All language subtitles for iratan_e_iracema_-_episodio_5

As portas da fantasia muitas vezes abrem
caminhos difíceis de trilhar. Mas o

Hirata e o Hirasema não resistem, não
conseguem resistir. Uma porta tem que se

abrir, atravessar. E depois, logo se vê.

Acho que já vi isto num livro qualquer.

Se não me engano, estamos...

no inferno. E agora?

Por esta ninguém esperava.

Que podem vocês querer de semelhante
lugar sem princípio, nem fim,

nem ponta para onde se lhe pegue?

Não me digas.

Era só o que nos faltava.

parece que tenhamos feito maldades
suficientemente importantes para

merecermos o inferno.

Além disso, não me consta que tivéssemos
morrido.

Quando o chão se afundou, não batemos
com a cabeça em parte nenhuma.

Só ficámos atordoados.

Ora, para entrarmos no inferno, é pelo
menos... indispensável ter morrido.

Não achas? Às vezes podemos estar no
paraíso e não saber.

Mas o inferno, o inferno é
inconfundível.

E pelos vistos, não é só reservado aos
mortos. O direito de o visitar. Até ouvi

dizer que já cá esteve um poeta italiano
chamado Dante.

Que, por sinal, depois até escreveu um
livro de crónicas de viagens chamado A

Divina Comédia.

E se a gente se mascarasse e tentasse
entrar?

Vocês

nem

imaginam em que inferno vieram cair.

Há várias espécies de inferno, mas este
é o pior de todos.

É o inferno da infernal na sábia. O
tempo passa e não se passa nada.

Não há dia, nem há noite, nem saúde, nem
doença, nem alegria, nem tristeza, nem

sol, nem lua, nem nada.

A única tortura é a eterna pasmaceira.

Neste inferno, todos estão à espera
eternamente que aconteça seja lá o que

que é claro, nunca acontece.

Nem mesmo os passatempos que inventam
para passar o tempo passam tempo nenhum.

As cartas de jogar, desesperadamente
brancas, não têm figuras nem naipes.

Os dados não têm pintas. E, portanto,
por muito que se jogue, não se ganha

com isso.

Num lugar como este, tão vazio de
sentido, está bem de ver que não há

nem sequer mortos ou nascimentos, e
muito menos guerras.

e conflitos.

Pois não se consegue arranjar o menor
pretexto para alguém se zangar com outro

alguém. Por isso, também, não há jornais
diários.

Só há um jornal eterno e também esse
zuladoramente branco.

Um verdadeiro inferno. É preferível
sentir as dores e angústias mais

do que passar a eternidade sem sentir
nada, absolutamente nada.

A insensibilidade, a calma, a certeza de
que nada irá jamais acontecer, a falta

de assunto, a falta de raciocínio, a
falta de horizonte e todas as outras

que fazem falta aos homens vivos são
castigos muito mais cruéis do que ser

mergulhado num caldeirão de azeite a ver
ver.

Insisto, é na verdade o inferno, não é
menos verdade que o paraíso, é afinal a

própria terra em que tudo pode
acontecer, e em que de manhã não sabemos

exatamente como será o fim do dia, em
que podemos passar do riso à tristeza,

que sentimos o calor do sol e o frio dos
dias de inverno, em que sabemos que é

preciso lutar e sofrer para conquistar e
prolongar os prazeres terrenos.

Procedidamente, este não é lugar que
interessa àqueles que tanto pecam por

excessos delirantes de imaginação e
desejos de loucas aventuras e que por

mesmo são na terra chamados de os
meninos mais mal criados do mundo, do

paradisíaco mundo dos vivos.

Ah,

mas aproxima -se um barco. Há esperança
de conseguir fugir.

É a barca de Caronde, o sinistro
barqueiro que permanentemente transporta

inferno as pobres almas dos recém
-mortos através dos egos ainda mais

rio Letos, o rio do esquecimento.

Não percam o tempo.

É a única hipótese de escapar deste
inferno.

Mas cuidado, não se deixem apanhar. O
castigo deve ser terrível.

Fugir do inferno é coisa que não lembra
nem ao diabo.

Quanto mais as almas têm eira nem beira,
na importância do maior.

E não se esqueçam, já sabem, a
inevitável travessia do Rio Letros apaga

completo as memórias dos pobres
condenados, condenados à infernal

sua vazia solidão.

Um pouco mais.

Mais ainda.

Ainda mais.

Estão salvos. Atravessaram a fronteira
entre a vida e a morte em sentido

contrário ao que é costume e permitido.

Eis a margem da vida.

A negra panca.

Duas almas.

Duas sinistras.

Águas calmas.

De regresso os levou.

Não suspeitavam sequer

Ter o Rio o poder

Dos seus nomes

apagar Da memória

os lavar As águas do Rio Letros não
perdoam. Dessalvem por

completo todas as lembranças do
encadeado de pequenos e grandes

que constituem a nossa vida, o nosso
passado, momento por momento, até ao

momento. Já esqueceste ir até ao cobre
homem desconhecido, que lá por estar

vestido de preto, decidiu -se
transformar num misterioso e terrível

E afinal, quem sabe, se calhar tinhas
razão, o caso nunca ficou bem

Irá o tango, já não sabes quem és. Irá a
sema que perdeste o teu nome. E o lobo,

o príncipe encantado, olá quem era. E
também não te lembras do intrigante

mordomo, do ainda mais intrigante e
pelos vistos meio maluco senhor conde,

impalpáveis habitantes do palacete
misterioso, escondido atrás do tempo na

quinta dos teus pais?

Lá se vai também entre duas águas o
insuportável e prepotente Fakir, mais as

suas filosofias de trazer por casa.

Em cada gesto se perde uma recordação.

Foram -se as bruxas e os seus feitiços,
suas mágicas e malefícios.

Foi -se também a ilusão e o desejo de um
país ideal.

Quando, ao contrário do que é costume, a
mentira não tem sentido e onde, por

isso mesmo e ainda mais, por essas e por
outras, os homens são felizes.

É claro que, como sempre acontece, há
males que vêm por bem e não lhes faz mal

nenhum esquecer -se do que pode suceder
quando alguém decide intermeter -se na

felicidade alheia e, através de manhas e
artimanhas, aproveitar -se da

ingenuidade de cada um.

Nessas circunstâncias, a única coisa a
fazer é esperar que o destino e os seus

irmãos, o tempo e a divina providência,
se encarreguem de pôr de novo tudo em

ordem, castigando e premiando à esquerda
e à direita, como melhor lhes apraz e

julgam mais justo.

Onde vem, onde vai, e sem mais nem menos
lá se vai também o simpático e

divertido homenzinho da fatiota vermelha
que teve afinal e por vossa culpa um

fim trágico.

Com ele...

Desaparece a cidade do silêncio e o
esquisito pássaro bisnal filosófico e

neurostémico.

Onda vem, onda vai.

Em cada gesto se perde uma recordação.

Esquecidos estão para sempre os
coloridos personagens que se abrigavam

das portas do arco -íris.

Esquecido está certamente o monge de
pensamento secreto, certamente detentor

conhecimento universal.

Esquecida está a serpente com a sua
costumeira, corriqueira, bagagem de

tentações vulgares.

E há poteolos da Via Láctea com as suas
estrelas, cometas e planetas.

Água vem, água vai. Em cada gesto se
perde uma recordação.

É verdade, é verdade.

É insuportavelmente verdade.

Até do inferno, de onde saíram agora
mesmo, a lembrança se dilui.

Até Caronte, que sem saber os trouxe na
sua negra barca, de volta do outro lado

do tempo.

Até ele se esfumou também.

Pirateiro assim, já não sabem quem são.

Já nem se conhecem, ou?

Os livrou, mas os seus nomes apagou.

De regresso, os levou.

Eu encarrego -me de tudo, das perguntas
e das respostas.

Até porque vocês não querem saber o que
são perguntas e respostas?

Perderam a memória quando atravessaram o
Rio Leto, também conhecido pelo Rio do

Esquecimento.

E tão caras as memórias.

Não temos dinheiro.

E sem dinheiro, como é que a gente
compra estas memórias que o senhor diz

são indispensáveis?

Não é preciso dinheiro.

O dinheiro aqui não presta para nada.

Estamos na margem do rio do
esquecimento, da terra de ninguém que

da morte.

A moeda corrente que se usa por aqui é a
própria vida.

Vou dar -lhe hoje um exemplo para me
fazer entender melhor.

Uma caixa de foge -foruche custa um
minuto de vida. Um sorvete de baunilha

cinco minutos.

E assim por diante.

Ah, já estou a perceber.

Só não percebo para que podem servir
esses minutos de vida num lugar onde a

não deve servir para nada.

Visto que estão todos mortos e reduzidos
à triste condição de fantasmas.

Tenho a impressão de que ainda não
compreenderam bem o que se passa nesta

de ninguém.

Pode perfeitamente ser que esse fantasma
se interrompe completamente.

Quem anda na terra de ninguém é porque
está em sua vida e a morte. E conserva,

portanto, algumas esperanças e
probabilidades.

De voltar atrás ao mundo, se conseguir
economizar algum tempo de vida.

Mas eu estou aqui, é para despachar a
mercadoria.

Compre esta memória.

Sai barata, porque já pesquei há
bastante tempo.

Mas está em muito bom estado.

Sem a comissão não compramos nada.

Tem toda a razão.

Na terra dos homens vivos, dizem, e
dizem muito bem, quem te conhecer que te

compre. Esta memória vai contar -lhes as
suas recordações.

Para os meninos velhos e os covãs.

Oh, Sr.

Hamlet. Oh, Sr. Hamlet.

Conta lá a sua vida.

Não, essa não quero.

Parece um velho ator sem fuga.

Venha outra.

Também eu fui um príncipe triste.

Tão triste como um homem.

Vivi há muito menos tempo do que ele nas
vastas planícies do meu país longínquo.

O meu nome era Ivan.

Meu pai foi um grande chefe a quem
minhas homens obteciam.

Era eu o único herdeiro do poderio e dos
tesouros dele.

Mas havia uma coisa que me seduzia mais
do que a secular grandeza da minha

família.

A vida aventurosa dos cavaleiros que
percorriam em vertiginosas cavalgadas.

A estepa deserta.

dormindo agora ao luar e amanhã ou a
cada corrida num palácio invadido.

Quando os guerreiros acampavam em frente
ao castelo do meu pai, eu ia ter com

eles para ouvir dos seus lábios as
aventuras que tanto me encantavam e

às suas festas, em que levavam noites
inteiras a cantar e a dançar.

O castelo, os cortesãos, o traje de
print, portados de pérolas e esmeraldas,

temor que o meu nome espalhava no povo.

Tudo isso me aborrecia de morte.

O único desejo que me torturava era o de
seguir a vida errante dos guerreiros,

correr ao lado deles, nas estepes, com
os cabelos soltos ao vento, para que o

vento me batesse na cara com força.

Mas faltava -me coragem de pedir ao meu
pai que me deixasse escolher aquela

vida.

Não, ele nunca me consentiria.

E assim comecei a ficar triste.

Para me distrair, passava os dias a
exercitar no manejo do arco e da flecha

e na arte de cavalgar à maneira dos
guerreiros, imitando as habilidades que

via fazer quando acampavam em frente ao
castelo.

E por fim, eram tão certeiros os meus
tiros de flecha que já conseguia cortar.

Penas aos pássaros, em pleno voo, sem os
ferir.

A aventura continua.

Na memória do príncipe, adivinha -se já
um trago amargo. Que de trágico poderia

ser acontecido na presença de Frito
Feliz, filho do rei dos setos, e de um

pequeno povo forte, saudável e corajoso.
Que trágico dançaio do que podem ter

destruído. E será, será que finalmente
os dois milagres irmãos conseguem

encontrar memórias?

À sua exata medida.

Do horizonte imersa uma estranha
carruagem.

Será finalmente o sonho? Ou mais uma
aventura real? Terra a terra, como todas

outras que os dois irmãos viveram até
agora.

O Jair, siga para o palácio.

a senhora em voz alta.

Acorda! Acorda! É que desta vez os
caminhos incertos do Hirata e da

Iracema os levam no caminho de casa.

Ou ainda não terá desta.

E aí E aí

É isso aí.