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Tudo aquilo que passa, passa, só passa
dentro da nossa cabeça.

O que quer que aconteça, começa.

Só começa porque nós o inventámos,
porque um dia magicámos,

fabricámos, arranjámos as coisas ao
nosso jeito.

Se seguirmos o preceito, o conceito tão
perfeito de usar a fantasia...

Há um dever que a alquimia, ou um dia a
poesia, vai fazer -te voltar.

Pois aquilo que se passa, se se passa,
só se passa dentro da nossa

cabeça.

O que é mau, vai ser bonito.

O que é preto, vai ser preto. Mas
ninguém se vai ralar.

Se tens medo de viver, de morrer.

Tu vais ver, oh meu tão querido amigo,
se fizeres o que eu te digo e usares

mágica, nesta vida que achas trágica,
encontrarás o prazer da

alegria de viver.

O que é mau vai ser bonito.

O que é preto vai ser preto. Mas ninguém
vai ralar.

Pois aquilo que se passa, se se passa,
só se passa.

Que se passa,

se passa só, se passa dentro da nossa

cabeça.

Tudo aquilo que se passa.

Ira -te, Ira -sema, são dois irmãos,
meninos do limiar da adolescência, a

realidade do dia -a -dia quase sempre
aborrece.

Acham -na maçadora e sem graça nenhuma.

Por isso preferem transformá -la.

à força de fantasia em algo mais
interessante, mais excitante.

Como essa proeza de saber com o que tudo
se torna possível, através de uma livre

e delirante dialética de pensamento, é
muito mal vista pelos adultos, cujas

personalidades torcidas e embutadas pelo
formalismo têm a tendência, para afinal

misturar olhos como galhos, são os dois
irmãos considerados, lá em casa e pelos

amigos da família, como os meninos mais
mal criados do mundo.

Não se demora. Os primos devem estar a
chegar.

Lá estão eles.

Esta história fala -nos da fertilidade
imanente da intuição e do sonho. Tudo

aquilo que se passa, se se passa.

só se passa dentro da nossa cabeça.

Ele está vestido de saloio, mas deve ser
um disfarce.

Além disso, é enorme e tem a força das
coisas desconhecidas. Os meninos,

por acaso, são capazes de me dizer onde
é que eu estou.

Tenho um negócio urgente a tratar na
aldeia aqui perto.

Não sou capaz de dar qualquer mim.

Estava a saber o que é esse negócio
urgente.

Desconfiada, como sempre.

E tu?

Claro, claro, já sabia.

Não podias perder a oportunidade de
inventar um mistério.

Olha que esse não vai dar nada.

Tenho a certeza que o desconhecido vai
ter com os cúmplices.

É uma cilada.

Temos que conservar a calma e o sangue
frios.

É um sinal. É ele a chamar os cúmplices.

Cuidado agora.

Afinal, se calhar tinha razão.

Tudo isto é muito suspeito.

Bandido.

Mandaram -me.

Veja como pôr -se.

Lobo já é qualquer coisa.

Já vale a pena termos vindo para a
floresta. E agora?

Gimos era o que faltava.

Quem tem medo de um lobo tão bonito?

Bem educados como vocês.

Cá por mim, um lobo só passará por cima
do meu cadáver.

Lobo, lobo. Que irá tanto em juízo?

É um cão de três e por cada.

O que tu queres é meter medo aos teus
primos.

Mas afinal que é isto?

Diz que é um príncipe encantado.

Ou coisa parecida.

E que foi roubado de casa quando era
pequenino.

E que uma bruxa qualquer o transformou
em lobo para guardar a floresta.

É uma porcaria de um lobo.

Mas sempre é melhor que o desconhecido,
porque afinal foi um fiasco.

E esse tal encantamento? Já que existe,
temos que o quebrar. Para isso é que

eles fazem.

O que é que precisamos fazer?

Ele diz que é preciso procurar no pomar
da quinta um ninho de

pintacílogo que tem três ovos de prata.

Quem os encontrar e lhes partir na
cabeça parece que o livre do encanto.

Isto é muito engraçado.

Vai dar um trabalhão. Ó filho, isso é um
disparate.

Os ovos de prata não se partem. Quanto
muito, machucam -se.

E mesmo assim, a cabeça de um lobo vai
ser dificílimo.

Só se for com o martelo.

Tenho a impressão que o melhor é deixar
as coisas como estão.

Se calhar tens razão.

Mas isto assim não pode continuar.

Não acontece nada que valha a pena.

É, vamos embora.

Por essa hoje não dá nada.

Está bem.

Mas vocês prometem não ter nada lá em
casa?

Podemos ir à torre misteriosa.

Se calhar é melhor deixar isto para
amanhã.

Já é tarde. E os filhos não se zangam.
Nem penses nisso.

Um dia não são dias.

Se quiserem, digam que a culpa foi
nossa.

Com a nossa fama de meninos mal criados,
já ninguém se espanta. Olha que tu.

Deixa lá que também és fresca.

Os primos arrastados Já de

medo transtornados Tenho a impressão de
que se vão meter numa grande

complicação. Não quero nem saber.

Até com dezoito?

Dezoito. Ou ainda menos.

Conde, só os esperava para o baile de
meia -noite.

Mas, como vieram mais cedo, podem jantar
com ele.

Oh, senhor, mordomo, de que quando é que
o senhor está a falar?

Ora essa, do senhor Conde, há que tempos
único dono desta

serra.

Que os vossos pais ocuparam um
dovidamento. Mas então ele ainda é vivo?

Não.

O Sr. Conde não está vivo.

O Sr. Conde morreu há precisamente 200
anos.

Tanto assim que esta festa é para
celebrar o segundo século da

passagem do Sr.

Conde dessa...

Para melhor. Desta para melhor?

Eu sempre ouvi dizer desta para melhor.

É que eu também já morri há cento e
oitenta anos.

Portanto, eu falo da vossa vida e não da
minha.

Mas melhor entrar.

Mas não se esqueçam de dizer depois lá
fora que estiveram num armazém e

nunca em casa do Sr. Pouco.

Só conseguirão acompanhar -me se forem
capazes de compreender a pouca diferença

que há entre a vida e a morte, entre
hoje e ontem, entre o lugar em que

estar e outro lugar qualquer.

Pois começamos a andar para trás no
tempo, o que significa que entramos numa

zona extremamente complicada, no espaço
intermédio.

O que é este espaço intermédio? É o
espaço que separa o presente do passado.

O redor ainda foi relativamente fácil de
procurar.

Mas no próximo, tudo é compacto,

vagaroso, escuro.

A atmosfera é sufocante e o corpo

vem a parecer deslumbrado. E agora?

É a zona mais difícil.

E tem nome?

Tem. É a grande zona da incompreensão.

Acho que és pesado, nós experimentados.

Somos tão pequenos que se calhar não
temos forças.

Não.

Acho que vale a pena tentar.

As crianças têm sempre uma enorme
facilidade.

em atrapalhar a zona da incompreensão.

Quando não compreendem, imaginam, fazem
de conta e mentem.

Quieto!

O Sr.

Conde envira solenemente que se sentem à
mesa antes dele.

Aliás, ele já está aí a chegar.

Ó Sr. Mordomo, e ela quem é?

É a que a senhora condessa.

Coitada, não aguentou a pedalada.

Tivemos que a empalhar.

Olha, eu por mim perdi a fome.

É realidade.

O de cima.

É o de baixo.

Neste princípio.

Até mais!

E não ser, até mais, não poder ser.

Então, e agora?

E agora o quê? É domingo.

E daí?

Além disso, é noite de São João e saíram
todos.

Pois é.

Temos que inventar qualquer coisa para
fazer.

Acho que uma vez na vida podíamos fazer
o que os outros fazem.

Isso normalmente costuma ser uma
chatice.

Em todo caso, diz lá qual é a tua ideia.

Podíamos fazer uma foqueira de São João.

Eu já estava à espera.

Temos o caldo entornado.

É boa ideia.

É boa ideia, é boa ideia.

O medo que eu tenho das tuas boas
ideias.

Abra a janela.

Pronto. Tudo para cá.

Grande sarilho.

Obrigada.

Eu não disse.

E agora, hã?

Não acredito.

Estão a fazer a mal.

Vão -se embora.

Acho que não é a melhor maneira de
resolver o assunto.

Não sei.

Eu não sei.

Vocês é que sabem.

Mas cuidado.

Cuidado.

Não sabem.

Ora, nem treta.

Tanto fiz e tanto faz.

Menos voltar para trás.

gostam vocês de meter o nariz ao mundo
dos chamados.

Depois, não se queixem.

Aquilo que está lá ao fundo, aposto que
é um faquir.

Os faquires sabem muito.

Se calhar, é por isso que não se fiam em
ninguém.

Dava muito falar com ele. Ele não vai
nisso. Os faquires não falam com

Em todo caso, vou tentar.

Tenho quase a certeza que ele me
responde.

Senhor faquir, muito bom dia.

Como está?

que tiveram a triste ideia de entrar de
onde jamais poderão sair.

A única hipótese que talvez tenham de
sair daqui será a de atravessarem a sala

das ambições humanas e resistirem às
tentações que lá existem.

Mas que eu saiba

Só as crianças de grande juízo e boa
educação o conseguem.

Dá -me ideia que o Fakir é parvo. Está
calado.

Vai ser difícil.

Não sei se o Sr. Fakir sabe que nós
somos considerados lá em casa os meninos

mais mal criados do mundo.

Mas como o Sr. Fakir nos diz... Que essa
é a única maneira de sairmos desta

embrulhada. E como eu sempre achei que
toda a gente exagera a nossa má

acho que a única solução é tentarmos.

Então está bem.

Venham lá comigo.

O Sr.

Fakir! O Sr. Fakir!

Então... O que foi agora?

Tenho muita pena, mas não vamos
conseguir sair daqui sem mais nem menos

Sr. fez.

Porquê?

Pela simplicíssima razão de não sermos
Fakirs.

Os meninos são é burros.

As paredes só são duras quando a gente
se convence disso.

É tudo uma questão de fé.

De autossubstitutão.

Façam de conta que não há parede
nenhuma.

Pensem noutra coisa e passem. O espírito
tem mais força do que a matéria.

O que é a matéria? É aquela coisa verde
e amarela que aparece nas feridas

infetadas?

Isso também é matéria.

Tudo o que tem peso é matéria.

Só o espírito é impalpável e sem peso.

Mas possuidor de uma enorme força que só
um espírito ainda mais forte poderá

vencer. Não acredito.

Meu pai, quando vai ao cinema, às vezes
diz que o filme tem um espírito muito

pesado.

Portanto, o espírito tem peso.

Olhe lá, a menina não se arma esperta.

Espírito pesado é maneira de falar.

É força de expressão. Vá lá, não percam
tempo.

Digam -o muitas vezes comigo.

A parede é mole.

A parede é mole. A parede é mole. A
parede é mole. A parede é mole. A parede

mole. A parede é mole. A parede é mole.

A parede é mole.

Que

estão

eles à procura, Sr. Fakir?

Oh! Estão à procura de ouro.

Desde que a humanidade percebeu que o
ouro é um metal raro, não fez outra

senão procurá -lo. De dia e de noite,
para ver se o ouro deixava de ser raro e

assim perdia a graça que tinha.

E por que querem eles tirar ao ouro a
graça que ele tem só por ser raro?

a raridade é um mistério. E a humanidade
tem a obcecante mania de desvendar

mistérios.

secreto da ainda mais secreta da mais
misteriosa das artes, da alquimia.

Todos aqui são cientistas, químicos,
físicos, matemáticos e pensadores.

Tudo isto representa o mais alto grau do
pensamento humano, que ao tentar

compreender o funcionamento da mecânica
do universo, talvez um dia venha

finalmente a entender a sua verdadeira
razão de ser. Tudo isto são alquimistas.

que sob o pretexto de estudarem essa tal
mecânica, se têm afinal ocupado

principalmente em tentar transformar
metais baratos em ouro, o que acham

bastante mais fácil do que simplesmente
arrancá -lo.

Periodicamente descobrem o segredo e
periodicamente perdem.

Mas nada os faz desanimar.

Por muito que saiam, por muitas
desilusões que tenham, não perdem nunca.

Nunca. Nem a fachou, nem a ganhaste.

E foi mais uma manigância que eles
inventaram para ver se conseguem obter

facilmente.

Quase nunca resulta.

É aí que guardamos a famosa pedra
filosofal, que sempre foi a maior das

do homem.

Pelo menos, desde o início da história
conhecida da humanidade, que se tenta

descobrir a sua verdadeira e mágica
fórmula.

A pedra filosofal contém em si as
receitas do elixir da longa vida, do

do ouro e a do dissolvente universal.

Três coisas distintas, componentes
necessárias e suficientes de uma só.

Quem, porventura, venha a descobrir a
pedra filosofal, será forçosamente a

criatura mais poderosa do mundo, pois
terá na mão a faculdade de criar a vida,

dar -lhe o maior esplendor, de a
destruir e de recomeçar tudo outra vez.

E houve já alguém que conseguisse
descobrir essa maravilha?

Julgo que sim, mas fosse quem fosse, que
a tenha descoberto, ficou tão assustado

com o seu próprio poder, que ocultou a
fórmula debaixo do maior segredo.

E tudo foi esquecido.

Assim, a pedra fila do sal, o segredo da
vida e da morte, tem sido

periodicamente ganho e perdido.

E assim é que deve ser.

Apenas ficou o bom senso.

Sabem que eu tenho as maiores dúvidas de
que o melhor senso seja forçosamente o

senso de toda a gente.

O chamado senso comum.

E cá está.

E cá está.

Cá está a pedra filosofal.

Ou quase.

Então isto é que é a pedra filosofal.
Quase. Eu disse quase.

Por enquanto só conseguimos isolar a
matéria primordial.

Aquilo de que tudo é feito.

Mas não a sabemos ainda usar, manipular,
transformar. Estamos mais ou menos na

mesma.

Como de costume.

Por isso é que eu lhes digo.

Que o que nos resta é o bom senso.

Se dele tirar -nos proveito.

Pois é.

O bom senso diz -nos que é fácil, muito
fácil conseguir ouro, se cultivarmos os

campos. E que talvez consigamos a vida
eterna pela sabedoria.

E ainda, finalmente, que talvez nos
consigamos entender uns aos outros pelo

pensamento da boa vontade, usando
somente a palavra. Não estou com paixão

lições de moral.

Vamos aí ver se saímos daqui.

Magnético do Fakir. Pois é.

Temos que fazer força.

Parade mal.

Parade mal.

Parade mal.

Do Fakir.

Parade mal.

Parade mal.

Em desespero.

Vernético.

Ele corta o olhar que

não suporta.

Obrigada.

Iracema.

Que sons estranhos.

Que música intrigante.

Só uma coisa é certa.

É meia -noite em ponto.

Hora dos tortilégios.

Deve ser um sábado.

Mas hoje é domingo.

Então deve ser um domingado. Nunca ouvi
falar em domingás. Nem eu, mas deve ser.

Sábado, a festa da bruxa.

Larga -me!

Como aventura não está mal, mas temo que
seja demasiado privada.

Com a bruxa da assolta nunca se sabe o
que pode acontecer.

Ai, mas que grande aflição. Que terrível
situação.

O que será o resultado?

Coisa boa não será, mas o que será,
será.

. .

.

.

Eu quero, eu quero. Eu quero contar uma
história ao Iratã pelo morrer mais

divertido.

Se eu as conseguir entreter um bocado,
estamos salvos.

Sempre ouvi dizer que as bruxas só se
aguentam até ao nascer do dia.

Tu és muito esperta.

Menina, o que te vale é que a palavra de
bruxa não volta atrás.

Conta lá depressa.

A tua historieta, porque o sol vai
nascer e nós não nos damos nada bem com

do dia.

A Ilha da Verdade era muito

grande, civilizada e com um clima
maravilhoso.

Ainda por cima...

era muito longe de qualquer outra
civilização.

Os seus habitantes eram muito felizes
porque eram inteligentes.

Muitos. E principalmente nunca tinham
mentido nem faziam ideia

de que fosse possível contar qualquer
coisa ao contrário. Ou muito

inventar uma história da carochinha que
nunca tivesse existido.

Naquela ilha, a verdade era, como
costuma dizer -se, clara como água.

Até que um dia, alguma coisa aconteceu
de novo na ilha da verdade.

Um náufrago.

Era um acontecimento ímpar.

Como se se tratasse... da chegada de um
habitante do outro planeta.

Na memória daquela gente tinha -se
perdido a purgação de outros povos

ou sequer de outras terras.

Os seus antepassados tinham chegado à
ilha. Havia tanto tempo

que os seus habitantes já se tinham
convencido de serem os únicos homens

terra. Os navios da ilha Nunca
arriscavam a mais de 200 milhas ao largo

costa, na medrosa tentativa de avistar
alguma terra distante. Mas,

para além daquela ilha, só havia mar.

Um mar de que ninguém conhecia ao fim.

O náufrago recuperou os sentidos.

Ninguém o conhecia, é claro.

E ninguém compreendia a sua linguagem
estranha.

Rapidamente.

propagou a notícia do aparecimento
daquele homem que falava uma língua

da dos habitantes da ilha. O misterioso
caso foi muito

discutido.

acabaram por conduzir o náufrago à
presença do rei que, assim que o viu,

logo o direito honroso de hospedar no
palácio uma tão extraordinária

O nosso homem depressa se adaptou aos
costumes daquela gente tão simpática,

que pouco tempo depois já tinha
aprendido a língua, hábitos e história

Pelo próprio rei, trataram muitíssimo
bem do náufrago, a quem logo atribuíram

origem divina, pensando assim que a sua
aparição viria a ter grande influência

nos destinos da Ilha da Verdade.

Mas seria possível que naquela terra
ninguém soubesse mentir,

nem que nunca ninguém se tivesse
lembrado de o fazer.

Assim... O náufrago, maravilhado com a
sua descoberta, assistiu começar a

mentir a torto e a direito, a ver que
resultados daí poderia tirar.

Para começar, treinou -se a comprar,
fosse o que fosse, dando em troca,

em vez de dinheiro, altrabices.

Tão bem inventadas que toda a gente
caía. E ainda por cima...

Chegou ao ponto de, com a maior das
facilidades, conseguir convencer o

-ministro da ilha em entregar -lhe o
colar com o medalhão que era o símbolo

seu poder.

Como era engenhoso, de mentira em
mentira e, portanto, de resultado em

resultado, passando por cima de qualquer
escrúpulo, tudo se tornou fácil,

tão fácil, que quando se deu levar a
ambição ao ponto mais extremo, mais não

precisou de fazer um exaltado discurso
ao povo, em que revelou ter que enviar

filmes seus, que não estavam nada...

com a política da ilha da verdade.

Logo, a turba multa se adquiriu ao
desgraçado do rei, que nem percebeu bem

é que estava a acontecer.

E, imediatamente, coroaram -me,
senhores, o pedido do senhor.

Entanto, os habitantes da Ilha da
Verdade seriam ingênuos, mas não eram

E as cabeças pensantes sentiram
imediatamente que tudo estava a

modo errado.

Já percebi que já percebeste.

Descobriste o meu direito.

Não posso continuar a utilizá -lo como
é.

Se quisesse, podia ainda condenar -te à
morte.

Estava o caso da tua mãe.

Mas eu decidi ser honesto.

E desafiar -te para um duelo.

Aquele que vencer... Será o incontestado
rei da Ilha da Verdade.

Escolhe -te o local.

Para que possamos combater sem que
ninguém nos veja.

Logo de início...

O rei, mais habituado às armas,
evidenciou uma maior vantagem.

O ministro, no entanto, apara os
primeiros golpes.

Engalfiam -se num perigoso corpo -a
-corpo, param -se e o rei ataca de novo.

Parece que vai vencer facilmente o
adversário. Mais um golpe. E outro

O homem de negro defende -se com
dificuldade do cerrado ataque, mas num

sorte que dá -lhe o rei.

Incapaz de o sangue frio matar o
adversário desarmado, Devolve -lhe a

Mais uma vez o rei ataca. E ataca. E
ataca, fazendo recuar o primeiro

para as rochas.

O rei volteia ao laço da espada,
vestiginosamente à volta do inimigo.

Descende como pode.

Recua. Salta. Esquiza -lhe. O rei conduz
-lhe para o mar, sentando assim que lhe

arvançava.

Conseguem descer as posições e é agora o
rei que se encontra em mais situação.

A luta continua, por onde? Por um
momento parece que está tudo acabado.

de final de um ciclo pelo mais.

Mas não. A luta continua.

Nada os trava na luta pelo poder. O rei
agora parece mais fatigado, menos

agressivo. Apesar disso, entre -lhe no
rosto a certeza de vencer.

Querer ser impecável.

Querer ser invencível.

Tenta voltar à praia do terreno mais
firme em que se sente mais à vontade.

É agora o ministro que lhe vai recuar.
Voa debaixo de um turbilhão de rápidos

golpes. O rei é acusado para as cartas.
Ou será por mãe?

Para ganhar vantagem.

O ministro desce.

O caminho é tortuoso e difícil, mas a
vontade de vencer é terrível.

Ambos se arrastam por entre as rochas
como animais.

Continuam a subir, a subir.

De novo o rei parece enfrentar o
adversário, mas não.

É apenas um desafio.

A perseguição continua.

O primeiro monstro finalmente alcança o
rei. É de novo um perigoso corpo a

corpo. Sente que a luta está a chegar ao
fim, mas a dúvida não tem. Quem vai

afinal vencer?

Qual deles virá a dominar a ilha da
verdade?

Qual deles será para sempre o único
campeão da mentira?

Qual deles será o rei?

Cuidado, se deres mais um passo para
trás, cais ao mar e já ninguém te salta.

Era muito importante para o primeiro
-ministro apoderar -se do colado.

Pois isso permitia, com uma mentira
qualquer, tornar -se de sua vez o rei da

ilha.

Mas o destino decidiu de outra maneira.

E para lá ficaram na praia certa, sendo
apenas como testemunha

o mar sem fim, imparcial e indiferente
às mesquinhas ambições dos homens.

habitantes da Ilha da Verdade continuam
ainda hoje a viver felizes porque não

sabem mentir.

Acabou. O bem com isso.

Nas malvadas deu sumiço.

Transformar.

Para falar com franqueza, nunca esperei
que se livrassem das bruxas malucas. Foi

por um tri.

E amanhã, amanhã do novo dia, a noite já
se chama.

Ontem à noite.

E como tal, está esquecida.

Ai, vossa Excelência, desculpem -me.

Estou tão contrariado, tão contrariado.
Ai, tão contrariado.

Imaginem que só agora me avisaram da
chegada de vossas Excelências. Só agora

que me disseram terem dado entrada na
floresta os grandes, os célebres, os

muito conhecidos Hirata e Hiratema.

Célebres e famosos em toda a parte.

Pela sua má criação.

Para falar com franqueza, estamos
envergonhados por sermos os meninos mais

criados do mundo.

Nem sequer sabíamos que éramos tão
conhecidos.

Envergonhados? Nem tens de quê.

Isso de má criação é uma coisa muito
subjetiva e depende do ponto de vista de

cada um.

Aliás, fana por fana, podia ser bem
pior.

De encarnado.

Bem cumprido.

Será vulgar, cavalheiro?

Ou, quem sabe, um feiticeiro?

Ou é de temes? Como a Jane Eyre?

Faz a quem for.

O que é esperto é que tem cara de
esperto.

Algo de estranho. Ele esconde.

Pois leva -nos. Não sei para onde.

Agora temos de ir a pé.

é expressamente proibido fazer qualquer
espécie de barulho. E quem não obter

esta ordem será enviado de castigo para
a cidade da barulheira infernal.

O quê?

Fale mais baixo.

Se continua a falar tão alto, nem
imagina o que lhe acontece.

Já que aqui estamos, acho que vale a
pena visitar a cidade.

Ora, A esta já vocês estão habituados.
Olha a grande novidade.

Toda a gente passa a vida a mandar calar
todos os meninos que encontra e a

ameaçá -los de castigos terríveis, caso
de obedeção.

Uma vez na vida, não me parece que
tenham alguma dificuldade em se

como deve ser.

Que terra tão estranha.

Que personagens mais inquietantes.

Tão tristes.

Tão surumbáticos.

E o que é mais triste ainda é terem todo
o ar de quem está plenamente

convencido de que também se comportam
como deve ser.

Bom, gente, assim o melhor é passar do
lado e evitar implicar com eles.

costumam ser ferozes na defesa das suas
manias.

Usaram -me do mundo dos vivos, que não
podiam suportar a ideia de que eu fosse

mais esperto do que eles, embora não
passasse de um simples pássaro.

Li todos os livros, menos os que ensinam
as leis. Isto é, fiz exatamente o

contrário da maior parte dos homens
vivos, que só estudam livros de direito

mais facilmente conseguirem coisas a que
não têm direito e assim atingirem os

seus fins.

E como era inteligente, inteligente e

sincero, mas não conhecia as leis para
poder livrar -me delas, fui

classificado de pássaro original e
expulso do mundo.

Mais volte!

Um sonho mau!

Que não sonhar.

Afinal... Já não nos apanham.

Nada, nada.

Bem ou mal.

Aquela gente passa a vida mergulhada no
maior silêncio.

E, como o silêncio é duro, é pesado, e
eles não podem correr com a mesma

agilidade que nós, fazemos muito
barulho, mas não prejudicamos ninguém.

E por isso...

Temos o coração leve.

Faz

uma

grande aventura.

Sempre é bom.

Que grande aventura!

Ou terá sonho afinal?

Ai, mas que grande aventura!

Sonho, sonho, bem ou mal?

Obrigado.

. . . .

Podes ter uma batista?

Da Via Láctea.

Tombar.

Pelo cosmos deslizar.

Do planeta.

Em planeta.

Planeta, planeta, planeta, planeta.

Entre nuvens e cometas.

Os dois manos.

De montada.

Ao cair de camulhada.

Deram voltas. Mais que voltas. Muito
mais.

Mais pareciam estrelas.

Isto foi todo um sonho, com certeza.

Não me parece.

Eu acho que foi verdade.

Senão não era natural nós termos sonhado
a mesma coisa ao mesmo tempo.

Eles caíram. E agora?

Por esta ninguém esperava.

O que podem vocês querer de semelhante
lugar, sem princípio, nem fim,

nem ponta para onde se lhe pegue?

Não me digas.

Era só o que nos faltava.

Não me parece que tenhamos feito
maldades suficientemente importantes

merecermos o inferno.

Além disso, não me consta que tivéssemos
morrido.

Quando o chão se afundou, não batemos
com a cabeça em parte nenhuma.

Só ficámos atordoados.

Ora, para entrarmos no inferno...

É pelo menos indispensável ter morrido.
Não achas? Às vezes podemos estar no

paraíso e não saber.

Mas o inferno... O inferno é
inconfundível.

E pelos vistos, não é só reservado aos
mortos. O direito de o visitar. Até ouvi

dizer que já cá esteve um poeta italiano
chamado... Dante.

que, por final, depois até escreveu um
livro de crónicas de viagens chamado A

Divina Comédia.

E se a gente se mascarar e tentar se
entrar?

Vocês

nem

imaginam em que inferno vieram cair.

Há várias espécies de inferno, mas este
é o pior de todos.

É o inferno da infernal nascida.

O tempo passa e não se passa nada.

Não há dia, nem há noite, nem saúde, nem
doença, nem alegria, nem tristeza, nem

sol, nem lua, nem nada.

A única tortura é a eterna pasmaceira.

Neste inferno, todos estão à espera,
eternamente, que aconteça seja lá o que

for. que é claro, nunca acontece.

Nem mesmo os passatempos que inventam
para passar o tempo passam tempo nenhum.

As cartas de jogar, desesperadamente
brancas, não têm figuras nem naipes.

Os dados não têm pintas. E, portanto,
por muito que se jogue, não se ganha

com isso.

Num lugar como este, tão vazio de
sentido, está bem de ver que não há

nem sequer mortes ou nascimentos, e
muito menos guerras.

e conflitos.

Pois não se consegue arranjar o menor
pretexto para alguém se zangar com outro

alguém. Por isso, também, não há jornais
diários.

Só há um jornal eterno e também esse
desoladoramente grande.

Um verdadeiro inferno. É preferível
sentir as dores e angústias mais

do que passar a eternidade sem sentir
nada, absolutamente nada.

A insensibilidade, a calma, a certeza de
que nada irá jamais acontecer, a falta

de assunto, a falta de raciocínio, a
falta de horizonte e todas as outras

que fazem falta aos homens vivos são
castigos muito mais cruéis do que ser

mergulhado num caldeirão de azeite a
ferver.

E se isto é, na verdade, o inferno, não
é menos verdade que o paraíso é, afinal,

a própria terra em que tudo... pode
acontecer, e em que de manhã não sabemos

exatamente como será o fim do dia, em
que podemos passar do riso à tristeza,

que sentimos o calor do sol e o frio dos
dias de inverno, em que sabemos que é

preciso lutar e sofrer para conquistar e
prolongar os prazeres terrenos.

Decididamente, este não é o lugar que
interessa àqueles que tanto pecam por

certos delirantes de imaginação e
desejos de loucas aventuras e que por

mesmo são na terra chamados de os
meninos mais mal criados do mundo, do

paradisíaco mundo dos vivos.

Ah,

mas aproxima -se um barco. Há esperança
de conseguir fugir.

É a barca de Caronde, o sinistro
barqueiro que permanentemente transporta

inferno as pobres almas dos recém
-mortos através dos egos ainda mais

rio Letos, o rio do esquecimento.

Não percam o tempo. É a única hipótese
de escapar deste inferno.

Mas cuidado, não se deixem apanhar.

O castigo deve ser terrível.

Fugir do inferno é coisa que não lembra
nem ao diabo. Quanto mais as almas têm

eira nem beira...

nem a importância do maior.

E não se esqueçam, já sabem, a
inevitável travessia do Rio Letos apaga

completo os memórios dos pobres
condenados, condenados à infernal

sua devida solidão.

Um pouco mais.

Mais ainda.

Ainda mais.

Estão -se... Salvos, atravessaram a
fronteira entre a vida e a morte em

contrário ao que a costume permitiu.

Eis a margem da vida.

Não suspeitavam sequer

ter o Rio o poder

dos seus nomes

apagados.

As águas do rio Letros não perdoam.
Dessalvem por completo todas as

do encadeado de pequenos e grandes
acontecimentos que constituem a nossa

nosso passado, momento por momento, até
ao último momento.

Já esqueceste ir até ao cobrómetro
desconhecido, que lá por estar vestido

preto, decidiste transformar num
misterioso e terrível conspirador?

E afinal, quem sabe, se calhar tinhas
razão, o caso nunca ficou bem

Ir ao tango já não sabes quem és. Ir a
sema que perdeste o teu nome. E o lobo,

príncipe encantado, olá quem era. E
também não te lembras do intrigante

do ainda mais intrigante e pelos vistos
meio maluco senhor conde, impalpáveis

habitantes do palacete misterioso,
escondido atrás do tempo na quinta dos

pais?

Lá se vai também entre duas águas o
insuportável e prepotente Fakir, mais as

suas filosofias de trazer por casa.

Em cada gesto se perde uma recordação.

Foram -se as bruxas e os seus feitiços,
suas mágicas e malefícios.

Foi -se também a ilusão e o desejo de um
país ideal.

quando, ao contrário do que é costume, a
mentira não tem sentido e onde, por

isso mesmo e ainda mais, por essas e por
outras, os homens são felizes.

É claro que, como sempre acontece, há
males que vêm por bem e não lhes faz mal

nenhum esquecer esse do que pode suceder
a quando alguém decide intrometer -se

na felicidade alheia e, através de
manhas e artimanhas, aproveitar -se da

ingenuidade de cada um.

Nessas circunstâncias, a única coisa a
fazer é esperar que o destino e os seus

irmãos, o tempo e a divina providência,
se encarreguem de pôr de novo tudo em

ordem, castigando e premiando à esquerda
e à direita, como melhor lhes apraz e

julgam mais justo.

Onde vem, onde vai, e sem mais nem menos
lá se vai também o simpático e

divertido homenzinho da fatiota vermelha
que teve afinal e por vossa culpa um

fim trágico.

Com ele... Desaparece a cidade do
silêncio e o esquisito pássaro virginal,

filosófico e neurostémico.

Onda vem, onda vai.

Em cada gesto se perde uma recordação.

Esquecidos estão para sempre os
coloridos personagens que se abrigavam

das portas do arco -íris.

Esquecido está certamente o monge de
pensamento secreto, certamente portentor

conhecimento universal.

Esquecida está a serpente com a sua
costumeira, corriqueira, bagagem de

tentações vulgares.

E há poteólogos da Via Láctea com as
suas estrelas, cometas e planetas.

Água vem, água vai. Em cada gesto se
perde uma recordação.

É verdade, é verdade. É
insuportavelmente verdade.

Até do inferno, de onde saíram agora
mesmo, a lembrança se dilui.

Até Caronte, que sem saber os trouxe na
sua negra barca, de volta do outro lado

do tempo.

Até isso se esfumou também.

Irá ter a cena.

Já não sabem quem são.

Já nem se conhecem, ou?

Os livrou, mas os seus nomes apagou.

De regresso, os levou.

Evidentemente, não há outra coisa a ser
esperada.

Não se aflijam, não se preocupem.

Eu encarrego -me de tudo, das perguntas
e das respostas. Até porque vocês

sequer sabem o que são perguntas e
respostas.

Perderam a memória quando atravessaram o
Rio Leto, também conhecido pelo Rio do

Esquecimento.

Não se lembra de nada do que lhes
aconteceu até hoje. Até o momento em que

deixaram a barca de Caronte.

Já conheci várias pessoas nas mesmas
condições a quem vendi memórias em

mão. É indispensável ter memória.

Aqui tem, a título de reclama, uma
pequena memória para que tudo isto possa

fazer sentido para vocês.

E são caras as memórias?

Não temos dinheiro.

E sem dinheiro, como é que a gente
compra estas memórias que o senhor diz

são indispensáveis?

Não é preciso dinheiro. O dinheiro aqui
não presta para nada.

Estamos na margem do rio do
esquecimento, da terra de ninguém que

da morte.

A moeda corrente que se usa por aqui é a
própria vida.

Vou dar -lhes um exemplo para me
apresentar melhor.

Uma caixa de foge -foruche custa um
minuto de vida. Um sorvete de

Custa cinco minutos.

E assim por diante.

Ah, já estou a perceber.

Só não percebo para que podem servir
esses minutos de vida.

Num lugar onde a vida não deve servir
para nada.

Visto que estão todos mortos e reduzidos
à triste condição de fantasmas.

Tenho a impressão de que ainda não
compreenderam bem o que se passa nesta

de ninguém.

Pode perfeitamente ser que esse fantasma
se interrompa completamente.

Quem anda na terra de ninguém é porque
está entre a vida e a morte. E conserva,

portanto, algumas esperanças e
probabilidades de voltar atrás ao mundo

conseguir economizar algum tempo de
vida.

Mas eu estou aqui é para despachar a
mercadoria.

Compre esta memória.

Saiba, rata, porque já pesquei há
bastante tempo.

Mas está em muito bom estado.

Sem a conhecer, não compramos nada.

Tem toda a razão. Na terra dos homens
vivos, dizem e dizem muito bem quem te

conhecer que te compre.

Esta memória vai contar -lhes as suas
recordações para os meninos verem se

convém.

Oh, Sr.

Hamlet. Oh, Sr. Hamlet, conta -lhe a sua
vida.

Não, essa não quero.

Parece um velho ator sem fogo.

Venha outra.

Aqui o teu, pai.

Achas que tens pontaria tudo quente para
cortar uma pena?

Só uma pena?

Do primeiro pássaro que voar por cima de
nós?

Porquei duas penas.

Vê se consegues melhor.

Uma pena, só uma pena.

Não há dúvida que venceste.

Mas, como prémio, que podes tu desejar
que não possua já?

Os meus castelos, palácios, terras e
tesouros

são já teus também.

A autoridade.

O poder também.

O que podes tu querer mais?

Já não quero nada disso, pai.

O que eu quero é a liberdade para ti
para aspecto. Para aventura. Com os teus

guerreiros. E compartilhar a sua vida
violenta e excitante.

Para me te dar a quem quer que me
vencesse.

O que quer que me pedissem.

Porque prometi.

Vou cumprir.

Mas quero lembrar -te que foste educado
como um príncipe.

E não como um guerreiro. Um animal das
estepas.

O destino dos guerreiros não tem nada a
ver com o destino dos

príncipes. E é, meu filho, muito
perigoso.

modificar os destinos.

Mas vai, se é isso que exiges como
prémio.

Os carreiros montaram o cavalo.

Eram todos grandes, fortes, barbudos e
maltrapilhos.

Olharam para mim e riram um bocado
quando viram o meu corpo, tão débil, de

print.

Mas deixaram -me ficar.

Como eles, esperei do certo o sinal da
partida.

Os cavalos largaram à desfilada. E eu,
com eles.

Mas eu não sabia que os cavalos da
aventura só sabem correr à desfilada,

mais tempo que dura a corrida.

Quando se esgotaram as minhas forças de
príncipe, este meu cavalo, cavalo de

príncipe, comecei a ficar para trás, até
que perdi o meu propósito.

E brilhei -me de mim e do meu cabalo.

Porque não nos podemos comparar aos
guerreiros e aos seus cavalos.

E aí o pobre animal até fez -me sangrar
de plântano.

Ele fez -me um corpo desesperado.

Nem ele, nem eu aguentámos mais.

E acabámos.

Para me teres também um castigo. Fiz.

Fiz duas coisas que não devia ter feito.

Envergonhei o meu pai. Pronto de tudo,
estou a tirar a flecha melhor do que

E quis mudar de destino como quem muda
de camisa.

Então, convém -lhe esta memória?

É barata.

Só custa mais de vida.

E como é muito comprida e complicada...

Podem comprar a meia e dividi -la como
melhor lhes parecer.

Está em muito bom estado.

Não me parece.

Não cremos.

É muito literária para nós.

Venha outra.

Vou -lhes mostrar as duas últimas
memórias que pesquei no Rio Letras.

São de meninos da vossa idade.

Talvez lhes sirvam.

Fresquíssimas!

Os homens nas memórias de certo menino e
desta menina fizeram a

feia ação de fugir de casa.

Os nossos nomes eram Iratã e Iratema.
Mas toda a gente chamava de preferência

meninos mais mal criados do mundo. É
isso mesmo.

Essas é que nós queremos.

Quanto é que custam?

Estas são baratíssimas porque pertencem
a dois meninos mal criados.

E têm pouca saída.

São só três dias de vida. Só damos dois.

E já está muito bem pago.

Estejam atentos.

Que pelos caminhos lentos.

E que todos acham certo.

Quatro pontos.

Cardiais. Oh, para os tontos.

Cada caminho cruzado é

quase sempre um enraio.

dos sonhos quedam -se os manos

tristonhos

Deus

resolver isso quanto antes.

Que a gente assim não mata nem desata.

E já se está a fazer tarde.

Se calhar estás convencida de que já
fugimos de casa.

De que já corremos aventuras das tais
que não acontecem a ninguém.

A mim, parece -me que é melhor acabar
com a fantojada e voltar para casa. Já

saímos há mais de uma hora e não tarda
nada a dar um pela nossa falta. E é uma

chacina.

Estás a sonhar em voz alta.

Acorda! Acorda!

Acorda tu!

Acorda!

É melhor voltar para casa.

Voltar para casa.

Outra vez.

Ao rame -rame.

De vez.

Essa vida Minha irmã Que

já se acaba Amanhã

Não é minha Nem é

tua A aventura

Continua Continua Continua

A aventura.

Continua. A vida é minha.

A vida é tua. A aventura continua.

A aventura.

Continua.

Continua.

Vai ser preto, mas ninguém se vai.