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(Rebuznos)

(Tambor)

¿Por qué le han cortado
la lengua?

-¿Eres el hijo?

Mató dos gorrinos.

Los mató en las tierras
del conde.

Lo entiendes, ¿verdad?

Ven aquí.

Arrodíllate.

Reza conmigo.

Mírala.

Mírala a los ojos.

Ella es el bien.

(Trueno)

(Trueno)

(Gritos)

(Gritos)

(Gritos)

Majestad.

No, almirante,
levantaos, por favor.

Soy yo quien debería
postrarse ante vos.

Teníais razón.

Es posible alcanzar el Oriente
navegando hacia Occidente.

Os pido mis más sinceras disculpas
si alguna vez dudé de ello.

Ha sido obra de Dios,
majestad.

Fue él quien,
en su eterna sabiduría,

confió en vuestra grandeza

y en la pericia
de este viejo marinero.

Hemos cambiado el mundo,
majestad.

Hemos hecho envejecer
todos los mapas.

¿Qué es?

Un papagayo.

Los indios aseguran
que tienen el don del habla.

Pero aún no le hemos arrancado
una sola palabra.

Hermoso animal.

"Kinkajú".

Son pequeños conejos
con orejas y cola de ratón.

Muy sabrosos.

Al igual que los gallipavos.

Mucho mejores que las gallinas
y que los pavos.

Probad esto, alteza.

Con cuidado, os lo ruego.

Ají.

La especia con la que ellos
todo lo condimentan.

Hace arder la lengua, ¿verdad?

No encontrasteis oro.

No tanto
como habríamos gustado.

Pero oro hay.

Y mucho.

Hay quien cree
que ese oro no existe.

Y creyeron que moriríamos
ahogados antes de llegar.

No se habla de otra cosa.

Todos quieren ver
con sus propios ojos

al almirante Colón
y a sus indios.

Mostrádmelos.

No están bien aderezados,
alteza.

Mañana...
Almirante, quisiera verlos.

Os lo ruego...
Quisiera ser la primera en verlos.

El viaje de regreso
ha sido largo.

Pero más aún para ellos,
que no conocen la dureza del mar.

¿Son peligrosos?

Son los más mansos
y buenos hombres que pueda haber.

¿Por qué se los encierra,
entonces?

Algunos han contraído enfermedades
propias de su raza.

Separamos a los sanos
de los enfermos.

No os alarméis, alteza.

Mañana estarán perfectamente
ataviados, limpios y sanos.

Serán de vuestro agrado.

De los 20 indios
que capturamos en las Indias,

dos se lanzaron
ellos mismos por la borda.

A seis los tiramos
ya enfermos y sin aliento.

Y cuatro se dejaron
morir de pena,

tal y como hacen los gorriones
que no saben vivir en cautividad.

Solo seis fueron mostrados
ante sus majestades.

Y estos, sí, por la gracia
del Todopoderoso,

fueron bien recibidos
y bautizados.

El rey apadrinó al indio
al que llamábamos "el bizco".

Y, por su gracia,
adoptó el nombre de Fernando.

La que hasta entonces
se había llamado Ara Wak

recibió el nombre
de su madrina,

la reina Isabel.

Y el pequeño Taawi

dejó de llamarse
como los jaguares

y pasó a llamarse
como el infante Juan.

No tardaron en aprender
nuestra lengua.

Necesitábamos traductores y...

tal como el almirante
tenía previsto,

embarcarían con nosotros
en el próximo viaje a las Indias.

Todos, menos el pequeño Juan,

del que se encaprichó el infante.

Se lo quedó como quien
se queda con un juguete

y murió poco después de...

Ya no recuerdo qué.

El mundo acababa de enterarse
de nuestra gesta.

Para la mayoría de nosotros,
sería la primera vez

que veríamos
a un rey de cerca.

Y, a buen seguro,
la última vez

que un rey querría vernos
a nosotros.

Aunque solo fuese por un día,

éramos los héroes que habíamos
regresado vivos de las Indias.

Poco nos duró
el sabor de las mieles.

Sus majestades nos dieron orden
de partir inmediatamente.

Y esta vez, ya no se trataba
de ir a descubrir nada.

Esta vez íbamos a conquistar.

Aquellas 17 naves iban cargadas

de capitanes,
frailes y soldados.

De caballos
y perros de guerra.

De cerdos, de armaduras.

Y de cerdos con armaduras.

1.500 desgraciados

a las órdenes
de un tal Cristóbal Colón.

Almirante de la mar océana,

gobernador y virrey de todos los
territorios por él descubiertos.

Y sobre él,
recayó el encargo

de explorar, pacificar
y evangelizar

por las buenas
o por las malas

aquellas islas.

Creíamos llevar
la palabra de Dios

a aquellos
que aún no la conocían.

Ingenuos nosotros.

Ni por asomo sospechábamos
que el mismísimo diablo

viajaba en nuestros barcos.

El segundo viaje del almirante
Colón a las Indias

no comenzó tal y como
hubiéramos deseado.

Antes de regresar a España
a recoger laureles,

el almirante dejó
a 39 de sus hombres aquí,

custodiando el fuerte Natividad,
aguardando nuestro regreso.

Nada más desembarcar,
ya cavábamos sus tumbas.

Alguien me dijo una vez
que un cerdo y un hombre

huelen igual si los quemas.

Y doy fe de que no mentía.

Clavijo.

Clavijo, hijo mío.

Almirante.

Clavijo, ¿hay alguien más
con vida?

Márquez.

El capitán Márquez.

Y otros más.

Se adentraron en la selva.

¡Ojeda!

Ayúdeme a desatarlo, por Dios.

Tranquilo, hijo.

Ojeda, tome cuantos hombres
sean necesarios,

todos cuantos sean precisos,

y trate de dar rescate
a esos hombres.

Clavijo, hijo, tranquilo.

Tranquilo, hijo, tranquilo.

Tranquilo.

Tranquilo, tranquilo.

Estaba claro, se les fue la mano
con los indios.

Y, seguramente,
también con las indias.

Almirante.

Debería ver esto.

Aquellos 38 hombres
no debieron tener

la suficiente consideración
con los nativos.

En lugar de quedarse
como pasmarotes esperándonos,

se dieron al pillaje.

Las ansias por enriquecerse

les llevaron a cometer actos
no propios de cristianos.

Y los indios, para apaciguar
su interminable sed de oro,

se lo dieron de beber.

No me preguntéis qué hicimos
para sacar el oro de ahí.

Creedme, hay cosas
que es mejor que no sepáis.

(Disparo)

Voy a cargar.

¡Échale pólvora!

¡Échale pólvora!

-¡No, no, no!

-Bajad las armas
y no os mováis.

Chist.

Tranquilos.

Aquí nadie va a matar a nadie.

¿A que no?

Acercadme el cofre.

Tranquilos, tranquilos,
tranquilos.

Somos amigos, ¿eh?

Mirad las cosas tan bonitas
que os ha traído papá.

Mira.

Os gusta esta porquería, ¿eh?

¿Quieres, gordito?
Para ti.

Para ti.

De Alonso de Ojeda.

Cógelo. ¿Ves?

No pasa nada.

Eso, sonríe, gordito.

Sonríe, que lo mismo te encuentro
un diente por aquí.

¿Te gustan los espejitos?

Toma, un espejito.

Que buena falta te hace.

¿No lo quieres?

Eres tú.
Es para ti.

Tengo regalos para todos.

¿Eh?

Eh, tranquilos.

Muy tranquilos.

Ha llegado el jefe.

Tranquilos.

Así que tú eres
el que manda aquí.

Mira, ven.

Pues estas pulseritas

son para el rey de los monos.

Son para ti, sí.

Hay que ponerlas así.

Mira qué bonitas.

Es un regalo de la reina.

¿Te gustan?

¿A que le sientan
como un guante?

¿Están cargados esos arcabuces?

Pues ya estáis disparando.

(Disparos)

¿Quién es?

Este es uno que nos va a ayudar
a reconstruir todo esto.

¿A que sí?

¿Ve, almirante?
Dice que sí.

-Licencia, almirante.

Es Caonabó, el rey
de los que asaltaron el fuerte,

El rey de los indios
que nos mataron.

Dadle agua.

Seis de nuestras naves
parten hoy de regreso a España.

Metedlo en una de ellas y que sea
presentado ante la reina.

-Ha matado a muchos
de los nuestros, almirante.

¿Es que no
le va a dar tormento?

No.

No nos corresponde a nosotros
juzgar sus actos.

Metedlo en una nave.

El almirante siempre decía
que Dios

le había otorgado
las llaves del mar a él.

Que no se las había querido
dar a otro.

Donde los demás veían patos

él veía aves sin miedo
a cruzar el mar.

Si ellos eran
capaces de encontrar

lugares donde posarse
en esa dirección, ¿por qué no él?

Donde los demás veían agua salada
él descifraba mareas.

Y mientras los demás
se protegían del viento,

él lo incluía en sus mapas.

Siempre vivió el almirante
cerca del mar.

Siempre tuvo
ese mismo olor a sal.

Nueve años vivió
en la isla de Madeira.

El lugar más alejado
de la costa

que los europeos
se habían atrevido a poblar.

Había navegado varias veces
la costa africana

hasta las Guineas.

Desde allí, a lomos de un pesquero
vasco, persiguió ballenas

hasta la tierra
que dicen de Islandia.

Hay quien dice
que fue allí donde escuchó

por vez primera hablar
de una tierra aún sin nombre

que empezaba al oeste,
al otro lado del océano.

Ya sabéis para qué
estamos aquí, ¿verdad?

Ya sabéis de nuestra
infinita codicia.

¿Te has confesado, hijo?

Será mejor
que no lo confiese todo.

Cuando nos fuimos, estábamos
en paz con los salvajes.

Pero a este atajo de imbéciles
les ha podido la codicia.

Han dado un buen vaivén.

Te han dejado el morro fino.

Tú eres el que ha cazado al
desgraciado que me ha hecho esto.

Clavijo.

Aún no.

Pero te aseguro que los voy
a mandar al infierno a todos.

Ojeda.

Y allí se quedó clavijo.

A los cinco minutos, se cansó
de esperar y se murió sonriendo.

Tenía 24 años.

A este ya me lo llevo yo.

Hablad.

Decidme qué nuevas traéis.

¿Sabes a cuántos
ha matado esta,...

mi mano derecha?

Sin embargo,
mi mano izquierda...

nunca ha matado a nadie.

¿Entonces, a quién acusáis,

a mi mano derecha...

O a mi mano izquierda?

-¡Capitán Alonso de Ojeda!

-Su valor le precede, alteza.

La toma de Granada,
en el asalto a la fortaleza mora,

fue él quien abrió las puertas.

Se internó durante la noche...
Conozco la hazaña.

Es un hombre valiente.

Informadle de que partirá
con el almirante Cristóbal Colón

en su retorno a las Indias.

Y que lo hará
con rango de capitán.

Nos enfrentamos
a algo desconocido.

Algo nuevo.

Y no podemos depositar
el futuro de nuestros reinos

en las manos de un genovés.

Decidle que mi confianza
en el almirante Colón es completa.

Y que, por tanto,
no le quite los ojos de encima.

Tratándose de un hombre
tan despierto como decís,

estoy convencida
de que comprenderá estas palabras.

Pero ruego que,
llegado el caso,

utilicéis vos
las que creáis convenientes.

Alteza.

Una cosa más.

Hacedle saber
que siento sincera admiración

por su persona.

Que estoy al tanto
de sus proezas

y que soy conocedora de su
inestimable servicio a la corona.

Hacedle saber también
que no me gusta que me defrauden.

Borra esa estúpida sonrisa
de tu cara

y sal de aquí.

Eh, venid,
guardad estas provisiones.

Más de un mes dedicamos
a reconstruir el fuerte.

Dos, a aposentar a todos
los hombres y bestias.

Seis, a explorar
todo el contorno de esta isla.

Y más aún tardamos
en encontrar un río

al que ordeñarle
cuatro migajas de oro.

Todos los que creímos vernos hechos
duques al llegar a las Indias

pronto nos vimos
espantando mosquitos

y con la camisa hecha jirones.

Las Indias
rebosantes de riquezas

o no eran aquellas
en las que nos hallábamos

o no era más que una fábula
para engatusar a pordioseros.

El almirante pasaba los días

tratando de demostrar
que aquello era un paraíso

próximo a las tierras
del Gran Khan

en lugar
de un maldito barrizal.

Y si alguno osaba
maldecir aquella isla

y llegaba a sus oídos,
le hacía castigar.

10 latigazos por llamarla isla.

Y 10, por blasfemar.

Al tiempo, empezaron a enviarse
naves de regreso a España

con la intención de que retornaran
cargadas de víveres,

vino y hombres de refresco.

Todo menos el salario que hacía
un año que no cobrábamos.

No sé cómo,
pero juraría que los indios

sabían lo que Ojeda
le había hecho a su rey.

Ellos lo saben todo.

Anacaona, su joven viuda,

se había convertido en la reina
de los salvajes de esta isla.

Cada día eran más las tribus
que se arrimaban a su causa.

Y cada vez eran más
los guerreros

que cubrían su piel
con pintura de guerra.

Pocos eran ya
los que nos tenían por dioses.

Y muchos, los que nos veían
como invasores.

Alto.

Formad.

He dicho formad.

Consiste en colocarse
uno al lado del otro.

Cantad algo.

(CANTAN)

(HACE PIS)

Callad.

Cantad.

# Apuntando al cielo.

# Nunca temeré

# si va en columna el tercio. #

Callad.

Cantad.

# Reponiendo citas a caballo.

# Enfrentando a buques.

# Con el alma unida
por el mismo... #

Callad.

Cantad.

# Con la misma sangre

# protegiendo el reino. #

(SIGUEN CANTANDO)

¿Quién ha hecho esto?

Ojeda.

No había nada que arredrara
a ese hijo de puta.

Ni empresa que no se atreviera
a acometer.

Hubo una vez que derrotara
a mil indígenas

contando él tan solo
con 50 de sus hombres.

Leyendas exageradas, diréis.
Y yo os digo que no.

Que no llegábamos a 40.

El demonio de los ojos azules
tenía dos cabezas.

La de una bestia
entrenada para matar

y la de una bestia.

Casi tres años duró aquel viaje.

El segundo del almirante
a las Indias por él descubiertas.

Esta vez no hubo
ceremonias ni bautizos.

Que los 200 esclavos
que se hacinaban en los barcos

a buen seguro no serían
del agrado de Dios.

Los diarios del almirante
hablaban de nuevas islas.

Todas ellas,
prósperas y ricas.

Una de ellas estaría
poblada por gigantes.

O eso creyó entender
el almirante a los indios.

Otra, por las temibles amazonas.

Mujeres guerreras que, una vez
al año, se apareaban con hombres

para solo tomar cuenta
de las niñas que nacieran.

Sus relatos incluían
tribus caníbales y sirenas.

¿Sirenas?
Dos sirenas.

Pero no hacían mención al oro
que tantas veces prometió.

Ni a la nueva ruta marítima
hacia las indias.

Esa que habría
de convertir a Castilla

en la más poderosa
de las naciones cristianas.

Los informes del almirante
no hablaban de las pestes y males

que aquejaban
a los soldados españoles.

Ni del trato cruel
que dispensábamos a los indios.

Puede que las Indias
estuvieran lejos,

pero Isabel no era de las que
se echan siestas en el trono.

El papa Alejandro VI
no permitiría

que sus dos hijos
predilectos riñesen.

Así que, en virtud
de su autoridad

como lugarteniente de Cristo
en la Tierra,

tomó el globo terráqueo

y, como si de una manzana
se tratase, lo partió en dos.

Todos los países descubiertos
o aún por descubrir

que se encuentren al oeste,

para su amada hija España.

Y los que se encuentren
al este,

para su adorado vástago
Portugal.

La enorme América,
para la pequeña España.

Y toda la India,
para la diminuta Portugal.

Los dos críos,
contentos con la herencia.

El rey de Francia
exige la carta...

-Responded vos, mi señora.

¿Por qué muestra vuestro rey
tal indignación al ser engañado?

¿Por qué esta vez y no las 10 veces
que lo hemos hecho antes?

Dos años más tarde,

durante el tercero de sus viajes
por la nueva ruta hacia las Indias,

el gran almirante
de la mar océana

y virrey de todas las tierras
por él descubiertas

se convertía en el primero
en alcanzar tierra firme.

El primero en plantarse
ante el nuevo mundo.

Hay hombres que están
destinados a descubrir.

Aunque ellos no lo quieran.

(Música)

Dos indios urabá acercaron
su canoa hacia las embarcaciones.

A modo de bienvenida, el almirante
hizo que tres hombres

entonasen melodías castellanas

y obligó a los marineros
a bailotear por cubierta.

Creedme que fue
tal como os lo cuento.

Tanto había forzado
sus ojos oteando horizontes

que estos ya no le dejaban ver.

Y tamto había exigido
a sus huesos

que estos le exigieron
cojear a él.

Había perdido el juicio.

¡Danzad, malditos!

¡Dadle fuerte!

Seguía convencido
de que aquello eran las Indias

y que estaba en Asia, cerca
de los dominios del Gran Khan,

en el Japón.

Y no permitía que nadie
osase contradecirle.

¡Más fuerte!

¡Más fuerte!

Donde todos veían
un nuevo continente

él seguía viendo islas.

Aseguraba en su desvarío
que eso no era sino el edén

en el que nacieron
Adán y Eva.

Un paraíso al que solo
se le permitía la entrada

a aquel tocado
por la mano de Dios.

Bailad para nuestros amigos.

Solo él.

Pero si el almirante
había perdido la sesera,

los frailes de Santo Domingo,
la nueva capital de La Española,

no le andaban muy a la zaga.

A los perplejos indios
les cantaban letanías

y misas en latín.

Y si tras haber escuchado
un sinfín de Padre Nuestros

uno de ellos lo repetía
como un loro,

los misioneros derramaban un jarro
de agua sobre su cabeza.

Hala, ya está.
Un nuevo cristiano.

Enhorabuena, hijo, ya puedes
empezar a pagar tributos.

Colgadas del cuello,

en lugar de cruces,
les pusieron placas de latón.

Que los indios se parecen
demasiado unos a otros

y no había otro medio de saber
quién había pagado y quién no.

Malo era llevar una placa de latón
como la llevan nuestros perros.

Pero aún peor
era que te la quitasen.

En ausencia del almirante,
Bartolomé Colón gobernaba la isla.

(Disparo)

Un tipo violento y cruel

que no logró heredar ni una sola
de las virtudes de su hermano.

Eso de administrar colonias debía
de parecerle demasiado aburrido.

Así que, para mantenerse
entretenido,

no tuvo mejor idea
que organizar batidas de indios.

Imaginad el resultado.

Los indios volvieron a pintar
sus cuerpos para la guerra.

No todos se dejaban matar.

No todos cantaban
Padre Nuestros.

Anacaona, seguro que no.

La hermosa viuda destruyó
todas las imágenes,

prendió fuego a la capilla

y redujo a cenizas
hasta el último vestigio

de la pequeña casa de Dios.

Robo, sacrilegio,
profanación, herejía.

La lista de acusaciones
no acababa nunca.

Bartolomé Colón
permitió que los culpables,

tanto si habían sido ellos
como si no,

fueran conducidos
a un tribunal.

Se les interrogó en español,

lengua que ellos no comprendían.

Y se les condenó
a morir en la hoguera.

Esta y muchas otras desgracias
acaecidas en La Española

no tardaron en llegar
a oídos de la reina.

Las nuevas posesiones
de la corona

cada día se parecían menos

al paraíso descrito
por el almirante.

El tarado de su hermano
ya había hecho enfurecer bastante

a los frailes, a los soldados,
a los comerciantes y a los indios.

Nadie era feliz en la España
del otro lado del mundo.

No es de extrañar
que el almirante,

como responsable directo
de los actos de su hermano,

fuese engrilletado
y trasladado a España

para ser allí juzgado.

¡Vámonos!

-¡Venga, bicho!

-¡Vamos, bicho!

-¡Venga, bicho, vamos!

-¡Una sonrisa!

-¡Vamos, bicho!

-¿Por quién has apostado,
maestre?

Por ninguno de los dos.

Las apuestas no están
permitidas a bordo, capitán.

Alguien tenía que comprobar
si lo que Colón había descubierto

efectivamente,
eran islas de Asia

o si, como sospechaban, se trataba
de algo mucho más grande.

¡Venga, bicho!

¿Y quiénes mejor
para comprobarlo

que Juan de la Cosa,
el mejor cartógrafo de la corona,

y Alonso de Ojeda,
el mejor soldado?

Con dos carabelas
y un puñado de soldados,

cruzaron de nuevo el océano.

Y esta vez, no se detendrían
en La Española.

Esta vez, navegarían más allá.

¡Aaaah!

-¡Aaaaa!

¡No sabéis apostar!

¡Ta, ta, ta!

-No, capitano.

Vencer con deshonor
no es vencer.

-Perder con honor es perder.

Usurero mierda.

¿Usurero?

Usurero es poco
para ese farsante.

Logró alistarse en ese viaje
como marchante de perlas.

Traficante, en mi idioma.

Tan poco sabía de navegar

que le costaba distinguir
la proa del retrete.

Y si vuestras mercedes
adivinan su nombre,

os regalo un continente entero

para que le pongáis
el nombre que os plazca.

Ese, Américo Vespucio.

El más grande
de los mentirosos.

Ven aquí.

Como te tragues una,
te la saco de las tripas.

Mueve la lengua.

Mueve la lengua.

Y tú, usurero, ya pueden
salirte bien las cuentas,

que como falte una te pongo
en remojo hasta que aparezca.

La ruta escogida por Juan
de la Cosa no podía fallar.

El 15 de junio de 1498,
aquel mismo continente

descubierto por el almirante

apareció delante
de sus narices.

Dedicaron semanas a dibujar
las costas del nuevo mundo.

E inventando nombres

para sus ríos y sus playas.

La isla de la Martinica.

El río Orinoco.

El cabo de La Vela.

Venezuela.

En verdad,
parecía una pequeña Venecia.

Los confines del mundo
se hacían más y más grandes.

Mucho más grandes de lo que nadie
había llegado a sospechar.

Tan solo un año antes,
un italiano, Giovanni Gaboto,

plantaba una enorme bandera inglesa
en las tierras de Terranova.

Ese mismo año,
Vicente Yáñez Pinzón,

el menor de los hermanos,

se convertía
en el primer marino

en perder de vista
la Estrella Polar

y cruzar al hemisferio sur

poco antes de toparse
con las tierras del Brasil.

Juan de la Cosa presentó
su mapa a la reina.

El primero en el que se dibujaban
las costas del nuevo mundo.

El primero que incluía
todo lo que todos los marineros

habían descubierto
hasta la fecha.

El nuevo mundo lo pintó de verde,
del mismo verde de la selva.

Al viejo mundo
lo dejó en gris.

Que no había día
que no perdiera color.

Y, por encima de todos ellos,
la estampa de San Cristóbal.

Pues sin su protección,
ninguno habría descubierto nada.

En cuanto a Ojeda,

en fin, Ojeda era Ojeda.

Cuando llegó
al puerto de Cádiz,

se le olvidó declarar
algunas cosillas.

Nada grave.

300 indios que llevaba
en las bodegas y algunas perlas.

Ojeda era Ojeda.

Todos sabíamos que no pasaría
mucho tiempo en prisión.

El libro de Vespucio no llenaba
30 páginas mal escritas.

Espacio suficiente
para que el traficante de perlas

traficara también con palabras

y le permitiera hacerse
con el botín de la inmortalidad.

Manipuló las fechas,

colocándose él mismo al frente
de expediciones inventadas

y llegando frente
a un nuevo continente

mucho antes
de que otros lo hicieran.

Salvaba tripulaciones,

gozaba del amor
de las mujeres indígenas

y plantaba cara
a los caníbales.

Inventaba con la misma rapidez
con que olvidaba.

Pues se olvidó de Juan de la Cosa,
se olvidó de Ojeda.

Se olvidó mencionar a cualquier
otro que no fuera él.

Los escritos del gran mentiroso
recorrieron Europa.

Y los nuevos mapas del mundo

ya incluían un nombre
para este nuevo continente:

el hombre del usurero
que lo descubrió.

Almirante, ¿queréis agua?

No, gracias.

¿Algo para comer?

Ya solo queda un día
para llegar a tierra.

Tres.

¿Cómo dice?

Quedan tres días
para llegar a España.

No hubo forma
de quitarle las cadenas.

Cruzó el mar preso y preso
se presentó ante la reina.

Isabel no se enojó.

Ya estaba enferma.

Almirante.

Mi reina.

Almirante, mi buen Cristóbal.

Habéis engordado.

¿Qué pecados cometieron?

Querrá decir
qué pecados no cometieron.

Este indulto deja en libertad
a todo malhechor

excepto a los acusados
de herejía,

incendio, falsificación
de moneda y sodomía.

Al resto los convierte
en marineros.

Y esta escoria

es la que ha de dirigir
todas sus atenciones

a la conversión de los indios
a la fe cristiana.

Que Dios nos bendiga a todos.

Hay más, almirante.

Un funcionario, un hombre
de la reina quiere verle.

¿Qué desea?

Exige, en nombre
de la Corona de Castilla,

que antes de zarpar,
se le haga entrega

de todas las cuentas detalladas
de cada una de las adquisiciones.

Una factura.

Decidle que si viene
a alistarse,

ya no nos quedan cadenas.

No soltéis a estos desgraciados

hasta que nos encontremos
en mar abierto.

Ha de ser un hombre justo,
obediente

y temeroso de Dios.

¿Existe hombre de tal calado?

-Alonso de Ojeda.

¡Vamos!

Son cerca de 300 leguas.

Puede hacerse en dos días.

Una vez en Cuba,
acudid al gobernador.

He de advertiros que no es
hombre amigo de nuestra causa.

América no existe.

(LADRA)

Vas a tener
que sacarnos de aquí.

Es una siete pasos.

-¡No quiero morir!

¡Ojeda!

¡Púdrete en el fondo del mar,
maldito cabrón!