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Chamo-me Mick.

Sou inglês e tenho 18 anos.

Tenho 18 anos e estou aqui
para ver a revolução.

Não sabia que era possível haver
revoluções na Europa.

Pensei que só aconteciam
na América do Sul.

Mas está em curso, aqui e agora.

E vim para saber mais.

Os meus pais pensam que eu sou louco,
mas isso é normal. Aqui estou.

Chamo-me Hildtraut.

Eu estudo em Berlim, mas sou de Munique.

Estou num comboio a caminho da Azambuja,
para ir para uma cooperativa.

Eu já lá estive, recentemente.
E gostei muito.

Experimentei todo o tipo de trabalho
que podia, e é por isso que vou voltar.

Apanhar tomates, trabalhar o campo,
passear as ovelhas,

fazer queijo, cozinhar…

O que me apetecer.
Vou passar lá as minhas férias de Verão.

É assim:

o povo unido, jamais será vencido.

É algo que eu gostava de acreditar.
Gostava mesmo.

Estou a aqui para ver se isso é possível.

- Poderia ajudar-me?
- Claro.

Sim? Obrigado.

É isso mesmo, obrigado!
Ótimo!

21 de abril de 1975

Quando as mulheres portuguesas
te cumprimentam,

dão-te um beijo em ambas as faces.

Beijaram-me mais aqui nos primeiros dias
do que na minha vida inteira.

Bem, talvez não seja verdade,
talvez em miúdo tenha sido mais beijado.

Homens jovens e velhos, vêm ter contigo
e abraçam-te. Abraços longos.

Uma jovem estrangeira disse-me que
estava cansada disso.

Demasiada proximidade física num
curto espaço de tempo.

O que podemos fazer?

É um encantamento mútuo
que cresce entre as almas.

A primeira coisa que ouço de manhã é
a última coisa que ouço à noite:

Camarade, Camarade, Camarade.

Lá está, a ressoar na minha cabeça.

Ela fala muito.

Nós?

Como nós lavamos?
Com as máquinas de lavar?

Temos de nos despachar, despachar.

- Ela é muito rápida!
- Sim, bem mais rápida que nós.

- Todos os dias?
- Todos os dias.

E sem homens.

Sem homens? Sem homens?

- Entendes?
- Não...

- Ela disse: “O homem senta-se e bebe”.
- Okay, okay.

Acho que ela quer que nos despachemos.

Rápido!

Queres que acabe?

50 copos, 50 pratos de jantar,
50 pratos de sopa,

50 conjuntos de talheres,
oito terrinas grandes,

oito frigideiras, colheres de pau,
tachos tão grandes como banheiras…

Todas as manhãs, até às 10h,
a lavar pratos.

- Não lhe ligues. Ele está meio bêbado.
- Alguém acabou de me tocar?!

Alguém acabou de me tocar?!

Isto é um bocado estranho.

Ela está assustada, um bocado assustada.

4 de maio de 1975

Pila, foda, peido, cona.

Como é que se diz em inglês?

É tudo o que as mulheres da cooperativa
parecem querer saber.

Elas oferecem-me formidáveis homens
portugueses para namorar,

casar e fazer filhos.

Asseguram-me que são uma magnífica
espécie masculina com pilas enormes.

Estas mulheres parecem projetar em mim
os seus próprios desejos,

e quando eu não aceito os seus incríveis
presentes ou não entro no jogo delas,

dizem que sou pudica,
que não tenho sentido de humor.

Hoje sinto que me abandonaram cruelmente
à minha solidão neste país estrangeiro.

Tanto branco!

Novos e velhos,

leves e arejados,

ou pesados como neve derretida,

sem rugas ou brancos amassados,
brancos pálidos, brancos tiranos.

É assim, rodeados de todo este branco
que nos atiramos aos sábados.

Aos sábados, as roupas são batidas,

são lavadas a sabão,

e torcidas para escorrer a água fria,

e todas as nódoas são removidas à mão.

São estas as características
do nosso sábado:

toalhas, panos de cozinha,
panos de mesa, lenços de pano,

lençóis da cama e uma infinita corrente
de fronhas de almofada e camisas…

Um mar de branco
sem sinal de capitulação.

Ficamos cegas de tanto branco português.

Uma máquina de lavar a roupa
vinha mesmo a calhar.

Isso é incrível.

- Au.
- Desculpa.

Aqui são os teus pés que sofrem.
É de tanto andar.

Não pressiones muito.

O que é me estavas a dizer há bocado?

- Sim, sobre aquelas minhas amigas?
- As que ficaram lésbicas.

Tantas.

A sério?

Sete em dez das minhas amigas
tornaram-se lésbicas,

num curto espaço de tempo.

Isso é imenso, não é? Sete em dez?

E uma delas…

Então e tu?

Ainda estou a pensar nisso.

Uma delas decidiu que não ia
falar mais com homens.

Então foi mesmo difícil.

Uma vez estava com uns amigos homens
e eles deram-lhe os parabéns

e ela virou-lhes as costas.

- É um bocado ridículo, não é?
- Eu sei, foi muito desconfortável.

Ela pode ser lésbica, mas pronto,
os homens também existem.

E eu continuo a pensar,
como é que elas se dariam aqui?

Como seria?

Porque elas tinham este conceito
da mulher forte.

Mas eu vejo as mulheres aqui e
elas são inacreditavelmente fortes.

Elas fazem coisas incríveis,
conduzem tratores...

Mas não há bem uma comparação, não é?

As mulheres… São mais fortes
mas eles não lhes dão importância.

Elas fazem tudo.

E são os homens que são os chefes
da casa, os chefes disto e daquilo.

E ficam com o crédito.

São as mulheres que pensam,
que têm a força física e mental.

Não achas?

Sim, totalmente.
Mas é difícil funcionar.

As mulheres trabalham muito,
fazem todos os trabalhos domésticos;

algumas parecem ser matriarcas,
parecem ser elas,

no final de contas, a tomar decisões.

Há algo que vos quero dizer.

Acho que é muito injusto que sejam
sempre as mulheres a lavar a loiça.

Eu, a Helga e a Olga
estamos a lavar a loiça há 3 dias

e vocês ainda nem mexeram uma palha.

E acho que está na altura de
serem vocês a lavar a loiça.

Porque se querem mudar as coisas
têm de começar na vossa cozinha.

Então tenho uma pequena
surpresa: um jogo com dados.

E o José pode começar porque
ele está à cabeça da mesa.

Basicamente, lanças os dados

e o que tirar o número
mais baixo lava a loiça.

- Vá, Mick.
- Queres que comece eu?

Não me importo de começar.

Calhou-lhe 3 quatros.

Ela tem três e...

Isso é bom. Dois, dois.

Então, 1 dois ou 1 quatro.

Lança de novo.

23 de maio de 1975

Sinto uma forte ligação
com as mulheres das aldeias.

Não têm água quente então
lavam as suas próprias roupas

à mão cá fora com água fria e
cozinham numa fogueira.

Aos domingos fazem o pão
para a semana toda

e para além disso ainda
tomam conta das crianças.

Os rapazes já se comportam como
pequenos tiranos dominantes.

Os homens trabalham e depois vão
para o café e voltam a casa bêbados.

As mulheres que se juntaram
às cooperativas

já deram uns passos em frente
em direção à liberdade.

Quando as crianças adormecem
e não chove,

quando os homens vão com elas
pelos caminhos escuros até à comuna,

então elas vêm às reuniões
apesar de nunca falarem.

Só desabafam quando
estão sozinhas comigo.

Eu não tenho grandes soluções
para os problemas delas.

Nem para os meus tenho.

- Como é que dizes?
- “Mão”

Vem cá, Paulinho! Vem cá.

Juntos vamos mudar as
relações de trabalho.

Juntos vamos redistribuir a propriedade.

Vamos mudar relações de género.

Criar um novo homem.
Uma nova mulher.

Vem ter comigo, Paulinho.

Sou a mais calmeirona.

E fumo.

Fumo nas ruas da aldeia.

Fumo e beijo. Oh sim, oh eu beijo.

E não beijo simplesmente

entre quatro paredes, no palácio.

Até beijo no meio da praça da aldeia.

Disseste que me passeio
com os meus seios nus,

mostrando-me pelos
corredores do palácio.

Onde ouviste isso, Paulinho? Onde?

Isso não é nada simpático da tua parte
porque é tudo uma mentira.

Será mesmo uma mentira, Paulinho?

Não tenhas medo, Paulinho.

Deixa-me mostrar-te algo especial.

Vês como são redondos e firmes?

Queres tocar neles, Paulinho?

Miúdas, não sejam clínicas.

Não se transformem em objetos
que respondem a um mestre, a um dono.

Paulinho, ouve-me bem.

Sexo não serve só para procriação.

A sexualidade é uma maneira de nos
libertarmos dos nossos mestres.

A repressão sexual é um
instrumento de controlo social.

Paulinho, o sexo não é só
para produzir herdeiros,

para manter a propriedade
nas mãos de uns poucos.

Consegues pensar em algo mais bonito,

para fazer a distribuição de propriedade
mais justa, que fazer sexo?

Para produzir outro dono.

- Um dono.
- Um dono de terras e de todos nós.

Não tenhas medo, Paulinho,
anda lutar connosco!

Não serás castigado.

A não ser que queiras…

Talvez uma fodinha?

Não, vai-te embora!

Não. Vai para a cama! Vai dormir!

Vai-te embora!

Oh, isso é tão bom.

Isso foi bom.

Então vamos mudar o mundo, certo?

Bem, ele precisa de mudança.

Mas é complicado este conceito
sobre o feminismo

e como introduzes a ideia,

sem seres injusto para
uma série de mulheres.

- Sim.
- Porque acho que há um feminismo

natural em todas as mulheres.

Estão todas zangadas,
carregam todas muita fúria dentro delas.

- Mas não querem mostrar isso.
- Não se expressam.

Ou não têm coragem de o expressar,
de certa maneira. Brutalmente.

Mas carregam de certeza muita
força dentro de todas elas.

Quer dizer, todas as mulheres
que vimos aqui. Incrível.

Sim, eu sei, é inacreditável.

Mas que oportunidades vão ter?
Para fazer outras coisas?

Ir a outros lugares?
Ter essa coragem?

Porque é fácil para nós,
porque é uma escolha para nós.

Mas elas não têm essa escolha.
E como é que chegam a essa escolha?

Quer dizer, às vezes penso
em vir viver para aqui.

Mas não sei se teria a resiliência
que estas mulheres têm.

Talvez durante dois anos,
não mais que isso….

Talvez por termos tido essa
escolha, como dizes.

E podemos escolher ir embora.

Seríamos inúteis.

Porque somos bastante inúteis
agora. Somos más em tudo.

Digo-te uma coisa,
sou muito boa a ordenhar cabras.

Consigo ordenhar uma cabra
em 4 minutos. A sério!

Mas não quereria fazer isso
para o resto da minha vida

Estão sempre a observar-te.
Tudo o que fazes.

Quando eu estava plantar os feijões,

tudo o que eu fazia,
elas estavam a observar.

- Para ver se estavas a fazer bem.
- Porque elas sabem que não é assim.

Bem, nunca seremos peritas.

Mas faremos o que conseguirmos,

e depois vamos fazer algo
num lugar diferente.

Sim, mas… Faz-te pensar o
quão privilegiadas nós somos.

Termos essa escolha.

Essa é a questão, não é?

- Qual?
- A escolha.

Sim, eu sei, mas se não a tens, então é…

Escolha, ter ou não ter.

Pressiona com regularidade.
Clica, clica, clica, clica.

Oh aí, aí. Isso é tão bom.

28 de novembro de 1975

Eu leio um jornal alemão
e fico chocada.

Dizem que o estado português expulsou
todos os revolucionários estrangeiros

pela sua interferência
desestabilizadora na política do país.

E mais: dizem que fazemos parte
de um grupo que matou a tiro

o último veado vermelho ibérico
de uma quinta ocupada.

Têm um talento especial para os contos
de fadas, estes jornais reacionários!

Da nossa cooperativa, só o Oscar,
o Colombiano, foi expulso

para a fronteira espanhola.

Mas voltou passado dois dias.

Ele andou à boleia e chegou
esfomeado e deprimido,

mas manteve-se connosco.

2 de agosto de 1975

Continuo solteira e independente.

As minhas escolhas de vida não
convencem as mulheres da cooperativa:

perguntam-me se não me sinto só,
se não quero ser mãe

e eu não lhes sei responder.

Ontem conversei a noite inteira
com um casal simpático de 70 anos.

Ela admitiu que é obrigada
a ter a casa arrumada

e a comida pronta quando o marido
chega e começa a ralhar-lhe.

Mas passado um minuto,

já estava a dizer que a vida
a dois é linda e reconfortante.

E eu acreditei neles. Eu!

Solidariedade entre
mulheres estrangeiras

e donas de casa de uma aldeia
portuguesa não é possível!

Não em tão pouco tempo de convívio.

Logo com elas que nunca me
perguntam que visão tenho eu da vida,

quem eu amo e se estou feliz.