Original subtitles

Ringrazio Franz Wong di Amsterdam primo sostenitore del progetto,

la Banca Worms Bank, il Centre National du Cinema,

l'azienda Renault, i movimenti e i gruppi di donne...

e tutte coloro e tutti coloro che mi hanno aiutato a fare questo film.

Agnès Varda.

PER ROSALIE...

- Mi aspettava? - No.

- A volte la gente si stanca. - Allora metta un campanello.

Non avevo mai visto foto del genere. Le ha fatte lei?

Sì.

- Queste donne sono tristi. - Tristi? No.

Sono donne abbandonate, picchiate, vedove, ragazze madri.

No, sono tutti vicine, delle conoscenti.

Quelle che hanno accettato di posare. Io ho pazienza.

E cosa aspetta?

Che si stanchino di posare.

Così si lasciano andare, tutto qua.

È bello, ma mi dà fastidio.

Guardi questa con i bambini, e quella là.

La conosco.

Eravamo vicini di casa, quattro o cinque anni fa in Rue du Maine.

Poi è successa una tragedia, non so cosa, e sparì.

Ho sempre voluto rivederla perché i miei genitori ne parlavano male.

Era simpatica, ma non era così triste.

È senza dubbio colpa mia.

L'ha un po' sfigurata, povera Suzanne. Mi chiedo cosa le sia successo.

Lei vive con me. Questi sono i nostri figli.

Ho fatto una figuraccia.

- Mi scuso. - Non fa niente.

- Sta ancora in rue du Maine? - Sì, e voi?

In rue Fermat, al 15.

Al 15 di rue Fermat?

- Le dica che sono Pauline, terzo piano. - D'accordo.

- Arrivederci. - Arrivederci.

Ragazzi, il vostro ingresso è stato troppo brusco. Concentratevi.

Questo vale per tutti. Fate uno sforzo.

Se contasse per la maturità, come la piscina.

Soprattutto se facesse guadagnare.

Buonasera, mamma.

- Buonasera, papà. - Buonasera, tesoro.

Non avrai più fame.

Non c'è niente di più sano che iniziare con una mela.

- Il coro è andato bene? - Alleluia.

E al liceo?

Sempre uguale, quella di filosofia rompe. Il liceo rompe.

Se vuoi lasciare il liceo vai da Prisunic, è fantastico, a fare la cassiera.

Non cercano cassiere. E poi voglio cantare, lo sai.

Finisci il liceo, poi si vedrà.

A una ragazza che non finisce gli studi non resta che sposarsi o prostituirsi.

- Siamo là. - Sei una pazza.

Vai a lavarti le mani, è pronto.

Vi ricordate di Suzanne, la nipote del calzolaio?

Sì, non sta più da loro, ci furono dei problemi.

- L'ho rivista. - L'hai rivista?

Sì, in foto. Sembra che abbia 30 anni.

Non mi sorprende, ha iniziato troppo giovane.

Sì, esatto.

Non si rende conto, Jérôme, sogna.

Passa le giornate

a fare foto per vedere se gliene piace una.

Poi le ragazze che fotografa spesso sono squattrinate.

Nessuno gli ordina un ritratto. Così li regala.

È un lavoro da amatori che paga poco.

- Perché tu non lavori? - Con questi due?

Cosa potrei fare? Non so fare niente.

Non c'è nemmeno posto all'asilo nido di quartiere.

Sono carini.

Mathieu, sì.

Marie è un po' più chiusa.

Sicuramente è colpa mia.

Sai, ho perso il...

Spesso ho voglia di piangere.

Non puoi andare avanti, devi fare qualcosa, parla con Jérôme.

Parlare con Jérôme?

È difficile.

È stanco.

Poi ha un modo di sorridere... non dico altro.

Solo a pensare di dirgli che sono incinta mi fa stare male.

- Sei incinta? - Sì.

I tuoi genitori possono aiutarti, dove sono?

A Soissons. Non mi vogliono più vedere.

- E tua zia? - Neanche lei.

Che casino.

Da quanto sei incinta?

Due mesi. Più o meno.

Suzanne, devi abortire.

Abortire? Come? Pensi che sia facile?

Troveremo un modo.

Già l'idea di parlarne a Jérôme...

Alla fine li ha fatti lui questi bimbi.

Vuoi che gli parli io?

Tu?

No.

- Quanti anni hai? - 17 anni, un po' di più.

Io ho l'impressione di avere cent'anni.

E invece quanti ne hai?

22.

È andata bene?

- Vai. - Muoviti!

- Madame Carlier, per favore? - Sì?

Stamattina ha detto che il libero arbitrio non è solo un concetto...

di filosofia morale, ma è una realtà effettiva

provata in situazioni concrete e politiche.

- Sì. - Quindi il libero arbitrio...

- è una pratica della filosofia. - Sì.

Quindi mi aiuti, ho un'amica incinta e non lo può tenere.

- Parla per sé? - Non sono io, ha già due figli.

Cosa posso dirle, non sono un dottore.

Conosce un nome, un indirizzo?

Senta, mi dispiace, davvero. Arrivederci.

Arrivederci, signora.

Niente da fare, evita.

Pensavi che ti portasse da un abortista?

Non ne sanno niente alla corale?

Volevo farle una domanda. Non conosce un indirizzo per abortire?

- Perché è incinta? - Non io, un'amica.

Non è facile.

C'è una donna in rue St-Séverin.

Una portinaia del piano rialzato al 24, ho sentito spesso quest'indirizzo.

- La conosce questa donna? - No.

Fa tutto?

No, ti dà una sonda e te la sbrogli da sola.

Non me la devo sbrogliare, non sono io.

Bene, comunque ci vogliono 20.000 franchi.

Altrimenti c'è la Svizzera.

Questo lo so.

Ma c'è una commissione, va spiegato tutto, piangere miseria e il resto.

Se accettano costa poco, altrimenti c'è il mercato nero.

Costa caro, e poi il viaggio...

- Ciao. - Arrivederci, grazie.

Al 403, ha preso un prestito per più di due anni, che idiota.

Ho preso 13 in inglese. Per matematica non lo so, si vedrà.

- Hai fatto tardi, come al solito. - Dovevi mangiare senza di me.

In una famiglia ci sono delle regole, degli orari.

Altrimenti è un disastro.

Mi passi il formaggio?

Cambia il piatto, è sporco.

Le tue idee di pulito e sporco...

- Metti il caffè, fai la brava. - Ci penso io.

Sono brava se faccio quello che vuoi.

Il caffè, gli orari, le regole...

Viva la famiglia e l'ordine.

Comunque siamo noi che ti abbiamo messo al mondo.

- Non ho chiesto io di nascere. - Pauline!

- Non ce l'avete fatta a evitarmi. - Te la sei cercata!

Non è perché studi filosofia che puoi insultare.

Lasciati andare, approfittane.

- Presto non avrai più autorità su di me. - Smettila, Pauline.

Si parla addosso.

Ma così non regge il sistema genitoriale.

Da una parte il papà che ringhia e la mamma che fa la tenera.

Ci sono famiglie dov'è il contrario.

È il papà che fa il tranquillo e la mamma che ringhia.

Non è divertente avere dei genitori.

- Preferisci l'assistente sociale? - Non ho detto questo.

Vedremo se poi farai meglio con i figli tuoi.

Io ho altri piani.

A proposito, il coro sta organizzando un weekend all'Abbazia di Sénanque.

Canteremo, sentiremo cantare e visiteremo Avignone.

Sono 20.000 tutto compreso, posso andare?

Per cominciare, ma per la Svizzera serve di più.

Grazie, sei troppo gentile.

Pensi che Jérôme troverà il resto?

Non conosce nessuno a parte sua moglie, ma lo detesta.

- È comprensibile. - Sì, naturalmente.

Perché non hanno divorziato?

Perché lei non vuole dare fastidio.

E poi Jérôme non può riconoscere i suoi figli.

Ciao, belli!

Come va?

Dimmi, la donna di cui mi hai parlato di rue Saint-Séverin,

- con lei basteranno? - No, è troppo rischioso.

Jérôme deve sbrigarsela coi soldi e io guardo le bambine.

- A te sta bene? - Sì, dal 22 al 24, c'è il ponte.

Allora la Svizzera.

C'è una commissione, dovrai piangere, fare compassione.

Devi farli star male, perché sono quattro,

come dei giudici, come una giuria.

Per fargli pena dovrei essere a posto.

Ma Jérôme, è in una condizione...

Se non ti fossi proposta, non avrei saputo a chi dare i bambini.

Non sa fare niente, gli vuole bene, tutto qua.

Dimmi.

Mi ha chiesto se avresti posato per lui.

Non osa dirtelo perché tu sai...

- Lo sapeva già. - Che c'entra? Non siamo amici.

Allora ti va?

Sì.

Ma io non ho mai posato.

Non so perché, non ne viene una bene.

Come neanche una? Sono qui da due ore.

Ne hai fatte a decine.

Sì, ma sta in difesa.

- No. - Invece sì.

È solo che non le piace che non ho l'aria abbattuta.

Non voglio essere una vittima, neanche in foto.

Ha detto una cosa scorretta.

Si rifiuta di essere autentica.

Io cerco che una donna si arrenda, all'autenticità nuda e cruda.

Vuole che posi nuda?

Forse, ma non so se verrà meglio.

- Dove mi...? - Di là.

Vede, il dono, l'abbandono, è quello.

Il segreto delle donne, la vita, siete voi che l'avete dentro.

È un segreto molto pesante.

No, non ci siamo.

No, non ci siamo, è colpa mia, mi scuso.

Non so cosa pensare di me.

- È come se non fossi una vera donna. - Non è quello.

Lei mi sfugge, non capisco niente.

Non crescerai mai, cara. Hai preso l'aspirina?

Senti, non parto per il deserto.

Vuoi che venga anch'io?

Sono così infelice che tu...

Andrà bene.

Tutti mi dicono che lo fanno bene.

Comunque non avrei permesso di farlo altrimenti.

Mai. Peccato per quello che costa.

Avanti!

- Buongiorno, signora. - Buongiorno.

Cerco delle cartoline di Avignone e dell'Abbazia di Sénanque.

Ora vedo.

Ciao, cucciolo.

- Come va? - Ho dimenticato l'orsacchiotto.

Allora vai a cercarlo.

Buongiorno.

Sei sveglio da tanto.

Dai, mettiti lì.

Ora dormiamo tutti e tre insieme.

Tu sei bravo.

Siete svegli?

- André, me l'avevi promesso! - Lascialo sfogare.

Smetti, non serve a niente.

La storia del monastero, ci hai fregati.

Siamo andati a Sénanque, 400 km per vederti cantare.

Me la pagherai.

Perché menti così? Che ti abbiamo fatto?

- Mi servivano soldi. - Sempre i soldi.

- Avresti potuto dircelo. - Era per un aborto.

Cosa dici?

Che una mia amica, Suzanne, aveva bisogno di abortire...

e che aveva bisogno di soldi.

Ma sei ignobile, lo fai apposta?

- Ora basta, eh! - Sì, basta, non voglio più vivere qui.

- Tesoro, calmati. - No, non voglio più calmarmi.

Non puoi andare, sei minorenne.

Vi farò sapere dove vado.

E la maturità, è tra tre mesi. Ti prepari mentre sei per strada?

Sì, il diploma, sai che ci vuole un'istruzione normale.

No, ora basta.

Preferisco cantare per strada piuttosto che essere normale come voi.

Così non diranno che ti abbiamo mandato via senza soldi.

Tieni, questi sono quasi 40.000.

Abbastanza per far abortire tutta la classe.

Non conosci le tariffe. Comunque grazie.

Mi fai schifo.

Com'è potuto succedere?

Cosa abbiamo fatto?

Sei sicura che non se la prende?

Gabriel sarà felicissimo, avrà l'impressione di avere due figlie.

- È il suo sogno. - Non è il mio, sarà deluso.

Sono solo parole.

- A casa tua è tutto sistemato. - È Gabriele.

So fare la paella, una domestica me l'ha insegnato.

Ok.

Ho dei soldi, partecipo per il cibo.

Ok, così guadagniamo un po'.

Sono passata dallo studio, tutto a posto.

- Quando? - Giovedì c'è una riunione.

Di', lascio il liceo o faccio la maturità?

Molla! Nella musica il diploma è inutile.

Molla il diploma. Mollalo!

Suzanne, non è possibile, toccano tutto.

Per una volta che vengono qui...

- No! - Stai poco bene?

- Sei stanca? - No, non troppo.

Volevo vederti.

Ho sbagliato.

Lotta, Suzanne, devi farlo.

- Ci devo provare. - Ma certo, hai la forza per 10.

Per i bambini, per me, potevi tenere l'altro.

No.

Cioè, se potessi portare da mangiare.

Lavoro, ma non so come fare soldi.

Pauline è andata via da casa. Altri ritratti che non vendi.

Comunque è andata male.

È troppo testarda o sono io a farla scappare.

Lei è gentile.

Ma non se ne fa niente. Non c'è grazia, né sorrisi.

A me piace il suo sorriso, mi ha aiutato tanto.

Ma sei tu che vorrei al mio fianco.

Non vuoi fare un giro con noi?

No, non posso uscire, c'è troppa tristezza negli sguardi.

Taci, Jérôme.

Anch'io sono stanca, mi sento sola.

Non ti fidi più di me?

Mi sento sola, povera e muta, ho pianto troppo.

Suzanne.

Proverò ancora.

Ho trovato un lavoretto, lavoro a maglia per un negozio.

Sei coraggiosa.

Vado a fare due passi.

Devo fare delle foto amatoriali.

Prima delle 6, degli orrori.

Allora a dopo.

Suzanne.

- Devi perdonarmi. - Perché, che colpa hai?

Comunque non sto capendo niente.

Va tutto bene? Andiamo.

# Baby, io per te sono come un chewing-gum

# Lo sai, il rock'n'roll è roba da uomini

# Vai a fare le bolle più in là

# Lasciami cantare con gli amici

# Dai, batti le mani

# Batti le mani

No, i cori non vanno.

Abbiamo una nuova corista. Salve, signorina.

Gabrielle, saluta il signore con la tua voce profonda.

Molto divertente. Bene, ripartiamo.

# Baby, io per te sono come un chewing-gum

# Lo sai, il rock'n'roll è roba da uomini

# Vai a fare le bolle più in là

# Lasciami cantare con gli amici

Marie!

Senti, ho fatto la mia prima sessione di registrazione.

Ho guadagnato dei soldi.

- Grande. - Andiamo a festeggiare, vi invito.

Posso offrirti biscotti, gelato o caramelle? Come preferisci.

- Niente. - Non vuoi niente?

- Tu non vuoi? - Mi sconvolgi.

A proposito, ho visto che la saracinesca era chiusa.

Voglio andarci.

Entriamo da dietro.

È chiuso.

- Per aprire ci vuole la chiave! - Se sta dormendo, lascialo fare.

Dalla finestra, lì nel cortile, ce la fai a passare?

Sì.

La finestra è chiusa!

Rompi il vetro.

- Dici? - Si, fai pure.

Che succede?

Non ho la chiave.

Neanch'io.

È dentro.

E allora?

Si è impiccato.

No.

Impiccato?

Ha detto impiccato?

Dobbiamo chiamare i pompieri, la polizia. Presto!

È lui.

Di' ai pompieri di tirarlo giù.

Vi racconto la storia di un gattino che si chiama Bomineau...

e di un orsacchiotto che era tutto blu.

Erano amici e si erano incontrati per strada.

Decisero di andare al Parc Montsouris per andare alle giostre.

È stato infelice fino alla fine.

Diceva sempre che era meglio essere cremati.

Nemmeno quello.

Sono disgustata.

Disgustata.

Cosa faremo?

Smetti, Suzanne, andiamo via.

Povera signora.

Era così gentile il sig. Jérôme.

Grazie per essere venuta.

Ora cosa farà?

Tornerò in campagna dai miei genitori.

Si vedrà.

Questo dramma, che aveva suggellato la loro amicizia,

le separava bruscamente.

Suzanne aveva venduto il letto per comprare i biglietti del treno.

Fuggì da Parigi e dalla vedova legittima di Jérôme,

che voleva riscuotere il conto del laboratorio...

e l'affitto della galleria.

Era arrivata vicino a Soissons, dai suoi genitori,

che accolsero male questa ragazza perduta,

questa ragazza madre.

Non sapendo dove andare, restò lì.

Poi si prese il tempo di piangere.

Anche Pauline pianse, sconvolta dalla morte di Jérôme.

La sfortuna di Suzanne si confondeva con l'angoscia generale...

che Pauline vedeva su tutti i volti.

Ha cantato, è cambiata.

I suoi genitori gli hanno dato dei soldi per prendere una camera.

Aveva preso una mappa di Soissons,

sperando di leggere il nome del villaggio di cui aveva parlato Suzanne.

Poi il tempo era passato.

Dieci anni dopo Suzanne e Pauline seguirono da vicino

il processo a una ragazza di 16 anni che aveva abortito.

Molti militanti che avevano lottato contro la legge che puniva l'aborto

erano andati al tribunale di Bobigny dove si stava svolgendo il processo.

Era l'ottobre del 1972.

La ragazza fu assolta.

Fu l'inizio di una serie di riforme.

Liberate Marie-Claire! Liberate Marie-Claire!

Abbiamo abortito, processateci!

Abbiamo abortito, processateci!

Questo è il documento del Planning di Hyères.

- Allora a cosa serve? - Non posso farla entrare.

Un processo a porte chiuse...

- Fatemi passare! - Non si può passare.

Non si può entrare, è impossibile.

- È Gisèle Halimi. - Gisèle.

Ispettore, non ha il diritto di non farle entrare.

Abbiamo degli ordini.

Il giudizio deve essere pubblico. Non avete il diritto, venite.

Il giudizio deve essere pubblico.

# Non è più papà del papa o del re

# Il giudice o il dottore

# O il legislatore

# Che mi impongono la legge

# La biologia non è destino La voce di papà non vale più niente

# Il mio corpo è mio

# E sono io che lo sa

# Che lo voglia o no

# Partorire

# Fare in questo mondaccio

# Dei bambini o no

# Che sia piatta o tonda, posso scegliere

# Il mio corpo è mio

# Il mio corpo è mio

# Anche se si fosse

# Vergini o puttane

# Mater dolorosa

# O Maria vattene a letto

# In ogni caso

# Quasi sempre calunnie

- # Ti adoriamo, ti abbattiamo - Pauline!

- # Io ti saluto, Ave Maria - Pauline!

Ma che ci fai, Suzanne?

Marie, quanto sei cresciuta.

Quando parlo di te nelle canzoni penso ancora che tu sia una bambina.

Sono passati 10 anni, esattamente 10. Marie ha 13 anni.

Già alle manifestazioni?

Sono stato io a portarla, c'era una riunione di Planning.

- E Mathieu era in gita scolastica. - E Mathieu, ha 10 anni?

Undici. È molto bello.

Non è male.

- Non sei cambiata per niente. - Tu sei cambiata in meglio.

Ti presento Darius. Darius, vieni a salutare Suzanne.

Suzanne, te ne ho parlato.

Sì, Suzanne. Buongiorno.

- Darius è iraniano. - Lei è Marie.

- Buongiorno, Marie. - Ciao.

Ogni volta che mi succedeva qualcosa di bello, volevo vederti.

Anche a me.

- Me le ripetevo per raccontartele. - Non ci lasciamo più questa volta.

Tu credi? Ora sto al sud, a Hyères. E lei?

Teheran.

- Ma a Parigi da sei mesi. - Da tre con me.

Vi salutiamo, perché stasera dobbiamo prendere il treno.

Mathieu torna domani, non può stare da solo.

È già finita, non abbiamo neppure iniziato a parlare.

Devo tornare con l'autobus, c'è un'altra riunione.

Una volta, Pomme mi portò al parco Montsouris e parlò di lei.

Era così preciso, così reale, che pensavo che sarebbe apparsa.

Dietro a un albero.

Io non so niente di voi. Come vi siete conosciuti, dove?

- Quando? - Ho abortito per caso, a 20 metri da lui.

- Ci siamo incontrati ad Amsterdam. - Poi a Parigi, per caso.

E tu, ti sei sposata, sei ancora sola?

No, non sono sposata.

Mi trovo bene con i bambini.

Ho avuto una relazione, ma non è finita bene.

- Me l'immaginavo. - E tu, cosa mi dici? Cosa fai?

- Ho mille cose da chiederti e da dirti. - Anch'io.

- Salire! - Non pensavo di rivederti, ma ora...

Ci spingono dentro.

- Ci scriviamo? - Sì, lettere lunghe.

- Faremo di tutto per incontrarci ancora. - Ti scrivo a Planning.

Suzanne pensò a Pauline diventata Pomme.

Voleva raccontargli la sua vita, come se dovesse rendergliene conto...

per quel dramma distante che avevano condiviso.

Ero così commossa da non riuscire a trovare le parole.

Vedendoti, tutto mi era tornato in mente ed eccomi qui dieci anni fa.

In questi anni di silenzio, d'inverno e di cattiveria.

Ma come raccontare ciò che è immobile e congelato?

I bambini non si resero conto di nulla.

Amavano la vita in campagna e gli animali.

Marie era diventata molto contenta e Mathieu molto robusto.

Mi aveva rassicurato.

Non sentivo niente, non vedevo niente.

Evitavo di soffrire, volevo solo resistere.

Sopravvivere, io e i piccoli.

Si mangia, chiama i tuoi bastardi. Andiamo.

Mathieu, Marie, venite a mangiare! Venite, miei cari.

Dai, mangia.

No?

Guarda Marie come mangia bene.

Anche Pomme pensava a Suzanne.

Ero troppo elettrizzata, ho parlato, anche troppo.

Comunque non so quasi niente di te, di cosa ti è successo.

Vorrei che tu fossi con me in questo furgone marcio,

con delle ragazze che ho conosciuto nel 1968.

Cantavano per strada, sono forti.

Abbiamo dei progetti.

Andiamo a un gala nella periferia nord.

Un galà, dovresti vederlo.

# Né nonna

# Né megera

# Né vipera

# Io sono Pomme, io sono me

# Né civetta

# Né cuoca

# Né mediocre

# Io sono Pomme, io sono me

# Io sono Pomme

# Io sono donna

# Io sono donna

# Io sono me

Ecco fatto, ci siamo guadagnate da vivere.

Ora mancano 40 km da fare per tornare nelle braccia del mio amore.

- Non hai sonno? - Non proprio.

- Non è stato bello? - Sì, molto bello.

E non hai sonno?

Io sì.

Penso a Suzanne.

Dormi... e la sognerai.

Non posso, abbiamo dieci anni di cose da dirci.

Gli dirai tutto? Anche di noi?

Non è nemmeno quello.

Suzanne è come l'amore, ma senza contrasti.

Per forza. Non vi vedete mai.

È vero, ci siamo perse.

Ma è così semplice, non dobbiamo usare tante parole.

Tra me e Suzanne fila tutto liscio.

Vuoi farmi diventare geloso?

- O posso dormire? - Dormi.

Come raccontarti dieci anni in poche parole?

Ad esempio, ti ho detto:

"Darius", "incontrato", "Amsterdam",

"abortito", "per caso".

Non è abbastanza.

Vorrei davvero raccontarvi il mio incontro con Darius a Amsterdam.

Sarebbe bello poter vedere qualcosa di diverso da questa mensa.

- Conosci Amsterdam? - Sì, un po'.

È vero che si possono visitare i canali col battello.

Sì, l'ho già fatto.

Costa tanto?

No, costa 3 fiorini.

Tre fiorini sono 5 franchi.

Allora possiamo permettercelo, che dite?

Qualcuno è interessato a fare un giro sui canali in battello?

Ditemelo, facciamo un biglietto collettivo.

Sembra essere molto bello.

- Hai già fatto? - No, sono registrata per le 2:30.

- Non sei nervosa? - Non proprio.

Ma mi irrita esserci cascata.

Cascata dove?

Un'indigestione, mezz'ora dopo aver preso la pillola.

- Allora avrai vomitato. - Esatto, ma non era proprio vomito.

Ufficialmente quel giorno è quello del colpo di fulmine con Darius.

Ma quello che contava davvero...

era la tenerezza che provavo per le donne che erano lì.

Con me, come me.

Vedo ancora i loro occhi.

Ho ripensato al ritratto di Jérôme...

e a te che eri la sola a sapere di questo mio momento.

Ero sfacciata, certo,

ma ero davvero sollevata dall'essere in gruppo.

E poi è lì che ho scritto la mia prima canzone.

Ora stavo per cantare di testa mia.

E per queste donne che erano la mia famiglia.

Eravamo nello stesso dormitorio, nella stessa galera,.

sulla stessa barca.

# Scivolando sotto i ponti di Amsterdam

# Su un battello fluviale olandese

# Noi, le storpie schifose

# Noi le signorine, noi le signore

# Quelle goffe e quelle ingenue

# Quelle distratte e le violentate

# L'abbiamo fatto, non vi dispiace?

# La crociera di chi abortisce

# Di chi abortisce

# Non è romantico il vaporetto

# Dopo la clinica, Amsterdam sull'acqua

# Tulipani e bici

# Me lo ricorderò

# Vedere le bici passare

# Abbiamo parlato della pillola

# Dei nostri amori sul filo dell'acqua

# Dei nostri figli, dei nostri ovuli

# Abbiamo riso, abbiamo gridato

# Senza aver paura del ridicolo

# Su una barca troppo agghindata

# Che scorrazza chi abortisce

# Chi abortisce

# Quaranta anni o 16, è la stesso destino

# Lo stesso disagio

# Amsterdam sull'acqua, tulipani e bici

# Me lo ricorderò

Guardate le belle foto che si asciugano.

Non è vero.

Guarda, sei venuta bene.

- Quanto costa? - Due fiorini.

- Che faccia tosta! - Se permette.

- Ma perché? - Così, per ridere.

- Per l'abortus. - L'abortus?

In olandese è aborto.

Ma non sembra per niente olandese.

No, sono iraniano.

Allora me la dia, gliela firmo.

"Memoria di un abortus per un iraniano. Pomme."

A quel tempo, pensavo spesso a te.

Alla tua energia, alla tua intraprendenza.

Allora decisi di cambiare pagina.

Per i bambini, per me.

Dovevo guadagnare,

imparare un lavoro con i mezzi a disposizione.

- Signorina? - Buongiorno.

Grazie per avermela portata.

Dovrò riportarla indietro tra tre settimane.

- Credi di farcela? - Sì.

Poi mi piacerebbe lavorare nella piccola fabbrica di La Ferté.

Ma dovrebbe aiutarmi a tenere Mathieu perché per la scuola è troppo piccolo.

- Mi farà vedere i bambini. - Buongiorno.

Ma deve aprire una pratica, non è in regola per nessun ente.

È vero, non ci ho ancora pensato.

Vuole entrare?

No, andiamo a vederli.

Mi sono rivolta a lei perché non sapevo chi contattare.

Mathieu?

Dovevi imparare prima invece di correre!

Smettila.

Sei dalla sua parte?

Basta con la macchina!

Dopo l'assistente sociale mi hanno aiutato le donne della fabbrica.

La loro discreta amicizia.

Le loro risatine al lavoro.

Mi sentivo meglio.

Sono stata accettata dalla famiglia delle donne.

- Mi serve il resto. - Per fare cosa?

- Dei vestiti, e altre cose. - Sono sciocchezze.

Sarà così.

Mathieu!

Marie, guarda!

Guarda, i soldi, hai visto?

Guarda, Mathieu, guarda, guarda.

La mia prima paga, quanto ero fiera.

Era l'inizio del miglioramento, stavo leggendo, stavo imparando.

Volevo diventare una segretaria medica nel sud.

Perché i bambini stanno meglio al sole e si sta meglio.

Un annuncio su "Nice-Matin" e ci siamo trovati qui a Hyères,

i bambini al sole, e io dal ginecologo.

Ma lui giocava sporco.

Così, dopo il maggio 68 ho fondato un centro di pianificazione familiare.

Ci lavoro a tempo parziale.

Ti mando una grande foto.

Il mio ufficio è messo tra la piscina invernale e quella estiva.

Non so perché, vorrei tanto mostrarti dove vivo.

Dirti chi sono, parlare con te.

Per scrivere, non ho tempo.

Qualche parola, sul retro di un biglietto.

Suzanne diceva il vero. Malgrado il suo desiderio di dire tutto a Pomme,

non scriveva mai le lunghe lettere di cui avevamo parlato.

Ma aveva stabilito con Pomme un ponte aereo.

Un tranquillo dialogo immaginario punteggiato di cartoline.

Anche Pomme, molto impegnata con le prove per la tournée,

sommersa dalla truppa di personaggi con cui lavorava,

scriveva solo cartoline.

Comunque era nel suo stile.

Da Pomme a Suzanne, da Suzanne a Pomme,

questo piccolo traffico di posta era il segno di una profonda amicizia.

E un po' inspiegabile tra due donne così diverse per carattere,

gusti ed estrazione sociale.

Ciao, Edith.

Ciao, Suzanne, siamo in ritardo.

Ci aspetteranno. Come va a casa?

Va bene, grazie, e a te?

Si, va bene.

- E Thierry? - Anche Thierry.

- Buongiorno. - Buongiorno.

- Vorrei parlare con lei. - Subito?

Sarebbe l'ora di aprire?

Arrivo, arrivo.

- Buongiorno, manca poco? - Tre settimane.

I nomi li avete decisi?

Fabrice se maschio, Florence se femmina.

Sono belli.

# Sarà un ragazzo?

# Sarà una ragazza?

# Sarà un tozzo di pane?

# Sarà una chiglia?

# Una pesca o una pesca noce? Una prugna o una prugna secca?

# Quale sarà il suo destino?

# Quale sarà la sua sorte?

# Principessa con gli zoccoli o principe consorte

# Marinaio o marinara Lavoratore povero o proletario

# Sarà lei o lui, moccioso o dormiglione?

# Bello o tranquillo? Sarà lui o lei?

# Il tuo bello sguardo così sottile o la mia limpida pupilla?

# Sarà un ragazzo con sex appeal?

# Sarà una ragazza con sex appeal?

# Vorrei tanto saperlo, vorrei tanto...

# saperlo

Non si possono vedere due donne incinte conciate così.

Non vorrai comandare.

Sono le mie canzoni e non voglio che venga fuori una cosa qualsiasi.

Una cosa qualsiasi?

- Non sai niente di eleganza. - Dico quello che sento.

Tu parli troppo, Pomme. Noi esistiamo senza parlare.

Dico quello che penso. Fammi scendere.

Parlo troppo, d'accordo, ma sono stanca.

Allora ci fermiamo, andiamo a mangiare e poi riprendiamo.

Va bene?

- Darius, sei arrivato? - Saluti a tutti.

- Quand'è la prova stasera? - Stanotte non posso.

- Neanch'io. - Bene, ma qua è un macello.

Cosa intendi con "macello"?

Devi solo decidere.

Pomme, ascolta, sai il problema. Proviamo, non siamo pagati.

non sappiamo se avremo la sovvenzione. Io stasera mi riposo.

Anch'io voglio riposare, che ti credi, e con Darius, se ti interessa.

Un progetto è un progetto e devi dargli vita.

È il tuo progetto, sei tu la responsabile.

Ho telefonato al ministero e mi hanno detto che è a tuo nome.

Quindi occupatene.

D'accordo, me ne occupo. E stasera non proviamo, ho capito.

Senza soldi veri, niente entusiasmo.

- Tu esageri. - Certo.

E i miei costumi, nessuno dice niente?

Sì, li ho visti. Sono molto belli.

Brillano, sono carini.

Vanno bene.

- Buonasera. - Buonasera, signore.

- Un succo di mela per riprendermi. - Per me un Cinzano.

Questa è per Suzanne.

"La mia gravidanza fittizia...

sta andando bene.

Metteremo su uno spettacolo...

fantastico.

Lo vedrai.

Ti bacio..."

Ho fame.

E voglio stare da solo con te.

Vuoi venire da me? Non ho niente.

Possiamo comprare cose.

Perché non facciamo una cena vera?

- Cosa posso fare? - Tira fuori il pollo.

Caspita, dovevo chiamare Favier.

Fai pure, continuo io.

Il sig. Favier, per favore.

Resto in linea.

Favier è il tipo del ministero.

- Metto tutto il ripieno? - Sì.

- Pensi che andrà bene? - Sì, non ti preoccupare.

- E come lo chiudiamo? - Ci penso io.

Vorrei parlare col sig. Favier.

Sì, sono Pomme.

Allora aspetto.

Alle 8? Allora richiamo.

Quando contiamo su di loro ci fanno sempre perdere tempo.

7 per 3 21, 8 per 3 24.

- 8 per 2 16. - Marie.

Guardi se il pollo è cotto?

Per favore, Marie.

Per favore, Marie.

No, non è ancora cotto.

Ma io ho fame.

Devi aspettare.

Altri tre minuti.

- Per il pollo? - No, per il telefono.

- Ha un buon profumo? - Sì, ma ho questa telefonata.

Spero che la tournée cominci.

Mi sembra ipocrita, questo Favier.

Ci ha detto che abbiamo idee interessanti, ma interessanti per chi?

Dicono la qualsiasi.

La segreteria del sig. Favier, per favore.

Buongiorno, sono Pomme. C'è il sig. Favier?

D'accordo, aspetto.

Sta parlando su un'altra linea.

"Mi piace, Darius, è carino.

Sono stupita di essermi innamorata di un economista...

io che ho in orrore l'economia.

Ci amiamo, tutto qui.

Appena ci tocchiamo, c'è tenerezza, ne siamo affascinati.

Non vogliamo più lasciarci."

Ma non riattacco.

"Quando lo spettacolo sarà messo in scena, faremo la bella vita.

Lavorerà in un'azienda francese,

Ci vedremo tutte le sere, e poi la notte.

Lui sarà lì, l'amore in presenza."

Sì, sono ancora qui.

Buonasera, sono Pomme. Ci sono novità?

Non è possibile, come faremo?

Lo so, non siete dei mecenati, ma ci state abbandonando.

Ma vi piaceva questo progetto, quindi perché?

Non possiamo fare appello o fare vedere le prove a qualcuno?

Le dispiace? Non quanto me, stia sicuro.

No, non capisco, signore. Arrivederci.

Che bastardo!

Ed eravamo quasi pronti.

Ora siamo davvero nella merda.

Ascolta, Pomme.

Non piangere così, non è niente.

Vuoi che ti dica qualcosa?

Sai cosa significa "farsi" in iraniano?

Significa "persiano".

Ad esempio parliamo farsi, c'è il cinema farsi, il teatro farsi.

Tutto è farsi.

Non posso che valutare il tuo piatto una prelibatezza.

Non so cucinare, ma so cantare, muovermi, è quello che voglio fare.

Ma senza soldi non possiamo fare nulla.

Mollo tutto, sono distrutta, non ne posso più.

Calmati.

Ascolta, ho un'idea.

Ti invito, mi arrangio per il charter.

Vieni in Iran con me. È lontano, è bello.

Ti farà cambiare idea.

Io devo tornarci.

Vieni con me.

Vedrai, il deserto è magnifico.

Staremo insieme.

È un'idea.

Allora vieni?

Mangia.

È così che mi sono decisa, quel giorno.

Per colpa di un certo sig. Favier del Ministero della Cultura.

Ho masticato le mie castagne. Sono un po' nauseanti le castagne.

E mi dicevo...

"Stavolta Suzanne non mi troverà mai".

E poi una volta in Iran,

mi sentivo come se stessi diventando anch'io una cartolina...

o una comparsa di un cortometraggio artistico.

PIACERE D'AMORE IN IRAN

cortometraggio esotico, artistico e un po' erotico (a parole)

Non lo so.

Cosa significa "Non lo so"?

Quello che è.

Quello che è, è un'idiozia.

Lei è venuta sei mesi fa.

Le abbiamo spiegato tutto, le abbiamo prescritto le pillole.

- Le ha comprate? - Sì.

- E non le ha prese? - No.

Allora voleva un figlio!

- Per niente. - Perché non le ha prese?

- Lei è cattolica? - Non pratico più.

Ma le impedisce comunque di prendere la pillola.

Forse.

Ma pratichiamo o non pratichiamo!

Perché stai urlando?

Lo so, urlo, sono antipatica.

E poi queste conversazioni dovrebbero essere collettive.

Urlo che c'è una donna che vuole prendere la pillola e non la prende.

- Qua non ci si mette a urlare. - Non dovrei.

Odio pensare che dobbiamo urlare per far andare le cose, per andare avanti.

Allora non farlo.

Stiamo aiutando delle donne, non è dando ordini che le aiuterai.

È vero, ma sono arrabbiata e lo faccio ormai da anni.

Allora smetti.

O cambia metodo. Cosa pensi di fare nel tuo ufficio?

Sei un attivista o sei una funzionaria? Cambia, cambieranno anche le donne.

Hai ragione.

Hai proprio ragione.

Mi fai del bene a parlarmi così.

- Buonasera. - Buonasera.

"Sono lontana, è meraviglioso, e sono innamorata.

Sono già sei mesi da quando sono partita, il tempo vola con Darius.

E poi ci siamo sistemati. L'ho dovuto fare, alla bell'e meglio.

In questi giorni siamo al sud, Darius è in viaggio per lavoro.

Siamo alle porte del deserto, non ci sono cartoline,

Ti scriverò comunque qualcosa.

Ho un rapporto strano con il mio corpo da quando sono qui.

A causa di Darius, ovviamente,

e poi lontano da tutto ci scopriamo un po' diversi.

Tra queste donne velate mi sento più che nuda.

Il mio corpo si avvicina a me.

Io sono me.

Finalmente, più di prima.

E sento in me nuovi desideri... e un po' misteriosi."

Ecco, amo il sole alla follia.

Fammi tornare bambina.

Tu, fammi tornare bambina."

"Ho preso l'abitudine di stare da sola.

A volte mi pesa.

Specialmente da quando...

da quando ho avuto questa relazione con un ufficiale di Marina.

All'inizio mi piaceva, un marinaio.

Non si occupava né di me, né dei bambini, di niente, ma...

ma mi ha scosso. Mi saltava addosso e mi saltava addosso bene.

Navigava, andava, veniva.

Poi ho capito che gli ufficiali di Marina sono dei militari.

No, non era adatto a me.

Già non è facile avere un amante con due bambini nella stanza accanto,

ma comunque mi ha svegliato da un lungo sonno in cui non ero più una donna.

Dopo la nostra breve relazione...

sono diventata una donna,

una donna sola.

Che nostalgia per la coppia. Che nostalgia."

"Allora è successo anche a me, sono sposata.

Fa tanto piacere a Darius, soprattutto da quando sono incinta.

A me divertono i matrimoni.

C'è poi del lirismo nello scambio degli anelli.

L'odore del sacro che si aggiunge a quello del sperma... non è male.

Alla fine mi è piaciuto."

Buongiorno, postino.

È per me.

- È una cartolina. - No, una lettera.

C'è qualcosa per me? Aspetto notizie da mio figlio.

- C'è una lettera. - Grazie.

"Mia Suzanne, che trip. "

- Ciao, Suzanne. - Ciao, Helene.

- "Il viaggio..." - Arrivederci.

Arrivederci!

"È l'amore, è l'Oriente, eccetera.

Continua: niente cartolina, sono nel deserto.

La vostra Pomme, il tappeto volante."

- Sta scrivendo? - Buonasera, Madame Armic.

"Mia Pomme, quanto sei lontana.

Non riesco a immaginarti, davvero, è troppo esotico.

Io sono in un mini-tunnel.

Mathieu, frattura della gamba, mi sono presa paura. "

Guarda, il salto dell'angelo!

Mathieu!

"Ero completamente sconvolta.

Mathieu stava soffrendo, e io per lui.

Per fortuna, a bordo c'era un medico.

Lui e la moglie presero la situazione in mano e andammo in ospedale.

Sembrava gentile.

Avevo notato quel tipo con la camicia a righe che faceva tante foto.

Poi, quando ha messo Mathieu nella sua auto,

- quando ha parlato..." - Come va la gamba?

Mi fa male, ho voglia di vomitare.

"Non lo so, è successo qualcosa."

Sono Suzanne Galibier, lavoro in Planning.

È lei. Le mando spesso delle donne. Sono pediatra a Tolone.

"Appena ho visto il suo sorriso ho voluto amarlo.

Ma non è libero, è già finita.

Delusione sentimentale. "

- Madame Suzanne! - Corinne.

"Penserai sia provinciale, tu che vivi una storia d'amore da 1000 e una notte.

Bene, ti scrivo comunque qualcosa.

Il mio cuore è in tensione, ne usciremo.

Un bacio.

Suzanne."

Tornava spesso a casa.

È venuto a vedere il gesso di Mathieu...

e ha anche curato l'angina di Marie.

Si sarebbe preso cura volentieri della mia solitudine.

Che ne dici di cambiare soggetto?

Il piccolo perseguitato dalle donne non è più interessante?

Non preoccuparti, mi vendicherò.

Se ti rompiamo i piedi ti mettiamo in un altro gesso.

Così è davvero sexy.

Il mio ometto.

"Dopo Jerome nessuno mi ha più guardata come fa lui,

questo Pierre Aubanel.

I bambini lo adorano, ma non va.

Non voglio amarlo, vorrei essere consolata."

"Mia cara Suzanne, è troppo stupido essere tristi.

Dimentica il medico sposato e cerca presto un altro, che ti piaccia.

Eventualmente, avvisami per telegramma.

Mille baci a testa per voi tre, Pomme."

"Cammino per le strade.

C'è il mondo delle donne,

nei mercati, negli hammam.

Poi c'è il mondo degli uomini,

nelle strade, nei caffè.

Come se fossero due mondi a parte.

L'idea della coppia subisce un colpo pesante.

Io stessa mi faccio delle domande.

Ho ricominciato a scrivere canzoni.

Qui bisogna evitare di diventare mistiche o viziate."

Sui ponti di Isfahan Djolfa, Khadjou e Djoubi

Lei ha detto "Allora?", lui ha detto "Sì"

Lei dice: "Fammi questo, Djolfa"

Lui le dice: "Fammelo tu, Khadjou"

Mi sono dimenticata di Djoubi.

Sei tu, amore?

Sì, sono io.

Tutto bene?

Vuoi l'anguria?

Tieni.

Ti piace?

Hai fatto qualcosa per cena?

Non ancora, non avevo ancora finito.

Avresti potuto.

Ti ho detto che non avevo finito.

Le tue canzoni, puoi scriverle quando sono al lavoro.

Hai tempo.

Le scrivo quando mi vengono.

"Credo di essere caduta in trappola.

Nella casa delle bambole con la pancia gonfia e un marito amante.

Interpreto un ruolo da femminuccia felice che non mi si addice.

E lui, l'iraniano liberale che avevo conosciuto in Francia,

il tipo aperto, femminista nel suo genere,

lo stesso Darius in Iran, una volta che mi aveva messo alle strette,

era tornato quello che voleva essere:

un marito tradizionale."

So bene di non aver sposato una cuoca.

Ma comunque...

"Era andata, una schifezza.

Eravamo arrivati alle offese... o ai silenzi.

E mentre sbuccio la ratatouille del posto,

mi lamento, mi affliggo, arrossisco,

un po' abbrutita, un po' felice...

e del tutto disturbata da questo diavolo di bambino che mi prende a calci...

e che aspettiamo con amore."

Penso che sia meglio se vado a partorire in Francia.

Qua ci sono delle bravissime ostetriche.

Lo so.

Non è quello, è per l'atmosfera, per mia madre.

- È tanto che aspetta? - No, non volevo bussare.

Un secondo.

- Torna quando vuoi. - Salve, signora.

- Suzanne. - Arrivederci, Suzanne.

Suo padre è un medico e lei non osa chiedergli la ricetta per le pillole.

- Un classico. - Torna a casa?

Quando avrò risistemato tutto.

Possiamo fare un giro, o restare qui.

Prima di rientrare.

Non voglio un uomo sposato.

Mai più.

- È questo? - Sì, è questo.

I bambini nei documenti sono di genitore ignoto, l'ho pagata cara che era sposato.

- Ma non sono bambini. - Si, lo so.

Io sono libera.

Gli uomini sposati mi restano qua.

- Come va? - Alla grande.

Con Pierre avevamo fatto una scommessa per le mie prime scarpe.

- Che? - Sì, dopo il gesso.

È come una sfida, vince chi pensa per primo.

- È una stupidaggine. - Sì, avresti sicuramente vinto.

È una stupidaggine.

Mamma, perché Pierre non viene più a casa?

Voi siete guariti, e lui ha tanto lavoro.

Per Suzanne le cose erano chiare, anche se era difficile.

In quanto a Pomme, aveva aperto gli occhi.

In Iran aveva visto quello che cercava, una storia d'amore d'ambito orientale.

Al risveglio era in un posto impossibile

da cui fuggire sul solo tappeto volante possibile:

il ritorno in aereo.

Voleva volare verso una vita attiva, una vita scapestrata e musicale.

Il pericolo era fermarsi.

Il pericolo era Darius, che amava tanto.

Non te ne faccio una colpa.

Ma qua non ci torno, tutto qua.

Ne parliamo quando torno in Francia.

Va bene verso il 20?

Fammi sapere se ci sono problemi. Vengo via il 18.

Che forte, ha una forma strana, è bella.

Ti sta molto bene. Guarda, fanno così.

Caviale al cucchiaio, questa è la vita, ne vuoi un po'?

Troppo salato.

Bambini, venite ad assaggiare.

Che belli.

Come sono belli.

Tieni.

Non è buono. Dammi il mantello.

- Me lo presti il mantello? - Per il campeggio?

Stai scherzando.

Andiamo al Tourneaux a farlo vedere.

- Sì, ma ridammelo. - Non me lo restituisci.

Non tornate troppo tardi.

Non lo so, è come se non avessi niente da dirti o troppo.

Ho delle cose da dirti.

Se non ti piace il caviale... non faccio complimenti.

Ti vedo davvero bene.

Sono felice che stiamo insieme per il tuo primo bambino.

Ci divertiremo.

Suzanne?

Sai a cosa penso spesso? Ai loro occhi.

Al modo in cui mi hanno guardato nel cortile di Jérôme.

Mentre c'era quello sbirro, il commissario che parlava con te.

Non potrò mai dimenticare il viso di quello sbirro.

Anch'io.

Il poliziotto, il cortile, i dettagli, un po' ho dimenticato.

Di Jérôme ne parli ai bambini?

Non molto, non c'è tanto da dire. Era così irreale.

Ma vorrei che gli dicessi quanto era gentile con loro.

Marie e Mathieu non capiscono, non riescono a superare il suo suicidio.

- Gliel'hai detto? - Sì, senza entrare nei dettagli.

Io, passato lo shock, ho rifiutato tutto.

La sua dolcezza, la sua angoscia, il suo fatalismo, il silenzio.

Dopo la sua morte mi sono detta: "Non devi perdere il controllo".

Per me è un'altra cosa.

Io lo amavo.

Eravamo felici a modo nostro.

La tristezza arrivata dopo, quando ero sola senza di lui.

Ci sono voluti anni per superarlo.

Poi con gli uomini non è stato facile.

Mi sono bloccata.

Ma non ha funzionato.

- Per tanto? - Sì.

E il tuo uomo sposato, il dottore?

Pierre?

Non ho voluto, aspetto un uomo libero.

Guarda che ti sarebbe piaciuto.

Lo vedrai sicuramente, è il miglior pediatra del posto.

- Verrà qua in visita. - Se vuoi, io andrò a fare un giro.

Mia madre non mancherà. Vuole venire per forza, è il primo.

Da quando è sola è un po'...

- Capisci? - Sì.

- Quando arriva Darius? - Domani.

- Sei contenta? - Sì.

Ma si lagnerà e non le reggo le lagne.

Forse no. Tua madre lo conosce?

Non ancora, già me lo vedo.

Le racconterà della mia giovinezza, del viaggio finto con la corale.

Sono stata una merda con loro.

Ma volevo darti quei soldi perché tu andassi in Svizzera.

Non l'ho detto a nessuno.

Alla fine non sono andata in Svizzera.

Jérôme aveva venduto un apparecchio.

E poi c'erano i tuoi soldi.

Quando ho visto tutti quei quattrini ho pensato all'affitto, ai debiti.

Ho preferito sistemare tutto.

Sono rimasta a Parigi, mi sono fatta dare la sonda dalla donna di rue Saint-Séverin.

E martedì, hai fatto finta di tornare dalla Svizzera.

Era andata bene, ma non era finita.

Ci sono state complicazioni.

Sono dovuta tornare in ospedale.

Ci sono andata la mattina, ho lasciato i bambini da soli.

Ci sono state complicazioni.

Non posso più avere figli.

E Pierre lo sapeva?

Sì, gliel'ho detto. Perché me lo chiedi?

Così.

Che casino.

Avevamo così tanto bisogno di soldi che poi non ricordo.

Quando ripenso a quello che ti ho detto prima...

Penso solo a tuo figlio.

Sono una lurida egoista, volevo parlarti.

Piangere con te.

È bello condividere, è bello.

Non preoccuparti, lo faremo insieme.

Ci divertiremo.

Come per tante donne...

il parto per Pomme fu un momento importante.

Col ventre sottosopra, l'occhio vivo e il cuore battente,

dette alla luce a mezzogiorno un bambino.

Dammelo un po', vai a sdraiarti.

- Mi hai fatto un figlio magnifico. - Sì, amore mio.

È un bel nome Parviz.

È il nome di mio padre. Poi Guillaume per fare piacere a Pomme.

Come secondo nome Guillaume è bello, no?

Sì, è fantastico.

Fantastico.

Avanti!

Buongiorno.

- Buonasera, dottore. - Buonasera.

Congratulazioni a tutti.

Signora.

- Come va? - Signore.

Buonasera, signora. Sono arrivato prima del previsto.

Meglio, prima lo controlla e prima mi dirà se è andata bene.

Qui in ospedale gli sembra a posto.

- Come va, Suzanne? - Va, si tira avanti.

- Pomme mi ha fatto cambiare vita. - Anch'io.

- Ho divorziato. - Quando?

Ieri.

- Non so cosa dire in questi casi. - Non c’è niente da dire.

- E il mio bambino? - Tranquilla, lo esaminerò a fondo.

Vi lascio, mi racconterai.

Arrivederci a tutti.

- Arrivederci, Suzanne. - Arrivederci.

È troppo facile.

La signorina vede uno straniero che le piace.

L'esotismo, il gran viaggio, il gran gioco,

il tempo di fare un bambino e via, si tiene il figlio e si libera del padre.

Parli bene il francese.

Sì quando è necessario, e tu non conosci una parola d'iraniano!

Non così forte, c'è Guillaume.

Dove volevi che andassi? Non capivo niente.

Mia sorella parla francese, no? Male, d'accordo.

Ma potevi venire con me.

Sono venuta insieme a te, per vederti lavorare.

E io, in quel periodo nessun contatto, zero.

- Ed ero una cantante prima di conoscerti. - Eri stufa.

- Sì, il giorno in cui mi hai invitato. - Non confondere tutto.

Il tuo lavoro e il bambino non hanno relazione.

Cantante o no, mi hai preso per un idiota buono solo a darti il seme.

Non mi piace... e non andrà così.

Sono io il capofamiglia.

Hai voluto sposarti, volevi un figlio,

ha il mio nome, io torno in Iran con lui, vieni se vuoi, è tutto!

È tutto?

Non vengo.

Tesoro, avevi fame?

Piano, piano.

Tieni.

Gli troverai una tata.

O gli daremo... il biberon.

Ci vogliono 15 giorni per svezzare un neonato.

Aspetterò 15 giorni, anche se sono pieno di lavoro.

È così forte la sensazione di aver avuto un figlio.

Chiedi a Suzanne.

Ma c'ero al parto.

Sì, ma il tuo sguardo in preda al panico non mi hai aiutata.

Alla fine ero felice che tu fossi lì.

È violento il parto, è tremendo.

Hai l'impressione che il bambino sia tuo.

Ora, se vuoi prenderlo fai il capo.

Sii responsabile.

Decidi.

Amo questo bambino quanto amo te.

Amo questo bambino quanto amo te.

Allora cosa faremo?

Non lo so.

Ho un'idea, un'idea fantastica.

Me ne fai un altro, così ne abbiamo uno a testa.

Ma come?

Quando?

Sei folle?

Già devo camparne uno, devo partire tra una settimana, due al massimo.

Non è niente, resta un po'.

Aspetta che mi riprenda, che mi riposi.

Poi con calma ne facciamo un altro.

Ma è pazzesco.

È pazzesco.

Non ci siamo.

Non l'ho mai visto fare.

È ancora una volta da emarginati.

È... utopico.

Pensaci.

Sarebbe meglio se tu venissi in Iran.

No, Darius, non ci siamo.

No, le proiezioni, i cliché.

No, è finita.

Se mi ami un po'...

facciamolo, un bambino per uno.

Sei pazza.

No. Sono realista per una volta.

Forse, in fondo...

Venite?

Dammelo un po'.

Non è pesante. Non è per questo, è la situazione.

Se cambi idea, dimmelo, scrivimi.

Certo.

E ora che c'è?

Non lo so, non so dove andrò.

Non mi piace separarmi, né da te, né da Suzanne.

Ma ti ho detto che starò via tre mesi, è deciso.

Sarete molto soli. Tutti e due. Tutti e tre.

Saranno gli ultimi fuochi d'artificio, il bouquet finale.

Smetti di fare la lagna, tieni.

Faccio quello che posso. Posso poco, ma ci provo.

"Ho ritrovato le mie amiche, le ragazze con cui ho già cantato.

Stiamo per riprendere la nostra canzone shock, "Una pollastra",

Ma dopotutto...

# Io sono donna

# Io sono me

# Né dea

# Né diavolessa

# Né debolezza

# Io sono donna

# Io sono me

# Né feticcio

# Né serva

# Né trofeo

# Io sono donna

# Io sono me

# Io sono donna

# Io sono me

Appena sarete partiti tutti e due starò con le ragazze del gruppo.

In campagna.

La mia vita sarà all'aria aperta e nella musica.

Ne parli con tanta calma.

Certo, ma me ne hai promesso un altro.

Ma dai, non andare di fretta, non è ancora fatto.

Sì, lo sento. E sarà una femmina.

Io ti amo.

Anch'io ti amo, anche se siamo il più grosso fallimento del secolo.

E Darius partì per l'Iran con il bambino che aveva cinque mesi.

Da Roissy, Pomme, in lacrime, ha inviato una cartolina a Suzanne.

"È finita, addio sole.

Ho perso un uomo e un bambino, farò del mio meglio.

Stiamo andando in tour, sono incinta.

Sono felice e infelice, Pomme."

# Né dea

# Né diavolessa

# Né debolezza

# Io sono donna

# Io sono me

# Né feticcio

# Feticcio, feticcio

# Né serva

# Né trofeo

# Io sono donna

# Io sono me

Venite ad ascoltarci tutti stasera

al salone delle feste, alle 21:00.

Ehi, ho fatto un bel fuoco!

Nonna, vorresti contribuire un po'?

Sono scoraggiata e poi non ci capisco niente di auto.

Pensi che noi siamo state alla scuola di meccanica?

Comincia a far effetto l'inverno.

i piedi freddi, le stanze congelate.

Il cuore pesante, il cuore che fa male.

Finalmente la nausea è passata.

Attendo con ansia i giorni che si allungano.

Lavoriamo bene, andiamo d'accordo con Les Orchidées.

È una bella vita."

"È strano quando si è soli. Felici o no,

abbiamo gli stessi gesti, la stessa testa.

Quindi sono molto felice.

Mi sono rivista con Pierre Aubanel. Andiamo d'accordo.

Penso a lui mentre bevo il caffè

tra la piscina mattutina e il giro pomeridiano.

Come al solito, sola a mezzogiorno.

I bambini mangiano a scuola.

Lui resta a Tolone.

Sono calma, sogno ad occhi aperti.

Che mese di marzo delizioso."

Ehi! Ci puoi prendere?

Ciao, figliolo, come ti chiami?

Zorro.

Zorro? È un bel nome.

Dai, su!

Tu vieni con noi?

Quindi la mamma ti ha scaricato, te l'ha mollato?

Eh si.

Ti sei ritrovato ragazzo padre?

Sì, ragazzo padre.

- Povera pallina. - Non c'è problema, rotola.

Piccola palla di neve.

# Quando sei quasi mamma

# Devi pensare per due

# La gravidanza è fugace

# La gravidanza è fugace

# Cosa dovrebbe essere fatto

# Per non svantaggiare

# Un figlio che sta per arrivare?

# Cosa dovrebbe essere fatto

# Per educare un ragazzo

# Prima che nasca?

# Quando sei quasi mamma

# Devi pensare per due

# La gravidanza è fugace

# La gravidanza è fugace

# Quindi dobbiamo prendere il toro per le corna

# E la strada, chilometro dopo chilometro

# Quindi dobbiamo

# Inventare tutto senza aver paura

# Di inchinarci

# Quindi dobbiamo

# Vivendo nell'era atomica educare bene i cromosomi

# Quindi dobbiamo

# Educarli prima che diventino

- Attenzione! - Degli uomini

# Quando sei quasi mamma

# Devi pensare per due

# La gravidanza è fugace

# La gravidanza è fugace

Mamma, sai dove sono le forbici?

- Da me sul comò. - No, da me vicino al letto.

Dimmi, cosa ti vuoi tagliare, le unghie o i capelli?

Stai buona, ora che si sposa mamma vedrai.

Caspiterina!

Cogli l'occasione per lucidare le scarpe.

Viva la sposa!

Guarda che bell'abito da sposa.

Andiamo, sembriamo dei poveracci.

- Sposi di sinistra. - Dove sta il cuore.

- Di che ti lamenti? - Facciamo gli artisti, chi se ne frega.

- Non ce ne frega niente. - Di niente niente?

- Di quasi niente. - Allora, facciamo una foto?

No, le foto di gruppo fanno recere.

Le foto di gruppo vanno bene.

- Sei sola? - Sì, e ho già un figlio, Maurice.

- Non ho il diritto di metterlo al mondo. - Non devi giustificarti.

Non vuoi o non puoi tenerlo.

Mi capisce, lavoro nella ristorazione.

Sono una cameriera, e ho delle occasioni.

E l'occasione di prendere la pillola, te la sei persa?

Sì, quando mi sono chiavato quello.

- Si dice "chiavare" a casa tua? - Sì, chiavare.

Buongiorno.

Mi devi firmare un documento.

Torno subito. Vi lascio con Elise.

È andato bene il matrimonio?

Straordinario, veloce, ben fatto.

Vedi, la mia mamma è in gamba.

- Avete fatto la fiesta? - No, niente stronzate borghesi.

Abbiamo ascoltato dei dischi, abbiamo fatto uno Scarabeo. Davvero cool.

Anna, vieni?

- Allora perché si sono sposati? - Non lo so.

Forse perché è un medico, per i suoi clienti...

Io trovo che... - Se è un tipo a posto, va bene.

Io preferirei vivere con il tipo.

Comunque tutto senza fretta.

Ma niente figli prima dei 25 anni.

Cosa fai? Ti stavamo aspettando.

Calmatevi, le donne che comandano non mi stanno bene.

L'MFL vincerà.

Che tu lo voglia o no.

# La giornata doppia

# Povere madri

# È molto estenuante

# Ed è mal pagata

# Friedrich Engels l'aveva detto

# Nella famiglia oggi

# L'uomo è il borghese e la donna è il proletariato

# Lui aveva ragione

# Papà Engels

# Lui aveva ragione

# Perché a casa

# L'uomo è il borghese e la donna è il proletariato

# Possiamo già pensare al problema

# Ne parliamo con chi amiamo

# Possiamo già sognarlo a occhi aperti

# E poi agire e poi cambiare

Vuoi bere? Ho sete.

Aspetta, non ti muovere.

Che c'è?

Credo che Marie non sia tornata a casa, ha un bel coraggio.

Lasciala vivere la sua vita. Ha bisogno di nascondersi un po'.

Ma perché? Non le ho mai impedito di uscire.

Sei sua madre, basta per farle fastidio.

Allora la opprimo?

Dovrei lasciarla correre la cavallina a 15 anni?

Calmati, ricorda quello che dicevi sull'oppressione sessuale dei giovani.

Tu che dici che le donne devono decidere da sole.

- Sa già come fare. - Direi di sì.

Avrà sentito parlare della pillola.

Potrebbe restare incinta per provocare.

Marie è intelligente, lasciala fare.

Pensi che sia una rompicoglioni?

No, ma no.

È vero che vuoi studiare il cinese?

- Forse. - Da cosa dipende?

Non voglio mai decidere in anticipo, voglio essere sicura.

- Ora sei sicura di te? - Sono un po' sospettosa.

- Mi sembra un po' troppo tipico. - Cosa, tipico?

Una ragazza, un ragazzo, la notte, le braccia...

- Sei femminista come tua madre? - Sì.

Sul serio?

Evito di cadere nei vostri tranelli.

Non tiriamo sempre tranelli, a volte siamo sinceri.

Ok, va bene.

- Tu stai bene? - Sto bene.

- Di cosa hai paura? - Ho paura, sei contento?

Comunque, non sei mai andata a letto con un ragazzo.

- Esatto. - Vuoi o no?

- Voglio esserne sicura. - Sei libera, no?

Appena un ragazzo chiede a una ragazza se è libera,

significa che se ci vuole andare a letto come fosse nulla.

Mi fa arrabbiare, non c'è il fuoco.

- Allora aspetto. - Ecco, aspetta.

# Io, se sono d'accordo

# A partorire a mia volta

# Io e te, se un giorno

# Metteremo tra noi questo figlio dell'amore

# Andrà bene, andrà bene

# Ci riprodurremo

# Con passione

# Ma se per delle ragioni

# Che te le nasconda o no

# L'amore che ho per te

# Non avrà conseguenze, né un erede in me

# L'amore è sufficiente

# Alle nostre due vite di amanti felici

# Posso scegliere

# Il mio corpo è mio

Arrivederci, Francois! Ciao, Zorro!

Ci rivediamo.

Ciao. A presto.

Arrivederci, ragazze!

Così se ne andò il fiume, le amicizie rincontrate.

E se ne andò la tournée.

Pomme stava scrivendo nuove canzoni...

e si incamminava lentamente verso il suo nuovo bambino.

Muovendosi da un posto all'altro ha ricevuto poche lettere da Suzanne.

Quindi aveva tanta voglia di vederla.

Lei è Micou.

Joëlle.

Ora canteremo una canzone chiamata "La donna bolla".

Quando la cantiamo ci mettiamo sempre una pancia finta.

Tranne questa che è vera.

Perché con la pancia grossa...

si provocano delle reazioni.

# Quanto è bello essere una bolla

# Che bello

# Essere un palloncino

# Un laboratorio di molecole

# Un bell'ovulo

# Una fabbrica di cellule

# Un grande pesce

Questa canzone è ambigua, potreste anche cantarla nel movimento antiabortista.

Al limite mettete in cattiva luce le donne che non vogliono avere un figlio.

Non dico che bisogna fare figli.

Ma quando sei incinta devi sentire le cose,

e non sentire lo stato, la chiesa o gli assegni familiari.

Voglio esprimere ciò che sento attraverso immagini di donne, e cantarle.

# Che bello essere un gran sogno

# Che bello

# Essere un palloncino

# Un albero verde pieno di linfa

# Un pane che lievita

# Una torta da regina con il suo fagiolo

# Un raccolto

# Quanto è bello essere una palla

# Che bello

# Essere un palloncino

# Una soffice pancia di pollo

# Un latte che scorre

# Un piccione che tuba

# Per il suo piccione

# Quanto è bello essere una donna

# Che bello

# Essere un palloncino

# Un corpo fatto di fuoco e fiamme

# Un corpo e un'anima

# Un corpo in pace, un nido profondo

# Una canzone

Dopo la festa, la vita di Suzanne era ripresa in piscina,

al focolare delle donne e a casa.

- Tutto bene, Madame Aubanel? - Non si può più vivere?

Nonostante il sarcasmo della piccola figlia di sinistra,

Suzanne era a suo agio nel matrimonio,

che l'aveva rilassata dopo tanti anni ai margini delle norme sociali.

Poi aveva creato con Pierre un centro per cuccioli di delfino.

Anche il matrimonio era un lavoro comune.

Quanto a Pomme, aveva partorito una seconda volta,

nel dolore e nell'esaltazione,

una figlia di nome Suzanne.

Poi aveva ripreso le sue tournée con il gruppo Orchidées.

Insieme, si occupavano della bambina e si divertivano.

Lungo le strade Pomme viveva la sua vita.

Quando aveva un amante, di tanto in tanto,

capiva in fretta se fosse un uomo per lei o solo un uomo.

Non voleva più saperne di finti fratelli. Vivendo in gruppo, ma per ora ancora soli,

solo con la piccola Suzanne, questo regalo di Darius.

Eccoci. Ci sono le torte.

Due anni dopo, era estate...

e per la prima volta Suzanne e Pomme si erano viste

senza drammi, senza nascite, senza panico.

Per una volta erano in vacanza con gli amici in un grande casa affittata.

- Tieni, mangia. - No, quello non mi va.

Abbiamo riso, abbiamo mangiato, abbiamo fatto musica.

Poi abbiamo guardato le vecchie foto.

Le avevamo portate apposta.

Abbiamo confrontato le immagini, abbiamo parlato, abbiamo discusso.

Pomme era fiera della sua Suzanne

che aveva un sacco di zie e zii mancando il padre.

Quella era la vera famiglia.

E sognava il giorno in cui anche Darius sarebbe venuto qui in vacanza

con il piccolo Parviz Guillaume, una nuova sposa e un altro bambino.

Era sempre così ottimista.

- Chi è quello? - Papà.

Marie era cambiata.

Aveva 17 anni e un ragazzo, Theodore,

che ha presentato come "Théotim, il mio amico intimo".

Joëlle e Micou non erano cambiate.

François I, rincontrato dopo Bobigny,

ora viveva con Doudou.

Di tanto in tanto accompagnava le tournée.

Zorro, figlio di Francesco II,

normalizzato e modellato dalla scuola,

viveva ancora con suo padre, ragazzo padre.

Non si separavano per le vacanze scolastiche.

Marie era all'ultimo anno delle superiori...

e voleva ancora studiare il cinese.

Voleva anche un po' diventare una fotografa, come suo padre.

Pomme si sentiva bene.

Amava la dolcezza dei crepuscoli estivi in riva al lago.

Mathieu era cambiato.

A volte era indomito o molto sicuro di sé con Pierre,

che era decisamente l'uomo giusto per Suzanne.

donna paziente e passionale.

Pierre gli confermò che aveva ben gestito la sua vita.

Tutto era andato bene. Per loro.

E poi...

aveva visto e capito che Pomme era diventata coerente e felice,

dopo aver combattuto contro gli altri che contro sé stessa.

La loro amicizia era solida.

Sì, erano diverse. Uno cantava, l'altro no.

Ma erano anche uguali.

Avevano lottato per conquistare la felicità di essere donne.

Forse la loro lotta ottimistica potrebbe servire agli altri.

Per Marie, per esempio, che è diventata una donna.

Nessuno pensava che per lei sarebbe stato più facile.

Ma forse sarebbe stato più semplice, più chiaro.

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