All language subtitles for Made.Of.Steel.Hart.Wie.Stahl.DC.GERMAN.1993.DL.1080p.BluRay.x264-GOREHOUNDS

"Leicht ist es, in die
Hölle hinabzusteigen;

Tag und Nacht stehen die
Tore des dunklen Todes offen;

heraufzusteigen, den Schritt
zurück ins Freie zu lenken,

das ist das Problem,
das schwierige Ziel."

Guten Morgen Harold.

Du lebst noch?

Weg hier, da schießt einer.

Du siehst ja fürchterlich
aus. War wohl eine harte Nacht.

Irgendjemand soll hier
in der Gegend rumballern?

Der Verrückte hat sich da
oben in den Felsen verschanzt.

Er hat ein paar Mal auf
den Bulldozer geschossen.

Beinahe hätte er mich erwischt.

Wer ist er?

Ein alter Apache. Sie nenne
ihn Hokuspokus Charlie.

Er hält sich für einen Medizinmann, und
er sagt, wir vergewaltigen seine Mutter,

weil wir Löcher in die Erde bohren.

Hast du irgendeine Idee?

Weißt du, er hat nur den
Bulldozer beschossen...

Er kann natürlich seine Meinung
ändern. Die Jungs von der Staatspolizei

sind schon unterwegs. Ich
musste denen Bescheid sagen.

Was zum Teufel hast du vor?
- Ich mache einen Spaziergang.

Du musst doch irre sein, Kleiner.
- Kommt drauf an.

Hey Roy, bring deinen
Arsch in Sicherheit.

Wie geht es?
- Ich fühle mich prächtig.

Ich habe kurz nachgedacht. Wenn du
mir die Flinte gibst, vielleicht noch

den Schaden bezahlst, könnte
ich sagen, dass du auf Jagd warst

und den Bulldozer
aus Versehen getroffen hast.

Willst du Dörrfleisch?
- Denk nicht, dass wir viel Zeit haben.

Die harten Cops werden
jede Sekunde auftauchen.

Also, wenn du mir deine Flinte gibst...
- Hinsetzen!

Wie du willst.

Siehst nicht gut aus,
Junge. Irgendwas quält dich.

Das in dir drin, habe ich recht?

Was ist jetzt? Gibst du mir die Flinte?

Weißt du, mein Großvater hat
mir mal eine Geschichte erzählt.

Von einem Krieger, der vor seinem
eigenen Schatten Angst hatte.

Er ist seinem Schatten davongelaufen.
- Hör zu...

Bleib sitzen und rühre dich nicht.

Wie dem auch sei, der Krieger
fand bald heraus, dass ein Mann

nur ein halber Mensch ist ohne seinen
Schatten. Er musste ihn wiederkriegen.

Dazu musste er in ein dunkles Loch
steigen, wo nur Schatten leben.

Das Problem war, jeder, der bisher da runter
gegangen war, ist niemals wiedergekommen.

Tja, das war es denn, alter Mann.
Wenn du mir sofort deine Flinte gibst,

geht es vielleicht noch ohne Knast.

Mein Großvater hat mir viele Sachen
beigebracht, was ein Apache zu tun hat,

wenn er alleine ist und von verrückten
weißen Männern umzingelt wird.

Und was ist das?
- Verdammt schnell aufgeben.

Also, willst du mir nicht
sagen, was dich bedrückt?

Ich hab die letzte Zeit
nur schlecht geschlafen.

Kelly, stimmts?

Ich weiß es. Das lastet auf dir
wie Scheiße auf der Schaufel.

Du solltest vorsichtig bei ihm sein.
- Er ist ein Arschloch.

Aber er ist der verdammte Boss.

Da.

Was soll das sein?
- Öffne es einfach.

Hast du das selbst eingepackt?
- Klar.

Ich muss es wohl
behalten, egal was es ist.

Das gehörte mir, als
ich ein kleines Kind war.

Ich dachte, das würde dich ein wenig
aufmuntern, wenn du eine zeitlang damit spielst.

Weißt du, du bist ein seltsamer,
verrückter alter Mann, weißt du das?

Das stimmt. Natürlich weiß ich das.

Wir müssen los.

Leg dich doch mal hin,
Radio aus und ausruhen...

Ich decke dich, Slick,
dafür sind Partner doch da.

Danke, Butch.
- Adios.

Du Hurensohn bist genau wie
deine gottverdammte Mutter.

Das liegt an deinem beschissenen Blut.

Warum haben Sie mich angehalten?

Hä?
- Warum haben Sie mich angehalten?

Sie waren zu schnell.
- Ich bin niemals zu schnell.

Doch das waren Sie.
- Nein, war ich nicht.

Ich fürchte, dass waren Sie doch.
Darf ich Ihren Führerschein mal sehen?

Sie haben ein hübsches Gesicht.
- Pardon, was?

Fast klassisches Profil.

Wo wollten Sie so
schnell hin, Miss Jason?

Was spielt denn das für eine Rolle?
- Ich stelle hier die Fragen, ist das klar?

Okay. Ich will zu einem Campingplatz.

Ist das Ihre Fotoausrüstung?

Selbstverständlich nicht, deshalb
schleppe ich sie ja mit mir rum.

Hören Sie, Sie müssen nicht
versuchen, komisch zu sein.

Kriege ich einen Strafzettel, oder was?

Ziehen Sie Leine. Aber schnell.

Wagen 50...

Wir werden für alle Schäden
aufkommen plus 10 Prozent.

Und noch ein Trinkgeld für
dich rüberschieben, Kelly.

Tatsächlich?

Ich weiß das zu
schätzen, Mann. Wirklich.

Das ist doch klug so.

Also, wenn wir noch irgendwas
für euch tun können...

Was auch immer.
- Ach vergiss es.

Du stehst mir im Weg.

Wer zum Teufel war das?

Sein Name ist Blood.
Der Boss dieser Bande.

Ich muss mit dir noch ein
Hühnchen rupfen, Saxon.

Da bin ich ja ganz heiß drauf.

Ich habe gehört, was du heute
morgen veranstaltet hast.

Was geht eigentlich in deinem Schädel
vor? Deinen Arsch zu riskieren wegen eines

besoffenen stinkenden Indianers?

Er war nicht betrunken.
- Alle Indianer sind gottverdammte Säufer.

Sieh mich an, wenn ich mit dir rede.

Du beschissener, übergeschnappter,
blöder Hurensohn. Du bist gefeuert.

Bob, mach das nicht.

Halt das Maul, Butch, oder ich
feuer dich auch. Willst du das?

Das ist doch nicht dein Ernst.

Das ist mein Ernst.

Komm mit, Red.

Ja?
- Ich bin Conroy Price, Mr. Saxon.

Ich arbeite für eine Sonderabteilung der
Generalstaatsanwaltschaft von Arizona.

Ich möchte Ihnen einen Vorschlag machen.

Bewegt sich diese Schildkröte jemals?
- Was wollen Sie, Price?

Ich bereite gerade eine Undercoveraktion
vor. Ich brauche einen, der reingeht.

Ich habe an Sie gedacht.
- Wie kommen Sie auf so was?

Nun ja, ich weiß alles über Sie.
- Tatsächlich?

Dan Saxon ist ein falscher Name.

Sie wurden als William Patrick Steiner
in Manhattan am 24. Juni 1966 geboren.

Ihr Vater war Rohrleger, ihre
Mutter Chippewa-Indianerin.

Als Sie gerade 3 waren, starben Ihre
Eltern und Sie wurden von Ihrem Onkel,

der Polizist war, aufgezogen.

Soll ich fortfahren?

Wer sind Sie?
- Das sagte ich doch.

Ich bin bei der Generalstaatsanwaltschaft.
Ich gebe Ihnen meine Karte.

Ich werde sie hier
hinlegen. Dann weiter...

Weil Ihre Mutter eine Indianerin
war, hat Sie Ihr Onkel gehasst.

Er hat Sie eingesperrt,
Ihnen Handschellen angelegt

und Sie drei Jahre lang misshandelt.

Als Sie 6 Jahre alt waren, bekamen
Sie irgendwie diese Waffe in die Finger

und haben ihm sechsmal ins
Herz geschossen. Sechsmal.

Ein Gerichtspsychologe bescheinigte,
dass Sie sich an nichts erinnern können.

"Schweres emotionales
Trauma" nannte er es.

Sie wissen, was Sie taten,
können sich aber nicht erinnern.

Wie haben Sie das rausgekriegt?

Das kann ich Ihnen nicht sagen.
Nur so viel, es war nicht leicht.

Eigentlich sind die Akten im Falle
einer Adoption unter Verschluss,

aber eins hat mich neugierig gemacht.

Wie kamen Sie auf den
Gedanken, Polizist zu werden?

Ziemlich ungewöhnlich diese Entscheidung,
denken Sie nicht auch, Daniel?

Andererseits, vielleicht auch nicht.

Ich werde Ihnen was sagen. Sie machen
jetzt, dass Sie hier rauskommen.

Lassen Sie mich bitte zu Ende reden.

Sie verschwinden, oder
muss ich Sie rauswerfen?

Ich finde selber zur Tür.

Werden Sie darüber nachdenken?
- Ich scheiße auf Ihren gottverdammten Job.

Übereilen Sie nichts. Sie
brauchen ihn, denke ich.

Irgendwas sagt mir, dass Sie
noch eine Rechnung mit Männern

in blauen Uniformen offen haben.

Raus hier, verdammt!

Ich wusste, dass Sie es
sich anders überlegen.

Wenn Sie noch mal meine Vergangenheit
erwähnen, bringe ich Sie um.

Okay.
- Wann fangen wir an?

Hier sind 20.000 Dollar,
unterschreiben Sie erstmal die Quittung.

Nach Ihrem ersten
Deal bekommen Sie mehr.

Außerdem finden Sie Instruktionen
für das Etikettieren von Beweisen.

Für den Notfall finden Sie ein paar
Nummern, unter denen ich erreichbar bin.

Einprägen und sofort vernichten. Wenn
wir uns sehen müssen, treffen wir uns hier,

und niemand weiß, dass Sie
Undercoveragent sind. Niemand außer mir.

Ich werde umziehen müssen.

Ich miete Ihnen was in Phoenix.
Sie lassen sich einen Bart wachsen

und verändern Ihr Äußeres.
Sie sind ein Ex-Cop.

Wenn Sie irgendwann jemand erkennen
sollte, stehen Sie auf der Abschussliste.

Würden Sie mich vermissen, Price?

Vergessen Sie Ihre Witze. Ich
habe keinen Sinn für Humor.

Ich hatte noch nie welchen. Ich habe
schon oft versucht, welchen zu entwickeln,

sogar mit einem Lehrgang, ohne Erfolg.

Auf den Punkt gebracht, ich
kann nichts komisch finden.

Das ist komisch.

Eine Liste mit Bars und Treffpunkten der
Drogendealer. Die Typen müssen Sie bemerken.

Geben Sie Geld aus. Sie müssen irgendwie
das Vertrauen der Typen gewinnen.

Sie dürfen aber keine Straftat begehen.

Wenn Sie das tun, ist die
ganze Operation sinnlos gewesen.

Eins muss ich Ihnen
fairerweise noch sagen.

Was?

Mein Vorgänger hat letztes
Jahr zwei Undercoveragenten

in dieser Gegend losgeschickt, beide
Beamte sind spurlos verschwunden.

Als seien sie von irgendwas
verschluckt worden.

Sie müssen doch wissen,
worauf Sie sich einlassen.

Ich heiße Virgil.

Wenn du weiter so kippst,
bist du ganz schnell besoffen.

Das hoffe ich doch.

Ich will ja nicht neugierig
sein, aber ich habe gesehen,

dass du einen Haufen
Kies mit dir rumschleppst.

Für Kleingeld kriegt man kein Stoff.
- Aha.

Ich rieche, wer ein Dealer
ist. Ich habe mich nicht geirrt.

Hör zu...

Falsch, Virgil. Ich bin
ein Undercoveragent, ein Cop.

Echt witzig, ehrlich.

Tatsächlich ein Narco?

Wenn du wirklich ein Narco bist, ich
habe nicht gesagt, dass du einer bist,

dann kannst du ganz leicht den Löffel
abgeben, wenn du drüber sprichst.

Was zum Teufel macht das aus? Zum
kotzen, mir verkauft kein Schwein Stoff.

Das kommt daher, weil du
aussiehst wie du aussiehst.

Ich meine, sieh dich doch an. Wenn du
versuchen würdest, von mir Stoff zu kaufen,

würde ich sofort merken,
dass du ein Bulle bist.

Vorhin hast du doch gesagt,
dass ich wie ein Dealer aussehe.

Du bist doch ein Arschloch. Ich wollte
doch nur ein bisschen höflich sein zu dir.

Wenn ich ein Narco wäre und in die
schwere Drogenszene rein wollte,

würde ich es bei den Rockern versuchen.
Die haben die harten Drogen fest im Griff.

Von Rockern habe ich
keine blasse Ahnung.

Ich könnte dir was erzählen. Nicht
dass ich da irgendwo mit drinnenhänge,

aber ich habe mit denen zu tun.
Ich repariere nämlich die Karren.

Da ist nichts, was ich an einem
heißen Ofen nicht reparieren kann.

Wenn du machen würdest, was ich dir
sage, würdest du in Kürze gehen, reden

und scheißen wie ein Rocker.

Und warum würdest du das machen?
- Na gut, ich sage es dir mal.

Aber die Sache bleibst unter uns. Ich
wollte eigentlich schon immer Bulle werden.

Du willst mich verarschen?
- Nein, wirklich, Mann.

Das hat was. Irgendeine beschissene Knarre
tragen, irgendwelche Typen verhaften.

Das ist Power. Das wäre es doch, du
machst mich zu deinem Deputy oder so was.

Kannst du das?

Hebe die rechte Hand, Virgil.
- Ich schwöre.

Noch nicht, du Arschloch. Zuerst
müssen wir die Zeremonie machen.

Entschuldigung.

Schwörst du jetzt feierlich, alle meine
Befehle zu befolgen, nie auf jemanden

zu schießen oder eine Kanone zu tragen.

Moment mal, Mann.
- Keine Kanonen, Virgil.

Wenn es nötig sein sollte, tue ich das. Ich
bin der Narco, du der beschützende Deputy.

Aber das ist nicht fair, Mann. Ich meine,
wie soll ich denn jemanden verhaften,

wenn ich keine Kanone habe?

Schwörst du, oder nicht?
- Ja, ja, sieht so aus, Mann.

Gut. Dann werde ich dich jetzt
Kraft meines Amtes zu dem machen,

was du werden willst, zum Deputy.

Sheriff.

Oh Mann, das ist abgefahren.
Das ist ja ein Ding.

Du bist sicher, dass du ein Cop bist?
- Wo fangen wir an?

Normalerweise fängt ein beschissener
Anfänger damit an, hupen zu üben, Mann.

Also, wenn dieses Ding wieder auf Rädern
steht, wird jeder Scheißer auf dieser Welt

geil auf das Geschoss sein.

Übrigens, hast du einen Schimmer, ich
meine, weißt du überhaupt, was ein Motor ist?

Es gibt ganz schön viele Sorten von
Rockern. Es gibt zum Beispiel die Schakale.

Die Schakale sind allererste Sahne.

Du brauchst kein Abitur,
um an die ranzukommen.

Die haben nur ein paar Regeln. Die
wichtigste ist, du musst treten.

Das bedeutet im Klartext, hau
einem Schakal auf die Schnauze

und du hast 30 Schakale am Hals, Alter.
Oder schmeiß einen Schakal irgendwo raus

und er kommt mit einer Armee wieder und
von dir bleibt nicht mehr viel übrig.

Das ist eine affengeile
Karre, mein Junge.

Schwing sich drauf, mein
Scheißer. Probier sie aus.

Im Ernst?
- Im Ernst.

Ja, Mann...

Hey, was glotzt du? Deine Farben, Mann.

Meine was?
- Hast du gar keine Ahnung?

Jeder Biker schlägt dich tot, wenn du
es wagst, seine Farben zu beleidigen.

Das ist der Name von deinem Club. Du
bist jetzt Mitglied bei den Pythons.

Ich habe das selber erfunden. Aber wer
von den Scheißern soll das schon wissen?

Komm her, komm her.

Siehst du das kleine 1 Prozent? Das
bedeutet, dass du ab heute Mitglied

bei der total ausgebrannten, abgefuckten

scheißangstverbreitenden
Motorradbruderschaft bist.

Hier habe ich ein bisschen Platz
gelassen. Da kommt nämlich dein Name hin.

Wie willst du dich überhaupt
nennen? Biker haben alle Spitznamen.

Wie wäre es denn, wenn
ich mich einfach Sid nenne?

Sid?
- Ja, Sid.

Sidney?
- Nein, Mann. Nicht Sidney. Sid.

Sid. Sid.
- Kannst dir merken?

Gefällt mir. Verdammt geil.

Zieh mal an, na los.

Nein, nein.
- Was ist?

Das ist nicht dreckig genug,
das ist nicht verrückt genug.

Du gehst mir mit deinen blöden
Sprüchen langsam auf die Eier.

Ja? Dir auf die Eier gehen ist trotzdem
besser, als dich begraben zu müssen.

Das habe ich auch erfunden.

Dir haben sie wohl
ins Gehirn geschissen.

Das ist jetzt dreckig genug, Mann. Wir
treffen uns morgen bei Spanish Wells.

Da werden wir sehen,
ob du irre genug bist.

Du Hurensohn, verdammter.

An alle Einheiten: 89er roter
Cadillac, Kennzeichen teilweise bekannt,

726, ist von einem Parkplatz
in Linkville gestohlen worden.

Hallo! Junge, was hältst du
von meinem neuen Untersatz?

Du Hurensohn, verfluchter!

Du hast doch die Karre gerade von
einem Parkplatz in Linkville geklaut.

Hä, bist du vielleicht Hellseher?
Woher weißt du das, Mann?

Du hast mich eben in
eine Straftat verwickelt.

Irgendwie habe ich mich gelangweilt.
Den sauberen Cop zu spielen,

geht mir eben ein
bisschen auf die Nüsse.

Was hast du da im Gürtel stecken?
- Gar nichts.

Bist du irre, eine 45er. Du
hast geschworen, keine Kanonen.

Also los, leg sie auf den Sitz.

Ich wollte doch nur ein
bisschen Spaß haben, Mann.

Spaß! Ich sollte dich umlegen.
Du fährst mir hinterher.

Wir versuchen den Scheiß loszuwerden,
bevor uns ein dienstgeiler Bulle erwischt.

Scheiße!

Willst du spielen, Arschloch?

Lass die Scheiße, Mann.

Das ist doch Scheiße, Mann.
Gott im Himmel, das ist scheiße.

Oh Gott!

Gut, gut, du bist irre genug. Du
bist eindeutig irre genug, Junge.

Also dann schmeiß deine
Sachen in den Koffer

und wir fahren zu einer
bekotzten Hochzeitsfeier.

Und quatsch nicht so viel. Und wenn
dich jemand herausfordern sollte,

hältst du dagegen. Das ist
jetzt ernst und kein Spiel.

Wenn du es vermasselst,
knipsen sie dich aus.

Ich nehme also den verdammten
Hammer, da jammert der Kerl:

Du willst mich doch nicht erschlagen.

Sag ich: Mach dir mal nicht ins Hemd.

Ich haue deiner bescheuerten
Frau auf die Birne.

Oatmeal, alles klar, Mann?

Woher soll ich das wissen, du
Arsch? Sehe ich aus wie Jesus?

Wächst mit vielleicht
Gras aus der Tasche?

Und was für ein Arschloch
steht mir da im Licht?

Das ist Sid, Mann.

Was steht denn da auf
deiner Jacke, Sid? Pythons.

Cleveland aus dem beschissenen Ohio.

Sid, das ist Oatmeal. Oatmeal hat die
absolut dicksten Eier in ganz Arizona.

Willst du vielleicht deine Birne freiblasen?
- Ja, gerne. Danke.

Also Sid, was für Spielchen
spielt ihr? In Cleveland, Ohio.

Also, Sid, was für Spielchen
spielt ihr in Cleveland, Ohio?

Mit Kanonen, Mann. Wie spielen mit
Kanonen. Habt ihr vielleicht eine da?

Ich schätze, hier liegen
noch ein paar Kanonen rum.

Suche dir eine Wumme aus,
wir schießen ein bisschen.

Oder was? Bist du flüssig?

Du kannst ja Dinge fragen. Jesus
Christus, ist der Papst ein Cadillac?

Ich nehme ihm die Kohle schon ab.

Jetzt du.

Wer ist das?

Sowas wie eine Schriftstellerin,
die macht ein Buch über Rocker.

Ich glaub, die heißt Renee, Mann.

Jetzt verrenke dir nicht
die Birne, los schieß schon.

Schieß, Mann, schieß.
- Nun mach schon, Sid.

Ich habe Weihnachten was vor.

Das war nichts.
- Falsch.

Mach keine Dinger, Mann. Wenn du die
Dose triffst, bewegt sich das Scheißding.

Da war aber nichts.
- Du nennst mich einen Lügner?

Ich sag noch was ganz
anderes, wenn du willst.

Deine Pythons sind ein
schwuler Haufen. Ein Scheißclub.

Und du siehst aus wie ein verschissener
Arsch, den sie nicht abgewischt haben.

Bist du jetzt völlig irre?
- Lass es mich noch mal versuchen.

Vielleicht bewegt sich
das Scheißding diesmal.

Der Kerl ist weich in der Birne.

Dumme Sau, ich mache dich alle.

Wen willst du Arsch alle
machen, du Fettwanst?

Lass gut sein.
- Wen?

Habe es nicht so gemeint, Mann.

Okay, wer war das mit dem Dynamit?
- Das war ich.

Das war nur ein... Wie soll ich sagen?
- Virgil, halt das Maul.

Wer bist du, Mann?
- Der Typ heißt Sid.

Verdammt, was habe ich
gerade gesagt? Halts Maul.

Gebongt.

Was ist hier los, Sid?
- Er hat meine Farben beleidigt.

Das war doch nur so eine idiotische
Ansage. Hilf mir doch, Blood.

Was hast du vor?

Schätze, ich werde ihn abknallen.
- Oh, Scheiße.

Oh Mann, ich habe es doch nicht
so gemeint. Bitte, oh Gott, bitte.

Doug, schaff sie weg.

Verdammt, ich habe es nicht so
gemeint. Gib mir eine Chance.

Herr im Himmel, du musst doch...

Wenn du schießt, blas ich dir
dein bisschen Gehirn aus der Birne.

Niemand lebt ewig.
- Das steht fest.

Erschieß den Wichser.
- Oh Gott, das war nicht so gemeint.

Ich habe nur Spaß gemacht. Ehrlich.

Ich habe gar nichts gemeint.
Ich liebe deine Farben.

Ich werde deine verdammten Farben
küssen. Was soll ich denn machen?

Scheiß, ich pisse in die Hosen.

Scheiße.

Hey, das sollte eine verdammte Hochzeit
werden. Wo ist die gottverdammte Braut?

Okay, wir sind alle hier rausgekommen,
weil Bubbles und Highside heiraten wollen.

Ich verlange von euch verdammten
Arschlöcher ein bisschen Respekt.

Du, Bubbles, schwör auf diese Bibel, dass
es dein Wille ist, diesen nach Schnaps

stinkenden, alten Sack ab
und zu den Zylinder zu ölen...

Tu es nicht!

...und in deinen Kanister zu lassen.
- Ich schwör.

Und du, Highside, willst du diese
hässliche, alte Kuh wirklich an deinem Kolben

rumspielen lassen und ab und zu auch deine
Kurbelwelle bewegen, dann sag es jetzt.

Na, stehe ich hier zum Spaß rum?

Dann gib der Braut
endlich ein bisschen Zunge.

Das war vorhin wirklich
eine Scheißsituation, Sid.

Wenn jemand meine Familie anmacht,
blas ich ihn für gewöhnlich um.

Oatmeal hat auf deine Farben
geschissen. Ich mag Loyalität.

Ich schätze, in deinem Fall
habe ich eine Ausnahme gemacht.

Von irgendwoher kenne ich dich.
- Kann nicht gut sein.

Glaub mir.

Wenn du mich schon mal getroffen
hättest, hättest du es nicht vergessen.

Hör zu, Mann, ich will
ein bisschen Shit bewegen.

Hier kaufen und im Mittelwesten absetzen.
Die Leute sagen, ich muss mit dir dealen.

Ist das so?
- Was für Wichser waren das denn?

Würde das bedeuten, dass
die mich verladen haben?

Sid, entweder bist du der dümmste
Wichser, den ich je getroffen habe,

oder du hast Eier wie ein alter Elefant.

Was ist es?
- Kriegst du es raus?

Das ist eine meiner
leichtesten Übungen, Jungchen.

Ganz schön trocken.

Es wird Zeit, dass
es endlich mal regnet.

Wenn es in der Wüste regnet, dann ist
es, als wenn alles von vorne anfängt.

Bist du noch Cop?

Du bist noch einer, stimmts?

Keine Panik, sie werden dich nicht
erkennen. Du hast ja ein ganz neues Outfit.

Du hast noch dein nettes Gesicht.

Hast du eine blasse Ahnung, was
passiert, wenn ich hierbei auffliege?

Ganz schön gefährlich, was
du hier machst, schätze ich.

Was du nicht sagst.
- Immer ein Spruch.

Geht mich ja nichts an.

Aber ich will dir einen Tipp geben.
Du solltest Blood nicht unterschätzen.

Er ist clever und er schießt dich
über den Haufen, ohne zu zögern.

Wo gehst du hin?

Ins Bett.
- Soll ich dich nach Hause fahren?

Vielen Dank, nein. Ich bin solo und
daran soll sich auch nichts ändern.

Und außerdem, nimm es nicht
persönlich, aber ich schätze,

du hast keine große Zukunft.

Sid, siehst du die Kneipe
auf der anderen Straßenseite?

Da saufen sich Farmer die Rübe voll.
Die Scheißkerle hassen Biker, Mann.

Ich setze 50 Mäuse, dass du es nicht
drauf hast, durch die Tür reinzufahren.

Du hast nämlich keinen
Arsch in der Hose.

Mann, das ist doch glatter Selbstmord.
- Halts Maul, Scheißer.

Wenn es weiter nichts ist...

Ich hasse die Arschlöcher mindestens
genauso wie Leute, die sich vollpissen.

Cool.

Was denkst du? Macht er es?
- Keine Ahnung, Mann.

Hat jemand Feuer?

Was liegt an, Blood?

Wie viel Pythons gibt es denn, Sid?
- Es reicht meistens.

Irgendwie habe ich schon
mal was von euch gehört.

Pythons, ja, ich glaube, ich habe
schon mal was von euch gehört.

Pythons sind cool, Schakale sind besser.

Und du willst Schakal werden?
- Ich habe meinen eigenen Club.

Wollen wir geschäftlich reden oder
den ganzen Abend Händchen halten?

Was willst du kaufen?
- Was kann ich kriegen?

Sag es ihm, Dirt.

Alles, was er mag. Gras,
Koks, Acid, Shit, Trips.

Wir haben sogar ein
Labor für Dope zu laufen.

Was ist mit Kanonen?
- Jedes Mistding, das du willst.

Brauchst du eine Rakete?
Ausländischen Kram?

Oder brauchst du einen gottverdammten
Raketenwerfer? Wir kriegen alles.

Dirt wird dich morgen ein wenig rumführen,
aber erstmal gehen wir auf eine Party.

Was man so Party nennt. Wir gehen
ein wenig ficken. Was hältst du davon?

Die Maus kannst du vergessen,
die lässt jeden abblitzen.

Blood hat aber von der 5.000
abgezockt für Fotos von den Schakalen.

Blood wird noch berühmt werden.
- Halts Maul.

Sag nichts und tu nichts.
Sitz einfach da, du Kuh.

Dann machen wir mal einen Abflug.

Du spielst ja eckt stark, Mann.
Wie wäre es mit eine Runde um Kohle?

Du meinst, du willst was setzen?

So ist es, nur ich habe nicht
die Absicht gegen dich zu spielen.

Ich bringe nur den Kies.

Wer soll spielen?
- Die Lady hier.

Habe ich was am Ohr? Die Maus
soll gegen mich antreten, witzig.

Sie soll gegen euch beide spielen.
- Meinst du wirklich?

Ja.
- Um wie viel?

50, wenn es recht ist.

Du hast verloren, Lady.

Die weiße ist drin, wir haben gewonnen.

Fass das Geld lieber nicht an.
- Wieso nicht?

Weil mein Freund dir die
Rippen verbiegen würde.

Besser euch beiden.

Meinst du wirklich?

Na dann los, Mann. Komm
runter von dem Hocker

oder kleben deine Haare am
Arsch auf dem Stuhl fest?

Kriegst du es irgendwie hin?

Ich könnte eine helfende Hand gebrauchen.
Scheiße, ich kriege keine Luft.

Ich höre dein Herz klopfen.
- Sag Bescheid, wenn es stehen bleibt.

Du magst Indianer?
- Sie haben Wahnsinnsaugen.

Als ob sie durch dich durchsehen.

Was machst du morgen?
- Wie spät ist es?

Es ist erst halb acht.

Du musst jetzt gehen.
- Du erwartest jemanden?

Nein. Ich muss bloß mein Kind holen.

Okay, ich warte hier.
- Ich schätze, das ist keine gute Idee.

Wie heißt dein Kind?

Marybette, sie ist
sechs. Sie ist meine...

Weißt du, ich will keine Probleme machen,
aber ich glaube, du solltest gehen.

Es wird keine Probleme geben, Renee.
Du hast eine sechsjährige Tochter.

Das Mädchen heißt Marybette. Was
ist dabei, wenn ich sie kennenlerne?

Wie lange brauchst du, um sie zu holen?

Ich bin in einer halben Stunde wieder da.
- Gut, ich warte.

Die Dusche ist den Flur runter
und Kaffee ist in der Küche.

In einer halben Stunde?
- Jetzt geh endlich.

Marybette, sie ist sechs.

Sie waren doch auch mal sechs.

Was soll das werden?

Lass dich überraschen. Ich kreiere was.

Was ist das?
- Tja, ein Schlamassel.

Nein, das ist kein Schlamassel. Das ist
ein altes französisches Geheimrezept.

Aber ich habe das Geheimnis enträtselt.
Also man nehme Vanilleeiscreme,

dann nehme man Erdnussbutter und
Grapefruitjuice, frischen Juice, Juice de bon.

Eine Vorliebe von mir, ich gebe es zu.

Komm her.

Wähle eine Hand.

Guck her.

Aber weißt du, ich mag
sie lieber zerdrückt.

Wir schütten die zerdrückten Kekse
in die geschmolzene Erdnussbutter

und wir fahren fort, sie zu zerdrücken.

Wir sollten es nicht übertreiben.

Und jetzt, voilà,
möchte Madame probieren?

Ein Irrer.

Ich möchte was haben.

Möchtest du einen Fensterplatz, im
Gang? Raucher oder Nichtraucher?

Was meinst du?
- Nehmen wir einen Fensterplatz.

Das ist gut.

Du hast doch was, Virgil.

Der beknackte Oatmeal nennt mich
dauernd Schlappschwanz und Scheißkerl.

Ich hasse es eben, wenn
ich beschimpft werde.

Ich mein, ich bin kein Supertyp,
aber ein Schlappschwanz auch nicht.

Oder sehe ich vielleicht
wie ein Schlappschwanz aus?

Reg dich ab, Virgil. Du siehst aus,
als ob nichts an dir schlapp ist.

Im Ernst?
- Wir gehen zu den anderen.

Hey Sid.

Beweg dein Arsch hier rauf, beweg dich.

Waldo, dieser Typ ist der Mann, von
dem ich die ganze Zeit gesprochen habe.

Wie viele Monate dealen wir
jetzt schon? Zwei, drei...

Wer zählt?
- Mann, ich zähle.

Ich zähle alles, und wenn ich es richtig
sehe, haben wir zusammen gut abgeräumt.

Eine Menge Kohle gemacht.

Nicht schlecht.

Aber darüber will ich nicht sprechen.

Ich hasse es, so viel zu quatschen.

Eigentlich will ich sagen,
ich kann dich leiden, Mann.

Wenn ich dich ansehe, sehe ich mich.

Du bist ein cleverer Typ. Dich
haut keiner übers Ohr. Das ist gut.

Ich mache mir trotzdem Sorgen um dich.
Du hast da so was wie ein Problem.

Deine Prioritäten liegen irgendwie
schief. Doch was weiß ich,

vielleicht bist du nur durcheinander.

Was soll das Gequatsche?

Ich denke, du hast da, wie soll
ich sagen, eine merkwürdige Macke.

Schwache Menschen tun
dir furchtbar leid.

Andernfalls würdest du ja nicht
mit diesem Wichser rumhängen.

Weißt du, so was wie Mitgefühl ist
eine beknackte Art von Zeitverschwendung.

Aber du tust es.

Hey Mann, bist du so was
wie ein Rächer der Enterbten?

Der hilfsbedürftige
Ladys aus der Not befreit?

Ich hasse so einen Quatsch,
weil ich bin der Boss hier.

Für mich ist das Zeitverschwendung.
Sagte ich ja schon.

Aber wie wäre es, wenn du mitmachst,
bei den Schakalen? Was sagst du?

Ich denke drüber nach.

Wie bitte?

Ich werde drüber nachdenken.
Ist doch nicht verboten, oder?

Was? Was kotzt du da für eine Scheiße?

Hör zu, Mann, ich habe meinen eigenen
Club, und die Jungs verlassen sich auf mich,

und ich finde, ich wäre ein ziemlich
mieses Schwein, wenn ich die beim

ersten Angebot hängen lasse.
Selbst, wenn es was besseres ist.

Hey Sid...
- Gib mir das Mann.

Hey! Hast du was am Ohr, du
Flachwichser? Jedes mal wenn Sid Nasenstoff

angeboten kriegt, kommst
du Pisser an. Warum?

Hast du irgendwas dagegen, mit deinen
Freunden zusammen was reinzuziehen?

Das können Sie voll vergessen.
Mitglied bei den Schakalen zu werden.

Sie müssten im Beisein von zwei
Mitgliedern Verbrechen begehen.

Das schreiben die Statuten vor. Denken
Sie nach, gebrauchen Sie Ihren Kopf.

Ich hatte schon ganz
vergessen, dass ich einen habe.

Gott, ich hasse dieses Wetter.
Wieso kann es nicht mal regnen?

Okay, dann schießen Sie mal los.
- Ist nichts.

Hören Sie zu, Sie arbeiten erst
kurze Zeit in dem Müll und der Erfolg

übertrifft unsere kühnsten Erwartungen.
Wir haben schon über 300 Beweisstücke

in der Asservatenkammer. Daniel, der
Direktor des FBI hat mich gestern angerufen.

Mich persönlich. Ich wollte es
nicht glauben, ich war plötzlich...

Ist ja großartig, Price.
Ich freue mich für Sie.

Ihre harte Schale ist einen Meter
dick. Sie sollten sich mal irgendwann

jemanden öffnen. Wenn Sie wollen, mir.
Ich denke, dass es an der Zeit ist...

Nehmen Sie Ihre Pfoten weg. Öffnen,
ich weiß nicht, ob ich Sie leiden kann.

Hören Sie endlich auf.

Nächste Woche ist das San-Carlos-Rennen.
- Ja.

Wir vermuten, dass über 50
Motorradgangs dorthin unterwegs sind.

Worauf wollen Sie hinaus?

Das FBI wünscht, dass Sie einen
Ihrer Agenten da mit reinbringen.

Die Typen können mich mal.

Die haben einen erfahrenen
Cop, der fällt nicht auf.

Verdammt, das ist zu gefährlich.

Cops werden sich in
unmittelbarer Umgebung auf...

Ich mache es nicht, verdammt noch mal. Das
FBI will einen Superbullen einschleusen,

aber merken Sie sich, er wird es
vermasseln und die werden ihn umlegen.

Und dann können Sie den Direktor des
FBI anrufen und mit ihm plaudern.

Sie rufen ihn an, Price, persönlich.

Ich werde heute nicht
nach San Carlos fahren.

Ich muss noch ein
paar Bilder entwickeln.

Es war schon ein bisschen
komisch letzte Nacht.

Weißt du noch, du hattest einen Albtraum.
Ich habe dich geweckt und du hast

wie ein Kind geweint. Immer
wieder hast du jemanden angefleht,

aufzuhören dich zu schlagen. Ich
habe dich eine Weile im Arm gehalten

und gedacht, dass du wach bist. Du
hast mich aber angesehen und gesagt:

Mach die Handschellen ab.

Oh Gott.

Ich bin ja eigentlich fertig,
Daniel. Das Fotomaterial reicht aus.

Ich werde die Story in L.A. schreiben.

Das ist gut.

Hast du schon überlegt, was du
tust, wenn das hier vorbei ist?

Ich dachte, ich mache erstmal ein paar von
meinen Wahnsinnsdrinks mit Erdnussbutter.

So viel, dass sie für die
nächsten paar Jahre reichen.

Ich habe große Angst.

Renee, dass musst du
nicht. Ich schaffe das.

Ich gehe jetzt los.

Ich bin... ich schaffe das.

Das glaube ich nicht.

Wo hast du die Maschine her?
- Nimm deine Wichsgriffel von meiner Jacke.

Du arschfickendes Stück Scheiße,
ich lege dich um. Ich zerfetze dich.

Ich beiß dir die Eier ab, ha.

Ich schlag dir die Fresse ein.
- Versuchs doch, du Wichser.

Du bist ein beschissener Bulle,
ein abgefucktes Stück Scheiße.

Du bist ein abgefucktes Stück Scheiße.

Was ist denn hier los, Mann?

Dieses Stück Scheiße
ist ein abgefuckter Cop.

Ich kenne die Karre, die hat
mal einem Bruder von mir gehört.

Die Bullen haben sie vor
zwei Monaten hochgezogen.

Leg das Schwein um.

Er ist aufgeflogen. Worauf warten wir?

Ist was, oder wieso glotzt du mich an?

Nur die Ruhe, Freund. Du willst doch
nicht, dass jemand verletzt wird.

Beweg deinen Arsch und verpiss dich.
Das gilt auch für die restlichen Bullen,

wenn es recht ist.

Allererste Sahne.
- Geil, Mann, geil.

Das hast du verdammt
gut hingekriegt, Bruder.

Ich hasse Cops, Blood.
- Glaubst du, ich nicht?

Ich hasse sie mehr als alles andere.

Ein paar von diesen Undercoverärschen
sind ziemlich clever.

Bist du schon mal reingelegt worden?

Ich rieche eine Cop auf
hundert Meilen Entfernung, Mann.

Große Scheiße, Mann, du hast
dich aber ins Zeug gelegt.

Geht dir einer ab, wenn du einem
Typen so auf die Fresse haust?

Ich habe ein paar Typen von den Dusters
getroffen, die verkaufen uns Heroin.

Wir müssen es nur abholen.
- Wie viel?

Das ist das Interessante an dem Angebot.
So viel wir brauchen, hat er rumgetönt.

Den fühlen wir doch
sofort auf den Zahn, hä?

Na los.

Los geht es, die Pferde sind gesattelt.

30 Riesen auf der Kante
ist nicht schlecht.

Hör zu, Mann, nimmst du uns mit in die
Stadt? Ich will das Riesending hierlassen.

Das ist schade, Mann,
wir fahren woanders hin.

Ich nehme euch mit. Steigt ein.

Na, komm schon.

Sieht gut aus.

Hey, was ist denn?

Hey, Mann, kannst du nicht warten?

Wer muss hier warten, Mann?
Irgendwelche Penner warten auf Züge,

ich warte auf niemanden.

Hey, willst du vielleicht einen Schuss?

Nein, Mann, der hat
es mit der Sicherheit.

Kennst du doch. Keine
Drogen, wenn du fährst.

Wen kennst du denn in Cleveland, Mann?

Geht dich einen Scheiß an.
- Geht mich einen Scheiß an, meinst du?

Auf welcher Scheißstraße wohnst
du denn in Cleveland, Supermann?

Fahr zur Hölle!

Hey, was soll das?

Hör auf du, Sack?
- Das reicht.

Bulle!

Hör auf, du Wichser.

Komm raus. Ich reiß dir
deinen verdammten Arsch auf.

Verdammt noch mal, was tust du da?

Das reicht jetzt. Schluss!

Ich habe eine Idee. Wir
erschießen uns gegenseitig.

Du kannst anfangen.
- Oh Gott, lass die Scheiße, Mann.

Sie sind irre.

Und jetzt nichts wie weg.

Steig in die Karre, Virgil.
- Das kannst du vergessen, Mann.

Das ist der Punkt, wo Virgil aussteigt.

Was redest du für ein Blech.

Genau, Mann, ich spreche von
dir und du merkst es nicht mal.

Ich meine, sieh dir die Scheiße
an. Du bist doch durchgedreht.

Wenn du jemals ein Cop warst,
jetzt bist du es nicht mehr.

Ich meine, kein Cop auf dieser beschissenen
Welt macht so eine Scheiße hier.

Hier, Mann, such dir
besser einen neuen Deputy.

Ich komme nicht mehr
mit. Ich bin draußen.

Okay.

Dann alles Gute.

Du Wichser.

Scheiße.

Hände hoch und raus aus der Karre!

Beweg dich, Freund!

Gut, und jetzt umdrehen! Na los!

Hände hinter den Kopf halten!

Und nicht bewegen, Arschloch.

Hilf mir ein bisschen.
- Nicht so hastig.

Ausweis hast du Scheißer nicht, hä?
- Hab ich irgendwas getan?

Was du getan hast? Du bist
geboren worden, du Spatzenhirn.

Mir steht ein Telefonat zu.
- Ja, da hast du recht.

Wenn wir es einrichten können.

Ich habe das Recht, ein
beschissenes Telefonat zu führen!

Setz dich, Junge. Hilft sowieso nichts.

Charlie?

Bist du Charlie?

Kenne ich dich?

Du hast mir mal die
Geschichte von dem Indianer,

der vor seinem Schatten
wegläuft, erzählt.

Ah ja, du siehst jetzt anders aus, Mann.
- Warum hast du mir das erzählt?

Warum hast du mir das erzählt?
- Ich weiß nicht.

Jesus Christus, du erwürgst mich ja.

Tut mir leid.

Der Indianer in der Geschichte,
was passiert mit ihm?

Er geht runter in das Loch
und findet seinen Schatten.

Eine Mondfrau näht ihn wieder an,
aber bevor er rausklettern kann,

muss er jemandem begegnen.

Wer ist das?
- Hör zu, Junge, es ist...

Wen muss er treffen? Wen?

Den Tod.

Scheiße, ich muss hier raus!

Sie haben mir ins Gesicht gespuckt.

Sie haben einen Bundesagenten
halb tot geschlagen.

Und zum Schluss richten Sie eine Waffe
auf einen kleinen Streifenpolizisten.

Das war nötig.

Sie haben mehr getan
als nötig gewesen ist.

Ich habe Sie gesehen,
Sie haben es genossen.

Es macht Ihnen wohl nichts aus,
ganze Operationen zu gefährden.

Jeder Cop im Umkreis von 1000
Meilen will Sie verhaften.

Vergiss die Pisser! Vergiss Sie!

Alles wird zu Scheiße.
Das muss endlich aufhören.

Hören Sie zu...
- Ich will das nicht mehr.

Lassen Sie uns ein paar
verhaften und dann Schluss.

Offensichtlich stehen
Sie furchtbar unter Druck.

Aber jetzt ist nicht der beste Zeitpunkt,
um die Operation zu beenden, Daniel.

Ich kann nicht, ich
halte das nicht mehr aus.

Geben Sie mir zwei Wochen.
Wir haben so hart gearbeitet,

das können Sie nicht
zum Fenster rauswerfen.

Ich bin nach Washington eingeladen.

Du Wichser.

Pardon?

Price geht nach Washington.
Price vernichtet Drogenring.

Hier geht es nicht um
irgendwas und irgendwen,

dir geht es um dich selbst.
Armselig ist das.

Wo wollen Sie hin?

Ich nehme einen Drink mit meinem Freund.

Scheiße...

Niemand hat mehr einen
Arsch in der Hose, Mann.

Siehst du das auch so?

Bloß noch graue Männer,
die hier rumschleichen.

Keine Visagen, kein Mut.

Bloß noch Saufen im Schädel.

Ich sehe nur eine Lösung, Mann.

Akzeptier meine Farben.

Dann hast du die Knarre.
Du kommst irgendwo rein,

und jeder Wichser zittert vor Angst.

Deine Jungs haben nichts dagegen.

Das geht so nicht, Blood.

Darf ich dich was fragen?
- Schieß los.

Keine schlechte Idee.

Siehst du?

Siehst du, was ich meine?

Ich habe jetzt Power. Power macht Angst.

Und Schwäche bringt
bestenfalls feinen Dünnschiss.

Halt das Ding woanders hin.

Weißt du, ich habe vergessen, ob ich
das Scheißding geladen habe oder nicht.

Fuck.

Wo zum Teufel hast du die Karre geparkt?

Keine Ahnung im Moment,
kann ich nicht sehen.

Warum machst du dein
Licht denn nicht auf?

Mach deine Augen auf, Mann!

Dann siehst du wieder
was von der Scheißwelt.

Hat sich leider nicht viel verändert.

Ich schätze, was wir jetzt brauchen,
ist ein kleiner, weißer Blitz.

Das ist was feines.

Geht es besser?
- Was?

Siehst du was?

Ja. Warte einen Moment.

Du hast doch vorhin
nicht durchgesehen, Mann.

Nein, Mann, du.
- Nein, nein, nein.

Kennst du mich noch, du Arschloch?

Hey, Mann, suchst du irgendwie Ärger?
Kennst du den? Ist das ein Freund von dir?

Mit dir habe ich nichts am
Hut, Mann. Du kannst abhauen.

Okay.

Easy, Mann.
- Hey, warte mal.

Warte doch mal!
- Ey, du schuldest mir was.

Wieso verschwindest du nicht?

Abgefuckter Wichser!

Bevor ich dich ausknipse, guck mir
doch nochmal in die Visage, du Scheißer.

Fick dich ins Knie!

Wir erwischen dich, du Hurensohn!

Ich habe die Karre gefunden, Mann.

Was dachtest du, dass
ich dich im Stich lasse?

Für einen Moment.

Sowas darfst du nicht mal
für einen Moment denken, Mann.

Komm schon, wir machen
eine Fliege, komm.

Renee?
- Ich bin hier!

Tür zu, Tür zu!

Komm her, ich muss dir was
zeigen. Komm her, schnell.

Siehst du das?

Dein Schatten kommt nicht richtig.
- Mein was?

Dein Schatten. Irgendwie habe ich
beim Entwickeln nicht aufgepasst.

Jetzt aber.

Da kommt er.

Scheiße.
- Ist doch irre.

Entschuldige, ich muss hier raus.

Dan?

Gott, was ist dir denn passiert?

Ich schätze, ich verliere
mein bisschen Verstand.

Alles passiert genau so
wie in dieser Geschichte.

Anders kann ich mir das nicht erklären.

Dan, wir müssen von hier verschwinden.

Wir steigen ins Auto und
fahren los, jetzt gleich.

Ich wecke Marybette
und dann hauen wir ab.

Ich bin hier fertig.
- Ich noch nicht.

Wieso nicht?

Blood hat mir heute das Leben gerettet.

Verstehst du das nicht? Ich kann jetzt
nicht fort. Ich muss doch noch was tun.

Und was?
- Ich weiß es nicht.

Im einen Tipp geben. Verhindern,
dass er verhaftet wird,

er hat mir das Leben gerettet, Renee.
- Das war Sids Leben, Dan, und nicht deins.

Siehst du den Unterschied etwa nicht?

Was ist?

Es ist schon Irrsinn. Ich werfe
meine Vorsätze über den Haufen,

lasse Männer nicht ran
und jetzt sitze ich da.

Mit einem Typ, der denkt, dass
er der Held einer Geschichte ist,

der eine Verabredung mit dem Tod hat.

Vielleicht muss ich aus dem
Quatsch hier irgendwas lernen.

Was hast du daraus gelernt, Dan?

Was hast du gelernt? Sag es mir.
- Beruhige dich.

Nein! Du warst ein kleiner Junge, und
dein Onkel hat dir furchtbare Dinge angetan.

Du warst das Opfer. Und
was ist aus dir geworden?

Du kannst ja schon nicht mehr ein
Messer von einer Wunde unterscheiden.

Ich muss los.

Ja, ich auch.

Was soll ich...

Wir reden unter vier Augen.

Kein guter Zeitpunkt.
- Wann?

Nachher, Mann. Wir quatschen nachher.
- Blood, es ist wirklich wichtig.

Ist das für eine beschissene Armee?
- Verpiss dich, Mann.

Weißt du, schon als kleiner
Junge wollte ich immer mehr.

Verstehst du? Mehr. Willst du auch mehr?

Auch mehr zu essen, mehr Spielsachen,
mehr kleine Tierchen, mehr kleine Mädchen.

Mehr Muschis...
- Du wolltest einen Supermarkt überfallen?

Nein. Wir wollen. Wir zusammen.

Lass den Quatsch, Oatmeal.
- Ich hab gesagt, verpiss dich!

Gib mir jetzt die
gottverdammte Kohle! Wirds bald?

Pack die gottverdammte Knarre ein!
- Hast du was an der Birne?

Halt dein blödes Maul! So eine
Scheiße kann ich überhaupt nicht...

Hey Blood, wir sollten
uns schnellstens verpissen!

Von mir hast du doch wirklich
alles gekriegt. Mein Haus, mein Club

und mein letztes Scheißhemd, Mann.
- Knall ihn ab, diesen Hurensohn!

Keine Ahnung, ob es sich noch
lohnt, ihn atmen zu lassen.

Hey, Mann, die Pisser können hier
reingucken! Wir müssen einen Abflug machen!

Jetzt kommt es darauf an,
was du als nächstes tust.

Entweder du kommst mit, oder
du verschwindest für immer.

Du verstehst doch, was ich sage?
- Willst du ihn nun ausknipsen?

Wieso hältst du nicht dein blödes Maul?
- Ja, und was ist mit der?

Die erinnert sich doch an unserer Visagen!

Das machen wir mit
hilfsbedürftigen Ladys.

Es tut mir so leid.

Darf ich um Ihre Aufmerksamkeit bitten?

Darf ich um Ihre Aufmerksamkeit bitten?

Wie Sie wissen, sind heute drei
verschiedene State Agencys vertreten.

Das FBI, die Drogenfahndung,
Alkohol, Tabak und Schusswaffen,

und das Schatzamt.

Gentlemen, wir beginnen die Aktion
11 Uhr und enden wird sie morgen früh.

Das Ergebnis ist eine unglaubliche
Zahl von Verhaftungen in Kalifornien,

Arizona und Nevada. Diese Verhaftungen
sind generalstabsmäßig geplant

nach Orten und Zeit.

Um die Möglichkeit zu minimieren,
dass die Verdächtigen gewarnt werden.

Diese Mammutaktion wird in der Unterwelt
etwas Besonderes erzeugen: Ehrfurcht.

Außerdem ist es ein schwerer Schlag gegen
das organisierte Verbrechen in Arizona.

Und es ist das Resultat der aufopferungsvollen
Tätigkeit eines unserer Männer.

Ich möchte am Schluss
auf eines noch hinweisen.

Dass dieser Mann bis an
die Grenzen gegangen ist.

Inzwischen haben Sie ja alle gehört,
dass wir einen Undercover-Agenten

in eine der gefährlichsten
Rockergangs eingeschleust hatten.

Aber Sie werden überrascht sein,
wenn ich Ihnen den Mann vorstelle.

Ich bin sicher, dass Sie
überrascht sein werden.

Sein Name ist Daniel Saxon.

Daniel!

Mein einziger Wunsch ist
es, dass ich ihn festnehme.

Nein, der Mann ist vollkommen unberechenbar.
Was ist, wenn Ihnen was passiert?

Nichts wird passieren.
- Das ist verrückt.

Ich könnte meinen Kronzeugen verlieren.

Wenn ich nicht zustimme,
werden Sie trotzdem aussagen?

Sehen Sie, Sie sagten mir damals,
dass ich diesen Job brauche.

Aber es gibt noch einige offene
Rechnungen, die beglichen werden müssen.

Und Sie hatten Recht.

Und das ist eine weitere Sache,
die ich selbst erledigen muss.

Sie schulden mir das, Price.

Sie schulden es mir, und Sie wissen das.

Also, wie sieht es aus?

Ich gebe Ihnen fünf Minuten.

Wer zum Teufel ist da?
- Drogenfahndung.

Was? Drogenfahndung?

Deine Witze waren auch
nicht schlecht. Komm rein.

Na Sid, ich nehme an, dass du deine
Prioritäten in Ordnung gebracht hast, hä?

Oh ja.
- Ich mach mir grad ein paar Eier.

Willst du auch was?

Hier ist was für dich, Blood.
- Ja?

Du hast Unrecht, Mann. Es geht nicht
um Power. Es geht um was anderes.

Sie war ein menschliches
Wesen. Ihr Name war Susan Han.

Sie war 20 Jahre alt.
Sie wollte nur leben.

Wo zum Teufel ist das her, Mann?

In einem Punkt hattest du Recht.
Wir haben uns schon mal getroffen.

Der beschissene Cop aus Linkville.

Ja, und ich bin dir immer noch im Weg.

Was hast du jetzt vor?
- Ich werde dich verhaften, Blood.

Wegen Mord. Und wegen Drogenhandel.

Du darfst nicht mal dran denken.

Das muss ich ja gar nicht.

Du verfluchter Cop.

Machen Sie die verdammte Tür auf!

Wenn Sie nicht sofort rauskommen,
lasse ich sie aufbrechen!

Kommen Sie raus!

Was ist denn da drin passiert?
- Es ist vorbei.

Das ist es nicht! Es
ist noch nicht zu ende!

Das Gericht braucht noch Ihre Aussage!

"Dieser Film basiert auf der wahren
Geschichte eines Deputy-Sheriffs,

dessen verdeckte Ermittlungen
zu über 200 Verhaftungen führten.

Blood verbüßt die erste seiner
drei lebenslänglichen Strafen,

die er für Mord und
Drogenhandel erhielt.

Daniel und Virgil sind offiziell aus
dem Polizeidienst entlassen worden.

Der echte Daniel Saxon hat in
diesem Film als Komparse mitgespielt.

Er lebt mit Frau und
Kindern in Nordkalifornien."