Original subtitles

Ah ! Mais qu'est-ce qui vous est arrivé ? Ah ben vous voyez, j'ai couru.

Vers quoi, Sainte-Mère ? Tu veux un café, un croissant ? Je veux bien peu d

'eau, ouais. Un peu d'eau.

Prends une goutterie d'eau, s'il vous plaît.

Je suis contente de vous voir.

Le problème, c'est que je ne peux pas laisser ma folle dingue longtemps seule.

Votre folle dingue ? Pardon, Louise, ma colocataire.

Vous ne saviez pas ? Je ne vous l'ai pas dit que j'avais une colocataire. Non,

vous ne me l'avez pas dit. Pourquoi vous me l'auriez dit ? C'est vrai, pourquoi

je vous l'aurais dit ? Enfin bon, bref, je vous le dis.

J'ai une colocataire gentille, mais comment dire ? Vous l'avez dit, folle

dingue. Folle dingue, c'est ça.

Elle aussi, elle va sur les sites, elle sait qu'un autre homme a été mordu,

alors elle ne se tient plus.

Ce matin, elle m'a dit qu'elle avait vu deux recluses dans la cuisine, trois

dans sa chambre.

Ça nous fait cinq nouvelles araignées dans la maison.

Cinq ? Mais elle les imagine, commissaire.

Demain, ça sera dix.

Après-demain, trente.

Quand je rentre tout à l'heure à la maison, je risque de la trouver perchée

sur une chaise avec 300 recluses autour d'elle.

Elle perd la tête, voilà tout.

C'est le problème avec les forums.

On parle, on parle, tout le monde discute, c'est tripe et il y en a qui

tournent cinglé.

Moi j'ai pas de chance, ça tombe sur ma colocataire.

J'aimerais bien la connaître.

Pourquoi faire ? Vous avez pas déjà votre dose de cinglé dans votre métier ?

Ça m'intéresse de voir comment la recluse rend les gens cinglés. Non, c

'est autre chose.

Vous voulez l'observer dérailler.

On pourrait faire semblant d'écraser des araignées ensemble.

Écoutez, je peux pas vous amener comme ça.

C'est pas seulement des araignées qu'elle a peur.

C'est des hommes aussi.

Elle les supporte pas.

Elle se braquerait.

Mais je leur parlerai, promis.

Il va falloir qu'on rentre.

Non, moi je n'entre pas.

Vous pensez vous fixer dans la région ? Pour chasser la recluse avec Louis ?

Non, j'ai mon frère qui est mis dans Camargue, pas loin là.

Je vais aller le voir. Tu veux que je te dépose ? Non, non, je vais prendre le

tocard pour les Sainte-Marie de la Mer.

Irène, tous mes respects ainsi qu'à votre colocataire.

Je transmettrai, ça lui fera plaisir.

Ou pas.

Au revoir, Irène.

Au revoir.

Si t'as du neuf du côté de Jean sans pied, fais en sorte que l'Anglais n'en

sache rien.

Au revoir, Irène.

Merci.

Raphaël. Jean-Baptiste.

Tu disparais tout de suite ou tu restes dîner ? Je dîne, je dors, on parle.

Un désarroi ? Pire, un effroi, un vrai.

Je te laisse visiter, je vais nous chercher un peu de vin.

Donc on n'a plus qu'un suspect en vadrouille.

Jean Escande.

Jean Sampier.

Oui. Jean Sampier.

Toutes les flèches pointent dans sa direction.

Tout le désigne comme l'assassin de Vessac.

La bande des mordus a lancé son venin sur la bande des recluses.

Ça se tient. Tu as bien suivi.

Alors ? Alors je suis perdu.

Je suis certain que je passe à côté de quelque chose que je ne vois pas.

Et je ne le vois pas parce que je ne la supporte plus, cette recluse.

Rien que son nom me plonge dans des accès d'effroi.

Elle me dévore sur place, elle m'a nécrosé le cerveau.

Ton dernier accès d'effroi, c'est quand ? Ce matin, quand je te téléphonais dans

la forêt.

Tu te rappelles de ce que je t'ai dit ? Femme ou bête ? Bête ou femme ? Tu te

souviens de rien ? T'as tout oublié ? Mais qu'est-ce que j'aurais oublié, mon

Dieu ? De quoi est-ce que je devrais me souvenir ? Bois.

Quand je te dis la recluse, femme ou bête, rien ne te revient ? Pourquoi tu

les laisses pas dans leur paquet ? Parce que j'aime pas les boîtes. Je te

comprends.

On a été où ? Est-ce que j'ose pas te dire ? Mais pourquoi ? Est-ce que je

vais te faire mal ? Tu ne te souviens de rien et pourtant tu l'as vu.

Mais j'ai vu qui ? J'ai vu quoi ? De quoi tu parles ? De la recluse, Jean

-Baptiste.

hideuse, cachée dans l'ombre, et que tu as vue sur le chemin de Lourdes.

Je me souviens du chemin de Lourdes.

Maman nous y emmenait marcher.

De force, ça, tu te rappelles quand même.

Vous m'attendez ici, les garçons, j'en ai pas pour longtemps.

Le prêt d'Albray, c'est comme ça que ça s'appelait.

Et dans ce prêt, tu vois, il y avait ce vieux pigeonnier de pierre.

Tout petit, deux mètres de diamètre maximum.

La porte et les lucarnes muraient par des briques, sauf une.

Qu'est-ce qu'elle avait à faire dans ce pigeonnier, notre mère ? Elle fait quoi

? Elle venait nourrir la femme qui habitait là.

Là, dans le pigeonnier ? La femme y habitait depuis cinq ans. Elle n'en

était jamais sortie.

Tu veux dire qu'elle restait là-dedans jour et nuit ? Oui.

Et de quoi vivait-elle ? De la charité de ceux qui, comme notre mère, voulaient

bien lui passer de l'eau et de la nourriture par la lucarne.

Les gens du pays la considéraient comme une espèce de sainte et les gendarmes n

'osaient pas l'expulser. Qu'est-ce qu'elle faisait là ? Qui l'avait

enfermée ? Personne. Elle s'était volontairement cloîtrée jusqu'à ce que

mort s'en suive.

Mange, ça va refroidir.

Attends-moi.

Les femmes qui faisaient ça au temps jadis, on les appelait des recluses.

Certaines ont survécu dans leur cachot pendant 50 ans.

Leurs cheveux devenaient des soisons sauvages ou cavalaient des insectes.

Leurs ongles se recourbaient en griffes si longues qu'elles tournaient sur elles

-mêmes en vrille.

La peau se couvrait d'un enduit de crasse, le corps d'une puanteur immonde,

la litière était faite de merde et d'aliments décomposés.

Oublie Jean-Baptiste.

C'est celle-là que tu as vue.

La dernière recluse de notre temps.

Voilà l'effroi.

Voilà le noir.

Voilà ce qui t'attrape par la nuque.

C'est la recluse du prédalbré.

Jean-Baptiste ! Jean-Baptiste !

Je

savais que je te ferais mal.

Voilà votre cassé.

Merci madame.

Bon alors, ce monsieur ? Mais bien sûr qu'on le connaît, le monsieur sans pied.

C'est monsieur Jean, un habitué.

C'est comme un baromètre, ce monsieur.

Le soleil se pointe, il se pointe aussi.

Et il est arrivé il y a longtemps ? Alors, je dirais trois jours à peu près,

oui, oui, trois jours.

Et depuis trois jours, il n'a pas bougé d'ici ? Mais qu'est-ce que vous voulez

qu'il bouge ? Il a déjà bougé de Nîmes pour venir jusqu'ici.

Maintenant, il est là, il ne bouge plus.

Merde. Comment ça, merde ? Mais dites, restez polis, monsieur.

D'abord, vous voulez quoi, monsieur Jean ? Rien, je ne veux rien.

Merci.

Pardon pour le merde.

Oui,

voisine.

Oui, ça va mal, commissaire.

Jean, son pied ? Oui, je l'ai localisé.

Où ? À Palavas.

Il y est depuis trois jours et il n'a pas bougé d'ici. Ça ne peut pas être lui

pour V5.

Merde, merde, merde.

Ah, c'est ce que j'ai dit aussi.

Je peux rentrer sur Paris, c'est plein de moustiques ici.

Vous avez eu le temps de tremper vos pieds dans l'eau ? Euh, à peine.

Eh bien, allez-y, voisiné, profitez-en. Au point où on en est, vous pouvez

barboter.

Allez, au revoir.

C'est foutu.

Café ?

Sucre

? Ce n'est pas Jean-Sampier qui a attaqué les sacs. Et ça ne peut être

aucun des autres.

Tu veux dire que ce ne sont pas les garçons mordus qui ont tué leurs anciens

tortionnaires ? Non.

Qui pourrait tuer avec du vélin de recluse en dehors d'eux ? Personne.

C'est bien ça le problème.

Ça ne peut être que l'un d'eux et ça n'est pas l'un d'eux.

Il n'y a pas d'autre piste et cette piste te mène nulle part.

Qu'est-ce qui t'embête le plus ? Que ton enquête s'enlise ou que d'Anglard

triomphe ?

Allô, Irène ? Oui, c'est Adamsberg.

Vous avancez ? Non, je recule plutôt.

Mais dites-moi, Irène, votre colocataire un peu timbré, elle s'appelle comment ?

Louise. Oui, mais Louise comment ? Juvrier. Pourquoi ? Non, comme ça, une

pensée vague, une pensée de train.

Merci.

La prochaine fois, on peut se parler par Skype.

Allô, Froissy ? Allô ? Commissaire ? J'ai une panne de réseau, là.

Allô, vous m'entendez ? Oui. Oui ? Froissy, vous pouvez rechercher s'il y a

eu viol sur une certaine Louise Chevrier dans les 70 ans ? Une pensée de train

? Oui.

Je me l'occupe.

Merci. Merci, Froissy.

Leur a été appréhendé un certain Nicolas Carnon.

15 ans de taule.

Rien à voir avec l'orphelinat ni l'un ni l'autre.

Faites pas cette tête-là, c'est qu'une défaite.

Cuisante.

Mais elles le sont toutes.

Plus ou moins, là c'est plus.

D'un glaire est arrivé ? Dans son bureau, je pense.

Planqué comme une recluse ou alors pavoisant parce qu'on a bu la tasse.

Je vais lui jeter un oeil.

Mais si t'as l'air, vous n'avez pas vu Danglard ? Ah non.

Personne n'a vu Danglard ?

Danglard

? Danglard, on entre en réunion là, vous êtes donc attendu.

Vous venez ?

C'est oui ou c'est non, mais je veux l'entendre.

Alors oui ou non ? Donc là, oui ou merde ?

Asseyez

-vous, commandant.

Bien. Nous voici donc tous au complet pour dire ce que vous savez tous.

Le fiasco est intégral.

Nous avons fait fausse route.

Entendu, commandant.

J'ai fait fausse route.

La piste était lumineuse, mais elle menait nulle part.

La bande des mordus n'a pas touché au blabse de l'orphelinat.

Et si personne n'a touché à Vessac, alors aucun n'a touché aux autres.

Cependant... Cependant quoi ? Cependant, je maintiens qu'il existe un lien entre

l'orphelinat de la miséricorde et les trois assassinats.

de Parral, Claveyrol et de Landrieu, le violeur-confiseur.

Sinon, rien ne permet d'expliquer le recours insensé aux venins de recluse.

Les quatre. Les quatre quoi ? Les quatre assassinats.

Olivier Vessac vient de mourir à l'hôpital d'Alès.

Reste plus que deux, alors.

Exact.

Lombartin et Torail, ils sont déjà sous la protection des flics de là-bas.

Bien.

Qui que soit l'assassin, il se prépare depuis 14 ans.

Nous sommes donc très en retard. Si la piste des mordus était lumineuse, je

pense que celle-là sera sombre et froide.

Mais pourquoi ça ? Parce que nous nous sommes trompés de passage, c'était pas

le bon.

Mais ça arrive, vous savez, dans les enquêtes, parfois on s'enfonce dans des

diverticules, c'est comme ça qu'on dit, non ? Des diverticules, on peut dire ça

? Oui, diverticules qui ne débouchent sur rien, c'est tout à fait approprié.

Voilà, c'est pour ça que nous devons trouver la voie, la vraie, le détroit,

celui qui nous mènera à l'assassin. Et comment pensez-vous le trouver, ce

détroit, comme vous dites ? Il ne vous reste plus un élément qui tienne debout,

à moins que vous ne croyez que votre foi, votre passion, votre certitude

insensée ne vous guide.

Est-elle Magellan, ce perdant de fausse piste en fausse piste ? Ah Magellan,

tiens, je n'y avais pas pensé.

Mais puisque vous en parlez...

Ici, le port de Séville, le 10 août 1519, Magellan largue les amarres à bord

de cinq vaisseaux retapés dont il commande l'un d'eux, le Trinidad, et il

descend jusqu'au 42e degré de latitude.

C'est là qu'il s'attendait à trouver le fameux passage vers cet océan qu'on n

'appelait pas encore l'océan Pacifique.

Il y croyait dur comme fer.

Et cette piste était fausse, c'est bien ça ? Oui, merci lieutenant.

Il continue à descendre vers le sud, toujours plus au froid, et il visite

chaque golfe, chaque baie, il se fracasse, il poursuit dans la tempête,

les équipages crèvent de faim et de froid, mais il continue toujours et

encore, et c'est en passant le 52ème degré de latitude qu'il découvre enfin

le fameux détroit qui portera son nom.

Nous devons repartir et chercher ailleurs le détroit.

C'est ce que j'essayais de vous expliquer de manière simple avant que

Denglar me lance sur la piste de Magellan. Que vous semblez très bien

connaître.

Ça vous ennuie ? Non, ça m'étonne. Vous n'êtes peut-être pas devenu un blabse,

commandant, mais vous êtes devenu un véritable con.

Un blabse ? Oui, trop long à vous expliquer.

Je compte sur vous pour préparer un petit exposé à l'attention de la brigade

d'ici la fin de la journée autour des recluses médiévales. Les araignées

médiévales ? Non, les femmes.

Vous m'avez entendu, Cordon ? Je ne suis pas sûr que ça vaille mieux que d'être

sourd, mais oui, j'ai entendu.

Dispersion.

Ah, c'est mieux de se voir quand même.

Vous êtes au courant pour Vessac ? Évidemment que je suis au courant.

Ça ne me cause que de ça sur Internet.

Mais personne ne se doute que ce sont des meurtres.

J'ai tenu parole, commissaire.

Et votre Louise, comment elle réagit ? Ah, sans pire.

Elle s'est enfermée dans sa chambre avec l'aspirateur. Je ne sais pas combien de

fois elle l'a passé.

Bientôt, elle va aspirer les murs.

C'est bien ma veine d'être tombée sur elle.

Je n'ai pas compris tout de suite que c'est dans le plafond qu'elle avait une

araignée. Excusez-moi.

C'est pas de très bon goût comme blague. C'est pas grave, pas de problème, ça est

gai.

Avoir une araignée dans le plafond, une punaise dans le bois de lit, un rat dans

la contrebasse, j'ai un collaborateur qui arrête pas de dire ça. Folle dingue,

je vous dis.

Quand je me fais livrer les courses, c'est toujours des garçons qui apportent

les cartons.

Eh bien, je dois la prévenir avant, pour qu'elle s'enferme dans sa chambre.

J'aimerais bien la connaître, votre Louise.

Vous l'avez déjà dit.

Et je vous ai dit, laissez tomber.

Vous êtes un homme.

Ah oui, j'ai oublié. Que vous êtes un homme.

Ça se voit, quand même.

Non, j'oubliais qu'elle ne pourrait pas me supporter.

Un instant, maintenant.

Irène, j'ai quelque chose à vous demander.

Ne m'appelez pas Doloran Louise.

Ne lui parlez pas de moi et ne lui dites surtout pas qu'un flic croit que les

morts par reclus ont été assassinés.

Je veux bien, mais si vous m'expliquiez un peu. Mais je ne peux pas, là. Je suis

désolé, j'ai une réunion urgente.

Le premier cas du neuf appelle l'autre, d'accord ? Comme d'habitude.

Salut, commissaire. Au revoir, Irène.

Et à moi ? Vous m'expliquez un peu ? Oui, volontiers.

Je ne pense pas que Louise Chevrier soit uniquement folle dingue, comme dit

Irène.

Je la crois démente.

Si elle existe ? Vous en doutez ? Votre camarade Irène la cache bien, en tout

cas. C'est marrant, tiens, je n'y avais pas pensé.

Mais bon, qu'elle existe ou pas, j'ai envie d'en savoir plus.

Sur elle ?

Oui, sur elle et son violeur. Nicolas Carnot ? Oui, Nicolas Carnot. On se

retrouve vers 16h pour faire un point ? Ça m'étonnerait que j'en sache beaucoup

plus vers 16h.

Non, à 16h, il y a Danglard qui fait son exposé.

Bien que je ne saisisse pas très bien pourquoi le commissaire souhaite s

'informer sur la vie des femmes recluses à travers les siècles, je vais vous

faire un petit résumé, comme il me l'a ordonné.

Le phénomène commence au Moyen-Âge et s'éteint au Grand Siècle. Et c'est quel

siècle, le grand siècle ? Le XVIIe, c'est-à-dire le siècle de Louis XIV.

Il est vrai qu'un certain nombre d'historiens, et non des moindres,

disent qu'il n'a pas été si grand que ça. Mais enfin, donc, passons.

Les recluses.

Ces femmes, souvent jeunes, choisissaient d'être emmurées vivantes

jusqu'à la fin de leur jour. Les reclusoirs, comme on appelait leurs

habitats, étaient si petits que leurs habitantes ne pouvaient s'y tenir ni

debout ni couché. Une fois qu'elles étaient rentrées, on scellait toutes les

issues, à part une petite fenêtre qu'on appelle fenestrelle, par où on leur

passait la nourriture. Ça rentrait dans un sens, mais rien ne sortait dans l

'autre. Elles vivaient dans une boue d'excréments.

Ah, mais c'était chelasse.

Indéniablement, est-ce que ça l'air ?

Maintenant, ce qui m'intéresserait de savoir d'Anglard, c'est les motifs qui

poussaient ces femmes à s'enfermer comme ça, vivantes.

Elles pouvaient avoir fauté avant le mariage ou alors être rejetées par leur

famille, parce qu'un mariable, disgracieuse, bâtarde, mais le plus

souvent, elles avaient été violées. Et comme les monastères n'en voulaient pas,

elles avaient d'autres choix que la prostitution ou le reclusoir.

Je ne vais pas prolonger plus avant car je pense que tout le monde a compris que

ces recluses-là n'ont absolument rien à voir avec ce qui nous occupe aujourd

'hui. Hormis leur nom, peut-être.

Hormis leur nom, en effet. Je vous remercie, commandant.

Hormis leur nom.

Docteur Malimpia, c'est le commissaire Adamsberg.

Vous vous rappelez de moi ? Oui, l'expertise de Franck Maloli.

Je peux monter ? Les recluses, ça, ça n'existe plus, les recluses,

commissaire. J'en ai pourtant connu une quand j'avais 12 ans et j'en connais

peut-être une autre.

Un peu de gens peuvent dire ça.

Pas moins qu'un avril voulait se voir.

En revanche, c'est vrai que j'ai connu des séquestrés, trois cas en 30 ans de

carrière.

Racontez. Trois jeunes filles retenues prisonnières par leur père dès l

'enfance.

L'une dans une cave, l'autre dans un grenier, l'une dans une cabane de

jardin.

Avec à chaque fois une auxiliaire qui est la mère.

Et elle fait quoi la mère dans ces cas-là ? Rien.

Elle assiste. Elle subit.

Les séquestrées, plus nombreuses que vous ne l'imaginez, sont la propriété

pleine et entière du père.

Qui les viole ? Toujours.

Sans exception.

Et ça peut durer des années, des dizaines d'années.

Jusqu'au moment où la tragédie sort en plein jour.

Évasion d'un frère, intervention des voisins ou la mort du père.

Alors les séquestrés quittent leur prison.

La lumière du dehors les éblouit.

En général, elles passent pas mal de temps en hôpital psychiatrique avant de

se réinsérer dans la vie du mieux qu'elles peuvent.

Et souvent, cette vie nouvelle,

Prend la forme d'une nouvelle séquestration. Pourquoi ? Parce que le

schéma d'enfermement a structuré leur psyché. Ce schéma se reproduit.

Docteur, je vous l'ai déjà dit, j'ai vu à l'âge de 12 ans une véritable recluse.

Son visage atroce, ses dents pourries, cette terrible odeur.

J'ai croisé son regard d'épouvante et je me demande toujours...

Ce qui a pu la conduire dans ce vieux pigeonnier mûré.

Il n'y a pas mille réponses, cher Adamsberg.

Très longue séquestration par le père.

Dès l'enfance, avec viol répété, ensuite on ne fait plus que reproduire.

La maltraitance, l'obscurité, le manque d'hygiène, la nourriture qui ne se

distingue plus de la merde et le passé qui ne passera jamais.

L'horreur.

L'horreur, oui.

J'ai du neuf.

Sur Louis Chevrier ? Non, sur son violeur, Nicolas Carnot.

Il était au collège à Nîmes.

Vous savez avec qui ? Claude Landrieu ? Le confiseur ? Comment vous savez ça ?

Je sais pas, je suppute.

J'ai autre chose dans ma besace que vous ne supputez certainement pas ou alors je

me fais nonne.

Le père de Landrieu.

Vous savez ce que c'était son métier ? Non, ne vous faites pas nonne. Je

suppute pas.

Il était gardien à l'orphelinat de la Miséricorde.

Un blabse abject.

Pendant l'occupation, il a vendu des juifs, donné des résistants et violé des

femmes. Et c'est lui qui ouvrait les portes de l'orphelinat. D'abord à la

bande des recluses, ensuite à la bande des violeurs.

Bravo, lieutenant.

On approfondit ? Oui, sur un point.

On cherche non seulement des jeunes filles qui se sont fait violer, mais qui

ont été séquestrées longtemps.

Comme la séquestrée de Poitiers ? La séquestrée de Poitiers.

Un casse-lèvres.

30 ans dans une bauche, dans sa merde.

André Gide a écrit un livre sur elle.

Mais qu'est-ce qu'il fout, ce con ? Regardez.

Là-bas, qu'est-ce qui se passe ?

Objet personnel.

Un scarabée égyptien.

Un essai sur la criminologie.

Au 15e siècle, dans le Saint-Empire romain-germanique.

C'est quoi tout ça ? Vous faites quoi, là ? D'Anglard ? Hein ? On ne part pas

comme ça, sans dire au revoir, après tant d'années à avoir travaillé

ensemble.

Vous ne pensez tout de même pas que vous allez le couper, d'Anglard ? Non.

1. Obstruction volontaire d'une enquête en cours.

Vrai ou faux ? Vrai.

2. Incitation à la sédition, au point que je me retrouve coupé de mon groupe

et contraint de travailler dans la clandestinité. Vrai. 3.

Protection d'un criminel potentiel en la personne de Richard Jarras, votre beau

-frère, et avec lui de trois autres mordus.

Vous savez de quel article de loi relève ce délit ? Oui. Et 4.

Comportement offensant envers votre supérieur et l'équipe tout entière.

Reconnaissez-vous l'offense, oui ou merde ? Oui.

Et comme je souscris, à l'exception du terme merde, à tous les chefs d

'accusation que vous venez d'énumérer, je pense qu'il n'est pas besoin d'aller

plus loin. Je vous donne donc ma démission. Et pour que les choses se

passent dans les règles, je vous prie de me fournir le document à signer.

Non mais donc là, vous croyez vraiment que je vais accepter votre démission ?

Mais je peux faire mieux pendant qu'on y est.

Je peux vous balancer à la justice pour non-dénonciation de crime avec

circonstance aggravante du fait de votre fonction ? Ça va chercher dans les...

Cinquante tôles, je sais, oui.

Et allez-y.

Mais qu'est-ce qui se passe, Danglard ? Vous êtes devenu un véritable con, hein

? Vous allez arrêter d'être un con ? Vous allez revenir vers nous ?

Oui ? Ça y est, vous êtes revenu ? Revenu.

Bien. De l'aspirine, une poche de glace, deux jours de repos, ça devrait aller.

C'est paru dans la presse locale quand elles sont sorties de la maison.

La femme, là...

C'est la mère.

Et les deux petites qui se cachent des photographes, c'est la première fois qu

'elles voient le monde extérieur.

La première fois, vous pouvez imaginer ça.

Elle est née à 21 ans à l'époque, la cadette 19, en 1967,

banlieue de Nîmes.

Le père les a gardés toute leur vie dans le grenier.

Il les a violés toutes les deux depuis l'âge de 5 ans. Il a eu 6 bébés, tous

enterrés derrière cette putain de baraque.

Calmez-vous, lieutenant, calmez-vous.

Comment voulez-vous que je me calme ? Élevée dans un grenier sur un matelas de

déchets avec une seule lucarne vers le ciel.

Et la mère qui leur portait la soupe midi et soir sans intervenir.

Non mais c'est quoi ces monstres ? Des blabes se gèrent.

Qu'est-ce qui fait que les petites ont été libérées ?

Le frère est né.

Lui, il n'était pas séquestré.

Mais il savait, bien sûr, tout.

Il faisait ce qu'il pouvait pour soulager la souffrance de ses sœurs,

sans oser parler.

Parce que s'il parlait, c'était la mort pour lui, pour la mère, pour les filles.

Il a fini par dénoncer le père, finalement.

Oh non, il ne l'a pas dénoncé, il l'a massacré.

Crac, trois coups de hache.

Il l'a décapité, elle sait que ça va être.

Je ne sais pas comment on dit décapité pour la bite.

Danglard doit se voir.

Après avoir fait ça, il a appelé les gendarmes.

Il les a attendus sans chercher à s'enfuir.

Il avait fait ce qu'il avait à faire.

Il leur a tout montré.

L'horreur, je sais, oui.

Non, vous savez pas.

Comment vous pourriez savoir ? Hein ? Bon.

Je crois qu'on a besoin d'aller voir quelque chose de... fort.

Comment elle s'appelait, la fille ?

Seguin.

Bernadette et Annette Seguin.

Bernadette l'aînée et Annette la cadette ? Oui.

Les premières années, le père les a violées toutes les deux.

Et puis il s'est concentré sur Bernadette.

C'était la sienne.

Sa propriété exclusive.

Annette, il l'a louée.

Il l'a louée ? Louée.

À d'autres gars.

Ça aussi, c'est le frère qui l'a racontée.

Il venait à plusieurs.

Il les a jamais vus parce qu'on l'enfermait les soirs de visite.

Ils ont violé la petite chaque semaine pendant 12 ans.

12 ans, vous entendez ? C'était toujours les mêmes ? D'après les voix, oui.

Le frère pense qu'ils étaient 9 ou 10.

9 ou 10 ? Toujours les mêmes ? Mais vous vous rendez compte de ce que vous dites

?

C'est quoi dont je devrais me rendre compte ? Mais enfin, Froissy, les neuf

blabes de la miséricorde, même période, même âge, même lieu, c'est blabes que le

gardien Landrieu laissait sortir la nuit.

Non, attendez, vous allez trop vite pour moi, la commissaire.

Comment le gardien Landrieu aurait-il pu savoir que le père Seguin louait sa

fille ? Mais parce qu'ils se connaissaient, Froissy, ils se

connaissaient forcément.

Si ça se trouve, ils travaillaient ensemble à la miséricorde.

Et ça fait 20 ans qu'une des sœurs extermine ses blabes, c'est les uns

après les autres. Une des sœurs ou les deux ? Non, pas les deux.

L'aîné n'a pas été violé par ces types et la mort du père l'a vengé.

Non, c'est la cadette qui tue.

Quel salaud. Le père Seguin ? Non, je parle au pluriel.

Le père Seguin, le pire de tous.

Le père Landrieux, son complice. Et le père Covert qui les a couverts.

Le directeur de l'orphelinat ?

Vous pensez qu'il savait que Landrieu laissait sortir les blabes ? Oui, et qu

'il fricotait avec l'immonde Seguin.

Oui, il devait le savoir.

Mais c'est ça, Froissy.

Ça peut pas être autre chose.

Non, mais là, vous allez trop vite.

On n'a pas l'ombre d'une preuve. Mais on tient les liens, les dates, le nombre

des gars.

Vous voulez dire qu'on approche du détroit de Magellan ? C'est ce que je

veux dire, oui.

Ça me tracasse quand même qu'on aille secouer ce brave docteur Covert sans la

moindre preuve que l'immense gain à travailler à la miséricorde.

On n'a pas de preuve, mais on l'affirme. On le tient de ton oncle.

Mon oncle ? Oui, ton oncle.

Professeur à la miséricorde. C'est Froissy qui nous l'a dégoté.

Ah bah si, c'est Froissy alors.

Si on te le demande, il s'appelle Quintin. Robert Quintin.

Ok, admettons, admettons.

Et si on me le demande, quelle matière il est censé renseigner, mon oncle ?

Catéchisme. Ça te gêne ? Non, bon, on en est... Donc, je prétends savoir par mon

oncle, catéchiste, hein, donc, que l'immonde Seguin a travaillé à la

miséricorde, c'est bien ça ? Et pourquoi il m'en aurait parlé ? Ben, il t'en a

parlé, c'est tout.

On ne se l'en parle pas dans les détails.

Et si Seguin y a jamais travaillé ? Il y a travaillé, crois-moi.

C'est nouveau, cette sonnerie.

Allô, ma biche ?

Oui, je suis dans le train avec Adamsberg.

Oui, moi aussi, je t'aime.

Si vous m'aviez prévenu, j'aurais dit à ma camériste de vous faire sa fameuse

tarte platin.

Asseyez-vous.

Enfin bon, à la guerre comme à la guerre.

Et cette cigatine se défend.

Alors, dites-moi...

C'est vieux, très vieux.

Je parlais de la figatine. Ah non, elle est excellente.

Non, je parlais des séquestrés de Nîmes.

Ça vous dit quelque chose ? Les séquestrés de Nîmes ? C'est abomination.

Ah oui, c'est vieux, vous avez raison.

Mais je m'en souviens encore, je ne suis pas le seul, enfin parmi les gens de mon

âge. Et pourquoi ? Vous saviez que le père, Eugène Seguin, louait sa fille

cadette à une bande de jeunes violeurs ? Oui.

Allez.

Le témoignage du frère a été épouvantable.

Un garçon courageux, ce frère.

Je ne sais pas si on peut dire ça décemment de quelqu'un qui a décapité et

masculé son père à coups de hache. Mais enfin, si, allez, je le dis.

Un garçon courageux.

Oui.

Pas comme votre père, quoi.

Comment ça, pas comme mon père ? Ah ben non, pas comme votre père, qui a tout

fait pour cacher le fait que ce gars travaillait à la miséricorde et qu'il

envoyait les gars de la bande des reclus violer sa fille.

Avec l'aide du gardien Landrieu.

Mais de quoi parlez-vous ? Le commissaire vient de vous le dire. De la

présence de Seguin à la miséricorde.

Attendez, attendez.

Il y a quelque chose qui ne va pas, là.

On bavarde gentiment, vous mangez ma figatine, et comme ça, tout à trac, vous

insultez la mémoire de mon père ? Non, on n'insulte pas, on n'insulte pas, on

cherche à comprendre.

Non, vous cherchez à salir ! Alors je vais vous dire une chose.

Si mon père avait su que votre chagrin trafiquait avec la bande des recluses,

croyez-moi qu'il l'aurait dénoncé, et plutôt deux fois qu'une. Mais il ne l'a

pas fait.

Non.

Non, il ne l'a pas fait.

Il ne l'a pas fait. Et vous savez pourquoi il ne l'a pas fait ? Parce que

votre chagrin n'a jamais travaillé à l'orphelinat. Ah si, si, mon oncle me l

'a dit.

Votre oncle ? Quel oncle ? Robert Quintin, professeur de catéchisme à l

'époque. Vous dites n'importe quoi, oncle, neveu.

Mon père haïssait cette bande de petits salauds.

C'est un honnête homme, sans reproche, un homme droit.

Justement, reconnaître la présence de Seguin dans ces murs, c'était le

déshonneur pour cet homme droit.

Alors il s'est tué.

Partez.

Partez, vous m'entendez ? Vous ne voulez pas partir ?

Seguin travaillait bien la miséricorde. Il était complaisant avec cette bande de

salauds. Enfin, de là à imaginer qu'il les envoyait violer sa fille.

C'est pourtant ce qu'il a fait.

Et votre père le savait.

La soupçon a pu le traverser, peut-être, je ne dis pas. Ce n'est pas une raison

pour accuser sans preuve. Allons, docteur Covert, c'est vous-même qui nous

avez montré le dossier rassemblé par votre père sur la bande des recluses.

Alors, quand est arrivé le procès, quand on a appris que la fille de Seguin avait

été violée par neuf ou dix garçons, vous croyez vraiment que votre père n'a pas

pensé à cette brande ? Il n'y avait aucune preuve.

Mon père a respecté la présomption d'innocence. Il a protégé l

'établissement. Non.

Il a protégé Seguin et il s'est protégé lui-même. Et je veux savoir pourquoi.

Il était dans le coup ? Dans le coup ? Quel coup ? Ah, les viols, vous voulez

dire ? Non, évidemment non.

Alors ?

Ça peut rester entre nous.

Parole d'homme.

De toute façon, on finirait par le savoir.

Ça date de la guerre. Mon père a, comment dire... Il a fait le mauvais

choix. Vous voulez dire qu'il a collaboré ? L'admirait le maréchal, il

lui a fait confiance.

C'était un patriote, c'était pas une crapule à la libération, il a pas dû

ennuyer.

Moi, il avait peur.

Tout le temps peur que ça le rattrape.

Et ce gars le faisait chanter.

Seguin d'Andrieux, de vrais crapules, ceux-là.

Marché noir.

Pire encore, extorsion, dénonciation, assassinat peut-être.

La guerre a fait sortir le pire d'un homme.

Il n'avait qu'un mot à dire pour précipiter mon père dans le déshonneur.

Il le tenait par les couilles, c'est ça ? Oui.

Et c'est comme ça que la bande des reclus a pu prospérer.

En toute liberté.

Oui. Et pourtant, ce n'est pas un salaud.

Ça, je vous le jure.

Je vous crois, docteur.

La

seule

chose qui permet au mal de triompher, c'est l'inaction des hommes de bien.

Edmund Burke.

Il faut qu'on se dépêche si on veut pas rater le dernier train.

Ne nous dépêchons pas, ratons-le.

C'est qui Edmund Burke ? Un philosophe anglais du XVIIIe, désabusé,

réactionnaire.

Pourquoi on me regarde pas comme ça ? C'est Danglard qui m'a cité cette phrase

un jour et elle m'a marqué.

La seule chose... C'est quoi déjà ? Tu sais, qui permet au mal de triompher...

Ah, qui permet au mal de triompher ? C'est l'inaction des hommes de bien.

Pas mal.

Ça vous ennuie que j'en casse ? Je finis mon service.

Ah non, bien sûr. Et vous faites quoi après votre service, mademoiselle ? Je

vais avec des copains de mon âge, si vous voulez savoir.

Ah, c'est bien, c'est bien.

Mais l'expérience, c'est bien aussi.

Vous devriez réfléchir.

J'y réfléchirai, c'est promis.

On dirait le loup de Texavri avec la langue qui pend jusqu'au plancher. On

risque jamais rien à essayer.

Tu dis rien, Estelle.

Parole d'homme.

Il y a un truc qui me tracasse dans ce nom.

Seguin.

Ça ne te rappelle rien ? Non.

Enfin, oui, la chèvre Monsieur Seguin, quoi.

Quand j'étais petit, j'avais un disque, c'était Ferdandel qui racontait l

'histoire. Et je me rappelle, à la fin, ça me faisait rire qu'il disait, tu

sais, avec son accent, là... Et au matin, le loup la mange.

Tu le fais bien, Ferdandel.

Elle s'appelait Blanquette, la chèvre.

Tu sais ce que ça veut dire, voir le loup ? Ah oui, oui, ça, je sais, ça.

Et si c'était M.

Seguin qui violait ses chèvres ? Le loup ? M. Seguin ? Et Blanquette qui prend sa

revanche en se vengeant ? Je suis flatté de t'avoir fait penser à ça, mais tu

veux en venir où, là ? À ceci.

Chaque fois que quelqu'un change de nom, 9 fois sur 10, il garde une trace

secrète de son ancien nom.

Oui.

Alors réfléchis.

Je réfléchis, mais... Il n'y a pas de Blanquette dans l'histoire.

Même pas de vous.

Non, mais il y a une Louise Chevrier.

Louise Chevrier.

Louise Chevrier, la chèvre de M.

Seguin. Mais c'est lumineux, Jean-Baptiste.

La seule chose qui colle pas, c'est qu'elle sort jamais de chez elle, Louise

Chevrier. Et qu'on ne l'a jamais vue, oui.

Francie pense qu'elle n'existe pas, que c'est une amie imaginaire d'Irene.

Oui, je sais, elle me l'a dit.

T'appelles qui, là ? Oise

-nez.

Vous êtes toujours à Palabas ? Non, non, qu'est-ce que vous croyez ? Le

balnéaire, faut pas en abuser.

Et puis j'ai le sens du devoir, je surveille la maison de Toray à Lédignan.

Planqué ? Non, c'est pas la peine, ils savent que je suis là.

Qui ça, ils ? Toray et Lambertin, les deux derniers.

À leur place, je m'inquièterais.

Ils s'inquiètent, figurez-vous. Je pense qu'ils sont rassurés qu'on soit là.

Qui ça ? Les flics du commissariat de Lédignan.

Personne peut s'approcher des deux vieux sans être vu.

Ils s'apprêtent à dîner.

Ça me donne faim. Vous avez dîné, vous ? On va.

Bon, ben, bon appétit.

Ça vaut pas la garbure.

Peu de choses valent la garbure.

Ça me fait plaisir que j'en ai conscience.

T'es d'accord ? Elle est bien, Stella ? Je suis d'accord.

Attends, je veux ne pas la perdre, celle-là.

Oui, vas-y.

Commissaire ? Ça va ? Non, ça va pas, non. Les choses ont mal tourné.

J'y comprends rien, commissaire. J'étais à 20 mètres d'eux, les autres flics

autour.

Ils discutaient peinards, et puis tout d'un coup, ils ont tout de suite compris

ce qui leur arrivait.

Putain, ils m'ont eu.

On les a amenés d'art d'art à l'hôpital.

Oui, commissaire ? Oui, ils sont en observation, mais la fièvre n'arrête pas

de monter et les œdèmes se transforment en plaies.

Ça sent mauvais.

Vous n'avez vraiment vu personne s'approcher de eux ? Personne.

Ça leur est tombé dessus comme un crachat du ciel, je suis désolé.

J'ai compris, va.

Les deux derniers.

Elle a dézingué les deux derniers blubs.

Comme un crachat du ciel.

Comme un crachat du ciel.

Mais putain, on est trop cons.

Mais c'est comme ça qu'elle a fait. Qui ça ?

Mais Blanquette, la chef de M. Seguin. Elle leur a craché dessus ? Mais oui,

évidemment. Tu te fous de moi, là ? Mais non, je me fous pas de toi. Elle tire au

fusil. Au fusil ? Du venin de recluse ? Ben oui, du fluide, du liquide, je veux

dire... Avec une carabine hypodermique, celle dont se servent les vétérinaires.

Ça envoie une seringue, à l'impact, le capuchon de sécurité de l'aiguille

saute, et ça injecte le produit automatiquement.

Voilà. Crachat du ciel.

Non, non, non, ça ne colle pas, Jean-Baptiste.

Aucune des victimes n'a signalé une seringue plantée dans son bras ou dans

sa jambe.

Même si elle était tombée, cette seringue, on l'aurait retrouvée, dans l

'herbe, devant la porte de Vessac.

On y a trouvé autre chose, devant la porte de Vessac.

Ton petit bout de fil de pêche ? Voilà, accrochée à la seringue.

Quand elle atteint sa cible, on tire sur le fil un coup sec pour l'extraire de la

peau et la rembobiner.

Le temps que le type regarde sa piqûre, la seringue a déjà disparu. Le tueur l'a

récupérée, ni vu ni connu. Le tueur, je crois que c'est une tueuse.

Je le maintiens.

Appelle Froissy.

On ne sera pas trop de quatre mousquetaires.

Vous voyez, j'étais là. Alors si votre tueuse y avait été aussi, je l'aurais

forcément vue.

Vous l'auriez vue si elle avait tiré de l'extérieur ? D'où alors ? Peut-être de

l'intérieur de la maison, là.

Peut-être que la tueuse y était déjà quand vous êtes arrivés.

Peut-être qu'elle a tiré d'une de ces fenêtres.

Étant donné l'emplacement des blessures, ça pourrait être cette fenêtre-là.

Qu'est-ce que tu attends ? Si on y va, nous, on

risque de brouiller les empreintes.

C'est le bon axe, pile.

La fenêtre a été ouverte récemment.

Et on a de la chance, 13 partiels de pas.

Si c'était elle, elle portait des tennis.

Ah, classique les tennis.

Mais toujours risqué à cause des rainures.

Large les rainures.

File de pêche ? Non, cheveux.

Ça se tient.

Elle a pu les attendre un bout de temps, se gratter la tête, signer nervosité.

Bon, on récapitule. Femme âgée, cheveux blancs longs, porte des tennis.

Se balade avec un fusil hypodermique, du fil de pêche et des serats remplis de

venin de recluse.

Et violée dans sa jeunesse.

Louis Chevrier, ça colle. Oui, ça colle à condition qu'elle n'ait pas été

seulement violée.

Non, mais séquestrée aussi.

Oui, et peut-être même recluse.

Recluse dans un... Dans un quoi ? Merde, comment ça s'appelle déjà ? Le truc là

où on élève les pigeons.

Un pigeonnier, quoi. Voilà, un pigeonnier.

J'avais sur le bout de la langue.

C'est bizarre.

Oui. Qu'est-ce qui est bizarre ? C'est bizarre d'avoir un mot aussi banal que

pigeonnier sur le bout de la langue et de ne pas le retrouver.

En analyse, on pourrait faire 400 séances là-dessus, facile.

Vous êtes en analyse, lieutenant ? Oui, depuis 20 ans. Et ça vous fait du bien ?

Je pense que ce serait pire sans.

J'ai toujours été tenté, mais ma mère est contre.

Les mères sont souvent contre, c'est humain.

Et il en dirait quoi, votre analyse de mon pigeonnier sur le bout de la langue

? Je pense qu'il appellerait ça un évitement.

On en fait tous.

C'est-à-dire un évitement ? C'est quelque chose qu'on sait, mais qu'on ne

veut en même temps pas savoir.

Quelque chose qui vous perturbe.

Vous avez connu beaucoup de pigeons dans votre vie ? Comme 6 millions de

parisiens.

Non, je voulais dire personnellement.

Ne fuis pas l'évidence, Jean-Baptiste.

T'as une bonne raison de buter sur le beau pigeonnier.

Bien sûr.

Et je crois savoir ce qui te perturbe, moi.

Quoi ? Ce qui te perturbe, Jean-Baptiste, c'est de devoir, parce

que c'est notre métier, arrêter comme meurtrière une femme qui a été

séquestrée et violée.

De devoir l'enfermer de nouveau dans un pigeonnier, de tes propres mains.

et de l'envoyer finir ses jours comme elle les a commencé.

Je ne suis pas sûr de tout comprendre, mais je pense que votre psychanalyse

pourrait trouver un autre sens au mot pigeon.

Un pigeon, c'est aussi quelqu'un qui se fait avoir, qui se fait balader.

Je pense que ce qui vous perturbe, c'est de vous être fait balader par quelqu'un

qui vous touche de près.

Ma mère me dit toujours de mettre les poings sur les yeux, alors je les mets.

Je pense que ce qui vous perturbe, c'est d'avoir été trahi par votre adjoint.

Je lui ai cassé la gueule. Ah bon ? Mais ça l'a calmé.

Il a cessé d'être con ? Oui.

Méthode à utiliser avec parcimonie et seulement avec ses grands amis.

Oui, Irène.

Vous avez vu les deux derniers ? En même temps.

Oui, on pensait les protéger, mais on n'a pas pu.

Louise est avec vous ? Non, elle est dans sa chambre. Elle prend son petit

déjeuner. Demandez-lui si on peut la voir.

On peut la voir ?

Louise, vous êtes frappadingue, commissaire. Louise ne veut pas vous

voir. Elle ne veut pas que vous la voyez.

Il faut vous mettre ça dans la tête.

D'accord, Irène.

Je me l'y mets.

Ainsi que les points sur les i.

Louise, elle est sortie hier dans la soirée ? Ben non, pourquoi elle serait

sortie ? Elle sort jamais.

Irène, je voudrais vous envoyer quelqu'un. Une femme, c'est possible.

Elle voudrait photographier les cachettes à reclus que vous avez chez

vous. Pourquoi ?

Pour me couvrir devant ma hiérarchie, comme l'enquête a tout l'air d'être un

échec, j'ai besoin de beaucoup de travail de terrain.

Ça vous va ? Vous m'aidez ? Bon, je suis bonne fille.

Elle est sympathique, cette femme que vous m'envoyez ? Très sympathique.

Salut, Irène.

Ok, d'accord, j'ai compris, c'est pour moi. Oui, vous allez prendre le thé avec

Louise Chevrier.

Oui, si elle existe.

Si elle existe, bien sûr.

Vous la regardez bien.

Idéalement, vous passez à la salle de bain et vous prélevez des cheveux sur

une brosse ou un peigne.

Ce qui sent commission rogatoire est un délit.

Je vous couvre. J'aimerais que Voisney aille avec vous, qu'il reste dans les

parages.

Vous pensez que c'est une mission potentiellement dangereuse ?

Potentiellement.

Alors, on fait quoi, nous ? On attend, qu'est-ce qu'on fasse ? J'ai une petite

idée, moi.

Ce pigeonnier que tu as sur le bout de la langue, là, le vrai, tu sais, celui

où tu as vu la dernière des recluses, il existe toujours ? On pourrait peut-être

aller le voir, non ? Oui, on peut essayer, oui.

Tu me prêtes ta voiture ? Oui.

Merci.

François, si vous me ramenez ? Oui, bien sûr. J'ai qu'une voiture.

Je suis bien à juste 20.

C'est plus loin.

Je crois que c'est au bout là.

Ça fait longtemps que je n'avais pas entendu ça.

Regarde.

Ah oui.

Le prêt d'Albray.

C'est bien ça.

On y va ? Allez.

Tu reconnais quelque chose ?

Il me semble, oui.

J'avais 12 ans, tu sais.

C'est bizarre, j'aurais juré que c'était là.

T'aurais juré, mais il n'y a pas de pigeonnier là.

Il a pu être détruit.

Un fantôme de reclus dans un fantôme de pigeonnier.

On ne peut pas dire qu'on nage dans le concret.

Je ne me rappelle pas exactement où c'est, mais je me rappelle que j'ai

longé le pré là.

Et puis j'ai regardé vers le bas, vers le chemin.

Je voyais mon frère Raphaël tout petit, il me faisait des grands signes.

Qu'on va trouver, forcément on va trouver.

C'est pas possible, il doit rester une trace.

C'est vraiment ce qui s'appelle chercher une aiguille dans une botte de foin.

Boulot d'archéologue, pas de flic.

Tu t'y mets toi aussi.

À quoi ? Boulot d'arachnologue, boulot d'archéologue, mais jamais boulot de

flic.

Vous répétez tout ça depuis le début.

Avec ce pas, Jean-Baptiste, ça t'a été plutôt utile de consulter un

arachnologue, non ? Tu parles, t'es imbuvable.

Tu crois pas que ça te serait plutôt utile, aussi, de consulter un

archéologue ? T'en connais un imbuvable, toi ? Personnellement, non, mais je

connais quelqu'un qui en connaît un.

Ah oui ? Qui ? Rotancourt.

Ah, mais Rotancourt est en vacances.

Tu l'as déjà vu résister à une bonne affaire bien coriace ?

Vas-y, au point où on en est.

Tu vas avec elle.

Je l'appelle.

Baptiste ?

Commissaire. Lieutenant.

Merci d'être en cours. Vous venez un coup de main ? Je suis

enchanté. Le fouille, il faut du confort.

Chambre de luxe, restaurant de luxe.

On va être comme des rois.

Je vous présente quand même le commissaire Adamsberg, camarade flic. Et

puis le lieutenant Vérinque, voilà. C'est Mathias, l'archéologue.

Archéologue préhistorien.

Ma spécialité, les sites solitariens.

Mais qui peut le plus, peut le moins. Les amis de mes amis sont mes amis.

Je vous ferai une exception.

Allez, tiens ça.

Allez.

Merci.

Quant à toi, ma belle.

Tiens.

Madiran. Normalement, j'ai des verres à pied en cristal.

Mais là, on est partout, il y a des beautés.

Des assiettes en faïence, tout de même.

Merci,

commissaire.

A votre chantier, alors.

Chantier. Chantier à votre tombe.

Chantier.

En même temps, c'est pas tellement des tombes qu'il recherche.

C'est un pigeonnier.

Oui, enfin, ce qu'il en reste, c'est une recluse qui a vécu pendant 5 ans.

Une recluse.

Femme ou bête ? Femme. Une vraie recluse alors.

Médiévale ? Médiévale, mais contemporaine.

Médiévale et contemporaine.

Télescopage de temporalité.

Défi à l'esprit cartésien.

Primace de l'esprit de finesse sur l'esprit de géométrie.

Je suis content d'être là.

Votre histoire, ça commence à devenir intéressant.

Le commissaire, il a toujours des histoires intéressantes.

Tordues, mais intéressantes.

Merci, Rodancourt.

Il n'y a pas de quoi. Il faut dire ce qui est.

Et vous attendez qu'il crache quoi, votre résidu des pigeonniers ? L

'identité de la recluse qui habitait. J'ai besoin de trouver l'endroit.

Puis ensuite, une fouille très fine.

Échantillons d'ADN, cheveux, dents.

Ça devrait pouvoir se faire, ça.

Il faut savoir une chose qui va nous aider dans le repérage.

Si le sol d'occupation n'est pas très profond, il influence la pousse et l

'allure de la végétation.

Même 40 ans plus tard.

Ah oui, même 12 000 ans plus tard.

Wow!

J'ai un frère astrophysicien. On aime le long terme dans la famille.

Il faisait une conférence un jour et il dit, dans un milliard d'années, il n'y

aura plus de vie sur la Terre.

Quelqu'un se lève, très inquiet, et dit à mon frère, vous pouvez répéter ce que

vous venez de dire là? Qu'est-ce que vous avez dit? J'ai dit, dans un

milliard d'années, Il n'y aura plus de vie sur terre.

Le monsieur pousse un grand souffle.

Vous m'avez fait peur. J'avais entendu un million d'années.

C'est rigolo, non ? Eh bien voilà, sous le mus, vous trouverez des restes de

gravats de votre pigeonnier.

L'herbe pousse très mal sur les gravats.

À chercher, plutôt dans un cercle où il y a des ronces, des orties et des

chardons. Ronces, orties, chardons, compris.

Et dans ce cercle, une quantité considérable d'excréments et de déchets

organiques, sur quoi va pousser une végétation très fournie, très verte et

très dense. Vous voyez ? Donc, un cercle d'herbes denses avec des orties autour.

Moi, ça me va, comme feuille de route.

Bon, corvée de vaisselle, je vais au ruisseau et apporter mon produit non

polluant.

Merci Mathias. Allez, donne-moi ça.

C'est bien les produits non polluants pour le ruisseau.

Absolument.

Je peux venir avec vous ? Oui, du volontier. C'est bien les produits non

polluants pour le ruisseau. On va dépolluer ? On va dépolluer le ruisseau.

On va dépolluer le ruisseau ! T'en penses quoi toi de Mathias ?

Préhistorique, farouche, subtile.

Pour autant, Cour a l'air de l'apprécier aussi.

Plus inquiétant encore, ça a l'air réciproque.

Allez, bonne nuit Jean-Baptiste.

Bonne nuit.

Mais voir ! Ah, là, y en a du gras, hein ? Tu reconnais ?

Euh, je crois que là, Lucard était là, oui.

La fenestrelle.

Très bien, on va s'attaquer à l'humus de couverture, à la pioche.

Pas par la pointe, mais par le tranchant.

Il faut être indélicat.

Traverser, creuser en douceur.

Et traverser les cours jusqu'à ce qu'on obtienne quoi ? 40 ans plus tôt ? Oui,

à peu près, oui.

40 ans plus tôt, c'est plus jeune ça, c'est plus jeune.

Pour moi, c'est plutôt 40 000 ans.

On s'en fout de l'échelle.

Le plus important, c'est la délicatesse.

Le doigté.

La finesse.

La dentelle.

Voici.

Vous êtes où, là ? Je suis chez votre copine Irène, à Cadérac.

Ah, vous avez vu Louise ? Oui.

Elle existe, alors ? On peut pas toujours avoir raison, hein.

D'où je suis, je la vois à sa fenêtre.

Elle a vu de nez 70 ans, cabinet de toilette dans la chambre, rien pu

prélever dans la salle de bain.

Mes cheveux longs, blancs.

D'apparence identique à l'échantillon, ça peut coller.

Sympathique ? Ah, plutôt, oui. Votre copine Irène aussi, mais pas mon genre.

Trop bavarde, roucoule trop.

Roucoule, vous dites ?

Oui, je pourrais dire babi ou pépi, si vous préférez. Non, mais vous avez dit

roucoul. C'est le verbe qui vous est venu à l'esprit.

Oui, et alors ? Alors rien.

C'est ici

que vivait votre écluse, voyez ? Et vous-même.

Et voici la planche où elle s'asseyait pour s'isoler du froid et de l'humidité.

Là, elle mangeait. Voyez.

Voyez les restes de fragments de son écuelle.

Elles restent brisées.

Tiens.

C'est beau.

Tiens, tiens, tiens, une coquille d'huître.

Merci.

Ça mange des huîtres, une recluse ? Peut-être que quelqu'un lui en apportait

pour Noël ? Ah, peut-être. Peut-être.

Là, elle devait dormir.

Pas de déchets organiques.

Et cette zone de terre un peu poudreuse, là ? La fausse d'aisance.

On s'imagine les excréments comme une matière lourde et sombre.

En fait, c'est tout le contraire. Ça devient léger, friable, délicat.

Têtez-moi ça.

Attendez, vous voulez m'offrir de la merde ? Déshydraté.

Fossilisé.

Spiritualisé. Ah bon ? C'est la première fois qu'on m'offre de la merde.

Je suis émue.

Je ne pensais pas que ça allait me faire autant plaisir.

Plaisir d'offrir. Joie de recevoir.

Rien de nouveau sous le soleil. L'homme du gros maillon connaissait cela.

Et même celui du néandertal comprend souvent à tort pour un cousin un peu

demeuré. Alors qu'à mon avis, c'était le poids des lieux.

Les morceaux d'assiette, je peux les garder ?

Vous avez sa conviction ou son souvenir ? Les bulbes sont foutues.

Vous ne trouvez pas d'ADN.

Elle est rentrée là-dedans, les cheveux blancs, elle en a ressorti les cheveux

gris. C'est tout ce que je peux vous dire.

Pas d'ADN, pas de preuves, alors ? Techniquement, non.

Puis, il reste l'institution.

Moi, c'est à ça que je me fie. J'ai l'impression que vous aussi.

Vous les soupçonnez de quoi, cette femme ?

D'avoir assassiné dix hommes parce qu'ils l'avaient violée.

Et qu'en feriez-vous si vous l'attrapiez ? Pas les pelles, Violette.

C'est trop tôt pour les pelles. On doit encore combler l'excavation.

Mais il n'est jamais trop tôt pour une pelle.

Allez, on y est.

On y est Jean-Baptiste.

Merci.

Elle est fraîche ? C'est quoi

ça ? Tonton ?

C'est comme Mathias avec Retancourt, un ramier qui recoule pour séduire sa

compagne. Sauf que lui, il lui offre de la merde préhistorique.

Qu'est-ce que tu viens de dire, là ? Euh, de la merde.

Non, je suis savant.

J'ai parlé d'un ramier, un pigeon, quoi.

Tu te rappelles du nom de famille d'Irène ? Oui.

Irène Royer Ramier.

Pourquoi ? À ton avis.

Ok, il y a Ramier dans le nom d'Irène, et puis ?

Et puis on sait que les filles Seguin, une fois sorties de leur séquestration,

ont eu le droit de se choisir un nouveau nom.

Et que cet autre nom a un lien plus ou moins caché avec la vie antérieure.

Irène a choisi Ramier parce que c'est de là qu'elle sortait, d'un pigeonnier et

même de deux pigeonniers successifs. Deux pigeonniers ? Ah là, je suis un peu

perdu là.

Le grenier où elle a été séquestrée par son père.

Et puis celui qu'on vient d'exhumer, où elle a vécu recluse pendant cinq ans.

Maintenant, pense au prénom qu'elle s'est choisie, Irène.

Ça te fait penser à quoi ? Alors, si j'étais d'Anglard, je te dirais Saint

-Irénée, théologien du IIe siècle.

Oui, mais tu n'es pas d'Anglard.

Demandons-lui.

Oui

?

Allô, commandant ?

Comment est-ce qu'on disait araignée au Moyen-Âge ? Pardon ? Araignée au Moyen

-Âge.

Ah, attendez un peu, oui.

Ça commence par une tisseuse grecque.

Arachnée, qui a été transformée ensuite par la déesse Athéna. Non, d'Anglard, au

Moyen-Âge.

Ah, au Moyen-Âge, araigne ou irègne. Oui, à partir du XIIe siècle, je crois.

Merci, commandant.

Merci, je vous laisse. Il ne faut pas que vos enfants soient en retard à l

'école.

Voilà,

Irène Ramier, la séquestrée du pigeonnier, l'aînée des sœurs Suga.

Pourquoi l'aînée si ce n'est pas elle qui a été violée par Lady Blobs ? Parce

qu'elle n'a pas tué pour se venger, mais pour venger sa sœur.

La cadette, sa colocataire, Louise Chevrier.

Louise Chevrier vers qui conduisait toutes les pistes.

Sauf que pour Lambertin et Torail, elle a un alibi et qu'il aurait fallu l

'innocenter. On était bien partis pour se retrouver encore dans une impasse.

Elle nous a bien baladés alors.

Baladés, pigeonnés, depuis le début.

Pendant qu'on s'enlisait, elle, elle tuait les blabes un à un.

Jusqu'au dernier.

Tu veux que je te dise ? Plus j'y pense et plus je me dis que cette femme est

grande.

Grande, oui.

On ne doit pas avoir honte d'avoir été baladé par elle.

Mais on a été lent.

On a été très lent. Et tu veux savoir pourquoi on a été si lent ? Parce que

sans le savoir, on voulait lui laisser sa chance.

Et on fait quoi maintenant ? Tiens, tiens, tiens, chérie.

Merci.

Vous respirez la mélancolie ou je me trompe ? Qu'est-ce qu'il y a,

commissaire ? Maintenant, j'aurais quelque chose à vous demander.

Dites.

Quelque chose de difficile.

Ah non.

Non, je n'irai pas arrêter cette femme, commissaire. C'est hors de question.

Ah bon, vous aviez compris ? On discute un petit peu avec Mathias.

Et elle d'intuition, vous savez.

Délicatesse.

Toitée. Tantelle.

Ça coulait des sources.

Cette femme est grande.

Et maintenant, je n'aimerais pas être à votre place.

Ça va, Francie ? Ça va.

Par là, commissaire. Bonjour, voisine.

Qui frappe ? J'ai pas envie d'y aller.

Personne n'a envie.

D'accord, c'est moi le chef.

Je vais parler.

Salut Irène, on passait dans le coin alors.

Bien sûr, on passait dans le coin.

Lui, il se fait la sieste. Je peux vous offrir le café ? Volontiers.

Merci Irène.

Du sucre ? Merci.

C'est gentil d'être venu.

Je ne veux pas être gentil avec vous, Irène, aujourd'hui.

Ah bon ? C'est dommage, ça.

Eh ben, lisez.

On dirait que vous faites une réussite.

C'est une réussite totale, à commencer par celui-ci, jusqu'à ces deux-là.

Les quatre premiers morts par pseudo-accident, disons, entre 1996 et

2002. Et les six autres morts par venin de recluse au cours du mois dernier.

Une réussite totale.

Vous n'avez pas l'air dans votre assiette, vous.

J'ai mal au crâne.

Reprenez un peu de café, ça vous fera du bien.

La chose que je ne comprends pas, c'est les 14 ans de latence.

Pourquoi ce moyen des piqûres de recluse le plus compliqué qu'on puisse imaginer

? Pourquoi c'est votre boulot ? Je vous aime bien, mais je ne vais pas le faire

à votre place.

D'accord.

Parce que seule une recluse, une authentique recluse, peut devenir à son

tour recluse et tuée avec son venin.

Et parce que ça, Irène, c'est son assiette.

Celle où elle a mangé pendant 5 ans ce qu'on lui donnait par la lucarne du

pigeonnier muré du près d'Albray.

On dit la fenestrelle, pas la lucarne.

D'accord, ce qu'on lui donnait par la fenestrelle, ce que ma mère lui donnait.

Et c'est par cette fenestrelle que je vous ai vu, Irène, quand j'avais 12 ans.

Je comprends que ce soit un mauvais souvenir, désolée.

Alors quand on vous en a expulsé, vous avez retrouvé votre sœur cadette

démolie.

Broyée. Alors vous avez décidé à délivrer de ceux qui l'ont broyé les

neuf blaps de la miséricorde. De la miséricorde.

Où mon père... Désolée, c'est un peu... Chaque fois que je dois dire mon père,

je crache pour que le mot ne reste pas dans la bouche.

Donc... De la miséricorde.

Où il les recrutait pour violer ma sœur dans le grenier.

Je vais la faire rentrer dans son trou.

Ne descends pas, ma Louise.

Je suis avec des hommes.

Voilà.

Attention, commissaire.

Allez pas l'emmerder.

J'ai fait tout ça pour elle, mais lié pour rien.

Si vous l'emmerdez pas, je vous raconte tout.

On l'emmerdera pas, Irène.

Parole d'homme ? Parole d'homme.

Quand les quatre premiers ont crevé d'accident, ça lui a fait du bien.

Après, j'ai pris mon temps. J'aurais pu aller plus vite, mais... Faire pénétrer

le venin dans leur sang, désagréger leur corps, ça m'a paru tellement désirable

que j'ai dû. Faire comme ça, j'ai dû, vous comprenez ?

C'est le nom qui vous a mis

sur la piste ? La chèvre du père Seguin.

Vous avez dit les mots, ça me ferait plaisir que vous crachiez par terre.

Merci.

Mais pour le venin, vous vous êtes prise comment ? Faut être fortiche. Venez, je

vais vous montrer.

Ne sors surtout pas de ta chambre, ma Louise.

On monte au grenier.

C'est vous qui vous occuperez d'elle, hein ? Pas les garçons.

Oui.

Au début, je les aspirais dans leurs trous, entre la cave, le garage et le

bûcher. J'avais de quoi faire, croyez-moi.

Ensuite, je les récupérais à la pince, dans le sac de l'aspirateur, pour les

mettre dans les terrariums. Là, vous voyez ?

N'ayez pas peur.

Maintenant, il n'y en a plus.

Elles ont toutes travaillé.

À la fin, j'en avais 560.

Un élevage, quoi.

C'est comme ma mère, mais elle, elle élevait des carpes.

Et le venin ? Vous avez fait comment pour avoir tout ce venin ? Pas comme

dans les labos, hein.

Sauf qu'eux, ils ont des machines sophistiquées, alors que moi, j'ai

bricolé.

Je les mettais dans un petit godet.

Un petit coup de gaz sur la cuisinière pour qu'elle soit bien dans les vapes.

Ensuite, une impulsion électrique et elle crachait.

C'est un coup de main à prendre.

Au début, j'en ai perdu beaucoup.

Et puis de moins en moins.

À force, on s'y connaît.

Et vous les conserviez où ? Là ? Dans ce congélateur ? Ça m'a pris

14 ans, tous ces préparatifs.

Mais ensuite, le boulot a été fait en un mois.

Se notez.

Pourquoi vous êtes venue me trouver au muséum ? C'est pas compliqué.

Pour suivre votre enquête.

Et puis...

Pour vous mettre sur de fausses pistes.

Histoire que vous me trouviez pas trop vite, pas avant que j'ai fini mon

boulot. Vous nous avez bien baladé, Irène.

Pigeonné, vous avez fait tout ça sous notre nez.

Faut pas vous faire de reproches.

Vous pouviez rien empêcher.

J'avais trop d'avance.

Et puis quand même, vous m'avez trouvée.

Ça veut dire que vous êtes pas si nul dans votre partie.

Le reste, je m'en fous pas mal.

Le boulot, il fait.

Le vôtre aussi, le boulot, il est fait.

J'aime bien que les boulots soient faits.

Vous n'ayez pas l'air triste comme ça. Allez, laissez-moi un quart d'heure.

Le temps de dire au revoir à Louise et de me préparer un petit bagage.

On vous laisse tout le temps nécessaire.

Barrez-vous, Irène.

Vous avez dit quoi ? J'ai dit barrez-vous, Irène.

Faites vos bagages, tirez un maximum de liquide et disparaissez. On vous laisse

jusqu'à demain.

C'est vraiment gentil, commissaire.

Ça me touche.

Mais vous comprenez pas, je veux aller en prison. J'ai toujours prévu.

Non, pas enfermée.

Pas pour la troisième fois.

J'y serai très bien, ne vous inquiétez pas.

J'ai fini mon boulot, je rentre entre mes murs.

Le grenier, le pigeonnier, la prison.

C'est ma place.

Je vous remercie.

Allez, rentrez chez vous.

Je vais aller me présenter tout à l'heure à la gendarmerie de Nîmes.

C'est mieux que ce soit eux qui m'emmènent.

Parce que j'ai idée que vous, ça vous plairait pas trop.

Allez.

Vous avez pas faim ? Vous êtes triste ? C'est normal d'être triste.

Buvez un peu quand même.

C'est pas grave. Si vous avez pas envie, c'est juste pour être encore un peu avec

elle. Tous ensemble.

Allez.

Elle est retournée en cage alors ? Cette femme ne commet pas d'erreur. C'était

fini, elle nous attendait.

Si on l'ait pas trouvée, elle nous aurait mis sur sa piste.

Maintenant, je propose qu'on boive à quelque chose de moins triste.

À Louis et à Estelle.

C'est pas si souvent qu'on a cette chance, alors... Essayez d'être heureux.

Merci. Merci, lieutenant.

On va ouvrir une annexe de la Gare Vura, de manière surbigore.

Je voudrais qu'on boive aussi.

Arrête, on court.

Et à Mathias, qui lui offre aussi délicatement de la merde préhistorique.

mais je te croyais pas, je te croyais pas

Alors, finalement, vous l'avez trouvé, votre Détroit.

Félicitations.

Faut dire ce qu'il est.

J'étais un gros con.

Tant que vous n'êtes pas un blabse.

Bah, d'y rendre, là ? Oh, volontiers.

Tenez.

Merci.

Au fond, toute cette histoire illustre parfaitement une phrase d'Edmund Burke

que j'aime bien.

La seule chose qui permet au mal de triompher, c'est l'inaction des hommes

de bien.

Je sais d'envers.