Original subtitles

C'est un vrai con. C'est un vrai con. Je le supporte plus. C'est un con. Et puis

voilà.

C'est un vrai

con. C'est un con.

C'est un con.

Skisistan, je le supporte plus, celui-là.

Skisistan, mais quel con.

Quel con. Je le supporte plus.

Skisistan. Avec son nom accouché dehors, ses grands airs de type à qui on ne l'a

fait pas. Ses manières copiées sur je ne sais qui alors qu'il vient d'un milieu

de merde.

Il a été élevé derrière le cul des bœufs.

Dans le fumier, les cahiers et les relents de fromage. Et aujourd'hui on a

l'impression qu'il a grandi avec une cuillère en argent dans la bouche. Non

mais je rêve.

Il vous voit sa femme, il fait des baisemains à n'importe qui. Je parie qu

'il t'en a fait à toi aussi. Mais absolument.

Il est toujours d'accord avec Dupuis. Mais bien sûr monsieur Dupuis,

évidemment monsieur Dupuis. Mais je suis d'accord avec vous. Nye nye nye nye nye

monsieur Dupuis.

Et tout le monde l'écoute comme s'il récitait les paroles de l'Évangile. Je t

'ai même vu, toi, lui sourire. Un sourire appuyé, un sourire qui a duré un

temps infini, alors qu'il évitait les inepties sur la politique américaine des

taux d'intérêt. Et le pire, c'est que t'avais l'air passionné, bordel ! Mais

je n'écoutais même pas ! Mais qui me force à aller dans ces dîners débiles où

vous êtes tous à trembler devant votre chef de service ? Ton kikikisterone n

'est pas le pire, hein ? Ce qui s'histoire n'y s'appelle.

Mais vous êtes tous comme lui, tu t'en rends même pas compte.

Au fin des vols, tu vas pas me mettre dans le même panier que toutes ces

larves, là, non ? Lorsque Dupuis a fait tomber son briquet, qui est allé lui

chercher à quatre pattes sous la table ? Qui ? T'as bien entendu qu'il avait une

sciatique. Je pouvais pas la laisser se pencher, tout de même. C'est humain, ça,

tout simplement.

Humain ? Humain, toi ? Non, mais tu te moques de moi.

Mais tu laisserais crever père et mère si ça pouvait te faire avoir le poste à

Washington. Tu les assassinerais même à petit feu.

Alors, quand j'étais sous la table, ils ont tous commencé à glousser.

Il y avait des petits sourires en coin sur toutes les lèvres, des regards

entendus, des soupirs. Et toi, toi qui étais à quatre pattes, oh, oh, oh, je le

vois, M. Dupuis, je le vois. Oh, je m'en approche. Oh, ça y est, ça y est, je le

tiens, je le tiens, M. Dupuis. Je vous le rapporte immédiatement, je le

rapporte, je vous le rapporte.

Mon pauvre ami, tu étais ridicule.

Tu peux bien te moquer de ton collègue. Ben, vas-y, te gêne pas, défends-le,

hein. Si tu crois que j'ai pas vu ton petit manège avec lui.

Quel manège ? Qu'est-ce qu'il te disait au moment du cocktail ? Qu'est-ce qu'il

te disait ? Oh, tu es fou ! Tu es resté dix minutes avec lui près de la

cheminée. J'ai compté. Dix minutes.

Parfois, vous me regardez avec un petit récomplice. Il t'a même effleuré le bras

à un moment.

Qu'est-ce qu'il te disait, ce connard ? Mais tu m'ennuies. Je sais même plus de

quoi on parlait.

Ou si, en fait, plus exactement. C'est lui qui parlait.

Et moi, je faisais semblant d'écouter poliment un point, c'est tout. Je te

rappelle que c'est pour toi que je vais danser dîner, hein. Pour ton avancement,

ta carrière. Alors, continue comme ça.

Les prochaines fois, tu seras tout seul. Il te draguait.

Quoi ? Il te draguait, évidemment.

Puis toi, tu te laissais faire, t'en rajoutais même.

Ah, c'est sûr que... Quand on voit sa femme, on peut comprendre, hein.

Elle est épouvantable.

Elle ferait des bandés, des SK, hein.

Sans compter...

Sans compter sa nullité à lui, un type qui a même pas fait l'ENA, qui sort d

'une obscure école créée sans doute pour lui seul.

Je comprends même pas que tu puisses avoir envie de coucher avec ce type, c

'est dégueulasse. Non, alors là, j'en ai par-dessus la tête.

Déjà, dans la voiture, tu n'as pas cessé de hurler. Je voyais tes veines se

gonfler, là, tu étais rouge comme un poivron.

Mais ménage-toi, mon pauvre vieux.

Un jour, tu vas finir par exploser en plein vol.

Tu n'es plus tout jeune.

C'est parce que Skistorm a 50 moins que moi, tu dis ça ? Oh non mais, non mais

tu me fatigues avec ton FreakyStorm. Son côté je fais du sport tous les jours, ça

vous plaît, ça vous plaît. L'aspect primate musculeux, lapin à poils de

graisse.

Le cerveau aussi vide qu'une caverne et des couilles remplies d'hormones, ça, ça

vous plaît.

Arrête, tu me fatigues.

Au café, vous l'entouriez comme si c'était un mâle dominant.

Il vous manquait plus que les peaux de bête.

On aurait dit que vous vouliez une saillie.

Arrête, je...

C'est la mère du puits. La mère du puits, la bouche ouverte devant ce nigo

qui l'appelait. Mon cher Stéphane, mon cher Stéphane. Moi, elle m'a jamais

appelé Alain, pourtant ça fait 25 ans que je connais son mari.

Je suis certain que ce qui s'y stante, cela tape.

Certain. Un type comme ça, ça doit reculer devant rien pour arriver à ses

fins. Se taper la femme du patron, même si elle pourrait être sa grand-mère, ça

doit faire partie du plan de carrière.

Mais que toi, tu puisses... Bon, là, j'en ai par-dessus la tête, là, je vais

me coucher, j'en ai marre. Ah non, c'est trop facile de fuir. Tu refuses de

répondre aux questions gênantes. C'est presque un aveu, ça, hein.

Eh bien oui, effectivement, j'avoue. Hein ? Oui. Mais c'est pas vrai. Si, si,

si. J'avoue que ça fait bientôt 30 ans que tu m'emmerdes. Moi ? Oui, toi, toi,

toi, ton satané boulot, tes postes, ton Washington, ton Dupuis, tes dîners, tes

cris, ta jalousie.

Je vais dire une chose, mon vieux, je vais dire une chose. Continue comme ça,

et je te promets que ça me plaise ou non, effectivement, je vais me le taper,

ton fréquistorne.

Fréquistorne. Stéphane Fréquistorne, il s'appelle. Mais je me fous de son nom.

Je coucherai avec lui rien que pour te donner raison. Et pour que tu aies enfin

quelque chose à m'approcher. Tu feras jamais ça.

Sur la tête de nos enfants, je le ferai.

Laisse les enfants dehors. Tu es immonde. Tu es même odieuse.

Tu oserais me tromper avec ce larbin tanné aux UV.

Sans remords.

Et en plus, j'y prendrais peut-être même du plaisir.

C'est vrai qu'il est plutôt pas mal, ton collègue.

Il fait attention à lui.

Et puis il pense aussi aux autres, lui.

Ils ne se négligent pas.

S'entretenir, c'est une forme de politesse, et cette politesse, tu l'as

plus, tu t'en fous des autres.

À commencer par moi.

Ah, parce que soulever des kilos de fonte tous les jours et courir sur un

tapis roulant dans une salle saturée d'odeurs de pieds et de sueur face au

poster d'un lac canadien sous la neige, t'appelles ça une forme de politesse,

toi, hein ? Facile à dire, hein, quand on est devenu une loque.

Mais de qui tu parles ? Mais de toi ! Enfin, de toi, de toi. Non, mais regarde

-toi. Tu passes ton temps à juger les autres, à te moquer de leur physique. Tu

vas vers les 65 ans, tu en parais 10 de plus.

Hé, achète des lunettes.

Non, c'est sûr qu'habillé, tu parviens encore à faire illusion.

Mais moi, je te vois à poil matin et soir, mon vieux.

La vérité de l'aube et la vérité du crépuscule.

Aucune tricherie possible.

Bonjour le ventre mou, la fesse qui tombe et la graisse partout autour des

hanches. T'as toujours adoré mes poignées d'amour.

Poignées d'amour ? Oui. Le problème c'est que maintenant tu as les tiroirs

qui vont avec.

Je rêve, je rêve. Tu vas bientôt ressembler à une commode Louis XV.

Non, tu crois vraiment, tu crois franchement.

qu'à Washington, ils ont besoin d'un type au bord de l'infarctus dès qu'ils

montent deux étages à pied.

Je me suis mis au jogging. Ah non, non, non.

Tu t'es acheté un short et des baskets le lendemain du jour de l'élection de

Sarkozy. Tu allais courir une fois au bois. Et quand tu es revenu, j'ai failli

appeler le SAMU. J'ai cru que tu allais claquer sur le palier.

Et ça, c'était en 2008.

Quand Hollande... a été élu, tu t'es contenté comme ton nouveau mentor de

collectionner les maillots de foot et de regarder les matchs à la télé en te

goinfrant de Curlie et de Pepito.

Et depuis que c'est Macron, c'est cordon bleu quatre fois par semaine.

C'est très très bon les cordons bleus, très bon. Ah oui, surtout pour ton

cholestérol.

Viens, viens me voir dans une glace là. Viens me voir.

Qu'est-ce que tu vas voir ? Un souvenir.

Un souvenir usé d'un homme qui n'existe plus et qui est juste bon à aller

ramasser à quatre pattes dans un dîner le briquet en or que son patron a laissé

tomber. Mais tu me fais honte.

La salope.

Fais gaffe à ce que tu dis, mon grand.

On est dans le post-metoo maintenant.

Mais je m'en fous.

Je dis que tu es une salope, une vraie salope qui porte des coups bas, qui tape

en dessous de la ceinture. D'ailleurs, tu ne penses même pas ce que tu dis. Tu

as l'air plutôt heureuse quand nous faisons l'amour, non ? Des années d

'entraînement, oui.

D'entraînement à quoi ? Ah ben, comme dans l'aéronautique, à la simulation.

Ah bon.

Non, même notre première fois, tu l'as saccagée.

C'était déjà mal parti.

Tu ne t'es jamais rattrapée.

C'était merveilleux.

C'était merveilleux ? C'est merveilleux pour qui ? Pour toi ? Tu crois que c

'était merveilleux pour moi de faire l'amour pour la première fois dans la

fabrique de boulons de ton père ? Qui puait la graisse de moteur avec un

puceau en plus.

J'avais connu des dizaines de femmes avant toi.

Tu n'en avais pas retenu grand chose alors.

Tu souilles les plus beaux souvenirs.

plus beau souvenir. Non, mais ne parle pas de ce que tu connais pas. Mais de

quoi tu te souviens, toi ? Tu n'es même pas capable de te souvenir de la date de

notre anniversaire de mariage.

Ni même celle de tes enfants.

Et je ne suis même pas certaine que tu saches encore ma date de naissance.

Tu es une pierre à la place du cœur.

Les autres ne t'intéressent pas. Le bonheur des autres ne t'intéresse pas.

Il n'y a que toi.

Toi, toi, ta carrière.

Tu ne fais même plus attention à moi.

Si je changeais de tête, Je ne te rendrai même pas compte.

Tiens, il y a six mois, quand je me suis fait couper les cheveux, tu n'as rien

vu. Alors, je t'ai demandé si tu remarquais quelque chose. Tu m'as

regardé et puis tu m'as dit « Ah, pas mal cette nouvelle robe ». Et puis

alors, tu persistes à appeler Maria notre femme de ménage alors que Maria

nous a quittés il y a exactement 15 ans et que depuis, il y a eu Dolores,

Malika, Koutoubia, Keike et maintenant, c'est Natalia.

Et alors, si tu connais les cours des bourses du monde entier,

Tu ne sais même pas le nom de ton chat. Ah, si.

Mistigri.

Mistigri est mort dans des douleurs atroces foudroyées par un cancer du foie

il y a trois ans.

Le nouveau, c'est Pénélope.

Mais je me fous de ton chat.

J'ai toujours eu horreur des chats.

Avec l'horaire vicieux à vous espionner continuellement et leur manière

sournoise.

Moi, j'aime les chiens.

Les chiens, c'est droit.

C'est franc, c'est fort, c'est carré, un chien. C'est pas ces espèces de

moquettes ambulantes, là.

Et complètement efféminées.

Et faux cul.

D'ailleurs, c'est décidé, dès demain, j'achète un chien. Voilà.

Alors, moins vivante, il n'y aura jamais un chien dans cet appartement.

Et pourquoi je pourrais pas avoir de chien, moi ? Parce que j'ai déjà un porc

à la maison.

C'est... C'est moi, le porc ?

Malin, quand tu veux.

J'aurais un chien.

Alors, tu n'auras plus de femme. Tant mieux.

Tu demanderas à ton chien de s'occuper de ton linge et de la tenue de la

maison. Je peux très bien m'en sortir tout seul.

Tu n'as jamais essayé. Tu ne fous absolument rien. Ah, pardon.

Je conduis la voiture.

Ah, c'est vrai.

Pour le reste... Tu m'as jamais laissé essayer.

Je ne peux même pas m'approcher de la machine à laver, essuyer la vaisselle,

saisir un balai, rien. Très bien, qu'à cela ne tienne.

Dorénavant, Médor et toi, vous pourrez faire tourner les machines.

Médor ? Tu me prends pour un con ? Tu crois que je vais appeler mon chien

Médor, comme tous les beaufs ? Quand je pense que t'as appelé ton chat Ulysse, c

'est génial, peut-être ? Pénélope ! Oui, enfin, Pénélope, Ulysse, c'est un peu la

même famille.

En fait, je sais pourquoi tu veux un chien.

Parce que j'en ai envie.

Pas du tout.

C'est parce que Dupuis a un chien que tu en veux un aussi. C'est parce que Dupuis

adore les chiens. N'importe quoi. Mais menteur. Mais tu fais tout pour plaire à

ton patron.

Tu n'as aucun point de vue personnel.

Tes idées, tes avis, ce sont les siens. Tu n'as pas d'idée de goût.

Par exemple, Dupuis aime les vins de Bourgogne.

Eh bien, il faut que chaque année, on se tape une semaine entre Boone et Macron à

aller de cave en cave et à discuter avec des vignerons dégénérés qui massèrent

dans l'alcool depuis leur naissance.

Oh, Dupuis aime les Havans.

Eh bien, tu t'inscris immédiatement au Havans Social Club.

Oh, Dupuis aime la littérature russe. Eh bien, tu peines depuis deux ans à finir

le premier chapitre de Crimes et Châtiments.

Dupuis vote à droite au présidentiel. Alors, tu votes à droite au

présidentiel.

Dupuis vote à gauche au présidentiel, alors. Tu votes à gauche au

présidentiel. Si Dupuis se faisait amputer d'une couille, tu te ferais

amputer d'une couille aussitôt.

Ah bah c'est élégant ça, hein.

C'est élégant, mais non mais tu t'entends parler ? Hein ? J'ai épousé

une concierge ou quoi ? Mais quoi ? Ça te gêne que je dise couille ? C'est ça

qui te gêne ? Enfin, pourquoi aurais-tu le monopole de la vulgarité ? Ah bah

oui, c'est ça. Pourquoi serait-elle réservée aux hommes ?

Alors virez arroser, là, leur soirée entre copains. Est-ce que tu t'entends

quand vous regardez vos matchs à la télé avec Régis et Benoît ? Alors, l'arbitre

est toujours un pédé et les joueurs de l'autre équipe, ce sont des emmanchés,

des lobs, des fiottes, des gouines, des... C'est un pet d'écu de jatte. Mais

tu n'y connais rien au foot.

On n'en pense pas un mot. Ça fait partie du jeu. Ça motive, c'est tout, enfin.

Eh ben moi, si j'ai envie de dire couille, je dis couille. Eh ben, dis

couille. Comme je peux dire bordel à cul. Oui, voilà.

Ou putain. Oui.

Grosse bite.

Connard. Et même enculé. Ah non ! Ça motive, enculé. Et même le hurler. Non,

non, non.

Il y a des joffrins au-dessus, enfin.

Mais je m'en fous. Je m'en fous des joffrins. Et voilà, les joffrins sont

pas contents. Mais je m'en contre-tamponne des joffrins.

Mais en quoi ? Les joffrins m'intéressent et m'importent.

Mais je les encule, moi, les joffrins. Arrête ! Je les encule.

Je les encule, les joffrins. Mais il y a du monde.

Arrête. Il y a du monde, enfin.

Arrête.

Arrête. Quand t'auras fini ta petite crise d'hystérie sodomite, eh ben, tu me

feras signe. J'aimerais que les enfants soient là pour t'entendre. Le parfait

portrait de la mère modèle en prendrait un sérieux coup.

Crois-moi.

Les enfants ? Oui, les enfants.

Comme si tu les connaissais, toi, les enfants.

Tu t'en es déjà préoccupé, toi, de tes enfants ? J'ai toujours eu leurs photos

sur mon bureau.

Et c'est en les regardant en photo que tu les as élevés, peut-être ? C'est toi

qui les as torchés ? Tu t'es réveillé la nuit quand ils étaient malades ? Tu les

as consolés quand ils pleuraient ? Tu les as emmenés au zoo, au cirque, au

jardin d'enfants, au Luxembourg ?

Pousser des bateaux, faire du poney.

Mais chaque année, je faisais le Père Noël.

D'abord, tu ne l'as fait que deux fois.

Et en plus, tellement mal qu'ils t'ont reconnu tout de suite.

Et les anniversaires. Tu étais là aux anniversaires ? Quand les copains et les

copines dévastaient systématiquement l'appartement, qu'ils se gavaient de

bonbons et qu'ils allaient vomir leur chamallow partout dans tous les coins.

Ouais.

Et c'est toi qui t'es fait engueuler par les instituteurs, les professeurs, les

principaux, les proviseurs ? Je discute pas avec les gauchistes.

Et qui s'est pris leur crise d'adolescence en pleine figure ? Qui les

a sauvés de la dépression après leur premier chagrin d'amour ? Qui est allé

les récupérer au commissariat après leur premier joint ? Non mais fais le bilan,

fais le bilan toi qui aimes tant ça.

Demande-toi ce que tu as fait pour tes enfants.

À part les créer, en partie.

Et encore, tu n'as même pas fait exprès.

Et aujourd'hui, aujourd'hui, tu es même prêt à mettre un océan entre eux et toi.

Alors qu'ils sont à peine adultes, ils sont encore perdus, fragiles.

Ils ont besoin de nous.

Mais qui les a rendus matures à ce point ? Et si dépendants, sinon toi ? C'est

quoi normal qu'une fille de 33 ans, un garçon de 35, ne fasse rien sans

demander l'avis de leur mère ?

Qu'ils soient ici pratiquement tous les soirs alors qu'ils ont chacun un studio.

T'as produit des chiffres molles, voilà la vérité.

Tu crois que les enfants de Dupuis, enfin... que les autres enfants leur

ressemblent ? J'ai sous ma responsabilité des jeunes gens de leur

âge auxquels je confie des affaires importantes et qui les mènent à bien.

Au lieu de ça, ton fils passe ses journées à se percer et tatouer

différentes parties du corps, à gratouiller sa guitare sur les places

publiques avec d'autres punks à chiens.

Quand à ta fille, elle navigue de fac en fac sans jamais dépasser la première

année.

Quand elle passe pas des heures sur les jeux vidéo, là, tic tic tic tic tic tic.

Mais Thomas est un artiste. Alors évidemment, tout ce qu'il fait est très

éloigné de ta sphère d'intérêt. Mais il s'en fout complètement, lui, du Grand

Capital, du CAC 40, du Nikkei, du Nasdaq. C'est pourtant le Grand Capital

qui lui paye ses vacances, son appartement et ses fringues.

Et qui lui donne son argent de poche, non ? Mais un jour, il t'étonnera.

Mais ça fait 35 ans qu'il m'étonne.

Quand il a fait les Beaux-Arts il n'y a pas longtemps, je suis allé voir une

exposition de fin d'année qu'il avait créée.

C'était un réfrigérateur dans lequel il avait laissé pourrir de la viande de

bœuf pendant trois semaines.

Ah !

C'était une œuvre grandiose. C'était immonde, oui.

Et quand il s'est mis en tête que le seul art véritable, c'était la

plomberie, je suis bien allé quatre fois sur les chantiers où il bouffait des

sardines grillées avec ses collègues portugais pétés dès 8h du matin.

Et quand j'en sortais, mon costard empestait la mer et le feu de bois.

Mais il avait besoin de se frotter au réel. Le réel, mon cul, oui.

Et quand son patron a voulu le foutre à la porte, il a bien fallu que j'aille

parlementer avec une petite enveloppe, si tu vois ce que je veux dire.

Monsieur avait bousillé les sols et les plafonds de quatre appartements tout

neufs. Il refusait de poser des siphons.

Il trouvait ça inesthétique, les siphons.

Je te mets au défi de trouver un seul siphon esthétique. Un seul. Le problème

n'est pas là. Alors après, ça a été le théâtre. Ça a duré six mois. Ça m'a

coûté la peau des fesses.

Et il a arrêté, je ne sais pas pourquoi.

Enfin... Tu voulais tout de même pas qu'avec son talent, il soit satisfait

des rôles secondaires dans lesquels on le cantonnait. Son talent ? Mais enfin,

mais quel talent ? Quand il était petit, il a jamais pu apprendre le louer l

'agneau en entier.

Et l'école d'architecture, et celle de cinéma, et l'académie de mode, et ce

défilé à la con qu'il avait conçu où tous les modèles étaient à poil.

Et puis un défilé de mode avec des modèles à poil, non, je t'en prie,

arrête. Mais tu n'es qu'une brute.

Son projet,

s'appelait Just a Skin.

Ah oui.

Juste une peau. Tu vois, la peau, le vêtement premier et le vêtement ultime.

Mais c'était un projet d'une audace incroyable, mais révolutionnaire. Mais

tu vois, ça te dépasse complètement.

Oui, ça dépassait aussi visiblement le directeur, puisqu'il s'est fait virer

tout de suite après.

Un con. Oui, à t'entendre, le monde en est plein.

Oui, et avec toi, sans fin de plus.

Eh bien, voyons.

Et ta fille, regarde ta fille, le cerveau pompé par les jeux vidéo, il

doit lui rester trois neurones, et encore je suis généreux.

Fais des successions de première année comme ça.

Première année de droit, première année de lettres, première année d'économie,

première année d'histoire, maintenant première année de géographie. Si ça

continue comme ça, elle va pouvoir faire un doctorat en première année.

Parce que tu crois que c'est la faute de Sophie si la structure universitaire est

inadaptée au HPI ? HPI !

HPI, haut potentiel intellectuel, Sophie.

Absolument.

Ah non mais je rigole, haut potentiel. Alors aujourd'hui quand un homme est nul

en classe, on dit qu'il est surdoué.

Sophie, HPI, non mais tu te fous de moi ou quoi ? Mais c'est une cérébrale et on

formate des exécutants comme toi, à qui on n'apprend pas à penser, mais à obéir,

mais elle n'est pas tout le monde.

Mais ni moi du sien, vous êtes des rêveurs, des êtres qui n'avaient aucun

sens des réalités, voilà.

Les enfants te ressemblent comme deux gouttes d'eau.

Heureusement pour eux. Oui, rigole, rigole, parce que souviens-toi que quand

je te rencontrais, tu pensais vivre en fabriquant des poufs en macramé et en

les vendant à des paysans coréziens.

Des poufs en macramé, j'en rigole encore.

Tu portais des anneaux de cuivre à chaque cheville pour mieux capter les

ondes cosmiques en provenant des alphas du camp du Centaure.

Non, mais enfin, tu pratiquais des ablutions dans chaque rivière et tu ne

te nourrissais que de galettes de soja.

Oh, et alors ? J'aurais mieux fait de continuer.

J'étais végane avant l'heure.

J'ai toujours été en avance sur mon temps.

Ah oui ? Mais qu'est-ce que tu crois qu'elle est devenue, ta bande d

'illuminés, là ? Et comment il s'appelait, ce grand con, ton maître à

penser ? Comment il s'appelait, celui-là ? Siddhartha Vishnu. Ah oui.

Il manquait pas d'air de prendre la seconde, pareil.

Cela dit, le sien de nom Gérard Boulier...

Ça faisait nettement moins gourou. Non mais il irradiait Gérard. Enfin c'est

lui qui doit être iradiasteur.

Quand je fais mes inspections en province, j'envoie des dizaines comme

lui, des employés subalternes, à la vie grise, divorcés, apathiques, détruits

par le pastis et le gros rouge autant que parce qu'ils ont fumé, qui votent

Rassemblement National au Mélenchon, ce qui revient exactement au même.

Il ne leur reste rien, même plus leurs yeux, même plus leurs cheveux, même plus

leurs dents, rien.

Tu serais surprise.

Gérard en était à sa dernière réincarnation et il était proche de la

grande lumière.

Eh ben ! Elle a dû le carboniser, ta grande lumière.

Et toi, t'imagines ce que tu serais devenu ? Sans doute serpillère dans une

secte à la noix, le cerveau lavé à l'eau de Javel. Tu servirais d'esclave

sexuelle au grand maître et à tous les autres pendant des années.

Mais là, avec l'âge, plus personne voudrait s'accoupler avec toi.

Il te resterait plus que les processions que tu ferais en ville, vêtu de loc en

agitant un tambourin.

Et en chantant des psaumes à la con. Voilà ce qui t'attendait, ma vieille, si

j'avais pas crevé un pneu un soir sur une départementale, voilà.

Non mais écoutez-moi cette suffisance.

Eh bien moi, au moins, j'étais en accord avec mon époque.

J'avais pas 30 ans de retard comme toi.

Tu ressemblais à un curé des années 40 avec ta coupe au bol et tes quilles de

bouteille sur les yeux. Et tes vêtements, j'en rigole encore.

Un pantalon en élastisme marron qui t'arrive aux chevilles. Une chemise

bleue boutonnée jusqu'au col. Un débardeur de laine orange tricoté par ta

mère. Et des chaussures qu'on aurait cru orthopédiques.

Sans parler des sous-vêtements. Ton slip... Les kangourous étaient tellement

vintage qu'on n'arrivait même pas à voir la couleur. Mais tais-toi ! Mais tais

-toi, bon sang ! Mais il est faux, il est venu faux ! Mais il est faux ! Je t

'avais prévenu, hein.

Oh, comment ils sont mignons ! Mais tu as vu ce que tu as fait ? Tu as vu ce

que tu viens de casser ? Oui, un vase.

Mais non, pas un vase.

Mon vase ! Le vase que ma mère m'a offert l'an passé et qu'elle tenait elle

-même de sa mère.

Mamie, chichi.

que j'adorais, le symbole d'une histoire familiale, mon histoire.

C'était une vraie merde.

Ça valait trois francs six sous.

Tu penses bien que ta mère, Radine comme elle est, ça lui aurait arraché les

tripes que de nous offrir un objet de valeur.

Mais je vais te tuer, hein ! Et puis tu laisses ma mère en dehors de tout ça, s

'il te plaît. Ah, ça, elle m'avait bien prévenu. Elle m'avait bien prévenu quand

t'es épousant. Je faisais la plus grosse connerie de ma vie.

Elle s'était juste un petit peu trompée sur les dimensions.

Parce qu'elle était pas grosse, la connerie. Elle était énorme, la

connerie, énorme ! Ta mère, ta mère, elle m'a toujours détesté, ta mère.

Quand elle faisait encore des repas de famille, elle me servait toujours en

dernier. L'heure de dire, tiens mon garçon, casse-toi les dents là-dessus, c

'est du poulet, mais tu vas en chier comme si c'était de la carne.

À côté de ça, elle traitait le mari de ta sœur comme un seigneur, ce gros

pauvre de VRP, nourri au menu et table de tous les campagnes Île-de-France.

Oui, et bien il a du cœur, lui.

Oui, mais généralement, c'est ce qu'on dit des gens qui sont cons comme des

manches.

Les gens leur préféraient ta mère, ta mère, ta mère. Je comprends même pas

comment ton père a pu la supporter si longtemps.

Mon père est... Il est mort, on ne touche pas au mort. Oui, ben il en est

mort justement.

Elle l'a tué comme tu finiras par me tuer moi aussi. Des petits meurtres sans

punition, des petits meurtres... Laisse ça, ne touche pas à ça.

Ne touche pas à ça.

Laisse ça immédiatement.

Ah ! Ah ! Mon trophée ! Oh putain que c'est beau ! Mon trophée, mon

trophée ! Mon trophée de winner of the year 2008.

Oh que ça fait du bien ! Oh dieu, ce salope !

Capitaliste. Femme au foyer. Bande aux mous.

Frigide. Ordure. Radasse.

Minable. Pétasse.

Loser. Ah non, tout ce que tu veux mais pas loser.

Tu dérailles complètement.

Je gagne 20 000 euros par mois, j'ai pour un million de placements boursiers,

je roule en Jaguar XJ6 4,2 litres, j'ai un appartement à la montagne, une maison

à l'île de Ré.

Ce duplex en plein septième arrondissement.

Je connais personnellement trois ministres, je tutoie quatre secrétaires

d'État et l'an dernier, le président nous a invités à l'Élysée pour la grande

croix de Dupuis, en rajoutant un petit mot de sa main et en signant tout

simplement en bas de page... Emmanuel.

Je suis passé par l'école la plus prestigieuse de France et j'en suis

sorti... Quarante-huitième.

Eh ben oui, quarante-huitième, ça reste Léna, bordel de merde. T'en connais

beaucoup, toi, des types qui ont réussi Léna ? T'en connais beaucoup ? Ah ben,

je connais que ça.

Tous ceux que tu me ramènes depuis trente ans, ils ont fait Léna. Tu parles

d'une denrée rare.

Vous sortez tous de la même niche et aucun n'a jamais réussi à couper sa

laisse. Vous vivez tous ensemble, mais collés les uns aux autres comme les

poils d'un balai de chiottes.

Même quand vous étiez jeunes, vous étiez déjà vieux.

Vous avez le même air hautain qui vous fait regarder les autres comme des sous

-merdes et vous comme les créatures supérieures.

Même dans votre façon de serrer les mains, on voit que vous avez peur de

vous salir.

Vous êtes interchangeable. Vous êtes gris, vous êtes terne, vous êtes moche.

On a l'impression que vous vous êtes reproduits entre vous.

Au moins, ton Skissistorn, il a une autre tête, lui, et

autrement bien remplie.

Alors ne me parle plus jamais de ce connard de ce qui s'y semble, plus

jamais.

Je peux te parler de Desbock, si tu préfères. Desbock ? Qu'est-ce qu'elle

vient faire là ? Desbock n'a jamais fait l'ENA.

Ah non, non, non.

Mais elle a dû sortir majeure de l'ESB.

L'ESB ? L'école supérieure de Baize.

L'école supérieure de Bess.

Non, Desbock est une collaboratrice exemplaire, serviable et extrêmement

compétente, qui paye de sa personne, qui ne compte pas ses heures, taillable et

corvéable à merci. Ses rapports sont des modèles du genre et elle maîtrise trois

langues à la perfection.

Oui, alors, à mon avis, elle en maîtrise beaucoup plus.

C'est une experte en langue.

Ça se voit sur sa figure ? Quand elle regarde un homme, c'est comme si elle le

déshabillait. Quand elle te donne du...

Ah, monsieur Maxence, on a l'impression qu'elle s'apprête à jouir.

Elle tortille du cul en donnant le mal de mer, elle a des frossins, elle est

habillée comme une pute, mais enfin, c'est ce que tu recherches, sinon c'est

ce que vous recherchez tous. Tu perds les pédales.

Consulte, ma vieille, consulte. Alors, tais-toi.

Que tu te tapes cette guenou en string, déjà ça me donne envie de vomir.

Mais qu'en plus tu me prennes pour une malade ou une folle, je ne le

supporterai pas. Je ne le supporterai pas.

Tais-toi !

Tu veux que je te rafraîchisse la mémoire ? Oui.

Le séminaire à Casablanca il y a deux mois. Oui. Tu t'en souviens ? Très bien.

Arrassant, fatigant, inintéressant.

Ce sont tes propres termes. Oui, oui.

Tes collègues les voir pendant trois jours subir leur tronche. Ce sont

toujours tes propres termes. Oui, oui. Tu t'en souviens ? Oui, mais où veux-tu

en venir ? J'aimerais que tu me dises, mais les yeux dans les yeux.

Comment c'est Casa ? Casa ? Casablanca ? C'est au Maroc.

Ah. C'est au Maroc.

Et alors, il y a énormément de Marocains.

Oui. Et puis alors, des tagines, des minarets, des mosquées.

Beaucoup. Et puis alors, une chose étonnante, c'est qu'il y a alors

beaucoup, beaucoup, beaucoup de dromadaires. Ils sont là.

C'est très sympathique, les dromadaires. Je suis fatigué, je vais me coucher.

Allez, passe. Non, mais tu vas pas t'en tirer comme ça.

Parce qu'en fait, tu n'as jamais foutu les pieds à casa.

Jamais. Et tu le sais très bien.

Le séminaire a été annulé deux semaines plus tôt. Qui t'a dit ça ? Fucky Storm.

Je vais me bousiller et je le buterai.

Je vais me bousiller. Imane ! Imane ! Quand peux-tu croire un type qui est

prêt à égorger ses concurrents pour obtenir Washington ? Imane ? Oui ? Très

bien.

Très bien.

Alors... Tu as passé un week-end à Deauville.

Oui. Grand hôtel.

Chambre 517.

Trois jours, trois nuits.

Avec petit déjeuner servi en chambre pour deux personnes.

Six demi-bouteilles de champagne en service mini-bar.

Deux dîners, un déjeuner en room service, 1853 euros.

Et tu es assez con pour ne pas avoir balancé la facture.

Bravo les narques ! Je l'ai trouvé dans la poche de ton imperméable que tu m

'avais demandé d'aller chercher au pressing.

Tu comptais peut-être la faire passer en note de frais ?

Je peux tout expliquer.

Tout expliquer ? Oui.

Il n'y a rien à expliquer, tout est clair.

La facture de l'hôtel est un vrai descriptif.

Vous n'êtes pas sorti de la chambre et vous avez baisé comme des lapins.

C'est tout ce qu'il y a à comprendre.

Oh, écoute, ce n'est pas du tout ce que tu crois.

Mais moi, je ne crois rien du tout.

Moi, je constate.

Tu es un minable.

Un minable qui ne respecte rien.

Et qu'il n'y a aucune imagination.

Tu emmènes cette morue dans l'hôtel de notre nuit de noces.

Tu l'emmènes dans notre chambre.

Tu couches avec elle dans notre lit. Mais tu me dégoûtes. Tu n'es qu'une

bête. Un porc en chaleur, un cloporte en rute. Non, non, non. Tu vas trop loin,

là. Non, non, non.

Remarque, au fond, tu as peut-être raison.

Profites-en, mon grand.

C'est ta dernière montée de sève.

Le bouquet final.

Bientôt, tout ton petit appareil va sécher comme un vieux pruneau d'agent.

Et tu pourras le ranger dans une boîte d'allumettes au rayon des souvenirs.

Alors tu continueras à regarder les putes comme Tadès Bock, mais tu auras

beau te gaver de Viagra comme de Smarties... Ce que tu trimballes entre

les cuisses restera aussi mou que des nouilles chinoises.

Eh ben rigole, mais rigole, rigole. Si tu veux pas écouter mes explications, si

tu condamnes avant d'entendre, rigole. De toute façon, les jugements actifs,

les erreurs historiques et les droits dans l'œil jusqu'au coude, c'est de

famille. Qu'est-ce que ma famille vient faire là-dedans ? C'est pas moi qui ai

eu un père collabo.

Oh non, bah non.

Alors là, je rêve.

Qu'est-ce que papa a à voir avec ta

secrétaire de film porno ? Je dis simplement que je n'ai pas de comptes à

rendre ni de leçons à recevoir d'une famille dont un des membres a quasiment

couché avec les Allemands.

Parce que moi, madame, j'ai le sens de l'honneur, du devoir et de la patrie.

Moi, madame, je ne viens pas d'une famille qui a fricoté avec l'occupant

pendant 5 ans en lui versant des verres de vin blanc et des rums café au fond de

son bistrot. Moi, madame, je suis fils de résistant et je préférerais toujours

coucher avec une nymphomane française qu'avec les Allemands.

C'est comme ça, on ne se refait pas. Voilà, c'est tout. Alors là, ton père

résistant. Oui, madame.

Ça, c'est la meilleure de l'année.

Mais il n'a même jamais su résister à ta mère.

Il suffit qu'elle fronce le sourcil là ou qu'elle hausse la voix pour qu'il

file se cacher sous la table.

Ah bah tiens, un petit peu comme toi tout à l'heure quand tu allais récupérer

le briquet de ton patron.

La carpette attitude.

Ça c'est génétique chez vous.

Mais non, mais non, mais ton père il a dû faire de l'huile devant les

allemands, c'est ça la vérité.

Et comme des millions de français, il est allé enfiler son bras à sa réfléchi

le lendemain du jour de l'armistice.

Et mon père...

Quant à lui, mon père, de là où il est, dans sa petite tombe en granit. Oui,

parce que la tienne, celle en marbre, était trop chère à tes yeux.

Et que quand il ne s'agit pas de toi, ton fric, tu as un mal fou à le lâcher.

Eh bien, mon père, il t'emmerde, tu vois. Il t'emmerde.

Tu disais toi-même que le marbre, ça faisait trop parvenu. Oh, mais tais-toi,

tais-toi. Ça n'est jamais de ta faute. Tu es l'accusé, tu deviens l'accusateur.

Mais tu es parfait pour ça.

C'est ce qu'on t'a enseigné mieux dans ton école.

Ah, je te vois encore.

Il y a quelques années, là, au ministère, tu étais avec tes crétins de

collègues et vous veniez de baiser la gueule d'un syndicat de métalliers après

leurs trois semaines de grève.

Ah ben, vous avez fêté ça au cristal Roderer.

Et tu te dis de gauche.

Mais je suis de gauche.

Profondément de gauche.

Très profondément, alors, et même tellement en profondeur que c'est

devenu, mais, imperceptible. Ah,

c'est sans doute pour ça qu'après avoir...

Adulé Chirac, lécher le cul de Sarkozy, caresser Hollande pendant 5 ans et puis

Macron depuis 7-8 ans. Tu commences à faire des dons pour Marine Le Pen, mais

discrètement bien sûr, parce que monsieur n'aime pas trop se mouiller.

Surtout quand l'eau est encore un peu tiède.

Non mais de gauche.

Mais ouvre les yeux, regarde ta vie.

Il n'y a pas plus bourgeois que toi.

Tu fais tailler tes costumes sur mesure, avenue Georges V.

Coudre tes pompes à Londres. Tu skies à Meugève. Tu gagnes des fortunes.

Tu emploies au noir des peintres polonais dans ta maison de campagne et à

Paris, une Sri-Lankaise qui n'a même pas de carte de séjour. Arrête, arrête les

Geoffrins. Mais je m'en fous des Geoffrins. De toute façon, les

Geoffrins, ils sont exactement comme toi. Tu crois qu'ils sont en règle avec

leur cuisinière rwandaise, leur maître d'hôtel mauricien ? Mais vous êtes tous

pareils. Arrête, arrête. Vous crevez de fric et vous êtes tous de gauche.

Arrête. Alors tu crois que pour résoudre la famine au Soudan, le meilleur moyen,

c'est d'arrêter de bouffer, toi ? Oui, j'ai du fric. Oui, je suis de gauche. Qu

'est-ce que tu voudrais ?

Qu'est-ce que tu voudrais que j'aille vivre dans le 9-3, au milieu d'une jupe

de merde, où les ascenseurs sont défoncés, où les boîtes aux lettres n

'existent plus, rouler dans une 309 diesel pourrie, comme Fred Tautard cramé

? me faire casser la gueule toutes les semaines par des bandes de barbares qui

me traiteraient de gaulois, tout ça pour être en phase avec mes idéaux, mais tu n

'y connais rien. La politique, ça te dépasse. La politique, c'est parfois

faire semblant d'épouser les idées qu'on veut combattre. Voilà ce que c'est que

la politique.

Et le meilleur moyen de faire triompher ses idéaux, c'est de s'éloigner de la

règle et de prendre du recul. Voilà.

Alors là, chapeau, du recul, tu en as pris pas mal. Oh, ça va.

Mais le fric, comme tu dis, me semble que t'en profites aussi.

Tu peux te le garder. C'est facile de dire ça.

Tu crasses dans la soupe et tu la manges tous les jours.

Madame se fait coiffer deux fois par semaine, papouiller les pieds et les

mains tous les mardis, bronzer tous les jeudis. Si on convertissait en bon

alimentaire tous les produits de beauté qui encombrent ta salle de bain, on

aurait le droit de nourrir le sixième arrondissement pendant un mois.

Sans compter tes cours de remise en forme à domicile, à 150 euros de l

'heure, avec ton coach personnel.

Comment il s'appelle déjà cette chose bodybuildée ?

avec son faux accent américain, californien, je sais pas comment il s

'appelle, comment il s'appelle ? Ken ? Dan ? Non, non. Qui sourit aux anges

quand tu fais tes abdos. Once more, madame, once more. Allez, once more.

Et toi, face à lui, qui sue comme une bête à ton âge. Alors, Brandon est

australien, et je ne sue pas comme une bête quand je fais mon stretching.

Que tu dégoulines, ma pauvre vieille. On croirait une motte de beurre oubliée au

soleil.

Et arrête de m'appeler ma pauvre vieille. Mais comment tu veux que je t

'appelle ?

Tu crois que t'as encore 30 ans ? Tu peux toujours mentir sur ta date de

naissance et te rajeunir de 5 ans. Ça marche avec toutes les ménopausées que

tu fréquentes parce qu'elles font toutes comme toi. Mais quand on est tous les

deux, je t'en prie, arrête.

Je fais pas mon âge. Non, mais tu l'as quand même.

Et ce ne sont pas les petits coups de bistouri de ton copain choucroune qui

vont transformer ton extrait de naissance. Oui, alors là, tu laisses

Marcel en dehors de tout ça, s'il te plaît. Ah, voilà.

Domaine intouchable, le professeur Marcel Frankenstein-Choucroune, qui fait

du neuf avec du vieux.

Un droit au respect infini de toutes ces dames. Ah oui, vous pouvez le bénir, le

fumier. Il a fait des merveilles avec ses petits doigts boudinés.

Marcel a des mains de pianiste. Pianiste de bordel, oui.

Avec une chevalière à chaque phalange. C'est parce que tu as des mains de

paysan que tu es jaloux de lui.

Moi, j'ai des mains de paysan ? Mais tu n'as pas le centième de sa délicatesse.

J'ai surtout pas le centième de son compte en banque.

Il a lifté tout Paris.

Ses patientes, on les lève en silicone et lui, il a les burnes en platine.

C'est avec ce parvenu que t'aurais dû te marier.

Vous auriez fait une belle paire, tiens.

Eh bien, il me l'a proposé, figure-toi.

Quoi ? Oh, j'aurais dû accepter. Mais quand est-ce qu'il t'a proposé ça ?

L'an dernier. Ben et moi ? Ben quoi et toi ? Qu'est-ce qu'il fait de moi ce

charcutier ? Alors il a très vite fait le tour.

Rustre, égoïste et puis surtout culturellement déficient.

Culturellement déficient. Me faire traiter de culturellement déficient par

un type qui collectionne les étiquettes de camembert et les moulins à café.

J'ai jamais pu avoir une conversation approfondie avec cet imbécile.

L'autre jour je lui parlais du CAC 40.

Il pensait que c'était une espèce rare de canard sauvage.

De l'humour. Ça, c'était de l'humour. De l'humour, mais soit il rigole quand il

se brûle. Je comprends même pas comment il a fait pour devenir chirurgien. À mon

avis, il a trafiqué ses diplômes. Dans le meilleur des cas, c'est en d'où il a

dû passer un CAP en bâtiment, comme ravaleur de façade.

Et encore, je suis pas certain qu'il ait réussi.

En tout cas, c'est pas du tout ce que tu disais, quand il nous a invités à aller

passer un mois dans sa villa de Bonifacio, où tu t'es gobergé comme un

coq en pâte.

Mais j'ai fait ça pour toi. Ah oui, pour moi. Comme tu as lui arrangé son

contrôle fiscal, ça a pas été simple.

Je risquais ma carrière et tu le sais très bien.

Pour moi, tu n'as jamais rien fait pour moi.

Qu'est-ce que tu préférais pour rater pendant un an et demi sur sa liste d

'attente ? Et te rider comme une vieille pomme oubliée au fond d'une cagette à

Rungis ? Je me suis sacrifié pendant un mois pour qu'il te retente comme un

ballon dans les meilleurs délais.

En jouant tous les soirs à la pétanque avec lui, en l'appelant mon vieux

Marcel, en lui parlant comme si c'était ton frère. Vous étiez inséparables. Oh

putain, t'as raison.

Inséparables. Un mois à jouer la comédie. Un mois à lancer des boules d

'acier autour d'un cochonnet entouré de vieillards tous plus abrutis les uns que

les autres.

Un mois à boire du pastis, moi qui horreur de l'anis, face à un soleil qui

tombait chaque soir au même endroit, dans la même mer.

Un mois à entendre dans des églises sales perdues dans le maquis des chants

polyphoniques braillés par des bergers terroristes qui hurlaient comme si c

'était coincé les couilles entre deux briques.

Un mois à me faire traiter de connard du continent au moins trois fois par jour.

Ah oui, un mois en enfer.

Un mois en enfer, j'ai fait ça pour toi. Pour toi, j'ai fait ça, voilà.

Parce que tu crois que moi j'en ai jamais fait les sacrifices.

Mais moi, j'ai été heureuse d'aider la mère du puits dans ses bonnes oeuvres.

Ah oui.

de servir de la soupe à des réfugiés albanais, d'apprendre à lire à des Sri

-Lankais, de jouer au rami avec des Pakistanais, de consoler des

Tchétchènes, des Libyens, des Syriens, de bouffer des pâtisseries ouzbéques à

base de lait caillé et de saindoux, alors que je suis intolérante au

lactose. Ah bah oui, ça c'est bon.

Je me demande ce que nous faisons encore ensemble.

Eh bien, je me le demande aussi, figure-toi.

Oh, mais rassure-toi, ça ne durera pas longtemps.

On divorce très vite de nos jours. On ne divorce pas dans ma famille.

Mais je me fous de ta famille de cul serré, de gâteau, de mal baisé. Si je

vous divorçais, je divorcerais.

Est-ce que tu crois qu'il n'y a que les hommes qui peuvent refaire leur vie ?

Toi, tu ne referas rien du tout, tu finiras toute seule.

C'est ça, bien sûr.

Tu te fourres le doigt dans l'œil jusqu'au coude. Non, non, parce qu'à ton

âge, c'est pour ça que tu payes.

Bien sûr, bien sûr.

C'est devenu très tendance aujourd'hui, les vieilles qui se tapent des jeunes.

Et ça tombe bien parce que j'ai envie de chair fraîche.

Et Thomas a plein de copains très mignons qui arrêtent pas de me tourner

autour.

Tu te taperais un type qui a l'âge de ton fils, toi.

Et alors, pourquoi pas ? Ça te gêne pas, toi, de coucher avec ta Desbock qui a l

'âge de ta fille ? Non, Desbock a trois ans de plus que Sophie.

Pédophile ! Oh non ! Tu me fais honte.

Ma soeur m'a toujours dit que tu avais une tête de vicieux, de saligaud, de

vieux dégueulasse, de partouzard.

Ta soeur, elle manque pas d'air après tout ce que j'ai fait pour elle et son

mari. Qu'est-ce que tu as fait pour eux ? Tu veux que je te rafraîchisse la

mémoire ? Ah non, non, non. Si c'est pour encore me parler du prêt à taux

zéro, c'est pas la peine.

Parfaitement du prêt à taux zéro. Un beau frère qui prête 170 000 euros à

taux zéro, ça court les rues peut-être ?

Mais tu ramènes toujours toi ton fric, ton fric, ton fric, ton fric.

Mais ils t'ont remboursé tout de même, non ? Encore heureux.

J'attends toujours les remerciements.

Et tu aurais voulu quoi ? Tu aurais voulu qu'ils se prosternent devant toi ?

Qu'ils rampent, qu'ils te vénèrent, qu'ils te lèchent les pieds ? Pour ça,

je t'en prie.

En fait, c'est ça qui t'aurait plu.

Leur faire sentir ton pouvoir.

Les humilier plus encore. Mais tu crois que c'était facile pour eux de te

demander ça, de le témander ? Tu imagines un seul instant les efforts que

ça représente, l'humiliation, la souffrance, la douleur, le mal-être ?

Ils n'avaient pas l'air tellement traumatisés, hein ? Ça a dû te faire

jouir, hein ? Pouvoir leur prêter tout ce fric, mieux qu'une éjaculation. Mais

t'es complètement malade !

Mais c'est ton second sexe, l'argent, ton autre membre, ton phallus de papier,

ta bite estampillée Banque de France.

Eh ben, 12 ans de psychanalyse pour en arriver là.

Je croyais que Tubeuf était un branleur, mais je dois être en dessous de la

vérité maintenant.

Tubeuf est l'un des meilleurs psychanalystes de Paris.

Comment peux-tu le savoir ? Il t'a jamais adressé la parole, sauf au bout

de 12 ans pour te dire que c'était fini.

Oh, mais tu n'y comprends rien.

Un charlatan, un tordu qui non seulement t'a ponctionné une fortune, mais en plus

t'a mis à la torture avec ses demandes débiles. Oui, oui, oui, ça faisait

partie de la cure.

Ah oui ? Exiger que tu lui cuisines une choucroute garnie et que tu la lui

amènes encore fumante, toi qui sais même pas faire cuire un oeuf au plat ?

Absolument. Le patient doit faire des sacrifices et payer de sa personne.

Tu t'es pas demandé une seule fois s'il avait pas envie simplement de bouffer

une choucroute à l'oeil, ton signe ? Ah, tu es trop con ! Ah oui.

Et quand il t'a demandé de lui tricoter un pull écossais avec son prénom dessus

? Oui, et alors ? Avec ce pull, j'ai senti combien je progressais. Je

me suis épurée. J'ai réussi à me débarrasser de tout un tas de scories

qui me souillaient depuis enfance. J'ai fait sauter des verrous, j'ai brisé des

chaînes, j'ai surmonté mes traumas.

Avec un pull ? Eh oui, avec un pull.

Enfin, tout ça te dépasse complètement.

Tu n'es qu'un technocrate.

Discu... Réciter avec toi de psychanalyse, c'est un petit peu comme

de réciter du Verlaine à un troupeau de gnous.

Parce que alors ça, en léchant des culs, tu as pu arriver très haut.

Mais au fond, tu n'es resté qu'un petit comptable de merde.

Oui, enfin, écoute, je n'ai jamais léché le cul de personne, tu m'entends ? De

personne. Ne me confonds pas avec ce larbin comme ce qui s'y storde. Non,

non. Je suis toujours resté digne, je n'ai jamais fait de compromis, et j'ai

toujours été jugé sur mes qualités. Par contre, ce que je sais, c'est combien ce

tube-oeuf de merde t'a bousillé la tête.

En 12 ans, il a fait de toi quelqu'un que je ne reconnais plus. Il t'a raboté

le cerveau.

Il en a fait de la compote. Eh bien, je suis devenue moi-même. C'est tout. Toi

-même, ben joli travail.

Non mais tu t'entends maintenant ? Mais quoi ? Quoi ? Quoi ? Enfin, tu dis tout,

tu étales tout.

Même devant des gens que nous ne connaissons pas.

L'autre soir, chez l'ambassadeur de Pologne, tu t'es mise à parler pendant

10 minutes de ta passion adolescente pour la fellation.

Ben oui, c'est vrai.

Je ne savais plus où me mettre. Quand tu t'es tué, un troupeau d'anges est passé.

C'est vrai.

J'envoie encore l'ambassadeur. La bouche ouverte, l'œil perdu.

Avec la fourchette suspendue dans les airs et le morceau de carré d'agneau qui

tremblotait mollement. Mais il buvait mes paroles. Il buvait tes paroles, mais

c'est toi qui avais bu. Pas du tout.

Et il y a deux semaines à l'opéra, quand t'as demandé à la femme du directeur du

cabinet de Halbos s'il avait déjà eu des expériences lesbiennes. Une fille de la

vigerie du Pont-Tournai.

catholique pratiquante, élevée dans un couvent suisse, qui s'habille en bleu

marine, qui a des souliers hyperactifs, qui a neuf enfants, qui se prénomme

Claire-Augustine.

Elle a failli avaler son carré Hermès quand tu t'es mise à lui décrire le

plaisir que t'avais pris à 22 ans dans un champ de maïs du Cantal avec une

certaine Brigitte Bouvier, ergo thérapeute.

Et alors, je suis une femme libérée.

Je n'ai plus aucun tabou. Et je peux parler de ce que je veux, avec qui je

veux, et quand je veux. Et si tu n'as jamais voulu te faire psychanalyser, c

'est ton problème.

Pour aller m'allonger deux fois par semaine au pied d'un profiteur, lui

tricoter des boléros monogrammés, lui cuire des cassoulets, tout ça pendant 12

ans, en exposant devant lui ma vie intérieure.

Très peu pour moi. Non, mais avec ton cuit de chimpanzé, six mois aurait

suffi.

Il aurait vite fait le tour. On voit dans ta tête aussi clair que dans de l

'autre source.

Madame se croit peut-être supérieure parce qu'elle a suivi pendant trois ans

des cours au Collège de France.

Ah, c'est ça qui t'emmerdait bien. C'est quand j'ai décidé de reprendre mes

études. Non, mais attends. Pour reprendre tes études, comme tu dis, il

aurait déjà fallu en commencer.

Espèce d'enfoiré ! Tu sais très bien que je me suis sacrifiée pour toi.

Il en fallait bien une qui passait prise unique pendant que tu essayais de

décrocher ton fameux concours. Je te rappelle tout de même que tu l'as loupé

cinq fois, Léna.

Et j'ai pas tes parents qui nous ont aidés. Ils nous ont jamais donné un seul

copec. Papa a traversé une période difficile.

L'entreprise était en pleine restructuration.

On essayait de passer du boulon à la vis.

Excuse-moi, hein. Ah, ben oui, bien sûr. Et c'est pour ça que tous les jours, je

me levais à 4h du matin pour aller mettre en rayon des paquets de lessive

et des boîtes de conserve.

Tu avais besoin qu'une conne se dévoue pour payer le loyer et faire bouillir la

marmite. Est-ce que tu te souviens de ta promesse ? Quelle promesse ? Quelle

promesse ? Mon amour, tu travailles, je passe mon concours et ensuite c'est moi

qui assurerai notre autonomie et toi tu pourras faire ton cursus.

Mais je t'ai pas empêché.

Tu m'as fait deux mômes, c'est tout, c'est un bel empêchement.

De toute façon, je ne te voyais pas faire de longues études.

Hein ? Mais qu'est-ce que ça veut dire ce... Je ne te voyais pas faire de

longues études. Qu'est-ce que ça veut dire ? Ça veut dire que je ne t'ai

jamais vu manifester un intérêt appuyé pour un quelconque domaine d'études que

ce soit. C'est incroyable d'entendre des choses pareilles.

Et ma passion pour le design.

Ah non, non, non.

Je parlais de domaine sérieux.

Parce que si tu crois que s'aplatir d'admiration devant un fauteuil qui

ressemble à un cactus ou devant un couteau sans manche constitue une preuve

d'intelligence ou de vie culturelle, alors là, je m'incline. Je m'incline. C

'est certain qu'avec ta sensibilité qui est la tienne et ton sens esthétique, si

j'avais pas été là, tu vivrais dans un salon qui serait une copie Louis XV

achetée en ligne à des artisans coréens. Mais enfin, regarde dans quoi tu me fais

vivre, enfin ! Cette chaise, là !

Elle est tellement pointue qu

'elle trouverait le cul d'un sumo.

Mais elle n'est pas faite pour qu'on s'assoie dessus.

Ah bon ? Et ce canapé, là ? Oui.

Quand il s'est refermé violemment sur Albo la semaine dernière.

10 points de suture, 20 jours d'ITT. Enfin, mais...

Mais c'est pas un canapé, c'est un concept canapé.

Mio Takashi l'a imaginé après avoir passé 10 ans chez les moines Eno.

Mais il faudrait l'empaler ton japonais ! Enfin, il est prêt d'être exposé au

Moma tout de même. Mais qu'est-ce que tu veux que ça me foute qu'il soit au Moma

ou à Peta ou Shnok ? Moi ce dont je rêve c'est d'une maison simple, confortable,

naturelle. Pas d'un milieu inhospitalier où chaque objet se transforme en piège

et semble là pour vous tuer.

J'ai failli m'électrocuter trois fois avec les nouvelles appliques depuis qu

'elles sont posées dans la salle de bain.

Non, mais tu n'y comprends rien.

Mais j'ai épousé un beauf. Les décharges, c'est inhérent au projet.

L'artiste veut qu'on sente l'électricité.

Pas seulement qu'on en voit le résultat, mais qu'on la sente.

Tu vois ? Encore un japonais, je présume.

Eh non, Milanais.

Ah, c'est pire.

Saloperie de rital.

T'en as fait cadeau, j'espère ? Presque. C'est-à-dire ? Je les ai eus pour une

bouchée de pain. Combien ? 6000.

6000 euros pour deux appliques ? Pièce ! 6000 euros, pièce, enfin !

Pièce ! Mais ne sois pas mesquin ! Je rêve, je rêve, je rêve. Tu n'as aucun

sens artistique.

En fait, tu es une sorte d'animal.

Alors les organes vitaux fonctionnent, oesophage, cœur, tube digestif, rectum,

mais alors pour le reste mon pauvre ami, pour le supplément d'âme, le génie, la

distribution avait été faite, tu es passé trop tard.

Quand je vois la tronche de tous ceux qui ont été abondamment servis, je

préfère rester comme je suis.

Tous ceux que tu me ramènes chaque mois pour ton club de lecture.

De grands écrivains, des poètes. Des ivrognes, des fainéants, des drogués,

oui. De grands esprits. Qui se jettent sur la bouffe et sur les bouteilles

comme s'ils sortaient d'une grève de la faim.

Et qui me traitent avec une connaissance incroyable comme si j'étais une

souveraine, moi.

Mais tu n'as jamais lu un seul d'entre eux.

C'est illisible.

Le dernier qui m'a fait lire, il avait quand même supprimé toutes les

consonnes, j'ai pas rêvé.

Une fulgurance géniale.

quasi-joïcienne.

À O-E et OU-E.

Tu peux traduire ? Bien sûr. La danse des poutres.

C'est le titre, crétin.

Il a dû se la prendre en pleine tronche, la poutre.

Tu parles, tu parles, mais... Mais en fait, ce qui t'énerve bien, c'est que

pour une fois...

Tu n'y comprennes rien.

Alors tu sais garder une certaine contenance, l'air du type passionné et

compétent, quand nous avons nos discussions, aucun poète déclame.

Mais la vérité, c'est que tu es complètement largué.

Tu es dans un marécage. Tu tournes en rond, en plein Sahara, à la recherche d

'un satellite.

Tu es comme l'océan Pacifique, avec une petite cuillère à café. Tu es

complètement largué, tu n'as plus aucun repère. Tu nages, tu nages. Oui, mais je

vous observe, moi.

La vie des bêtes m'a toujours intéressé. Mais bien sûr !

Bien sûr.

Pour rien au monde, je ne raterai une de vos soirées. Quand je vois ta tronche, c

'est celle de tes copines. Quand un de vos illuminés, la malle rasée, couverte

de pellicules, se lance dans ses tirades, ça vaut une bonne séance de

cinéma. Alors là, ne parle pas de ce que tu ne connais pas et ne dis pas de gros

mots. Parce que pour toi, Charles Zenedia est un immense acteur et Jean

-Claude Van Damme un metteur en scène de génie. J'ai toujours dit ça.

Toujours dit ça au second degré.

Tu sais ce que c'est que le second degré, toi.

Mais tu crois quoi ? Que ce que tu vénères vaut mieux ? C'est pas eu trois

cons dans une revue obscure et imbitable pour déclarer que... Comment s'appelait

ce film pakistanais où tu m'as traîné, là ? Gadador, Gababor, Gadador ?

Gashactor. Ah, Gashactor. Que cette daube majeure était sans doute le

monument que le cinéma mondial attendait depuis la mort d'Orson Welles, tu crois

que t'en aurais été convaincu ? Mais absolument, c'est un chef d'oeuvre d'une

émotion insoutenable. Comment ça d'une émotion insoutenable ? On y voyait une

vieille femme assise dans une cabane qui disait pas un mot, occupée à piler du

grain.

Un plan fixe de 113 minutes !

J'ai chronométré, 113 minutes. Non, non, tu t'es endormi. Oui, je me suis

endormi. Et quand je me suis réveillé, rien n'avait changé.

Elle pilait toujours son grain. Mais la chute, tu oublies la chute.

La chute, son mari arrive et lui dit, qu'est-ce qu'il t'y a fait ? Elle dit, j

'ai pilé du grain.

Et hop, générique de fin. Mais non, mais c'est... C'est...

Tout était dit. Ah oui, ça c'est sûr. Tout était dit. Non, c'était l'essence

du cinéma. Oui, l'essence, oui. De l'ordinaire, pas du super.

Oh,

ça c'est très drôle.

Je reconnais bien la finesse de ton humour.

Tu peux récaner, tu peux récaner, mais la vérité, c'est que tu ne me mérites

pas. Oh, ça c'est certain.

Mais je mériterais par contre une médaille pour t'endurer depuis si

longtemps. Vous passez votre temps avec tes collègues à distribuer des

charrettes de légions d'honneur à des chanteurs has-been, à des présentateurs

météo, à des animatrices de téléachats. Vous ne pensez jamais aux femmes qui

vous supportent.

Mais comme si je te menais la vie dure, moi.

Mais tu me l'as courie, la vie.

Depuis quatre mois, tu me rebats les oreilles avec Washington, ton quiz-storm

et ses manœuvres pour avoir le poste. J'en entends parler vingt fois par jour.

Et la nuit ? La nuit, monsieur a des angoisses. Il manque de s'étouffer, il a

de la douleur insoutenable dans la cage thoracique, des palpitations, une

lourdeur dans le bras gauche, des égords d'estomac. Et puis alors le jour, tu as

des brûlures, des démangeaisons, des prurites et des spasmes.

J'ai toujours été fragile.

Non, oui, tu deviens aveugle.

Tu as peut-être un cancer.

Une tumeur au cerveau, une maladie rare, la grippe aviaire, la

fièvre Ebola, le SRAS.

Et puis alors tu as tout essayé.

Antispasmodique, antidépresseur, anxiolytique, diurétique, magnésium,

vitamine C, antioxydant, anticoagulant, tout, tout, tout, tout.

J'ai tout de même eu quatre fois le Covid.

Non, ça c'est ce que tu crois, parce que depuis le début de l'année, tu as fait

trois tests d'effort, deux coloscopies, un fond de l'œil, une IRM, un scanner,

un bilan allergologique complet.

Tu as été hospitalisé trois jours à ta demande, contre l'avis de ton médecin

traitant, dans un service de maladies infectieuses et tropicales, où ils n'ont

mais rien trouvé, rien, mais rien du tout.

Ils ont mal cherché. Oui, oui.

Non, ils ont surtout trouvé que tu étais complètement taré.

Tu sais comment elle t'avait surnommé, l'infirmière-chef ? Le Totoche de la

Douze. Le Totoche de la Douze. Eh oui, parfaitement, le Totoche de la Douze. Oh

là là, qu'est-ce qu'elles ont rigolé avec toi.

Et puis alors moi avec elle.

Je leur ai même demandé si elles pouvaient te garder un mois entier. Un

mois. Eh bien, elles ont fusé.

Ah, dès comme ça, on préfère vous les rendre, qu'elles m'ont répondu.

Le totoche de la 12.

Eh oui, mon gars.

Et tu sais ce qu'elles m'ont conseillé ? Non. Tu sais pas ? Non. Tu vois pas,

toi, le grand esprit, les nards, le très haut fonctionnaire ? Non, je vois pas,

non. Eh ben, elles m'ont conseillé de te mettre sur le bon coin.

Sur le bon coin ? Eh oui. Mais qu'est-ce que j'irais foutre sur le bon coin, moi

? Ah ben, il paraît que tout se vend, même les épaves.

Oui, j'ai l'air d'une épave.

Il y aurait toujours une désespérée pour te racheter. Ou un type pour les pièces

détachées.

Les pièces détachées, désespérées.

Elle est jolie, l'hôpital français.

Elle est jolie.

Mais les salopes, quand même, les salopes.

Des braves femmes. Des tueuses, oui. Non, la tête sur les épaules. Des

monstres. Pleines de bon sens.

Des Marie Bénard.

Des mères, des épouses. Des Simone Weber.

Les pieds sur terre.

Des Borgia.

Intelligents.

Mais semblables.

Des filles qui se tapent toute la journée des chiens de ton espèce et qui

rentraient chez elles en retrouvant encore un autre. Le leur.

Mais des damnés, des esclaves, des saintes. Des folles, oui.

Il y en avait une avec le teint rougeau, des jambes comme des battes de baseball.

Elle était persuadée que je travaillais comme agriculteur parce qu'elle pensait

que j'avais la Bruxellose.

En fait, je suis...

Je lui demandais.

Je lui demandais.

Je lui demandais.

Non, je lui disais que je travaillais à Bercy. Elle me demandait si c'était une

grande exploitation.

Eh ben, elle n'avait pas complètement tort.

Parce que tu es un exploitant.

Un grand exploiteur.

Dans vos bureaux, vous prenez les Français pour des vaches et vous essayez

de les traire par tous les moyens.

Alors, dis le contraire. Dis le contraire. On pourrait entendre un type

de la CGT, là.

Bon, il n'y a pas que des cons à se jeter. Non, mais enfin, il y en a

beaucoup quand même. Oui.

Et bien alors, continue comme ça et j'y adhère dès demain. Tu ne feras jamais

ça.

Ah, puis tu me fatigues. Je ne vois pas pourquoi je continue à parler avec toi.

Je préférerais être veuve.

La veuve joyeuse, pleine aux as.

Très joyeuse. Qui viendrait jouer la comédie des pleurs sur ma tombe.

La comédie ? Oui. Ta tombe ?

Ah non, non, là tu te moques de moi, là. Non, non, non, non, non, non.

Un cercueil en carton, ni flanc ni couronne, une bonne crémation, et puis

les cendres à peine tièdes balancées dans le square d'à côté, et qui

serviraient de litière à tous les clébards, puisque tu les aimes tant.

Et qu'on n'en parle plus.

Tu es la maligne, tu serais une femme brisée.

Moi, ah non, alors là tu te mets le doigt dans l'œil jusqu'au cou. Non, non,

Tadès Bock, elle, serait peut-être brisée.

Un temps.

Parce qu'elle se retrouvait d'un coup toute seule, sans personne pour la

sauter ni pour l'entretenir.

Mais pas moi.

Pas moi.

Mais je compte si peu pour toi.

Si tu comptes ? Oui.

Tu vois ces plantes vertes là dans le coin, tu la vois ? Oui.

Eh bien j'ai infiniment plus de tendresse et de respect pour elles que j

'en ai pour toi.

Tu préférais une plante verte ?

Elle ne m'a jamais engueulée pendant des heures, elle.

Elle ne me fait pas passer des soirées pathétiques. Elle ne m'agouille pas pour

aller à Washington.

Elle est bien là, elle ne veut pas bouger.

Elle ne me trompe avec personne.

Elle ne s'envoie pas en l'air dans un hôtel de Normandie.

Elle demande juste à être arrosée un petit peu de temps en temps. Et quand j

'oublie, elle ne se plaint même pas.

Elle me prend comme je suis. Une plomb verte.

Ça t'étonne ? Jamais j'aurais cru que... Que quoi ? Que tu préférais une plante

verte.

Un yucca en plus.

Absolument. Un jeune, beau et sympathique yucca, gorgé de sève et de

chlorophylle.

Bonne nuit.

Je te laisse le canapé. T'es gentil.

Euh, je voudrais... Tu voudrais quoi ? Je voudrais m'excuser, voilà.

T'excuser ? Oui, oui.

Ah, quand tu fais cette tête-là, j'ai l'impression qu'on est il y a 25 ans.

Au début, tout début.

Qu'est-ce qui te prend de piquer des crises comme ça ? Tous les soirs, en

plus. Tous les soirs ? Quatre fois cette semaine.

Quatre fois ?

Écoute, je ne sais pas. Ça doit être l'âge, comme tu dis,

ou le stress, le CAC 40 qui chute, la guerre en Ukraine.

Je ne sais pas. Les kilos que j'ai dû prendre l'été dernier.

Je ne sais pas.

Je suis nul.

Oui,

tu es nul.

Tu me fais du mal.

Je suis désolé.

Tu me traites de vieille peau. Je suis désolé, pardon.

C'est dégueulasse.

Pourtant, je t'aime.

Je pensais pas à un seul mot de ce que je disais.

Pas un seul mot ? Pas un seul.

Pas un.

Embrasse-moi.

Tu veux savoir ce qu'il me disait tout à l'heure, ton Casey Storm ? Ah non, non,

non, pas lui, laisse tomber.

Il me disait que... Il me disait que ça ne dépendait que de toi d'aller à

Washington. Comment ça ? Eh ben, du pire, préfère à lui.

Ton expérience, tes sens des contacts.

Non.

Si. Il t'a dit ça ? Il m'a dit ça.

Et alors, Washington, c'est OK, alors ? Washington, c'est OK ? Non.

Washington. Washington.

Qu'est

-ce

que j'irais foutre en Washington ?

Qu'est-ce qu'on irait foutre à Washington ? Ça... Ben oui, oui.

On n'est pas bien ici, tu crois pas ? On n'est pas heureux, là ? Moi, je t'ai

toujours dit, on était très bien ici.

T'as raison, les enfants ont encore besoin de nous. Mais absolument, ils

sont tellement fragiles.

Moi,

qui se trouve quelqu'un d'autre pour aller chez les ricains, un petit bouffé

d'ambition, prêt à tout sacrifier, moi, je reste.

Voilà. Ma femme et mes enfants avant tout, ma femme et mes enfants d'abord,

voilà.

Ta femme en premier ou tes enfants... Comment ? Je te taquine.

Mon amour.

Pardon, plus fort ? Mon amour. Pas plus fort ? Mon amour ! Mon amour.

Tu viens ?

Putain Washington quand même !

Sous-titrage MFP.