Original subtitles

Escúchame bien, Kraken. Tengo a su madre.

Entréganos el libro de las horas o ella explotará.

¡Unai, no lo hagas!

Soy la inspectora Mencía Madariaga.

Hemos encontrado ADN de tu madre en la escena.

¿Y si le dijera que mi madre lleva más de 40 años muerta?

Es un intercambio.

El libro por la niña.

La llamaremos Ítaca.

Ítaca Expósito.

Mirad.

¿Qué eres, una vagabunda?

Te voy a ayudar con la investigación.

Supongo que conoces esta librería.

El propietario ha aparecido muerto. Lo encontró la becaria.

- Sentimos mucho lo de su marido. - Gracias.

¿Nos conocemos?

Necesitamos a esa niña, necesitamos el dinero que nos va a hacer ganar.

Tiene que cumplir un castigo.

¿Que se ha escapado?

- ¡Lorea! - ¡Eh, eh, eh!

¡Lorea!

¡Lorea!

Solo te quedan cinco días.

¡Entra!

¡Entra!

¿Por qué me ha ayudado?

Ven conmigo.

Ha llegado el momento de presentarte a los ancianos.

¡Chist!

Unai.

No sabía que habías llegado.

Oye, no hemos podido rastrear el origen del enlace que te mandaron al móvil.

Han usado un número virtual y han borrado los metadatos.

Lo vamos a seguir intentando, pero la cosa no pinta bien.

¿Se sabe algo del paradero de la becaria?

Nada.

Y también he hablado con los profesores y los compañeros, y todos dicen lo mismo,

- que no sabían nada y que les extraña. - Ya.

La típica buena chica vitoriana de clase media.

Eso es.

Además, ella no pudo matar a Sarah Jordan en Madrid.

Ya,

pero los inocentes no huyen de la policía.

Está claro que quien mató a los dos libreros

pertenece al mundo de la bibliofilia.

Los conocía personalmente.

Es en el entorno profesional donde lo vamos a encontrar.

Hay cierto sadismo.

Hay algo muy personal en destrozarles el rostro,

pero...

...o no es fuerte físicamente, y ahí encaja Lorea,

o es cobarde y no quiso matar en un cuerpo a cuerpo.

Ni siquiera estar presente.

Un bibliófilo sádico y cobarde.

De puta madre.

Inspectora. Unai.

- ¿Podemos hablar? - Claro.

Venga por aquí.

¿Ha pasado algo?

Pues sí.

Es sobre esa chica que se les ha escapado, la becaria.

Estaba revisando unos papeles de mi marido y encontré su finiquito.

Entonces recordé que él dijo que no le iba a renovar el contrato.

¿Sabe si se lo comunicó a ella?

Y parece que no le sentó muy bien.

A día de hoy, esa chica también es una víctima.

- Resultó afectada por los gases. - ¿Ah, sí?

Pues ha huido del hospital.

Eh... Gracias.

Ya lo investiguemos nosotros.

Si necesita algo más, lo que sea, por favor, llámeme.

Muy amable.

¿Y eso a qué ha venido?

Hola, Unai.

Hola.

Necesito hablar contigo de algo importante.

Yo tampoco quiero volver a vivir el caos de los últimos años.

Y de verdad que quería dejarlo atrás. Por nosotros y, sobre todo, por Deba.

Pero no puedo obviar esa llamada diciéndome que hay una mujer

que es mi madre

y que está viva.

Y que, si no consigo ese libro, la van a matar.

Si hay una posibilidad de que eso sea cierto...

He aceptado ayudar a Esti en la investigación.

Di algo.

Entiendo que quieras saber la verdad y encontrar a tu madre.

Y entiendo la urgencia.

Pero yo me voy a mantener al margen por Deba y por mí.

Mi prioridad es la seguridad de nuestra hija.

Claro.

Por supuesto. La mía también.

Y no solo eso.

Lo mejor es que no vengas por aquí mientras dura la investigación.

Si es lo que quieres...

No, no es lo que yo quiera.

¿Tú recuerdas lo que pasó con nuestra hija?

No tengo que recordarlo.

Yo también lo tengo presente cada día.

Alba.

¿Tú entiendes que yo tengo que hacer esto?

Lo único que entiendo es que no voy a permitir

que mi hija vuelva a estar en peligro.

Eso es lo que no entiendo.

Entra.

¿Y los ancianos?

Son ellos.

Aquí es donde cuido de los centenarios.

Y aquí es donde tú te convertirás en una experta en bibliofilia.

Lo primero que debes aprender

es el curioso comportamiento de un bibliófilo.

Pasan su vida buscando el ejemplar único,

y ahí es donde entramos las egerias.

¿Las egerias?

Un círculo que te acogerá.

¿Un círculo?

¿Como una familia?

Cuénteme más.

Todavía tienes que pasar muchas noches aquí para eso.

De momento, te revelaré una de sus leyes.

Si eres una egeria,

niega que lo eres.

¿Por qué? ¿Es que son malas?

Todo tiene su propia sombra.

Y la luz más brillante

produce las sombras más intensas.

Mira, Unai.

Aquí hay más papeles.

A ver si encontramos algo.

A ver, alguna documentación de mamá tiene que haber por aquí, ¿no?

DNI, pasaporte...

Certificado de defunción...

Por cierto, abuelo,

¿tú sabes por qué en su lápida solo figura el primer apellido?

Es raro, ¿no?

Pues no lo sé.

No hablaba de sus cosas.

Y tu padre tampoco contaba nada.

Ya.

Mira a tu padre.

Qué buen mozo fue desde niño.

¿Y el jipi quién es?

Su amigo. Y también su jefe.

Alistair Jordan.

¿Jordan?

¿Sabes si su hija se llamaba Sarah Jordan?

Sí.

¿Y tú cómo lo sabes?

La mataron ayer en Madrid.

Para.

La becaria.

Dijo que no había ido a trabajar hasta la noche porque estaba enferma.

Mintió.

Con la cara de niña buena.

Me extrañaría que ella fuese la asesina.

Bueno, tiene el motivo, la oportunidad y el arma.

Dale para atrás, quiero ver al piloto.

Para.

Mira, esa moto tiene por lo menos diez años,

y la ropa que lleva es barata, pero esas zapatillas son caras.

- Por lo menos, 600 euros. - ¿Tú qué eres, un entendido en moda?

Vi un reportaje hace poco y me llamó la atención.

Me pareció ridículo que alguien pague ese precio por unas zapatillas,

- y no son las más caras. - El mundo se va a la mierda.

No creo que se las pueda permitir.

Quizás alguien les pagó para hacer el trabajo sucio.

Bueno, intentaré buscar al motorista, que nos llevará a Lorea.

Es tarde. ¿Nos vamos?

Sí.

¿Vas a casa a cenar?

No.

Alba prefiere que me mantenga alejado mientras dure la investigación.

¿Cómo se lo ha tomado?

Creo que piensa que...

...la niña y ella no son mi prioridad.

Ella sabe que las quieres.

Ella quiere una vida tranquila.

Lo único que parece que yo no le puedo dar.

Venga, vamos a tomar algo.

- No, quiero salir temprano para Madrid. - ¿A qué vas a Madrid?

El padre de la librera asesinada y el mío eran amigos.

Quiero hablar con él.

¿Su padre...

...y tu padre?

Demasiadas conexiones.

¡Expósito!

¿De dónde vienes?

De una fiesta,

seguro.

No hay más que verla.

Tiene pinta de no haber dormido.

Claro.

Como Cenicienta.

¿Se te convirtió la carroza en calabaza?

¿Hola?

¿Alistair Jordan?

No estoy.

Soy el hijo de Gael López de Ayala.

Me llamo Unai.

Mi abuelo le envía sus condolencias.

¡Qué sorpresa!

¿Eres tú?

¡Mírate!

Cuántos fantasmas.

Pasa, hijo.

Estaba consolándome con la mejor medicina.

¿Los libros?

La absenta.

Bebe conmigo.

Dejar a un bebedor solo es de muy mala educación.

Podré con la culpa, no se preocupe.

Siento mucho lo de su hija.

Y créame que odio hacerle esto,

pero tengo muchas preguntas y muy pocas personas a las que acudir.

Bueno, tú dirás.

¿Cómo puedo serte útil?

¿Qué sabe del Libro negro de las horas de Constanza de Navarra?

Nunca he oído hablar de ese ejemplar.

Yo, en su día,

fui un gran experto en coleccionismo.

De los mejores, ¿eh?

Indaga por ahí.

Ese libro podría estar relacionado con la muerte de su hija.

Jamás me habló de él.

Ha aparecido muerto en Vitoria un librero,

- y pensamos que... - Ya, ya.

Edmundo "el Conde".

¿Sabe si su hija lo conocía?

Nos conocemos todos, hijo.

Nos compramos y vendemos ejemplares.

A ver, ¿qué es lo que quieres saber?

Recibí una llamada exigiéndome encontrar y entregar el Libro negro de las horas

a cambio de no matar a Ítaca Expósito,

la mejor falsificadora de libros del mundo.

Supuestamente, mi madre.

Eso no es así.

Tu madre se llamaba Marta,

que en paz descanse.

Tu padre y ella se conocieron aquí mismo, en esta librería.

Yo nunca he oído hablar de ninguna Ítaca.

¿Y a mi madre, Marta,

la llegó usted a ver embarazada?

Supongo que sí.

¿Hace cuánto?

Estamos hablando de...

¿Cuántos años?

Lo siento, hijo.

Hoy no tengo cabeza para esto. Perdóname.

Una inspectora de Madrid me llamó

para informarme de la muerte de Sarah Jordan,

que resulta ser la hija del mejor amigo de mi padre.

En la escena del crimen encontraron sangre,

y ese ADN coincide con el mío.

Era de mi madre.

Así que o tú entregas un libro que no existe,

o alguien mata a una muerta.

- Buenas tardes, inspectora. - Buenas tardes.

¿Cómo quieres que te llame?

¿Inspector? ¿Unai? ¿López de Ayala?

Como quieras menos Kraken.

¿Por qué te llaman así?

Me lo pusieron en el instituto.

Supongo que porque crecí a estirones, brazos largos, hombros anchos...

No lo sé.

Algo me dice que es porque nada puede detenerte

cuando decides hacer algo.

Te he investigado,

y cualquiera que hubiera sufrido la mitad que tú estaría hundido.

Pero tú sigues en pie.

Me has investigado.

No sé si sentirme ofendido o halagado.

¿Qué haces en Madrid?

He venido al entierro de Sarah Jordan.

Muy bien, pues vamos juntos. Es importante saber quién va y quién no.

Y el mundo del coleccionismo es pequeño y endogámico.

Parece que el asesino que buscamos pertenece a ese pequeño grupo.

¿Te volvió a llamar el secuestrador?

La cuenta atrás sigue en marcha.

Tengo que encontrar ese libro.

Olvídate.

No es probable que tenga a tu madre.

No puede estar secuestrada y en la escena del crimen a la vez.

Ahora mismo lo importante es localizar a Calibán.

Es muy posible que esté en ese cementerio delante de nuestras narices.

Vamos.

Por favor.

Estáis grabando a los asistentes.

Tengo un equipo ahí dentro.

¿Los conoces?

Sí, están todos los libreros de la Cuesta de Moyano.

También los de la Liga Internacional de Libreros Anticuarios.

Y ahí, en primera fila, Juan de la Cuesta, el ilustre descendiente.

¿De quién?

Del primer impresor de Cervantes.

Tiene la imprenta de donde salió la primera edición del Quijote.

Los de Patrimonio siempre acudimos a él.

¿Es confidente de la policía?

Uno de los mejores.

Él sabe todo lo que se mueve en este negocio.

Y sí, le pagamos.

¿Y ese grupo de mujeres?

No las conozco.

No parecen simples asistentes.

Están vigilantes.

Como nosotros.

Serán amigas de Sarah.

Imagino que tenía una vida más allá de los libros.

Disculpe.

Quería presentarme. Soy Juan de la Cuesta.

He oído hablar mucho de usted, pero no tenía el placer de conocerle.

- Si me disculpa un segundo. - Tengo entendido que están investigando

el asesinato de Sarah Jordan y Edmundo "el Conde".

Sarah es...

Bueno, era.

Era muy buena amiga mía.

Quería dejarle una tarjeta mía por si le puedo servir.

Si me perdona un segundo, enseguida hablo con usted. Disculpe.

Mencía.

Quiero ver las imágenes de Goya y ese grupo de mujeres.

Sí, a mí también me gustaría.

¿Qué pasa?

Hemos tenido un problema técnico.

Otra vez.

¿Qué?

Que parece que no se grabó nada.

Estás de coña.

¿Quieres que te hable del presupuesto que tenemos?

Dígame.

Precisamente estaba pensando en usted.

Sí, llamé a mis contactos de París y de Milán,

y todos coinciden en que tiene usted un gusto exquisito.

Nada menos que El paraíso perdido de Milton.

Por supuesto,

haremos lo imposible por encontrarlo para usted, pero...

...va a ser difícil.

Y cuando digo difícil,

quiero decir muy caro.

Estupendo. Le mantendré informado.

¿Qué sacamos de estos huesos de oveja carbonizados?

El antiguo negro marfil.

Y con esta tierra de Siena,

mezclada con yema de huevo,

obtendremos un precioso ocre amarillo.

Por cierto,

un coleccionista quiere un ejemplar del siglo XVII de El paraíso perdido.

"Es mejor reinar en el infierno que servir en el cielo".

Lo has leído.

- Nunca dejas de asombrarme. - Tengo mucho tiempo libre.

Ya no.

¿Cómo?

¿Nos vamos de viaje a buscarlo?

El ejemplar no existe.

Se perdió su pista en París

durante los bombardeos de la Segunda Guerra Mundial.

¿Entonces?

Tú lo recrearás.

Y yo lo venderé como si fuera original.

Vamos, ¿a qué esperas?

- Disculpe la espera. - Tranquilo, tranquilo.

Trabajo con manuscritos del siglo XVII, tengo la paciencia muy entrenada.

- Bueno, encantado. Me llamo Unai. - Mucho gusto.

- Y muchas gracias por querer colaborar. - Faltaría más.

Lo que le ha pasado a la pobre Sarah es... No tengo palabras, la verdad.

Discúlpeme por tener que hacerle esta pregunta, pero...

¿qué opina de los asesinatos de Sarah y de Edmundo?

Bueno, es algo terrible.

Es terrible.

Somos libreros, no estamos acostumbrados a esas cosas.

- ¿Entiende? - Ya.

¿Conocía bien a las víctimas?

Sí, a Sarah sí. Bastante.

A Edmundo, superficialmente.

En este mundillo nos conocemos todos. Y un amigo te puede engañar, sin dudarlo.

Cualquier cosa con tal de conseguir un ejemplar único.

- ¿Cualquier cosa? - Sí.

Entonces, uno de ustedes podría ser el asesino.

Bueno...

No lo sé.

Ya ha visto lo que hay aquí. A mí no me encaja.

Ahora, usted es el experto.

Ya.

Si Sarah tuviese un ejemplar valioso,

¿se le ocurre algún lugar en el que lo podría haber escondido?

Los bibliófilos solemos tener nuestros escondrijos favoritos.

Es algo personal.

El caso es que Sarah...

Bueno, puede ser una tontería, ¿eh?

En las últimas semanas frecuentaba bastante el Instituto Cervantes.

¿Y cree que sería un buen sitio para esconder algo?

Valórelo usted.

Yo...

...tengo un rato libre.

Si tiene tiempo, se lo puedo enseñar ahora mismo.

- Veo que ya os habéis conocido. - Sí.

Íbamos a hacer una visita cultural.

Os acompaño.

Buenas tardes.

- ¡Hombre, Fabio! ¿Cómo estás? - Señor De la Cuesta, ¿qué tal?

Vengo a enseñarles la Caja de las Letras a estos amigos.

Bueno, les presento. Este es Fabio, el guardián de este tesoro.

- A la inspectora ya la conoces. - Buenas. Mencía.

Pues tú dirás.

Los amigos de don Juan de la Cuesta siempre son bien recibidos.

- Así que... - Gracias.

- Pase por aquí. - Adelante.

Bueno, pues esta es la Caja de las Letras.

Antes fue un banco.

Ahora se guarda el legado de escritores, directores de cine, científicos...

En fin, celebridades relacionadas con el mundo de la cultura.

Hay unas 1800 cajas, pero solo se usan 60.

Maravilloso lugar, ¿verdad?

¿Cree que Sarah Jordan pudo usar

una de estas cajas para guardar el Libro negro de las horas?

Bueno, esa idea me ronda la mente, sí.

Es posible, sí. Es posible. Yo la veía mucho por aquí.

No sé, parecía estar vigilando o custodiando algo de valor.

Pero hay más.

Edmundo viajaba con frecuencia a Madrid.

Se veía con Sarah a menudo.

Parecía que tenían algo entre manos.

¿Se refiere a una relación sentimental?

Bueno, eso se hablaba por ahí.

No, me refiero a que tenían un gran negocio.

Entre ellos.

- ¿Tienes pruebas de todo eso? - No.

No, no.

Perdón, un momentito.

¿Crees que podrías conseguir una orden de registro

para entrar aquí y mirar las cajas vacías?

No, no me la darían.

Ese libro no está relacionado con ningún delito.

Tenemos la grabación de Calibán.

Ya sabes que ningún juez la permitiría.

Me tengo que ir.

Llámame con cualquier novedad.

¿Le puedo ayudar en algo más?

¿Qué sabe de ese libro de las horas?

Bueno, eh...

Hay una leyenda que circula entre bibliófilos

que dice que el último propietario fue un tal Casto Olivier.

De Vitoria. Un empresario.

¿De Vitoria?

Acabó arruinado.

La colección se liquidó.

¿Y sabe quién la compró?

Un tal Pedro...

Pedro Bardel.

Se dice, pero son habladurías.

¿Sabe dónde puedo encontrar a ese tal Pedro Bardel?

Murió hace años ya.

Le puedo facilitar el último domicilio hasta su muerte.

No sé si le servirá de algo.

Me sirve de mucho.

Unai.

- Esti, perdona. Antes no lo podía coger. - ¿Qué tal el entierro?

Muy divertido, como todos los entierros. Eso no es lo que me preocupa.

¿Qué sabes de esa inspectora de Patrimonio?

¿Mencía?

Pues más o menos lo mismo que tú.

¿Por?

Creo que no me cuenta todo lo que sabe.

Bueno, como todos los polis.

Estoy convencido de que me miente.

Está encubriendo a alguien y yo la estorbo.

Pues estaremos más atentos.

Que no note tu desconfianza.

Ya, no se me había ocurrido.

¿Qué tal por ahí?

Bien, ya he dado con el chaval de la moto.

Se llama Ibai Etxebarria, tiene 24 años, vive en Vitoria

y no tiene antecedentes.

De familia trabajadora,

trabaja de aprendiz en un taller.

Y no tiene pinta de sicario ni de tener mucho dinero.

¿Alguna relación con el mundo de los libros?

Este no ha pasado de Dora la exploradora.

Y no me pega nada como novio de Lorea.

¿Y tú? ¿Cuándo vuelves?

No, aún no.

He conseguido la dirección de un tal Pedro Bardel, que murió,

pero que pudo ser el último propietario de la biblioteca

que incluía el Libro negro de las horas.

No sé, voy a pasarme por allí a ver si encuentro algo.

¿Y cómo vas entrar?

No sé, tal vez la puerta esté abierta. Mejor no preguntes.

- Bueno, ten cuidado. - ¡Chavales!

Me he cansado de la birra. Vamos a otro sitio, que pago yo.

¿Qué le pasa a este? Si está siempre sin un puto duro.

Oye, te dejo, que este se pira.

¿Qué te ha tocado, la lotería? ¿O qué cojones?

Algo mucho mejor, chaval. Dejad eso ahí, que se ha calentado.

Que me la suda. Venga, vamos. Venga, venga, venga.

Ítaca Expósito.

"A Ítaca Expósito, de tu amigo y maestro padre Lázaro".

Ellos no saben valorar lo divino.

¡Por eso lo hago!

¿Es pecado, Señor?

Tal vez.

Pero sé que tú me comprendes.

Si hago esto, es por un fin sagrado.

Yo soy culpable, pero ellos lo son más.

Solo hago justicia divina.

¿Vas a castigarme por eso?

Puede que merezca arder en la hoguera.

¡Pues que así sea! ¡Que así sea!

Esto no ha hecho más que empezar.

Esti.

Acabo de ver los pantallazos que me has enviado.

Oye, esto no lo habrás robado de la casa del librero, ¿no?

Mejor no preguntes.

Joder.

Es la primera vez que le pongo cara a Ítaca Expósito.

En cualquier caso, ese cabrón de Calibán lo ha conseguido.

Me tiene trabajando contra reloj para él.

Por cierto, he conseguido encontrar una pista de ese libro en los Olivier,

una familia de Vitoria.

Qué casualidad.

Localizaré a ese cura de la foto.

Pero dime, ¿cómo lo llevas?

No lo sé, Esti.

Ahora mismo no puedo ni pensar.

Venga, tío,

no te vas a poner fatalista ahora.

Que eso es lo que quiere el Calibán ese.

Estamos avanzando.

Sí.

Estamos tras la pista del amigo de Lorea y sabemos que Sarah Jordan

visitaba asiduamente el Instituto Cervantes.

Y yo voy a ir a buscar al cura de la foto, ¿OK?

Gracias, Esti.

¿Por qué?

Ya sabes por qué.

Cristo de la Veracruz, ¿cómo es posible semejante indolencia?

Que sea domingo no es una excusa para haraganear.

Buenos días, hermana.

Mire.

El paraíso perdido.

Aprobado.

Este ejemplar ya puede venderse.

Entonces puede hablarme de las egerias.

¿Las voy a conocer ya?

Voy a contarte quién era Egeria.

Una mujer hispana del siglo IV

noble y culta.

Viajó a Tierra Santa y escribió lo que se conoce

como la primera guía de viajes.

¿Y ya está?

Claro que no.

Has trabajado bien y te mereces una recompensa.

Este es su libro.

Para ti.

No lo quiero.

¿Cómo?

Que no lo quiero.

Esto es una señora del siglo IV,

y usted me habló de un círculo que me iba a acoger.

Me he esforzado mucho para conocer a esas egerias.

Casi no he dormido en dos meses.

Yo no quiero un libro.

Quiero una familia.

Todo a su tiempo, hija.

Todo a su tiempo.

Estuve en el colegio Veracruz, que, según la noticia que mandaste,

es el colegio donde estudiaba Ítaca.

- ¿Y? - Nada.

No queda ni una monja de la época.

¿Y los archivos?

La gran mayoría se perdieron en una reforma del edificio.

Las monjas debieron tirarlo al vertedero.

¿Error? No lo sé.

El caso es que ni rastro de Ítaca Expósito.

Joder.

Afortunadamente, sí reconocieron al cura de la foto.

Sigue vivo, pero hace años que colgó los hábitos.

¿Y sabemos por qué?

Ni idea, pero parece ser que es un hombre muy peculiar.

Pero está limpio. Tiene buena relación con la gente de la catedral,

por eso sigue viniendo a restaurar las vidrieras en el taller del sótano.

Entonces estará familiarizado con productos químicos.

Ya lo había pensado. Y además trabaja cerca de la librería Montecristo.

Bueno, y, lo más importante,

conocía a Ítaca Expósito cuando era una niña.

Y ya han llegado los resultados del audio de la llamada de Calibán.

Y parece ser

que el secuestrador hizo la llamada desde un lugar insonorizado

o con los muros muy gruesos.

Algo así como el sótano de una catedral.

¡Policía, abra la puerta!

Me han encontrado, Señor.

- Perdóname por lo que he hecho. - ¡Abra!

¡Abra la puerta!