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¡Vamos! ¡Vamos!

¡Vamos!

Gracias.

Juanca.

¿No te gusta?

Quizá a Ramón se le antoja hacer una
paella.

¿Has visto que dice antojar?

No es correcto.

Demasiado.

Ahora traeré la carne. Yo creo que te
gustará más.

¿Qué? ¿Cómo está?

Bien.

Está todo controlado. ¿Qué te ha dicho?
Ramón, ¿quieres ser nequito?

Vale. Si no me la pinta, venga. ¿Sabes
lo que es?

Es una sopa de guisantes o así, ¿no? Muy
bien. ¿Qué te ha dicho? Que no me ha

dicho nada, está ahí con sus cosas,
tranquila. ¿Vos? Mira, un poco más.

Que estuve mirando con Martín, patos
típicos de la ponia, salía este.

Sí, es muy típico.

Algo te habrá dicho, ¿no?

Que no me ha dicho nada porque está ahí
con sus cosas, está con la tablet y no

me hace caso, ya sabes. ¿Pero está bien?

Sí, está bien, tranquila. ¿La Sofía está
en su habitación?

Sí, estaba ahí tocando el saxofón. Y la
trompeta.

La trompeta, eso.

Ramón, estábamos comentando que igual
mañana te apetece hacer una paella.

¿Y si no te apetece, cocino yo?

Sí, puedo hacer un arrocito mañana, sí.

Ya sabéis que la paella es lo que más me
gusta de vuestro país.

Sobre todo si la hago yo.

Yo solo la he probado en dos ocasiones.
Las dos hechas por ti y las dos me

parecieron impresionantes.

Pero eso es por el truco infalible.

¿Verdad, cariño?

Es una cosa que la cuento mañana mejor.
Es para comerla, lo vais a entender.

Al otro día intenté hacer una tortilla
de patatas.

Un desastre.

Eso fue.

¿Cómo es posible que me fuera que hace
ocho años? Y he olvidado muchísimas

cosas. ¿Pero tú habías hecho alguna
tortilla de patatas cuando vivías en

España?

Bueno, ahora que lo dices, la verdad es
que no.

Entonces no es que se te haya olvidado.
Es que no sabes.

A mí que me da bien hacer las tortillas
de patatas, si queréis hago una también,

mañana. Venga, perfecto, si no te
encantaría, ¿no? Mañana paella y

tortilla de patatas, ya está.

La dieta mediterránea aterriza en la
poni, vamos.

Qué bien, y ahora que hemos decidido los
menús de mañana, ¿podemos por favor

concretar qué vamos a hacer esta noche
con los niños? Sí, sí, es que...

Perdona, Mónica, ¿eh?

Tenéis calor.

Es que a veces no sé si me paso con la
calefacción y para mí... Es el único

problema de Finlandia, que afuera hace
como mucho frío, pero en las casas el

calor es insoportable, ¿verdad? ¿El
único problema?

No, el único no.

Todo es calentismo.

Ya, eso ya lo hemos dado cuenta antes.

Pero los sueldos son más altos, así
que... Y la primavera. Aquí es horrible,

porque es que aquí llaman primavera a
las dos últimas semanas de invierno. Y

vale, sale el sol, la nieve se funde,
pero a medida que se va derritiendo, se

va embarrando con la mierda que no se
sintió antes de la nevada y es que eso

se huele fatal, tío. No fliparía. Bueno,
ya, ¿no?

¿Qué vamos a hacer esta noche?

Sí, venga, es que tenemos que hacer algo
con los niños, ¿no?

Sí, claro, sí.

Sí, ¿no? Sí, sí, sí.

Y después podríamos echarle una partida
con mi nuevo juego.

Bueno, pero hacemos algo antes con los
niños y luego ya vamos a la partida,

¿no? Después.

Es que lo van a traducir a varias
lenguas, así que...

Te lo enseño, te lo enseño.

No.

Venga, Ramón. Venga, va. Ramón, un
momentito, un momentito solo.

Es que me está yendo muy bien todo esto.
¿Sabes? Yo fui a Asia el año pasado. ¿A

Corea? Sí, me contó algo muy pascoreano.
Están como locos con mi juego, tío.

¿En qué consiste? ¿Qué es lo que hay que
hacer? Pues hay que conseguir ser faraón

y construir una pirámide.

Es divertido. Hola, Isis. Va, vaya. Es
muy divertido.

Cuando los niños duerman, jugamos una
partida. Bueno, ya lo vamos viendo. Y

antes de que duerman, ¿no vamos a hacer
nada más con ellos?

¿Sabéis qué sería precioso hacer con
ellos?

¿El qué?

Salir a ver la aurora boreal.

Eso está muy bien.

¿Sabemos a qué hora sale, por estar
atentos? Tenemos una alarma.

¿Cómo que tenéis una alarma?

Sí, es que en mi empresa hemos
desarrollado una aplicación. ¿Tú has

desarrollado? Sí.

Bueno, que te dice cuándo y dónde van a
salir las auroras.

Aquí la tiene todo el mundo en los
teléfonos.

Sí, Martín tiene que verla.

Es pura magia. Claro, muy bien.

A la carne le quedan nada, un par de
minutos.

¿Queréis picar un poco de queso antes?

No. Yo sí. Yo voy a seguir con la sopa
de guisantes, que me ha gustado.

Está muy rica.

¿Seguro? ¿Que no quieres?

No, no tengo hambre.

Vale.

¿Y Nurea?

Perdona que te corrija, pero la aurora
boreal no es magia, ¿eh?

Exacto. Es el choque de las partículas
eléctricas del viento solar y los campos

magnéticos de la Tierra.

Muy bien.

Es que desde que decidimos venir, él y
Martín no han parado de informarse sobre

Finlandia. Estaban muy ilusionados con
este viaje.

Mucho.

Voy a ver cómo está la carne.

De hecho, cuando esas partículas chocan,
generan un efecto mágico.

Atención al matiz, porque se trata de
algo muy distinto. La magia como tal no

existe, claro.

Por supuesto que existen. No existen.

Denominamos magia a lo que genera un
efecto mágico. Qué curioso porque el

otro día estaba pensando en esto cuando
vino... ¿Te acuerdas que te lo conté?

Que vino un padre a hacer un espectáculo
de magia al colegio y los chavales pues

estaban ahí gritando todo el rato
¡Trampa!

¡Que se ve la trampa! ¡Eso es trampa!
¡Tramposo!

¿Lo hacía muy mal o qué?

No, a ver, el hombre pues era un mero
aficionado pero es que le ponía tanta

ilusión y los chavales estaban ahí que
no paraban de liarla y... ¿Ilusión?

¿Qué significa liarla?

Montar un pollo.

¿Armar a la gorda?

¿Sería eso? No se usa mucho, pero sí.

Sí, eso. El caso es que los chavales no
paraban de chillar. ¡Truco, que se le ve

el truco!

¡Mira, eso tiene truco!

Un poco feo, ¿no?

No entiendo.

Pues cuando alguien dice, se le ve el
truco, es que está haciendo un... Sí,

entiendo perfectamente el significado de
la frase.

Lo que no entiendo es el problema que
planteas.

No te entiendo yo a ti ahora.

Pues... No, de trabajo, no lo cojo.

A lo que voy, ¿qué problema hay en que
los niños tengan la inquietud de

descubrir la estratagema del juego?

Estaban boicoteando el espectáculo.
Bueno, los profesores tuvimos que echar

una buena bronca, ¿eh? ¿Pero por qué?

¿Cómo que por qué? Hombre, porque no
dejaban que los demás niños disfrutaran

de la magia. Claro. ¿Te suena de algo?
Yo conozco un mago aficionado y él me

dijo... Estoy hablando de Pirca, ¿te
acuerdas?

Pirca. Es un personaje.

Pero él me dijo... Que os prefieran
hablar de juego de manos. La palabra

magia no les complace. ¿Y por qué no les
complace?

Pues la magia no tiene explicación. Los
juegos de manos sí. Tienen truco y la

gracia está en descubrirlo.

Espera, juega.

Esto está casi ya, ¿eh?

Atención a cómo define la palabra magia
vuestro diccionario, ¿eh?

Vamos a ver.

Magia, magia, magia.

Magia. Arte o ciencia oculta con que se
pretende producir valiéndose de ciertos

actos o palabras o con la intervención
de seres imaginables resultados

contrarios a las leyes naturales.

Lo que hacen los jugadores de manos es
otra cosa completamente.

Olavi, es mucho más simple. La magia es
jugar con la ilusión de que algo

aparentemente imposible pueda ser
posible. Eso es, es meterse un poco en

el juego, dejarse llevar, que eso no lo
pone aquí en el diccionario. Y es algo

muy bonito, además.

Sí. Sobre todo para los cribs.

Pues me sorprende mucho este
razonamiento.

Y me sorprende más que los chicos sean
castigados por intentar descubrir cómo

funciona un truco. Y perdona que lo
diga, pero me parece muy rara esta

actitud por parte de la comunidad
educativa. ¿A que te parece rara? Sí.

O sea, yo creo que se puede intentar
descubrir un truco sin molestar al pobre

padre que les está haciendo ahí el
espectáculo, ¿no?

Es que no molestaban, seguían su
instinto de aprender.

¿Estabas tú allí, Olavi? No estabas,
estaba yo y no paraban de liarla y de

estar ahí armándola. Los tríos no pueden
hacer lo que les dé la gana. Claro.

Vale, pero hay que potenciar sus ganas
de aprender, no limitarlas.

Sí, claro, está por acuerdo.

¿Qué es lo que hiciste vosotros en el
colegio, Ramón?

Limitarlas.

Vale, Olavi, ya. Tú también, chaval.

Vamos.

Yo no quiero.

¿En serio?

Sí.

Igual ahora tienes el estómago cerrado,
pero... No te me va a abrir.

No, no le pongas.

Bueno, pues si luego te apetece, me
dices.

Qué pinta tiene, ¿eh?

Sí, sí, sí.

¿Es más?

No, oye, o la vi.

Perdona, es que he estado dándole
vueltas a lo de antes y estoy ahí con un

tema. Pero yo creo que en las escuelas
también tienen que enseñar a los niños a

ser buenas personas.

Es decir...

La empatía, ¿no? No sé si es que en las
escuelas finlandesas se trabaja la

empatía, no lo sé.

Sí, la escuela finlandesa trabaja la
empatía y la interrelación desde hace

100 años.

Ah, pues no se nota.

Por cierto, en el otro.

Patia, de pathos en griego, sufrimiento.

Comprender el sufrimiento del otro. Esto
sería la definición exacta. Ya lo sabía.

Es que se te olvida a veces que soy
profesor de lengua, Olavi.

Si es lo que estaba diciendo yo de
alguna manera, ¿no?

Ponerse en lugar del otro.

O sea, que los niños sepan que no tienen
que gritar si un hombre les está

haciendo un espectáculo.

Sí, es que eso también es muy vuestro.

¿El qué?

El gritar. Hola, Bi.

No, pero los españoles gritan por todo.

No, todo el mundo.

No, hablo de tendencias generales.

Mira, hola, Bi, yo podría estar gritando
muchísimo esta noche.

Motivos no me faltan, pero no lo estoy
haciendo. No, pero Mónica, no te lo

tomes como algo personal.

Mira, voy a preguntar a mis amigos. Es
que tengo mucha curiosidad.

¿Qué vas a preguntarles? ¿Que si
gritamos?

No, no, no. Eso lo tengo claro.

Lo de la magia. Es que estoy muy
desconcertado.

No, de verdad, cariño. Yo quiero saber
si es algo mío o se trata de un tema de

país. Me gustaría saber si aquí, cuando
la gente ve un espectáculo de magia, lo

hace como un acto de evasión sin más o
si intentan averiguar el truco.

Es que me gusta mucho esta palabra.

Averiguar. Sí, preciosa.

Yo sospecho que la diferencia entre
vuestra idea de la magia y la mía puede

ser un tema de idiosincrasia o de país.

Es que no sé a qué te refieres, Olaví.

Ah, pues lo que quiero decir es... Hay
genética de país, ¿no?

Y vosotros nos habéis criado en un país
donde la trampa y la mentira son la base

de la sociedad.

Hombre, Olaví, vas un poco fuerte ya,
¿eh? Pues no os lo teméis como nada

personal, de verdad. A mí me dice cosas
de estas todos los días.

Hija. Pues qué agradable. No, porque a
él le encanta buscar las diferencias

culturales. Tendrías que escuchar cómo
habla de los suecos. No, no empiezo. Y

ya ves cómo habla el castellano. Es que
no ha parado hasta conseguir la

perfección.

Pero, a ver, de verdad, no me invento
nada así. Digo que en vuestro país ser

un mentiroso puede incluso ser un acto
heroico más que un problema.

¿Perdona? No, no puedes discrepar. Eso
es así.

Mira a Ramón, por ejemplo.

¿Yo? Sí, tú.

¿Qué pasa con Ramón?

¿Yo qué?

Cuando llegaste y saliste del
aeropuerto, ¿qué es lo primero que

dijiste?

¿Que estaba feliz de venir a Finlandia a
pasar la Navidad con vosotros?

No. Antes dijo otra cosa.

¿Qué dijiste?

Yo qué sé, pues que hacía mucho frío
aquí.

No, eso fue después.

Pues mira, chicos, no sé lo que dije.

¿No? No.

¿Seguro? ¿Qué le está diciendo que no?

Celebró como si le hubiera tocado la
lotería.

que en el aeropuerto le habían devuelto
mal el cambio.

Vale, sí, ya me acuerdo.

Pero es que te voy a decir una cosa. No,
te voy a decir dos cosas.

La primera, el que nos atendió era una
persona muy antipática. Horrible. Muy

desagradable. Igual le hicieron caerse
al país, no lo sé.

Y la segunda, por una Coca-Cola me
cobraron 10 euros. O sea, 10 putos

euros.

¿Ves? Ya está gritando, ¿eh? ¿Va a
gritar? No, no, no, pero ha subido el

tono un poco. ¿Pero qué es solo gritar,
Olavi?

A ver, es verdad que una coca con la 10
euros es una barbaridad. Eso sí, eso sí.

Mira, Ramón es la persona más honrada
que conozco, la que más.

Está mal que yo lo diga, pero es así,
¿eh? Yo puedo decir muchas cosas, pero

soy un tío honrado. No, no, por supuesto
que sí. Y si eso le llega a pasar en el

barrio, es el primero en decírselo al
dependiente, pero sin dudar. Bueno, que

me pasó la otra semana.

No, no lo juzgas. No, sí que le juzgas.
Nos juzgas todo el tiempo. Que no, que

no os quiero molestar, que no os quiero
criticar. Sí lo que digo es que hay

diferencias culturales. No es vuestra
culpa.

En Finlandia nadie se queda con un
cambio incorrecto. Y sobre todo si lo

hiciera, no lo contaría. Le daría mucha
vergüenza.

Mentirosos hay en todas partes.

En algunos países hay más que en otros.
Y dale.

Pero no sé por qué se enfadan. Lo que ha
pasado hoy, por ejemplo, responde

perfectamente a este patrón.

Habéis educado a vuestro hijo en una
mentira. No es una mentira. Claro que lo

es. Y volviendo al aeropuerto... Olavi,
vamos a dejar el tema del aeropuerto,

por favor, ¿eh?

No, no, no.

Vamos a escucharle, que es que apenas ha
hablado esta noche.

Venga, dime, Olavi.

El comentario que hiciste, ¿eh? ¿Qué? Tu
hijo estaba delante.

Él ha visto como su padre presumía de
haber engañado a alguien.

Para él esto ha significado un triunfo.
Y mentir...

Para él, según el contexto, puede llegar
a ser algo positivo o incluso aceptable.

Vale, venga, sí.

Igual no ha sido ese mi mejor momento
como padre, ¿eh? Lo admito, en torno a

la culpa.

Pero te digo una cosa.

No veo tan negativo que un niño aprenda
a mentir.

¿No? No.

¿Pero qué dices ahora?

Escucha un momento. Cuando en el colegio
pillo a un niño que hace una trastada,

lo primero que hago es que lo llamo a la
trastada.

Que ha hecho algo malo.

No hablaba tan perfecto el español, ¿eh?

Ya sabes lo que es, ¿no? Bueno, pues lo
primero, cuando le pillo, lo primero que

hago es preguntarle lo que han hecho.
Aunque yo lo sé, porque lo he visto.

La mayoría, bueno, lo admite. Pero luego
hay algunos que no, que empiezan a

decir, oye, yo no he hecho nada, yo no
he hecho nada, yo no he hecho nada, que

te he visto.

¿Sabes? Por eso te estoy pillando.

Entonces, les empiezo a hacer ahí unas
preguntillas, le busco las cosquillas,

¿sabes? Le empiezo ahí a hurgar.

Y te digo una cosa, ahora bien, los que
mejor mienten son los más listos.

Fíjate. A ver, entonces...

Entiendo bien si digo que lo que dices
es mentir requiere más capacidad

intelectual que decir la verdad.

Sí, dilo como quieras, sí, sí, pero es
eso.

Vale, ok. Yo estoy de acuerdo.

¿Ves?

¿Cómo? A ver, quien miente tiene que
saber cuál es la verdad y luego

inventarse una realidad alternativa y
ser creíble cuando la cuenta.

Y estamos hablando de niños que sabemos
que han hecho algo mal.

Imagina la cantidad de niños...

que la lían y no nos enteramos por su
capacidad de mentir bien. Es decir, se

salvan del castigo porque saben mentir.
¿Qué quieres que te diga, Olave? Para mí

esos son los más listos.

Es que eso es otro asunto muy vuestro.

Otro asunto, ¿no? Si aquí hay asuntos
sin parar. Venga. El castigo como único

método para resolver conflictos. Sí,
nosotros solo hacemos bien la paella. No

he dicho eso.

A ver, Mónica, coger distancia y poner
sobre la mesa aspectos contradictorios

de nuestra sociedad tampoco me parece
motivo para ponerse a la defensiva.

¿De la nuestra o de la vuestra?

Ya me has entendido.

¿Tú sigues siendo mi hermana?

¿Qué fue de aquella Choni que discutía
gritos con todos sus novios?

¿Qué significa Choni?

Nada. Que tenía mucho carácter. La que
se tiraba horas jugando en los

recreativos, siempre en la misma
máquina, ¿eh? Porque la tenía trucada,

para no tener que echar monedas.

He cambiado.

Y es cierto que estar aquí ha hecho que
modifique ciertos comportamientos o

pensamientos, porque es que es normal.

Se llama evolución.

Y a veces para evolucionar hace falta
salir un poquito de casa.

Me voy a ver a Martín.

Porque como me quede aquí...

¿Queréis

más?

No.

No, no, ya lo voy.

¿Cómo que qué? ¿Estás ahí...? ¿Eh?

Es que a mí me gusta mucho argumentar,
discutir... No, no, si ya se nota.

¿Sí?

¿Veremos a alguien?

La leña.

¿Te he hecho la mano con algo?

No, no hace falta, gracias.

¿Cuándo lo vas a decir?

Pues no lo sé.

Pues la vez de alivio aún.

Bueno, pues lo dejamos para otro día, ¿o
qué? No, no, tiene que ser hoy.

¿Estás segura?

Sí.

Mónica no se huele nada, ¿eh?

O la vez menos.

Pues cuando se entere se va a poner,
porque mira cómo está, está fino.

No sé, se tensa mucho con vosotros, no
sé qué le pasa. ¿Con vosotros? ¿Pero le

has hecho algo?

Sí, siempre supe que... No me pongas más
nerviosa, por favor.

Pobrecillo. Está destrozado.

¿Qué te ha dicho?

No, no he hablado con él. No he podido.

Le he visto por la rendija en la puerta.

Entonces, Mónica, ¿cómo sabes que está
destrozado?

Porque yo conozco a mi hijo.

Nuria, tenemos que encontrar una
solución a lo que ha pasado hoy.

Nuria, ¿puedes mover el coche, porfa?

Sí, voy.

Ahora vuelvo.

¿De qué hablas?

De nada.

Pero pues no te alejas.

¿Alejo yo de qué?

Pero, ¿no te he dicho nada?

Que no, que estaba aquí echando un cable
a tu hermana, para recoger y eso.

Ya está.

Oye, voy un segundo al baño, ¿vale?

Vale. Ahora vengo.

Hola, Iben.

¿Qué pasa?

Te he dicho que vengas.

¿Qué? ¿Qué?

Ajá. Que a ver si empiezas a usar la
empatía que te enseñaron en la puta

escuela finlandesa.

¿Pero qué he hecho yo?

No he dicho ninguna mentira. ¿Los
españoles son así?

Mira, no sé cómo somos los españoles,
pero me tienes hasta el puño yo.

¿Esto lo entiendes? Lo tienes que buscar
en la red también. Está bien, está bien.

Pues ya está.

Y ahora no sé si decirle a Gunther que
no venga esta noche.

Mejor que no.

Si ahora viene un tipo disfrazado de
Paponel, todavía lo vamos a complicar

más. Ya está, más barato. Y tú ni una
más, te lo pido por favor.

¿Quieres que yo mueva el coche?

No, yo la hago yo.

Dime una cosa, Ramón.

Cuando hablaste con Martín, ¿con qué
idea se quedó?

Pues le he dicho que yo no sabía de lo
que le hablaba a Sofía.

Muy bien. Que yo nunca le he comprado
ningún regalo.

Perfecto. Y que esta noche
comprobaríamos a ver qué es lo que pasa.

Te quiero, Ramón. Sí. Te quiero. Yo
también te quiero a ti, pero es que no

solo le ha dicho que papá no existe.

¿Cómo? Pues que le ha dado datos.

¿Qué datos?

Datos, cifras.

Le ha dicho el número de niños que viven
en este planeta.

Pero ya sabe. Sí, que sí lo sabe.

El tiempo que tardaría Papá Noel en ir a
cada una de esas casas. Es

científicamente posible que no le daría
tiempo en una noche. Bueno, ya sabes

cómo va a hablar tu sobrina. Y que el
que iba a venir esta noche con los

regalos no iba a ser Papá Noel.

Iba a ser su vecino Gunter disfrazado de
Papá Noel. No te puedo creer. Esto no lo

sabemos, ¿eh?

Hay que hacerlo.

Tiene que arreglarlo ellos.

No le veo así como por la labor, ¿sabes?

Precisamente... Oye, ¿me dejas un
segundo?

Y encima humillándonos todo el tiempo.

Y hablándonos como si fueran mejores que
nosotros.

Tú has visto cómo miraban a Martín, ¿no?

Bueno, a ver, Martín, las cosas como
son, esta noche se ha pasado tres

puentes. Pobrecillo, esa niña le ha
destrozado la infancia.

Mujer, tanto destrozar... Que sí, Ramón,
que sí, destrozado. Vale, sí está

destrozado, sí. Vamos, que parece que te
pones de su lado, sí. ¿Quién se pone

aquí? Esa niña es igual que el padre.

Te sonríe y te la clava.

¿Cómo habla esa niña?

No calla. Está como cosa, ¿no? Uf, sí.

Mira que he visto niños en el colegio,
pero como tu sobrina lo he visto una

cosa igual. Desde que tienes seis meses
llevan diciendo que tiene altas

capacidades. Y ¿sabes lo que tiene?

Memoria. Y muy mala hostia.

Igual altas capacidades también tiene. O
sea,

niña rara y ya está.

Yo la quiero muchísimo, pero es rara.

Tengo hambre.

Y es que eso no me gusta.

Oye, pues la maleta está ahí.

Los sobres estos de jamón los saco, ¿o
qué?

Ya, pero ese regalo lo lavi.

Es que esa es otra.

Es que hasta le traemos regalos a él,
¿eh?

Un cuarto de jamón de bellota, no me
jodas. Es que de buenos somos tontos.

Y que no se han preparado de cena ellos,
¿eh?

Sopa de guisantes.

Está bastante buena, ¿eh?

Ramón, sopa de guisantes en noche buena.

Por favor.

Eso ha sido idea de mi hermana, que es
una cutre.

A mí no te voy a decir que no.

Tu hermana o el dinero tiene un tema.

Eso que tiene que ganar una pasta,
porque... No tengo ni idea de lo que

gana, no me lo ha dicho.

Pues tiene que ganar un pastón porque
fíjate esta casa, las calidades que

tiene y todas las cosas.

Oye, ¿y tanto les costaba poner un
árbol? Un puñetero árbol con una

lucecita. Pero si tienen la casa llena
de lámparas. Y ni una sola luz de

energía tienen. Ni una. Nada, nada,
nada.

Hola.

¿Todo bien?

Sí. Sí, muy bien.

¿De qué hablabais?

De nada. Nada.

De algo estarías hablando, es que se os
oía un poco.

Ah, ¿se oye aquí lo que...? Sí.

Bueno, sí, estábamos hablando de la
paella de mañana.

¿Ah, sí? Sí, de que si la queremos de
carne, la queremos de pescado... Es que

les salen súper bien las dos.

Sí, ya sabes, yo controlo.

Me rapto.

¿De verdad?

Sí, claro.

¿Me lo juráis?

¿Cómo que si te lo juramos?

Te lo juramos por lo que haga falta.

¿Por tu hijo?

Olavi, frena.

Frena. Sí, claro.

Te lo juro por mi hijo.

¿Qué aplaudes ahora?

No, es que yo estaba seguro de que
estarías ahí hablando de nosotros.

No, hombre, no.

No, hombre, no. Es que me he fijado que
allí lo hacéis mucho.

Ya estamos con ahí otra vez. Es que...
No, cuando una persona es que va, los

otros se quedan ahí hablando sobre esa
persona y yo pensaba que habías

aprovechado para hablar sobre nosotros.

No tenemos otra cosa que hacer.

Ahora también nos está llamando crítico.

No, no, no.

No he puntualizado hablar mal.

Solamente he dicho hablar.

En España, en una cena, cuando alguien
se va, los otros se quedan hablando

sobre esa persona.

Son diferencias culturales, ya está,
nada más.

Nuria. No, Mónica.

¿Puedes venir un momentito, por favor?

Eso no hace falta. No, no, no.

Oye, Nuri, mira, es que a mí me parece
que la vida está pasando.

¿Qué pasa? Porque nosotros tenemos mucha
paciencia. Pero es que ahora nos está

acusando falsamente de algo.

No era una acusación. Era una
observación de las diferencias

culturales. Mira, justo me acaba de
contestar un amigo, Mark. Y él me dice

que cuando él mira magia necesita saber
el truco. Ya está.

Son diferencias culturales. Punto. Es
que aquí sois muy listos, muy honestos.

Y nosotros somos mentirosos, gritones,
criticones. Y además no tenemos ningún

interés en aprender.

Eso nos ha quedado clarísimo.

Pero ¿podemos por favor pactar qué vamos
a hacer esta noche con los niños?

Porque yo he venido hasta aquí.

Para que mi hijo pueda ver a Papá Noel.
Y todo se ha ido a la mierda.

¿Nos podemos calmar un poco?

Sí, porfa.

Nos sentamos y hablamos tranquilamente,
por favor.

Tú guarda el móvil.

Y déjate de diferencias culturales ya.

A ver.

He estado pensando y se me ha ocurrido
una idea.

¿Por qué no lleváis mañana a Martín al
parque temático?

Ahí hay un Papá Noel y los niños ven en
la casa, en los renos.

Es verdad que las entradas valen una
pasta. No, no,

no. Porque no me escuchas. Es que Martín
pensaba que esta noche papá Noel vendría

a vuestra casa y le traía un montón de
regalos.

Él ha viajado hasta aquí con esa
ilusión. Ilusión que por otra parte

también era la nuestra, ¿verdad?

Yo pensaba que la ilusión era vernos a
nosotros.

No.

También, también, Olavi. No, no. No nos
enfademos, por favor.

Claro que queríamos venir a veros a
vosotros.

Pero es verdad que el chiquillo se había
hecho muchas ilusiones con esto de papá.

Claro, y Sofía lo ha mandado toda la
mierda diciendo que papá Noel solo es

padre. Sofía solo ha dicho la verdad.

Bueno, pues lo que tenéis que hacer es
hablar con ella.

Porque si lo ha descubierto antes, pues
mira, perfecto. Ella no lo ha

descubierto. Ah, bueno, pues peor me lo
pones. Si se lo han contado, no tiene

que hacer lo mismo con el resto. Que
Sofía no lo ha descubierto ni se lo han

dicho.

Sencillamente nunca le hemos contado esa
mentira.

¿Cómo?

Sí.

Cuando Nuria estaba embarazada decidimos
que nunca le haríamos creer que Papá

Noel era un personaje real.

Entonces, una cosa, perdona un momento,
¿eh?

Cuando Sofía tenía, por ejemplo, no sé,
tres años y os cruzabais con un Papá

Noel, ¿qué le decíais? Pues nada, le
decíamos que era un hombre disfrazado

interpretando a un personaje, como
cuando la llevamos al teatro.

Sí, que es un juego que los padres hacen
con sus niños, pero que a nosotros no

nos gusta, no nos gusta engañarle.

Pero a ti tus padres no... Mónica, por
favor. No, está bien, tranquila,

tranquila. Sí.

Cuando mis padres murieron en el
accidente, yo era muy pequeño. Y a mis

abuelos, los que me criaron, no les
gustaba nada celebrar la Navidad.

Pero no tiene que ver con eso.

Seguro la vi.

Porque yo entendería perfectamente que
con todo lo que habéis pasado, en

vuestra casa no se quisiera celebrar la
Navidad.

¿Pero hace falta que tu hija cargue con
las consecuencias? Es que no tiene nada

que ver con eso, Mónica.

Es una cuestión de cuáles son nuestros
principios y de cómo la queremos educar.

O sea, estamos trabajando con ella a
largo plazo.

¿Pero qué hay de malo en hacerles creer
que un ser mágico les trae regalos? Pero

no es un ser mágico. Es un ser con una
moralidad superior, omnipresente, que

los vigila y les trae regalos
materiales, según cómo ha sido su

comportamiento. Haces lo que quiero,
tienes regalos. No lo haces, te castigo.

Es clasista, es materialista y, sobre
todo, chantajista.

Sí, bueno, nos estamos liando aquí con
un montón de tesis.

Bueno, Ramón, a lo mejor sí que hay que
hacer un poquito de tesis, porque si no

la sociedad nunca va a cambiar. ¿Por qué
tenemos que cambiar la sociedad?

Mónica, por favor.

O sea, no vamos a seguir haciendo cosas
que hace 30 años nos parecían normales y

ahora sería un disparate hacerlas.

Que a lo mejor de aquí 20 años nos
parece ridículo que los críos crearan en

Papá Noel.

Pero es que estamos hablando de este
tema como si fuera lo de tirar una cabra

por un campanario.

Eso lo hacéis en España.

No, no lo hacemos.

Se hace, pero es vacía.

Apenas. ¿Lo ves?

Para evolucionar hay que reflexionar. Si
no, estaríamos aún encendiendo el fuego

con dos piedras o tirando cabras por la
ventana.

Perfecto. Pues reflexiono.

Ya está.

He reflexionado y he llegado a la
conclusión de que me gusta la Navidad y

me encanta Papá Noel. Ese reflexión no
es muy profunda. ¿Ah, que me estás

llamando tonta?

No te he amado tonta. No te está
llamando tonta, Mónica, va. Oye, no nos

pongamos nerviosos.

Tengo una idea que yo creo que es
imbatible.

¿Y si hacemos un mix-mix?

¿Un win-win?

No, un mix-mix.

¿Vosotros le compráis algún regalo a
Sofía, supongo?

Sí, alguna cosita.

Pero intentamos que sea algo más
especial, no típico juguete. No como los

que le regalamos nosotros.

Ay, Mónica, no he dicho eso. Mónica, va,
estoy intentando encontrar una solución.

Bueno, ¿cómo lo organizáis?

Es un día bastante normal.

Sí, algún año viene Gunter disfrazado de
Papá Noel y juega un poco con Sofía y le

da los regalos. Pero vamos, Sofía sabe
que es Gunter. Pero la mayoría de veces

le damos los regalos nosotros.

¿No es más bonito que ella sepa que sus
padres le hacen regalos porque la

quieren y ya está?

Pues no.

Pues yo opino que sí.

Hola, y por cierto...

¿Tú le has comprado algo este año,
Sofía?

No, no, este año no. Es que el otro día
estaba pensando en comprar unas frutas

escarchadas, pues se me olvidó.

Le puedo dibujar una ilustración.

Ah. Sí, ¿no? Sí. ¿Es verdad que lo que
le regaláis a vuestra hija en Navidad es

un dibujito?

Bueno, la alternativa son frutas
escarchadas.

Y le encantan las ilustraciones de su
padre.

¿Y las frutas escarchadas?

Que no tienen regalos. Eso no son
regalos. Que le regalan a la niña las

frutas que nosotros le quitamos al
roscón.

Bueno, a ver, eso no es ningún problema
porque nosotros tenemos regalos de sobra

para los dos. Hombre, por supuesto que
sí. Para ella tenemos el cofre de

maquillaje Glamour Chic. Un montón de
cosas más. Una bolsa enorme de chuches y

tres o cuatro paquetitos de relleno.

¿Y ahora qué pasa?

Nada. No, sí, sí, sí, sí. Sí que pasa,
que te conozco.

Que no, que no pasa nada, que le gustará
mucho.

¿Pero?

Es tu hermana, se lo puedes decir.

No, no, no. No hace falta.

Te parece sexista.

Te dije que no lo compraras.

El cofre de maquillaje Glamour Chic son
barritas de colores.

Adecuadas para niños y para niñas. De
hecho, que sale en la caja. ¿Una niña?

Un niño.

¿Y sabes a mí lo que me parece sexista?
Que pienses que el maquillaje es cosa de

chicas. Es que también es para varones.

Mira a mi amigo Juanjo, que se pinta la
raya del ojo. Vale, que también tiene un

poquito de sombra de ojos, pero oye, que
si no la quieres, se la quitas.

Mónica, el maquillaje.

Sí. Para una niña.

Y que me parece muy bien que tu amigo
Juanjo se pinte la raya del ojo, pero ¿a

qué no se lo regalas a tu hijo?

Es que es como si me dices que le has
traído, yo que sé, un disfraz de

princesa.

¿Le has traído un disfraz de princesa?

No. Mónica.

¿Qué no?

Bueno, sí.

Bueno, sí, pero que tú lo miras y no te
parece.

De hecho, es azul, además.

¿Es azul?

Azul eléctrico.

Nuria, pero si nos encantaba
maquillarnos y vestirnos de princesas

cuando éramos pequeñas.

Era nuestro juego favorito.

Claro, es verdad.

Que tú has evolucionado y yo no.

Me he pasado dos semanas enteras
cuidando a mamá. Cada día.

Vendiendo lotería. Y tú sabes
perfectamente el trabajo que tengo en la

administración los días antes de
Navidad. Aún así, yo he sacado tiempo

para comprar regalos para todos. Incluso
para Olavi.

¿Y total para qué?

Para nada.

Pero de verdad es tan grave que lo sepa,
Mónica. Claro.

Claro que es grave.

Es que yo quiero que Martín sienta las
cosquillitas que sentía yo el día de

Navidad y que no he vuelto a sentir
hasta que le he tenido a él.

Yo quiero que mi hijo piense que en este
mundo existe un poquito de magia.

No, no me mires así.

Ramón,

el año pasado, cuando Martín abría los
regalos de Navidad, feliz, ¿qué?

¿Qué pasó?

Mónica. Que te pusiste a llorar.

¿Y qué me dijiste?

Que ojalá fuera así siempre.

Que ojalá fuera así siempre.

Y me lo dijo llorando. Y fue precioso.

Y ahora se acabó.

Pues que no puede ser siempre así,
Mónica. No, claro que no puede ser

siempre así.

Pero todavía puede durar dos o tres años
más.

Bueno, pues no sé, si para ellos es tan
importante.

Hablamos con Martín y nos inventamos
algo.

¿Ves? Ya está.

Pero si es que algo así es lo que iba a
decir yo.

Para ellos. No, no, me niego. No se
puede mentir a los niños. Gabi, venga,

hombre.

¿Has oído, Ramón? Ha dicho para ellos.

Sí, sí, lo he oído.

¿Para vosotros?

Para nosotros.

Los que venimos del tercer mundo.

Venga, va. Por favor, ¿eh? No discutáis,
por favor.

Que al final no os he contado mi idea.

El mix-mix.

Sí.

Vamos a ver, vosotros no queréis mentir
a Sofía, que yo ya ni voy a entrar ahí,

ni voy a decir nada, ni os voy a rebatir
ni nada, ¿vale? Ya está.

Pero os propongo una cosa, ¿por qué no
habláis con ella y le pedís que le diga

a Martín que era engañado?

¿Vale? Y ya está.

Y nosotros le dejamos los regalos como
si fuera Papá Noel, como siempre, y ella

sigue fingiendo de cara a él y
arreglado. Pero entonces la que estaría

mintiendo sería Sofía.

Un poco, sí, un poco. No nos gusta la
idea de pedirle a Sofía que mienta. Y

menos a Martín.

Sofía quiere mucho a su primo.

Bueno, venga, otra idea.

Tengo otra idea.

Que Sofía le diga que se hizo un lío,
que escuchó una leyenda en no sé dónde,

que la escuchó ahí medio regular y yo
qué sé, que se ha liado, yo qué sé.

Lo siento mucho, pero esto no lo haremos
de ningún modo.

¿Pero por qué? Pues porque seguiría
siendo una mentira.

Y además diciendo que se confundió, como
si fuera tonta. Bueno, vale.

Vale.

Otra idea.

Ya que no queréis meter a Sofía, ¿no?

Habláis con Martín y le decís que habéis
engañado a Sofía, que no le habéis

contado la verdad.

Pero es lo mismo.

Estaríamos nosotros mintiendo a Martín.

Bueno, que tú no mientes, ¿no?

No. Nunca. No.

Y además, Martín no se va a creer esa
mentira. ¿Por qué le habríamos mentido a

Sofía?

Vale, de verdad.

¿Por qué no optamos por el win-win?

¿Por el mix-mix? No, el win-win.

¿Por qué no construimos a partir de la
situación que se ha generado?

¿Pero qué me estás contando?

Contadle la verdad.

Yo creo que es lo que tenéis que hacer.
Sí, claro, porque no aprovecháis esta

oportunidad, que es lo que realmente es
una oportunidad para ser sinceros. Le

podéis contar que otras familias pues
engañan a sus hijos, pero que vosotros

pues ya no queréis hacerlo más. Y que
las navidades van a ser igual de bonitas

a partir de ahora.

Y además que no creéis que él sea un
niño bobo sin capacidad de análisis ni

espíritu crítico.

Martín tiene siete años. ¿Se lo digo así
con esas palabras?

Emplea las palabras que crees que va a
entender.

Pero pensadlo.

Es una buena salida todo esto.

Puede ser bonito, Mónica.

Vamos a dejar que lo piensen.

Y es que antes o después se lo vais a
tener que contar.

Pensando de verdad.

Vamos.

¿Y el qué es?

No sé.

Oye, ¿crees que lo van a pensar?

Sí, yo creo que sí.

Sí, ¿no? He visto a mi hermana como más
receptiva. Yo también.

Nuria, escúchame. Queremos contaros
algo. No lo habéis pensado. No. ¿Pero

por qué no?

Escucha a tu hermana.

A ver, cada año, unos días antes de
Navidad, viene a la administración una

señora a comprar lotería. Se llama
Dolores.

Encantadora. Para llevártela a casa.
Bueno, todos los años se compra el mismo

billete. ¿Un décimo? Un décimo. Claro.

Bueno, con la ilusión de que ese año le
toque y puede repartir el premio entre

sus cuatro hijos. A ver.

Ella es consciente de que las
probabilidades de que salga su número

son prácticamente nulas. No, porque es
que hoy en día tienes antes un accidente

de avión a que te toque. Claro, pero no
pierde la ilusión. No la pierde nunca. Y

cada año hace listas y listas pensando
cómo va a repartir el premio.

Y llega el día del sorteo y no le toca.

La estadística, no le toca. Y se
deprime.

Sí. No.

No, sí.

Sí. Sí.

Sí, pero a ver, que no se deprime porque
no le toque su número. Se deprime porque

ha perdido la ilusión. Porque
necesitamos las ilusiones. Es que

vivimos de ellas.

No, yo no vivo de las ilusiones. Yo vivo
de la realidad.

Que me digas esto tú, que te dedicas a
crear juegos.

Pero un juego no es una ilusión. Eso es
mentira. Mira esto.

A ver, ¿dónde lo has dejado? Yo te lo
voy a demostrar.

Tu juego.

Sube a la pirámide.

¿A qué pirámide? Pero si aquí no hay
ninguna pirámide. No, pero una cosa es

la mentira y otra cosa muy distinta es
la simulación. Te enseño. A ver. Mira,

este juego tiene reglas y los jugadores
tienen que seguirlas y cumplirlas para

participar en el juego. Muy bien.

Pero vosotros no le estáis contando a
Martín las reglas del juego.

Él no puede elegir si quiere jugar o no.

Vale. Y dime una cosa.

En este juego, ¿hay un ganador?

Sí, claro.

¿Y el que gana, qué gana?

Gana la satisfacción de haber ganado.

Una satisfacción que es una completa
mentira. ¿No ha ganado nada?

¿Ha ganado la partida? No.

¿Ha ganado una falsa sensación de
satisfacción?

Nuri, dime una cosa. ¿Cuando la vi gana,
está más contento?

Sí, claro.

Claro. Estás más contento porque te has
creído la mentira del juego. Y tú juegas

a fondo, ¿eh? ¿Cómo te pusiste el año
pasado cuando perdiste las cartas?

Mira, hace como que no se acuerda, pero
te gané yo y te pusiste fino, fino.

Que gritar no gritabas, pero tenías una
cara de mala hostia. Y te ilusionas o te

decepcionas porque te has creído la
mentira del juego. Y tú sabes que todo

es mentira, pero compras la ilusión. Muy
bien.

Está escuchando tu hermana.

Y te cabreas o te sientes un rey egipcio
dependiendo de si ganas o de si pierdes.

Igual que ella.

Que es más feliz, pensando que vivir en
Finlandia, tener un puestazo y no

celebrar la Navidad la convierten en una
persona diferente de la que realmente

es. Yo soy quien he querido ser. ¿Ah,
sí?

Y lo siento mucho que no te guste.

Tú quieres vivir de ilusiones.

Perfecto. Pero pregúntate si tienes
derecho a que tus ilusiones se basen

únicamente en la ilusión de tu hijo.

Que es mucha responsabilidad para él,
¿no?

Vosotros lo hacéis todo tan bien y
nosotros tan mal.

Mira, Mónica.

No quiero que acabemos así.

Si quieren, nos llevamos esta noche a
Sofía a dormir fuera y vosotros montáis

todo el paripé de Papá Noel y algo.

¿Y mañana?

Porque mañana Sofía hablará con Martín.

Sí, porque Sofía le da la lengua, pero
bien.

No, eso ya no sirve.

Hay que demostrar empíricamente que Papá
Noel existe.

Pero, ¿de verdad una cosa a tantos
cuesta mentir a nuestro hijo?

Por favor.

Es que nos estamos pidiendo que mintáis
a vuestra hija, que mintáis a nuestro

hijo. No, pero Ramón, tenemos que educar
a los niños para que descubran la

verdad, no la mentira. Pero que tu hija
no ha descubierto nada, que se lo has

contado todo tú.

¿Y? ¿Te has preguntado qué querría ella
si pudiera elegir?

Pues ya no puede.

No, claro que no puede. Pero si pudiera,
¿la dejarías elegir libremente?

Sofía sabría que es un truco, lo
acabaría descubriendo.

Sí, ya sabemos que tu hija tiene
superpoderes.

Altas capacidades. Y sí, las tiene. Pero
no es eso. Es que es una historia muy

absurda. Vale.

Supongamos que esta noche aparece por
esa ventana Papá Noel.

¿Qué haría Sofía?

Pues diría que es Gunter. No, no es
Gunter.

Entonces, ¿quién es?

Pues he llamado a una empresa de
telepapanoeles a domicilio. Aquí habrá

miles, ¿verdad? Sí, bueno. Pues viene un
telepapanoel de esos a domicilio con su

barba, su barrigota, jo, jo, jo. Entra
por la ventana y se planta delante de

Sofía. ¿Qué haría ella?

Pues pensaría que es un actor o se trata
de un ladrón. Él le diría que es el

auténtico Papá Noel. Pues le tiraría de
la barba. Es auténtica. Le tocaría la

barriga.

Tengo el mejor simulador de Papá Noel de
toda la poña. La barriga es 100% suya.

Querría conocer sus duendecitos.

Incluye tres enanos. No se dice enanos.

Vale, perdón. Y exigiría ver los renos
volar.

Se lo creería.

¿Cómo? Bueno, que al final Sofía no deja
de ser una niña pequeña que se cree lo

que los autos le dicen.

Además, yo creo que si eso pasara, me
encantaría.

¿Y eso cómo lo sabes?

Pues porque me lo dijo una vez.

Mi hijo sería tan bonito que Papá Noel
existiera.

¿En serio te dijo eso?

Yo no me quiero meter, pero esa niña...
Papá.

Dime.

¿Puedes venir?

Sí, voy.

Voy a ver cómo está Martín.

Lo siento.

Yo también.

No quería ponerme así.

Ni decirte lo que te he dicho.

Sí querías.

Bueno, sí.

Pero no de esa manera.

He cambiado, sí.

Soy consciente.

Pero supongo que necesitaba hacerlo.

¿Por qué?

Sofía está bien.

No acaba de entender por qué no puede
jugar con su primo, pero está bien.

Ahora está leyendo.

¿Y qué lee? ¿Guerra y paz?

No. Eso es para el año que viene.

Martín quiere hablar con Sofía.

Joder, que cuídate aquí, ¿no? ¿Por qué
quiere hablar con Sofía?

Porque ya no se fía de nosotros.

A mí ya no me cree.

Y le quiero hacer unas preguntas.

¿Qué preguntas?

Pues ha abierto el abanico y ahora
quiere saber quién son los reyes magos.

¿Quién es el ratoncito Pérez y dónde
está la abuela Luis?

¿Y qué le has dicho?

Pues me ha sometido a un tercer grado,
que no me ha dado opción, ¿eh?

Claro, yo le he dado explicaciones, pero
es que hacían aguas por todos lados.

Me ha dicho que si Sofía no le cuenta la
verdad, que lo va a mirar en Internet.

Se nos ha hecho mayor así de repente.

Oye, ¿a qué fumamos atrás?

¿Yo? No, no. Nos centramos, por favor.

¿Qué pasa con el ratoncito Pérez?

Pues que no se cree que un ratón vaya
por él recogiendo los dientes de los

niños.

¿Y para qué los quiere?

¿Para hacerse collares?

Y yo, buscaros.

Y Mate, que sí, digo, sí, sí, para
collares, pero digo, Ramón, frena,

frena, porque me empecé a imaginar un
puto ratón lleno de collares de dientes

de leche de niños.

Y digo, pero esto es tan grotesco, pero
esto no puede ser. Y yo, de verdad, yo

es que ya no puedo mentirle más.

Muy bien, muy bien.

Pero, ¿y el abuelo Luis?

¿Qué tiene que ver?

Pues lo del filo, que ya no se lo cree.

¿Le habéis contado que papá está en el
celo?

Sí, se lo hemos contado, pero dice que
ahora ya no lo entiende.

Madre mía.

¿Pero qué le habéis contado vosotros?
Pues...

Que la muerte es un viaje irreversible
hacia la nada.

Y debe estar presente en nuestras vidas,
porque quizá mañana nosotros mismos

dejemos de estar aquí.

¡Joder, Olavi!

¡Joder! Estás enfermo. No, pero el cielo
es una excusa basada en supuestos

religiosos. ¿Pero quién está hablando de
religión?

Se trata de suavizar un golpe que puede
ser terrible para un niño.

Mentiras, otra vez.

¡O metáforas!

Es que el cielo puede ser una metáfora
de nuestros recuerdos. Y esas

estrellitas que ves allí, pues son
nuestros muertos que nos acompañan. Qué

casualidad. Tanto Santa Claus como el
cielo son inventos religiosos. Pero que

todo tiene un origen religioso, pero no
tenemos que confundir religión con

tradición. Ya, Mónica, pero debemos
eliminar todas las tradiciones de origen

religioso. Pues a mí no me parece mal
tener una fe que me dé respuesta.

Si tú eres atea.

Es mi opinión.

¿Pasa algo?

¿Te vas a poner de su lado otra vez?

Oye, que yo no me estoy poniendo del
lado de nadie, va.

La verdad o serán libres.

Yo entiendo a Mónica.

Por fin, gracias.

¿Perdón? Sofía estuvo semanas llorando
después de que le contaras que mi padre

había muerto.

Lo siento, pero no era la manera.

Estábamos los dos cuando preguntó por la
muerte de tu padre.

Nos pilló por sorpresa, pero tú metiste
la directa.

¿Y tú qué le hubieras dicho?

No sé, no lo pactamos, pero yo igual no
le habría dicho un viaje hacia la nada.

¿Le habrías hablado del cielo?

Y yo solo digo que si hubiéramos sido
creyentes, las respuestas habrían sido

más esperanzadoras, ya está.

Habrían sido mentiras.

No usamos las palabras adecuadas, Olavi.

Le habrías hablado del cielo.

Olavi, no grites, que es muy feo. No
estoy gritando.

Pues a lo mejor ahora algo parecido al
cielo, sí.

Es que lo paso muy mal.

Pero, ¿por qué condenas el llanto?

Estuvo un tiempo llorando, sí.

Es malo eso.

Te crees mejor que nosotros, ¿verdad?

No. Yo creo que vivimos en un país un
poquito más civilizado.

Ya está.

Ya te gustaría.

Mónica, vamos a ver si es un poco más
civilizado.

Ahora hace un frío aquí insoportable,
¿eh? Oye, vamos para adentro, va.

Venga, va.

Bueno, ¿qué hacemos con Martín? ¿Qué
habla con Sofía? Que no, que Martín no

va a hablar con Sofía. ¿Pero por qué
tienes miedo de que hablen? Ahora

vuestro hijo empieza a desarrollar el
pensamiento abstracto. Es normal que se

haga preguntas.

Y Sofía le puede dar respuestas. No,
Sofía es más pequeña.

No tiene que darle lecciones de nada.

Pero ella tiene respuestas que él no
tiene.

¿Quién es Papá Noel? ¿Qué pasa cuando
morimos? ¿De dónde vienen los niños?

Eso lo tiene clarísimo, gracias.

Eso lo sabe él perfectamente. Sí, lo
dieron este año en el cole. Y además se

lo hemos explicado nosotros también,
¿eh? ¿Lo han dado en el cole tan

pequeños? Sí, es que Dante es un niño
negrito de su clase. No digas negrito.

Puedes decir negro.

Bueno, pues es pequeño, ¿no? Da igual.

Negro, ya está.

Bueno, pues Dante es un niño negro que
tiene dos mamás. Que son blancas. Bueno,

María Blasco.

¿Esa no iba a tu clase?

Sí. Bueno, pues ella y otra chica
adoptaron un niño negrito.

¿De verdad no se puede decir?

Bueno, mira, yo diría que no, ¿eh? O tú
dices, vamos a adoptar un niño

blanquito, y dices, un niño blanco, ¿no?

Bueno, da igual, el caso es que un
compañero de clase de Martín, pues le

dio por preguntar, porque había ahí una
cosa un poco rara a ojos de niño, claro,

ya sabéis.

Entonces la profesora pues les
explicó... Pero pidió permiso a los

padres, ¿eh? La profesora nos pidió
permiso a los padres para explicarle los

distintos tipos de familia que pueda
haber, las distintas formas de tener

hijos... Hicieron un... ¿Te acuerdas del
mural este? Hicieron un mural precioso.

Muy bonito. Sí, sí.

De hecho salís vosotros en el mural. Es
verdad.

¿Cómo? Sí, porque nos preguntaron,
¿conocéis algún tipo de familia no

tradicional?

Y les hablamos de vosotros.

Le dimos una foto vuestra. Sí, de los
tres.

Pero no somos tradicionales porque somos
de países distintos.

No, no. No, Nuri, por favor.

No, es por lo de la inseminación
artificial.

Mónica.

¿Qué dice?

No lo sé.

Te pedí que no lo hablas con nadie.

Pero, por favor, tranquilidad.

¿Que esto no ha salido de su clase?

Si lo sabe María Blasco, ya lo sabe toda
mi clase de insultos. Pero qué país el

vuestro. Es increíble.

Convertís un chisme en una asignatura de
colegio.

Olavi, no te pongas así, que somos
familia.

Las familias se cuentan estas cosas.
Claro, y es que además lo entendimos

perfectamente. Olavi, que si tu esperma
es malo, no pasa nada, que se busca otro

mejor y ya está.

Mónica, mírame, mírame. Se llaman
espermatosuídes con micromovilidad.

¡Apréndetelo! ¡Qué error insensible!

¡Holavi, por favor!

No sabe fatal.

¿A que sabe fatal?

Sabes perfectamente todo lo que
significó el tema de la inseminación.

El tiempo, el esfuerzo, las dudas y
sobre todo lo que significó para él.

Gracias, de verdad, ¿eh?

Llevo aquí toda la noche intentando
buscar soluciones para que lleguemos a

un acuerdo y me haces esto.

A ver, Nuria, en primer lugar, no lo he
hecho a puesta.

No. No.

Y en segundo, todo lo que ha pasado hoy
es culpa tuya.

No mía. ¿Cómo?

Claro. Es que si hace una semana me
hubieras dicho que no celebrabais Papá

Noel, nada de esto hubiera ocurrido. Es
que no es algo que forme parte de mi

vida. Yo no estoy todos los días
pensando en Papá Noel.

¿Cómo que no forma parte de tu vida?

¿Tú sabes cuál es el recuerdo más bonito
que tengo yo de nuestra infancia?

Cuando yo ya sabía que Papá Noel eran
los padres, tú no.

Y me iba con papá y mamá a comprarte los
regalos.

Mira, me acuerdo un año...

En que les dije que te compraran la
muñeca esa de la que se casaba a mocos.

¿Cómo se llamaba? Sí, Bebé Moquitos, sí.
Esa. La Bebé Moquitos.

Pues ella sabía que te encantaba esa
muñeca.

Y mamá no te la quería comprar porque no
la habías puesto en la carta.

Pero yo me puse muy pesada.

Insistí, insistí.

Y cuando abriste el paquete, tu cara...
Estabas tan contenta.

Y yo fui feliz porque te la había
elegido yo.

Y de verdad que es que no lo he hecho a
posta.

Eres una niña pequeña.

Pero que no... O sea, el Olavi en el
fondo no ha dicho nada que no pensemos

todos. Bueno. Son cosas que a lo mejor
no nos gusta oír, pero no por eso son

menos ciertas. Pero claro, la verdad
jode, ¿no?

La verdad duele.

¿A que estamos así por una verdad?

No.

Estamos así por una mentira.

Porque Olavi nos ha ocultado que su hija
no es su hija. Es suya, por supuesto que

es suya. Claro que es su hija, Nuria,
pero ya me entiendo. Tenía todo el

derecho del mundo a no hacer público
algo que para él es profundamente

personal.

Yo sí que le he mentido ocultando lo que
te lo había dicho.

Lo siento.

Pensaba que estaba superado.

No sabía que era tan importante para
vosotros.

Para él. Muy típico tuyo eso también,
¿eh?

¿El qué?

Dejarlo. No, no, no. Esto ya lo has
hecho antes.

¿El qué? Tirar la piedra y esconder la
mano. Mónica, vamos a dejarlo, de

verdad. No, es que cada vez que dices
vamos a dejarlo quiero saber qué coño

tengo que dejar. Pues que construyes tu
realidad según te convenga.

Es que es así.

Pero no puedes construir la nuestra.

¿Pero quién quiere construir? Que mira a
tu hijo.

¿Qué le pasa a mi hijo? Que le dices lo
que tiene que pensar, lo que tiene que

sentir, lo que tiene que creer. Mira,
ahora no estábamos hablando de mi hijo.

No, claro no.

Hablábamos de ti. De ti, de ti, de ti.
De Ramón y de ti. De Martín y de ti. De

cómo todos tenemos que modificar nuestra
manera de ser para que tú estés

tranquila. Que, Mónica, que todo tiene
que girar a tu alrededor.

Que todo tiene que ser como a ti te
gusta que sea. Que si no es que ya

tenemos problemas.

Mira esta noche. Y esta noche ha sido
Papá Noel, pero mañana será otra cosa.

Mira, es que no sé ni de qué estás
hablando.

Ramón, di algo, por favor.

Es que yo creo que tu hermana tiene
razón.

¿Cómo?

Pues que todos construimos nuestra vida
según nos conviene, pero es que tú lo

haces... Tú, Mónica, lo haces de una
manera muy... ¿Es que hago?

Por ejemplo, tú no te das cuenta, pero
no sabes cómo te pones cuando escuchas

cosas que no quieres oír y yo, pues...
Es que prefiero no decírtelas.

A mí me pasa igual.

¿Cómo me pongo?

Así. ¿Así cómo?

Así. ¿Así cómo?

Así. Así como te estás poniendo ahora
mismo. Así, con esos ojos, mirándome

así.

Mirándome como pensando, todo esto que
está pasando ya te pasará factura más

adelante. Ya vendrá Paco con las
rebajas. Así, así te pones. De verdad

que yo no sé ni de qué estáis hablando.

Es que, pues mira, hay quien se adapta
al mundo donde vive y quien adapta al

mundo a sus necesidades, que es lo que
haces tú.

Eso es. Y todos al final nos acabamos
adaptando a ti, para que tú estés

tranquila.

Mira, yo soy quien realmente tú quieres
que sea. No soy quien realmente soy yo.

Y no es culpa tuya. No es culpa tuya, yo
asumo mi responsabilidad.

Pero esto es aquí, ya está.

Pero Ramón, ¿qué dices?

¿Quién eres?

Pues mira, yo soy un tío que tiene
carácter, ¿sabes?

Yo soy un tío que tiene bastante
carácter, pero tú has decidido que Ramón

es un corderito. Sí, tú has decidido que
la que grita en casa soy yo. Y si este

es un corderito, pues yo también tengo
mala leche.

Me pongo de mala hostia cuando veo cosas
que no me gustan, cuando alguien me dice

una cosa que no me gusta, cuando la leo
y tal, me pongo de mala hostia. Y me

tengo que meter en el armario y coger un
cojín y ponérmelo en la boca y gritar, y

gritar con el cojín en la boca.

Que no grito nada, que no me sale nada,
pero tengo que desfogar de esa manera,

¿sabes? Porque no te puedo mostrar a ti
esta mala hostia que tengo.

Porque tú has decidido que Ramón es un
corderito y ya está. Pues nada, Ramón es

un corderito y todos callados.

Pero Ramón no es un corderito.

Y Ramón es otra cosa más, es un tío
divertido.

¿A que no te lo esperabas esto?

Pues sí, soy bastante divertido.

Cuando voy al colegio, los demás
profesores siempre están esperando que

diga alguna cosa.

¿Sabes? Es que nos partimos con Ramón.

Qué tío más chisposo.

Sí, sí, ese soy yo también.

Pero a ti no te hace gracia nada lo que
te digo, Mónica.

No te hace gracia, nunca te ha hecho
gracia. Por eso ya es que he dejado de

intentarlo, lo de hacerte gracia.

Y es una pena esto, ¿eh?

Es una pena, porque todos sí lo ven.

¿Algo más?

Mira, es que si estás con esa actitud,
yo de verdad paso.

No, no, no, dime, ¿qué más?

Seamos sinceros, pero de verdad.

Pues mira, sí, hay algo más.

Estoy sexy.

¿Ah?

Sí, que soy un tío sexy.

Yo me considero bastante sexy.

Perdona, Nuria, pero es que ya estoy
embalado y ya tengo que seguir. No,

tranquilo. Sí, soy un tío curioso,
sexualmente hablando.

Me gusta entrar en Internet y curiosear,
indagar por ahí con prácticas nuevas

y... O sea, no es que es lo que estáis
pensando, que...

Me refiero a, joder, con la ilusión de
que algún día tú me digas, oye, vamos a

probar cosas nuevas, ¿sabes? Y que yo
saque mi catálogo de prácticas

innovadoras que te quedes ahí diciendo,
guau, hostia, ¿quién es este tío con el

que me casé? Sí, mismo.

Pues sí, ese soy yo.

Pero claro, a ti te gusta pensar que a
mí me gusta lo de siempre y ya está.

Y ahí nos quedamos.

En la misma página.

Y ya no sé expresar realmente lo que
soy.

Si soy realmente quien soy cuando estoy
contigo o si estando contigo soy...

¿Quién soy? Es que no sé, estoy
parecido, Mónica.

¿La has visto?

Y es tu marido.

La persona con la que convives todos los
días.

Y como es, fascina más.

¿Y tú cómo lo sabes?

Porque hablamos.

¿Oh?

¿Habláis?

¿De qué?

¿Cuándo?

Por mí.

¿La suscribí?

Sí.

¿Hace cuánto?

Hace un año y medio, desde que murió
papá.

Cuando entró en el hospital por última
vez y tú me dijiste que estaba bien,

pero los médicos te habían dicho que no
se recuperaría.

No quería preocuparte.

Llevaba tres años fatal.

Sabíamos que era cuestión de tiempo.

Te pregunté si tenía que ir y me dijiste
que no.

Que los médicos eran optimistas.

Y era mentira.

Sofía era muy pequeña.

Ver a papá en ese estado no... Pues es
que yo no te estaba preguntando si tenía

que ir o no a verle.

Te estaba preguntando si iba a
despedirme de él.

Y tú me dijiste, papá está bien, pero no
estaba bien.

Y yo no pude decirle adiós.

Y desde entonces, pues, le pregunto a
Ramón cómo está mamá, cómo está Martín,

cómo estás tú.

Porque sé que él me dice la verdad.

Pues si te dice la verdad, has hecho muy
poco para ayudarme.

He intentado.

No. Te dije que mamá viniera a pasar
unos meses aquí.

Con la boca pequeña.

Y sabiendo que no vendría nunca.

No insististe en nada.

Y ahora resulta que te sabe mal no
haberte despedido de papá.

Pero cuando decidiste venirte a vivir
aquí no le dijiste, papá, que me voy a

vivir al otro lado del mundo.

Lejos de ti y de tu puto tumor.

Eso te iré llamando cada semana.

Y me creeré las mentiras de mi hermana.

Porque tú sabías que eran todas
mentiras.

Porque durante dos años te fui diciendo,
papá va tirando.

Te lo dije 500 veces.

Y te mentí todas.

Pero resulta que en la 501 no supe leer
entre líneas.

Querías despedirte.

Decirle adiós, sí.

Cambiarle los pañales, no.

Despedirte. Tócate los cojones.

¿Quieres oír una verdad?

Has construido tu casita de la pradera
mirando para otro lado.

Creando tu realidad perfecta y
maravillosa gracias a mis mentiras.

Y es que me he quedado cuidando de
ellos.

Espero que haya valido la pena.

Mónica.

Mónica.

Quiero volver a España.

Ramón lo sabe.

Quería que vinieras estos días para
ayudarme a convencer a Olave.

Me gustan muchas cosas de Finlandia.

Pero no... No es mi cosa.

La empresa abre cien en Madrid.

Tanté el terreno con el presidente
pensando que me diría que no podría ser,

pero... Hace una semana me dijo que si
quiero, tengo un puesto ahí.

Con mejor cargo y mejor sueldo que aquí.

Es que no paran de llamarme y no sé qué
decirle.

Sí que lo sabes.

¿Quieres volver?

Pues me gustaría volver, sí.

Pues si quieres volver, vuelve.

Que te lo pide.

Los niños estaban separados.

¿Por? Que Martín no se acerque a Sofía.

¿Y a ti qué más te da que Martín se
acerque a Sofía? ¿Me debería preocupar a

mí?

Sofía no lo sabe.

Sofía no lo sabe y tienes miedo de que
Martín se lo cuente.

O sea, la niña que conoce los secretos
del universo no sabe que su padre no es

su padre. Es su padre, creo que es su
padre.

Evidentemente que es su padre, pero esto
no se lo habéis contado.

Empiezo a ver hacia dónde vas y eso.

No lo acabo de creer.

Ramón, para esto, por favor.

Es que nos lo habéis puesto muy difícil,
Nuria. No habéis puesto nada de vuestra

parte, ¿no? Y esto se podría haber
solucionado con que hubiesen mentido a

Martín. Ya, pero esto es otro tema.
Vamos a zanjarlo, por favor. No, no, no.

Nosotros queremos ocultar una verdad a
Martín, que para vosotros es una

tontería, pero para nosotros es
importante que todavía no sepa.

Y vosotros queréis ocultar una verdad a
Sofía, que para vosotros es importante

que todavía no sepa.

Así que propongo que hablemos todos con
nuestros hijos, con la verdad por

delante, como habéis defendido toda la
noche, o que mintamos todos, como hasta

ahora. ¿De verdad estás comprando el
hecho de que tu hijo sepa quién es Papá

Noel con que mi hija sepa que no soy su
padre biológico?

Mira, Olavi, a mí tu preocupación no me
parece tan importante.

Tu hija es tu hija.

Mi hija no es lo suficientemente madura
para entenderlo.

Bueno, vamos a ver, tiene las
herramientas. Lo habéis educado muy

bien. Muy maduro, ¿eh? ¿En serio?

¿Es Martín?

¿Es el Martín? ¿Sofía?

¿Van juntos?

No, Olavi, Olavi, voy yo.

Olavi, es mejor que vayas.

Olavi, va.

Va, escúchame un momento, por favor.

Por favor, ¿eh?

Te juro que se lo dijimos porque nos
pareció hasta algo bonito. Sí, bonito.

Sí, sí, claro.

Estudiando los distintos tipos de
familia, su cielo de mural, ya está, de

verdad, sin más.

En serio, Olavi, ¿por qué no se lo
habéis contado a Sofía?

Pero vosotros no habéis pasado por esto
y no podéis entenderlo.

Mira, a mí me dicen que mi hijo no tiene
migenes y te digo que me da

absolutamente igual.

Ah, vale. ¿Te ha pasado?

¿Te ha pasado, Ramón? No. No, pues calla
entonces.

Vale, venga. Mira, ahí le tengo que dar
la razón a Olavi.

Cada uno tiene sus razones para hacer lo
que hace. Sí, por supuesto.

¿Por supuesto?

¿Pero qué es lo que llevo intentando
explicarte toda la noche?

Pero, ¿de verdad no es lo mismo, bonita?
Para ti, Olavi, para ti.

Que llevas toda la noche dando lecciones
y diciéndonos que tenemos que hacer las

cosas como las haces tú.

¿Tengo o no tengo razón?

Vale, no contestes, pero que tienes
razón, ¿eh? ¡Hombre!

¿Qué ha pasado?

Martín quería hablar con Sofía y se ha
colado en su habitación.

Le ha empezado a hacer preguntas hasta
que le ha dicho... Si realmente papá

Noel son los padres, ¿a ti quién te trae
los regalos?

¿O la vi o tu otro padre?

No, no lo... Sí, pero ella no lo ha
entendido, se ha puesto nerviosa, ha

empezado a hacer preguntas, ha pegado a
Martín, Martín... ¿Pegado a dónde?

¿Están bien? Sí, sí, están bien. Los he
castigado cada uno en su habitación, ya

está.

Voy a hablar con ella. No, no, no. No,
no.

Aquí nadie va a hablar con nadie si no
estamos todos delante. Mónica, déjame

pasar. ¿Y qué le vas a decir?

No lo sé. Que Martín se ha confundido.

Ahora sí, ¿no? ¿No querías que tu hija
fuera acusada de mentirosa? Pues lo

mismo vale para el mío. Quítate del
medio. Yo no sé qué puedo... ¡Déjame

pasar! ¿Qué te pasa? ¿Qué te pasa? Tú no
me conoces.

Yo parezco el mitad, pero soy catedral.
No lo voy a repetir. Y el dedo abajo.

Olavi, ¿eres mi papá?

Responde. ¿Eres mi papá?

¿Qué está haciendo como si fuera tu
hija? Oye, súbeme un poquito el nivel,

Olavi. Sí, soy tu papá. Martín dice que
no.

Un padre es aquel que está siempre con
sus hijos. No, no, no, nada de medias

verdades.

Mamá y papá tenían tantas ganas de
conocerte que fueron al médico para...

Metafórico, no se acepta. No me has
aceptado lo del cielo.

Y si le decimos que Loblo tampoco es
tuyo, que no es hija de... ¿Más

mentiras, Olavi?

¿Mamá es mamá?

Sigue haciendo como si fuera tú. Sí,
estoy pensando, Ramón. Bueno, chico,

vale, es que como antes no lo has
pillado a la primera... Sí, mamá es

mamá. ¿Y tú?

Pues una parte de ti es de mamá y la
otra es... ¿De quién es? No lo sé. ¿De

quién es? De otra persona.

¿Y esa otra persona también es mi papá?
No, y tu padre soy yo. ¿Y quién es?

¿Cómo se llama? ¡No, no lo sé! ¡Basta!

Oye, oye, oye. Las verdades no duelen
hasta que no te tocan, ¿eh?

¿Sabes lo que te digo?

Que voy a explicarle toda la verdad a su
hija.

¿Qué pasa?

Ella lo ha hecho con Martín. Es lo
mismo. No es lo mismo, Mónica, ya. La

verdad os hará libres.

Cuéntale tu verdad, Mónica. Que te
cuente su verdad.

¿Qué verdad?

Tu mujer, que se quiere volver a casa.

Esto no le gusta.

¿Sabes lo que te digo? Que a ti no te
vendría mal irte a vivir al país de los

mentirosos. Tú te integrarías antes de
lo que piensas. Y ahora... Con vuestro

permiso, voy a hacerle un favor a
vuestra hija. ¡Ni se te ocurra! ¡Te lo

digo, te lo digo!

¡Oye, vale! ¡Vale, vale, ya! ¡Que para
ya, joder!

¿Te puedes callar de una puta vez,
Mónica?

¿Tú puedes dejar de menospreciar a todo
el mundo, Lavi? ¿Puedes dejar que

alguien que no seas tú tenga la razón?

Me han ofrecido un traslado.

Sí, en Madrid.

Y me ofrecen un sueldazo.

Tú te podrías dedicar en cuerpo y alma a
tus juegos y a tus proyectos y yo podría

estar cerca de mi familia.

Me gustaría estar con mi madre.

No quiero repetir el error que cometí
con mi padre.

Y no sé, estos días he estado pensando
que sería bonito que Martina y Sofía

crecieran cerca el uno del otro.

Y que tú y yo recuperáramos la
complicidad que teníamos.

Me echo de menos.

Reírnos, criticar a todo el mundo.

Sí, ahora a mí me encanta criticar.

Y no sé, pues estos días he estado
pensando en esto y me echo ilusiones.

Pero también sé lo que te gusta vivir
aquí y sé lo que piensas de los míos. Y

tienes razón, no puedo defender lo
indefendible.

Y también entiendo que quieras tener a
mi hermana a 4.000 kilómetros de

distancia. Evidentemente no le iba a
decir nada, Sofía. Parece que no me

conoces. Porque te conozco, Mónica.

No sé, Olavi, lo siento.

No sé por qué no he sido capaz de
contártelo.

Cuando nos fuimos a vivir juntos,
estábamos en

igualdad de condiciones.

Yo sin familia y tú lejos de casa.

Y quisimos formar un hogar.

Yo quería tener un niño y una niña.

Todo bien simétrico.

No pudo ser.

Pero... ahora somos una familia de tres.

Y vosotras tenéis la misma sangre y yo
no.

Y tú intentas equilibrar la balanza.

Lo haces, lo haces. Y yo... se lo he
permitido también.

Deja que yo tome todas las decisiones
importantes con respecto a la educación

de Sofía.

Se esfuerza para que le gusten las
mismas cosas que a mí, para que sea como

su padre, tan... ¿Cómo se dice?

Pedante.

Iba a decir perfeccionista, pero supongo
que tienes razón.

Perfeccionista, sí.

Mónica, no.

Nuria no ha cambiado porque viva en
Laponia.

Ha cambiado para que nuestra hija se
parezca más a mí que a ella.

Ella tiene miedo de que yo no sienta
miedo a Sofía y yo tengo el miedo que

Sofía no... No me sienta suyo.

Dice que es una tontería y no debo
pensar así, pero no lo puedo evitar.

Y por eso no me ha contado lo de la
oferta de trabajo.

Nuria sabe que volviendo a España se
rompería ese equilibrio.

Pero basta.

Basta de esforzarte por mí.

Vamos a España con los tuyos. Yo solo
seré feliz si tú lo eres.

Eso sí, tendré que comprarme unos
tapones para las orejas, pero...

Pero eso se puede conseguir, ¿no?

¿Estás bien?

Sí.

El truco infalible de la paella para que
le guste a todo el mundo es servir la

tarde.

Cuando ya estén todos muertos de hambre.

Lo que pasa es que también puede ocurrir
que...

vayas a una comida y tengas poco tiempo
para comer y el

resto tienes toda la tarde libre,

entonces pides una paella y tardan en
servirla, tú te tienes que marchar y al

final te quedas sin la paella.

Y es una sensación muy frustrante esa.

Porque si un día normal no comes paella,
bueno, no la echaré menos.

Pero si la estás deseando,

Y tienes el día marcado y sabes que va a
llegar ese día y que te la vas a comer.

Y eso te lo quitan, pues.

Cuesta seguirte, Ramón.

Sí, cuesta seguirte.

Pues que si no tenemos algo, no lo echas
de menos.

Pero si lo tienes ahí delante y te lo
quitan, eso ya es más jodido.

Nosotros hemos visto a Martín feliz con
los reyes magos y con papá Noel.

Y no queremos perderlo porque han sido
los mejores años de nuestra vida, los

años más felices.

Igual que Olavi vivía con la ilusión de
que la niña fuera genéticamente suya,

y ahora, si ella ya lo sabe, pues ha
sido diferente, ¿no?

La arma de la Aurora Boreal.

Pues hay que tomar una decisión.

¿Qué hacemos?

¿Mentimos?

¿O decimos la verdad?

Yo voto mentir.

Ramón.

¿No la vi?

No puedes tragarte tu orgullo.

Tú también quieres mentir.

Vale.

Mentamos.

Mira, a puros regalos. Ramón, ven.

Yo no he votado.

Ya sé que no hace falta que lo haga,
pero... ¿Qué pasa?

Crecemos creyendo en la magia y luego
nos damos cuenta de que te hagan trucos.

Porque la nieve se deshace y empiezas a
ver la mierda que se esconde debajo.

Pero un día tienes hijos.

Y quieres que crean que el mundo es
precioso.

Y les enseñas la nieve.

Y dices que sin querer te vuelves a
enamorar del invierno.

No, miento.

Te enamoras de cómo tus hijos se
enamoran.

Te enamoras de su felicidad.

La diferencia es que nosotros sabemos
que al final la nieve se va a derretir y

todo se va a embarrar y la mierda
escondida va a salir a la luz.

Y luchamos para que ellos no lo vean.

¿No? Para que no lo sepan.

Es que al final siempre llega la puta
primavera finlandesa.

Es inevitable.

Y que ellos lo sepan también.

Yo no quiero seguir tapando con esa
nieve la realidad.

Antes o después se lo vamos a tener que
decir.

Y si se lo decimos cuando sea más mayor
va a ser más difícil encajarlo para

ella. Y que se va a enfadar.

Y con razón.

Yo quiero decir la verdad.

Y cuanto antes lo sepa creo que va a ser
mejor.

Me... Me ayudarás cuando lo hagamos.

Yo he imaginado muchas veces la escena
y... Yo frente a Sofía y...

Tranquilo.

Lo haremos juntos.

Y lo haremos bien.

Pues yo no quiero decir la verdad.

Y Ramón tampoco.

Nosotros queremos seguir mintiendo.
Mónica, espera, espera.

¿Qué?

¿Por qué quisiste que vinieramos aquí?

No sé, ¿de qué me hablas? Sí, sí que lo
sabes, sí que lo sabes.

Aquí ya nadie oculta nada, todos hemos
contado nuestras verdades.

¿Por qué quisiste que vinieramos? Va.

Pues... un compañero de clase de Martín
hace dos semanas le dijo que Papá Noel

no existía.

Yo lo sabía.

No. No del todo, porque yo le dije a
Martín que ese compañero se equivocaba y

para demostrárselo le dije que le
llevaría a la casa de Papá Noel.

Y le pediste que no me lo contara, ¿por
qué sí?

Y me lo contó.

Me lo contó, Mónica, porque a ti no te
acababa de creer.

Yo creo que se enfadó tanto Martín en el
aeropuerto, ¿sabes por qué?

Porque no te quería defraudar.

Él quiere creer porque tú quieres que él
crea.

Si yo lo único que quería era no perder
la ilusión.

Mira, yo te digo, y te juro que te lo
digo de verdad, que vamos a encontrar

mil ilusiones por ahí.

Muchas más, ya verás. Miles.

¿Dónde? No lo sé, pero te lo prometo.

La aurora boreal.

Ay, ay, ay, ay.

¿Te cuento una cosita?

Sí.

En los límites...

De la tierra y el mar hay un gran abismo
donde aparece un camino que lleva al

cielo. Cada día lo atraviesan los
espíritus.

La luz de la aurora boreal son sus
antorchas encendidas.

Y ese silbido que a veces se oye es la
voz de estos espíritus intentando

comunicarse con nosotros.

De pequeño, cuando iba a dormir, Cerraba
fuerte los ojos y creía oír a mis padres

diciéndome, buenas noches, pequeño,
hola.

Es magia.

¿Cómo no sentir cierto vértigo?

¿Cómo no quererse bajar?

Toma mi pistola y mi placa para allá.

En las jardineras de tus pensamientos.

En momentos que desmontan la verdad.

¿Quieres hablar o no?

¿Quieres contármelo?

Padres huérfanos, hijos de la
conciliación.

Malas madres chocando copas de balón.

Como hermanas de sangre.

Que nos delance la

tripulación.

Que no lleguemos tarde.

No nos falle la iluminación,

que no nos falte nadie.

En fotografías y en el firmamento

quieres hablar o no, quieres

salvar.

Padres huérfanos, hijos de la
conciliación,

malas madres chocando copas

de balón.

Padres huérfanos, hijas que nos dicen

adiós en la noche del estragador.

Demasiadas son las crisis, demasiadas
son

las crisis para no decirles solas la

verdad.