All language subtitles for Yellow Letters (French)

Le voici:

notre cosmos,

notre monde,

notre pays,

notre splendide terre.

Un lieu où les mots n'ont aucune importance.

Le cri silencieux de l'éternité en nous.

Là où tout commence et tout prend fin.

Que viennent les ténèbres!

Merci.

Félicitations! Vous avez été formidables.

Le gouverneur était dans le public.

Restez, je vous prie, on va prendre une photo.

Merci.

C'était magnifique.

Professeur? Vous voilà.

Félicitations. – Merci.

On prend une photo de groupe. Où est Derya?

Félicitations. – Merci beaucoup.

M. Aziz. – Oui?

La pièce était extraordinaire. Merci.

Je vous remercie.

Mon époux et moi avons été enchantés. – Merci.

Vous avez un regard si pertinent.

Les gens en raffolent.

Ils en ont marre des séries futiles. – Fikret?

Oui.

Vous connaissez Fikret Kocabey?

Un collègue de la fac et dramaturge.

Un expert en carences

sociétales et physiques.

Je vais voir Derya. Bonne soirée. – Au revoir.

Tu viens au resto Beyzade? – Bien sûr.

Ne t'avise pas de t'échapper.

M. Aziz, pardon, excusez-moi.

J'attendais cette occasion. Auriez-vous un instant?

Derya, le gouverneur t'attend pour prendre la photo.

Ça prendra cinq minutes.

Il serait ravi que tu viennes.

BERLIN DANS LE RÔLE D'ANKARA

Les forces de sécurité ont riposté

aux attaques terroristes

visant à compromettre la stabilité du pays.

Les heurts se poursuivent en Anatolie,

tout comme les manifestations dans les villes.

Je vous dépose où à Ayrancı?

Vous connaissez la rue Güvenlik? – Oui.

Déposez-nous à la pâtisserie Melis.

Excusez-moi, vous pourriez baisser la radio?

On l'entend à peine. – Alors éteignez-la.

D'accord.

Qu'est-ce qu'il y a?

Rien.

Tu es sûre? Je vois bien qu'il y a un truc.

Il arrive en retard à la première,

il met une heure

à s'asseoir avec ses sbires

et il n'éteint même pas son téléphone. Incroyable.

Son téléphone a sonné trois fois. Trois fois.

Tu crois qu'il est venu pour la pièce?

Il voulait des photos.

J'en ai ma claque.

Ils sont tous venus me chercher:

Yavuz, Nisa, Serkan. Bon sang.

Regarde-moi.

Tu as été fabuleuse.

Vraiment. T'as trouvé le bon rythme,

comme dans les répètes. C'était génial.

Je sais pas.

Le début du deuxième acte manque de rythme.

T'as raison. Mais c'est bien.

Pas encore couchée?

Aujourd'hui, dans «Questions à la Con».

Si t'es réveillée,

t'aurais pu venir à la première.

Tu rêves.

Ta mère et ton père montent une pièce

que toute la ville se bat pour voir.

Ça ne pique pas ta curiosité?

Vous n'avez qu'à m'en jouer une version courte.

S'il te plaît. Allez.

De qui tient-elle, cette enfant?

Du gouverneur?

Ils me pincent les joues en disant:

«Mais qu'elle a grandi.»

Comme si j'étais pas là.

Qui ça? T'as les cheveux gras.

Tout le monde: Fikret, Nisa...

Traumatisant. – C'est terrible tout cet amour.

Pas autant que vos pièces interminables.

Aziz, t'as entendu?

Je joue simplement ce que ton père écrit.

Une heure, ça suffit.

Vous ne sauvez pas le monde.

Bien sûr que si.

Tu te fous de moi? – Non.

Tu crois sauver le monde en faisant du théâtre?

Oui.

Non?

File dans ta chambre.

Laisse-nous tranquilles. – Moi aussi, je t'aime.

Santé. – À la nôtre.

Au fait,

une femme m'a abordé pendant la soirée.

Quelle femme?

Attrayante, la cinquantaine, élégamment vêtue.

Cheveux blonds, pas naturels.

Elle voulait te féliciter,

mais ne te trouvait pas.

Oui.

Elle est agente à Istanbul pour des séries télé.

Appelle-la si tu passes dans le coin.

Tout le monde se prétend agent.

On devrait devenir agents.

Ils gagnent plus que nous.

Elle est venue d'Istanbul pour te voir.

Elle semblait courtoise.

La courtoisie est indispensable

pour les proxénètes de notre métier.

Et donc que sont les comédiens?

Je vais me doucher. – Je t'accompagne?

Je vais voir ce qu'on peut faire.

Appelle mon agente.

Non à la guerre!

QUE DIEU NOUS AIDE

Où sont les autres?

Ils sont tous à la manif.

Et pourquoi n'y êtes-vous pas? – On peut y aller?

Eh bien, tout le monde y est.

On peut s'en aller?

Je ne sais pas.

Que dire? Partez si vous voulez.

On est dans une université.

Moi, j'y vais.

Bien...

Et vous?

On est là... pour le cours.

Écoutez,

tant que vous n'avez pas vu

la mise en scène orchestrée par l'État,

je n'ai rien à vous apprendre sur la dramaturgie.

Ne ratez pas ça.

Si vous le permettez, j'y vais aussi.

Allez-y.

Salut.

Dépêchez-vous.

Alors?

Quelqu'un d'autre?

Je préférerais rester ici.

Moi aussi. – On est ici pour apprendre.

Apprendre.

On fait quoi?

On attend.

Quoi?

Godot.

Mon frère?

Fikret, entre.

C'était comment au Beyzade?

Raconte-moi les ragots.

Mon frère.

Qu'est-ce qu'il y a?

T'es pas au courant?

De quoi?

Devin, Doga, Olgay, Deniz et Nilsu

se rendent dans un café

pour fêter l'anniversaire de leur ami.

Voici l'ordre dans lequel sont arrivés

les invités:

Nilsu n'est pas arrivée la première.

Olgay arrive peu avant Deniz...

Salut. – Salut.

Pelin, comment ça va? – Bien...

Je peux vous demander un truc? – Vas-y.

Je peux prendre une photo?

Non mais j'hallucine.

Bien sûr. – Mon père est fan de vous.

Tu lui passeras le bonjour. – Prends-la.

C'est ça...

La honte.

Ça vous dirait, une pizza? – On n'a pas faim.

Qui ça, «on»?

Attends, attends.

On est où, là, à la mosquée?

Sûrement de la visite.

Que se passe-t-il?

Demande pas. Toute la bande est ici.

Bonsoir, les amis.

Ravie de vous voir.

Salut. Comment tu vas? – Bien, mais...

Excuse-nous de débarquer à l'improviste.

On a de la pizza. Vous avez faim?

Ça va. Merci. – Je vais prendre une part.

Je fais réchauffer des pommes de terre?

Tu dois être crevée. Je m'en charge.

T'inquiète. Mais que se passe-t-il?

Ils ont tous reçu la lettre jaune de révocation...

Je te l'ai dit, c'est systématique.

C'est évident. – C'est systématique.

Mais enfin, qu'est-ce qu'il y a?

On peut m'expliquer?

On est tous suspendus.

Nos cours sont annulés,

les inscriptions fermées

et les contrats résiliés.

«... car vous n'avez donné

que six heures de cours sur les douze.»

«Suite aux remarques méprisantes et offensantes

portant atteinte aux droits de la personne.»

Ça doit être à cause de notre position sur la guerre.

Je viens d'avoir Kadriye.

On voit la rectrice demain.

Kadriye? – En droit.

La prof de droit, maoïste.

Qu'est-ce que la rectrice y changera?

Comment ça?

C'est elle qui a signé la lettre.

Tellement mignon.

Elle a bien grandi.

Il est quelle heure?

Presque 3h.

Pose ça.

On est en train de s'organiser.

Impossible de fermer l'œil.

Il faut que tu dormes.

Demain, t'as une grosse journée.

Je suis juste tendu.

Tu crois que je ne le comprends pas?

On se dit quoi d'habitude? Crains la peur,

pas les problèmes.

Demain est un autre jour.

Voilà où nous a menés ce genre de discours.

Passez une bonne journée, Hikmet.

Vous aussi, Mme Derya.

Derya. – J'arrive, il me faut un café.

Derya, tu peux venir voir? – Oui.

MOT DE PASSE ERRONÉ

Bienvenue, Derya.

On se réunit.

J'arrive, j'ai juste besoin d'un café.

On t'attend.

On est prêts.

OK.

Derya est enfin là, on peut commencer.

Écoutez, j'ai une mauvaise nouvelle à vous annoncer.

Ils nous font délibérément attendre.

Ça fait une demi-heure, c'est inacceptable.

Bien, entrez. – Venez.

On a reçu un avertissement, d'en haut.

On arrête la pièce.

Pardon? – Temporairement.

La pièce d'Aziz?

On la retire de la programmation.

Pourquoi?

Aziz est au courant?

On l'a prévenu, non?

Sûrement.

Vous savez dans quelle situation

vous placez les collègues?

Les mettre devant le fait accompli?

Mme Kadriye, j'en suis bien sûr consciente.

Comme je l'ai dit, je n'ai rien à voir avec ces lettres.

Je vous l'assure, on a fait tout notre possible.

Compte tenu des circonstances,

on déprogramme la pièce quelque temps.

À partir de mardi,

on rejouera «Leïla et Medjnoûn».

C'est une plaisanterie?

Mme Zeynep.

De quelles «circonstances» parlez-vous?

Peut-on nous expliquer?

Je parlais de la situation politique actuelle.

Plus concrètement?

C'est une période délicate. – Expliquez-nous.

Ça vient du ministère

de l'Éducation ou de l'Intérieur.

Pour autant, ne devriez-vous pas nous défendre?

Vos collègues ont des familles à nourrir.

Vous avez une responsabilité envers eux.

Qui a dit que je ne les défendais pas?

Abstenez-vous de telles allégations.

Allégations? – Allégations.

Les seules allégations sont celles

qui figurent dans ces lettres.

Vous ne pouvez pas priver les gens

de leur travail et de leur statut.

Toutes les dates sont déjà complètes.

Ce serait dommage. – On a été acclamés.

Tu as raison, Sema.

Mais ce n'est pas de notre ressort.

On ne l'acceptera pas.

Il faut d'abord en discuter.

Je l'ai déjà fait. – Rediscutez-en.

À tes ordres.

Pardon? Tu as dit quoi?

L'affaire sera portée devant un tribunal.

Essayons de ne pas nous fâcher.

Notre pays se bat déjà pour sa survie

contre le reste du monde.

Contre le monde ou les couleurs de l'arc-en-ciel?

Pardon? – C'est pas compliqué.

Rouge, orange, jaune, vert, bleu... – Écoutez.

Si vous voulez intenter un procès

contre l'université ou l'État, allez-y.

C'est n'importe quoi, ça sert à rien de discuter.

On ne mérite pas ça.

Vous le savez, pas vrai?

Si tu avais daigné faire la photo,

ça aurait facilité les choses.

J'en resterai là.

Incroyable.

T'annules la pièce à cause d'une photo?

Je n'ai pas dit ça. – Quoi donc?

Que la pièce était annulée

parce que tu n'étais pas sur la photo.

Et donc?

Ça aurait facilité les choses. C'est tout.

Te fous pas de moi.

Mes salutations au gouverneur,

à ses sbires et à son téléphone.

Derya, tu vas trop loin...

Je sais très bien ce que je dis.

On piétine notre travail.

Et c'est nous qui allons trop loin?

On vous expose

la situation de manière amicale.

On aurait pu vous envoyer un message

et s'épargner cette discussion, bon sang.

Super. On est si reconnaissants d'une telle générosité.

Derya, c'est bon. – Non, ça ne l'est pas.

C'est rare, un tel traitement de faveur.

Derya a raison...

Ça suffit!

À partir de mardi, on jouera «Leïla et Medjnoûn».

Réfléchissez bien au parti que vous prenez.

Bien.

La réunion est terminée, je vous remercie.

Ça, c'est toi.

Aussi petit.

Bien. Vous pouvez y aller.

J'y crois pas.

J'ai jamais vu un truc pareil.

C'est ce qu'ils cherchent:

que personne ne voie

ce qui se déroule à huis clos.

On se laissera pas faire.

L'aimée aspire à vie à un amant

or celui qui cherche un amant

dans son seul intérêt est un mercanti.

Ô Seigneur, ne laisse pas les puissants

déposséder les vulnérables.

Et ne laisse pas un ami

partager sa couche avec l'ennemi.

Mon cœur meurtri

cherche un cœur blessé, non pas un mari.

Je désire plutôt cueillir des roses.

Ô Seigneur.

Tu devrais leur redonner une chance.

C'est-à-dire?

Le théâtre.

T'as pas besoin de t'excuser,

mais au moins essaie de...

Aziz, si tu veux que je m'incline,

c'est hors de question.

Ce n’est pas ce que je veux,

mais si on se retrouve sans emplois...

Fais le calcul. – Comme si je n’y avais pas pensé.

Et les cours de guitare?

Ça coûte cher. On en parlera avec elle.

Regarde où on en est arrivés.

Où on en est arrivés?

Toujours prête à tout.

Tu as bien envoyé tes étudiants à la manif!

Ça n'a rien à voir.

J'ai défendu ta pièce!

Je t'en prie.

Tu aurais vu son arrogance!

Tu veux que je joue Leïla?

Tu aurais pu leur parler en aparté.

Même si je jouais Leïla,

tu ne vois pas qu'on leur pose problème?

Ils se débrouilleront.

Tu l'as ridiculisé en public, non?

C'est pas le moment de se prendre pour une héroïne.

Tu insinues que je joue les héroïnes?

Parfois, tu cherches à satisfaire ton ego.

Va ouvrir, pour l'amour du ciel.

Personne d'autre n'osera te le dire.

M. Zülfikar, entrez.

Bonsoir, M. Zülfikar, bienvenue.

Entrez.

Par ici.

Je ne vais pas y aller par quatre chemins.

La police est venue fouiller l'immeuble,

y compris chez nous.

Ils ont demandé qui entrait et sortait,

qui vous fréquentiez.

Et? – Et rien.

D'après eux,

ça grouillerait de traîtres et de terroristes.

Ils m'ont dit de les prévenir

si je remarquais quelque chose.

M. Zülfikar, j'entends,

mais nous ne savons rien...

Mes enfants, je vous apprécie.

Nous sommes voisins depuis des années, pas vrai?

Mais je veux que la paix règne dans mon immeuble.

Ça n'a pas été amusant

de les voir interroger les voisins.

Nous n'en avons pas l'habitude.

Notre devoir est de maintenir la paix.

Je suis venu ici pour vous le rappeler.

À vous écouter,

on a fait quelque chose de mal.

Je ne suis pas en mesure d'en juger.

J'ai dit ce que j'avais à dire,

le reste dépend de vous.

À présent, je m'en vais.

M. Zülfikar, il faudrait s'occuper

des moisissures dans la salle de bain.

Aziz,

je ne veux plus avoir

à me justifier devant la police.

Ils viennent jusque chez nous.

Ça veut dire quoi?

Ezgi aurait pu ouvrir la porte.

Ils auraient pu lui faire peur.

Oui, il faudra lui expliquer.

Je perds la tête?

Tu peux venir? – Qu'est-ce qu'il y a?

Viens vite.

Ces hommes traînent en bas

depuis un moment.

Et? – Ils nous regardent?

N'importe quoi.

Regarde, regarde...

Ne sois pas parano. Ça va me rendre parano.

Mais ils regardent vers ici.

Qui nous regarde? – Ezgi, non...

Ton père pensait avoir vu un ami.

Comment s'est passé le cours? – Bien, ça allait.

Ça avait l'air bien. Vous êtes contente d'elle

ou je dois lui remonter les bretelles?

On fait des progrès.

Si elle s'entraîne plus souvent,

elle sera sur la bonne voie.

Pas vrai, Ezgi? – Oui.

Merci. – Merci.

Je vous raccompagne.

À vendredi prochain, Ezgi? – Oui, au revoir.

Bonne soirée. – Bonne soirée.

Tes collants sont filés.

Mince.

Ça va, Fikret?

Ralentis. Que se passe-t-il?

Quoi?

Quand?

Vous êtes dans le parc. OK.

J'arrive, alors.

Tu vas où?

Ils ont fouillé nos bureaux.

Non! – Il y a eu des arrestations.

Bien,

nous avons tout essayé.

Mais compte tenu de la situation économique,

le remboursement de votre prêt

peut être suspendu trois mois seulement.

C'est mieux que rien, non? – Oui, absolument.

Mais nous devrons augmenter le taux d'intérêt.

Et de combien?

19 pour cent. – 19 pour cent?

19 pour cent, oui.

19 pour cent, Mme Nesrin?

J'ai fait ce que j'ai pu.

La pilule est dure à avaler, n'est-ce pas?

Absolument.

Pardonnez-moi, Mme Derya,

le moment n'est pas très judicieux...

Où vous ai-je vue, dernièrement? Dans une série?

Oui, avant que toutes les chaînes

ne soient contrôlées par l'État.

Dans le temps où les taux d'intérêt

n'étaient pas aussi exorbitants.

Très bien.

En quoi puis-je encore vous être utile?

Comment ça, «encore»?

Nous n'avons aucun lien

avec des organisations illégales.

Nous n'avons reçu d'ordres de personne.

Tout individu a le droit de vivre en paix

et de le revendiquer.

Voilà pourquoi nous sommes ici et nous le resterons.

Personne n'a le droit de nous priver de nos droits.

C'est notre droit démocratique

de vivre tous égaux

et d'être traités avec humanité dans cette société.

Les citoyens de ce pays

sont systématiquement

privés de leur emploi

et de leur position dans la société.

Ces individus ont des revendications

intègres et légitimes.

Nous voulons être libres comme un arbre,

soudés comme une forêt.

RENDEZ-NOUS NOS EMPLOIS

Main dans la main, nous défendrons notre droit

à la liberté, à la justice et à la paix.

Personne ne nous privera de nos droits.

Droits! Loi! Justice!

Bonne journée, Hikmet.

Mme Derya.

Qu'y a-t-il, mon frère?

Eh bien, comment vous dire?

Qu'est-ce que c'est?

«Votre démission a été acceptée.»

Ça vient de qui?

Ils sont déjà en répétition.

Et alors?

Je ne peux pas vous laisser entrer.

Pardon? – Ça m'a surpris aussi.

Mais je ne fais qu'exécuter les ordres.

Qui a pris cette décision?

Mon frère.

Je ne vous ai rien dit,

mais ça vient de Mme Zeynep.

Mme Derya.

Où es-tu?

Toi qui as le courage et la détermination.

Toi. Toi. Toi.

Toi qui devrais être là, toi.

Toi. Toi. Toi.

Mais où es-tu? – Où es-tu?

Je suis là, Sema.

Super.

Bien joué, félicitations.

Continuez.

HAMBOURG DANS LE RÔLE D'ISTANBUL

Elle est à la maison? – Oui.

Elle n'a pas dû entendre. Réessaie.

Mes chéris. – Salut.

Bienvenue.

Ma puce. Mais qu'elle a grandi.

Bienvenue.

Je vous attendais.

Gardez vos chaussures.

Je suis contente. – Ma chérie. Bienvenue.

Allez dans le salon, au fond. Entrez.

J'ai préparé du thé et un gâteau.

Tout est prêt.

Tu t'es donné tout ce mal?

Vous dormirez dans ma chambre

et Ezgi dans la chambre d'amis.

Et toi? – Je dormirai là.

Hors de question. – Mais si.

Je m'endors toujours devant la télé de toute façon.

Le sujet est clos.

C'est ça, ma chambre?

Oui, ma puce.

La pizza est meilleure à Ankara.

Et celle-là coûte plus cher. – Bienvenue à Istanbul.

Je vais téléphoner à Pelin.

Débarrasse ton assiette. – Pelin?

Une amie d'Ankara. Je vais débarrasser.

J'avais cuisiné de délicieux poireaux.

Ça va se perdre.

On les mangera demain. Ne t'inquiète pas.

On facilite la transition pour Ezgi.

Ce sera pas toujours comme ça.

Il faut qu'elle mange correctement.

C'est important à son âge.

Vous parlez de moi? – Elle a l'oreille fine.

Viens par là, ma chérie. Viens.

C'est pas la peine. – Merci.

Ça ne te regarde pas. C'est entre nous.

Tu es une jeune femme à présent,

tu peux t'acheter une limonade.

Tu n'as pas à dépendre des autres.

Tu as quelqu'un?

Comment ça? – Un copain?

Mamie... – Ou quelqu'un que tu aimes.

T'as le wifi? – Le quoi?

Internet. – J'utilise mon téléphone.

Prends le mien.

Quel bel âge.

C'est vrai. Tu veux un café?

Volontiers. Sur l'étagère, à droite. Légèrement sucré.

Et toi? – Oui, un peu sucré aussi.

C'est quoi, la suite? Comment je peux vous aider?

Tu nous accueilles. C'est déjà pas mal.

Tes formules de politesse sont vexantes.

Vous êtes chez vous.

Puis c'est pas toujours marrant de vivre seule.

Dis-moi, on fait quoi, maintenant?

L'université a lancé une procédure.

On a déposé plainte à notre tour.

L'autre affaire ira au pénal.

Au pénal?

Le procureur réclame une déposition.

Un étudiant a fait un signalement.

Ils ont parcouru mes réseaux sociaux

et ajouté des publications au dossier.

Le parquet exige une peine de prison

pour outrage envers le président.

Je risque jusqu'à quatre ans de prison.

Tu as insulté quelqu'un?

Je connais la différence

entre critiques et insultes.

Je n'ai insulté personne.

Ils nous intimident.

Comment en être sûrs?

De quoi peut-on être encore sûrs

à l'heure actuelle?

Le procès a lieu quand?

Je ne sais pas. On attend.

Tu crois en cette justice? Qu'espères-tu?

Que faire? Les avocats font leur possible.

Les avocats, mais toi, tu fais quoi?

J'envoie des candidatures.

Où ça?

À des universités privées.

Je fais aussi quelques traductions.

Et toi, Derya? – J'aimerais aussi travailler.

C'est-à-dire? – Maman?

Que t'es sensible. Je peux plus poser de questions?

Je cherche du travail et un lycée pour Ezgi.

Nous faisons de notre mieux.

Quand la situation sera plus claire,

on retournera à Ankara.

Ce n’est pas ce que je voulais dire, voyons.

Tu m'as mal comprise.

Je suis très heureuse que vous soyez ici.

Je suis là financièrement et moralement.

Merci beaucoup.

Et j'aiderai Ezgi à préparer ses examens.

Ne vous inquiétez pas... – Le café!

Laisse, laisse.

On ne devrait pas boire de café aussi tard.

Salut.

Ma chérie.

Tout va bien se passer.

Lève-toi.

Lève-toi ou je te mets au four,

je te fais cuire et je te mange. – Lâche-moi.

C'est juste provisoire.

Nos chemins se séparent ici. – On t'accompagne pas?

Vous voulez aussi venir en cours?

Tu vas trouver ta classe?

Oui, et pas la peine de venir me chercher.

T'as ton sandwich? – Oui.

T'as besoin d'autre chose? – Allez, partez.

D'accord.

Maman.

Salut. – Bonne chance.

Le conservatoire serait mieux.

Elle aime la musique, les arts.

Le conservatoire?

Elle sera jamais professionnelle. – Pardon?

Si c'était une virtuose, on nous l'aurait dit.

Donc autant qu'elle abandonne?

Parfois, tu dis n'importe quoi.

Salut. – Salut.

On boycotte la cantine

et on récolte des signatures.

Le prix et la qualité des repas

sont inacceptables.

On apporte notre propre déjeuner

et on le partage pendant la pause.

Mais le principal prétend

qu'on risquerait d'y cacher des drogues.

On exerce nos droits civiques

en récoltant des signatures.

Vous voulez signer? – Bien sûr.

C'est une blague?

Une blague?

Tenez. – Merci.

Elle a parlé de drogues?

Là-bas.

Ils durent quelques années.

Le nouveau modèle arrive quand?

Au printemps, mais on ne l'aura pas...

avant l'été. Oubliez la tablette,

je vous montre un ordinateur...

Non. Je vais y réfléchir. – Comme vous voulez.

Bonne journée. – À vous aussi.

Ça alors, Derya.

Que me vaut cet honneur?

Mon frère. Embrasse-moi.

Bienvenue. – Merci. Comment tu vas?

Bien, merci.

On ne s'est pas revus

depuis la circoncision de mon fils.

Tu sais, Ankara, l'université, le travail...

Je vois.

Asseyez-vous.

Şükrü? Range le comptoir.

Désolé pour le désordre.

Eh bien, racontez-moi.

Tu sais qu'on a déménagé à Istanbul?

Oui. J'attendais ton appel.

On débarque sans prévenir. Et Gülin?

Elle va bien, Dieu merci.

Et les enfants? – Aussi.

Vous nous avez manqué.

Où est Ezgi? – Au collège.

L'après-midi, elle révise avec la mère d'Aziz.

Pour les examens?

Oui. La prochaine fois, tu la verras.

Si Dieu le veut.

On est venus te demander quelque chose.

Tu fumes? – J'ai arrêté.

Je t'écoute. – Je vais aller droit au but:

Tu te souviens de notre propriété au mont Ida?

Vendons-la.

La raison? – Excuse-moi?

Pourquoi tu veux la vendre?

On est en difficulté.

On a besoin d'argent, c'est simple.

Tu sais qu'on a perdu nos emplois?

J'ai entendu ça, oui.

Et votre appartement? Vos meubles?

Dans un dépôt.

On loge chez ma mère.

Ce genre de décisions ne se prend pas à la légère.

La municipalité travaille

à la construction d'un tunnel.

Ça va faire grimper la valeur,

il vaudrait mieux attendre.

Quoi? – Rien.

Je me demande juste si tu serais venue

s'il n'y avait pas eu la propriété.

On a quelques difficultés financières

et on voulait te demander de l'aide.

On vous aidera.

La décision ne se prend pas à la légère.

Je vais à la prière du vendredi.

Aziz, viens à la mosquée.

Vas-y. Je t'attends ici.

Derya, surveille le magasin.

Tu viens à la prière? – J'arrive de suite.

Donc tu n'as plus de travail?

Je candidate par-ci, par-là.

Je fais quelques boulots de traduction.

Des traductions?

Ça suffit pour en vivre?

Chef. Désolé, je suis mouillé. Comment vas-tu?

Très bien. – Je te présente mon beau-frère.

Voici notre chef de police.

Tu ne rates jamais la prière. – Toi non plus.

On se voit en haut. Au revoir.

Il cherchait une PlayStation 5 pour son petit-fils.

Il n'en trouvait pas, même en Europe.

J'en ai déniché une en deux jours.

C'est le chef de police

et je suis son homme.

Dans la sourate que j'ai lue, Allah dit:

«Soyez sincères, comme je vous l'ai ordonné,

et que ceux qui se repentent

soient sincères aussi.

Ne transgressez pas la justice et l'honnêteté.

Car Allah voit parfaitement tout ce que vous faites.»

Dans le hadith que j'ai récité, le Messager de Dieu dit:

«La véracité mène à la vertu

et la vertu mène au Paradis.»

DIEU EST LOIN DE PRENDRE LE MONDE À LA LETTRE.

Qu'Allah accepte ta prière.

Salut Recai.

Qu'Allah accepte ta prière.

Qu'Allah accepte ta prière.

Tu connais mon beau-frère?

Enchanté. Aziz. – Enchanté. Recai.

Tu ne cherchais pas un chauffeur digne de confiance?

C'est toujours le cas.

Aziz est un homme des plus respectables.

Tu peux lui faire confiance.

Je fais une bonne action en ce jour béni.

La famille de Salih est aussi la mienne.

Passe me voir demain, si tu veux.

Eh bien, je ne sais pas. Ça me paraît impromptu.

Note le numéro de Recai.

Note son numéro.

Écris «Taxi Recai».

0532...

Bonsoir, tout le monde.

Bonsoir. – Salut.

Qu'est-ce que vous faites? – On révise.

Mais la jeune dame est contrariée.

Voilà une première.

Faut mémoriser les données, formules...

Comme si Internet n'existait pas.

L'IA a de quoi se foutre de nous.

Surveille ton langage.

Elle a raison, mais on est tous passés par là.

Pourquoi ce serait différent pour toi?

Parce que je suis pas née à l'âge de pierre.

Bon, raconte-moi ton premier jour.

C'était pourri. – Pourri?

Malgré la campagne pour la pétition?

Ce sont tous des imbéciles. – T'as signé aussi?

Juste pour ne pas me faire rejeter.

D'accord.

T'auras besoin d'un plus gros sandwich. – Merci.

On réfléchissait à d'autres lycées.

Si tu réussis bien aux examens...

Laisse tomber, j'y arriverai pas.

Et y a que des snobs là-bas.

Pourquoi tu penses ça? Tu as de bonnes notes.

Pour devenir artiste,

faut le sens des réalités.

Ah oui?

Je veux pas aller dans le privé.

Le public, c'est bien.

Tu les as pas traités d'imbéciles?

Pas tous. Y a des guitaristes.

Tu t'es déjà fait des amis.

On est pas encore amis, ma chère.

T'as acheté du coca?

Non. Ça doit être elle.

C'est moi, Aziz. C'est moi.

J'en avais envie.

C'est pas la fin du monde, non?

Elle répète tout ce que tu dis.

J'ai jamais rien dit sur son école.

T'as pas dit à Fikret qu'un artiste

devait garder le sens des réalités?

Qu'est-ce que j'y peux? Elle absorbe tout.

Elle finira par suivre son propre chemin.

Ce qui compte, c'est notre attitude face aux réalités.

Notre attitude? – Notre façon de gérer les problèmes.

La meilleure chose à faire,

c'est de bien la préparer à la vie.

Une réplique de téléfilm.

Ah oui? – Et de mauvais téléfilm.

On ne peut pas tous

être aussi doués qu'Aziz Tufan.

Salut, Kadriye.

Non, on est encore debout. Je t'écoute.

On ne peut pas l'avancer?

OK. OK.

Ça va aller. Merci.

On se tient au courant. Bonne soirée.

Elle a dit quoi?

Le procès aura lieu dans sept mois.

Sept mois? – Sept mois.

Tu vas appeler le gars du taxi? – Qui ça?

L'ami de mon frère.

Je ne sais pas. Je n’y ai pas encore réfléchi.

On va faire quoi pendant tout ce temps?

Rien n'est sûr.

Même si je bosse, tu vas faire quoi?

Je ferai peut-être un téléfilm.

Ou je deviendrai mannequin.

Tu ne doutes pas de ta beauté.

Ou chauffeuse de camion.

Moi le camion, toi le taxi. T'en penses quoi?

On se débrouillerait.

Pourquoi pas?

DIRECTRICE DE CASTING

Regarde.

Je refuse la chirurgie esthétique.

Ou de me ridiculiser

pour obtenir plus de followers.

Personne n'attend ça de toi.

Mais les réseaux sociaux sont essentiels.

Écoute, ne le prends pas mal, mais...

Mais? – Tu connais la situation actuelle.

Oui.

Pour mettre les chances de ton côté,

supprime certaines publications.

Lesquelles?

Les contenus politiques.

Tu n'as pas besoin de me répondre. Réfléchis-y.

Fais ce qui semble le mieux.

On n'a pas la même vision des choses.

Merci pour le thé.

Il y a plus de clients la journée,

mais moins de trafic la nuit. Tu préfères quoi?

La nuit.

Très bien. Mais sois prudent,

il y a beaucoup de crapules la nuit.

Je ferai attention.

Tu connais bien Istanbul?

Oui, j'ai grandi ici.

Tu ne fumes pas? – Non.

Les clients non plus. – D'accord.

Parfait.

Le «X» est nouveau. Avant, ça s'écrivait «TAKSİ».

Que Dieu te bénisse.

Amen.

Il est quelle heure?

4h30.

Tu fais quoi?

Je prépare des sandwichs pour Ezgi.

Va te recoucher. – J'arrive pas à dormir.

Bonsoir!

Je ne peux pas tous vous prendre,

encore moins avec de l'alcool. Descendez.

Tu regardes quoi?

Ils ont été exclus de la fac

et donnent leurs cours dans les parcs.

«L'université de la rue.»

Tout va s'arranger.

Dis-le.

Tout va s'arranger.

Allez.

Tout va s'arranger.

Bonsoir. Entrez. – Bonsoir.

À Kadıköy.

Où exactement à Kadıköy?

Au Théâtre Blok. Vous connaissez?

Bien sûr.

Gardez la monnaie. – Merci.

Vous allez voir quoi?

Aucune idée. Des amis nous ont invités.

Amusez-vous bien. Bonne soirée. – Merci.

Salut.

Salut. Bienvenue.

Vous avez dévalisé le marché.

Mamie nous a traînées à l'autre bout du marché.

Parce que c'est moins cher.

Elle a raison.

À l'entrée, c'est toujours plus cher.

Tout ça pour économiser deux livres?

L’argent ne tombe pas du ciel. Je t'ai pas manqué?

Merci pour l'info. Non, tu ne m’as pas manqué.

Allez, file.

On a des invités à dîner. – Des invités?

Mon frère et sa famille pour l'iftar.

Ah oui?

T'as un truc de prévu? – Non, ils sont les bienvenus.

Tu veux un café? – Non, je fais le jeûne.

Quoi? – T'es sérieuse?

Oui. J'ai besoin de me justifier?

Non, enfin...

Tu veux t'attirer les faveurs de Salih?

Tu me crois hypocrite?

On jeûnait, petits.

Je n’ai rien dit. Que Dieu l'accepte.

Ça a été avec le taxi? – Oui, pas mal.

Je suis passé au théâtre de Baran.

Quel Baran? Tu coupes les oignons?

On est pressés.

De l'ancienne troupe. – Baran Tunçyürek?

Oui. – Émince-les bien.

Il joue dans sa propre pièce à Kadıköy.

Il est copropriétaire du théâtre.

Tu n’es pas censé conduire un taxi?

J'y ai déposé des clients.

Il y avait du monde, je suis entré jeter un œil.

Et je nous ai pris des places pour mardi.

Au cas où on voudrait y aller.

Tu aurais pu en prendre une pour ta mère.

Pourquoi?

Je ne sais pas. Elle semble tendue.

Elle se dispute beaucoup avec Ezgi.

Elle devrait sortir un peu.

Ma mère est comme ça.

Faut faire avec.

Mamie veut un café.

Très bien.

Prépare-le. On ne va pas tout te faire.

Ton père va te montrer.

Je vais prendre une douche.

Il faut mettre de l'eau...

Je sais faire le café.

Le coup de canon a été tiré.

Donnez-moi vos assiettes.

Oui, on peut commencer.

Qu'Allah l'agrée. – Qu'Allah l'agrée.

Merci, Derya. Ça a l'air délicieux.

C'était à la dernière minute, désolée.

Bon appétit.

Alors, les garçons.

Comment ça va? Ça fait longtemps.

Oui, ça va, tante Derya.

On vous a souvent invités à Ankara.

Dommage qu'on t'ait ratée sur scène.

Regarde sur YouTube.

Pourquoi? Tu ne remontes plus sur scène?

Pour l'instant, on ne sait pas. – Tu plaisantes?

J'aurais tellement aimé te voir jouer une fois.

Salih raconte partout que sa sœur

est la star du Théâtre national.

Il n'y a pas de quoi se vanter.

Les petits théâtres sont plus audacieux.

Pas de quoi se vanter?

J'ai gardé tous les articles.

La plupart parlent le plus souvent des comédiens.

Personne ne s'intéresse aux dramaturges.

C'est le lot de tout auteur.

Mais mon Aziz a ses fans.

Je voulais inscrire les garçons au théâtre,

mais ils n'ont pas voulu.

Il y a une troupe au lycée? – Évidemment.

Il y a une troupe de théâtre, mais...

Mais quoi? Il y en a une ou pas?

Oui, mais j'aime pas leurs pièces.

Lesquelles, par exemple?

Les pièces sont trop bizarres.

Ça doit être du théâtre de l'absurde.

Ils ne jouent pas du Jelinek ou du Müller.

Ils jouent des pièces inoffensives.

C'est qui?

Elfriede Jelinek,

une écrivaine autrichienne féministe.

On ne te l'enseignera pas à l'école publique.

Ne parlons plus de ce sujet, d'accord?

Quel sujet?

Ils veulent m'envoyer dans le privé,

mais je suis contre. – Ezgi.

Quoi? – Attends.

C'est pour ça que tu veux que je vende le terrain?

Eh bien, oui.

Pas de revenus, des dépenses.

Avec l'école, c'est la goutte de trop.

Barış, Erdinç, levez-vous.

Levez-vous.

Que vois-tu? – Je suis censée voir quoi?

Ont-ils des déficiences? Ou des anomalies?

Je vous en prie, asseyez-vous.

De superbes garçons. Aimables, respectueux, tout.

L'école publique n'est pas si mauvaise.

Il ne s'agit pas de ça. – De quoi, alors?

De vendre le terrain.

Nous en avons hérité.

J'y ai autant droit que toi.

Derya. – Une seconde.

Puisqu'on en parle, laisse-moi finir.

Derya a raison. Le profil des écoles

a changé ces dernières années.

Je ne parle pas de l'école.

Derya, je te le redis:

je peux vous aider financièrement.

On est une famille. Pas vrai, Gülin?

Bien sûr, on serait ravis de vous aider.

Ce serait un beau geste en ce jour du ramadan.

N'insiste pas.

Ezgi, veux-tu aller chercher le baklava

dans la cuisine?

Ça aidera à radoucir l'ambiance.

Reste assise.

Toujours les filles, n'est-ce pas?

Erdinç, Barış, allez nous chercher le dessert ce soir.

Restez assis. Je m'en occupe.

Chérie, regarde-moi.

Au lieu de me soutenir, tu as été lâche.

Ça me laisse sans voix.

Je voulais juste... – Va-t'en!

Je ne veux pas te parler. Va-t'en.

Le baklava de Güllüoğlu est incomparable.

Les opérations transfrontalières se poursuivent.

Le ministère a déclaré s'engager

«à éliminer le terrorisme à sa source».

De nombreuses cibles ont été détruites

lors d'opérations aériennes.

Les responsables ont souligné que ces opérations

étaient conformes au droit international

et au droit à l'autodéfense.

Ça sent bon. Tu portes du parfum?

De ta grand-mère?

Et de nouvelles boucles d'oreilles? Un serpent?

Elles viennent d'où?

Qui est l'heureux élu? – Maman...

Raconte.

Un des guitaristes, mais y a rien entre nous.

Mais il t'a offert un cadeau? – Il n’en a pas les moyens.

Ça doit être un cadeau promotionnel.

Tu as une photo de lui?

Non. Il n’utilise pas les réseaux.

Cool. – Je trouve aussi.

On va au théâtre la semaine prochaine.

Tu n'as qu'à l'inviter. – Pas question.

Tu n’es pas obligée de nous le présenter.

On fera comme si on ne se connaissait pas.

Je ne peux rien te dire.

Tu veux déjà nous marier.

Je suis curieuse, c'est tout.

Je veux garder ma vie privée. Laisse-moi respirer.

Nous, les mères, on veut juste savoir

avec qui nos enfants traînent.

Laisse tomber.

On joue juste de la guitare ensemble.

Bien. Je suis contente

que tu rencontres des gens sympas.

Tu ne dis rien à papa, OK?

Tu écris quoi?

Tu le liras quand ce sera prêt.

Tu la trouves comment, Ezgi?

C'est-à-dire?

Vous vous parlez, au moins?

Je t'ai déconcentré?

On habite ensemble. Bien sûr qu'on se parle.

Mais il ne s'agit pas d'Ezgi.

De quoi, alors? – De toi.

De toi.

Ce qu'on traverse n'est facile pour personne.

Mais ne m'engueule plus jamais

comme tu l'as fait ce soir.

Papa, je peux te poser une question?

Vas-y.

Pourquoi tu ne m'as pas appris le kurde?

Tu parles kurde?

Oui, je prends des cours. – À quoi ça va te servir?

C'est notre langue maternelle.

Je veux savoir qui je suis.

Tu t'appelles Sultan.

Je veux connaître mes racines.

Tu te prends pour une plante?

J'apprendrai sans ton aide.

Bravo. T'auras une étoile dans ton cahier.

Tu te moques de moi? – Pas du tout.

Je ne sais pas dans quelle langue te parler.

Je devrais aussi apprendre l'anglais.

«This is a pen.»

T'as raison, papa: «This is a potato.»

Bienvenue.

Viens, je t'embrasse. – Content de vous voir.

On est contents de te voir, nous aussi.

Tu l'as refait. – Quel est le problème?

Ça l'énerve que j'utilise le pluriel:

«On est contents.»

Ça me rend folle,

cette habitude des couples de parler pour l'autre.

Tu n'es pas contente de voir Baran?

Je ne suis pas contente, mais ravie.

La pièce était fantastique. – Merci.

Vous voulez boire quoi?

De l'eau. – Une bière.

Une bière. – Rojda, deux bières et de l'eau.

Ça marche.

Rojda et moi, on gère la boîte.

Je serais perdu sans elle.

Je t'en prie. Arrête. – Non.

Il ne faut pas.

Merci.

Les amis, comment ça va?

On profite des miasmes d'Istanbul.

Et ton audience? – On attend toujours.

Tu vas retourner à l'université?

Ce serait mon droit.

Ça vaut aussi pour mes collègues.

Mais on ne sait pas si c'est possible.

Je comprends.

Ne lâchez rien. – Oui.

Comment tu vas, Baran?

J'essaie de faire tourner la boîte.

Il y avait 50 personnes ce soir.

Si je ne vous aimais pas autant,

je vous dirais de venir galérer ici.

C'était ta soirée.

Notre théâtre est moins prestigieux

que le vôtre.

On est venus te voir.

C'est ce que je dis: venez me voir tous les jours.

Montons une pièce comme avant.

On a les comédiens, la salle...

Demande aux ministères de la Culture

et des Affaires étrangères.

Elle gère juste le reste: la présidence,

l'Éducation, l'Intérieur.

Exactement. Un mot de travers et je t'anéantis.

Fais gaffe.

T'en penses quoi, de sa proposition?

Eh bien,

ce n'est pas le bon moment vu toutes les incertitudes.

On ne devrait pas plutôt

prendre notre destin en main?

Comment ça?

Tu n'as pas dit qu'à Ankara,

on manquait d'audace sur scène?

Et donc? – Tu as raison.

On n'était pas satisfaits à Ankara. N'est-ce pas?

Il fallait que chaque pièce

soit d'abord approuvée.

Tu te souviens de nos rêves au début?

Notre seul rêve, c'est de nous en sortir.

S'en sortir n'a rien d'un rêve.

Ça ne doit pas l'être.

Un café? – Je prends une gorgée du tien.

Tiens.

«Les Lettres jaunes»?

Où veux-tu en venir?

Lis. On en parlera après.

Tu l'as lue?

T'en penses quoi?

C'est ce qu'il nous faut, tu ne trouves pas?

Le son.

LES LETTRES JAUNES

Et action.

Et action.

Un par un.

Avancez. – Allez-y.

Venez.

Avancez.

On est pressés.

Par ici, je vous prie.

Allez-y, je vous rejoins. – Non, on t'attend.

Vous ne pouvez pas rester ici.

Vous avez un pacemaker

ou d'autres implants médicaux?

Non. Ça doit être le soutien-gorge. Rien de grave.

OK, attendez ici.

Vous voulez un thé, un café? – Enlève cette réplique.

Bonjour.

On est en retard, on doit y aller.

OK. Pas de souci.

Veuillez repasser. – Par là.

La veste.

Les chaussures.

Le soutif.

Pardon?

Retirez le soutien-gorge.

Vous plaisantez?

On exécute les ordres.

On exécute les ordres.

Enlevez-le.

Allez.

Je vous l'ai dit, c'est l'armature.

Mince, ça a encore sonné.

Enlevez aussi le pantalon. – Quoi?

Enlevez le pantalon. – Enlevez-le.

Et ma culotte aussi? – Aussi.

Pourquoi vous me déshabillez?

Pas d'insolence.

Pourquoi?

Arrêtez-la.

Qu'est-ce que j'ai fait? – Vous allez voir.

OK, OK.

Aziz.

La scène devrait se terminer autrement.

Comment?

Ils devraient la déshabiller entièrement.

C'est-à-dire?

Toute nue?

Eh bien...

OK.

Vous en pensez quoi? – Complètement nue?

On n'est pas en Europe, j'en sais rien.

Rojda, t'en dis quoi?

Si t'as un doute,

fie-toi à l'intuition des comédiens.

Il faut se demander pourquoi exhiber

le corps féminin de cette façon.

Il ne s'agit pas de ce qu'on veut,

mais de ce que requiert la scène.

Ils ne devraient pas la laisser

tant qu'elle n'a pas tout enlevé.

Il est question de transgression.

Ils obtiennent ce qu'ils veulent,

puis l'arrêtent.

Je note. On va y réfléchir.

Reprenons à présent avec l'arrestation.

Dans six semaines?

On peut avoir terminé d'ici là. T'en dis quoi?

Ne nous précipitons pas.

Vous pensez quoi du titre? – Comment ça?

«Les Lettres jaunes», c'est pas mal,

mais on pourrait trouver mieux.

C'est très bien comme ça.

Notre combat doit être clair.

Je suis d'accord. – Moi aussi.

Vous ne seriez même pas là sans ces lettres.

Rojda, tu veux bien développer?

Je dis juste la vérité. – Laquelle?

Votre situation était confortable

jusqu'au jour où vous avez été affectés.

Vous étiez tranquilles au Théâtre national.

Ce n’est pas une façon de parler.

Notre confort te dérange?

Elle a raison.

Crois-moi, on prend ça très au sérieux.

Bien. La première dans six semaines.

Que pensez-vous de la nudité?

Elle a un problème?

Le prenez pas personnellement.

La pièce précédente...

Revenons sur ce point. – Lequel?

La nudité.

Les gens ne parleront pas de la pièce,

mais de Derya Tufan déshabillée.

Laisse-les parler.

Un œil ou un sein, quelle différence?

Ton personnage ne veut pas être nu,

je ne vois pas l'intérêt politique.

D'autre part,

on peut se demander si un metteur en scène masculin

peut attendre une telle chose d'une comédienne.

Écrit par une femme, ça serait différent

et tu as peur des critiques.

On a l'habitude des critiques.

C'était une simple suggestion.

Tu voulais qu'on soit plus audacieux.

C'était un début.

Dans tous les cas, faisons de la publicité.

Les gens doivent voir que vous continuez.

Même en prévenant le monde entier,

il n'y a que 100 places. Évitons les frais inutiles.

Ezgi.

Ezgi.

Tu es tombée dans les toilettes?

Viens, j'ai un truc à te demander.

Travail d'un acteur. Quatre lettres.

Tu es sérieuse? «Rôle», quoi d'autre?

Devise albanaise. Trois lettres.

«Lek».

Mot familier pour idiot, huit lettres.

Aucune idée. – «Corniaud».

Corniaud? Trop cool.

C'est encore chaud, tu auras mal au ventre.

Je vais retrouver des amis.

Il va bientôt faire nuit.

On va juste en bas.

Attends, tu vas où? Et tu retrouves qui?

Des amis, et j'ai mon téléphone.

Je vais juste prendre l'air. T'inquiète.

Salut. – Salut.

Allons-y.

Tu sais ce que c'est, un corniaud?

Corniaud? Un animal avec des cornes?

Non. C'est un mot familier pour idiot.

«Mesdames, Messieurs les Juges,

En tant que citoyen pacifique

qui a toujours payé tous ses impôts

et n'a jamais reçu de contravention,

je suis surpris de faire l'objet

de poursuites criminelles graves.»

Magnifique. – Oui.

«Je suis un universitaire

et souhaite poursuivre mon travail

dans la paix et la liberté.

La liberté d'opinion et d'expression

reste essentielle dans une démocratie.

Le débat démocratique, et non la violence,

peut résoudre les problèmes de notre pays.»

J'ai un projet intéressant pour toi:

le rôle principal dans une série, une belle équipe

et un budget solide.

On n'avait pas convenu de ça.

Je sais. – Derya, un café?

Je ne t'appellerais pas

si ça n'était pas parfait pour toi.

«J'ai simplement critiqué les guerres

qui font rage depuis des années

et détruisent tant de vies,

marquant profondément la société.

J'ai encouragé des gens pacifiques

à exprimer sans crainte leurs opinions.

Je n'avais nulle intention criminelle

et n'ai véhiculé aucune propagande.»

J'attends... – Passe après avoir dit la réplique.

On avait dit quoi, déjà?

La première réplique, c'est ça?

J'attends, mais je ne sais pas ce que j'attends.

Voilà la princesse.

Quelle princesse? – Allez.

Désolé. Reviens.

C'était quoi ce geste? – Joue-le, toi.

Je ne suis pas comédien.

J'ai choisi la marque la moins chère.

Bien choisir, c'est important.

Ça vaut aussi pour les amis.

Pardon?

Tu parles d'İso? On ne sort pas ensemble.

Et son nom de famille?

Ça veut dire quoi, ça? – Essaie de me comprendre!

Je ne veux pas avoir à m'inquiéter.

Karacabaş. Voilà. Tu te sens mieux?

Tu veux aussi son adresse

et son numéro de passeport?

Sauce tomate.

Sauce tomate.

«Je réfute ces accusations

et demande un acquittement immédiat.»

Nos étudiants ont bon espoir. - Oui, lundi...

Tu nous as manqué. - Le grand jour est là.

Et ta déclaration? - Derya la relit.

Embrasse-le. – Elle t'embrasse.

Passe-lui aussi le bonjour. - OK, salut.

C'est concis.

Très bien.

Les enfants? – On t'a réveillée.

Il est quelle heure? – Cinq heures.

Je n'arrive pas à dormir. Vous avez déjeuné?

On a préparé un truc pour la route.

Les sandwichs d'Ezgi sont dans le frigo.

Ne t'inquiète pas.

On y va, le train n'attend pas.

Je t'embrasse.

Défends-toi jusqu'au bout, mon fils.

Je prie pour toi.

Au revoir.

Les voilà.

Les amis, on va être en retard.

Une opinion n'est pas un crime,

l'exprimer ne l'est pas non plus.

Silence. Assieds-toi.

On perd notre temps.

Ce n'est pas un crime.

On retournera à la fac. – Parfaitement.

On n'est pas dans un amphithéâtre.

Veuillez ne pas l'oublier. Continuons.

2018-24. – Présent.

Tu es le fils de Mehmet et Güngör,

né le 12 janvier 1975, à Kadıköy, Istanbul,

résidant au 6 Baak Sokak, 1er étage,

quartier d'Esadoğlu, Çankaya, Ankara.

Correct? – Je vis actuellement à Istanbul.

Evin Park Sitesi, bloc C, appartement 46, Fikirtepe,

Kadıköy, Istanbul.

Qualifications? – Doctorat.

Et profession?

Universitaire. J'ai été licencié.

Ton salaire?

Je n'ai plus de salaire,

je travaille comme chauffeur de taxi.

Je gagne moins que le salaire minimum.

Citoyen turc, casier vierge.

Une plainte a été déposée contre toi.

Tu as publié sur les réseaux sociaux

des messages à propos du président.

Qu'as-tu à nous dire?

Je suis universitaire, mais aussi écrivain.

Mon univers est celui de la pensée et de l'imagination.

Ce que j'écris, y compris mes pièces,

s'inspire de la vie.

J'ai posté ces publications

à la lumière de la situation politique.

Elles ne sont pas offensantes.

Je réfute les accusations.

Voici notre plaidoyer écrit,

et je souhaiterais plaider ici.

Tu as vu le nombre d'audiences.

Abrège en trois phrases.

Trois phrases?

Silence! – C'est inacceptable.

Le procureur a reçu notre déclaration,

nous rejetons les accusations.

Ses publications relèvent de la critique

et ne constituent pas une infraction.

À la suite d'une plainte,

la police a examiné les réseaux sociaux.

La police, le procureur et la justice

ont agi avec un rare empressement.

Dans le but évident d'intimider

et de dissuader mon client.

Ses posts sont protégés

par le principe de liberté d'expression.

Je demande de lever l'interdiction de voyager

et l'acquittement de mon client.

Je ne peux y consentir.

Nous avons examiné les éléments du dossier.

L'accusé a encouragé ses étudiants

à participer à une manifestation.

Il a également exercé des pressions

sur ceux qui refusaient.

Même si la manifestation s'opposait à la guerre,

il est évident qu'elle visait l'État.

Une vidéo a été tournée pendant ce cours.

Nous demandons à la visionner.

Elle ne figurait pas dans l'acte d'accusation.

Cette demande ne peut être acceptée.

C'est à l'appréciation de la cour.

La vidéo est-elle longue?

Non, M. le Juge. À peine 30 secondes.

La demande est recevable.

Il a été décidé de visionner la vidéo.

Mais dépêchons-nous.

Écoutez,

tant que vous n'avez pas vu la mise en scène

orchestrée par l'État,

je n'ai rien à vous apprendre sur la dramaturgie.

Ne ratez pas ça.

Si vous le permettez, j'y vais aussi.

Allez-y.

Alors?

Quelqu'un d'autre?

Je préférerais rester ici.

Moi aussi. – On est ici pour apprendre.

Apprendre.

Comme vous le voyez, cela ne fait aucun doute.

Nous exigeons une condamnation pour propagande

pour une organisation terroriste

et pour atteinte à l'autorité de l'État.

Le verdict a été rendu.

La demande de lever l'interdiction

de voyager à l'étranger est rejetée

en raison de suspicion de crime grave.

Par ailleurs, un contrôle judiciaire est ordonné.

La requête pour engager une procédure pénale

auprès du parquet sera examinée à une date ultérieure...

AU NOM DU PEUPLE

Ta mère m'a appelée trois fois.

Moi aussi. Que se passe-t-il?

Je la rappelle.

Oui, allô?

Ils ont sorti de nouvelles accusations

que le juge a acceptées:

Terrorisme et offense.

Il y aura une autre procédure. On attend.

Je suis navrée.

Dis-moi ce qu'il se passe.

Passe-la-moi.

Maman, qu'est-ce qu'il y a?

Elle n'écoute pas?

D'accord.

Bon, on arrive.

Que se passe-t-il?

Il faut rentrer. – Qu'est-ce qu'il y a?

La situation à Istanbul est tendue. On doit rentrer.

Allez!

Pourquoi tu repars de suite?

C'est comme ça, Fiko.

Vous venez d'arriver. On ne vous voit jamais.

Je peux y aller, reste. – Non.

Fiko, arrête, s'il te plaît.

On t'a accueilli à bras ouverts

et tu repars sur-le-champ?

Laisse-les partir. – Où ça?

On donne des cours dans le parc demain.

Tes étudiants avaient hâte de te voir.

OK, la prochaine fois.

Ça marche pas comme ça.

Tu dois assumer tes responsabilités.

Pas vrai?

Ils auraient pu nous envoyer en prison.

Tu exagères. – Non.

On a un enfant. Essaie de comprendre.

On ne rentre pas pour le plaisir.

Vas-y. On t'embêtera plus.

Tu racontes n'importe quoi. – Je raconte n'importe quoi?

D'accord, je n’ai rien dit.

Ezgi a un ennui et ma mère est seule.

Je dois repartir à Istanbul, c'est tout. Bonsoir.

Bonne soirée. On se débrouillera tout seuls.

Tu ne manques pas de culot. – Moi?

C'est des conneries. Complètement absurde.

On va finir par s'engueuler.

Je voulais lui parler.

«Pourquoi tu fouilles mon sac»,

elle m'a hurlé dessus avant de sortir en trombe.

Elle a disparu plusieurs heures.

Avec qui? Où? J'ai eu très peur.

On doit trouver un appartement.

C'est ce que tu en conclus? Enfin...

Ne le prends pas mal, ça n'a rien à voir avec toi.

Bon, ça va. Ça suffit.

Je vais lui parler.

Ouvre, c'est moi.

Ezgi.

Regarde-moi. – Papa, laisse-moi tranquille.

D'accord, tiens.

Allumes-en une.

On s'en fume une.

Écoute. Que veux-tu que je te dise? Je fume aussi.

Tu n'es plus une enfant. Tu comprends.

T'es vraiment trop chiant

quand tu joues le père compréhensif.

Tu préfères quoi? Que je sois autoritaire?

Que je t'interdise tout et te punisse?

On veut te protéger, mais tu grandis

et je dois te faire confiance.

Elle a fouillé mon sac.

Personne n'a fouillé ton sac.

On comprend que tu sois fâchée,

mais elle cherchait juste le linge sale.

Si je fouillais ton carnet,

tu serais fâché aussi, non?

Tiens.

Vas-y, regarde.

Certaines notes sont des associations d'idées.

Il y a même ma déclaration du procès,

si ça t'intéresse.

Je m'en fous.

D'accord. Je te le laisse au cas où.

SUPPRIMER LE POST?

SUPPRIMER LE POST?

Raşit, je ne sais pas quoi dire.

C'était une simple proposition, chérie.

Elle est toujours valable.

On est obligés de s'infliger ça?

Quoi donc?

Cette discussion.

On pourrait se l'épargner.

On sait très bien comment ça va se finir.

Qu'est-ce que tu racontes?

Je dis: «Tu m'étouffes, je me sens à l'étroit.

Tu comprends?»

Tu dis: «C'est pas facile non plus.

Cet amour impossible.»

Puis je dis: «Désolée, c'est pas à moi

de régler tes problèmes.

Tu te sens obligé de m'aider à cause de ma maladie,

mais je ne veux pas de ton attention, de ta pitié.»

Tu me parles de tes sentiments, je ne veux rien savoir,

c'est une impasse.

Tu prends alors cet air chiffonné

que je trouve sexy.

Là, c'est ton grand moment.

Tu te lèves et annonces

à la manière d'un grand philosophe:

«Un peu de distance ne nous ferait pas de mal.»

Puis tu prends tes affaires, et hop.

Tu t'en vas. – M'en aller? Où ça?

Coupez. Et tu pars retrouver ta femme.

Vous avez été formidables, merci.

J'ai cru qu'elle allait me bouffer.

Je n'avais pas imaginé le personnage comme ça,

mais ça produit un effet d'enfer. Merci.

Merci à vous.

On le saura quand?

Quoi donc?

Le plus vite possible. – On te contacte très vite.

Parfait. Derya, viens, suis-moi.

Prends soin de toi. – Merci. Au revoir.

Salut. – Au revoir.

Ça ne fonctionne pas. – Je verrai plus tard.

Elle se déplace pendant sa réplique?

Comme hier. – À la dernière répète.

Elle s'assiéra ici.

Ça sera plus dynamique.

T'étais où? Je t'ai appelée.

Je suis là.

Tu nous as fait attendre.

J'avais un rendez-vous. – Ah?

Aziz, ne nous disputons pas. Je suis là, d'accord?

Commençons.

On n'est pas pressés. Prends un café.

Non. On commence où?

«J'attends.»

On commence par le troisième acte, le monologue.

J'attends.

Depuis un moment.

Je ne sais même pas ce que j'attends.

Mais j'attends.

Peut-être le sais-tu déjà:

faire attendre, c'est un mécanisme de contrôle

exercé par une personne ou une institution.

L'attente est un outil

utilisé par les régimes autoritaires.

Mais...

si tu ne sais pas ce que tu attends,

tu es rongé par l'incertitude.

Tu te noies dedans.

L'incertitude, au-delà de l'autoritarisme,

est une méthode totalitaire.

Qu'y a-t-il?

Je ne sais pas. – Quoi?

On parle d'autodétermination, tout ça, c'est bien beau,

mais ça me paraît un peu nombriliste.

On dirait un cours magistral:

«C'est comme ci ou comme ça.»

On devrait revoir le texte.

Enfin, Derya.

On prend une pause? – On vient de commencer.

Pardon.

Tu vas où?

Tu vas où?

Tu n’aurais pas un truc à me dire?

On va manger une pizza ce soir?

Ça ferait plaisir à Ezgi.

Ma mère a acheté de la viande. Elle gueulerait.

Tant qu'elle est contente. – Qu'est-ce qu'il y a?

J'ai mal à la tête. Je dois avoir mes règles.

D'accord. On arrête les répétitions?

C'était qui au téléphone? – Une amie.

Une amie? Super.

Je dois me justifier? – Pas du tout.

Je me demandais quel appel pouvait être si important.

La pièce ne peut pas attendre

jusqu'à ce qu'on règle les choses?

Justement, on règle les choses.

Ne m'embarrasse pas devant eux.

Devant qui? – Ceux qui nous ont accueillis.

On doit se battre ensemble.

Sinon on donnera raison à Rojda.

OK. Laissons tomber, Aziz.

Ça devient ridicule!

C'est bon? – Oui, mais je ne mange plus de viande.

Ces côtelettes valent de l'or.

Raison de plus de renoncer à la viande.

Avant, on disait: viande dans le foyer, bonne santé.

Avant, la viande était rare. – C'est bon.

Depuis, quasiment rien n'a changé.

Derya, tu ne manges rien.

Elle se nourrit de bière. – De jus d'orge.

Merci, tout est vraiment délicieux.

J'avais pensé vous inviter au resto,

mais c'est bien aussi.

J'ai quelque chose à vous dire.

Quoi donc?

Tu es enceinte? – Je t'en prie, arrête.

Ce serait trop cool.

Je n'en suis plus là.

De nos jours, les femmes ont des enfants jusqu'à 50 ans.

Bon, je voulais vous dire...

que j'ai un nouveau boulot.

C'est quoi?

Une série. Le rôle principal.

Sérieux?

Continue, on t'écoute.

Je joue une femme aisée,

directrice d'une agence de pub,

«Paradise Garden», qui est aussi le titre de la série.

Elle a des aventures, rien de stable.

Elle a un caractère caustique.

Elle vit avec son père qui se croit toujours malade...

Comment on dit?

Hypocondriaque. – Voilà.

Il l'appelle sans cesse

sur son autre téléphone.

Et ensuite? – Eh bien...

La réalisatrice est talentueuse.

L'équipe est sympa.

Tu as déjà rencontré l'équipe? Quand ça?

Ces jours-ci. C'est allé très vite.

C'était ça, ton appel.

Pourquoi t'as rien dit?

J'ai dû passer des auditions. Rien n'était encore sûr.

Quelle chaîne?

Kanal K. On démarre lundi prochain.

Kanal K?

Tu veux décaler la pièce à cause de ça?

Soit ça, soit quelqu'un d'autre joue mon rôle.

Attends. Quelqu'un d'autre?

Derya, Kanal K? Lundi prochain?

Tu entends vraiment ce que tu dis?

C'est une opportunité qui s'offre à moi...

Donc on devient opportuniste?

On a été la cible de cette chaîne.

C'est pour l'avenir d'Ezgi. Si tu ne le comprends pas...

Regarde ce que

ces séries inculquent à la société.

Les scénarios ont fait des progrès.

Le théâtre d'art ne nourrit pas une famille.

On vit quasiment en parasites ici.

Vous êtes ici chez vous.

Non, tu nous héberges dans ton appartement.

Et la paie?

Pardon? – Elle veut dire ton cachet.

Assez pour qu'on puisse se retourner

et payer le lycée d'Ezgi.

Je ne veux pas aller dans un lycée privé.

Tu nous avais proposé de nous aider?

Pour? – Le lycée d'Ezgi.

Je ne veux pas y aller.

Ton offre tient toujours?

Merci, très aimable,

mais je veux gagner moi-même ma vie.

Tu as toi-même dit de prendre notre destin en main.

Comme on dit, tout le monde a un prix. – Pardon?

Tu as très bien compris. – De quoi tu parles?

Regarde-moi, Aziz.

Tu refuses la réalité.

Tu t'accroches avec arrogance à ton art.

Ramène-la à la raison, celle-là.

«Celle-là»? Comment tu parles?

Il faut en discuter.

Si elle peut gagner son propre argent...

L'argent, l'argent. C'est tout ce qui compte.

C'est justement ce qu'ils cherchent.

Je suis fatiguée de me battre.

En quoi se disputer au théâtre

fait de toi une résistante?

J'aurais pas dû. – Exactement.

T'es pas en position de me juger.

Tes amis descendent dans la rue,

et toi, tu nourris ton ego.

Mon ego? T'as pas honte. – Les amis disent la vérité.

Je ne suis pas ton ami. Si j'avais su

que tu renoncerais à tes idéaux...

Eh bien?

Finis ta phrase.

Tu vas où?

Elle répond pas.

C'est pas grave. Ils sont sûrement ensemble.

Je ne voulais pas que ça tourne comme ça.

Je suis de ton avis.

Si tu peux toi-même gagner ta vie, n'hésite pas.

Oui?

Tu es où?

Je vais dire à Baran qu'on le laisse tomber.

Je m'en chargerai moi-même, t'inquiète.

Tu m'appelles pour ça? - Ezgi est avec toi?

Non, pourquoi?

Je pensais qu'elle t'avait suivi.

Tu l'as appelée?

Oui, elle ne répond pas, ses amies non plus.

Où a-t-elle pu aller? – Je ne sais pas.

Elle est peut-être chez ton frère. - Pourquoi ça?

Je n’en sais rien. J'arrive. À tout de suite.

Rien.

Où est-elle allée?

Allons à la police.

Je vous accompagne? – Reste ici au cas où.

Allô. - Salut, mon frère.

Qu'y a-t-il? - Je t'ai réveillé?

Non, on est debout. - Désolée de te déranger.

Pas de souci. Qu'y a-t-il?

On traverse une petite crise.

C'est-à-dire? - Ezgi est chez vous?

Ezgi? Non.

D'accord, merci. – Que se passe-t-il?

Je te rappelle, je dois y aller.

Au beau milieu de la nuit. Allô?

Rien? Où peut-elle bien être?

Avec toutes les crapules dehors.

Il y a ce garçon... – Quel garçon?

Un garçon qu'elle fréquente. – Comment ça?

Le copain de notre fille.

C'est maintenant que tu me le dis? C'est qui?

ÇIso ou İsmail. Ils jouent de la guitare.

Elle a dit qu'il ne se passait rien.

Tu as demandé son nom, son adresse

et ce que font ses parents?

Oui, mais j'ai pas eu de réponse.

Vous allez me rendre fou.

Je suis la dernière roue du carrosse.

On m'ignore dans cette famille.

Tu n'as qu'à pas ignorer ta famille.

Qu'est-ce que tu racontes?

T'es soit dans un taxi, soit au théâtre.

Tu passes du temps avec Ezgi?

Tu l'aides avec ses devoirs?

Je lui prépare ses sandwichs tous les matins.

Elle les refile aux autres. Tu ne le savais pas?

Elle en a marre de manger la même chose

et je lui donne de l'argent.

Tu me dis tout ça maintenant.

J'attendais. Mais si ça ne tenait qu'à toi,

on resterait dix ans chez ta mère.

T'attends quoi de moi?

Tu me reproches tout ce que je fais.

Assume tes responsabilités. – Pardon?

Ma plus grande responsabilité,

c'est de donner l'exemple à ma fille

et d'éviter les coups bas. – Les coups bas?

J'attends ta permission pour bosser?

Dans quel siècle tu vis?

Ma permission? Tu m'as mis devant le fait accompli.

Oui, et il te faudra l'accepter.

Écrire des pièces pseudo-féministes,

ça suffit pas. Applique-le dans ta vie.

Arrête tes conneries. On sait très bien

pour quelle chaîne pourrie tu bosseras.

Bien sûr qu'on le sait.

Tu te crois le plus futé?

T'as plus aucune éthique.

Tu parles d'éthique?

Je sais pourquoi je prends ce boulot.

Pourquoi j'irais pourrir dans ce théâtre?

Ces pseudo-intellectuels qui flattent leur ego

et discutent de leurs idéaux.

Tu jettes à la poubelle

des années de travail.

Et tu crois sauver le monde avec le théâtre.

Tu cours après une chimère.

T'as pas besoin de me suivre.

Ezgi a disparu

à cause de ses amis de ce collège.

Tourne ta foutue série, trinque avec ton équipe,

ne viens pas me parler du bien ou du mal.

C'est toi qui parles de morale

et qui juges les autres.

D'accord?

Toute notre vie tourne autour de toi.

La mère d'Aziz a acheté de la viande,

assieds-toi et mange.

Tu défends la pièce d'Aziz, tu te fais virer.

Au procès d'Aziz, tu passes pour une conne.

Aziz écrit une pièce, tu te tiens prête.

Ne joue pas. Je regrette d'avoir écrit

pour une ingrate comme toi.

Tu n’aurais pas dû. J'ai pas besoin de toi.

Tu as qu'à jouer le rôle.

Tu as oublié d'où tu viens. – Pour qui tu te prends?

C'est moi qui t'ai créée.

Sans moi, tu serais une moins-que-rien.

Grâce à moi, tu es devenue actrice.

C'est ça.

Tu m'as créée. Moi, une moins-que-rien.

Conduis-nous à la police.

Excusez-moi.

Excusez-moi. – Oui?

Bonsoir. – Bonsoir.

On cherche notre fille.

Elle est sortie et n'est pas rentrée.

On n'arrive pas à la joindre.

Quand a-t-elle disparu?

Il y a environ trois heures. – Suivez-moi.

On a un dispositif de recherche

pour les personnes disparues.

Mais elle a disparu depuis quelques heures à peine.

Notre unité de recherche

est déployée au bout de 24 heures.

Mais on fait quoi?

Il vous faut attendre.

Attendre? Je ne comprends pas. Attendre quoi?

Notre fille est dehors, la nuit.

On attend quoi?

Notre système n'est... – On attend quoi?

De retrouver son corps?

Si vous causez des ennuis...

Je cherche ma fille.

Calme-toi, je vais lui parler.

C'est ta mère. Réponds.

Allô, maman. Ezgi est rentrée?

Non. Au poste de police.

On peut laisser son nom et une photo?

D'accord.

Pas la peine de s'énerver. On fait notre boulot.

Ezgi Firuze Tufan.

Vous pourriez m'aider?

İsmail Karacabaş,

vous pourriez nous donner son adresse?

İsmail Karacabaş?

Je ne peux pas vous la donner.

C'est illégal. Désolé.

İsmail Karacabaş?

Allons-nous-en.

Appelle ton frère.

Pourquoi?

Bon, je m'en occupe.

Allô, Salih.

On est au poste,

sans nouvelles d'Ezgi.

Tu sais, le chef de la police?

Il pourrait nous donner une adresse.

Bonsoir. – Bonsoir.

T'as pu lui parler?

Il a dû passer quelques coups de fil

au milieu de la nuit.

Vous avez de la chance, à Istanbul,

il n'y a que trois İsmail Karacabaş.

Un de 55 ans, un de 34 ans, et un autre de 23 ans.

23 ans?

Tu préférerais 55 ans?

Ezgi a dit qu'il avait un an de plus.

Et tu l'as crue?

J'aurais dû partir du principe qu'elle mentait?

On a l'adresse de celui de 23 ans?

55, 34 ou 23. Tu choisis.

Démarre.

Tourne à droite.

À droite.

Ça doit être là.

Allez-y. Je vous attends.

Sinon, ça risque de déraper.

Ça doit être là.

İsmail Karacabaş est là?

İso?

Oui? – C'est toi, İsmail?

Ça va pas?

Ezgi?

Alors, comment ça va?

Écoutez,

si vous cachez Ezgi,

vous le regretterez.

Rien. Elle n’est pas ici.

On traîne juste... – Tais-toi.

Ferme-la.

Lève-toi. On rentre à la maison.

Je t'aurais réglé ton compte.

Elle est venue...

Ta gueule.

Je vais te tuer.

C'était ton devoir de nous avertir.

Salopard.

Dehors.

Arrête de pleurer. – Aziz, ça suffit.

Je n’en reviens pas.

Avance.

Tu ressembles vraiment à mon frère.

Sous-vêtement.

Chéri, si tu me parles sur ce ton,

on ne va pas s'entendre.

Que cherches-tu?

Tu veux aider ou c'est un insidieux jeu de pouvoir?

Et en quoi ça te regarde?

Je n'ai plus de place dans ta vie.

Ça n'a pas été difficile

de remplacer la place que tu prenais.

Ouah. – Oui, ouah...

Coupez, c'est dans la boîte.

Pause déjeuner. Bon appétit à tous.

Votre repas est dans la loge. – Merci, Şafak.

Merci.

Bienvenue.

Comment ça va? – Bien, et toi?

Super, merci. Et toi?

Je me plains pas, maman.

Vous avez faim? On va manger.

Non, je reprends le taxi.

Tiens. À la semaine prochaine.

Reste. On pourrait manger ensemble.

Viens.

C'est bon.

Ils se donnent vraiment du mal.

Tu n'as rien mangé, Aziz.

J'ai pas faim, merci.

Tu finis quand? – Dans deux heures.

Cemre a décalé ma dernière scène

pour que je n’attende pas.

Et toi?

Je rapporte la voiture

puis je repars sauver le monde.

Tu vas le sauver.

Les critiques sont bonnes.

Les critiques?

Des «Lettres jaunes».

Surtout la scène du détecteur de métal.

Et toi, les audiences? – Bien, elles grimpent.

Mais c'est difficile, la concurrence est rude.

Maman, elle tient quoi, la réalisatrice?

Comment ça?

On dirait une caméra, elle la pointe

en parlant à sa cheffe opératrice.

Je vais te présenter.

Et je dois faire ajuster ma perruque.

Et toi?

Je peux rester un peu ici? – Bien sûr.

Fais comme chez toi.