All language subtitles for Gelbe.Briefe.2026.GERMAN.DL.1080P.BLURAY.X264-WATCHABLE

Das ist

unser Kosmos,

unsere Welt,

unser Land,

unsere prachtvolle Erde.

Ein Ort, an dem Worte
keine Rolle spielen.

Der stumme Schrei
unserer inneren Unendlichkeit.

Dort, wo alles beginnt und endet.

Möge die Dunkelheit kommen!

Danke.

Gratulation!
Ihr wart einfach fantastisch.

Leute, der Gouverneur
war auch im Publikum.

Bleibt bitte hier
für ein gemeinsames Foto.

Danke.

Das Stück war toll.

Professor?
Da sind Sie ja.

Gratulation.
- Danke.

Wir machen ein Foto zusammen.
Wo ist Derya?

Gratulation.
- Danke schön.

Herr Aziz.
- Ja?

Das Stück war wundervoll. Herzlichen Dank.
- Danke.

Mein Mann und ich sind begeistert.
- Danke.

Da stecken wirklich
wichtige Beobachtungen drin.

Die Leute sind hungrig.

Sie haben diese seichten Serien satt.
- Fikret?

Ja.

Kennen Sie Fikret Kocabey?
Ein Uni-Kollege und selbst Theatermacher.

Und Experte für gesellschaftlichen
und physischen Hunger.

Ich sehe nach Derya. Schönen Abend.
- Schönen Abend.

Bruder, du kommst ins Beyzade, oder?
- Klar.

Hau ja nicht ab.

Herr Aziz,
entschuldigen Sie bitte.

Ich warte schon eine Weile.
Hätten Sie kurz Zeit?

Derya, der Gouverneur wartet
auf ein Foto mit dir.

Es dauert nur fünf Minuten.

Er würde sich sehr freuen,
dich zu sehen.

Sicherheitskräfte haben
auf die Terroranschläge reagiert,

die eine Destabilisierung des Landes
zum Ziel hatten.

Im östlichen Anatolien gehen die Kämpfe weiter,
während in vielen Städten demonstriert wird.

Wo genau in Ayrancı
soll es denn hingehen?

Kennen Sie die Güvenlik-Straße?
- Ja.

An der Konditorei Melis
steigen wir aus.

Entschuldigung, könnten Sie
das Radio leiser drehen?

Das hört man doch kaum.
- Dann schalten Sie es aus.

Okay.

Was ist los?

Nichts.

Sicher?
Du hast doch was.

Er kommt zu spät zur Vorstellung,

braucht dann ewig,
um sich mit seiner Entourage hinzusetzen,

und stellt dann nicht mal sein Handy stumm.
Unfassbar.

Dieses Handy hat dreimal geklingelt.
Dreimal!

Glaubst du, den interessiert das Stück?
Der will nur seine Fotos.

Ich hab's echt satt.

Alle haben mich gesucht: Yavuz, Nisa, Serkan.
Unfassbar.

Schau mich an.

Du warst super.

Echt. Du hast den Rhythmus exakt so getroffen
wie in den Proben. Es war toll.

Ich weiß nicht.
Der zweite Akt beginnt zu langsam.

Glaub mir.
Das war sehr gut.

Bist du noch nicht im Bett?

Heute bei
"Mamas dumme Fragen".

Wenn du wach bist, hättest du
zur Premiere kommen können.

Ich weiß nicht.

Mama und Papa stellen was auf die Beine,
was die ganze Stadt sehen will.

Macht dich das
nicht neugierig?

Dann spielt doch jetzt
eine Zusammenfassung für mich.

Bitte.
Na, kommt.

Was ist das für ein Kind?
Von wem kommt das?

Vielleicht vom Gouverneur?

Alle kneifen mir in die Wange und sagen:
"Mensch, sie ist aber groß geworden."

So als ob
ich gar nicht da wäre.

Wer macht das? Deine Haare sind fettig.
- Na, alle: Fikret, Nisa...

Traumatisierend.
- Schon hart, so geliebt zu werden.

Nicht so hart
wie eure dreistündigen Stücke.

Aziz,
hörst du?

Ich gebe nur wieder,
was dein Vater schreibt.

Eine Stunde würde reichen.
Ihr rettet ja nicht die Welt.

Selbstverständlich tun wir das.

Machst du Witze?
- Nein.

Glaubst du echt,
Theater rettet die Welt?

Ja, das tue ich.

Was?

Geh auf dein Zimmer.

Lass uns in Ruhe.
- Ich hab dich auch lieb, Papa.

Zum Wohl.
- Auf uns.

Übrigens,

nach dem Stück
kam eine Frau auf mich zu.

Was für eine Frau?

Eine attraktive Frau in ihren 50ern,
schick gekleidet.

Blond,
aber nicht echt.

Sie wollte dir gratulieren,
konnte dich aber nicht finden.

Ja.

Sie ist Agentin für Fernsehserien
in Istanbul.

Du sollst dich melden,
wenn du mal dort bist.

Heute ist echt jeder Agent.

Wir sollten auch Agenten werden.
Die verdienen mehr als wir.

Sie kam extra aus Istanbul, um dich zu sehen.
Sie wirkte höflich.

Höflichkeit ist Pflicht.
Immerhin sind das die Zuhälter unserer Branche.

Was seid dann
ihr Schauspieler?

Ich geh mal duschen.
- Darf ich mitkommen?

Mal sehen,
was sich da machen lässt.

Ruf meine Agentin an.

Nein zum Krieg!

Kommt sonst niemand?

Alle anderen
sind auf der Demo.

Und warum seid ihr nicht da?
- Dürfen wir denn?

Die anderen
sind ja auch da.

Dann können wir hingehen?

Ich weiß es nicht.

Was soll ich sagen? Wer will, kann gehen.
Das hier ist eine Universität.

Ich gehe.

Also...

Und ihr?

Wir sind...
für den Kurs hier.

Leute,

wenn ihr das Theater unseres Staates
nicht live erlebt habt,

kann ich euch nichts
über Dramaturgie erzählen.

Lasst euch das
nicht entgehen.

Mit Ihrer Erlaubnis würde ich dann auch gehen.
- Na, los.

Bis dann, Leute.

Beeil dich.

Und?

Noch jemand?

Ich möchte lieber
hierbleiben.

Ich auch.
- Wir sind zum Lernen hier.

Zum Lernen.

Und was jetzt?

Wir warten.

Worauf?

Auf Godot.

Bruder?

Fiko, komm rein.

Wie war's im Beyzade?

Erzähl mir den Tratsch.

Bruder.

Was ist denn los?

Du hast es wohl
noch nicht gehört.

Was denn?

Devin, Doga,
Olgay, Deniz und Nilsu

gehen in ein Café,
um den Geburtstag ihres Freundes zu feiern.

Über die Reihenfolge, in der sie ankommen,
ist Folgendes bekannt:

Nilsu kommt nicht als Erste.

Olgay kommt kurz vor Deniz...

Hallo.
- Hallo.

Pelin, wie geht's?
- Gut...

Darf ich was fragen?
- Schieß los.

Kann ich ein Foto von uns machen?
- Alter, ich glaub's nicht.

Klar.
- Mein Papa ist Fan von Ihnen.

Richte ihm meine Grüße aus.
- Los, mach ein Foto.

Uff.

Peinlich.

Wie wär's mit einer Pizza?
- Wir haben keinen Hunger.

Wer ist wir?

Warte, warte.

Ist das hier eine Moschee?

Wahrscheinlich Besuch.

Was ist denn hier los?
- Frag nicht. Die anderen sind drinnen.

Guten Abend, Freunde.

Hallo Leute.
Schön, euch zu sehen.

Hallo Derya. Wie geht es dir?
- Gut, aber...

Entschuldige, dass wir unangekündigt hier sind.
- Wir haben Pizza dabei. Habt ihr Hunger?

Alles gut, danke.
- Also, ich würde was essen.

Soll ich noch
Zucchinipuffer aufwärmen?

Du bist sicher müde, ich mach das.
- Bin ich gar nicht. Aber was ist überhaupt los?

Alle haben einen bekommen:
Saliha. Gamze. Cüneyt...

Sag ich doch,
das hat System.

Ist doch offensichtlich.
- Das läuft alles systematisch.

Leute,
was ist denn los?

Klärt ihr mich mal auf?

Sie haben uns alle suspendiert.

Unsere Kurse wurden gestrichen,
die Einschreibung gestoppt,

unsere Verträge aufgelöst.

"... weil Sie nur sechs der vorgesehenen
zwölf Wochenstunden erbracht haben..."

"...herablassende
und beleidigende Bemerkungen,

die Persönlichkeitsrechte
verletzt haben."

Vermutlich ist es
unsere Position zum Krieg.

Ich hab mit Kadriye gesprochen.
Morgen gehen wir zur Rektorin.

Kadriye?
- Jura.

Die maoistische Rechtswissenschaftlerin.
- Was soll die Rektorin denn machen?

Was meinst du?
- Sie hat den Brief selbst unterzeichnet.

So süß.

Sie ist echt groß geworden.

Wie spät ist es?

Fast 3 Uhr.

Leg das Ding weg.

Wir organisieren uns.

An Schlaf
ist eh nicht zu denken.

Du musst aber schlafen.
Morgen ist viel zu tun.

Es ist die Anspannung, Derya.
- Glaubst du, das weiß ich nicht?

Wie heißt es? Keine Angst vor dem Problem,
sondern vor der Angst selbst!

Morgen ist ein neuer Tag.

Genau dieser Sprech
hat uns erst in diese Lage gebracht.

Frohes Schaffen, Herr Hikmet.
- Danke, Ihnen auch, Frau Derya.

Derya.
- Ich hole mir nur einen Kaffee.

Derya, kannst du kurz mal schauen?
- Ja, ja.

FALSCHES PASSWORT

Willkommen, Derya.

Wir treffen uns jetzt alle.
- Wie gesagt, erst mal Kaffee.

Wir warten auf dich.

Bruder, wir sind bereit.

Okay.

Da Derya nun auch da ist,
können wir beginnen.

Leute, es gibt leider
unerfreuliche Nachrichten.

Die lassen uns
absichtlich warten.

Eine halbe Stunde.
Unerhört.

Kommen Sie rein.
- Na, los.

Wir wurden von oben verwarnt.

Wir setzen das Stück ab.

Wie bitte?
- Vorübergehend.

Das Stück von Aziz?
- Ja, wir nehmen es vorerst aus dem Programm.

Warum?

Weiß Aziz schon Bescheid?

Er weiß es schon, oder?

Davon gehe ich aus.

Wissen Sie, in was für eine Situation
Sie die Kollegen bringen?

Sie stellen sie
vor vollendete Tatsachen.

Frau Kadriye,
seien Sie unbesorgt: ich weiß Bescheid.

Aber mit diesen Briefen
habe ich nichts zu tun.

Leute, seid euch sicher,
dass wir alles versucht haben.

Aber unter diesen Umständen müssen wir
das Stück vorerst leider absetzen.

Ab Dienstag gehen wir wieder
mit "Leila und Madschnun" auf die Bühne.

Ist das ein Witz?

Frau Zeynep.

Welche Umstände meinen Sie genau?
Klären Sie uns bitte auf.

Damit meine ich
die aktuelle politische Lage.

Soll heißen?

Du weißt, es sind heikle Zeiten.
- Erklären Sie es uns.

Die Briefe könnten vom Bildungs-
oder Innenministerium kommen.

Selbst wenn,
ist es nicht Ihr Job, uns zu schützen?

Die Kollegen haben
Familien zu ernähren.

Denen gegenüber
tragen Sie eine Verantwortung.

Wer sagt, dass ich sie nicht schütze?
Bitte unterlassen Sie derlei Unterstellungen.

Unterstellungen?
- Unterstellungen!

Die eigentlichen Unterstellungen
stehen in diesen Briefen.

Sie können die Leute nicht
einfach vor die Tür setzen.

Alle Vorstellungen
sind bereits ausverkauft.

Es wäre eine Schande.
- Es gab stürmischen Applaus.

Mag sein, Sema.
Aber wir haben es nicht in der Hand.

Das nehmen wir so nicht hin.

Ihr müsst
mit den Zuständigen reden.

Das habe ich bereits.
- Dann redet halt noch mal.

Zu Befehl, liebe Derya.

Entschuldigung?
Wie bitte?

Sie zwingen uns,
vor Gericht zu gehen.

Hören wir auf damit.

Wo unser Land ohnehin schon
gegen alle Welt zu kämpfen hat.

Gegen alle Welt
oder alle Farben des Regenbogens?

Wie bitte?
- Ist nicht so schwer:

Rot, Orange, Gelb, Grün, Blau...
- Hören Sie.

Wenn Sie mich, unsere Uni oder unseren Staat
verklagen wollen, bitte schön.

Schwachsinn!
Freunde, was machen wir hier überhaupt?

Das haben wir nicht verdient.

Das wissen Sie auch, oder?

Wenn du dich zu dem Foto herabgelassen hättest,
wäre es jetzt einfacher, Derya.

Soviel dazu.

Unglaublich.

Ihr setzt das Stück ab
wegen eines Fotos?

Das hab ich nicht gesagt.
- Was hast du nicht gesagt?

Dass das Stück abgesetzt wurde,
weil du kein Foto gemacht hast.

Was denn dann?

Dass wir es jetzt leichter hätten,
mehr nicht.

Erzähl mir keinen Quatsch!

Liebe Grüße an den Gouverneur
und seine Arschkriecher.

Derya, das geht zu weit.
Hörst du dich reden?

Sehr gut sogar.

Ihr tretet unsere Arbeit mit Füßen,
also wer geht hier zu weit?

Wir versuchen,
euch die Situation freundlich zu erklären.

Wir hätten diese Diskussion auch
mit einer SMS abkürzen können.

Wie großzügig.
Wir sollen wohl dankbar sein.

Derya, jetzt ist mal gut.
- Nein, nichts ist gut.

So eine Sonderbehandlung
gibt es nicht jeden Tag.

Derya hat recht...

Es reicht!

Ab Dienstag spielen wir wieder
"Leila und Madschnun".

Überlegt euch gut,
wo ihr steht.

Also,

das Gespräch ist hiermit beendet,
vielen Dank.

Das bist du.

So klein.

Also gut, Leute.
Ihr könnt gehen.

Unglaublich.

So einen Quatsch
hab ich noch nie gehört.

Das ist genau,
was sie wollen.

Niemand soll mitbekommen,
was sie hinter verschlossenen Türen tun.

Nicht mit uns.

Meine Geliebte wünscht
ihrem Geliebten das Leben

Aber wer jemanden aus Eigennutz liebt,
ist nichts als ein Händler

Oh Herr, lass nicht zu, dass der Starke
den Schwachen seiner Habe beraubt

Oh Herr, lass den Freund
sein Bett nicht mit dem Feind teilen

Mein verwundetes Herz
sucht ein verwundetes Herz, keinen Ehemann

Stattdessen strebt es nach Rosen,
oh Herr

Du könntest es ruhig
noch mal versuchen.

Was meinst du?

Das Theater.

Du musst dich ja nicht entschuldigen,
aber zumindest...

Aziz, wenn ich ihm in den Arsch kriechen soll,
haben wir ein Problem.

Du sollst ihm nicht in den Arsch kriechen,
aber wenn wir beide arbeitslos sind...

Rechne mal nach.
- Toll, als ob ich das nicht wüsste.

Was ist
mit dem Gitarrenunterricht?

Schon viel Geld.
Sollten wir ansprechen.

Schau, wo wir gelandet sind.
- Wo sollen wir gelandet sein?

Mein Hitzkopf. Immer da, wo es abgeht.
- Aber selber die Studenten zur Demo schicken!

Das tut nichts zur Sache.
- Ich habe dein Stück verteidigt.

Leise.

Wie der sich aufgeführt hat!
Soll ich jetzt etwa die Leila spielen?

Hättet ihr unter vier Augen gesprochen...
- Selbst wenn ich die Leila spiele:

Siehst du nicht,
dass sie ein Problem mit uns haben?

Die würden wieder was finden.
- Du hast ihn vor allen bloßgestellt, oder?

Es ist nicht die Zeit,
sich als Heldin aufzuspielen.

Du glaubst,
ich will die Heldin spielen?

Manchmal will dein großes Ego
gestreichelt werden, ja.

Jetzt mach schon die Tür auf.
- Außer mir sagt dir das niemand.

Herr Zülfikar,
kommen Sie rein.

Guten Abend, Herr Zülfikar.
Willkommen.

Bitte treten Sie ein.

Hier entlang.

Ich will nicht lange
um den heißen Brei herumreden.

Heute kam die Polizei und hat
das Haus durchsucht, auch unsere Wohnung.

Sie haben gefragt, wer ein- und ausgeht,
und mit wem ihr so verkehrt.

Und?
- Nichts und.

Sie sagten, überall
seien Verräter und Terroristen.

Und dass wir uns melden sollen,
wenn uns etwas auffällt.

Herr Zülfikar, ich habe Sie verstanden,
aber wir sind selber...

Kinder, ihr wisst,
ich habe euch gern.

Wir leben schon viele Jahre
hier zusammen, stimmt's?

Aber ich möchte,
dass in meinem Haus Frieden herrscht.

Es war verstörend,
dass die Polizei heute alle befragt hat.

So etwas sind wir nicht gewohnt.

Es ist unser aller Pflicht,
den Hausfrieden zu wahren.

Daran möchte ich
euch erinnern.

Herr Zülfikar, Sie tun so,
als hätten wir etwas falsch gemacht.

Das kann ich nicht beurteilen,
Derya.

Ich habe alles gesagt,
nun liegt es an euch.

Ich gehe dann wieder.

Übrigens, wegen des Schimmels im Bad
war immer noch niemand da.

Aziz,

ich möchte mich nicht noch einmal
vor der Polizei rechtfertigen müssen.

Jetzt kommen sie schon bis an die Wohnungstür.
Unfassbar!

Ezgi hätte die Tür aufmachen können.
Da hätte sie Angst bekommen.

Ja, wir müssen ihr
das Ganze mal erklären.

Verliere ich jetzt
den Verstand?

Komm' mal her.
- Was gibt's?

Komm, komm.

Diese Männer lungern da drüben
schon die ganze Zeit rum.

Und?
- Beobachten die uns?

Blödsinn.

Guck doch, guck...

Sei nicht paranoid,
sonst werde ich es auch.

Aber der guckt hier hoch,
Aziz.

Wer guckt hier hoch?
- Ezgi, nichts weiter...

Dein Papa dachte,
da sei ein Freund.

Wie lief dein Unterricht heute?
- Sehr gut.

Klang auch gut. Sind Sie zufrieden mit ihr
oder soll ich ihr die Ohren langziehen?

Wir machen gute Fortschritte.

Wenn sie in ihrer Freizeit die Etüden übt,
ist sie auf dem besten Weg.

Stimmt's, Ezgi?
- Ja.

Danke schön.
- Danke.

Ich begleite Sie nach draußen.

Dann bis nächsten Freitag, Ezgi?
- Ja, auf Wiedersehen.

Schönen Abend.
- Schönen Abend.

Du hast eine Laufmasche.

Oh, nein.

Was gibt's, Fikret?

Langsam.
Was ist los?

Was?

Wann?

Ihr seid im Park.
Okay.

Okay, bin unterwegs.

Wohin bist du unterwegs?
- Sie haben unsere Büros durchsucht.

Nein!
- Es gab auch Festnahmen.

Also,

wir haben alles versucht.

Aber in dieser
wirtschaftlichen Lage

können wir die Kreditrückzahlungen
nur drei Monate aussetzen.

Besser als nichts, oder?
- Ja, klar.

Danach müssten wir allerdings
den Zinssatz erhöhen.

Um wieviel?

19 Prozent.
- 19 Prozent?

19 Prozent, ja.

19 Prozent, Frau Nesrin?

Ich habe getan,
was ich konnte.

Die Kröte muss man
wohl schlucken, was?

Natürlich.

Verzeihen Sie, Frau Derya,
vielleicht ist das unangebracht...

Woher kenne ich Sie?
Aus einer TV-Serie?

Ja, bevor alle unsere Sender
vom Staat gelenkt wurden.

Damals, als die Zinsen noch nicht
so unverschämt hoch waren.

Na gut. Also...

Kann ich sonst
noch etwas für Sie tun?

Was heißt "sonst noch"?

Wir haben keine Verbindungen
zu illegalen Organisationen.

Und niemand hat uns
Anweisungen gegeben.

Jeder hat das Recht, in Frieden zu leben,
und das auch einzufordern.

Daran glauben wir
und dafür setzen wir uns ein.

Niemand darf
unsere Bürgerrechte einschränken.

Es ist unser demokratisches Recht,
gleichberechtigt zu leben

und würdevoll behandelt zu werden.

Die Bürger dieses Landes

werden systematisch
nicht nur ihrer Arbeitsplätze beraubt,

sondern auch
ihrer Stellung in der Gesellschaft.

Diese Menschen sind integer
und haben legitime Anliegen.

Wir wollen in Frieden leben,
frei wie ein Baum, vereint wie ein Wald.

WIR WOLLEN
UNSERE ARBEIT ZURÜCK

Schulter an Schulter verteidigen wir unser Recht
auf Freiheit, Gerechtigkeit und Frieden.

Niemand beraubt uns
unserer Rechte.

Recht! Gesetz! Gerechtigkeit!

Frohes Schaffen, Bruder Hikmet.

Frau Derya.

Was gibt's, Bruder Hikmet?

Also, wie soll ich es sagen?

Was ist das?

"Ihre Kündigung
wurde angenommen."

Von wem kommt das?

Drinnen wird geprobt.

Und?

Ich soll Sie nicht reinlassen.

Wie bitte?
- Ich war auch überrascht.

Aber ich mache ja nur,
was man mir sagt.

Wer hat das angeordnet?

Bruder Hikmet.

Von mir haben Sie das nicht,
aber es war Frau Zeynep.

Frau Derya.

Wo bist du?

Du bist die Tapfere,
die mit dem Willen.

Du. Du. Du.

Du bist diejenige,
die hier sein sollte.

Du. Du. Du.

Aber wo bist du?
- Wo bist du?

Hier bin ich, Sema.

Wow.

Gut gemacht, ihr alle.

Weiter so.

Ist sie nicht da?
- Doch.

Vielleicht hört sie nicht.
Probier's noch mal.

Meine Lieben.
- Hallo.

Herzlich Willkommen.

Meine Liebe.
Wie groß sie geworden ist.

Herzlich Willkommen.

Ich hab auf euch gewartet.

Zieht eure Schuhe nicht aus.

Schön, dich zu sehen.
- Herzlich willkommen.

Geht ins Wohnzimmer.
Kommt rein.

Ich habe Tee und Kuchen vorbereitet.
Alles steht bereit.

So viel Aufwand?

Ihr schlaft übrigens in meinen Zimmer
und Ezgi im Gästezimmer.

Und du?
- Ich schlafe hier.

Das geht doch nicht.
- Na, und ob das geht.

Ich schlafe eh immer
beim Fernsehen ein.

Ende der Diskussion.

Ist das mein Zimmer?

Ja, meine Liebe.

Die Pizza in Ankara
war besser.

Dafür ist sie hier teurer.
- Willkommen in Istanbul.

Ich geh in mein Zimmer,
mit Pelin telefonieren.

Vergiss deinen Teller nicht.
- Wer ist Pelin?

Eine Freundin aus Ankara.
Ich räume mal ab.

Ich habe so leckeren Lauch gekocht,
der wird jetzt schlecht.

Den essen wir morgen,
keine Sorge.

Wir wollen Ezgi den Übergang leicht machen.
Heute ist eine Ausnahme.

Sie muss vernünftig essen.
In ihrem Alter ist das wichtig.

Redet ihr über mich?
- Ohren wie ein Luchs.

Komm mal her, meine Kleine.
Komm.

Das ist nicht nötig.
- Danke, Oma.

Haltet euch da raus.
Das hier ist zwischen uns.

Du bist jetzt eine junge Frau
und kannst dir deine Limo selber kaufen.

So bist du nicht auf andere angewiesen.
Hast du jemanden?

Was meinst du?
- Einen Freund?

Oma...
- Oder jemanden, den du liebst.

Gibt's hier WLAN?
- Was?

Internet.
- Ach so, nur über mein Telefon.

Hier, nimm meins.

Ein tolles Alter.

Na, dann.
Wollt ihr Kaffee?

Gerne. Auf dem Regal rechts.
Bisschen Zucker.

Und du?
- Gern, auch.

Was ist nun der Plan?
Was kann ich für euch tun?

Du hast uns aufgenommen,
das ist genug.

Diese Höflichkeit kränkt mich.
Das hier ist auch euer Zuhause.

Außerdem ist es scheiße,
ständig alleine zu sein.

Also,
was machen wir jetzt?

Die Uni hat eine Klage eingereicht.
Und wir haben dagegen geklagt.

Das andere Verfahren ist strafrechtlich.
- Strafrechtlich?

Der Staatsanwalt hat mich vorgeladen.
Offenbar hat mich ein Student angezeigt.

Sie haben meine sozialen Medien durchsucht
und einige Posts in die Akte genommen.

Der Staatsanwalt fordert eine Haftstrafe
wegen Beleidigung des Präsidenten.

Es könnten über vier Jahre
Gefängnis werden.

Hast du denn jemanden beleidigt?

Mama, ich kenne den Unterschied
zwischen Kritik und Beleidigung

und habe niemanden beleidigt.
Die wollen uns einschüchtern.

Wie kannst du so sicher sein?

Gibt es überhaupt etwas,
dessen wir noch sicher sind?

Wann ist die Anhörung?

Ich weiß es nicht.
Wir warten.

Glaubst du denn an die Justiz,
dass du auf sie wartest?

Was bleibt mir übrig?
Die Anwälte tun ihr Bestes.

Ja, die Anwälte,
aber was tust du?

Ich schreibe Bewerbungen.

An wen?

Na, an private Universitäten.
Außerdem arbeite ich an Übersetzungen.

Und du, Derya?
- Ich möchte auch arbeiten.

Soll heißen?
- Mama?

Bist du empfindlich!
Darf man nicht mal mehr fragen?

Ich suche Arbeit und eine gute Schule für Ezgi.
Wir tun unser Bestes.

Sobald wir Klarheit haben,
kehren wir nach Ankara zurück.

So hab ich das
doch gar nicht gemeint.

Nein, du hast mich
falsch verstanden.

Ich bin sehr glücklich,
dass ihr hier seid.

Ich bin für euch da,
finanziell wie emotional.

Danke.

Und ich werde Ezgi
auf ihre Prüfungen vorbereiten.

Kein Grund zur Sorge...
- Oh, der Kaffee!

Kein Problem.

So spät sollten wir eh
keinen Kaffee mehr trinken.

Na, du?

Mein Schatz.

Alles wird gut.

Steh auf.

Steh auf.
Oder ich stecke dich in den Ofen

und backe und esse dich.
- Lass mich los.

Es ist nur vorübergehend.

Hier trennen wir uns.
- Sollen wir nicht mitkommen?

Willst du auch im Unterricht bei mir sitzen?
- Findest du deine Klasse?

Ja, und holt mich nicht ab.
Ich finde selbst zurück.

Hast du deine Brote?
- Ja.

Brauchst du sonst noch was?
- Bitte geht einfach.

Okay.

Mama.

Tschüss.
- Viel Glück.

Das Konservatorium wäre auch denkbar.
Musik und Kunst liegen ihr.

Das Konservatorium?

Sie wird niemals Berufsmusikerin.
- Wie bitte?

Wäre sie eine Virtuosin,
hätten wir das schon erfahren.

Also soll sie es lieber gleich lassen?
Manchmal redest du Unsinn.

Guten Tag.
- Guten Tag.

Wir boykottieren die Kantine
und sammeln Unterschriften.

Die hohen Preise und die schlechte Qualität
sind inakzeptabel.

Deshalb bringen wir unser eigenes Essen mit
und teilen es in den Pausen.

Aber der Schulleiter ist eingeschritten.
Er sagt, wir könnten Drogen im Essen verstecken.

Also gebrauchen wir unser demokratisches Recht,
Unterschriften zu sammeln.

Würden Sie unterschreiben?
- Ja.

Ist das ein Witz?

Ein Witz?

Wunderbar.
- Danke.

Hat sie Drogen gesagt?

Da ist es.

Die halten etwa
zwei bis drei Jahre lang.

Wann kommt
das neue Modell raus?

Angeblich im Frühjahr,
aber wir kriegen es erst...

im Sommer. Aber vergiss das Tablet,
ich gebe dir einen Laptop...

Nein, ich überlege es mir noch mal.
- Na gut.

Schönen Tag noch.
- Danke, ebenso.

Wow! Wow, Derya.

Was verschafft mir die Ehre?
- Lass dich drücken, Bruder.

Willkommen.
- Danke, wie geht es dir?

Gut, danke.

Ist schon was her
seit der Beschneidung unseres Sohnes, oder?

Na, du weißt ja:
Ankara, die Uni, die Arbeit...

Stimmt.

Bitte, setzt euch.

Şükrü?
Räum hier mal auf.

Bitte entschuldigt
die Unordnung.

Na, dann.
Erzählt mal.

Du weißt, dass wir nach Istanbul gezogen sind?
- Ja. Ich hab mich gefragt, wann du anrufst.

Da sind wir.
Wie geht's Gülin?

Gut, Gott sei Dank.

Und den Kindern?
- Ebenso.

Wir haben Euch vermisst.

Wo habt ihr Ezgi gelassen?
- In der Schule.

Nachmittags lernt sie mit Aziz' Mutter
für die Prüfungen.

Fürs Gymnasium?
- Genau. Nächstes Mal bringen wir sie mit.

So Gott will.

Wir sind gekommen,
um etwas mit dir zu besprechen.

Rauchst du?
- Nicht mehr.

Ich höre.
- Okay, kommen wir gleich zur Sache:

Wir haben doch dieses Grundstück
im Ida-Gebirge...

Lass uns das verkaufen.

Grund?
- Wie bitte?

Warum möchtest du es verkaufen?
- Wir stecken in Problemen.

Wir brauchen das Geld,
ganz einfach.

Wir haben unsere Jobs verloren, weißt du?
- Ja, das habe ich schon gehört.

Und die Wohnung?
Eure Möbel?

Ist alles eingelagert.
Wir wohnen vorerst bei meiner Mutter.

Derya, sowas entscheidet man nicht
auf die Schnelle.

Die Gemeinde dort arbeitet mit Hochdruck
am Bau eines Tunnels.

Der wird den Wert des Grundstücks steigern.
Also sollten wir noch warten.

Was?
- Nichts.

Ich frage mich nur, ob du gekommen wärst,
wenn es nicht um das Grundstück ginge.

Na ja, wir haben Geldsorgen
und bitten dich um Hilfe.

Klar helfen wir.

Aber so was entscheidet man nicht spontan.
Ich muss jetzt zum Freitagsgebet, okay?

Aziz,
komm in die Moschee.

Geh ruhig.
Ich warte hier.

Derya,
behalt den Laden im Auge.

Kommst du zum Freitagsgebet?
- Bis gleich.

Du bist also arbeitslos?

Ich bewerbe mich hier und da.

Ich mache auch
ein paar Übersetzungsjobs.

Übersetzungen?

Reicht das zum Leben?

Boss! Entschuldige, ich bin nass.
Wie geht's?

Danke, gut.
- Das ist Aziz, mein Schwager.

Das ist unser Polizeipräsident.

Du verpasst kein Freitagsgebet.
- Genau wie du.

Wir sehen uns oben.
- Bis gleich.

Der suchte eine Playstation 5
für seinen Enkel.

Die war nirgends zu finden, nicht mal in Europa.
In nur zwei Tagen hab ich sie ihm besorgt.

Der Polizeipräsident.
Und ich bin seine erste Adresse.

In der Sure, die ich lese,
spricht Allah:

"Seid unerschütterlich,
wie es euch befohlen wird.

Mögen auch jene, die mit euch Buße tun,
unerschütterlich sein.

Übertretet nicht die Grenzen
von Gesetz und Anstand,

denn Allah wird sehen,
was ihr tut."

In dem Hadith, den ich lese,
spricht der Prophet:

"Aufrichtigkeit führt zum Guten.
Und das Gute führt ins Paradies."

GOTT MEINT DIE WELT
KEINESWEGS WÖRTLICH.

Möge Allah
eure Gebete erhören.

Hey, Recai.

Bruder, möge Allah dich erhören.
- Möge Allah dich erhören.

Kennst du meinen Schwager?

Aziz, freut mich.
- Ebenso. Recai.

Recai, suchst du noch
zuverlässige Fahrer?

Ja, das tue ich.

Aziz ist einer der anständigsten Menschen
der Welt.

Du kannst ihm voll vertrauen.

Eine gute Tat
am gesegneten Freitag.

Salihs Familie ist auch meine Familie.
Komm gleich morgen vorbei.

Na ja, ich weiß nicht.
Das ist etwas spontan.

Schreib Recais Nummer auf.

Schreib dir seine Nummer auf.

Trag mich als Taxi Recai ein.

0532...

Hallo zusammen.

Hallo.
- Hallo.

Na, was macht ihr?
- Wir lernen.

Aber die junge Dame
ist ein wenig genervt.

Das hör ich ja
zum ersten Mal.

Immer auswendig lernen.
Als gäbe es kein Internet.

Die KI lacht sich
doch den Arsch ab.

Nicht solche Ausdrücke.

Sie hat recht,
aber da mussten wir alle durch.

Warum sollte es euch
anders ergehen?

Weil ich nicht wie ihr
in der Steinzeit geboren wurde.

Na, wie war der erste Tag
in der Schule?

Ziemlich öde.
- Öde?

Was ist denn öde
an Unterschriftenaktionen?

Das sind nur Idioten.
- Hast du auch unterschrieben?

Nur, um nicht sofort ausgegrenzt zu werden.
- Gut, okay.

Dann gibt's morgen ein größeres Pausenbrot.
- Na danke.

Wir haben heute über andere Schulen gesprochen.
Wenn du gute Tests...

Vergiss es, Mama.
Ich schaff das eh nicht und da sind nur Bonzen.

Wieso?
Deine Vorprüfungen waren doch gut.

Ich will Künstlerin werden.
Dafür muss man im Leben stehen.

Ach, ja?

Privatschule muss nicht sein,
staatlich reicht.

Du hast gerade gesagt, das seien alles Idioten.
- Nicht alle. Ein paar spielen Gitarre.

So schnell Freunde gefunden?
- Noch sind es keine Freunde, Schätzchen.

Mama, hast du die Cola gekauft?
- Ich nicht. Das war sie wohl selber.

Das war ich, Aziz.
Ich war das.

Ich hatte einfach Lust drauf.
Davon geht die Welt nicht unter, oder?

Sie wiederholt alles, was du sagst.
- Zu den Schulen habe ich gar nichts gesagt.

Hattest du nicht zu Fikret gesagt,
dass ein Künstler mitten im Leben stehen muss?

Was soll ich machen?
Sie schnappt alles auf.

Sie wird ihren Weg schon gehen,
so oder so.

Was zählt,
ist unsere Haltung als Familie.

Unsere Haltung?
- Ja, wie wir mit Problemen umgehen.

Alles, was wir tun können, ist,
sie gut auf das Leben vorzubereiten.

Wie aus einer TV-Serie.

Ach, ja?
- Eine der schlechten.

Nicht jeder ist ein Sprachgenie
wie du, werter Aziz Tufan.

Hallo, Kadriye.

Nein, wir sind noch wach.
Was gibt's?

Lässt sich das
nicht beschleunigen?

Okay, okay.

Schon gut.
Danke.

Ich melde mich.
Gute Nacht.

Was sagt sie?
- Der Gerichtstermin ist erst in sieben Monaten.

In sieben Monaten?
- Ja.

Wirst du den Taxitypen anrufen?
- Wen?

Na, den Freund meines Bruders.

Ich weiß nicht.
Muss ich mir noch überlegen.

Sieben Monate.
Was machen wir so lange?

Alles ist so ungewiss.

Selbst wenn ich Taxi fahre,
was machst du dann?

Vielleicht drehe ich
eine TV-Serie.

Oder ich werde Model.

Für so schön
hältst du dich?

Oder ich fahre LKW.

Ich LKW, du Taxi.
Was meinst du?

Also mitten im Leben.

Warum nicht?

CASTING-AGENTIN

Pass auf.

Im Gesicht lasse ich mir
nichts machen.

Und für mehr Follower
mache ich mich auch nicht zum Affen.

Das erwartet auch niemand.

Aber Social Media
ist heutzutage schon wichtig.

Verstehe mich bitte nicht falsch,
aber...

Aber?
- Du kennst ja die Situation.

Ja.

Um deine Chancen zu steigern, wäre es hilfreich,
einige deiner alten Posts zu löschen.

Welche denn?

Die politischen.

Du musst jetzt nichts dazu sagen.
Denk drüber nach.

Und mach, was du für richtig hältst.
- Wir reden aneinander vorbei, Kübra.

Danke für den Tee.

Tagsüber gibt's mehr Kundschaft,
nachts weniger Verkehr. Was ist dir lieber?

Nachts.

Alles klar. Aber pass auf,
nachts ist viel Gesindel unterwegs.

Ich passe auf.

Kennst du dich in Istanbul aus?
- Klar, ich bin hier aufgewachsen.

Du rauchst nicht, oder?
- Nein.

Die Kunden dürfen auch nicht.
- Klar.

Super.

Das "X" ist neu.
Früher hieß es "TAKSİ".

Möge Gott dich beschützen.

Amen.

Wie spät ist es?

4:30 Uhr.

Was machst du da?

Ich schmiere Brote für Ezgi.

Geh wieder ins Bett.
- Ich kann eh nicht schlafen.

Hallo!

Ich kann euch nicht fahren.
Schon gar nicht betrunken. Bitte steigt aus.

Was guckst du?

Sie halten ihre Kurse im Park,
weil sie an der Uni Hausverbot haben.

"Straßen-Akademie".

Alles wird gut.

Sag du es auch.

Alles wird gut.

Na los.

Alles wird gut.

Hallo. Willkommen.
- Hallo.

Nach Kadıköy, bitte.

Wohin genau in Kadıköy?

Zum Blok-Theater.
Kennen Sie das?

Na klar.

Stimmt so.
- Danke.

Was seht ihr euch an?
- Keine Ahnung, Freunde haben uns eingeladen.

Okay, viel Spaß. Schönen Abend.
- Danke.

Hallo.

Hallo, willkommen.

Ihr habt ja
den ganzen Markt mitgebracht.

Oma hat uns in die hintersten Ecken geschleift.
Warum? Weil's da angeblich günstiger ist.

Sie hat recht.
Der vordere Teil des Markts ist teurer.

Sind es die zwei Lire wert?

Geld wächst nicht auf Bäumen.
Hast du mich vermisst?

Danke für die Aufklärung.
Nein, hab ich nicht.

Ab mit dir.

Wir haben heute Abend Gäste.
- Wen denn?

Mein Bruder mit Familie,
zum Fastenbrechen.

Echt?

Wieso, hast du zu tun?
- Nein, sollen sie kommen.

Magst du Kaffee?
- Nein, ich faste.

Was?
- Im Ernst jetzt?

Ja.
Soll ich mich rechtfertigen?

Nein, ich meine...

Um deinem Bruder zu schmeicheln?
- Bin ich eine Heuchlerin?

Als Kinder
haben wir auch gefastet.

Ich sag ja nichts.
Möge Gott es annehmen.

Wie lief es mit dem Taxi?
- Nicht schlecht.

Bin an Barans Theater
vorbeigekommen.

Welcher Baran?
Schneidest du die Zwiebeln? Es ist eilig.

Aus unserer alten Theatertruppe.
- Baran Tunçyürek?

Ja.
- Schneid sie fein.

Er spielt in Kadıköy
ein eigenes Stück

und ich glaube,
er ist auch Teilhaber.

Wolltest du nicht Taxi fahren?
- Ich hab dort einen Gast abgesetzt.

Vor dem Theater war viel los,
also bin ich kurz rein.

Ich hab uns für Dienstag
Karten besorgt.

Falls uns danach ist.

Hättest du deiner Mutter auch mal eine besorgt.
- Warum?

Na ja,
sie wirkt ein wenig gereizt.

Ezgi und sie diskutieren viel.
Sie sollte mal rauskommen.

So ist meine Mutter halt.
Wir müssen die Zähne zusammenbeißen.

Oma möchte einen Kaffee.

Na, wunderbar.

Nicht immer alles von mir erwarten.
Dein Vater zeigt dir, wie es geht.

Ich muss nämlich duschen.

Erst das Wasser...
- Ich weiß, wie man Kaffee macht, Papa.

War das die Kanone?

Eure Teller, bitte.

Ja, wir können beginnen.

Möge Allah es annehmen.
- Möge Allah es annehmen.

Danke Derya,
was für eine schöne Tafel.

War etwas kurzfristig,
seht es mir nach.

Guten Appetit.

Also Jungs,

wie geht's euch?
Ist ja lange her.

Uns geht's gut,
Tante Derya.

Wir haben euch so oft
zu uns eingeladen.

Leider haben wir dich auf der Bühne verpasst.
- Ist auf YouTube.

Wieso?
Trittst du nicht mehr auf?

Momentan nicht. Es ist ungewiss.
- Wirklich?

Ich wollte dich so gerne
mal spielen sehen.

Salih erzählt allen, dass seine Schwester
der Star am Staatstheater ist.

Da gibt's nichts zu prahlen.
Kleinere Theater waren mutiger als wir.

Nichts zu prahlen?

Ich habe noch alle Zeitungsartikel.

Hab sie alle aufbewahrt.
Aber es geht nur um die Schauspieler.

Für die Autoren
interessiert sich keiner.

Das ist unser Schicksal.
- Wer sich auskennt, kennt auch meinen Aziz.

Ich wollte die Jungs im Schultheater sehen,
aber sie wollten nicht.

Ihr habt ein Schultheater?
- Natürlich.

Es gibt eine Theatergruppe,
aber...

Aber was? Gibt es eine oder nicht?
- Ja, aber die spielen seltsame Stücke.

Was denn zum Beispiel?

Was weiß ich. Es ist wirres Zeug.
- Vielleicht absurdes Theater?

Sie werden den Kindern kaum Jelinek oder
Heiner Müller geben. Harmlose Stücke sind das.

Wer sind diese Leute, Oma?

Elfriede Jelinek
ist eine österreichische feministische Autorin.

Auf einer staatlichen Schule
wird dir so was entgehen.

Können wir das Thema
heute sein lassen?

Welches Thema?
- Ich soll auf eine Privatschule gehen,

aber ich finde das unnötig.
- Ezgi.

Was?
- Moment mal.

Willst du deswegen,
dass ich das Grundstück verkaufe?

Na ja, schon.

Kein Einkommen, viele Ausgaben.
Die Schule ist nur das Sahnehäubchen.

Barış, Erdinç,
steht mal auf.

Aufstehen!

Derya, was siehst du?
- Was soll ich schon sehen?

Siehst du irgendwelche Mängel?
Irgendwelche Anomalien?

Setzt euch, Jungs.

Prächtige Jungs sind das.
Liebe, Respekt, alles da.

Staatliche Schulen sind besser,
als ihr denkt.

Darum geht es hier nicht.
- Worum dann?

Den Verkauf des Grundstücks.

Wir haben es beide geerbt.
Es gehört uns ebenso wie dir.

Derya.
- Moment, Aziz.

Wo wir jetzt beim Thema sind,
lass mich aussprechen.

Derya hat recht. Das Profil der Schulen
hat sich in den letzten Jahren verändert.

Ich rede gerade nicht über Schulen.
- Derya, noch mal:

Wenn ihr Geld braucht,
kann ich helfen.

Wir sind doch Familie.
Stimmt's, Gülin?

Natürlich, Derya,
wir helfen gern.

Es wäre eine gute Tat
zum heiligen Ramadan.

Belassen wir es dabei.

Ezgi, holst du das Baklava aus der Küche,
das wir mitgebracht haben?

Vielleicht heitert das
die Stimmung auf.

Bleib sitzen, Ezgi.

Immer die Mädchen, stimmt's?

Erdinç, Barış,
holt ihr heute doch mal das Dessert.

Bleibt sitzen, Jungs,
ich geh schon.

Liebling, sieh mich mal an.

Anstatt dich hinter mich zu stellen,
bist du nur feige, Aziz. Ich bin sprachlos.

Liebling, ich wollte nur...
- Geh!

Ich will jetzt nicht mit dir reden.
Raus.

Das Baklava von Güllüoğlu
ist echt eine Klasse für sich.

Die Militäroperationen
an der Grenze gehen weiter.

Vom Ministerium heißt es dazu: "Wir müssen
den Terrorismus an der Wurzel bekämpfen."

Zahlreiche Ziele wurden
bei Luft- und Bodenangriffen zerstört.

Es wurde nachdrücklich betont,
dass diese Angriffe

in Einklang mit internationalem Recht
sowie im Sinne der Landesverteidigung sind.

Das riecht aber gut.
Trägst du Parfüm?

Von Oma?

Und neue Ohrringe? Ist das eine Schlange?
Woher hast du die?

Wer ist der Glückliche?
- Oh, Mama.

Sag schon.
- Einer der Gitarristen, aber da läuft nichts.

Aber er beschenkt dich?
- Dafür hat er doch kein Geld.

Ist bestimmt
nur ein Werbegeschenk.

Hast du ein Foto von ihm?

Nein.
Er nutzt keine sozialen Medien.

Cool.
- Finde ich auch.

Wir wollen nächste Woche
ins Theater.

Bring ihn doch mit.
- Auf keinen Fall.

Du musst ihn nicht vorstellen.
Wir tun, als würden wir uns nicht kennen.

Nichts kann man dir erzählen.
Willst uns gleich verheiraten.

Ich bin nur neugierig.

Aber ich habe auch eine Privatsphäre,
verstehst du?

Liebling, wir Mütter wollen doch wissen,
mit wem sich unsere Kinder rumtreiben.

Es ist keine große Sache.
Wir spielen nur zusammen Gitarre.

Schön. Ich freue mich doch,
wenn gute Menschen in dein Leben treten.

Sag's aber nicht Papa, okay?

Was schreibst du?

Zeig ich dir,
wenn es fertig ist.

Was sagst du zu Ezgi?

Was meinst du?

Redest du mit ihr?

Hab ich dich abgelenkt?

Wir leben zusammen.
Klar rede ich mit ihr.

Aber mir geht's
gerade nicht um Ezgi.

Um was dann?
- Um dich.

Dich.

Was wir durchmachen,
ist für niemanden leicht.

Aber so wie vorhin möchte ich
nicht noch mal angefahren werden.

Papa, kann ich dich etwas fragen?
- Frag, meine Liebe.

Warum hast du mir
kein Kurdisch beigebracht?

Du sprichst Kurdisch?

Ja, ich besuche einen Kurdischkurs.
- Wozu?

Es ist unsere Muttersprache.
Ich will wissen, wer ich bin.

Na, du bist Sultan.
- Ich möchte meine Wurzeln kennen.

Wurzeln?
Bist doch keine Pflanze!

Ich lerne es auch ohne deine Hilfe.
- Prima, du kriegst ein Sternchen ins Heft.

Lachst du über mich?
- Gar nicht.

Ich weiß nicht,
welche Sprache ich mit dir reden soll.

Vielleicht könnte ich
auch Englisch lernen.

"This is a pen."

Klar, Papa:
"This is a potato."

Willkommen.

Lass dich umarmen.
- Schön, euch hier zu sehen.

Wir freuen uns auch,
dich zu sehen.

Da! Schon wieder.
- Was denn?

Sie mag meinen Plural nicht:
"Wir freuen uns."

Ich mag es nicht,
wenn Paare füreinander sprechen.

Freust du dich nicht, Baran zu sehen?
- Ich freue mich nicht, ich bin beseelt.

Das Stück war toll.
- Danke, Derya.

Bier? Wein?
Was wollt ihr trinken?

Wasser.
- Bier.

Bier.
- Rojda, zwei Bier und ein Wasser, bitte.

Klar.

Rojda und ich schmeißen den Laden.
Ohne sie wäre ich verloren.

Nein, bitte.
- Nein.

Das geht nicht.

Danke schön.

Also, Freunde,
was macht das Leben?

Wir schlagen uns durch.

Und deine Anhörung?
- Wir warten noch.

Kannst du bald
zurück an die Uni?

Das wäre mein gutes Recht.
Das Gleiche gilt für meine Kollegen.

Aber keiner von uns weiß, was kommt.
- Das kenne ich nur zu gut.

Weiterkämpfen.
- Genau.

Und wie geht es dir, Baran?

Wir kämpfen um den Erhalt des Hauses.
Aber heute waren nur 50 Leute da.

Hätte ich euch nicht so gern, würde ich sagen:
Lasst uns hier gemeinsam kämpfen.

Heute ist dein Abend.

Unser Theater ist nicht so groß wie das,
was ihr gewohnt seid.

Wir sind wegen dir hier.

Meine ich doch:
Wir könnten uns jeden Tag sehen.

Lasst uns etwas schaffen, wie früher.
Schauspieler, Autor, Bühne: alles da.

Die Themen macht das Kultur-
und Außenministerium. Das liegt nicht bei mir.

Aber alle anderen schon: Präsident, Premier-,
Bildungs- und Innenministerium. Alles bei ihr.

Ganz genau, ein falsches Wort
und ich mach dich fertig.

Vorsicht.

Was hältst du
von seinem Vorschlag?

Na ja,

kein guter Zeitpunkt,
bei all der Ungewissheit.

Aber sollten wir nicht lieber handeln,
statt unser Schicksal abzuwarten?

Soll heißen?

Hast du nicht gesagt, dass wir in Ankara
nicht so mutig sein konnten, wie wir wollten?

Und?
- Ich finde auch.

Wenn wir zurückblicken,
waren wir in Ankara doch unzufrieden, oder?

Wir mussten uns die Stücke
immer erst genehmigen lassen.

Dabei hatten wir doch so
große Träume am Anfang.

Jetzt träumen wir davon,
über die Runden zu kommen.

Über die Runden zu kommen, kann kein Traum sein.
Das darf nicht sein.

Kaffee?
- Ich trink von deinem.

Bitte schön.

"Gelbe Briefe?"

Was kommt jetzt?

Lies erstmal.
Dann reden wir.

Schon gelesen?

Und was meinst du?

Denkst du nicht,
wir brauchen so was gerade?

GELBE BRIEFE

Und bitte.

Einer nach dem anderen.

Durchgehen.
- Na los.

Weiter.

Los.

Beeilung.

Hier lang, bitte.

Geht ihr schon mal vor.
- Nein, wir warten.

Hier dürft ihr nicht warten.
Weitergehen!

Haben Sie einen Schrittmacher
oder sonstige Implantate?

Nein, es muss ein Metallteil im BH sein.
Nichts weiter.

Okay, warten Sie hier.

Wollen Sie Tee oder Kaffee?
- Streich den Satz.

Friede sei mit dir.

Wir sind spät dran, wir müssen los.
- Okay, kein Problem.

Durchgehen.
- Hier, bitte.

Jacke.

Schuhe.

BH.

Bitte?

Sie müssen Ihren BH ausziehen.
- Soll das ein Witz sein?

Wir folgen nur den Anweisungen.
- Ja, wir alle folgen nur Anweisungen.

Bitte.

Sie dürfen.

Ich sag doch,
es ist das Metallteil.

Huch, es piept schon wieder.

Dann muss auch die Hose aus.
- Was?

Die Hose ausziehen.
- Versuchen Sie es ohne Hose.

Meinen Schlüpfer auch noch?
- Gerne.

Wen zieht ihr hier aus?
- Kein Grund, frech zu werden.

Wen zieht ihr aus?

Abführen.

Was hab ich getan?
- Das wirst du schon sehen.

Okay, okay.

Aziz.

Ich finde, die Szene
sollte anders enden.

Wie denn?

Sie sollten die Frau
komplett ausziehen.

Wie meinst du das?

Komplett nackt?

Tja...

Okay.

Was meint ihr? Komplett nackt?
- Komplett nackt?

Wir sind ja nicht in Europa,
also ich weiß nicht.

Rojda,
was meinst du?

Wenn ihr euch unsicher seid,
folgt der Intuition der Schauspieler.

Aber es ist fraglich, ob der weibliche Körper
so zur Schau gestellt werden sollte.

Es geht nicht darum,
was wir wollen,

sondern was die Szene erfordert.

Deshalb sollten die Männer sie nicht loslassen,
bis sie ihre Hose ausgezogen hat.

Es geht um
diese Grenzüberschreitung.

Sie sollten sie erst verhaften,
nachdem sie haben, was sie wollen.

Okay, ist notiert.
Wir denken drüber nach.

Lasst uns vorerst
mit der Verhaftung weitermachen.

In sechs Wochen?

Bis dahin schaffen wir es.
Was meinst du?

Wir sollten uns Zeit lassen.

Wie findet ihr den Titel?
- Was meinst du?

"Gelbe Briefe" ist fein,
aber finden wir was Besseres?

"Gelbe Briefe" ist gut.
Unser Anliegen sollte klar sein.

Ich stimme zu.
- Ja, ich auch.

Ohne die gelben Briefe
wärt ihr nicht hier, oder?

Rojda, möchtest du
das ausführen?

Ich sage ja nur, wie es ist.
- Und wie ist es?

Ihr habt euch schön rausgehalten,
bis ihr selbst betroffen wart.

Am Staatstheater hattet ihr's
doch jahrelang bequem, oder?

Rojda,
das ist nicht die feine Art.

Was juckt dich unsere Bequemlichkeit?
- Sie hat recht.

Aber glaub uns,
wir nehmen das hier sehr ernst.

Gut, die Premiere
ist in sechs Wochen.

Was sagt ihr zur Nacktheit?

Was ist ihr Problem?

Nimm's nicht persönlich.
Die Genehmigung für ein anderes Stück hängt...

Zurück zum Thema.
- Zu welchem?

Zur Nacktheit.

Die Leute werden nicht über das Stück,
sondern über die nackte Derya Tufan reden.

Lass sie doch reden.
Augen oder Brüste, wo ist der Unterschied?

Deine Figur will sich nicht ausziehen. Tust du
es doch, entgeht mir der politische Sinn.

Außerdem

ist fraglich,
ob ein männlicher Autor und Regisseur

so etwas von einer Schauspielerin
fordern kann.

Bei einer Autorin wäre es anders, ja?
Und du hast Angst vor Beschwerden?

Nein, das sind wir gewohnt.

Es war ja nur ein Vorschlag.

Weil du mutiger sein wolltest, Aziz.
Das war die Idee.

Wie auch immer,
wir machen ordentlich Werbung.

Die Leute sollen wissen,
dass ihr weitermacht.

Selbst wenn's die ganze Welt weiß, der Saal hat
nur 100 Plätze. Vermeiden wir unnötige Kosten.

Ezgi.

Ezgi.

Ezgi, bist du etwa
ins Klo gefallen?

Komm schon,
ich will dich was fragen.

Aufgabe von Schauspielern.
Fünf Buchstaben.

Dein Ernst, Oma?
"Rolle", was sonst?

Albanische Währung.
Drei Buchstaben.

Lek.

Umgangssprachlich für Dummkopf.

Keine Ahnung.
- Stoffel.

Stoffel?
Wie geil.

Das ist noch heiß.
Schlägt auf den Magen.

Ich treffe ein paar Freunde.

Aber es wird bald dunkel.
- Wir treffen uns direkt vorm Haus.

Moment, wo willst du hin?
Und wen triffst du?

Ich treffe Freunde und hab mein Handy dabei.
Nur kurz Luft schnappen, keine Sorge.

Hi.
- Hallo.

Dann mal los.

Weißt du, was ein Stoffel ist?
- Stoffel? Irgendein Dämon?

Nein.
Ein anderes Wort für Dummkopf.

"Euer Ehren, verehrtes Gericht,

als gesetzestreuer Bürger, der immer
seinen Verpflichtungen nachgekommen ist

und nie mit dem Gesetz
in Konflikt stand,

bin ich überrascht von
der Schwere der Anklage."

So ist es gut.
- Ja.

"Ich bin Akademiker

und möchte meiner wissenschaftlichen Arbeit
in Ruhe und Frieden nachgehen.

Meinungs- und Redefreiheit
sind unverzichtbar für jede Demokratie.

Soziale Probleme sollten durch Dialog und
Vernunft, nicht durch Gewalt, gelöst werden."

Derya, ich habe
ein interessantes Projekt für dich:

die Hauptrolle in einer Serie
mit guten Leuten

und einem soliden Budget.

So waren wir aber
nicht verblieben.

Ich weiß.
- Kaffee, Derya?

Ich würde dich nicht behelligen,
wenn es nicht ideal für dich wäre.

"Ich habe lediglich die Kriege kritisiert,
die seit Jahren toben,

unzählige Leben fordern
und unserer Gesellschaft tiefe Narben zufügen.

Und ich habe Menschen ermutigt, ihren Wunsch
nach Frieden angstfrei zu äußern.

Kein krimineller Vorsatz, keine Anweisungen
und keine Propaganda von Dritten."

Ich warte.
- Nein, erst der Satz, dann gehst du durch.

Hatten wir doch vereinbart.
Mit dem ersten Satz.

Ich warte,
aber ohne zu wissen worauf.

Die Prinzessin ist da.

Von wegen Prinzessin.
- Na, komm.

Entschuldigung.
Komm zurück.

Was soll das mit den Armen?
- Mach du's doch mal.

Ich bin kein Schauspieler, nein.

Zwölf Marken.
Ich hab die günstigste gefunden.

Gute Auswahl ist wichtig,
wie bei Freunden.

Bitte?

Meinst du İso? Wir sind nicht mal zusammen.
- Und sein Nachname?

Was soll das, Mama?
- Versteh mich doch!

Ich will mir keine Sorgen
machen müssen.

Karacabaş.
Da, bist du jetzt beruhigt?

Oder brauchst du die Ausweisnummer,
seine Adresse oder sonst noch was?

Tomatensoße.

Tomatensoße.

"Ich weise die Anschuldigungen zurück
und fordere umgehend meinen Freispruch."

Unsere Studenten freuen sich auf dich!
- Ja, Montag...

Du fehlst uns hier.
- Der große Tag ist gekommen.

Und dein Plädoyer?
- Derya liest es gerade.

Schöne Grüße.
- Sie grüßt dich.

Grüß sie zurück.
- Okay, mach's gut.

Kurz und prägnant.

Gut.

Kinder...
- Oh, wir haben dich geweckt.

Wie spät ist es?
- Es ist 5 Uhr.

Ich kann eh nicht schlafen.
Habt ihr was gegessen?

Wir haben was dabei.

Denk an Ezgis Brote
im Kühlschrank.

Keine Sorge.

Wir müssen los, der Zug wartet nicht.
- Lass dich drücken.

Verteidige dein Recht bis zum Ende,
mein Junge.

Ich bete für euch.

Tschüss.

Da sind sie.

Los, Freunde,
wir sind spät dran.

Wenn eine Idee kein Verbrechen ist,
dann ist es auch keins, sie zu äußern.

Ruhe!
Nehmen Sie wieder Platz.

Unsere Zeit wird hier verschwendet.
Es gibt keine Straftat.

Eines Tages kehren wir zum Campus zurück.
- Genau.

Das ist hier kein Hörsaal.

Vergessen Sie das nicht.
Gut, fahren wir fort.

2018-24.
- Anwesend.

Du bist der Sohn
von Mehmet und Güngör,

geboren am 12. Januar 1975
in Kadıköy, Istanbul,

aktuelle Meldeadresse: Başak Sokak 6, Wohnung 1,
im Stadtteil Esadoğlu in Çankaya, Ankara.

Richtig?
- Ich wohne in Istanbul.

Evin Park Sitesi, Block C,
Wohnung 46, Fikirtepe,

Kadıköy, Istanbul.

Bildungsgrad?
- Promoviert.

Von Beruf?

Wissenschaftler. Ich wurde entlassen.
- Wie hoch ist dein Gehalt?

Ich beziehe momentan kein festes Gehalt,
sondern arbeite als Taxifahrer.

Ich verdiene unter dem Mindestlohn.
- Türkischer Staatsbürger, keine Vorstrafen.

Es liegt eine Beschwerde
gegen dich vor.

Du hast in den sozialen Medien auch
einiges über den Präsidenten geschrieben.

Möchtest du dich dazu äußern?

Ich bin nicht nur Akademiker,
sondern auch Autor.

Ich lebe in einer Welt
aus Gedanken und Vorstellungen.

Alles, was ich schreibe, auch meine Stücke,
ist vom Leben inspiriert.

Diese Beiträge habe ich im Licht
der politischen Lage veröffentlicht.

Ich erachte sie nicht als Beleidigung
und weise die Vorwürfe zurück.

Hier ist unsere schriftliche Stellungnahme,
aber ich werde auch mündlich plädieren.

Es stehen noch hunderte Verhandlungen an.
Ich gebe dir drei Sätze.

Drei Sätze?

Ruhe!
- Das ist nicht akzeptabel.

Mein Mandant hat Recht. Unsere Aussage liegt
dem Staatsanwalt vor. Die Anklage lehnen wir ab.

Seine Beiträge üben Kritik.
Sie erfüllen keinen Straftatbestand.

Auf eine Beschwerde hin
wurden seine sozialen Medien durchsucht.

Polizei, Staatsanwaltschaft und Justiz
sind dabei ungewohnt schnell vorgegangen.

Ziel war es, meinen Mandanten einzuschüchtern
und von weiteren Beiträgen abzuhalten.

Alle seine Äußerungen fallen unter das Recht
auf freie Meinungsäußerung.

Ich beantrage die Aufhebung des Ausreiseverbots
und den Freispruch meines Mandanten.

Widerspruch!

Wir sind der Beschwerde
gegen ihn nachgegangen.

Er hat seine Studenten im Seminar angestiftet,
an einer Demonstration teilzunehmen.

Und er hat Druck auf Studenten ausgeübt,
die sich geweigert haben.

Auch wenn die Demo "Nein zum Krieg" hieß,
war sie klar gegen unseren Staat gerichtet.

Es gibt ein Video
aus dem Seminarraum.

Wir beantragen,
es nun zu zeigen.

Das Video war nicht
Teil der Anklageschrift.

Wir beantragen,
es deshalb nicht zuzulassen.

Das liegt im Ermessen des Gerichts.

Wie lang ist das Video?
- Sehr kurz, Herr Richter. 30 Sekunden.

Es wurde beschlossen:

Das Video wird zugelassen
und abgespielt.

Aber machen Sie schnell.

Leute,

wenn ihr das Theater unseres Staates
nicht live erlebt habt,

kann ich euch nichts
über Dramaturgie erzählen.

Lasst euch das
nicht entgehen.

Mit Ihrer Erlaubnis würde ich dann auch gehen.
- Na, los.

Und?

Noch jemand?

Ich möchte lieber
hierbleiben.

Ich auch.
- Wir sind zum Lernen hier.

Zum Lernen.

Wie Sie sehen,
ist die Aufnahme sehr deutlich.

Deshalb beantragen wir Strafanzeige
wegen Terrorpropaganda

sowie Herabwürdigung unseres Staates.

Es wurde beschlossen:

Das Ausreiseverbot
gegen den Angeklagten bleibt weiter bestehen.

Es besteht der Verdacht
einer schweren Straftat.

Zudem wird
eine gerichtliche Aufsicht angeordnet.

Der Antrag auf Strafanzeige
wird zu einem späteren Zeitpunkt geprüft.

Deine Mutter hat dreimal angerufen.
- Mich auch. Was ist passiert?

Ich frage mal nach.

Hallo, Mutti?

Die zaubern neue Anklagen aus dem Hut
und der Richter lässt sie einfach zu:

Terrorismus
und Staatsbeleidigung.

Wir warten auf weitere Verhandlungen.

Es tut mir sehr leid.

Sag schon, was ist los?

Gib mal her.

Mama, was ist passiert?

Wie, sie hört nicht?

Okay, Mama.

Wir kommen.

Was ist los?

Wir müssen zurück.
- Was ist los? Wo willst du hin?

Leute, in Istanbul werden wir gebraucht.
Wir müssen los.

Ach, komm!

Das ist nicht dein Ernst!
- Geht leider nicht anders, Fiko.

Aber wir sehen uns
doch kaum mehr.

Aziz, ich kann gehen und du bleibst.
- Nein, nein.

Fiko, lass das, bitte.

Wir sind eine Familie,
aber du bist einfach nicht da.

Lass ihn doch gehen.
- Wohin denn bitte?

Wir wollten morgen zusammen
im Park unterrichten.

Deine Studenten
freuen sich auf dich.

Okay, okay,
dann beim nächsten Mal.

So läuft das nicht. Du musst auch mal
Verantwortung übernehmen.

Oder, Freunde? Wir hätten heute
auch im Gefängnis landen können.

Du übertreibst.
- Tue ich nicht.

Wir ziehen ein Kind groß und fahren
nicht zum Spaß zurück.

Dann fahrt halt.
Ich sage gar nichts mehr.

Du redest Unsinn.
- Ich rede Unsinn?

Okay, ich hab nichts gesagt.
- Ezgi hat Probleme und meine Mutter ist allein.

Ich muss nach Istanbul, fertig.
Schönen Abend, Freunde.

Alles klar. Schönen Abend.
Wir kümmern uns selbst.

Echt daneben!
- Daneben?

So ein Quatsch!
Was für ein Unsinn.

Jetzt streiten wir
noch untereinander.

Ich wollte mit ihr reden.

"Wühl nicht in meinen Sachen rum!",
hat sie geschrien und ist weggerannt.

Stundenlang war sie weg.

Mit wem? Und wo?
Ich hatte solche Angst.

Wir müssen bald eine Wohnung finden.

Das ist deine Erkenntnis daraus?

Versteh mich nicht falsch,
es hat nichts mit dir zu tun.

Okay, lasst gut sein.

Ich rede mit ihr.

Mach mal auf, ich bin's.

Ezgi.

Sieh mich mal an.
- Papa, lass mich einfach in Ruhe.

Okay, hier.

Steck dir eine an.

Lass uns gemeinsam rauchen.

Was soll ich dir schon sagen?
Ich rauche ja auch.

Und du bist kein Kind mehr
und verstehst alles.

Papa, deine verständnisvolle Art
nervt echt.

Was erwartest du denn?
Dass ich autoritär auftrete?

Mit Verboten, Strafen
und all dem?

Wir wollen dich beschützen,
aber ich will dir auch vertrauen können.

Sie hat meine Tasche durchwühlt.
- Keiner wühlt in deiner Tasche.

Wir verstehen, dass du sauer bist,
aber Oma hat nur nach dreckiger Wäsche gesucht.

Wenn ich dein Notizbuch lesen würde,
wärst du auch sauer, oder?

Hier.

Sieh es dir gerne an.

Manche Notizen
sind etwas assoziativ.

Mein Plädoyer von heute
steht auch drin, wenn's dich interessiert.

Tut es nicht.

Na ja,
ich lasse es mal hier.

BEITRAG LÖSCHEN

BEITRAG LÖSCHEN

Raşit, ich weiß nicht,
was ich sagen soll.

Es war nur ein Angebot,
meine Liebe.

Und dazu stehe ich.

Müssen wir uns das antun?

Was antun?

Diese Gespräche.

Die könnten wir
auch abkürzen.

Wir wissen doch beide,
worauf es hinausläuft.

Was willst du damit sagen?

Ich sage: "Du engst mich ein, ich ersticke.
Verstehst du das nicht?"

Dann sagst du: "Es ist nicht einfach,
so eine Affäre zu führen."

Dann sage ich: "Sorry, aber das ist
dein Problem, deine Verantwortung.

Du willst mich jetzt unterstützen,
weil ich krank bin,

aber ich will keine Zuwendung
aus Mitleid."

Dann redest du über deine Gefühle, ich will's
nicht hören, und wir drehen uns im Kreis.

Dann ziehst du dieses traurige Gesicht,
das ich manchmal sexy finde.

Und dann kommt
dein großer Moment.

Du stehst auf und verkündest
in der Manier eines großen Denkers:

"Ja, ein bisschen Abstand
täte uns wohl beiden gut."

Und dann packst du deine Sachen
und, schwups,

gehst du weg!
- Weg? Und wohin?

Schnitt.
Du gehst zu deiner Frau.

Ihr wart toll. Vielen Dank, Leute.
- Ich dachte, sie frisst mich gleich auf.

So habe ich mir die Figur
gar nicht vorgestellt,

aber die Wirkung ist unglaublich.
Vielen Dank, Derya.

Ich habe zu danken.

Wann wisst ihr Bescheid?

Wann wir Bescheid wissen?

Möglichst bald.
- Wir melden uns ganz bald.

Super.
Derya, komm mit mir.

Mach's gut.
- Vielen Dank, tschüss.

Tschüss.
- Bis bald.

Es funktioniert nicht.
- Ich ändere das später.

Soll sie sich
beim Sprechen bewegen?

Wie gestern.
- Wie bei der letzten Probe.

Dann setzt sie sich hier hin.

Dann ist es
nicht mehr so statisch.

Wo warst du?
Ans Telefon gehst du auch nicht.

Jetzt bin ich hier.

Aber wir haben alle gewartet.

Ich hatte was zu tun.
- Was zu tun?

Aziz, lass uns nicht streiten.
Da bin ich, ist gut.

Auf geht's.

Keine Eile. Hol dir ruhig erst einen Kaffee.
- Nein, danke. Wo sind wir gerade?

"Ich warte."

Also gut, wir starten im dritten Akt,
mit dem Monolog.

Ich warte.

Schon eine ganze Weile.

Und ich weiß nicht mal
worauf.

Aber ich warte.

Vielleicht wissen Sie ja:

Jemanden warten zu lassen, bedeutet,
Macht und Kontrolle über ihn auszuüben.

Jemanden warten zu lassen,
ist ein Werkzeug autoritärer Regime.

Aber...

Wenn man nicht weiß,
worauf man eigentlich wartet,

dann frisst einen die Ungewissheit auf.
Man ertrinkt darin.

Und Ungewissheit ist nicht nur eine autoritäre,
sondern eine totalitäre Methode.

Was ist los?

Aziz, ich weiß nicht.
- Was weißt du nicht?

Selbstbestimmung,
schön und gut,

aber es fühlt sich an
wie eine Nabelschau.

Es kommt ziemlich didaktisch daher:
"Dies ist so, das ist so."

Ich finde, wir müssen
den Text überarbeiten.

Ach komm, Derya.

Kurze Pause?
- Pause? Wir fangen doch erst an.

Entschuldigt mich.

Wo willst du hin?

Wo willst du denn hin,
Derya?

Möchtest du mir
vielleicht etwas sagen?

Gehen wir heute Abend Pizza essen?
Ezgi würde sich freuen.

Meine Mutter hat Fleisch besorgt,
das gibt nur Ärger.

Hauptsache, sie ist zufrieden.
- Sitzt dir einer quer?

Ich hab Kopfschmerzen,
wahrscheinlich meine Tage.

Gut, dann machen wir
Schluss für heute?

Wer war das am Telefon?
- Eine Freundin.

Eine Freundin?
Sehr schön.

Muss ich mich rechtfertigen?
- Nein.

Ich frage mich nur,
warum du nicht mitmachst.

Aziz, mir wird das zu viel. Kann das Stück
warten, bis wieder Ordnung in unserem Leben ist?

Hier ordnen wir doch unser Leben, Derya.
Blamier uns nicht.

Vor wem?
- Vor denen, die uns hier aufgenommen haben.

Wir müssen an einem Strang ziehen.
Sonst behält Rojda recht.

Okay.
Lass gut sein, Aziz.

Ich rede mit dir!

Schmeckt's euch?
- Ja, aber ich esse kein Fleisch mehr.

Die Koteletts haben
ein Vermögen gekostet.

Noch ein Grund,
kein Fleisch zu essen.

Früher hieß es:
Ist Fleisch im Haus, bleibt Ärger aus.

Früher war Fleisch wertvoll.
- Klar, Papa.

Daran hat sich
wohl nichts geändert.

Derya,
du isst ja gar nicht.

Mama macht eine Bier-Diät.
- Gerstensaft.

Danke,
alles sehr lecker.

Eigentlich wollte ich euch heute ausführen,
aber das hier tut's auch.

Ich habe euch
etwas zu erzählen.

Was gibt's?

Bist du schwanger?
- Mama, ich bitte dich.

Ich als große Schwester.
- Aus dem Alter bin ich raus.

Wieso? Heute kann man
sogar mit 50 noch Kinder kriegen.

Also,
was ich euch sagen wollte:

Ich habe einen neuen Job.

Was für einen?

Eine TV-Serie.
Die Hauptrolle.

Echt?

Erzähl weiter, wir hören.

Ich spiele eine reiche Städterin,
der eine Werbeagentur gehört:

"Paradiesgarten".
So heißt auch die Serie.

Sie hat Affären, aber nichts Dauerhaftes,
und sie nimmt kein Blatt vor den Mund.

Ihr Vater lebt bei ihr und glaubt immer,
er sei krank... Wie nennt man das noch?

Ein Hypochonder.
- Genau.

Er ruft sie ständig an,
also holt sie sich ein zweites Handy.

Und dann?
- Na ja...

Die Regisseurin Cemre Çiğdem
ist ein junges Talent, und das Team ist toll.

Das Team hast du schon getroffen?
Wann?

Die letzten Tage.
Es ging alles sehr schnell.

Das war also der Anruf heute.
Warum hast du nichts gesagt?

Ich war beim Casting,
aber da war noch nichts sicher.

Für welchen Kanal?
- Kanal K. Nächste Woche geht es los.

Kanal K?

Willst du deswegen unser Stück verschieben?
- Ja, oder jemand anders spielt meine Rolle.

Moment mal.
Jemand anders?

Kanal K? Nächste Woche? Jemand anders?
Hörst du dir gerade selbst zu?

Es ist eine Chance, endlich mal zu handeln.
- Sind wir jetzt Opportunisten, ja?

Dieser Sender
hat uns verleumdet.

Es geht um Ezgis Zukunft.
Wenn du das nicht verstehst...

Zukunft? Frag dich lieber,
welches Gesellschaftsbild diese Serien zeichnen.

Die Drehbücher sind sehr fortschrittlich.
Und Kunsttheater ernährt keine Familie.

Wir lassen uns hier
ja quasi aushalten.

Mein Zuhause ist auch eures.

Nein, Mutti, es ist dein Zuhause
und wir sind Gäste.

Was zahlen sie?

Bitte?
- Sie meint deine Gage.

Genug, um uns Luft zu verschaffen
und Ezgis Schule zu bezahlen.

Ich will auf keine Privatschule.
- Mama, du hattest doch deine Hilfe angeboten?

Wofür?
- Für Ezgis Schule.

Ich will die blöde Schule nicht.
- Steht dein Angebot noch?

Sehr lieb, aber ich möchte
mein eigenes Geld verdienen.

Du hast doch
von Selbstbestimmung geredet.

Siehst du, jeder Mensch hat seinen Preis.
- Wie bitte?

Du hast mich schon gehört.
- Wovon redest du?

Aziz, sieh mich an.

Du verschließt die Augen vor der Realität.
Deine Kunstbesessenheit ist weltfremd und eitel.

Mama, bring die zur Vernunft.
- "Die"? Nennst du mich "die"?

Lasst uns darüber reden.
Wenn sie ihr eigenes Geld verdient, ist das gut.

Geld, Geld, Geld!
Alle reden nur über Geld.

Genau da wollen sie uns haben,
versteht ihr?

Ich bin müde vom Widerstand.

Bist du jetzt Widerstandskämpferin,
nur weil du dich am Theater angelegt hast?

Hätte ich's mal gelassen.
- Genau.

Aber du hast kein Recht,
über mich zu urteilen.

In Ankara gehen sie auf die Straße,
während du hier dein Ego streichelst.

Mein Ego? Schäm dich!
- Freunde sprechen die Wahrheit.

Ich bin nicht dein Freund.
Hätte ich gewusst, dass du käuflich bist...

Dann was?

Sprich zu Ende.

Wo willst du hin?

Sie geht nicht ran.

Schon gut.
Sie sind bestimmt zusammen.

Das wollte ich wirklich nicht.
Tut mir leid.

Ich bin auf deiner Seite.

Wenn du dein eigenes Geld
verdienen kannst, mach das.

Ja?

Wo bist du, Aziz?

Auf dem Weg zu Baran,
um ihm abzusagen.

Das mache ich schon selber,
keine Sorge.

Rufst du deswegen an?
- Ist Ezgi bei dir?

Nein, wieso?

Ich dachte, sie sei dir gefolgt.
- Hast du sie angerufen?

Mehrfach.
Wir erreichen weder sie noch ihre Freunde.

Wo könnte sie sein, Derya?
- Ich weiß es nicht.

Vielleicht bei deinem Bruder?
- Was sollte sie da?

Egal, ich komme zurück.
Bis gleich.

Nichts.

Wo kann sie sein?

Lass uns zur Polizei gehen.

Soll ich mitkommen?
- Bleib hier, falls sie kommt.

Hallo?
- Hallo, Bruder.

Was gibt's, Derya?
- Schlaft ihr schon?

Nein, wir sind wach.
- Ich will nicht stören.

Sei nicht albern, was gibt's?
- Wir haben eine kleine Krisensituation.

Soll heißen?
- Ist Ezgi zufällig bei euch?

Ezgi? Nein.

Okay, danke.
- Was ist denn los?

Ich muss auflegen, ich melde mich.
- Es ist mitten in der Nacht. Hallo?

Auch nicht? Wo steckt sie bloß?
Draußen ist nur Gesindel unterwegs.

Na ja, es gibt da diesen Jungen.
- Welchen Jungen?

Mit dem sie sich trifft.
- Wovon redest du, Derya?

Der Freund unserer Tochter, Aziz.
- Bravo, das erzählst du mir jetzt? Wer ist er?

İso oder İsmail.
Aus der Schule.

Sie spielen Gitarre.
Sie meinte, da läuft nichts.

Hast du nicht gefragt, wer er ist,
was seine Eltern machen, wo er wohnt?

Schon, aber sie hat mir nichts gesagt.
- Ihr macht mich fertig.

In meiner eigenen Familie
das fünfte Rad am Wagen.

Du behandelst uns
ja auch nicht anders.

Was soll der Quatsch jetzt?
- Du bist entweder im Taxi oder im Theater.

Wann hast du zuletzt Zeit mit Ezgi verbracht?
Mit ihr gelernt oder etwas unternommen?

Ich schmiere ihr
jeden Morgen Pausenbrote.

Die sie dann anderen Kindern gibt.
Wusstest du das?

Sie ist es leid, jeden Tag das Gleiche zu essen,
und bittet mich um Geld.

Das sagst du alles jetzt erst?

Ich habe gewartet. Aber wenn es nach dir geht,
wohnen wir noch zehn Jahre bei deiner Mutter.

Was erwartest du denn von mir?
Nichts, was ich mache, ist dir recht.

Übernimm Verantwortung.
- Verantwortung?

Meine größte Verantwortung ist es,
meinem Kind ein Vorbild zu sein,

ohne krumme Dinger zu drehen.
- Krumme Dinger?

Brauche ich deine Erlaubnis zum Arbeiten?
In welchem Jahrhundert lebst du?

Erlaubnis?
Du stellst mich vor vollendete Tatsachen.

Genau,
das musst du akzeptieren.

Pseudofeministische Stücke zu schreiben
reicht nicht, man muss danach leben.

Hör auf die Dinge zu verdrehen! Wir wissen,
für welchen Scheiß-Sender du da arbeiten wirst.

Natürlich weiß ich das.
Hältst du dich hier für den einzig Schlauen?

Du bist ethisch bankrott.

Ethik? Kommst du mir jetzt mit Ethik?
Ich weiß zumindest, wofür ich es mache.

Soll ich etwa
in dem winzigen Theater vergammeln?

Damit ein paar Pseudointellektuelle
Revolution spielen können?

Mit zwei Sätzen schmeißt du
unsere jahrelange Arbeit weg.

Und du glaubst, mit Theater
die Welt retten zu können.

Du rennst leeren Träumen hinterher.
- Dann renn nicht mit.

Ezgi ist verschwunden,
wegen diesen "Freunden" an dieser Schule.

Mach, was du willst,
aber erzähl mir nichts von richtig oder falsch.

Du warst es doch, der mit Ethik kam.
Und du bist es, der ständig richtet.

Verstanden?

Unser ganzes Leben
dreht sich um dich.

Aziz' Mutter hat Fleisch gekauft,
setz dich hin und iss.

Verteidige Aziz' Stück
und verlier deinen Job.

Geh zu Aziz' Verhandlung
und guck in die Röhre.

Aziz schreibt was,
steh Gewehr bei Fuß.

Dann lass es. Ich hätte kein Wort
für jemand so Undankbares schreiben sollen.

Sehr richtig. Ich bin dir nichts schuldig.
Spiel die Rolle doch selbst.

Du vergisst, wo du herkommst.
- Ach ja?

Ich habe dich erschaffen!
Ohne mich wärst du ein Niemand.

Ich habe dich
zur Schauspielerin gemacht!

Gut.

Du hast mich erschaffen.
Ich bin ein Niemand.

Jetzt fahr zur Polizei.

Entschuldigung.

Entschuldigung.
- Ja?

Guten Abend.
- Guten Abend.

Wir suchen unsere Tochter.
Sie ist nicht nach Hause zurückgekommen.

Wir erreichen sie nicht
und sind besorgt.

Wann haben Sie sie
zuletzt gesehen?

Vor drei Stunden.
- Okay, hier entlang.

Wir haben zwar
eine Vermisstensuche,

aber es ist erst
ein paar Stunden her.

Eine solche Suche
beginnt erst nach 24 Stunden.

Und was können wir jetzt tun?

Ich fürchte,
Sie müssen warten.

Warten? Ich verstehe nicht ganz.
Worauf?

Unsere 14-Jährige ist alleine da draußen.
Worauf warten?

Unser System ist...
- Worauf soll ich warten?

Darauf ihre Leiche zu finden?
- Wenn Sie Ärger machen...

Ich suche meine Tochter.
- Beruhig dich, lass mich reden.

Hier, deine Mutter,
geh ran.

Hallo, Mama.
Ist Ezgi zurück?

Nein.
Auf der Polizeiwache.

Können wir ihren Namen und ein Foto hinterlegen?
- Meinetwegen.

Kein Grund, sich aufzuregen.
Wir tun nur unsere Arbeit.

Ezgi Firuze Tufan.

Tun Sie mir einen Gefallen?

Können Sie uns die Adresse
von İsmail Karacabaş geben?

İsmail Karacabaş?

Selbst wenn ich sie hätte, wäre es verboten,
sie rauszugeben. Tut mir leid.

İsmail Karacabaş?

Gehen wir.

Ruf deinen Bruder an.

Warum sollte ich?

Okay, ich mach schon.

Salih, hallo.

Wir waren bei der Polizei,
aber keine Neuigkeiten von Ezgi.

Sag mal, dieser Polizeipräsident,
könnte der uns vielleicht eine Adresse besorgen?

Guten Abend.
- Guten Abend.

Konntest du ihn fragen?

Ja. Es ist zwar spät,
aber er hat einige Anrufe getätigt.

Ihr habt Glück: Es gibt
nur drei İsmail Karacabaş in ganz Istanbul.

Einer ist 55,
einer 34 und einer 23.

Dreiundzwanzig?

Wär dir 55 lieber?

Ezgi sagte, er sei ein Jahr älter.
- Das hast du geglaubt?

Was denn sonst?
Annehmen, dass sie lügt?

Haben wir die Adresse des 23-Jährigen?
- 23, 34 oder 55. Sucht euch einen aus.

Fahr los.

Da vorne rechts ab.

Rechts, rechts.

Das muss es sein.

Geht ihr.
Ich warte hier.

Sonst kann ich
für nichts garantieren.

Hier müsste es sein.

Ist İsmail Karacabaş da?

İso?

Ja?
- Bist du İsmail?

Ey, was soll das?

Ezgi?

Na, geht's euch gut?

Leute,

wenn ihr Ezgi vor uns versteckt,
werdet ihr das noch bereuen.

Nichts.
Sie ist nicht da.

Wir hängen nur ab...
- Schnauze.

Kein Wort.

Steh auf.
Wir gehen nach Hause.

Sei froh, dass ich dich nicht umbringe.
- Sie kam einfach...

Halt die Schnauze.

Ich bring dich um.
Du hättest uns Bescheid sagen müssen.

Ehrloser Hund.

Raus hier.

Hör auf zu weinen.
- Aziz, das reicht.

Dass es so weit
kommen muss...

Rein da.

Du bist schon
wie mein Bruder.

Unterhose.

Hör zu, Hübscher,
wenn du so mit mir redest, kriegen wir Ärger.

Worum geht es hier?
Jemandem zu helfen oder Machtspiele zu treiben?

Und wenn schon,
was passt dir nicht daran?

Dass ich kein Teil mehr davon bin.

Der Teil, den du ausgefüllt hast,
der ist am leichtesten zu ersetzen.

Oha.
- Oha, genau.

Bingo und Schnitt.

Mittagspause, Leute.
Guten Appetit allerseits.

Frau Derya, Ihr Essen steht im Trailer.
- Danke, Şafak.

Danke.

Willkommen.

Wie geht's dir?
- Gut, und dir?

Super, danke.
Und bei dir?

Wir schlagen uns durch, Mama.

Habt ihr Hunger? Lasst uns was essen.
- Nein, ich muss noch das Taxi abgeben.

Hier.
Dann bis nächste Woche.

Bleib doch noch
und wir essen zusammen.

Na, komm.

Schmeckt richtig gut.

Die geben sich echt Mühe.

Du isst ja gar nicht, Aziz.
- Ich hab keinen Hunger, danke.

Wann bist du heute fertig?
- So in zwei Stunden.

Cemre hat mich vorgezogen,
damit ich nicht warten muss.

Und du?

Ich bringe den Wagen zurück
und rette dann wieder die Welt.

Das schaffst du.

Die Kritiken sind gut, oder?

Kritiken?

Von "Gelbe Briefe".

Gerade die Szene am Metalldetektor
wird gemocht, was?

Und eure Einschaltquoten?
- Gut, es läuft.

Aber die Konkurrenz
schläft auch nicht.

Mama, was hält sich
die Regisseurin da vors Auge?

Was meinst du?

Dieses Teil. Sie schaut durch
und redet dann mit der Kamerafrau.

Komm,
ich stelle euch mal vor.

Muss mir noch die Perücke richten lassen,
sitzt nicht ganz.

Und du?

Kann ich noch hierbleiben?
- Klar.

Mach es dir bequem.

Untertitel-Copyright: Way Film GmbH

Bearbeitung: Danja Prahl, Gerrit Haas