All language subtitles for Cuando dejes de quererme (2018)1h35Drm

¡Enfermira!

Permiso.

Lo siento, hija.

El hecho de que el Señor lo reciba en
sus brazos debe servirte de alivio.

No quiero parecer brusca, pero es
nuestra obligación ocuparnos de los

necesitados.

Alguien no tiene con qué vestirse.

Sí, sí, claro.

Uno nunca sabe si se olvidaron.

Claro, claro.

Gracias, hija. Y que Dios te bendiga.

Oh, la bichita.

Espero que hayas encontrado la carta que
te dejé en el abrigo.

Le di otra copia al escribano para que
él te la diera.

Pero sabes lo mucho que se dilatan los
trámites de testamentos y... yo

necesitaba contarte esto lo antes
posible.

Qué curioso resulta cuando dos hechos
tan alejados en el tiempo pueden estar

íntimamente relacionados en el espacio.

Imagino que es la manera que tiene el
azar de darnos pistas.

¿Te acordás cuando recibiste aquellas
llamadas desde tu tierra madre?

¿Vos tenés un quilombito en el
extranjero?

Perdón, ¿qué es esa pregunta?

No es un llamado, pero el acento no es
de acá. A mí me parece que es del

hemisferio norte.

¿Hombre o mujer?

Hombre. Y por la voz me parece que es un
poco viejito para vos.

Mi edad, por ejemplo, está en el centro
del espectro indicado.

Este es mi viejo que se hace el Tano.

¿Italiano?

Pensé que era cualquier otra cosa menos
un Tano. Sí, porque le sale como el

culo. Vino de chiquito y todavía cree
que vive a los pies del Vesubio.

Mirá.

Hola, papá.

¿Quién habla?

¿Ya no te suena mi voz?

¿Tío Martín, sos vos?

Bien.

Sí que te suena.

Perdón, ¿hace cuánto que no hablamos?

En febrero hará cinco años de mi última
visita.

Cinco años, cómo pasa el tiempo.

Siempre pienso en llamarte, pero entre
una cosa y otra.

Bueno, pero qué linda sorpresa.

Más sorpresa te vas a llevar cuando te
diga por qué te llamo.

¿Qué pasó?

Tu padre ha aparecido muerto cerca de
Durango.

Según parece, nunca se fue.

¿Cómo nunca se fue?

Sus huesos han aparecido en un bosque a
diez kilómetros de la que era

vuestra casa.

No entiendo.

Laura...

Tu padre lleva muerto 33 años.

Y todo indica que le mataron de un tiro
en la cabeza.

¿Sabes lo que estoy pensando?

En hacer un curso de cocina. ¿Un curso
de cocina?

¿Para qué? Si cocina es riquísimo.

Bueno, pues, qué sé yo.

Ahora tengo más tiempo libre.

Buenísimo, ¿eh? Además, antes cuando tu
mamá vivía, no sé, nos complementábamos

bien, nos potenciábamos el uno al otro.

Ella le ponía el toque vasco a las
comidas y yo el retoque italiano.

Es por eso que comiste siempre tan
equilibradamente cuando vivías con

¿no? ¿Y ahora?

Bueno, y ahora no sé, conmigo tenés
carbohidratos de sobra, pero no sé qué

el resto del tiempo.

El resto del tiempo.

¿Qué querés, la versión larga o la
versión corta? Mira, esto está listo,

la corta.

¿Trabajo?

La que pila, mejor la larga.

Trabajo mucho.

Bueno, debe ser por eso que yo tengo que
venir a cocinarte las noches.

Perdón. ¿Qué te haces del mártir si te
encanta venir?

Y a mí me gusta que vengas.

Debo ser el único tipo que le permití
repetir la visita.

¿Cómo era el pelirrojo ese que era
biólogo?

Siempre pensé que no te gustaba. Dije,
uno más para la lista de desechables.

papá. Está bien, ya sé que no tengo que
meter mis narices en la politanaza.

¿Sabes qué pasa?

Te quiero ver bien.

Siempre pienso que...

El miedo a sufrir es otra forma de
sufrir.

Cambio de tema.

Decime, ¿qué piensas hacer al final?

No sé, ¿no te dicen todos los días que
tu padre desaparecido por 30 años en

realidad estaba muerto?

A lo mejor un buen comienzo es de lo que
sentís.

Ni siquiera sé qué siento.

Toda la vida pensé que me había
abandonado.

Y ahora es como si hubiese muerto un
desconocido. Es un desconocido, pero es

padre.

Igual no sé qué mierda voy a hacer.

Aparte, mi papá está acá conmigo.

Bien vivito y comiendo ravioles.

¿Qué? Te sonreís igual que ella.

Vamos a comer, dale.

Escúchame, mamá.

Uy, ese amuleto.

No se lo sacaba nunca.

Decía que servía para ahuyentar el mal.

Cosa de vascos.

Sí, pero con vos no sirvió.

Ragacha.

No hay amuleto que pueda con un Bertoni,
¿eh?

Y de lo pesado que sos.

Pesado no.

Insistente.

A propósito, ¿no me dijiste si vas a ir
al funeral?

Mira.

Si decidís que vayamos, es una forma de
cumplir su voluntad.

Martín. Tanto tiempo.

Te has hecho un pibe, ¿eh? ¿Seguís con
la montaña?

Sí, bueno, no tanto como antes.

Cuando tengo tiempo.

Tú tampoco te cuidas mal, ¿eh? El mate,
alguna que otra copita y cierta licencia

que me permito de vez en cuando que me
voy a mencionar delante de tu sobrina,

¿no? Sí.

Sobrina.

¿Cómo estás?

Yo qué sé.

Mucha gente del pueblo está igual.

Es como si tu padre... Vamos, como si
Félix fuese resucitado.

Bueno, en su caso resucitaba muerto.

Martín, ¿se me acuerda que pasé por la
oficina de turismo a poner una queja?

Elvira me hablaba de hermosas praderas.

Vengo acá y me encuentro con
Transilvania.

Mi hermana no te mentiré, pero sí.

Hoy el día está triste, sí.

Sí, bien triste.

Eso lo decía mi mamá.

Yo no me acordaba.

No,

acojonado está bien.

Si quiere la opinión de un licenciado en
historia...

Que ya por el siglo XVI hubo más de un
Gurtubay colonizando América con su

al cuello.

¿Y el tuyo?

¿Dónde está? No sé dónde estará.

Dará por cazar algún cajón.

Me llamará el diablo.

Dicen que cortar una foto trae mala
suerte.

Intento, pero no puedo acordarme de su
cara.

Bueno, sería un milagro, ¿no? Tenías
tres años.

Martín,

voy a poner las cenizas en algún sitio
para... Bueno, hasta que las llevemos.

Por favor.

Este sos vos, ¿no?

¿Y este?

José María, ¿tu hermano que murió?

No murió.

Lo mató el amigo de los Carea.

Franco.

Lo encontramos por casualidad.

Uno de nuestros grupos estaba vaciando
un sur y de repente, junto a varios

de amonal, aparece su padre.

¿Están seguros de que es él?

Félix Careaga.

No hay duda.

Cotejaron el ADN con el de su tía
Encarnación.

La mujer se empeñó desde el principio en
que aquellos restos sean los de su

hermano. ¿Es seguro que fue asesinado?

La caravera estaba atravesada por una
única bala con orificio de entrada

occipital y salida frontal.

Además, no creo que su padre se
autoenterrase.

Alguien se tomó muchas molestias en
dejarlo bien oculto.

Pero encontraron algún sospechoso, algo.

Estamos hablando de 1968.

El crimen ha prescrito.

¿Esto es caso cerrado?

Cerrado.

Pero que ni siquiera está abierto.

Mire, señorita.

A quienquiera que lo hiciera lo juzgará
Dios, no nuestros jueces.

A veces es mejor no remover la tierra.

Bueno, pero ¿tiene alguna hipótesis de
quién pudo haberlo asesinado?

Bueno, no tengo mucho tiempo para
hipótesis, pero si quieren una, ahí va.

Es un hecho más que probado que la
mañana del 3 de febrero de 1968.

Félix Careaga sacó las 20 .000 pesetas
de la cuenta familiar con la única

intención de desaparecer del mapa.

Lo que pasó es que no le dio tiempo a
salir de Durango.

Seguramente algún canalla le vio sacar
el dinero.

Le obligó a llegar al bosque.

Y...

Le pegó un tiro.

Con el tiempo que llevamos ya somos
populares.

Esto me hace acordar una vez en San
Bernardo.

Papá.

¿Sí, encarna?

¿Laura, verdad?

Ven, hija.

Mira,

estos son tus tíos.

El mayor, Esteban.

Hola. Hola.

Y el pequeño, Antonio.

Encantado, Laura.

El Efredo, mi papá.

Hola.

Esteban, ¿verdad?

Sí. Encantado. Y Antonio, claro.

Encantado. Mucho gusto.

Por supuesto sabíamos que Elvira se
había vuelto a casar. En los pueblos

se sabe.

¿Eh? ¿Verdad? Bueno, en Argentina, en
San Bernardo... Es impresionante el

parecido que tienes con Elvira.

Es tan guapa como ella.

Gracias.

Por lo poco que me contaron, vos te
pareces mucho a mi padre.

Bueno, no tanto.

Cierto es.

Pero yo siempre fui el hermano calvo.

Por eso él se llevó a la más guapa.

Bueno, dicen que los calvos tienen mayor
potencia sexual.

Y menos oportunidad de demostrarlo.

¿Cómo me haces esta vergüenza a ti?

¿Qué te pasa? ¿Qué tienes en la cabeza?

Yo todavía pelo, por eso ando tan justo
de potencia.

¿Ves? ¿Ves? No lo puedo evitar.

Estoy enfermo. No, yo estoy enfermo,
¿sabes?

¿Y sabes cómo se llama mi enfermedad?

Fredobertoni, así se llama.

No puedo creer en mi vida había un tipo
igual.

Hola. Hola.

Laura Careaga, ¿verdad?

Sí. Disculpen, lamento su pérdida. Soy
Javier Egoscue, delegado de la zona

norte, seguros las hay.

Creo que lo que tengo que decirle le va
a interesar. Así es. Félix Careaga tenía

un seguro de vida a favor de su mujer,
Elvira Gurtubay, y de su hija, es decir,

usted, Laura.

La cantidad no es... para tirar cohetes,
pero en esa época podía solucionarte la

vida. Estamos hablando de 300 .000
pesetas, o sea, traducido a euros, 1

.803 euros. Perdón, es que no termino de
acostumbrarme.

Esto de los euros es un quilombo.

¿Me puedo firmar aquí, por favor?
¿Quilombo dijiste?

¿Perdón? Si dijiste quilombo.

Ah, bueno, puede ser, puede ser. Es que
es herencia materna. Nací en Buenos

Aires, pero vine para acá con dos años.

No te puedo creer. Sí, sí.

Bueno, se tienen que haber cruzado en
las Canarias.

Papá. No, porque Laurita es exactamente
igual, pero al revés. Ella nació en

Durango y se fue con dos años para
Buenos Aires.

Ah, qué bueno.

Bueno, a ver, que yo no lo hablo, ¿eh?
Pero me gusta practicar.

Es que me encanta el acento. A mí me
pasa lo mismo con el italiano.

Bobadas.

Yo nunca me creí la historia esa de que
Celis os abandonara a ti y a tu madre.

Por eso cuando supe de los restos
hallados en el monte, tuve el pálpito de

sería él.

Y pedí que me hicieran las pruebas.

Celis los quería mucho, como si lo
abandonara.

¿Entonces?

¿Por qué se llevó toda la plata del
banco?

Tendría deudas que pagar.

Celis era un joven emprendedor, tenía
mucha iniciativa.

Pero también muy mala suerte.

No contaba con el apoyo familiar desde
que se casó con tu madre.

Política, ya sabes.

Él me escribió poco antes de morir.

Me la envió estando yo de misiones en
África.

Parece una despedida.

Una despedida para siempre.

Mi padre sabía que lo iban a matar.

O sea que tu viaje iba a ser más largo.

Es que es el paso más lógico, papá.

A ver, igual quien contrató el seguro de
vida de Félix nos puede dar un indicio.

Bueno.

Si ese paso lógico significa volver a
ver a ese atractivo agente de seguro, es

mucho mejor, ¿no? Ay, papá, no empieces.

No empiezo. Solo constato lo que veo.

¿Qué ves?

¿Tabier? Hombre, te estábamos buscando.

Bueno, Laurita te buscaba. ¿Ah, sí?

Bueno, en realidad necesitamos saber
quién contrató el seguro de vida de mi

padre.

Bueno... Esa información es
confidencial, pero vamos que para

Es que creemos que él conocía a sus
vecinos.

Y no sabemos por dónde empezar.

Félix Careaga.

Tienes registros tan antiguos, ¿eh?

Bueno, de las pólizas anteriores al 95
solo se informatizó lo básico.

Cuando salió la noticia del hallazgo, a
un becario se le ocurrió buscar el

apellido Careaga y surgió Félix y con él
su seguro.

¿Y dice quién lo gestionó?

Vamos a ver.

Sí, Revilla. Le conozco.

¿Podemos hablar con él?

No.

Corrijo, le conocí. Murió hace unos
años.

En los archivos físicos podría haber
algo.

Quizá Revilla añadió información.

Acá se fue la gente dejando las cosas y
matadas.

Tranquilizando sus conciencias.

Debe ser un alivio ese sin cargas, ¿no?

Laura.

Premio.

Aquí está todo.

Titular.

Beneficiarias.

No parece que haya nada raro, ¿no?

No, no, en especial.

¿Cómo nada raro? A ver, para un poquito.

La fecha en la que se contrató el seguro
es un dato relevante, ¿no?

Porque mira, tu papá contrató el seguro
dos semanas antes de que le dispararan.

Me parece que llegó el momento de
reunirse con la familia Cariaga.

¿Podemos empezar por Antonio, el menor?

No creo que ese hombre esté por la
labor.

No sabía por dónde empezar la búsqueda
de las beneficiarias del seguro, así que

fui a casa de Antonio Careaga.

Llamé a su puerta, pero no me abrió.

Tengo suficiente experiencia como para
saber si alguien se esconde detrás de

puerta. Sé si una respiración es de
hombre o de mujer.

Y aquella... Aquella era una respiración
de hombre.

Un hombre de cierta edad.

Yo diría que fumador.

¿Pero por qué haría una cosa así?

Vaya saber, ¿no?

Bótene salto.

Mejor voy sola.

Hola, tío.

Laura.

¿Qué es esto? ¿Un ejemplo de
hospitalidad vasca?

Perdona, perdona. Paso.

Este silencio es demasiado incluso para
un vasco.

Un viudo reciente y con los hijos
independizados debería agradecer

visita.

Mi padre tenía miedo que lo mataran.

Y cuando una persona dice una cosa así
es porque claramente conoce a su futuro

asesino.

Encarna te ha enseñado la carta,
¿verdad?

Sí.

Y también sé que contrató un seguro de
vida 15 días antes de morir.

No sé, pensé que quizá tu hermano te
podría haber contado algo.

Tu padre y yo no hablábamos mucho que
dijéramos.

Su matrimonio enfrió las relaciones en
casa.

No entiendo por qué no hicieron nada
cuando desapareció.

¿Por qué se quedaron solamente con la
primera versión de que se fue?

Bueno, en ese momento no era una
versión.

Y las mentiras tienen la manía de
convertirse en verdad si no se mira más

Supongo que debería haber prestado más
atención a la carta en ese momento, pero

cuando tu padre se fue, mi única
preocupación era que tu madre y tú

bien.

Pero yo era invisible para Elvira.

En vez de dejarse ayudar, decidió
marcharse.

Sin una palabra, una carta.

Estar enamorado de tu cuñada pasa hasta
las mejores familias.

Que yo sepa no es ningún delito.

Tu madre no te lo contó.

No.

Mi mamá no me contó nada.

¿Por qué no le abriste la puerta a la
gente de seguros el otro día?

¿A qué agente de seguros?

Porque te quedaste detrás de la puerta.

Él te escuchó.

El pobre está tan mayor como yo.

Pero todavía no le he enseñado a abrir
puertas.

¿Sabes qué, Martín? Mi cuñastro me va a
llevar a conocer la noche de Duranguisa

hoy. Ah, mira. ¿Sí?

Y Laurita se va a quedar sola.

O sea que yo estaba pensando justamente
que... No, no, bueno, no tengo derecho.

Cada uno tiene sus relaciones, algunas
son circunstanciales.

Bueno, nada.

Un hombre de cierta edad.

Yo diría que fumador.

Solamente nos faltó adivinar la marca de
Cidarrillo.

¿Qué pasó?

¿Qué pasó? Que quedé como una paranoica
delante de mi tío.

Disculpa, no tenés nada que hacer, no
tenés que trabajar.

Bueno, perdona, Laura, yo solo quería
ayudar. Ayudar a otra persona.

No sos una novia o una mina para
romperle las pelotas.

No, no tengo una mina.

¿Vamos?

Está claro que la recta sigue siendo el
camino más corto.

¿Qué?

Si pienso en cómo os peso mal el tiempo
que

no volverá, no volverá más.

La estación del amor viene y va.

¡Fuerte, fuerte el aplauso!

Muchas gracias.

Me has hecho llorar de emoción.

Canalla. Gracias.

Tante gracias.

¿Tu madre hace mucho que ha morido?

Cinco años.

Nunca me gustaría que ella esté acá.

¿Te contó algo sobre tu padre?

Sobre Félix, me refiero.

No, no.

Mi vieja no hablaba de él.

Y lo peor de todo es que se murió
creciendo que no se había abandonado.

¿Y tú no preguntabas?

Sí, cuando tenía cinco años preguntaba
dónde estaba.

Después qué había pasado.

Y a los quince dejé de preguntar.

O sea, hasta hace dos días mi único
padre era Alfredo.

Tú eres el padrastro de Laura, la hija
de

Félix Careaga.

Así es.

Santiago Mendía.

Puedes llamarme Santi.

Alfredo Bertoni.

Y no sé si puedes llamarme Fredo.

Yo era muy amigo de Félix.

El mejor.

Toda la vida cagándome en él porque se
había alargado con esa puta de Miren.

Y al final, el pobre estaba muerto.

¿Cómo iba a despedirse?

Miren.

Mi historia es como cualquier primer
capítulo de una historia de desamor.

Te enamoras, te entregas y ¡pum! Te dan
el cachetazo de tu vida.

Ese hombre maravilloso, el príncipe
azul.

Resulta ser un pelotudo y tiras siete
años de tu vida a la basura.

Y no queda nada.

Eso es lo más triste.

Que hasta los más lindos recuerdos se
van a encarar.

¿Para qué seguir probando?

Eso es una careta. ¿Una careta? Sí, una
careta. Sí lo es, claro.

Para mí vos tengo fredo.

Y para el resto no faltan candidatos.

Igual, no sé ni por qué te estoy
contando.

No sé, yo también lo pasé mal y no por
eso dejo de buscar.

¿Así como te va con la búsqueda?

¿Cómo me va?

Sí, no sé, decir búsqueda como si, no
sé, fueras a comprar algo.

No, no, no, yo no he dicho eso, cuidado.

O sea, pero mira, me va bien. O sea, no
te estoy hablando de buscar.

Te estoy hablando de... de encontrar.

Javier. No, no, no, para, para, para.

Escúchame. Mira, esto igual no tiene
nada que ver, pero me vas a entender.

Yo soy comercial, ¿no? Tú lo sabes, soy
comercial, llamo muchas puertas y nunca

sé qué aparecer al otro lado.

No lo sé hasta que cruzo una primera
mirada.

Fundamental.

Me lo cuenta todo.

Ya puedo estar hablando con esa persona
lo mismo un minuto que un mes.

Con esa primera mirada...

Javier. ¿Sí?

Pues dicho no vamos a coger.

¿Quién ha estado hablando de coger algo?
A ver.

Tienes un cartel luminoso en la frente.

¿Eh?

Sí.

Bueno.

También me cierran muchas puertas.
Quiero decir que...

Soy buen encajador.

¿Por los buenos encajadores, entonces?

Porque no faltan candidatos.

También te digo que soy persistente.

Que no quiere decir ser pesado.

Se escondieron a conciencia, ¿eh? Los
busqué por media ciudad.

O sea que justo Martín se tuvo que ir
temprano y entonces me quedé con una

en el... ¿Cómo se llama?

Para... ¿Papá está este tomando? ¿Yo?

Siempre. Óime.

No, esto.

El Félix tenía un amante.

Una percanta, una tal Miren Juaristi.
¿Cómo, cómo, cómo la percanta?

Percanta que me amoraste en lo mejor de
mi vida.

¿No es un lugar más tranquilo para poder
charlar esto? Es importante.

Le presento a Félix Cariaga. El hombre
que, según todo Durango, se fugó con 20

.000 pesetas de la cuenta familiar,
dejando abandonadas...

A su mujer, Elvira, y a su pequeña hija,
Laurita, con su hermosa sonrisa.

El punto es que 33 años después
descubrimos que Félix nunca llegó a

alguien lo mandó para el otro barrio.

Con perdón, bichita.

También tenemos al hermano del difunto,
el bueno de Antonio, el pelado que

estaba enamorado de Elvira.

Cosa comprensible por otra parte, claro.

Si todo esto fuera poco, según el
inspector Sorita, tenemos a un

fue el que le pegó el tiro rastrero,
huyendo con la guita.

Y si a esto le sumamos que ante la
aparición del muerto nos enteramos de la

existencia de un seguro de vida por el
valor de 300 .000 pesetas, por lo tanto,

nos da un nuevo y difunto sospechoso, el
agente de seguros, señor Revilla.

¿Revilla, sospechoso?

Bueno, el que había de la existencia del
seguro.

¿Crees que te traiga otro cafecito?

Estoy bien, estoy bien. A ver, a ver, a
ver. La única posibilidad de que Revilla

fuese sospechoso sería si hubiese tenido
algo con Elvira.

¿Perdón? No, no, no. Es que es
imposible.

Dudo que tuviese tan mal gusto.

Vosotros no conocisteis a Revilla, pero
yo sí y os aseguro que ese hombre era

feo como un demonio.

Además, acá está la prueba viviente del
buen gusto de Elvira.

Lo quitaste de la boca, ¿eh?

Ah, y con permiso.

Estarás de acuerdo conmigo en que
siempre, siempre no sonríe.

Óime, resulta que uno va a hacer el
ridículo al más raro bolichón de todo

Durango y con quién se encuentra.

Con don Santiago Mendía, reina del
urinario en sus ratos libres, que al

tenía negocios varios con Félix.

Negocios, todos ellos, desastrosos. Don
Santiago me contó que al tiempo de

desaparecer Félix, desapareció
también...

Miren Juaristi.

Su primera novia.

Peluquera y de profesión rubia.

Es bastante fácil deducir que entre
Félix y Miren habían vuelto sus más y

menos, ¿verdad?

Esto, por si no se entiende, son ondas
copulativas.

O sea, sus más y sus menos.

Perdón, bichita.

No, está bien. Igual acá vinimos a ver
quién mató a mi padre.

No, a santificarlo.

¿Por qué no pensar que Félix y Miren
planearon fugarse juntos?

Pero fue Miren quien lo hizo.

Con la guita.

Ergo...

Despachándolo

a Félix.

¿Aplausos?

¿Viste, Santiago?

Dijo donde está Miren o si estaba viva.

No, bueno, no le pregunté.

No sé, estábamos en un baño o qué sé yo.

¿Por qué piensas que yo tengo algo que
ver con que Javier te haya venido a

buscar anoche?

¿No se le pudo haber ocurrido a él?

Porque me lo dijo él, papá.

Maldito traidor.

¿Dónde carajo es jugo en esta casa, che?

Ahora, ¿de dónde viene esta manía de
constantemente meterte en mi vida?

Tampo mate.

Muéveme. ¿Cuál es la probabilidad de que
una duranguesa porteña y un porteño

durangués se encuentren en el tiempo y
en el espacio?

Ninguna. Eso solo puede llamarse
predestinamiento.

Todo lo que esa palabra exista.

Bueno, y que si no existe.

Es perfecta para ustedes, ¿eh?

Predestinamiento. Está buena.

Un asco esto. ¿Por qué no le ponen un
poco de azúcar?

La palabra que sí existe y que deberías
empezar a utilizar es sutileza. Bueno,

mira, si la vida me enseñó algo es que
la sutileza sirve de poco.

Además, sos mi única hija.

No vas a tener cobertada para no
limpiarme el culo cuando seas viejito.

De todas formas, te voy a limpiar el
culo.

Eso quiere decir que Javier un poco te
gusta.

Salones de peluquería e institutos de
belleza.

Epígrafe 972 .1.

¿Casualmente encontré estos listados en
la oficina?

Casualmente.

Que yo tenga estos papeles es ilegal,
¿no?

¿Cómo ilegal?

Sí, tan ilegal como que los tenga
seguros las hay.

No, no, no, que va, que va.

No exactamente, pero es un tema
complejo.

Bueno, lo importante es que hemos
localizado a esa mujer.

Javier, yo te quiero agradecer por todo
lo que estás haciendo.

No, no, no es nada.

No, bueno, pero seguramente vos tenés
que laburar y... Yo laburo por

¿viste?

No, no, en serio.

Que los objetivos de este mes los tengo
más que cubiertos.

Además, y Victoria está aquí al lado.
Está a menos de 40 kilómetros.

Buenos Aires ya nos queda un poco más a
desmano.

Sí, como 10 .000 kilómetros.

Sí, no hay ascensores en esta casa.

Pues parece que llegamos algo tarde.

¿Vienen ustedes del ayuntamiento?

¿Tanto se nos nota?

Es que ahora más de un año que estamos
llamando para lo de los pisos vacíos.

Claro, pero bueno, más vale tarde que
nunca, ¿no? Hace tres años que esa

barragana se fue de vacaciones.

Ahí trajo mientras tanto a un albañil
para hacer reformas. Y total, que las

cucarachas son las que van... Ella decía
que la peluquería era de señoras. Pero

yo siempre veía entrar hombres.

Y no a cortarse el pelo, precisamente.

Bueno... La Concejalía de Urbanismo
cursó su comunicación y hemos venido

certificar el abandono efectivo de la
vivienda. Mi nombre es Xavier Aguirre,

vengo con mi equipo, soy agente
catastral. Y nada, si son tan amables de

sus nombres completos como testigos,
¿qué van a ser del acto administrativo,

favor? Si te parece, vamos a coger papel
y boli y vamos a tomar nota, los

señores.

Bueno, yo como federatario público doy
fe del procedimiento.

La misma palabra lo dice.

María Dolores.

López de Albeniz.

Isidoro Ruiz Lamba.

Perdón, Ruiz.

Ruiz. Ruiz.

Ruiz Lamba. Pues estupendo, Isidoro
María Dolores. Si efectivamente la

estuviese vacía, entonces habrá que
encontrar al propietario o a sus

Pero, en caso de que no aparezcan,
cualquiera puede personarse en el

la propiedad con un par de testigos y
por 250 .000 pesetas.

Puedes solicitar la expedición de
dominio, de manera que la propiedad pase

nombre. Insisto, cuando digo cualquiera,
quiero decir... Cualquiera. Cualquiera.

Ustedes, por ejemplo.

Bien, pues sin más dilación, vamos a
proceder a... al procedimiento de...

Porque... un taladro no tendrá en
verdad.

Broca también.

Lo siento, pero una vez que han ejercido
como testigos del acto de apertura,

solo nosotros podemos acceder al
interior.

Sirva así.

Muchas gracias. Gracias.

Nada como un dúplex para tener una doble
actividad.

¿Qué miras?

Nada. Que a la derecha hay solo nombres
de mujeres y a la izquierda hay solo

nombres de hombres.

Hay como el triple de hombres.

Bueno, claramente no era una muy buena
peluquera de mujeres.

¿Qué pasa, papá?

Nada, nada.

Un mal paso, como cualquiera da en la
vida.

¿Qué es eso?

Hay un boquete abierto a la calle, para
evitar el olor a putrefacción.

¿Dónde están?

Estaba tan tranquilo tomándome un café
cuando de repente mi colega Larrea me

llama para decirme que tres argentinos
andan por ahí descubriendo cadáveres y

destrozando cerraduras.

Y yo me pregunto, ¿tres argentinos?

¿No serán dos?

Pues no.

Resulta que ahora son tres, ¿eh?

¿Viste dónde se ha escapado?

Bueno, yo en realidad no soy... Darrea,
¿te puedes creer que ahí donde rondan

estos los desaparecidos se convierten en
muertos?

¿Qué soy, la señorita Fletcher en
versión Los Tres Subamericanos?

Es un poco absurdo lo de esa mina, ¿no?

No es que ella vaya donde hay un crimen,
sino que hay un crimen donde ella va.

Esta colita.

Yo no le veo la gracia.

Allanamiento de morada.

Alteración de escenario del crimen.

Suplantación de funcionario.

Sigo. Pero esas mujeres miren juríasti,
¿verdad?

Juariste.

Usted se pregunta quién es esa mujer.

Y yo me pregunto qué coño le importa.

Porque la muerte de ese y la de mi padre
tienen que tener una relación.

Sí, ustedes tres.

Me gustaría hablar a solas con la
señorita. Señores.

Tranquila, estamos afuera.

Laura, Laura, Laura.

Entiendo su necesidad de saber, pero eso
no justifica que vayan por ahí entrando

en casas ajenas.

Son hechos muy graves.

Delitos que podrían conllevar cárcel.

En fin,

no hay antecedentes.

Y por suerte la rea me debe varias.

Hablaré con él y aquí no ha pasado nada.

¿Y la bala?

¿Qué bala?

La bala que mató a mi padre.

O ni siquiera la buscaron.

Me encantaría ayudarte, de verdad.

Pero yo no puedo hacer nada.

Te recuerdo que los sesenta eran asunto
de los picoletos.

De la Guardia Civil.

Muchas de las policías las firmamos con
policías nacionales y guardias civiles.

Bueno, los escoltas tampoco se quedan
atrás.

Lo ideal... Lo ideal sería encontrar a
alguno que no se haya jubilado todavía.

¿Por qué que no se haya jubilado?

No, porque la gran mayoría, una vez se
jubilan, se van de aquí.

La Sola, Malosetti... Excelente gusto
musical, ¿eh?

Mira,

Juan José Crespo, que se jubila en un
año.

Bueno, quizás él sabe quién estaba al
mando del cuartel de Durango a fines de

los setenta.

Eso es.

Acá tenéis un mensaje.

Javi, soy Grandío. Ya siento molestarte,
pero no sé dónde coño está el

expediente de Che Garay.

Por cierto, el jefe está que arde por
haberte cogido vacaciones sin avisarle.

Justo ahora que viene la temporada
fuerte.

Bueno, llámame cuando puedas.

Pensé que laburabas por objetivos.

Sí, sí, sí, laburo por objetivos. Lo que
pasa es que...

Me debían unos días y... Muchos.

Pero está bien, entonces... No pasa
nada.

No pasa nada.

Nada.

Recuerda, Laura, que tú eres la becaria
y yo tu tutor, ¿ok?

Oime. ¿Cómo hiciste para convencer a ese
tal... Crepo, era? No, de Crespo solo

conseguí el contacto.

Aranda se llama este tipo.

Estuvo en Durango sirviendo en aquellos
tiempos. ¿Y cómo hiciste para

convencerlo?

Bueno, toda mesa tiene sus cuatro patas.

Descripción penal, anonimato y dinero.

¿Y la cuarta?

Más dinero.

Aupa, ¿Luis Aranda?

¿Papa?

Señor Aranda, ¿qué tal? Soy Eneco
Gualde. Hablamos por teléfono,

Viene con mucha gente.

Ya, ya. Bueno, ella es Beatriz, mi
becaria. Se encarga de transcribir las

entrevistas. Y el caballero es Juan
Carlos Beitia. Se encarga de la

De hecho, lleva su... ¿verdad, Juan
Carlos? Sí.

Durango queda muy lejos, ya se lo dije.

Pero con intentarlo no perdemos nada.

¿No?

Quede claro que yo hablo de oídas.

Quienes me lo contaron...

Murieron.

Todos.

Llegué a Vascongadas en el 67, a
finales.

Lo recuerdo todo porque me jodieron la
nochebuena.

En el 67, en Durango,

mandaba Camacho.

Acérquese, Aranda.

No sea tímido.

No, mi sargento, gracias.

No como. Peor para usted.

¿Qué?

Se te va refrescando la memoria.

Ese no sabe nada.

Voy a casa de Félix Cariaga y lo traigo.

No.

Que lo traiga él.

¿La conoces, verdad?

¿No?

Pero seguro que quien sí conoces es a su
socio.

José María Gurtubay.

El hermano de tu mujer.

Ya sabes lo del atraco al hipotecario de
Tolosa.

¿Aquí dónde lo ves?

Fueron este y tu cuñado.

Ciento y pico mil se llevaron para sus
camaradas.

Esos que se hacen llamareta.

¿Te suenan, no?

Por cierto... José Marino estará en tu
casa, ¿no?

No me jodas.

¿Ya sabes que tu cuñado se escapó?

Hace mucho que no le veo.

¿Qué le parece, cabo?

¿Le creemos?

No lo sé, mi sargento.

No creo que el hijo del gobernador civil
oculte un separatista en su casa, la

verdad. El hijo del gobernador civil ya
tiene una separatista en casa.

Y las churras y las merinas, No deberían
mezclarse porque luego pasa lo que

pasa.

¿Verdad, feliz?

Ya le he dicho que no sé dónde está.

No me toques los cojones.

A mí no me cuesta ningún trabajo ir a tu
casa y traerme a tu mujer de los pelos.

Y si Elvira no me cuenta nada
interesante, a lo mejor le cuento yo lo

la peluquera esa, por aprovechar el
viaje.

¿Me has oído?

No sé de quién habla.

No sabes de qué te hablo.

Hablo de Miriam Juaristi.

Y no te culpo, ¿eh?

Esa Miriam está como un tren.

Entonces, ¿qué hacemos?

¿Me traigo el vira?

¿Qué le pasará a José María?

Nada malo.

Yo hablaré en su favor.

Un par de años en el dueso, quizá tres,
el tiempo de que se quiten los pajaritos

de la cabeza.

Graciela, no te estoy pidiendo que hagas
nada malo.

Solamente que te enteres bajo qué piedra
se oculta.

Y lo ofrezcas llevarla a uno mejor.

Gracias, José María.

Salga del coche.

Abra el maletero.

Soy feliz, Carlos. Venga, vamos.

No se lo voy a repetir. Abra el
maletero.

Abra ese maletero.

¡Alto! ¡Manos arriba!

¡Manos arriba!

¡Fuera! Las manos, que las pueda ver.

¡Fuera!

No ha hecho nada. ¡No se mueva! ¡No se
mueva!

¡Désele la vuelta!

¡Désele la vuelta!

¿Y esto qué es?

¿Eh? ¿Esto qué es?

¿Esto? Tú, llévatelo.

Vamos.

Félix.

Ya puede ser.

¿Ya eres libre?

Puedes irte cuando quieras.

No.

No me matéis, por favor.

Vamos, empieza a andar.

José Mari.

José María.

¿Sabes quién te ha vendido?

Ha sido tu cuñado.

Félix Careaga.

Falto a la Guardia Civil.

Al lobo hay que matarlo de cachorro.

Cabo, encárguese de que los suyos sepan
quién ha vendido a este desgraciado.

Y vamos a tutearnos.

¿Y qué pasó con Félix Careaga?

Félix, baja.

Quiero hablar contigo.

No salgas, Santi.

¿Qué te han pintado aquí?

Están tocando los huevos en el pueblo,
¿no?

¿Qué cocones quieres?

Venga, hombre.

Pues somos amigos.

Lo que pasa es que me preocupo por tu
matrimonio.

Ya no salís.

Y si lo hacéis es cada uno por su lado.

¡Lo voy a contar todo!

¡Quieto! ¡Lo matasteis por el dinero!

¡Y tú, quieto ahí, maricón!

Félix, no te pierdas.

Pero tú eres imbécil, ¿o qué te pasa?

Es que no lees la gaceta.

El dinero no apareció.

¿O es que vas a juzgarme tú a mí, niño
de papá?

Escúchame bien.

Lo que hiciste he hecho está y no
quieras cambiarlo.

O sea, que olvídate de decirle nada a
Elvira para poder follar con ella.

Te voy a decir una cosa con mami.

Yo que tú desaparecía de aquí.

Y no lo digo por nosotros.

Lo digo por los amigos de José María.

Eso sí que no me salió.

Vamos.

Espero, por su bien, que siguiera el
consejo de Camacho.

En Durango se decía que había varias
balas con su nombre.

La verdad, no creo que ese hombre se
haya tragado lo del cheque. Por lo menos

ahorramos el cura.

Aunque para nosotros tampoco resulta muy
práctico. Está claro que ETA y un

guardia civil muerto no son sospechosos
muy manejables.

Uno por volumen y el otro por estado
vital.

Lo que es cierto es que en esta
oportunidad el mayordomo no es el

tampoco el jardinero.

Yo sé cómo se resuelve este caso.

Reuniendo a todos los sospechosos en el
T de las 5.

¿Qué? ¡Que frenes el puto auto! ¡Frena
el auto!

¿Qué pasa, bichita?

¿Qué te parece gracioso, Ben?

Pero bueno, no, tampoco para tanto, ¿no?
Mi papá permitió que mataran a mi tío

para cubrir unos putos cuernos de
mierda. ¿Qué te parece gracioso de eso,

Nada, pero a lo mejor quiso protegerlo.
¿Protegerlo?

No te creas que es un cobarde, eso es lo
único que es. Si hubiese querido

protegernos, hubiese quedado con
nosotras. Y se fue.

Se fue como un cobarde. No, no me
toques.

¿Por qué me dejaste venir acá, papá?

¿Por qué me dejaste revolver toda esta
mierda?

¿Y vos qué?

Veinte años te tuviste casado con mamá.

Veinte. ¿Me vas a decir que nunca te
dijo nada?

¿Nunca? ¿De qué hablaban, papá? ¿De qué
hablaban?

¡Nadie nos va a nada!

Hola, tía.

Laura, hija.

¿Qué tal?

Bien.

Hola, Esteban.

Hola.

¿Sabes? Llevo días pensando en llamarte,
pero al final... Mira, aunque no lo

parezca, en un convento hay mucho que
hacer.

Sí, claro.

Bueno, yo vine a despedirme. Me voy a
Buenos Aires.

¿Te vas ya?

Sí.

En cuanto a la carta que me diste...
¿Sí?

No me sigo a ninguna parte.

No.

No.

Esteban, ¿cuántas veces te he dicho que
mires bien en los bolsillos?

Eso es lo que has descubierto.

Mira, personalmente, nunca le hice caso
a Encarna.

Porque di por sentado que Félix se había
alargado.

Además, me traía sin cuidado.

Pero cuando aparecieron los restos, supe
que había sido ese hijo de puta.

No entiendo.

Hablo de tu tío Martín.

¿Quién sino él podría tener más razones
personales para matarle?

Aparte de pistola.

Martín era uno de ellos.

Tío.

Hola. Hola, Laura.

Soy Ángel Zorita, el inspector.

¿Qué tal estás?

Bien, bien.

Escucha, tenemos que hablar.

He descubierto algo que te puede
interesar.

Y así de paso te devuelvo tu colgante.

Debiste perderlo en el piso de la
peluquera.

Te has dejado el gilfayerto.

Encontré esto.

Es el acta de una asamblea de ETA.

Estuve con ellos al principio.

Luego lo dejé.

¿Qué viene esto?

No te creo.

Vos mataste a mi viejo porque sabías que
le entregó al tío José María.

No sabe lo que dices.

¿Ah, no?

¿Y qué pasó con Miran?

Ella también te descubrió y empezó a
chantajearte. ¿Por eso la mataste?

¿De qué coño me estás hablando, Laura?

De esto te estoy hablando.

Encontraron un cotón en la casa de
Miren. Y justamente vos perdiste uno.

Ahí está mi cotón.

Acabas de encontrarlo.

¿Y entonces?

¿De quién es el cutún que está en la
casa de Miren? No lo sé.

Se lo daría a Elvira cuando niñas.

Elvira y Miren eran uña y carne en la
escuela.

En cuanto a lo de matar a tu viejo,
ganas no me faltaron.

Ya estaba Elvira.

Y estabas tú.

Hola, Laura.

Hola.

Pensé que íbamos a un bar.

Sí, bueno, pensé que por la hora te
apetecería comer algo.

Aquí hacen unas cocochas deliciosas.

No, gracias, ya comí.

Bueno, lo primero es lo primero.

Tu colgante.

Y ahora, lo más importante.

¿Te acuerdas de lo que me dijiste de la
bala Victoria, verdad?

Si te soy sincero, desde entonces no me
lo he podido quitar de la cabeza.

A la mañana siguiente regresé al destino
del crimen.

A título personal, claro.

Me llevo casi cuatro horas y...

Algo de chatarra.

Pero al final encontré el famoso
casquillo.

El casquillo. Es lo importante, no la
bala. ¿Lo encontró?

Bueno, encontrar un casquillo tampoco
supone gran cosa.

En principio.

Y digo en principio porque hemos tenido
suerte, Laura.

Este casquillo no fue disparado con un
arma cualquiera.

He tenido que pedir varios favores.

Y al final la Guardia Civil la ha podido
asociar.

El casquillo a un arma concreta y a un
hombre.

Germán Francisco Romero. Lo expulsaron
del ejército a finales de los años 50 y

se dio a la mala vida.

Apenas un año después de lo de tu padre,
le caí una buena condena por herir a un

empleado de banca en un atraco. El
desgraciado utilizó en el atraco la

pistola con la que mató a tu padre. Su
arma reglamentaria.

Después de varios años salió indultado.

Por desfilas descalzo y con cadenas en
Semana Santa. Cosas del franquismo.

Laura.

Está feo decirlo, pero yo tenía razón.

¿Cómo?

A tu padre lo mató el mismo canalla del
que te habló la primera vez.

La única diferencia es que ahora le
hemos puesto cara.

Ahora más que antes no existe la más
mínima relación entre el asesinato de

Careaga y el de Emilio Juaristi.

La científica ha datado la muerte de la
peluquera hace tres años y Germán por

aquel entonces ya no estaba para muchos
trotes.

Entiendo que todo esto se te sigue
haciendo muy duro.

Por eso me he empeñado personalmente en
aclarar lo que pasó.

Me ha quedado que regreses a Buenos
Aires, dejándote aquí con tus

¿Me escuchas?

¿Y ya qué anda con tanta suerte? ¿Por
qué no se fija si encuentra a su anillo

que parece que lo perdió?

Disculpe, caballero.

Al final, ¿para comer van a ser dos o
uno?

¿Se puede?

Sí, sí, claro.

¿Qué tal?

¿Todo bien?

Bien, todo bien.

Pensé que estabas de vacaciones.

Te fui a buscar a tu casa y no te
encontré. Sí, bueno, es que quería

papeleo acumulado antes de
reincorporarme.

Creí que os habíais ido ya.

Ah, no, no.

La semana que viene.

La semana que viene.

¿Javier?

Dime.

Encontramos al asesino de mi padre.

Está muy cerca de acá, en un asilo, a 15
kilómetros.

Genial, ¿no?

No, del otro día en la ruta, en
realidad, yo no... No te preocupes, está

No, no, déjame, necesito decirte algo.

Lo que dije no es verdad.

No es verdad.

Bueno, pues... Entonces... ¿Amigos?

¿No?

Sí, claro.

Amigo.

Pues nada, si no te importa...

Es que tengo muchísimo trabajo y... Sí,
claro.

¿Javier?

Sí.

Gracias.

Si quieres te llevo.

¿A dónde?

¿Querrás ver la cara de quien mató a tu
padre?

No perdí algo, ¿cierto?

Es aquel.

No tarden, por favor.

Nuestro temible asesino.

Llegamos al final.

¿Tengo para decir?

Es que ni siquiera sabemos si es él.

Su arma la podría haber usado cualquier
persona.

Si puedes decir, no creo que nos vaya a
decir nada.

Este hombre no tiene pinta de hablar
mucho.

Vamos a ver.

Yo vine preparado.

Una foto.

Esto se llama conductismo.

Caso resuelto.

Buenos

días.

Cambie los pasajes.

Nos vemos mañana.

Anoche detuvieron a Antonio Carea por el
asesinato de Mire Juaristi.

Creo que ya ha hecho bastante.

Demasiado, diría yo. No tengo nada más
que contarles. Estamos hablando de la

detención del tío de mi hija. Al menos
podría decirnos por qué.

Uno. Los registros telefónicos.

Antonio y Mirena hablaron muchas veces
antes del asesinato.

Dos.

El retrato robo del famoso reñido dado
por los vecinos. Y tres, su declaración.

Por lo visto, tenían un lío y la
peluquera comenzó a chantajearle.

Hace tres años Antonio era un hombre
casado.

¿Pero cómo fue?

Como siempre, un mal empujón.

¿Desde cuándo una prostituta chantajea a
sus clientes?

¿De cómo matar a la gallina de los
huevos de oro?

¿Qué pasó?

Los crímenes vuelven a estar
relacionados.

¿Y si ese Germán Francisco no estaba
reviviendo el asesinato de Félix? Si lo

nos quería señalar era Félix sin pelo, o
sea, Antonio.

Ay, papá, por favor. No, para, para,
para.

Mira, mira la foto.

Mira, no tocó su cara, fue directo a la
cabeza. Ahí se ensañó.

El hermano pelado.

Y si por algún motivo Antonio contrató a
Germán Francisco para asesinar a Félix.

Yo sé que es una locura, pero tiene su
lógica.

¿Qué queréis?

Sabemos que contrataste a un tal Germán
Francisco para matar a Félix.

Eso es mucho saber.

¿Lo contás vos o lo cuento yo?

Lo mismo que encontraste a un asesino,
buscaste a un falsificador.

No fue Félix el que sacó el dinero del
banco.

Fuiste vos haciéndote pasar por él.

Después le diste parte del dinero a
Miren Juaristi para que desapareciera.

Su desaparición apoyaría la supuesta
fuga de tu hermano.

Una huida en compañía parece más huida.

La otra parte se la diste a Germán
Francisco.

Arranca.

Que Félix se fuera era solo cuestión de
tiempo.

Y entonces pensaste, ¿por qué no
asegurarse?

Enterrando su cuerpo, todo el mundo
creería que se había ido con Miren.

Entonces, no tendrías más que entrar en
escena, salvar de la indigencia a las

pobres abandonadas y, de paso,
conquistar el amor de tu vida.

Pero te salió mal, porque hubieras
decidido poner un océano de por medio.

Lo único que conseguiste...

Fue dejar a tus espaldas un crimen para
olvidar.

Esto ya es muy interesante.

Pero te recuerdo que estoy aquí por la
muerte de Miren.

Un desgraciado accidente.

Puede ser.

Pero todavía lo que no hiciste es
decirle a la policía las verdaderas

por las que Miren te chantajeaba.

Es posible que a Miren comenzaran a irle
mal las cosas.

Y entonces recordó.

Un confuso episodio en el que le diste
dinero para que desapareciera.

Y quien paga una vez puede volver a
hacerlo.

Miren, te chantajeaba a cambio de no
remover el pasado.

Porque removiendo el pasado se removió
un cadáver.

El de Félix.

Adelante, Antonio.

Solo tienes que sentir con la cabeza.

No pueden encerrarte dos veces.

Sobre todo por un crimen prescripto.

Ya no importa.

Él iba a irse de todas formas.

Todo listo.

Al menos lo mío.

Una llamadita de despedida, no te pido
más.

¿Hola?

¿Sí?

Sí, claro.

Por supuesto, sí.

¿Ahora?

Bueno, bueno.

Ok. Ok, bueno.

Gracias, entonces. Chao.

Mi fan, la del pub, quiere despedirse.

Y, bueno, yo en un par de horas llevo a
la estación, así que no se preocupen.

¿Dale?

¿Cómo en dos horas? ¿Tú a dónde vas? Sí,
tranquila. Yo en dos horas estoy ahí.

Ustedes no se preocupen que yo estoy
aquí.

¿Ok? Papá, me estás jodiendo. ¿A dónde
vas?

Cuando quieras nos vamos.

Todavía quedan diez minutos.

Lo voy a matar.

Voy a ver si lo veo.

Tío. Tranquila, ahora vuelvo.

Hola. Hola.

Todavía no... Es que casi no llego, ¿eh?
Como me habéis avisado tan tarde.

Sí.

Bueno, Fredo me llamó, me contó que os
habían cambiado los pasajes de respecto.

Igual.

También me dijo que querías verme.

Quería despedirme.

¿Yo, Javier?

Aura. Gracias.

No, no, no, no.

Predestinamiento. Estaba clarísimo.

Hola.

Sí, yo terminé.

Supongo que durante nuestro viaje de
vuelta tu cabeza estaba ocupada con

No había sitio para pensar que te había
mentido.

Nunca me despedí de mi fan.

¿Qué más hubiera querido?

La realidad es muy diferente.

Te juro, mi amor, que fue la única vez
que te mentí.

Cinco minutos.

Gracias.

Mi tren sale en dos horas.

Adelante, Antonio, te va a ser bien.

Eres muy listo, argentino.

Pero solo a medias.

Es cierto que pagué a Miriam para que se
fuera.

Y que contacté a Germán para matar a
Félix.

Pero si lo hice fue solo por... Porque
otra persona me lo había encargado a mí

antes.

Hazlo, Antonio.

Estás loco.

Tiene que parecer un asesinato.

Estaba en el bufón de casa.

No sé quién lo ha puesto.

Pero van a por mí, Antonio.

Me van a matar.

Mira mi vida.

Mira mis vidas.

¿Cuáles son mis vidas posibles?

Esperar a que me metan un tiro.

O en el mejor de los casos, que no me lo
metan. Y vivir toda una vida

despreciado por Elvira.

Toda una vida sin poder tocar a Laura.

El mejor de los casos sería el peor.

Ellas nunca me van a perdonar. Pues
vete.

Lárgate. Si me largo, las dejaría sin
nada.

¿Querían la casa?

Los Courtois son unos muertos de hambre.

Y ni tú ni nadie de los Cariagalas vais
a ayudar jamás.

Antonio, Antonio.

Quiero contratar un seguro de vida para
poder dejarles algo.

Pero si me matan y hacen desaparecer mi
cuerpo...

Elvira nunca cobrará el seguro.

¿Lo entiendes?

El desgraciado no tenía ni idea de lo
que él sentía por Elvira.

Y tampoco sabía que los salvapatrias
mataban precisamente por eso.

Para exponer sus trofeos.

Nadie lo sabíamos entonces.

¿Y entonces le pagaste a Germán?

No.

Yo contacté con él.

Se le pagó con dinero de Félix.

Fue el mismo que nos sacó.

No hubo necesidad de falsificar nada.

Solo cuando le prometí que le ayudaría
decidió contratar el seguro de vida.

Entonces lo cubrió todo.

Todo, todo.

Menos el suicidio.

Pero no es el caso, ¿verdad?

Félix se odiaba tanto que decidió valer
más muerto que vivo.

Antonio.

Antonio.

¿Qué quieres?

Diles que me perdonen.

Y que las quiero mucho.

Que las he querido mucho.

Félix no podía imaginar que su propio
hermano se encargaría de llevar a cabo

mayor temor.

Hacer desaparecer su cuerpo para
siempre.

Solo el amor justifica un pecado.

Laura tiene que saber que su padre la
quería hasta el punto de hacer lo que

hizo.

No sé por qué no te lo conté antes.

O sí lo sé.

Creo que tuve miedo.

Tuve miedo de repartir mi amor con tu
padre.

Y si era lo que hiciera a partir de
entonces, nunca lograría estar a su

Y como dijo Antonio, solo el amor
justifica un pecado.

Imagino que cuando leas esto las cosas
dejarán de ser iguales entre nosotros.

Pero entonces, cuando dejes de quererme,
yo ya estaré muerto.

Nos vemos, mi tita.