All language subtitles for El capitán veneno, película completa, en HD

(Música cabecera)

¿El rey? ¿A qué viene el rey?

Qué terrible imprudencia,
el rey en la mesa,

cuando no tenemos más que dos copas.

¿No comprende usted
que me obliga a soltar el 3,

en beneficio de Suárez,
que tiene el as?

Pero yo me hago dueño del juego.

No, señor, perderá usted, y me hará
perder a mí, y sin ningún placer,

porque el encanto del juego

está en que todos
los elementos son imprevisibles.

Pero en este casino ya se sabe que
todos los jugadores son marmotas.

Bueno, bueno, capitán,
que usted no gana nunca.

Pero juego muy bien,
20 años de práctica.

¿Tiene usted 20 años de práctica?
Entonces, cállese y óigame.

Aunque juegue 20 años más,
como espero,

siempre consideraré
una afrenta que me coman el 3.

Otras veces
me lo ha saltado usted de mí.

Es diferente, comprenderá que...
¿Seguimos?

Es mía.
¿Pero tenía usted ese caballo?

¿Cómo no lo rindió al as?
Está bien, he perdido,

no digan ustedes
que me han ganado al tute,

porque no saben
ni repartir las cartas.

Ahí va, mi dinero.

Y por mí, se acabó.
Vamos, capitán, no vale la pena.

El dinero no, pero la moral, sí,
y yo la pierdo al ver una suerte

tan tenaz y tan injusta
como la de ustedes.

Venga acá, capitán, qué genio.
Nada, nada, no quiero saber más.

¿Qué hace usted?
Salga de esta, hombre, de esta.

Déjeme, sus consejos
me llevan siempre a la ruina.

Haga usted lo que quiera,
si es usted un pródigo...

El mirón, mudo,
y el mejor, a dos leguas.

-¡Jorge!

Estaba seguro de encontrarte aquí.
Querido Linares.

Entregado a tu pasión del tute.
No, me dedicaba a la pedagogía,

intentaba aleccionar
a estos desdichados,

que no saben lo que hacen, pero
es inútil: cerebros duros, ¿sabes?

¿No tienes partida?
Se acabaron las partidas,

ya no volveré a tocar una carta.

Me sorprende.

Al juego hay que ponerle tasa:
cuando pierdo, paro,

y hasta la nueva paga.

Si llegas media hora más tarde,
no me encuentras.

Lo sentiría, te necesito esta noche.

¿Para qué?
Para que asistas a la cena.

¿A qué cena?
A la de mi despedida.

Jorge, ¿es posible que olvides
que me marcho de agregado

a nuestra embajada en Londres?
Caramba, perdona, mi memoria...

¿Recuerdas si ya te he felicitado?
No importa,

lo imperdonable sería
que un amigo tan querido como tú

no estuviese entre nosotros.
No faltaba más, cuenta conmigo.

Será una cena íntima: Genaro Cobos,
Juanito Torrealta, tú,

algunas amiguitas simpáticas...
Vaya, ya aparecieron las mujeres,

se aguó la fiesta. ¿A quién
se le ocurrió mezclarlas en esto?

La verdad, a todos a un tiempo,
hacen grata la comida,

animan las charlas...
Se habla más, pero se dice menos,

mientras te complican la vida,

te exigen adulaciones y empalagos,
y si las atacas,

se parapetan en su debilidad.

Dios me libre de ellas,
de los niños,

y de cuantos se defienden llorando.
¿Tú solo piensas en atacar?

No vas a andar con reverencias
en este mundo de inútiles.

Ni atropellando
con un carácter como el tuyo.

Por lo brusco que cantas
las verdades a tus superiores,

casi siempre
en situación de reemplazo.

Te han arrestado varias veces,

has desafiado hasta a ministros
de la Corona, ¿dónde vas a parar?

Todo el mundo te llama por tus
intemperancias el capitán Veneno.

Por lo visto no han encontrado
otro nombre para designar el valor,

la rectitud y la lealtad.

Están tan ajenos a ellas,
que les ponen motes.

De acuerdo, bien sé lo que vales.

Muchas veces
he pensado que tu soledad

tiene la culpa de tu mal carácter:
eres un solterón,

y tu aislamiento te agría las ideas.
¡Pedro!

Tú necesitas una mujercita cariñosa

que te haga agradable la vida.
Eso, los caprichitos,

la camillita, las lagrimitas...
Y un enjambre de niños.

Pedro, ¿ves como no
se puede vivir en paz con la gente?

Hasta los amigos como tú
son enemigos de nuestra paz.

Bien, bien, querido Veneno, allá tú.
Veneno, Veneno, a mucha honra.

Hay que quererte como eres.

La cena será a las nueve
en el Mesón del Cosme,

habrá cochinillo, que allí lo asan
como en ningún otro sitio.

No faltaré.

(Música animada)

Aprovéchate, en Inglaterra
no tendrás estos manjares.

-Allí te contentarás
con carne medio cruda.

-Y escasa, más bien huesos,
no es como aquí.

-Me parece bastante
ordinario este plato. ¿Te gusta?

Sí, tengo mis razones,

pero hace falta un poco
de imaginación para comprenderlas.

¿Cuáles son?

Cuando veo estos cochinillos
tan tiernos, tan inocentes,

con sus dientecitos menudos
y una ramita de perejil entre ellos,

me parece que estoy
ante niños asados.

¡Angelitos, qué horror!
Me vas a quitar el apetito.

No lo creo, juraría que
te pereces por la infancia asada.

¿Yo?

Lo que pasa es que no me gusta
desentonar, y sigo la corriente,

yo no sé negarme a nada.

Ten cuidado, pueden
pedirte que te vayas.

Uy, qué gracioso.

El duque de Arjona siempre me dice...
Tú conoces a Arjona, ¿verdad?

Ni de vista.

Yo sí, tengo muchos amigos, es bueno
tener muchos amigos, ¿no crees?

Yo tengo pocos.

¿Ves?, me gusta eso.

Bien pensado, tienes razón, un hombre
de verdad no necesita amigos.

Si acaso... amigas.

Menos.
"Menos", dice él. Qué simpático eres.

Pues es verdad, chico,
con una es bastante.

Debes de ser un hombre de corazón,
que son los que me encantan.

Ya Paquito, el duque
de Arjona me dijo una vez:

"Julita, pocas mujeres hay como tú".

Y es que me gustan
los hombres que tienen detalles.

¿Qué es para ti detalle?, un regalo.
Bueno, eso es natural.

Pero también las delicadezas,
los mimos...

A mí me intoxican.
¿Es posible?

Quizá porque mi padre,
que enviudó al nacer yo,

me hizo amamantar
por una cabra montés,

así he salido yo, topo
hasta con mi sombra, ¿no lo notas?

Pero qué delicia de hombre.

Di que sí, querido,
que así hay que ser.

No es que rechace las exquisiteces,

pero ya le dije un día a Paquito,
el de Arjona:

"Si encuentro un hombre
que me tope, estoy perdida".

Porque yo lo sabría llevar muy bien,
me atrae tu carácter.

¿Cómo te llamas?

Andanas.
Te diré una cosa:

vamos a ser muy buenos amigos.

De eso nadie está
mejor enterado que yo.

¿Verdad?
Como la luz.

Nuestro futuro está ya decidido.

Atención, señores, estas
dos maravillas han tenido la idea

de que prolonguemos
la fiesta en la Venta del Pato,

nada de sobremesas vulgares.
¿Se acepta la proposición?

-Sí, sí.
-Claro.

(Conversaciones superpuestas)

¡Arrea!

¡Eh, pare!

¡Pare! ¡Andanas, Andanas!

(Música animada)

-Cómo habla ese hombre,
tiene pico de oro.

-Convence a cualquiera.
-Convencidos estamos ya,

las razones que expuso
ya las conocíamos.

-Quiero decir que enardece, si al
terminar nos hubiese dicho: "Ahora",

estalla el jaleo esta noche.
-Ya estallará.

-Hasta pronto, y silencio.
-Descuida, a todos nos importa.

-Poco tiempo habrá que guardarlo.
-Sí, la niña ya ha crecido bastante.

-Al avío, agur.
(AMBOS) Hasta más ver.

(Música animada)

Tinto.

Poca parroquia.
La que basta.

Prefiero que falte algo,
a que sobre alguno.

Pues al que sobre, se le echa.
Eso pienso yo.

Si hay arrestos.
Claro.

Otro tinto.
20 en oros, el caballo.

-Pero, hombre...
-¿Qué pasa?

-Bastos, hombre, bastos,
¿por qué echas esa?

-No te precipites, Manolo,
que todo tiene su explicación.

¿Le tiene usted
mucho cariño a ese 4?

Usted verá, nos hemos criado juntos.

Entonces, me extraña
que siga tan pequeño,

ya podía ser
por lo menos un caballo.

Oiga usted, ¿es indirecta?

-No te obceques, Valeriano,
que llevas una noche desatinada.

Si el señor entiende
el asunto, déjate guiar.

-Eso no, porque
nos jugamos las copas,

y el señor no ha mediado en nada.

Compréndalo usted.
Me parece justo.

Que se llenen, y seis vasos
más para los que llegaron después.

Menuda se va a armar.

¿Hay reservados ahí dentro?

Vaya usted a saber lo que hay,
según lo que uno venga a buscar.

Y la compañía que traiga, ¿no?

Usted lo ha dicho.
Ya, ya.

Dos tintos.

(SUSURRA)

(ASIENTE)

-La masa ya está a punto,
sabremos agradecerte tus desvelos.

-Todo se lo merece la niña.
-Por ella lucharemos, y triunfaremos.

(Voces)

(Aplausos)

-Ya habéis oído lo que ha hablado
nuestro insigne compañero.

Todos estamos de acuerdo con él,
la patria está en peligro,

la patria nos llama,
y su voz resuena en el corazón

de los buenos ciudadanos.

La opresión y el oscurantismo han de
ser barridos por nuestro esfuerzo.

(Aplausos)

Y con nuestro esfuerzo
derribaremos ese trono

en que se encarama
una funesta mujer, Isabel II,

rodeada de una pandilla de ineptos.

Cumplamos nuestro deber, ciudadanos,

que el día 26 cada
uno esté en su sitio.

Proceded en silencio,
el enemigo acecha,

pero el triunfo será nuestro,
porque la opinión está con nosotros.

(APLAUDEN, VITOREAN)

-¡Bravo, bravo!

-Ese día 26 traerá a España

la primera y gloriosa
luz de la república.

(APLAUDEN, VITOREAN)

Y ahora, diseminémonos,

que nadie falte a su puesto,
ni a sus compromisos.

(APLAUDEN)

(Conversaciones superpuestas)

-Cuidado, salgan
a la calle en pequeños grupos

para no excitar sospechas.

-Hay que repetir.

(Conversaciones superpuestas)

-Un momentito.
¿Otro momentito?

¿Le ha dicho que estoy aquí?
Sí, señor De Córdoba.

¿Las cuatro veces que le he mandado?
Las cuatro veces.

¿Y que soy don Jorge
de Córdoba, capitán,

y hace tres días
que espero ser recibido?

Sí, señor capitán, todo.

¿Y qué dijo?
Dijo: "Está bien".

¿Nada más?
También dijo: "Vaya, hombre".

¿Cómo?
Señor capitán,

no puede usted
imaginarse hasta qué punto

está abrumado
de trabajo su excelencia.

Lo que vengo a decirle
es más grave que todo su trabajo.

Así lo creo. No se irrite,
su excelencia le recibirá,

quizá esta tarde,

aunque no creo
que esta tarde tenga...

¿Eh?

Esté tranquilo, un momentito.

Eh, amigo, ¿va usted
a ver a su excelencia?

Sí, señor.
Pues va usted a decirle

que el capitán don Jorge de Córdoba,
envejeciendo en esta antesala,

le ha cogido a usted por las solapas
para darle este encargo:

que los residuos de paciencia
de que dispongo durarán dos minutos,

que si antes no me recibe,
abriré esa puerta y entraré,

y que si la cierra, la descerrajaré
a tiros, ¿comprendido?

Pero, señor capitán...
¡Adentro!

Con permiso.

-Un momentito, su excelencia
no tardará en recibirlas.

Oiga.

Supongo que no pasarán
esas viejas antes que yo.

Esas señoras son la condesa de
Cañizo y la marquesa de Villadiego,

y están citadas por su excelencia.

Yo no sé qué haré después
con sus orejas de usted,

pero tendré que cortárselas.

¿Sabe usted si hay que esperar mucho?
La eternidad.

Amigo, voladas por interrumpir
sus graves ocupaciones.

-Pero ya sabe lo emperrado que está
Alberto en lograr esa gran cruz.

-Y hemos dicho: "Vamos a darle
un toquecito antes de su cumpleaños",

aunque molestemos.
-Por Dios...

Pero pasen ustedes,
ahí dentro estaremos mejor,

he querido recibirlas yo mismo.

¡Excelencia!

Ah, es usted, capitán.

Perdón.

Necesito hablarle.
Sí, ya me lo dijo mi secretario.

Es de la mayor importancia,

hace tres días
procuro inútilmente informarle.

Ahora no, perdone,
ya ve, tengo ahí esas damas.

Ha de ser ahora mismo.
Capitán.

Cuando me haya escuchado,
me dará la razón,

es un complot,
lo he descubierto casualmente,

se está preparando
un golpe de fuerza.

Amigo Córdoba, todos los días viene
alguien a hablarnos de conspiraciones

y golpes de mano,
y por fortuna nunca pasa nada.

Pero ahora se trata de una realidad,
yo no hablo de oídas.

Ya lo sé, ya lo sé, querido Córdoba,
no dudo de la lealtad de usted,

pero los leales
son los que más exageran.

En fin, ya hablaremos.
Venga usted a casa,

doy una fiesta en honor de Zorrilla.

Le recuerdo que tenemos
que hablar de algo grave.

¿Algo grave? Ah, sí,
el terrible complot, ¿no es eso?

Exactamente, informarle de
que una casualidad me ha permitido

algunos detalles acerca de...

Los duques, ya han llegado.

Sé la fecha en que
estallará el movimiento

el lugar donde se reúnen,
si seguimos el hilo, podemos...

Claro, claro. Discúlpeme, capitán.

-¿El señor desea alguna cosa?
¡No!

¿Qué hay política?

Querido don Leopoldo.
-Señor duque...

-Preguntaba noticias a nuestro amigo.

Él, que se mueve por las alturas,
tendrá algo que decir.

-Por fortuna,
nada que merezca preocuparse.

Pues hay murmuradores que dicen...
-Ya lo sé, todos los días

lanzan algún infundio.
-Sus intenciones no son pacíficas.

-Qué abominación.

¿Quién puede aceptar tales teorías?
-Los 10 o 20 inadaptados de siempre,

imbuidos por cuatro afrancesados,
no ocurrirá nada.

(Música)

(SUSURRA) No.

(SUSURRA)

(Música)

Excelencia, ¿me permite?
-Perdón.

-Un aviso urgente para el señor.
-¿Del ministerio?

-Lo ignoro, excelencia,
le esperan en el recibimiento.

¿Quién me esperaba?
Yo.

Ya me estoy cansando, no vine
para presenciar cumplimientos

ni escuchar poesías
sentimentales, llevo una hora

rechazando criados que
se empeñan en que coma y beba.

Si aparece otro con
esa pretensión, le deslomo.

Me parece que emplea
usted un tono excesivo

para hablar conmigo
en mi propia casa.

Se conspira contra
la reina y contra la nación,

vengo a formular
una denuncia concreta,

y es su obligación
atenderla por su cargo,

si le queda capacidad para
desempeñarlo y voluntad de servirlo.

Diríjase a mí
a través de sus superiores.

¿Cuál es su empleo actual?
Estoy en situación de reemplazo.

Ah, vamos, sí, como siempre,
muchos méritos, muchas bravuconadas,

pero constantemente de reemplazo,

sufriendo arrestos por sus
intemperencias, es un visionario.

Ya lo discutiremos, óigame:

hace unas noches
entré en una taberna...

Esto ya es inconcebible.

¡Voy a contárselo todo,
diga lo que diga!

Entré en una taberna
de los barrios bajos,

no había más que cuatro
ganapanes jugando al tute,

por cierto muy mal...
Pepe, ¿dónde te metes?

Ya está Clementina en el salón.
Mírala, cómo le sienta el traje,

es de cuento de hadas
esta hija nuestra.

Entré en una taberna de los barrios
bajos y me senté junto a una mesa

que daba a los reservados. Bebí
un vino, otro mientras observaba,

y otro...
¿Trata de burlarse, o está loco?

Agradezca a mis invitados que...
-¿Qué es eso, Pepe? Vamos, vamos.

No le haga usted caso,
tiene ese genio, pero se le pasa.

Venga usted también, Clementina
va recitar algo, no se marche.

No me marcho hasta que lo haya dicho
todo, aunque me quede el último.

Y este último es de usted, ¿verdad?

-Sí, señor, gracias.
-De nada.

-Qué imaginación, qué facundia,

lo que ha podido usted
escribir en pocos momentos.

-Yo, en cuanto tengo que escribir
una simple carta, me encocoro.

Pero naturalmente,
a los poetas les estarán excitando

las musas sin cesar
para que trabajen.

-A veces las musas,
a veces... los acreedores.

(RÍEN)
-Maestro.

-Con permiso de ustedes.

-Quiero presentarle
a mi hija Clementina.

-Preciosa, digna rama de tal tronco,
el capullo junto a la flor.

Me han dicho que eres
muy aficionada a la poesía.

-Sí, señor.
-Lee todas cuantas su madre y yo

le permitimos, es su pasión,
los versos y la música,

porque también toca el violín.

-¿Con que el violín?
-Sí, señor.

-Pero su verdadera inclinación
es la poesía. Sin ceguera de padre,

creo que recita muy bien.
-¿Sabrás muchas de memoria?

-Sabe muchas, docenas, montones.

Comienza y no acaba,
puede estar horas recitando versos.

-Bueno, no debe abusar
de sus nervios, es una niña aún.

La verdad es que tengo
el deseo de oírte, y si tú quieres...

-Enseguida. Ea, Clementina,
vas a ver realizado tu sueño,

va a escucharte don José Zorrilla.
Venga, maestro, venga,

aquí estará usted más cómodo.

Cuánto le agradecemos su amabilidad.
-Por Dios, es un placer.

-Va a recitar. Siéntense,
Clementina va a recitar.

Por favor, tomen asiento,
Zorrilla quiere oír a la niña.

-Parece un ángel.
-Es una encantadora muñeca.

-Con calma, que se te oiga bien.

¿Estás nerviosa?
-No.

-Bravo, bravo.

¿Qué va a hacer esa criatura?
Va a recitar.

Y tantos como somos aquí,
¿no podríamos impedirlo?

Cuando quieras, Clementina.

¿Qué vas a recitar?

-"Oriental", de don José Zorrilla.

(APLAUDEN)

(DECLAMA) "Corriendo van
por la vega a las puertas de Granada,

hasta cuarenta gomeles
y el capitán que los manda".

-¿Qué son cuarenta gomeles?
Cuarenta diablos.

"Parando su yegua blanca,

le dijo este a una mujer
que entre sus brazos lloraba:

'Enjuga el llanto,
cristiana, no me atormentes así,

que tengo yo, mi sultana,
un nuevo Edén para ti.

Tengo un palacio en Granada,
tengo jardines y flores,

tengo una fuente de hortalezas...'".

-¿Desea algo el señor?

¡Sí, hacer esto!

(Estruendo)

¿Qué busca el señor?
La calle, la plazuela,

un sitio donde hablen hombres
y donde se oigan tacos.

(DECLAMA) "'Jardines son,
y son más bellas tus flores,

por ser tuyas, en León,
y tú diste tus amores

a alguno de tus guerreros,
hurí del Edén, no llores;

vete con tus caballeros'.
Y dándole su caballo

y la mitad de su guardia,
el capitán de los moros

volvió en silencio la espalda".

(APLAUDEN)

-Muy bien, monina, muy bien.
-Una preciosidad.

-Qué encanto de criatura.
-Zorrilla está entusiasmado.

-Naturalmente.
-Ya quisiera él que recitaran así

sus versos en los teatros.
-No hay que comparar,

a las pobres actrices les falta
educación, sensibilidad.

-Y juventud.
-Eso, claro.

-Claro, claro.
-Juventud sobre todo.

-Gracias, muy amables.

Gracias, gracias, muy amables.

-¿Cuento con usted
para unos lanceros?

-Angustias,

su padre que gloria haya,
me honró con su amistad.

Pero la diferencia de años
entre él y yo era evidente.

Sin duda, no me refería a eso.
Si está usted hecho un pollo,

ya quisieran muchos a su edad.
¿Qué edad cree usted que tengo?

Calculo muy mal,
pero, ¿qué importa la edad?

Lo interesante es que sea usted
un gran abogado,

mi madre ha puesto
toda su confianza.

Y no la defraudaré,
en defender sus derechos

pongo lo que sé y lo que valgo.

¿Qué sería de nosotras si la causa
se perdiera, don Leopoldo?

Don Leopoldo, otra vez el don.
Confíe en mí, el caso es difícil,

pero ese expediente, se lo aseguro,
es mi obsesión profesional...

Además, nuestra
situación no es tan apurada.

Aunque la resolución del expediente
se demorase, me quedan unas joyas.

Solo una gargantilla de perlas
que conservo desde mi juventud,

vale más de 500 duros.

¿Y si la resolución es adversa?
Pero usted me dijo que no sería así,

me beneficia el artículo 10º
del Convenio de Vergara.

No está tan claro, su marido
murió antes del convenio.

Pero estaba de acuerdo con Maroto,
consta en el expediente.

Sin embargo, ¿cuál será el parecer
del Gobierno, y el de la reina?

Al fin se trata
de un general carlista

ennoblecido por el propio don Carlos.

¿Querrán o no querrán reconocerlo?

Cuento con su influencia,
don Leopoldo, me dijo que...

Cumpliré lo dicho.
No negaré mi influencia,

pero es mi personal, me servirían
con mayor eficacia si se tratase

de mis intereses,
de mi propia familia, ¿comprende?

¿Cómo explicarme?

Si en vez de hablar
de unos clientes, hablara de mí,

por ejemplo, si usted
fuese una parienta mía,

si Angustias fuese
mi prometida, mi mujer.

Mire usted, don Leopoldo, sea
cual fuere la opinión del Gobierno,

Angustias no tiene nada
que ver con el expediente.

Bien, era un ejemplo.

(Música baile)

(Conversaciones superpuestas)

Otro, otro.
-Toma un fusil.

-Venga, deprisa.
-A ver, más.

(Conversaciones superpuestas)

-Han llegado los de La Fuentecilla
y los del Tejar.

-Entonces, nadie falta ya.

Ya sabéis, en grupo de a 20,
y dentro de una hora en Las Delicias.

¡Ánimo, y suerte!

-Vamos, muchachos.
-Vamos, vamos.

-Se ha producido el primer
choque en el solar de La Ronda.

-Hay que reforzar las defensas
de los centros oficiales.

Esta orden a escape al coronel
Bermúdez en su cuartel,

y esta otra, al general
Las Rocas en su propia casa.

-Mi gente podría
intervenir eficazmente.

-Tiene usted razón, vaya enseguida.

-A sus órdenes, excelencia.

(Griterío)

-Señorita, señorita.

Mire que la señora me manda
retirarla de ahí a la fuerza,

y mire, mire que no me atrevo entrar.
Apártese del balcón, señorita,

no busque mi muerte,
ya que no le importa la suya,

que está todo esto lleno de balas.

Cálmate, Rosa, no exageres.

¿"No exageres",
y tiembla hasta la casa?

Ande, venga, que
la señora está asustadísima.

¡Angustias!
Aquí estoy, mamá, no te inquietes.

Ven, hija, recemos las tres juntas,

no creo que lleguen
las balas a este rincón.

Nunca se sabe por dónde puede
llegar una bala, el diablo las guía.

No temas, los revoltosos
disparan desde la entrada

de la calle de Peregrinos,
la tropa desde la Puerta del Sol,

por eso pasan las balas por delante
de los balcones, de largo.

Y de corto, que más de
una sentí batir en las rejas,

y otra en el gabinete.
Jesús, Jesús.

No hagas caso, mamá,
los soldados ganan de...

(Disparos)

Santiago nos salva.
Ay, madre.

Virgen santísima.

(REZAN)

(Música dramática)

(Disparos)

(Música dramática, disparos)

Pronto, han malherido a un valiente,
aquí delante, auxiliémoslo.

¿Estás loca, Angustias?
Está solo, morirá desangrado.

¿Qué podemos hacer, señorita? Piense
en nosotras, nos matarían también.

No, no hay nadie en la calle.

Escuchad,

ni un tiro, vamos.

(Música)

No parece peligroso.
Creo que hay algo peor.

Mire usted eso.

(Música suspense)

Aguarda.

Mamá, mamá.
¿Qué ocurre?

Nada podremos hacer nosotras solas.

Este hombre está muy grave,
se desangra a chorros.

En la acera de enfrente
vive el doctor Sánchez,

que se acerque Rosa y le haga venir.
Pero ¿crees que Rosa...?

No corre riesgo, mamá,
si está a dos pasos.

(Ruidos)

Yo no voy, eso son tiros.

Ustedes quieren ver
cómo muero fusilada

en medio de la calle.
Espera, aguarda. Veremos.

En la calle no ocurre nada, tonta.
Debieron disparar en Santo Domingo.

Ay, cuitada de mí,
mandarme a morir sin confesión.

Por aquí todo está tranquilo, mamá.
Muy bien, yo iré a buscar al médico.

Eso no. ¿Qué se diría de mí?

Iré yo que soy más joven
y ando más aprisa.

Bastante has padecido tú ya
en este mundo

con las dichosas guerras.
Pues, sin embargo, tú no vas.

Eso, ni yo tampoco.
Mamá, déjame ir.

Te lo pido
por la memoria de mi padre.

Yo no tengo alma para ver
desangrarse a ese valiente

cuando podemos salvarlo.
Te digo que no vas.

Recuerda
que si una mano misericordiosa

hubiese resanado
las heridas de papá,

no hubiese muerto como murió,
abandonado en mitad de un bosque.

Angustias, hija.
Déjame ir, mamá.

Aunque haya nacido en Madrid,
soy tan aragonesa como mi padre.

¡Angustias!
¡Señorita, señorita!

(Música)

(Disparo)

¡Hija!

Señora.

No le dieron.

Mire qué hermosa va,
qué decidida.

¿Cómo le encuentra, doctor?

Pues la verdad,
estaría completamente tranquilo

si no existieran motivos fundados
para inquietarse.

No creo que se muera
si antes de 24 horas

sale del amodorramiento en que está.
¿Y eso a qué se debe?

A la herida de la cabeza,
conmoción cerebral.

La cuestión es esta,

¿ha sido el golpe
suficientemente fuerte para matarlo?

¿No ha sido suficientemente fuerte?

¿Y la pierna?
Fracturada junto al tobillo, ¿sabe?

Pero puede curarse.
Cuestión de días.

¿Y si recobra el conocimiento?
Reposo, reposo absoluto.

(Música)

(Continúa música)

¿Dónde diablos estoy?
En una casa honrada.

Mujeres, qué diantre.

Soy la generala de Barbastro,
condesa de Santurce,

y esta es mi casa.
Se ha salvado.

Se lo estaba pidiendo al Señor,

pero su primer saludo
no fue muy amable.

Me sé de memoria el escalafón
del Ejército español

inserto en la Guía de Forasteros,

y en él no figura
ni ha figurado en este siglo

ningún general Barbastro.

Mire usted...
No le contestes ahora, madre.

Está delirando
y hay que tener cuidado

con su pobre cabeza.
Yo no deliro nunca, señorita.

Lo que pasa es que digo siempre
la verdad a todo el mundo,

caiga el que caiga.

Pero ¿es que se asegura usted
que yo miento?

Soy tan condesa como la de Montijo,
y tan generala como la de Espartero.

Condesa...
Sí, señor, condesa de Santurce.

Santurce... Santurce...

Tampoco figura ese condado
en la Guía de Forasteros.

Hablemos claro, señora,
yo necesito saber dónde estoy

y quiénes son ustedes.

A mí no me gobierna
ni me engaña nadie.

Eso es un insulto, caballero.
Mamá...

Vamos, estese usted quieto y calle.

Su vida correrá peligro
si no guarda usted silencio

y si no permanece inmóvil.

Tiene rota la pierna derecha
y una herida en la frente

que le dejó sin sentido
casi seis horas.

Es verdad.
Esos pícaros me han herido.

¿Dónde están mis hombres?

¿Y quién ha sido el imprudente
que me ha traído a una casa ajena?

Ni menos deber favores
que mal merecer.

Yo estaba en la calle de Preciados.

Y en la calle de Preciados
está usted, Nº 15, 4º Bajo.

Mi casa, lo entienda usted,
una casa decente.

Soy doña Teresa Carrillo
de Albornoz,

viuda del general carlista
don Luis de Barbastro,

convenido en Vergara.

Fíjese usted bien,
convenido en Vergara,

aunque solo sea de un modo virtual,
retrospectivo e implícito,

como en mis instancias se dice,

el cual debió su título de conde
de Santurce a un real nombramiento

de don Carlos V, que tiene
que revalidar doña Isabel II,

a tenor del artículo 10º
del convenio de Vergara.

Yo no miento nunca
ni uso nombres supuestos.

Y ni mi hija ni yo necesitamos
que nos agradezca usted cosa alguna,

porque tratando de salvar su vida
no hemos hecho más

de lo que manda Dios
y la caridad ordena.

Oiga, señora...
No, capitán, no hable más.

Tiene usted la cabeza débil
y ha de mirar por su vida.

Mamá, cállate tú también,
no le des cuerda.

Señorita, en primer lugar,
yo no tengo la cabeza débil

ni la he tenido nunca.
Prueba de ello es que no ha podido

atravesármela una bala. En segundo
lugar, siento que me hable

con tanta conmiseración y blandura,
pues yo no entiendo

de suavidades,
zalamerías ni melindres.

Perdone la rudeza de mis palabras,
pero cada uno

es como Dios le ha criado
y no me gusta engañar a nadie.

Prefiero que me peguen un tiro
a que me traten con bondad,

por eso no he sido nunca
amigo de mujeres ni de niños

ni de cualquier otra gente
pacífica o dulzona.

A mí me llaman en todo Madrid el
capitán Veneno, ya lo saben ustedes.

Acuéstense y disponga
que me trasladen

en cuanto sea de día
al hospital general, he dicho.

Jesús, qué hombre.
Así debían ser todos.

Mejor andaría el mundo
o ya se habría parado hace tiempo.

Tiene usted razón, capitán,
pero ahora...

No se ría usted, señorita.
Eso es burlarse de un pobre enfermo.

Si yo cogiera al infame
que me ha traído a esta casa...

Trajímoslo en peso
yo, la señora y la señorita.

El señor estaba desangrándose
a la puerta de la casa

y entonces la señorita
se condolió de él,

yo también me condolí al verle,

y como también
se había condolido la señora,

cargamos entre las tres con el señor,

que vaya si pesa,
tan cenceño como parece.

Lástima que no hayan hecho
esa buena obra

por un hombre mejor que yo.

Qué necesidad tenían de tropezar
con el capitán Veneno.

Pues más lástima le daría el saber
que cuando la señorita

fue en persona a buscar al médico
para que le curasen las heridas,

tiráronla un tiro
que a poco la matan.

Y de resultar,
la señora pusose tan acongojada

que hasta le entró calenturas,
y todavía no está buena.

Cállate, Rosa.

Qué le importa al capitán
lo que hayamos podido hacer

tres pobres mujeres.

No lo hicimos
para que se entregara.

¡Ah, crueles!

Con que se han propuesto hacerme
esclavo de sus ternezas, ¿eh?

Juguete yo de la tiranía
de tres mujeres de bien.

¡Señora, si ahora mismo
no se acuesta usted

y se toma una taza de tila
con flor de azahar,

me arranco estos vendajes y trapajos
y me muero en cinco minutos!

Voy a dar ejemplo
de obediencia y buen juicio.

Buenas noches, señor capitán.
Hasta mañana.

Y usted, señorita...
Me llamo Angustias.

Haga el favor de decirle al sereno

que corra a casa
del marqués de los Tomillares,

carrera de San Francisco 10,

y le participe que su primo
Jorge de Córdoba

le espera en esta casa, prisionero
de sus malditas heridas.

Enseguida acuéstese también
y déjeme en poder

de esta insoportable gallega,

que me dará de vez en cuando
agua con azúcar.

Con que buenas noches,
señorita Angustias.

Le obedezco con toda sumisión,
pero como tengo mucho sueño,

me permitirá que deje para mañana
el enviar su recado

al marqués de los Tomillares.
Buenas noches, señor don Jorge.

Cuidadito con moverse, ¿eh?
Yo no me quedo sola con este señor.

Su genio de demonio
pone los cabellos de punta.

Descuida, hermosa.

Contigo seré más dulce
que con tu señorita.

(RÍE)

¿Es usted quien pregunta
por el señor marqués?

-Le soy yo, sí, señor.
¿No es aquí donde vive?

-Aquí es. ¿Qué desea?

-Tráigole recado
de su primo don Jorge,

que está malherido.
-¿Malherido don Jorge? ¿Dónde?

-En la refriega de ayer.
¿No oyó los tiros? Oh, Jesús.

Capitán.

Por los clavos de Cristo, señora,

¿para qué se ha levantado usted
estando enferma?

¿Para que sean mayores
mi sofocación y mi vergüenza?

Se ha propuesto usted matarme
a fuerza de cuidados.

Yo solo me he propuesto cumplir
con lo que diga el doctor.

Pero ¿puede usted pedir
al cielo mayor ventura

que haber caído en esta santa casa?
¿Se encuentra usted mejor, capitán?

Qué importa cómo esté,
vamos al grano.

¿Ha enviado usted
a buscar a mi primo

para que me saque de aquí
y nos veamos todos libres

de impertinencias y ceremoniales?
Sí, señor capitán Veneno.

Hace bastante rato que salió Rosa
para llevar su recado.

Pero antes, mi buen amigo,
tendrá que soportar

que vea esas heridas y le arregle
esa pierna definitivamente.

Le advierto que sufrirá un poquito.
Mejor.

Ya Angustias
irá preparando las vendas.

Ahora mismo.

Ya cuece en el fogón
un buen caldo de pollo

para que se reconforte luego.

¿Cree usted que deberíamos
enarenar la calle

para que no le molesten los ruidos?
Señora, pero ¿qué dice usted?

¿Calditos a mí?
¿A mí sustancia de pollo?

¿A mí enarenarme la calle?

Pero ¿se ha creído usted
que soy un militar de alfeñique

para tratarme con tanto mimo?

Yo me limito, señor don Jorge,
a lo que disponga el doctor Sánchez.

Y usted se va a limitar a quejarse
si le duele mucho.

También es un modo de desahogarse.

¿Sabe usted, mi querido amigo?

Ajá, perfectamente.

No cabe duda que se ha portado
como un hombre.

Ya pasó todo.

Vaya mano de hierro
que tiene usted, amigo.

La que cumpla un militar
de sus arrestos.

Ahora, señor capitán,
nada de niñerías,

inmovilidad absoluta.

Vencida la conmoción,
lo de la frente no es nada,

pero en cuanto a la pierna,

cualquier imprudencia
puede ser grave, fatal.

¿Fatal?
Doctor.

Hombre, podría usted haberme
comunicado la sentencia a solas.

Lo digo porque mire, mire qué caras
se les ha puesto a mis tres Marías.

No se asuste, señora.

¿Qué ha dicho el ponderado senador,
Rosita?

Está ahí.

(Música)

¿Quiere usted un poquito de agua
con vinagre y azúcar?

Gracias, prenda.

El traslado es peligrosísimo.

Si sale bien, sale bien,
pero si no sale bien,

entonces,
fatalmente ha de salir mal.

Como médico, no puedo autorizar...
Trasladarlo sería un disparate.

Señorita.
Señor marqués.

Honradísimo, señorita.

Según me ha contado la noble
sirvienta que me trajo la noticia,

a su ejemplar conducta,
secundada por la generosidad

de la señora generala, debe mi primo
el haber escapado con vida

de su fantástica aventura.

Los Córdoba y Álvarez Toledo
no lo olvidaremos.

Por Dios, don Álvaro,

cualquiera en nuestro lugar
hubiese hecho igual.

Pero aparte la efectividad
del agradecimiento,

permítanme extremar las hipótesis

hasta resolver
tan delicada situación.

¿Su dictamen, señor doctor,

aconseja la permanencia
de mi primo en esta casa?

Exactamente.
¿El traslado puede ser peligroso?

Mortal.
Ave María Purísima.

¿Aun haciéndolo con todo cuidado
y en una camilla especial?

Declino toda responsabilidad.

Señor marqués, ¿a qué insistir?

¿Qué mal hay en que su señor primo
quede en esta casa?

No se hable más de ello.

Solamente por su pie
saldrá don Jorge de esta casa.

Bueno fuera, cuando se hizo lo más
que lo estropeáramos por lo menos.

Rosa.
Razón tiene la diligente servidora.

Toda la cordialidad
de mi señora generala

al generoso deseo
de tan gallarda señorita

y al sabio consejo
del ilustre doctor Sánchez,

cuya fama érame ya conocida.

Quede mi primo perturbando la paz
sosegada de esta santa vivienda

hasta que pueda ser trasladado
a otro lugar sin peligro alguno.

Señoras y señores,
bueno, ¿puedo hablar al leído?

Ya lo creo. Venga usted.

Yo me despido, señor marqués.
Mis enfermos...

Cuénteme entre sus amigos, doctor.

Señora. Señorita.

Caramba, es muy simpático
este marqués, ¿verdad?

Y debe de ser un gran orador.
Qué envidia.

Hombre, ya era hora.
Fíese usted de los parientes.

¿Cuándo piensas ocuparte de mí?

Me estoy ocupando
desde el crítico instante

en que supe la desgracia,

consecuencia
de tu incorregible carácter.

¿Cómo? ¿Tengo yo la culpa
de que las balas sean de plomo?

¿Quién te manda echar tu cuarto
a espadas en el jaleo de ayer?

Mi honor.
Vamos, vamos, Jorge.

¿Acaso estás en activo?
No...

Pues entonces.

Se halla en situación de reemplazo,
¿sabe usted?

Como se empeña siempre
en discutir con sus jefes,

pues naturalmente...
No le haga usted caso, señora.

Lo que pasa es que los tapujos me
dan asco y los politiqueos náuseas.

Él, como buen senador,
apecha con cualquier componenda,

pero yo tiro por la calle del medio
y tan contento.

Esto, aparte, no creo
que a la señora le interese

si estoy o no en activo.

¿Qué? ¿Cuándo me sacas
de esta cárcel?

Jorge.
¿Tan mal le hemos tratado?

Demasiado bien.

Cárcel la llamo
porque tanto mimo me esclaviza.

El capitán Veneno
rodeado de mujeres...

¿Te imaginas lo que es?

No tome usted en cuenta sus palabras,
señora condesa.

¿Condesa? Bueno...

Don Jorge me niega
hasta el apellido.

No, señora, líbreme Dios,
pero si fue don Carlos quien nombró

a su difunto conde y general,

mientras no se decida el expediente
será Barbastro a secas.

Un cabecilla insurrecto
como otro cualquiera.

Ni mucho menos,
señor capitán Veneno.

También yo sé hablar claro,
¿sabe usted?

Y ahora me va usted a oír.
Cálmese, señora.

Puede que haya exagerado un poco.

Si desconfío de los títulos,
el valor y la honradez

de don Luis de Barbastro
no son discutibles.

Mucho y bueno me han contado
de sus proezas.

Descanse en paz
quien honró unas ideas

por todos respetadas.
Gracias, capitán.

Me complace este principio
de buena amistad

porque, querido Jorge,
por ahora has de seguir aquí.

Examinada la situación
con todo detalle,

se ha determinado
que no debes abandonar esa cama...

Álvaro, ¿hablas en serio?
¿He de quedarme aquí?

(ASIENTE)
¡Granuja, zascandil!

De modo que te has pasado
al enemigo, ¿eh?

El señor marqués, como todos,

ha dispuesto las cosas
ateniendo principalmente

a lo más recomendable para su salud.
Muy bien, perfectamente.

Ni una palabra más.

Eso es, tú lo has dicho,
ni una palabra más.

Harto me tienen tus destemplanzas.

Sabes que pienso mucho las cosas
antes de proveer

y jamás revoco mis propios autos.

De acuerdo con la opinión
de la mayoría,

he decidido lo más conveniente
para todos.

Pórtate como corresponde
a tu apellido.

Agradece a la respetable dama,
a la digna señorita

y a la simpática doméstica,
que te libraron de morir,

cuánto están haciendo por ti.

Y procura que la razón
domine tus nervios

antes de que estos
desaten tu lengua resabiada

por ásperos modismos de casino.

Perdonen lo deshilvanado
de este discurso

para el cual no venía preparado.

Señoras, querido primo,
creo que no hay más que hablar.

Es muy simpático su primo de usted.

Claro, así querrían las mujeres
que fuesen todos los hombres,

traidor, cumplimentero.

Corra usted, señorita,

y dígale que me mande
unas gafas ahumadas.

(RÍE) ¿Para qué?

Para que nadie lea en mis ojos
las atrocidades que pienso.

(RÍE)
¿De qué se ríe?

¿Tengo alguna danza de monos
en la cara?

No, hombre. Me río de lo feo
que estará usted

con los anteojos ahumados.
Mejor que mejor,

así se librará usted
del peligro de enamorarse de mí.

Vaya con el hombre,
a más de endiablado,

va a resultarnos presumido.

¿Qué dices tú,
monstruo de Mondoñedo?

Mi señorita no se enamora de nadie.

Desde que estoy acá,
ha dado calabazas

a un boticario de la calle Mayor
que tiene coche,

el abogado del pleito de la señora
que es millonario

y a tres o cuatro paseantes
del buen Retiro.

Cállate, Rosa.

Aunque el capitán haya tratado
a pocas mujeres,

ya habrá visto que no soy
de las que se enamoran fácilmente,

y menos de un tipo como él.

Oiga usted, princesa de Santurce.
¿Quería usted algo?

No, nada...

Cuando me duela menos
esta condenada pierna,

jugaremos al tute arrastrado.
¿Le parece bien?

Será para mí un señalado honor,
pero cuente usted desde ahora,

señor capitán Veneno,
con que le acusaré a usted las 40.

(RÍE)

Florecitas hoy también.
Como siempre, regalo del marqués,

y este ramo para la señora
y otro para la señorita,

y para mí una onza de oro,

como recuerdo
del acontecimiento de hoy.

Es muy rumboso el señor marqués.
Sí, sí, rumboso...

Lo que pretende
con sus almibaradas maneras

es darme a mí lecciones
de urbanidad. Está fresco.

Pues dígole que si fuera como él,
mejor le iría.

Antes reviento que parecerme
a ese pastelero de la misa.

No diga.
¿Y doña Teresa cómo anda hoy?

Así, así. Tuvo una gran fatiga
al levantarse.

Pero no quiere que se sepa
para que no se asuste la niña.

A propósito, ¿qué hace doña náuseas?

Ni me trajo el desayuno esta mañana
ni ha venido para jugar al tute.

¿Está disgustada su señoría?

Claro que lo estaría
si me hiciera caso.

No abre usted la boca

sino para decirle
cosas desagradables,

pero ella es de otra ley.

Anda de cabeza todo el día
preparando la fiesta

con que celebramos
el que hoy se levante usted.

Lástima de trabajo
para el que no sabe agradecerlo.

-¿Da su permiso el señor?
Hombre, Esteban. Ya era hora.

A sus órdenes, señor.
Déjalo, Rosa.

Al fin voy a mandar a mis anchas.
Dios le coja confesado, señor.

Bastante ha hecho usted,
mi buena amiga.

No es justo dada mi posición
que cargue con gastos materiales

que realmente no la incumben.
Usted no es rica.

Lo soy.
Ah, no lo es usted.

Cosa que la honra, puesto
que su magnánimo esposo se arruinó

defendiendo la más noble causa.

Yo también soy carlista.

Aunque fuera usted
el mismísimo don Carlos.

Pues no faltaba más,
sino que yo aceptara el dinero ajeno

para cumplir con mis deberes
de cristiana.

Pero, señora,
usted no es médico ni boticario.

Yo lo soy todo
para su primo de usted.

Las muchas veces que mi esposo
cayó herido defendiendo a don Carlos

fue socorrido por campesinos
de Navarra y Aragón

que no aceptaron regalo alguno.

Lo mismo haré yo
con don Jorge de Córdoba,

quiéralo o no.

Sin embargo, condesa,
yo no puedo aceptar...

Lo que no podrá nunca
es privarme de la honra

que el cielo me ha deparado.

Contábame mi esposo
que cuando un buque mercante

o de guerra descubre
en la soledad del mar

y salva a un náufrago,
se le recibe con los honores reales.

La tripulación
sube a las vergas,

alfombra en la escala

y la música y los tambores
baten la marcha real de España.

¿Sabe usted por qué?

Porque en aquel náufrago
ve la tripulación

a un enviado de la Providencia.
Lo mismo haré yo con el capitán.

Ya están ahí. Traiga el chocolate.

¿Lo demás está todo?
Sí, todo. Ay, los vasos.

Hombre, ni Baltasar
ni el mismo Pantagruel

podrían superar
el envidiable aspecto de esta mesa.

Eso es, ni Baltasar
ni el mismo Pantagruel ni Calígula.

(RÍE)

El acontecimiento lo merece.
¿Cómo ha ido todo?

Bien, muy bien.

Mi mayordomo sabe cómo tratarle.
Como él tiene tanta voluntad.

El chocolate.
-Delicioso aroma.

¿Se sirve ya?
Sí, sí.

Ya, ya.

(Aplausos)

(CARRASPEA) Un momento.

Es para todos motivo
de íntima satisfacción

el que puedas participar
de este ágape preparado

con tanto cariño
por estas nobles damas,

que con ribetes de heroínas,
no olvidan la ternura maternal,

gala y ornato de la índole femenina.

Espero que tu emoción
se desborde en agradecimiento

y espero, señoras y señores,
espero, repito,...

Qué facilidad de palabra.

Ah... ¡Demonios!

Pero ¿a quién se le ocurre
que el chocolate esté hirviendo?

(RÍEN)

(RÍE) ¿Ve usted,
señor capitán Veneno,

como yo soy la única persona
que ha nacido capaz

de acusarle las 40?
Diga usted que es la única persona

que ha nacido con una suerte
insoportable, y sobra lo demás.

Sea lo que sea, yo gano.

Por la misma inconsciencia
con que juega.

Seguro.
¿Me da la razón?

¿Por qué no?
Juega usted mejor, sabe más...

Me vuelve loco que no me lleve
usted nunca la contraria.

¿Usted me desprecia?

Si fuera usted un hombre,
andaríamos a cuchilladas.

Si fuera un hombre,
me reiría de todo ese geniazo,

lo mismo que me río siendo mujer.

Y, sin embargo,
seríamos buenos amigos.

¿Amigos usted y yo? Imposible.

Usted tiene el don infernal
de dominarme con su prudencia.

Yo no llegaría nunca
a ser amigo de usted,

sino su esclavo, y por no serlo,

le propondría
que nos batiéramos a muerte.

Todo esto siendo hombre,
siendo mujer...

Continúe.
No me escatime galanterías.

Sí, señora. Voy a hablarle
con toda franqueza.

Yo siempre he tenido aversión
instintiva a las mujeres,

enemigas naturales de la fuerza
y de la dignidad del hombre.

Ejemplos, Eva, Armida,

aquella otra bribona
que peló a Sansón,

y muchas, muchas más.

Pero si hay algo que me asuste más
que una mujer,

es una señorita inocente y sensible
con ojos de paloma

y labios de rosicler,

con talle de serpiente del paraíso
y voz de sirena,

con manecitas blancas como azucenas
que ocultan garras de tigre,

y lágrimas de cocodrilo
capaces de engañar y perder

a toda la corte celestial.

Si todos esos piropos
me los dedica usted a mí,

lo de las lágrimas
de cocodrilo sobra,

porque habrá observado
que yo no soy llorona.

Da lo mismo.

¿Qué armas tiene un hombre
para tratar con una tirana

de 20 abriles cuya única fuerza,
con llanto o sin él,

consiste en su propia debilidad?

¿Es decorosamente posible
pegarle a una mujer? De ningún modo.

Cuando tal o cual mocosilla
muy guapa y puesta en sus puntos

nos domina y gobierna, nos lleva
y nos trae como un zarandillo,

solo queda un camino, huir.
¿Qué otra cosa puede hacerse?

Lo que hago yo cuando usted me dice
estas atrocidades tan graciosas,

agradecerlas y sonreír.
¿Lo está usted viendo?

Esa respuesta
no la daría ni Lucifer.

Sonreír, reírse de mí
es lo que hace usted constantemente.

No, capitán.

He conocido ya a muchos hombres,
alguno me ha solicitado,

de ninguno me he prendado todavía,

pero si yo hubiera de enamorarme
con el tiempo,

sería de algún indio bravo
por el estilo de usted.

Tiene usted un genio
hecho de molde para el mío.

Basta. Generala, condesa,
dígale usted a su hija

que no me queme más la sangre.

Mejor será que no juguemos
al tute nunca más.

Afortunadamente,
pronto moveré esta pícara pierna,

volveré a mi cuartito
de la calle de Tudescos,

a mi casino de mi alma,
y cesará de una vez para siempre

este martirio al que me ha condenado
usted con su cara,

su cuerpo y sus acciones de Serafín,

y con su frialdad, sus bromas
y su sonrisa de demonio.

Pocos días nos quedan de vernos.

Lo siento por el cariño
que le había tomado mamá.

Ya discurriré la manera
de seguir tratándola a solas,

que es diferente,
pero lo que es a usted, gloria mía,

no volveré a acercarme
hasta que sepa que se ha casado.

¿Qué digo?
Entonces, menos que nunca.

En fin, ya lo sabe,
déjeme usted en paz

o écheme mañana solimán
en el chocolate.

(Música dramática)

Señorita.
¿Qué ocurre, Rosa?

Llamaron a la señora,
oyéronse voces.

No hagas caso.

Es que la señora me mandó
que viniera...

¿Dónde está?

Vino el doctor Sánchez
y está allí con ella.

¿Qué, Rosa?

La señora sintiose muy mal.

Fui corriendo a buscar
al doctor Sánchez

porque ella no quiso
que le dijera a la niña.

Ustedes estaban jugando.

Ahora vino el doctor
y yo tengo miedo, la vi tan blanca...

Reposo, mucho reposo
y esas gotas cada tres horas.

Hay que fortalecer el corazón.
Todo está ahí.

Pero ¿es grave?

No es grave... y lo es.

Puede ponerse bien y, de pronto,
por ahora no hay que alarmarse,

pero tampoco quedarnos
tan campantes.

Demonio, ¿quiere usted hablar claro
de una vez?

Quién lo quisiera,

pero no siempre un médico
puede hablar claro,

sobre todo si, como a mí,
no le obedecen las palabras

cuando se desborda el sentimiento
de amistad y cordialidad.

¿Comprende usted?

¿Me entiende usted también,
Angustitas?

Me gustaría tranquilizarles
sin pecar de un optimismo exagerado.

Reposo, mucho reposo.
Sí, doctor. Gracias.

Vaya, vaya usted con ella.

Pobre.

Grave, muy grave.

Maldita...

(Música dramática)

Usted a callar, reposo.
¿Qué diría el doctor?

Pobre y qué buenazo
es el doctor Sánchez.

Un bendito de Dios.
¿Sabe lo que me ha dicho?

Que muy pronto soltaré este sillón.

Sí, señora, me traerán
unas muletas y andando.

Vaya paseos
que nos daremos usted y yo.

¿Se lo ha dicho el doctor?
Sí, bueno, me lo ha entredicho.

Ya le conoce usted:

"Capitán, dentro de unos días
podrá usted andar.

Claro, si no surge contratiempo
que lo impida".

Vendré a buscarla todas las mañanas
y la acompañaré a la iglesia.

¿Vendrá a buscarme?
Pero ¿dónde estará usted?

¿Dónde voy a estar, señora?
En mi casa.

Vamos, vamos, para eso tiene
que estar completamente bien.

En cuanto pueda andar.
No es fácil.

Mi marido, que esté en gloria,

me contaba una vez
que le hirieron en un pie

lo difícil que le había sido
manejar las muletas. Pobre.

Por entonces pasamos más de un año
sin verle.

Fue cuando...
Silencio, generala. Reposo.

No. Si hablar de él no me cansa,
al contrario, me hace bien.

Solo me atormenta el recuerdo
de la última herida.

Abandonado en mitad de un bosque,

se desangró sin encontrar
una mano amiga.

Era un valiente,
y así deben morir los valientes.

Creo que con el general
hubiera hecho muy buenas migas.

Seguro.
A veces me lo recuerda usted mucho.

¿Ve usted?

No será por el acento aragonés,
ya casi lo he perdido.

No, no es por eso.

Pero el regusto de la tierra
se mantiene vivo.

Pocas cosas hay que me animen tanto
como una jota bien cantada.

A él le ocurría lo mismo.
Claro.

Se desesperaba
porque tenía muy mal oído,

y cuando él quería cantar no podía.
Era una calamidad.

Comprendo su desesperación.

Yo siempre que quiero desahogarme,
ya se sabe, la jota.

¿Usted? ¿Usted cantando, capitán?
Naturalmente, condesa.

No puedo creerlo.
¿Que no? Pues mire, mire usted.

(CANTA) "Vivan los zaragozanos.
Viva su honrado pensar.

Viva el tesoro que..."
(RÍE) Ay, por Dios...

(CANTA) "Con la virgen del Pilar,
con la virgen del Pilar".

(RÍE)

(TARAREA)

Quiera Dios que no volvamos
a las andadas.

-¿Puedo pasar
a la habitación de don Jorge?

-¿Tan pronto?
-Así lo ordenó.

-Ah, si lo manda él... Pase, pase.

Buenos días.
Buenos días.

¿Cómo no ha esperado usted
que le sirva el desayuno en la cama?

Porque ya no hace falta
que nadie se moleste por mí.

¿Y por dónde anda mi buena amiga?
En su iglesia.

Como ha pasado varios días
sin moverse de la cama,

dice que tiene que recuperar
lo perdido.

¿Sabe usted
que hoy me van a traer las muletas?

Pocos días me quedan ya
de estar aquí.

A lo mejor mañana mismo...

Quizá sea este mi último desayuno
entre ustedes.

¿No dice usted nada?
¿Qué quiere usted que diga?

Ah, ¿se va usted?
Eso no vale, eso es huir.

Pero ¿huir? ¿De qué?
Usted sabrá.

El día que me llamó indio bravo
estaba usted más valiente.

Dejémonos de tonterías, capitán,
bastantes hemos dicho ya.

Sea usted franca,
lo que pasa es que me guarda rencor

porque desde aquel día
no hemos vuelto a jugar al tute.

(RÍE) Pero, amigo mío,
si el tute es insoportable.

¿Insoportable? ¿El tute?
¿Sabe usted lo que le digo?

Yo no entiendo nada de mujeres,
pero me temo que una muchacha

que juega al tute sin gustarle,
sea eso que se llama una coqueta.

Y yo estoy segura de que el hombre
que es capaz de expresarse así

es un desventurado.
Mejor para mí.

Un hombre injusto,
un necio, un salvaje.

Apriete, apriete usted.
Así me gusta.

No le importe que sean estos
los últimos momentos

que paso en esta casa. Insúlteme.
Y un desagradecido.

Eso no, caramba. Eso sí que no.

Muy bien, pues guárdese usted
su agradecimiento.

Yo, gracias a Dios,
no lo necesito para nada.

Mire, mire usted, como si hubiera
andado con ellas toda la vida.

Porque solo ha dado usted
unos cuantos pasos.

Si abusara del esfuerzo,
se cansaría enseguida.

Bueno, pero poco a poco...
Esto ya es otra cosa, caramba.

Solo tiene un punto desagradable.
¿Cuál?

Pues, naturalmente,
que como ya puedo moverme,

como ya puedo andar,
ha llegado el momento

de que yo me marche de esta casa.

Vamos, vamos,
parece usted un chiquillo.

Si no hace media hora
que estaba usted en ese sillón.

Hay que esperar unos días.

(Timbre)

Perdón, llaman.

¿Y Rosa?

Se fue con Angustias
a la salve del buen suceso.

¿Quiere usted que abra yo?
Por Dios.

(Música suspense)

¿Quién es?

No pensé que viniese usted
a estas horas.

Siento mucho importunarla, señora.
¿Malas noticias?

No demasiado buenas.
Pase usted, pase usted.

(Música suspense)

Tome usted, y dígale a don Leopoldo
que sus honorarios

estaban tan seguros en ese cajón
como en sus manos.

Él no dudaba, señora,
pero, claro, comprenda usted...

Está bien.

(Continúa música)

Buenas tardes, señora.
Buenas tardes.

Generala, ¿qué le ocurre?
¿Qué ha sucedido?

Capitán, me muero.
Qué se ha de morir, señora.

Será una congoja,
como la del otro día.

Además, yo no quiero
que usted se muera.

Pues aunque no quiera, lo noto.

Dios querrá alargar estos momentos

para que pueda despedirme
de Angustias.

De todos. Llamaremos a un confesor.

Sí, señora,
ahora mismo se lo digo a la portera.

No, ahora no.
Ahora quiero hablar con usted.

Siéntese. Quiero pedirle...

Pídame usted lo que quiera,
no faltaba más.

Pero por los clavos de Cristo,
señora, siéntese.

Siéntese y descanse.

Gracias. Qué bueno es usted.

Escúcheme, ese hombre que acaba de
salir vino a decirme que el Gobierno

ha decretado en contra
el expediente de mi viudedad.

Demonio, ¿y por esa friolera
se apura usted?

Ya no soy condesa ni generala.

Tenía usted razón
cuando me escatimaba esos títulos.

Mejor que mejor,
tampoco yo soy marqués ni general

y mi abuelo era lo uno y lo otro.
Estamos iguales.

Bien, sí, pero...

Es que yo estoy arruinada
completamente.

Mi padre y mi marido
gastaron defendiendo a don Carlos

todo lo que tenían.

Hasta hoy he vivido
con el producto de mis alhajas

y hace ocho días vendí la última.

Me avergüenza hablarle
de estas miserias.

Hable usted, señora, hable usted,
todos hemos pasado apuros.

Si viera usted los atrancos
en que me ha metido el pícaro tute.

Pero mi atranco no tiene remedio.
¿Qué quiere usted decir?

El abogado que llevaba el pleito

me ha presentado la cuenta
de sus honorarios.

Ese era un pasante suyo.

¿La cuenta al mismo tiempo
que la mala noticia?

Sí.
Pero ¿qué abogado era ese?

Un hombre ruin. Pretendió casarse
con Angustias y fracasó.

Tal vez herido en su orgullo,
por venganza,

o pensando que ante la necesidad
flaquearía la voluntad de mi hija.

¿Qué le ocurre, capitán?

Insolvencia,
desconfianza, ejecución,

no sé lo que he sentido
y le he dado todo lo que me quedaba,

mi último dinero, mi último pedazo.

Desde ese momento
Angustias es pobre.

Tan pobre como los infelices
que piden de puerta en puerta

y que ella lo ignora.

Ella andará por esas calles
tranquila, contenta...

(LLORA) ¿Y cómo quiere usted
que no me esté muriendo?

(Música dramática)

Pues no vale la pena de morirse
por tan poca cosa.

Ha hecho usted bien
contándomelo todo.

No tiene por qué preocuparse.

Me sacrificaré a vivir entre faldas
como un despensero de monjas.

Estaría escrito.

Mientras yo viva,
dinero no ha de faltarles.

En lugar de irme a mi casa,

traeré aquí mi ropa,
mis armas y mis perros

y viviremos todos juntos
hasta la consumación de los siglos.

¿Juntos?

Pero ¿cree usted que yo le hubiera
confesado mis apuros

a no estar segura
de que me quedan pocas horas?

No, mis preocupaciones
ya no cuentan, no se trata de eso.

Entonces,
¿qué otra cosa quiere usted?

¿No lo adivina?

Soy madre, adoro a mi hija,
voy a dejarla sola en el mundo

y no tengo sobre la faz de la tierra
personas buenas

a quien encomendársela,
como no sea... a usted.

¿A mí?
No sé cómo podrá usted ayudarla.

El dinero solo es muy frío,
muy repugnante, muy horrible,

pero es más horrible
que mi hija quede desamparada.

Capitán, sea usted el tutor,
sea usted el padre,

sea usted un hermano
de mi pobre huérfana.

Ampárela, ayúdela,
que sienta su vida y su honra,

que no se muera de hambre,
que no esté sola en el mundo.

Figúrese usted
que hoy le ha nacido un padre.

Qué peso me ha quitado usted
de encima,

creí que iba a pedirme
que me casara con ella.

Capitán,
eso no puede pedirlo una madre.

Ni Angustias toleraría que yo
dispusiera libremente de su corazón.

Perdón, señora.

Perdón,
soy un insensato, un monstruo,

un bruto que no sabe explicarse.

Yo no he querido ofenderla a usted
ni ofender a Angustias,

solo quise decir que casándome
con ella la haría desgraciada

porque yo no he nacido
para vivir acompañado

ni para tener hijos,
ni para que me amen,

ni para nada que sea dulce, tierno.
Soy como un salvaje, como una fiera.

(Timbre)

Ella. Vaya usted, capitán.

Sí, pero usted no se aflija.

Pase lo que pase,
aunque ella no me quiera

ni yo la merezca, nada la faltará.

Se lo juro...

por esta medalla que mi madre llevó
siempre al cuello.

Gracias.

(Música suave)

¿Usted?
Doña Teresa volvió a sentirse mal.

¡Mamá!

Calma, procure usted
que la vea sonriente.

Corre a casa del doctor.

Madre de mi alma. ¿Qué es eso?
¿Qué tienes? ¿Por qué lloras?

Nada, no es nada.
Mamá...

¿Qué le ha hecho usted a mi madre?

No, no, pobrecito.
Él no tiene la culpa.

Ha sido como el otro día.

La fatiga...

Ya lo está usted oyendo,
señorita Angustias.

Me ha calumniado inhumanamente.
Perdóneme.

Considere que es mi madre,
que la encuentro a solas con usted,

que conozco su carácter.

Doña Teresa, dígale a esta ingrata

quién es la única
que me conoce de verdad.

No se enfade. Ya estoy mejor.
Esto pasará.

Pero ¿qué ha sido?
¿Te has disgustado?

¿Ha venido alguien
durante mi ausencia?

No, nadie.

¿No es verdad que nadie,
señor don Jorge?

Nadie.
Son cosas de los nervios.

Vejeces, nada más que vejeces.

Si yo parto, quiero que él sea...
Mamá...

Hija... Capitán.

(LLORA)

(Música dramática)

¿Cómo y qué? Aunque la política
haya embotado tu cerebro

es imposible que no veas
las cosas tan claras como yo.

Seguramente las veo más claras
de lo que te figuras,

pero eres tú, precisamente tú,
quien ha de resolverlas.

Claro, claro,
como que eso es fácil.

Debes hablar con ella.

La palabra es la consecuencia lógica
de nuestros pensamientos,

la explicación natural
de nuestras acciones.

Nada en el orbe obedecería
un equilibrio humano

sin la intervención de la palabra

porque la palabra,
querido pariente,...

La palabra
cuando va dirigida a una mujer

es bastante más peligrosa
que un discurso en el Senado.

¿Crees que es posible hablar
con una estatua vestida de luto

que ni ríe ni come ni bebe
ni sabe nada de lo que ocurre,

nada de lo que su madre me contó,

nada de lo que va a suceder
si Dios no lo remedia?

¿Y cómo te las arreglas con ella?
Engañándola.

Cree que su madre
me dejó algún dinero.

Ignora que desde hace 15 días todo
lo que se gasta sale de mi bolsillo.

Ni yo se lo diré jamás,
antes me mataría.

Pero un día u otro
tendrás que dar cuentas.

Un día u otro,
cuando juzgue que se ha terminado

lo que su madre te dejó.
Te llamará a capítulo y entonces...

Entonces, se armará
la de Dios es Cristo.

¿Por qué?
Porque yo no la dejo, ¿comprendes?

Se lo juré a la condesa,

pero, claro,
vivir allí indefinidamente...

Pues no te queda más que un camino,
casarte.

¿Eh? ¿Casarme? ¿Casarme?

¡Jorge! ¡Jorge!

Escucha a tu primo. Sé razonable.

Eso jamás. ¡Jamás!

(RÍE)

Hola, Rosita, muestra evidente
de la simpatía galaica.

¿Está ya la comida?
Traigo un apetito...

La señorita le está aguardando.
Ah, muy bien. ¿En el comedor?

En el salón.
¿En el salón?

Sí.
Bueno, pero comeremos enseguida.

Me ha dicho que no sirva
hasta que no haya hablado con usted.

¿Conmigo? Bien, bien.

¿Qué ocurre?

Según dice Rosita,
me está usted aguardando.

Siéntese usted y hablemos, capitán.

Señor de Córdoba,
con una piedad y una veneración

que no olvidaré jamás,
atendió usted a mi bendita madre

hasta el último momento.

Vamos, vamos, Angustias,
no hay que pensar en estas cosas.

Hay que tener valor
para sobreponerse a ellas.

Bien sabe usted
que no me ha faltado hasta hoy,

pero no se trata de esta pena
cuyo dulce tormento

no renunciaría por nada del mundo.

Se trata de contrariedades
de otra índole

a las que vamos a poner remedio
enseguida.

Quiéralo Dios.

La triste mañana
del día que se la llevaron

me habló usted
sobre poco más o menos así:

"Hija mía".
Hombre, qué cosas dice uno.

¿Yo la llamé a usted "hija mía"?

Sí, me llamó usted "hija mía"
y añadió:

"Su santa madre se ha confiado a mí.

Me ha enterado de todos sus asuntos,

me ha hecho entrega
de un dinero que poseía

para que yo corra con el entierro,
lutos y demás gastos,

y me ha nombrado su tutor
para librarla de preocupaciones.

Cuando se tranquilice usted,
ajustaremos cuentas".

¿Y qué? ¿No he cumplido bien
tales encargos?

¿He hecho alguna locura?

¿Cree usted
que he despilfarrado la herencia?

¿No era justo costear entierro mayor
a aquella ilustre señora?

¿O acaso le ha referido
algún chismoso

que he puesto en su sepultura
una gran lápida

con sus títulos
de generala y condesa?

Pues sepa usted que lo de la lápida
ha sido capricho mío personal

y tenía pensado rogar a usted que
me permitiera pagarla de mi dinero.

No he podido resistir
a la tentación de proporcionar

a mi noble amiga el gusto y la gala
de usar entre los muertos

los dictados que no le permitieron
llevar los vivos.

Dios se lo pague a usted.

Ignoraba lo de la lápida
y acepto el regalo

porque veo su intención.

Pero ha hecho usted mal, muy mal,
en engañarme respecto a otras cosas.

¿Y puede saberse,
mi querida señorita,

en qué la he engañado a usted?

Me engañó aquel día al decirme

que mi madre le había entregado
no sé qué cantidad.

¿Y en qué se funda vuestra señoría
para desmentir con esa frescura

a todo un capitán del ejército,
a un hombre honrado,

a una persona mayor?
Me fundo en la seguridad

de que mi madre no tenía
ningún dinero cuando cayó en cama.

¿Cómo que no? Estas chiquillas
lo quieren saber todo.

Ignora usted que doña Teresa
acababa de empeñar

una joya de muchísimo mérito.
Sí, ya sé, una gargantilla de perlas

por la cual le dieron 500 duros.
Justamente.

Una gargantilla de perlas
como nueces

de cuyo importe nos queda todavía
mucho oro que ir gastando.

¿Quiere usted
que se lo entregue ahora mismo?

¿Desea hacerse cargo ya
de la administración de su hacienda?

Para esa pequeñez no valía la pena
de retrasar la comida

con el hambre que tengo.

Capitán, lea usted esta carta
que acabo de recibir

y verá usted
dónde estaban los 500 duros

cuando mi madre
cayó herida de muerte.

No necesito leer nada.
Pues no faltaba más.

¿Es que un papelucho cualquiera
merece más crédito que yo?

Mientras usted no se entere
de lo que me dicen aquí,

no pasaremos al comedor.
Está bien.

Probablemente será alguna pamplina,

pero puesto que lo ordena
su excelencia, lea, lea usted.

Va dirigida a mí y es del abogado
que defendió nuestro pleito.

El pretendiente.
Escuche.

(LEE) "Mi pasante me comunica
su impresión de que cuando fue

a presentar la nota
de mis honorarios

su madre de usted disponía
del dinero justo para pagarnos.

Como lo hizo con una prisa que de
ninguna manera pensaba yo imponer,

me tortura la idea
de que pase quizá apuros

en estas dolorosas circunstancias

y le ruego que acepte
la devolución de aquella suma.

Con ella pongo a su disposición
cuando usted necesite..."

Pero ¿ha sido capaz de escribir eso?
Permita, permítame.

(LEE) "No es culpa mía si un amor
tan grande no correspondido

es el único título..."
¡Ah, canalla!

He aquí un abogado
al que voy a cortar el pescuezo.

Asesina a la buena señora
hablándola de insolvencia

y ejecución al pasarle la cuenta
para ver que así la obliga

a concederle su mano, y ahora piensa
comprar esa misma mano

con el dinero que le sacó
por haber perdido el pleito.

Nada, nada, corro en su busca.

¡A ver, Rosa, Rosa!
¡Tráeme el sable!

¿Y mi sombrero?
¿Dónde has puesto el sombrero?

¡Está aquí, está aquí!

Mira, no traigas el sable,
con esto me basta y me sobra

para romperle la cabeza.
Aguarde, capitán.

Márchate, Rosa, y no hagas caso,

que estas son chanzas
del señor don Jorge.

Óigame usted, se lo suplico,
yo desprecio a ese abogado

con todos sus millones y no
le he contestado ni le contestaré.

No hablemos más de ello.

Perfectamente, pues no hablemos
tampoco de ninguna otra cosa.

Pero, amigo mío, esto no es posible.

Bien, bien, quiero decir
que ya hablaremos después.

Ahora lo que interesa es almorzar.
Rosa, Rosita, saca la comida.

Vamos al comedor.

Demonio, y qué fuerte me ha dejado
la pierna este condenado Sánchez.

Ando como un gamo.
Si parece que haya pasado un año.

Dígame, cara de cielo,
¿a cómo estamos hoy?

Capitán, no me sentaré a esta mesa

mientras no resolvamos
nuestro asunto.

¿Qué asunto?
Vaya, déjeme usted de canciones.

A propósito de canciones,

¿jura usted no volver a cantar
en mi vida la jota aragonesa?

Pobre generala,
cómo se reía al oírme.

Señor don Jorge, vuelvo a suplicarle
que resolvamos una situación

en la que están comprometidas
mi honra y mi dignidad.

No, para mí no tiene usted
nada comprometido.

Para mí es usted la mujer más digna
y honrada que Dios ha criado.

La comida. Bueno, no sé lo que será,
porque con tanta espera...

Rosa.
Señorita.

Llévate eso ahora mismo
y no interrumpas más.

Desde hace 15 días
sostiene usted esta casa.

Usted pagó el entierro de mi madre,

usted me ha dado el pan
que he comido.

Hoy no puedo pagar
lo que lleva gastado,

como se lo pagaré con el tiempo,
pero sepa usted que...

Rayos y culebrinas,
¿pagarme usted a mí? ¿Pagarme ella?

Esta mujer se ha propuesto matarme.
¿Y para eso quiere que la oiga?

¡Pues no la oigo a usted!
Se acabó la conferencia.

¡Rosa! ¡Rosa!

El almuerzo.

Tráemelo al gabinete donde espero
que no me moleste nadie.

Rosa.

El único posible.

¿Y qué hará usted enseguida,
alma Dios?

¿Vivir del aire como los camaleones?
Yo venderé los muebles.

Que valen cuatro cuartos.

Valgan lo que valgan,

por menos dejaré de vivir a costa
de usted o de su señor primo.

Eso no, canastos, eso sí que no.

Pues no faltaba más
estando yo en el mundo.

Me es lo mismo,
puesto que he de pagar

al uno u al otro cuando...
¿Cuándo qué?

A ver, diga usted cuándo.

Hombre, cuando a fuerza de trabajar
y con la ayuda de Dios

me abra camino en esta vida.
Caminos, canales y puertos.

Vamos, señora,
no diga usted simplezas.

Usted trabajar...
Trabajar con esas manos tan bonitas.

Vamos, qué cosas tiene uno que oír.

Quedamos en que usted me hará
el favor de marcharse hoy.

¿No es verdad, capitán?
¡Y dale! ¿Por qué ha de ser verdad?

¿Por qué he de irme?

Porque ya está usted bueno
y no parece bien

que sigamos viviendo juntos.

Pues figúrese que esta casa
fuera de huéspedes.

Ea, ya lo tiene usted todo resuelto,

así no hay que vender
los muebles ni nada.

Yo le pago a usted mi pupilaje,
ustedes me cuidan y en paz.

Prefiero ganarme un jornal
cosiendo o bordando.

Y yo prefiero que me ahorquen.

Le agradezco en el alma
lo que padece al ver

que no puede ayudarme
de ninguna manera,

pero esta es la vida,
este es el mundo,

esta es la ley de la sociedad.
¿Qué me importa a mí la sociedad?

A mí me importa mucho.

Entre otras razones,
porque sus leyes

son un reflejo de la ley de Dios.

¿Con que es ley de Dios que yo
no pueda mantener a quien quiera?

Lo es, señor capitán,

puesto que la sociedad
está dividida en familias.

Yo no tengo familia, por lo tanto,

puedo disponer libremente
de mi dinero.

Pero yo no debo aceptarlo.

La hija de un hombre de bien
y de una mujer

como la que usted ha conocido

no puede vivir a expensas
de un cualquiera.

Luego yo soy para usted
un cualquiera.

Y un cualquiera de los peores,

puesto que es usted soltero, joven
y nada santo de reputación.

Mire usted, señorita,
ya le dije a doña Teresa,

con mi franqueza habitual,

para que aquella señora
no muriera en un error,

que yo pasaría por todo
en este mundo

menos por tener mujer e hijos.
¿Lo quiere usted más claro?

¿Y a mí qué me cuenta usted?

¿Cree usted por ventura

que le estoy pidiendo
indirectamente su blanca mano?

No, señora, la conozco
a usted demasiado,

pero si hablo de esto
es para que no lleve usted a mal

el que queriéndola como la quiero,

porque la quiero a usted
muchísimo más de lo que se figura,

no corte por lo sano y diga:

"Basta de requilorios,
hija del alma.

Casémonos y aquí paz
y después gloria".

Es que no bastaría
que usted lo dijera.

Sería menester que usted me gustara.
¿Ahora salimos con esas?

¿Acaso no la gusto?

(RÍE) ¿De dónde saca usted
semejante probabilidad,

señor don Jorge?

¡Déjeme usted a mí
de probabilidades ni de latines!

¡Yo sé lo que me digo!

Créame, Angustias,
ni usted es una extraña para mí

ni yo lo soy para usted.

El día que supiera
que ganaba ese jornal que dice,

le pegaba fuego a Madrid
o me saltaba la tapa de los sesos.

Transija usted,

y ya que no acepta el que vivamos
juntos como dos hermanos,

consienta que le pase
una pensión anual.

Basta de niñerías.

Usted no puede ser para mí
otra cosa que un excelente amigo

de los buenos tiempos
a quien siempre recordaré con gusto.

Digámonos adiós y déjeme siquiera
la dignidad en la desgracia.

Eso es.

Y yo entretanto
me bañaré en agua de rosas

viendo que la única mujer
a quien he querido,

a quien adoro con toda mi alma,
trabaja para alimentarse malamente

y no recibe de mí
ningún socorro, ninguna ayuda.

Señor capitán,
los hombres que no pueden casarse

y que tienen la nobleza
de reconocerlo y proclamarlo,

no deben hablar de adoración
a las señoritas honradas.

Ahora es cuando no podemos
estar juntos ni un minuto más.

Mande usted por un carruaje
y ya sabrá usted de mí

cuando me trate mejor la fortuna.

¡Ay, Dios mío de mi alma,
qué mujer esta!

Bien me lo temí
desde que le eché la vista encima.

Por algo dejé de jugar
al tute con ella.

¿Qué hago? ¿La dejo abandonada?
¿Me caso con ella?

Pero ¿esto es posible?

¿Yo por la calle del bracete
con una mujer?

¿O en casa dándole la papilla
a un rorro? Niños a mí...

Bregar con muñecos, oírlos llorar,

temer a todas horas que estén malos,
que se mueran,

que se los lleve el aire.

¡Angustias!

Angustias, créame usted,
por Jesucristo vivo,

yo no he nacido para estas cosas.

Siga usted mi consejo,
no se case conmigo,

aunque yo quiera.

(RÍE) Pero, hombre,
usted se lo dice todo.

¿De dónde saca usted
que yo deseo que nos casemos?

¿Que de dónde lo saco?

De la naturaleza de las cosas,
de que los dos nos queremos,

de que los dos nos necesitamos,
de que no hay otro arreglo

para que un hombre como yo
y una mujer como usted vivan juntos.

¿Cree usted que no me doy cuenta?

Todo lo que digo es para encontrar
un remedio a su empeño

de quedarse sola.
¿Sola?

¿Y por qué no mejor acompañada?

¿Quién le dice a usted
que no encontraré con el tiempo

un hombre de mi gusto
que no tenga horror al matrimonio?

Angustias, doblemos esa hoja.
¿Por qué doblarla?

Doblémosla, digo.

Y sepa usted desde ahora
que me comeré el corazón

del temerario que la pretenda.

Angustias, transijamos.
Partamos la diferencia.

¿Qué quiere usted decir?

Le pido a usted 10 años de plazo.

Cuando me acerque al medio siglo
y sea otro hombre,

acostumbrado ya a la idea
de la esclavitud,

nos casaremos
sin que nadie se entere

y nos iremos fuera de Madrid,
al campo, donde no haya público.

Donde nadie pueda burlarse
del antiguo capitán Veneno.

Pero, entretanto,
acepte la mitad de mis recursos.

No se enterará alma viviente.

Usted vivirá aquí y yo en mi casa.
Todos los días nos escribiremos.

Yo no pasaré jamás por esta calle

para que la maledicencia
no murmure.

Y únicamente el Día de Finados
iremos juntos al cementerio con Rosa

a visitar a doña Teresa.

Hay que reírse
de las extravagantes condiciones

que pone usted a la concesión
de un anillo de boda

que nadie ha solicitado.

No sé cuánto tiempo lleva usted
dándome calabazas

sin que yo le haya requerido
de amores.

Cualquier mujer
se sentiría humillada.

Dejemos esta conversación odiosa.

¿Llamo yo a Rosa para que vaya
a por el coche?

Todavía no, cabeza de hierro,
todavía no.

Se me ocurre
otro medio de transacción,

que será el último,
¿entiende usted, señora aragonesa?

El último que este otro aragonés
se dignará a indicarle.

Pero antes necesito que me conteste
con toda lealtad a una pregunta,

y voy a hacérsela desde aquí,
junto a la puerta,

para largarme enseguida
sin añadir palabra

si se niega
a lo que pienso proponerla.

Pregunte usted y proponga, capitán.

¿Le gusto a usted?
¿Le parezco aceptable?

¿Tenemos base sobre qué tratar?

¿Se casaría usted
inmediatamente conmigo

si yo resolviese pedir su mano
bajo la condición que ahora diré?

Señor don Jorge,
esa pregunta es una impertinencia

y una indignidad
que ningún caballero

puede hacer a una señorita como yo.
Basta de ridiculeces.

¡Rosa, Rosa!

Por la memoria de aquella
que nos ve desde el cielo,

no se vaya, aguarde usted.

Me resigno a proponerle
la transacción

sin que conteste a mi pregunta.

Estará escrito que no se haga más
que lo que usted quiera.

Pero, tú, Rosita, ¿qué haces aquí?
La señorita me llamó.

Márchate, márchate,
que ninguna falta nos haces.

Angustias,
bajo una condición precisa,

inmutable, cardinal,
tengo el honor de pedirle su mano

para que nos casemos
en cuanto usted quiera.

Mañana, hoy, en cuanto
estén arreglados los papeles,

lo antes posible.
Ya no puedo vivir sin usted.

Pero... repito que es bajo
una condición.

¿Bajo qué condición?
Eh...

Bajo la condición
de que si tenemos hijos,

los echaremos a la inclusa.

Ah, lo que es en esto,
no pienso ceder jamás.

¿Acepta usted? Dígame que sí.

Dígame que sí,
por lo que usted más quiera.

Pues no he de aceptar,
señor capitán Veneno.

Usted mismo irá a echarlos.

¿Qué digo?
Iremos los dos juntos

y los echaremos
sin besarlos ni nada.

Jorge, ¿crees tú que los echaremos?

El señor marqués
se retiró de la política

y vive casi siempre
en su cortijo de Jaén,

por eso cedió este palacio
a don Jorge.

-Caramba.

De modo que ahora el capitán Veneno
vive como un gran señor.

Llevo casi seis años en el extranjero
y no sabía nada.

¿Quiere usted avisarle
que está aquí su amigo Linares?

-Suba el señor.

Don Jorge no quiere
que le anunciemos las visitas,

recibe a todo el mundo.

En la biblioteca lo encontrará.
-¿En la biblioteca?

Quién hubiera dicho que el famoso
capitán se metiera a sabio.

(Música)

¿Busca usted a Jorge?

Pase usted. Está en la biblioteca.

(Continúa música)

(Risas de niños)

¡Arre, caballito, arre, arre!

¡Arre, caballito, arre! ¡Arre!