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Tudo aquilo que passa, passa, só passa
dentro da nossa cabeça.

O que quer que aconteça, se comece, só
começa porque nós o

inventámos, porque um dia magicámos,
fabricámos, arranjámos as coisas

ao nosso jeito.

Se seguirmos o prefeito, o conceito tão
perfeito de usar a fantasia...

Há um dever que a alquimia ou um
diapoesia vai fazer -te mudar.

Pois aquilo que se passa, se passa, só
se passa dentro da nossa

cabeça.

O que é mau vai ser bonito.

O que é preto vai ser preto. Mas ninguém
te vai ralar.

Se tens medo de viver, de morrer, Tu
vais ver, oh meu tão querido amigo, se

fizeres o que eu te digo e usares esta
mágica, nesta vida que achas trágica,

encontrarás o prazer da alegria de
viver.

O que é mau vai ser bonito.

O que é preto vai ser preto. Mas ninguém
te vai ralar.

Pois aquilo que se passa, se se passa,
só se passa.

Tem um tradutor.

Se se passa, se se passa só, se passa

dentro da nossa cabeça, tudo aquilo

que se passa.

Irá -te, irá -se, mas são dois irmãos,
meninos limiar da adolescência, a quem a

realidade do dia -a -dia quase sempre
aborrece.

Acham -na maçadora e sem graça nenhuma.

Por isso preferem transformá -la.

à força de fantasia, em algo mais
interessante, mais descritante.

Como esta proeza de saber com o que tudo
se torna possível, através de uma livre

e delirante dialética de pensamento, é
muito mal vista pelos adultos, cujas

personalidades torcidas e embutadas pelo
formalismo têm a tendência, para afinal

misturar alhos com bugalhos, são os dois
irmãos considerados, lá em casa e pelos

amigos da família, como os meninos mais
mal criados do mundo.

Não se demorem.

Os primos devem estar a chegar.

Lá estão eles.

Esta história fala -nos da fertilidade
imanente da intuição e do sonho. Tudo

aquilo que se passa, se se passa.

só se passa dentro da nossa cabeça.

Temos que ter cuidado.

Ele está vestido de saloio, mas deve ser
um disfarce.

Além disso, é enorme e tem a força das
coisas desconhecidas. Os meninos,

por acaso, são capazes de me dizer onde
é que eu estou.

Tenho um negócio urgente a tratar na
aldeia aqui perto.

Não sou capaz de dar com que mim.

Estava a saber o que é esse negócio
urgente.

Desconfiada, como sempre.

E tu?

Claro, claro, já sabia.

Não podias perder a oportunidade de
inventar um mistério.

Olha que esse não vai dar nada.

Tenho a certeza que o desconhecido vai
ter com os cúmplices.

É uma cilada.

Temos que conservar a calma e o sangue
frios.

É um sinal. É ele a chamar os cúmplices.

Cuidado agora.

Afinal, se calhar tinhas razão.

Tudo isto é muito suspeito.

Bandido.

Mandaram.

Pega como pôr.

O lobo já é qualquer coisa.

Já vale a pena termos vindo para a
floresta.

E agora?

Era o que faltava.

Quem tem medo do lobo são os meninos.
Bem educados como vocês.

Cá por mim, o lobo só passará por cima
do meu cadáver.

Lobo, lobo. O que irá tanto em juízo?

É um cão de três e por cada.

O que tu queres é meter medo aos teus
primos.

Mas afinal que é isto?

O tipo diz que é um príncipe

encantado.

Ou coisa parecida.

E que foi roubado de casa quando era
pequenino.

E que uma bruxa qualquer o transformou
em lobo para guardar a floresta.

É uma porcaria de um lobo.

Mas sempre é melhor que o desconhecido,
que afinal foi um fiasco.

E esse tal encantamento? Já que existe,
temos que o cobrar. Para isso é que eles

fazem. O que é que precisamos fazer?

Ele diz que é preciso procurar no pomar
da quinta um ninho de

pintacílogo que tem três ovos de prata.

Quem os encontrar e lhes partir na
cabeça parece que o livre do encanto.

Isto é muito engraçado.

Vai dar um trabalhão... Ó filho, isso é
um disparate.

Os ovos de prata não se partem. Quanto
muito, machucam -se.

E mesmo assim, a cabeça de um lobo vai
ser dificílimo.

Só se for com o martelo.

Tenho a impressão que o melhor é deixar
as coisas como estão.

Se calhar tens razão.

Mas isto assim não pode continuar.

Não acontece nada que valha a pena.

É, vamos embora.

Por essa hoje não dá nada.

Está bem.

Mas vocês prometem não ter nada lá em
casa?

Podemos ir à torre misteriosa.

Se calhar é melhor deixar isto para
amanhã.

Já é tarde e os filhos não se zangam.
Nem penses nisso. Um dia não são dias.

Se quiserem, digam que a culpa foi
nossa.

Com a nossa fama de meninos malcriados,
já ninguém se espanta. Olha que tu.

Deixa lá que também és fresca.

Vão os primos arrastados,

já de medo transtornados.

Tenho a impressão de que se vão meter
numa grande complicação.

Não quero nem pedir.

Até com dezoito?

Dezoito, ou ainda menos.

lhe esperava para o baile da meia
-noite.

Mas, como vieram mais cedo, podem jantar
com ele.

Oh, senhor... Mordomo, de que quando é
que o senhor está a falar?

Ora essa, do senhor conde, há que tempos
o único dono destas

serras que os vossos pais ocuparam.

Indevidamente. Mas então ele ainda é
vivo?

Não.

O Sr. Conde não está vivo.

O Sr. Conde morreu há precisamente 200
anos.

Tanto assim que esta festa é para
celebrar o segundo século da

passagem do Sr.

Conde dessa para melhor.

Dessa para melhor? Eu sempre ouvi dizer
dessa para melhor. É que eu também já

morri há cento e oitenta anos.

Portanto, eu falo da vossa vida e não da
minha.

Mas melhor entrar.

Oh! Mas não se esqueçam de dizer depois
lá fora que estiveram num armazém e

nunca em casa do Sr. Pouco.

Só conseguirão acompanhar -me se forem
capazes de compreender a pouca diferença

que há entre a vida e a morte, entre
hoje e ontem, entre o lugar em que

estar e outro lugar qualquer.

Pois começamos a andar para trás no
tempo, o que significa que entramos numa

zona extremamente complicada, no espaço
intermédio.

O que é isso de espaço intermédio? É o
espaço que separa o presente do passado.

O corredor ainda foi relativamente fácil
de procurar.

Mas no próximo, tudo é compacto,

laberulho, escuro.

A atmosfera é sufocante e o corpo

bem espacioso.

E agora?

É a zona mais difícil.

E tem nome?

Tem. É a grande zona da incompreensão.

Achas que és pesado, nós experimentados?

Somos tão pequenos que se calhar não
temos forças.

Acho que vale a pena tentar.

As crianças têm sempre uma enorme
facilidade.

Em atravessar a zona da incompreensão.

Quando não compreendem, imaginam, fazem
de conta e vencem.

Quieto! O Sr.

Conde envira solenemente que se sentem à
mesa antes dele.

Aliás, ele já está aí a chegar.

O senhor Mordomo, e ela quem é?

É a senhora Condessa.

Coitada, não aguentou a pedalada.

Tivemos que a empalhar.

Olha, eu por mim perdi a fome.

O de cima é o de baixo.

Neste princípio...

Até mais!

Ser é ser e não ser, até mais não poder
ser.

Então, e agora?

E agora o quê? É domingo.

E daí?

Além disso, é noite de São João e saíram
todos.

Pois é.

Temos que inventar qualquer coisa para
fazer.

Acho que uma vez na vida podíamos fazer
o que os outros fazem.

Isso normalmente costuma ser uma
chatice.

Em todo caso, diz lá qual é a tua ideia.

Deíamos fazer uma foqueira de São João.

Eu já estava à espera.

Temos o caldo entornado.

É boa ideia.

É boa ideia, é boa ideia. O medo que eu
tenho das tuas boas ideias.

Abra a janela.

Pronto, tudo para cá.

Grande sarilho.

Tchau.

Mas a aventura continua.

Irá até ir acima arrastados, pela sua
incontrolável curiosidade, entrar num

serioso mundo, de onde talvez, quem
sabe, se calhar não conseguiram sair.

Que terríveis desastres os espera.

Ou será que afinal conseguem mais uma
vez desavencilhar arosamente das

complicações criadas pelos seus
complicados comportamentos?

Amém.

E aí E aí