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Terça -feira e quinta -feira vinha vagão
de louco para cá.

Não tinha nada de diferente.

Só no vagão de louco é escrito.

Vagão para louco.

Tinha assim nas tábuas lá de fora
escrito.

Quer dizer que aquilo ali não tinha... O
passageiro não podia ir lá.

Eu trabalhei numa estação chamada
Aureliano Mourão.

Lá, coitado deles, chegava às sete da
manhã e saia às sete da noite, nessa

estação.

Então, os coitados sofriam.

Tinha uns que choravam, outros pegavam
marmita de comida.

Nós tínhamos um restaurante que fornecia
boia para eles, para qualquer um lá.

Às vezes, comia com a mão, às vezes...

Comia de um modo muito esquisito, igual
porco ali.

Eu já vi a polícia judiar com louco,
essas coisas tudo assim.

Mas tinha policial também que era muito
humano, muito humano.

Eu vi policial, o dinheiro dele não dava
para ele comprar para o louco.

A boia dele deu para o louco.

Coitado que vinha pra cá pro hospício
aí, dava gosto você conversar com ele,

você conversava direitinho.

Tinha outros que cantavam, muita gente
falava que tinha músico, nem louco era.

Diz que às vezes bebiam as coisas lá,
faziam as besteiras, a política ou algum

enguiço, empurrava ele como louco.

As autoridades, né?

Daqui é que ia pro...

O que eu pensava era o seguinte,

ele tinha que sofrer, mas era um
recurso.

Eu acho que é uma missão muito difícil
quem cuida de

um louco.

Tinha 5 mil pacientes quando eu entrei
aqui, na época.

Toda quarta -feira.

Chegava um ônibus entupido de pacientes,
vomitando, tendo diarreia, urinado, do

hospital Raul Soares.

Porque a polícia militar, a polícia de
rua lá de Belo Horizonte, eu não sei

tipo de polícia, pegava todas as pessoas
que estavam perambulando, na rodoviária

e por lá, e enfiava dentro do Raul
Soares. Raul Soares tocava pra gente

Sem nome, sem nada.

E aqui tem muito paciente, que os
hospitais mandavam, porque era fácil.

O diretor era médico, todos tinham
hospital, que é uma fonte de renda

né? Excelente mesmo, porque doido não
tinha coisa melhor para dar dinheiro.

E colocava, mandava quem estava dando
trabalho para cá.

Aqui era depósito, sempre foi depósito,
sempre.

A minha mãe, quando entrou aqui, ela
veio através de político.

A política de Barbacena, chegava perto
de um político, eu quero trabalhar no

Colônia. Eles davam uma carta,
entregavam para o diretor, o diretor

análise e no outro dia estava
trabalhando. Não tinha que ter

precisava saber ler, nem escrever, basta
saber distribuir alimentação, lavar os

corredores, dar banho aos pacientes,
distribuir a medicação.

A medicação era um comprimido rosa e um
azul.

Era Ordol e Fernigano, parece, ou
Jezepan, uns nomes assim.

Simplesmente explicaram para ela, você
faz a ronda, se estiver gritando,

batendo, você dá os dois juntos.

Se estiver cantando, te importunando, dá
o rosa.

Então era conhecida a medicação na
época, o preço pessoal da colônia era

cor.

O final do século XIX em Barbacena é
marcado por um mito que se cria na

no Brasil como um todo, de que aqui
havia um clima muito especial, um clima

serrano.

Ele era o oposto daquele momento em que
o Rio de Janeiro é tido como uma cidade

insalubre, das grandes febres, das
grandes epidemias.

Então, de certa forma, a elite do Rio de
Janeiro...

que é a capital do Brasil, então, começa
a descobrir em Barbacena um lugar para

se tratar.

E não é só das doenças respiratórias,
das doenças clínicas.

As chamadas doenças nervosas começam a
ter espaço no antigo sanatório, que é o

ancestral do Hospital Colônia. O antigo
sanatório, que funcionava nos prédios

que hoje compreendem a assistência aos
alienados, ele era um lugar de muito

requinte. com os talheres de prata, com
um menu muito charmoso, todo em francês.

Ele tem uma linha de trem exclusiva para
atender essa clientela que chega. A

mesma linha que depois vai ser comparada
com as linhas que os nazistas usavam

para o complexo de Auschwitz.

Então é uma história paradoxal. Ela
começa com o requinte de um spa de luxo

pessoas ricas, que depois foi adquirido
pelo governo do estado de Minas Gerais.

E ao longo do século XX se transformou
no terrível Hospital Colônia de

Barbacena.

Quando eu tive acesso às fotos feitas
dentro desse hospital em 1961 pelo Luiz

Alfredo, eu fiquei tão impactada que eu
não vi nenhuma daquelas fotos no

hospital. Todas aquelas imagens me
remetiam ao campo de concentração.

E o fato... de a minha geração não saber
nada sobre essa história me deixou

muito indignada. Como é que uma história
como essa, como é que uma das maiores

tragédias do Brasil acontece diante dos
nossos olhos e a gente não sabe nada

sobre isso?

Eu descobri que o Brasil desconhecia uma
dessas piores tragédias.

A gente tinha que botar o paciente no
lençol e rotular o nome, procedência.

Às vezes eu passava três, quatro lá em
cima.

Às vezes, quando eu pegava o plantão
também, eu achava e levava.

Você achava o quê?

Achava o defunto lá.

Foi morrendo assim, uma atrás da outra,
uma atrás da outra, uma atrás da outra.

Tinha plantão de eu passar cinco
pacientes mortos. Trazia vela na bolsa,

trabalhava 24 horas.

Aí eu trazia vela para botar na mão das
pacientes, morrer de noite.

Nós fizemos uma enfermaria lá embaixo,
no fundo do Crispim, tinha um quarto

sobrando lá. Aí fizemos uma enfermaria
ali, para ver se salvava alguma coisa,

né?

A gente trazia leite de casa, fazia
leite em pó, tentava colocar na boca,

estava no estado.

Muito ruim mesmo.

De repente, começou a vir uma canja
branca rala, que servia com a caneca,

pratos de alumínio.

Aí foi acabando, foi acabando, foi
acabando, até chegar no ponto que aquela

quantidade de pacientes morreu por falta
de alimentação.

A enfermagem aqui não tinha nada, né?

Tinha nada.

Tinha aquela bacia ali, ó, que eu
chamava de bacia fervedeira, que você

seringa que servia para todo mundo.

Aqui tinha uma injeção chamada Benerva,
que é um complexo B.

Enfiava uma...

Que cabia na seringa. Dez tampões de
benévolo e tudo. Uma agulha desse

E ia aplicando de paciente em paciente.

Hoje tudo é descartável. Antigamente não
era.

Era isso que tinha.

Lá embaixo do departamento B tinha um
funcionário. Que ele era guarda

da polícia civil.

E ele ficava com arma.

Que ele achava que era a polícia que
deram.

Então, muitas vezes ele puxava a arma
para mim, ele puxava para o paciente, os

remédios se punham tudo dentro de uma
caixa de papelão, ele olhava para a cara

do paciente, esse aqui que eu vou dar,
esse aqui que eu vou dar, esse aqui que

eu vou dar. Se o paciente não quisesse,
ele ameaçava com a arma.

Era um médico para três pavilhões, eles
chegavam na portaria do pavilhão,

chamavam os funcionários e...

aplicava a medicação para ser aplicada.
Tinha pavilhão igual o Crispim, que era

o horror dos horrores. 400 pacientes,
homens, tinha uma grade fechando, tudo

violento, sem medicação.

E se você entrasse lá, eles pulavam em
cima de todo mundo.

Nessa época eu não via comprimido, não
via não. Eles davam xarope aí, o que o

farmacêutico fazia.

E o eletrochoque, que era muito usado.

E aquelas muito agressivas, muito
violentas, que não tinha resposta, que

tinha as medicações que tem hoje em dia,
dava eletrochoque.

Que eu, por sinal, fiz muito
eletrochoque, bastante, não tinha outra

Muito paciente deprimido, recuperava,
mas a gente não dava conestesia na

mas eu fiz bastante. Era eu e o doutor
Zé Carlos.

Fazia uma, duas vezes por semana, mas os
pacientes seguravam direitinho,

acalmavam os pacientes, dava carinho
para eles e eu punha no mínimo.

Para dar o electroshock, eu dei muito.

E a gente punha assim na cama mais de 40
pacientes.

Eu ficava com tristeza porque eles viam,
um viu o outro tendo as coisas, né?

Mas a gente mandava eles fazerem uma
oração, conversava com eles e tudo.

Eu costumava pôr de cinco em cinco.

O médico vinha e passava as vontades.

Aí era um aparelho quadrado assim, com
dois negocinhos de pôr aqui na testa.

Na fonte, né?

Aí você ligava o aparelho lá na parede,
na eletricidade.

Aí ele já passava a voltagem do tanto
que o médico mandou.

Aí você tinha que ter uma vaselinha com
um pouquinho de água de sal pra você

passar pro eletrochoque pegar.

Então ele dava aquela crise forte assim,
sabe?

A gente punha um pano na boca, as
buchinhas já ficavam prontas ali.

Espera, já estava tudo pronto. Você
botava a buchinha na boca para não

língua e segurava, duas, três pessoas
segurando, porque ela debatia muito.

Eu tinha pavor.

Mas você aplicava eletrofósforo? Eu não
aplicava, eu ajudava, segurava.

Bom, era por finalidade, é terapêutica,
mas de repente aparecia, às vezes, de

imprevisto.

O paciente, às vezes, fazia...

Umas tradições, às vezes, tomavam
eletrochoque.

Eu tive vergonha de ser psiquiatra, foi
quando eu vi as cenas.

Foi a vergonha de ser gênero, de ser
psiquiatra, de

ver o que...

O que é possível fazer com o outro?

As impressões eram as piores possíveis,
porque o cheiro,

a pobreza,

o som que não existia, a fala que

não existia, todos eram andarilhos, o
problema de ser andarilho.

Há coisa interessante, a pessoa ficar
andando em volta de si mesma, horas e

horas.

E tudo isso era natural, tudo isso fazia
parte.

Uma das coisas mais impressionantes
dessa história é a situação dos meninos

Oliveira. Exatamente porque eles tinham,
ao contrário dos pacientes do Hospital

Colônia, eles tinham algum tipo de
deficiência física ou mental.

E os pais sentiam vergonha desses filhos
e encaminhavam esses filhos para um

depósito de crianças chamado Hospital de
Oliveira.

E aí, quando esse hospital fecha, esses
meninos acabam mudando de depósito. E

acabam sendo encaminhados para o
Hospital Colônia no início da década de

Veio mais de 100 crianças, acho que 140
crianças para cá.

Veio um ano cheio.

Vieram três funcionários.

Pega que o filho é seu.

Pacientes que a gente não conseguia
pegar, precisava de duas, três pessoas.

Todos com alguma deficiência física.

Nem falava.

Era isso que tinha aqui.

Tinha um pavilhão de crianças aí na
Semig. Eu ficava lá.

A gente tomava injeção de impignar. O
corpo da gente ficava todo torto, assim,

ó. Ficava todo torto. A gente fazia
força pra descer o braço, assim, não

conseguia, doía muito.

Dava choque lá.

A gente ficava no pátio, lá, pelado.

Ficava na cela pelado também.

Pegava água na cela e ficava dentro da
água na cela.

Ficava apanhando lá.

Aqueles enfermeiros, sabe?

Batiam na gente lá.

Você é da onde?

Besante.

Lá em Santo Figeno.

Pai do tio.

Pai Antônio Carlos... Não, Antônio
Paulino.

É o pai do tio.

Que eu me disse pequeno assim, ó.

Eu fui lá em Brasil e não vi ele mais.

Mãe morreu.

Quando ela era neném, ela morreu.

Fiquei com 12.

Tony, você está com quantos anos?

Não sei mais, não.

Eu acho que a minha mãe está na idade de
5 anos.

Ela tem problema... De tuberculose, na
época não tinha cura, a doença não era

radicada, aí ela morreu.

E depois que ela morreu, você ficou com
quem?

Fiquei com a minha madrinha.

Na época eu fazia muita bagunça, era
muito arteiro, né?

Ela me mandou pra cá.

Mas eu ajudava, segurava que esse
pessoal aqui ia tomar choque.

Eu ajudava a segurar, às vezes o choque
passava pra gente, tá?

Botava na cabeça, ligava, aí naquele
talo.

Aí a pessoa assustava conforme a
intensidade do choque passava para a

É uma fase meio triste contar isso.

Você é de onde?

Eu também sou de onde?

Eu vim de 500.

Mas agora o que tem?

Eu fui treinar lá na FEMIG, mas eu tomei
exerção de entortar e eu virei morrer.

Foi ator, eles me travaram na gente,
batiram na gente lá, me travaram na

Lá pusem na cela também, lá tinha cela,
pusem na cela,

pelado, sem roupa, sem nada.

Eu fazia esse casamento à toa.

Eu não fazia nem atinado, nem nada.

Eu fazia vacina todo dia.

Era obrigado a fazer faxina lá.

Não fizeram, eles me ticou na gente lá.

Tingava a gente.

Ah, meu pai não internou eu lá.

Meu pai não internou eu lá.

Ninguém veio me visitar, nem aqui, nem
lá.

Ninguém.

Eu estou consertando meu pai até hoje.

Amém.

Interessante. Eu estou sentindo que
estou todo roupeado.

Talvez seja alguma coisa que não depende
da opção consciente, né?

Mas devia ser alguma portaria. Eu não
tenho memória mais. É 35 anos, né?

Essas coisas têm uma memória muito...

guardada num espaço muito escondido na
mente da gente.

Elas têm uma relação muito com dor, com
sensibilidade.

Eu fiquei aqui por volta de quatro horas
com um grupo de médicos.

Aqui, né?

Aqui não é das crianças, será?

Talvez fosse a coisa das crianças, mas
não tinha essa cesta.

E como que as crianças estavam?

Elas estavam... As crianças normalmente
é mais... Elas ficavam quietinhas, né?

Não movimentavam.

Tem até uma foto de uma que está bem na
posição fetal que eu fiz, uma foto que

eu fiz por cima.

É uma situação de defesa que eu achava.

A única maneira de defender da situação
que estava era de apertar o corpo, as

mãos.

Tinha um menininho também, que esse foi
muito forte também.

Eu não lembro onde que foi que eu fiz a
foto, que ele... Eu lembro que a hora

que eu cheguei perto, ele levantou o
bracinho e falou assim, o moço, você

ser meu pai?

Esse foi forte.

Pôs a mãozinha assim, chorou.

E a foto é uma das fotos que sensibiliza
muito as pessoas quando vê.

O choro dele procurando um pai naquele
lugar ali, né?

Era criança.

Minha família internou eu, criança,
assim, na Oliveira.

Eu dei alguma crise, assim, não tinha
remédio pra levar no médico,

aí me internou.

De ação, tinha aquela de ação grossa,
desse tamanho assim, dava aquela de ação

grossa na gente, de preguinar, choque de
aviso tomar, e

paciente...

Morrendo, tadinha. Sim.

E nós já passamos fome também. Isso eu
já falo verdade.

Quem fala verdade merece castigo.

Nós íamos lá no mato para pegar capim de
lixo

cheio de formiga para botar num colchão.
O colchão era assim, um colchão. Era um

colchão assim, de pano. Mandava remendar
assim, assim, e botar na cama para a

gente dormir.

Os bichos tudo mordendo a gente,
mordendo a gente por mim, mordendo a

Ninguém apareceu.

Mas eu tinha saudade da minha família,
eu já sonhei com a minha família, já

sonhei com a minha mãe, assim, que eu ia
na rua assim.

Sim, mãe, me dá um copo d 'água.

Ela falou assim, não, filha, entra
dentro de casa. Não, mãe, quer só um

'água. Aí ela me dá um copo d 'água.

Tem vezes que eu fico triste no meu
quarto, com saudade.

Como é que eu vou fazer? Não posso fazer
nada.

Não fiz nada com a minha família, não
fiz nada.

Eu não posso nem falar mais nada, senão
eu vou ter de minha família.

É como...

Se a memória deles, afetiva, tivesse
parado no momento do abandono, se

sido congelada ali, no momento do
abandono, quando os pais deixam eles ali

nunca mais voltam, quando os
sobreviventes puderam falar, é

impacto que isso teve dentro do Brasil,
quantas pessoas se sentiram

envergonhadas. pelo tratamento que
durante décadas e décadas foi oferecido

pessoas consideradas indesejáveis
sociais. A forma indigna que o Estado

brasileiro e que a sociedade brasileira
trata e tratou essas pessoas é uma

herança que nos envergonha.

Nesse espaço aqui era um trajeto nosso,
de menino, né? Que nós atravessava

entre mim as locomotivas.

E como menino não tem nada na cabeça,
vamos na FEMIG, vamos. Vamos na

assistência, chamava assistência na
época. Vamos para a assistência?

Ah, vamos passar para nós dois doentes,
vamos. Aí subia no muro, ficava olhando.

Mas era, né?

Hoje dá até dó na alma, mas era muita
gente mesmo.

Era como se juntassem muitos frangos,
muitos pacientes.

Tinha uns normais, tinha uns que eram
normais. Esses que ficavam dentro do

recipiente, nesse quadrado, esses não
batiam bem, não tinha sentido de nada.

Mas tinha uns que eram normais, tinha
uns que eram normais, conversavam com a

gente. Só que às vezes vinha de longe.

Às vezes vinha de longe e a família
punha aqui, largava, por aqui morria e

ia.

Era tudo aberto.

Entrava e ia para o campo, jogar bola.

Então era o nosso dia a dia. Na rua que
eu moro hoje tinha um rapaz que era

internado. E tinha, às vezes morria
alguns doentes, o que ele fazia? Ele

punha tudo numa carrocinha de ferro e
punha os doentes ali.

Às vezes ele passava na rua da minha
casa, então nós pedia para ver, abre aí

para nós ver os defuntos. Aí abria, nós
via os defuntos, fechava, ele subia com

aqueles defuntos e tal. E tinha dia que
nós corria atrás também da carrocinha e

nós via até no cemitério para ver ele
jogar os defuntos.

Fazia um buraco grande, jogava cinco,
seis, sete, pronto e acabou.

Sem caixão, sem nada.

Tinha nada de caixão, não.

Entendeu? Então, para nós era comum.

É igual hoje. Você vê carro na rua e
fica admirado.

E hoje é onde é um do cemitério, só que
está desativado.

Se você cavar aqui, você vai encontrar
ossos e ossos aí, né?

O cemitério era uma cultura de que as
pessoas não poderiam ser sepultadas

dos chamados normais, né? Os suicidas,
assim como os negros e também os loucos

tinham que ter um local para
sepultamento.

Pouco depois da criação do hospital, em
1903, já se fazia esse recrutamento

no cemitério do Cascalho, depois do
cemitério da Paz, que foi dado o nome.

Esse cemitério é criado praticamente
junto com a criação do hospital.

Os corpos vinham num caixão improvisado
e aqui julgava e levava o caixão de

volta. Era enterrado, tanto que nós
estamos aqui sobre ossos, entendeu?

Ou seja, pelo volume de pessoas que
foram...

sepultados aqui, que então a qualquer
momento você vai encontrar ossos humanos

aqui. Num hospital onde se tem relato
que na época de frio chegava a morrer 60

pacientes.

Porque eles amontoavam, um protegendo o
outro, um se protegendo e os de baixo

morriam asfixiados.

Chegou um ponto que o hospital teve que
criar duas enfermarias de intercorrência

clínica, uma no departamento A e outra
no departamento B, que eu apelidei, isso

aqui é a anticâmara da morte.

Aí eu ainda diretor, os moradores, os
vizinhos começavam a queixar do

cheiro. Então percebemos que a terra já
não estava absorvendo a quantidade

de mortos. Então nós resolvemos encerrar
o contrato e não mais permitir o

sepultamento de pessoas aqui nessa
instituição.

É muito estranho você imaginar um
hospital que já tinha acoplado a ele um

cemitério.

Porque a expectativa do hospital não era
curar, era levar essa vida até onde

fosse possível para finalmente sepultá
-la.

No primeiro momento do hospital, as
coisas funcionaram de uma forma

Ele cumpriu o papel baseado na medicina
francesa, pelo menos até a década de 30.

É onde eu sempre afirmo que a partir do
Estado Novo...

ao regime forte, as coisas começam a
complicar dentro da instituição.

Família, quando internava, ela não
queria saber, tem história de famílias

internavam e mudavam de endereço ou de
cidade para não receber ou não ter

comunicado os pacientes.

Então morria, você não tinha como, às
vezes, comunicar com a família e quando

comunicava, a família não tinha
condições de vir buscar o corpo.

Muitas vezes era cedido às faculdades.

Como é que vocês descobriram que eu
nasci, criei, comandei tudo em hospital?

eu entendo de hospício, de hospital
colônia, mais do que o hospital mesmo.

Qual que era a função do Relações
Públicas?

Relações Públicas, o atendimento aos
familiares que iam lá visitar os

né?

E eu tinha um relacionamento de coisas.

A secretária ia aqui na ala feminina.

Aqui embaixo era o hospital da ala de
masculina.

Então, a família me procurava. Eu

chamava uma das enfermeiras, para saber
qual pavilhão que a pessoa

da família estava internada.

Essa era a minha função.

Existia, assim, pessoas que interessavam
vir visitar a família.

Mas em muitos casos, por exemplo, que as
pessoas não internavam aí no

corte. Tanto é que falecia, eu
comunicava o falecimento, eles não se

manifestavam, como era a procura para...

O cadáver para essa faculdade era
enorme, né?

Então eu atendia a faculdade que
precisava.

Então morria, a gente trazia cá para
cima.

Pegava o cobertor, quatro, eu e mais
três pacientes, no cobertor, que nem uma

maca a gente não tinha, não. Aí punha lá
em cima, arrumadinho lá os corpos, tudo

assim no chão, assim.

Com procedência, com tudo.

Bom, esses pacientes estavam mortos lá
já.

Esperando, eles iam buscar.

Aí chegava, né? Às vezes não tinha
condição própria para vir buscar.

Levava naquele jeito mesmo.

A gente ouvia cair naquela caçamba,
igual pedra, assim.

Era eles jogando lá.

Depois campava com uma lona e ia embora,
né? Ninguém.

Eu tinha um relacionamento comunicado
com os familiares, né?

Quando eles não se manifestavam, não
teria que explicar o cadáver, qualquer

coisa, né?

Quando tinha o cadáver disponível, a
gente cedia para a sacudagem.

E esses cadáveres, eles eram cedidos ou
eram vendidos? Não, eram cedidos, não

eram vendidos, não.

A gente viu documentos, inclusive livros
de registro, que têm o preço de cada

peça anatômica.

Preço?

O senhor sabe alguma coisa sobre isso?

Não, isso aí eu não sei, não. Como é que
isso aí, eu não estou ciente disso,

não.

Eu só recebia a ordem do diretor, do
diretor, eu passava para o Clarindo, que

o preparador, e a minha secretária
fazia. Nada disso.

Nada de dinheiro.

Faculdade de Medicina de Valença,
Fialho. Está o seu nome aqui. Essa letra

sua? Essa aqui é. Essa é a letra do
senhor? É.

Essa questão da venda dos corpos, que é
um fato já do final dos anos 70,

ele é o... a exacerbação de uma
sequência de descaminhos que

esse lugar vai tendo ao longo da sua
história. Quanto menos hospital ele

mais prisão, e mais reclusão, e mais
depósito de gente, mais margem para

coisas que hoje a gente percebe como
absurdas, se dá para acontecer.

É um pavilhão muito bonito.

Esse é um dos pavilhões mais antigos do
hospital.

É o pavilhão Antônio Carlos, né?

É um colonial de respeito, porque não é
qualquer um que faz um pavilhão desse

aqui. Muito perfeito.

Esse aqui, hoje, é onde está funcionando
a cozinha.

Foi tirado o telhado e reformado para a
cozinha.

Estão montando a ferragem para fazer,
para encher o concreto.

Um é o João Preto, paciente, está vendo?

Todos são pacientes.

Esse aqui da Possível, com paciente.

Esse é o paciente que tomava conta dos
portos lá na Possível.

É um paciente que, inclusive, ele
morava. Tinha um quartinho dele, tinha

chuveiro dele.

Você dá ali esse carro e ele está lá,
tranquilo.

Eu vivi muito dentro do hospital por...

De contato com a minha família lá
dentro, eu ia muito, né?

Andava lá dentro, tinha regalia dentro
do hospital. Então, eu estava lá,

conversava com os pacientes.

O estado dos pacientes, para mim, era
normal.

Porque os pacientes, eles não agrediam
ninguém. Os pacientes educados, eles

precisavam de um afeto, né? Ser
conversário.

Então, os pacientes do Hospital Colônia,
na época, eles eram...

Eles iam para a olaria fazer tijolo.

Eu frequentava a coliboraria porque o
meu pai era um chefe da Calapá.

Eles tinham uns que até dormiam à noite,
né? Porque tem que refazer o fogo no

forno, né? Esse forno para queimar o
tijolo.

Então, eles é que olhavam os pacientes.

No tempo que eu vivia lá dentro, lá
tinha 200.

80, 300 pacientes, eram dois
funcionários que trabalhavam a noite

olhando eles. Quer dizer, não era uma
coisa do outro mundo, não. O paciente

pegava um cobertor e arrancava capim
para fazer os colchões para eles

Eles mesmos faziam o colchão deles,
costurava, dava os pontos, entendeu?

Porque o paciente, como diz o doutor
Faustino para mim, o paciente, o

psiquiátrico, ele precisa fumo de
cigarro.

E comida.

Incomodava ver eles assim?

Incomodava porque eu entrava no pátio
para tirar pacientes para trabalhar.

Mas de 1969 para cá.

Eu entrava lá porque eu já era chefe de
obra. Então eu tirava em troca de um

palmar de cigarro e eles saiam para
trabalhar.

Até agarrava na minha mão para sair.

Os pacientes da colônia, os homens que
eram bons, saiam para prestar serviço ao

município.

Calçar a rua, capinar a rua para o
prefeito.

E muitos diretores do hospital levavam
pacientes também para ajudar nas

construções das casas deles, que eles
estavam fazendo.

E levavam esses pacientes para ser
pedreiros, serventes pedreiros.

Mas eles não tinham pagamento, tá?

Eles tinham, como diz o Leomor Delmitte,
sair do pátio e ganhar um mato de

cigarro, que eu passava aqui na
Secretaria e pegava o pacote.

Isso aí.

Eu mesmo...

Quando eu estava mexendo na revancha
dessa casa, eu trouxe eles para

aqui. Eles trabalharam aqui comigo.

Eu tenho o chão ali com os cacos de
azulejo. Foi o paciente que sentou.

Tudo isso aí é agilidade dele.

Ele é um paciente psiquiátrico.

Isso aí é o carinho que você tem com
ele. Ele faz coisas que você nem

Seu paciente, meu filho, é igualzinho.

Deus te perdoe falar isso. É um cachorro
manso, muito manso. Ele atende

igualzinho. Vem cá, faz isso pra mim.

Não te cobra nada.

Dá um real aí. Você pode chegar lá na
colônia. Não sei se vocês chegaram lá.

Dá um real.

Agora hoje não é mais um não, porque
acho que não está tendo. É dois que você

está pedindo.

Dá dois real aí.

As pessoas internadas aqui...

trabalhavam para a prefeitura
gratuitamente, e aqueles que saíam para

para ajudar funcionários, ficavam outras
pessoas, porque eles não ficavam

andando no parque o dia inteiro. Em vez
de contratar pessoas, usava

os coitados para fazer esse trabalho.

Eram remunerados.

Também é crime.

Eu não sei até que ponto.

Você vai poder falar que ele está
explorando. A minha parte, eles iam

Tiravam ele do pasto para fazer terapia.

Eles iam, eles fizeram o pavilhão deles,
e eles

vibravam. Ele saía para criar.

E eu acho que o próprio funcionário que
tirava, ele não pode pagar, porque ele

está no trabalho dele.

Agora, se alguém pegava para trabalhar
na casa dele sem pagar, eu

não conheço.

Eu nunca ia usar isso e não ia deixar
ninguém fazer isso com meus

pacientes que estavam comigo.

Cada pavilhão tinha uma irmã que
cuidava.

Que era assim, elas punham as pacientes
para fora 4 horas da manhã, para limpar

a casa.

O negócio era manter a casa limpa.

Aí as pacientes iam para o pátio,
naquela friagem toda, sabe?

Tinha irmãs de caridade aqui na época.

Uma ou outra ajudava a gente.

Era um bom estudo. Outras atrapalhavam a
gente.

Mas a limpeza no pavilhão que elas
estavam era limpíssima, desde que os

pacientes ficavam todos entulhados
dentro dos parques.

Arrumou, pôs as coxas brancas de piquê,
ninguém podia entrar.

Elas rezavam a terça com as pacientes.

Elas tinham essa função de ir lá, rezar,
orientar, entendeu? Se a gente

precisasse de alguma coisa, elas é que
tinham que vir fazer a licitação para

buscar no morto -arifado.

E ficava ali.

Um certo tempo de manhã. De tarde você
já não via mais elas.

Elas exploravam muito as pacientes para
fazer crochê, trabalho manual.

Então essas pacientes trabalhavam
separados. Trabalhavam só para as irmãs.

faziam nada para ninguém.

Tinha um dormitório escolhido, né? Era o
primeiro dormitório de cima que era o

mais limpo.

Ali só ficava elas.

E elas recebiam para isso?

As pacientes? Ah, não.

E assim, muito raramente, sabe?

Mas assim, um bolo que fazia na casa
delas, que levava lá um pedacinho para

elas. Mas muito raramente.

Essa irmã Helena Coelho, que era a mais
velha, ela era econômica, né? Porque

trabalhava no Mochorifado.

Então, todo lugar, você sabe como é, tem
essas corrupções mesmo, né? Que a gente

está vendo hoje, né?

Então, vinha a carne de segunda e o dono
da carne recebia como de primeira.

Mas não deixava de dividir com elas,
claro.

Um dos principais trabalhos do repórter,
quando ele vai contar uma história,

principalmente uma história tão trágica
como essa, é identificar as

responsabilidades. E a primeira coisa
que eu quis fazer quando eu entrei

do hospital e quando eu comecei a ouvir
os sobreviventes que pela primeira vez

foram procurados, que pela primeira vez
ganharam voz,

Eu queria que alguém me dissesse de quem
era a culpa.

E eu fiz essa pergunta centenas de vezes
para centenas de pessoas que eu ouvi.

E eu não conseguia chegar a uma
conclusão, isso me incomodava muito.

Até que um dia, uma das entrevistadas,
uma das personagens do livro me disse

assim, a culpa, a culpa é coletiva, ela
é de todos nós, é de toda a sociedade,

porque todo mundo participou disso.

E essa resposta... Ela é uma resposta
importante,

porque não dá para, em nome da justiça,
a gente cometer a injustiça de falar de

um só nome. Foram oito décadas de
violação de direitos, oito décadas de

tratos, de tortura, de fome, de frio.
Oito décadas em que passaram por lá

milhares de pessoas.

A cidade de Barbacena convivia com essa
tragédia.

Os funcionários conviveram com isso, as
famílias deixaram seus parentes lá.

Então, assim, os médicos participaram
disso de alguma forma.

Muitas pessoas envolvidas. Para que uma
tragédia dessa exista, ela aconteça

durante 80 anos, é preciso que haja uma
missão coletiva. É lógico que a gente

nunca vai poder tirar a responsabilidade
do Estado brasileiro, porque o Estado

brasileiro era o responsável por cuidar
daquelas pessoas e o Estado falhou.

Todos falharam com essas pessoas. Todos
falharam com as 60 mil vítimas do

Colônia.

Minha lembrança da minha infância foi
nascer bem.

Aí de lá eu fui para o patronato, que é
a zona rural de Barbacena.

Lá eram freiras. E lá no patronato que
eu passei a minha infância.

Lá tinha um amigo, Chiquinho.

O pai dele, todo domingo, no ano de
11h30, chegava lá para visitar o

Mas ele era lavrador.

Então, se eu vejo o pai dele chegando
todo domingo e meu pai e minha mãe não

chegarem, por que eu sou diferente dele?

Porque ele mexia muito comigo.

Minha mãe me disse que foi aqui que eu
fui separado dela.

Assim que eu ganhei o João Bosco, o João
Bosco foi pro berçário e eu vim também

pro berçário.

Cuidar das crianças, cuidar do João
Bosco.

Cheguei lá no domingo, tava na hora do
almoço da irmã. Ai, da época ela

chegou.

Os meninos maiores daqui foram todos lá
para o Pinheiro Grosso.

Aí eu virei e falei, mas João Bolsa
também foi? Ela falou, foi.

Eu virei e falei, mas não podia ter
mandado o menino para lá sem a minha

autorização.

Aí eu falei, é com ela.

Você não tem direito de falar assim
comigo, que eu não podia mandar o menino

para lá sem sua autorização.

Porque quem manda no menino sou eu.

Ela está muito asterada comigo.

Vamos dar um choque nela.

Aí pegou por aqui, ó. Aí veio duas
guardas.

Aí me arrastaram.

Me arrastaram pra passar ali de choque.

Aí me deu um choque.

A irmã me deu um choque. A irmã Tereza.

Aí ela virou e falou comigo assim, aqui,
você não volta aqui mais não, porque se

você voltar aqui, outra vez, se você
voltar aqui, vou te pôr no pátio.

Aí nunca mais tive contato com ele.

Eu saí da FEBEM, não tinha para onde ir,
não tinha como me manter.

Eu tinha que me manter.

Eu morei no quartel pelo menos até o

ano de 99, ou seja, 12 anos eu morei no
quartel.

Eu não tinha Natal, ano novo.

Isso eu não tive, porque eu não tive a
família para eu poder passar com eles.

Quando a minha mãe morreu, isso foi
outro mundo.

Aí foi que eu saí para começar a
trabalhar, né? Eu tinha 10 para 11

anos, né?

Foi o gente que me levou para vir para
trabalhar lá, em Verginópolis, na casa

senhor. Ele era advogado.

Você vê ele como meu patrão.

Eu na casa dele, empregada, uma criança.

Uma criança, quer dizer... Ele foi na
maior brutalidade comigo, né?

Nunca eu pensaria na minha vida que ele
tivesse coragem de fazer isso comigo.

Ele era um advogado e uma simples
empregadinha doméstica.

Ele tinha 53 anos de aula, um homem.

Ele tinha idade para ser meu pai.

Ele era assim, baixão, mas ele era
fortão.

Aí foi que ele me agarrou.

Aí a menstruação sumiu, né?

O corpo começou a crescer, né?

Aí, olha, tava de três meses já.

Três meses.

Depois que aconteceu, o que que ele fez?
Aonde ele me pôs? Aonde ele me levou?

O negócio já tava tramado, né?

Vim para aqui para ficar, bati dentro de
um hospital de doente mental, uma coisa

que eu nem nunca tinha visto na minha
vida.

Eu pensei que o dia que eu entrei lá, eu
pensei que eu ia sair de lá, que eu não

ia ficar lá.

Fiquei mais crítica quando eu descobri a
minha história e procurei a FEMIG para

explicar a forma que eu fui recebida.

Muitos disseram, o que você está fazendo
aqui, não vale a pena mexer nessa

história, procurar isso.

Ela não podia ficar comigo, ela não teve
escolha.

Muitos se colocaram no lugar dos meus
pais adotivos, mas ninguém foi capaz.

Ela saiu, né? Era muito paciente,
ninguém dava conta de olhar, né?

Aí tinha paciente que engravidava,
quando não chegava outros de fora,

Ela saiu. Eu ia encontrar, arrumava
namorado aí.

Agora, tinha paciente que relacionava
com outro paciente. Não tem outro

que casaram com outros pacientes?

Então, tinha paciente que relacionava
com outro.

Tinha um filho, elas não queriam, não,
elas davam mesmo.

Não queriam nem saber.

Tinha umas que não queriam dar, mas não
podiam ficar aqui.

Porque tinha uma irmã de caridade, de
Belo Horizonte, que levava os filhos

nascidos aqui pra fé bem, de Belo
Horizonte.

Eu achava isso uma agressão.

Tirava os filhos e levava.

Agora, funcionários, muitos pegaram.
Muitos funcionários pegou criança aqui,

criou e deixava as pessoas verem.

A Sueli era o terror de todo mundo, né?

Muito difícil,

agredia todo mundo.

Ela passou por vários lugares. O último
lugar que ela ficou foi lá nos modos

residenciais, que lá ela se sente
tranquila e tudo.

E ela adaptou melhor lá, mas teve uma
filha.

Que foi pega por uma funcionária aqui.

E nesse inteirinho teve muitos
problemas.

Entre a mãe, a mãe que adotou, entre a
Sueli, entre essa menina que

nasceu. Eu lembro assim que foi a mais
problemática.

Ela sofreu porque queria a filha dela,
né?

E a moça que pegou, ela não trazia, não
levava a Sueli.

Porque não tinha condição.

Não trazia muito aqui não.

Diferente de mim e de outras pessoas,
né?

Eu descobri por acaso, uma contradição
da minha mãe, começou por aí, que eu

questionando sobre a gravidez, como que
eu tinha nascido, ela disse que foi

parto normal.

E eu lembrei que anos atrás ela havia
falado que era uma cesárea.

Que mãe que se engana sobre isso?

E descobri que eu não era filha dela,
que eu tinha sido adotada e que minha

se chamava Sueli e estava no hospital.

Depois eu conversei com a funcionária,
funcionária também assustada, e ela

confirmou que ela tinha falecido mesmo e
que isso tinha ocorrido há um ano.

Estamos todas de azulão, lavando o pátio
de pé no chão. Lá vem

aboiado pessoal,

arroz cru e feijão sem sal.

E mais atrás vem o macarrão, parece cola
de colar balão.

E mais atrás vem a sobremesa, banana
podre em cima da mesa, e mais

atrás vem as funcionárias, que são as
cultas mais ordinárias.

Eu nunca imaginava que um dia entrar
nesse local aqui,

muitas recordações tristes.

É que não esteve minha mãe.

Foi teu pai que mandou ela pra cá?

Não, eu não sei se foi, não.

Eu não posso garantir, porque eu era
pequenininho, não tinha condições de

Eu não posso falar uma coisa que eu não
sei.

Antes eu tava lendo o livro, né, antes
de vir pra cá.

Daí o Bernardo, meu filho de oito anos,
chegou.

Aí eu mostrei o filho aqui, ó. Esse aqui
é a sua bisavó.

Mostrei a foto, né.

Ele falou, pai, como é que ela fez para
participar disso?

Eu falei, não, filho, ela não participou
disso.

Ela esteve lá e viu uma foto de uma
cela, né?

Pai, por que ela estava lá? Ela dizia
que ela era louca.

Daí eu falei, uai, mas eles prendiam os
loucos?

Por que eles prendiam, filho?

Porque ele pensava diferente, ele via um
mundo diferente.

Você entendeu?

Eu falei, não, nem eu, filho, nem eu.

Aqui era o que?

Outro dormitório.

Mas aqui são os indigentes, né?

Mas quem não era, né?

Talvez se eu tinha nove, cinquenta e
sete, cinquenta e oito.

Viu a data aí? Vê se a gente consegue
localizar.

Cinquenta e sete, cinquenta e oito.

É.

É quem servia esse sistema, né?

Matrícula de loucos indigentes.

Preta, preta, branca, parda, preta.

Não dá pra achar, não quer ser com mais
calma.

Muitas vezes já dá.

Pai. O quê?

Ela é minha mãe.

Entrou em julho de 56.

Casada, tá vendo?

Tá vendo? Ela é casada.

E meu pai dela com indigência, tá vendo?

Ele tá traçando o nome. A despedida
verbal do esposo da paciente, Jorge

Severino. Vovó.

O que é que o Ricardo fez aqui?

Quem trouxe a abacaxi? Quem trouxe a
abacaxi?

O avô pediu a alteração do nome dela,
porque ele

constava Leonor Corrêa de Castro.

Aí alteraram, né? Leonor Corrêa de
Almeida.

A aberta pedida verbal do esposo da
paciente, o senhor Jorge Ferreira de

Almeida.

Foi o Cruel, não foi?

Isso foi um Deus de mim.

Eu

não

sabia que tinha uma mãe, entendeu?

Escondeu -se de mim.

Eu dormi na rua, eu sabia que tinha a
mãe.

Com nove anos.

Em 1961, são quantos anos?

Cinquenta e cinco.

É como se as pessoas tivessem
desaparecido, nascido mato.

Foram seis horas, eu queria ter ficado
seis dias.

Mas eu acho que eu não conseguiria
produzir muito mais do que isso.

Se havia coisas piores, eu não sei.

É como se fosse um pesadelo que eu
tivesse vivido aquelas seis horas.

A emoção, a ficha saiu no dia seguinte,
ali era só profissionalismo.

Estamos num local com os vestígios, com

a arquitetura, com as mesmas condições
arquitetônicas da época.

Aqui, ó.

Essa parte aqui é aquela ali, ó.

A porta é aqui, ó. Aquela parte ali.

E a janela, e a porta.

É daqui para lá.

Realmente, fizemos uma foto ainda no
local, quase que intacto. Esse

envelhecimento faz parte da história.

Chegamos no local. É dos últimos.

Quando terminar isso aqui, não restará
mais evidência física nenhuma da

época em que nós estivemos aqui.

De tudo que eu vi em 20 anos de
profissão, nada se compara a isso.

Essa é uma das coisas que eu fiz que me
marcaram mais.

É isso.

Aqui tem uma mesa boa.

Aqui, olha.

Dá para ver isso aqui, olha.

O significado é muito diferente, está
vendo?

Eu entrei porque era uma grade.

A condição dele dizem que era de
violência, no entanto... Aqui também,

é só, entendeu?

O povilhão.

As mulheres, elas abertam, elas vêm para
a porta.

É o mesmo discurso básico.

A maioria delas não tinham distúrbios,
vão ser neurológicos, alguma podia

ter alguma coisa, que a fisionomia
mostra.

Mas essa senhora, essa aqui, essa aqui,
e olha o tanto que está lá no fundo.

Aqui já é a degradação total.

Essa aqui é a foto que eu falo que esse
momento aqui para mim foi crucial.

As pessoas em um abandono total.

Essa aqui foi muito forte. Presta
atenção naquilo que eu falei das mãos e

pés. A perda da mobilidade, do contato
com o chão ou com o outro, que a mão

perde a mobilidade, o pé vira um
negócio. Olha para você ver.

As mãos têm que ser recolhidas porque
não tem com o que fazer o contato.

Aqui a do afeto, da troca de carinho, as
mãozinhas delas aqui.

Esse aqui é a vergonha.

O que eu senti é que ele ficava
completamente envergonhado da situação

estava.

Uma coisa que é interessante, a maioria
era negro.

A cor negra já era uma discriminação.

Aqui, olha.

A pessoa que eu falo que perdeu tudo.

Isso aqui é sol, abandono, apodreceu.

É como se ela tivesse me cobrado. Faz
alguma coisa, mas o que você podia

E olha isso aqui também.

Olha o rosto de pavor do menino aqui.

Olhando para lugar nenhum.

Você pode imaginar você no lugar.

Como filho, como...

Como criança, sem uma resposta.

A boneca está aqui, mas a boneca está
algemada.

Napoleão, como é que é fotografar
pessoas que perderam a sua condição

É, como é fotografar pessoas que
perderam a condição humana, né?

É isso, é um negócio...

Como que é fotografar?

Tem sempre, tem umas perguntas que são
feitas, que pra mim, nos vem, chama de

corra. São perguntas pra exatamente
quebrar a sua lógica cartesiana pra

entender. A resposta dessa pergunta é a
não pergunta.

Você tem que chegar nisso, entende?

Como que é isso? A resposta, ela não
pode ser lógica.

Então, como é que é fotografar um ser
humano sem condição humana? Você tem que

conviver com isso.

Para ter essa experiência, entendeu?

Que muitas vezes a resposta a um negócio
desse é quase que um silêncio. Um

silêncio de respeito a essas pessoas que
não tiveram um retorno para a vida.

Essa desumanização que foi
institucionalizada naquela época.

Esse número de 60 mil pessoas tiveram a
morte antecipada.

numa instituição e por uma ciência que
se propõe a fazer elas ficarem vivas,

propõe elas melhorarem. Isso é uma coisa
muito séria.

Eu não sei a âmbito da condição do ser
humano, o que isso pode

significar. A palavra que você falou é
uma tragédia. Alguma coisa que era para

fazê -las estar numa situação melhor,
destruiu essas pessoas.

Todo mundo emocionado, né? Foi um... né?
É forte mesmo.

Registro forte.

A gente faz de serem três gerações, né?

É verdade.

Três gerações.

A sua, a nossa e a do Luiz Alfredo, né?

Já veio a dona Conceição aqui, ó. Pois
é. Já veio a dona Conceição aqui com a

turma toda, né? Todas se juntaram aqui
na porta, assim, né? Foi assim. Grupo

fechado, assim. E ela de porta a porta.

Nessa família eu não tenho médico.

É preciso de um médico.

Para aqui, para as famílias, não tem.

E como é que foi, assim, quando vocês
chegaram a primeira vez? O que vocês

viram? Qual foi o impacto que vocês
tiveram?

Eu tinha visto umas fotos, eu não
conhecia o O Cruzeiro, as fotos do Lito

Alfeira, eu não conhecia.

Eu era garoto na época e não tinha visto
as fotos dele.

Na escola de psicologia eu vi.

Eu vi umas fotos que o cara tinha feito
clandestinamente também.

Tipo assim, fotos roubadas, cenas
roubadas, assim, né? Eu vendo as fotos

Alfredo, em que você vê que as pessoas
se colocam pra câmera, inclusive uns

grupos de homens que se colocam, assim,
numa posição ereta. Mas eu acho que

aquelas não eram poses, não era uma
colocação, aquilo surgia, aquilo foi um

bailado, foi uma coisa... Eles me
olhavam e não me viram.

É isso que eu sentia. Todos os olhares
se dirigiam a um certo ponto, mas eram

vazios.

Você veio para cá com a cara e com a
coragem, né? Sem recurso. Como é que

Fico com pessoas. Quando a gente veio
aqui naquela visita, que viemos juntos,

né?

Eu, Simone, aquela turma. Quando eu
voltei para lá, que percebi que tinha

abertura para fazer...

para fazer o filme, cinco dias eu montei
a equipe, falei, não pode perder, essa

porta fecha.

A gente percebeu que tinha que fazer
algo naquele momento, tinha

não podia perder.

E era aquela hora e pronto.

E viemos um coletivo de pessoas.

Vocês estavam juntos a primeira vez?
Estávamos, viemos juntos. Foi um grupo

grande que veio.

Passamos um dia aqui, demos um giro no
hospital. Um dia mesmo. O Irã voltou

escrever as matérias, eu voltei com a
cabeça do filme, de armar o filme.

Porque o secretário de saúde na época
liberou, né? Ele não sabia o que ia

acontecer. Ele liberou e depois a gente
publicou uma matéria dizendo que estavam

abertos os portões aqui do hospital para
emprego.

Nada se aproximava do que a gente viu
aqui ao vivo, os parques, a quantidade

pessoas, os parques cheios, sabe? O
pavilhão das mulheres, dos homens, das

crônicas. Se tem uma coisa que para mim
ficou guardada para sempre, quer dizer,

e não está no filme porque o filme não
tem, é cheiro.

Quer dizer, um cheiro permanente aqui
que eu acho que é dor, é sofrimento.

Acho que o sofrimento tem um cheiro.

Então esses cheiros, quando eu vejo o
filme, o que mais me lembra é o cheiro.

Acho que é uma dimensão que você só tem
quando você está dentro dela. A maior

parte das lembranças era parte das
mulheres.

Uma delas chegou para mim e falou assim,
eu sei porque vocês estão fotografando

a gente.

É para quando a gente morrer, vocês
saberem quem morreu.

E a vontade delas de aparecer era muito
grande.

Então você percebia que...

Era uma forma de dizer, olha, eu estou
aqui, estou viva, eu estou aqui, eu

existo, e pôr a cara.

Como repórter, né, minha letra é muito
feia, depois daquela dificuldade de

entender o que eu escrevia, né, eu
queria aproveitar e tudo, então eu

falando para o Elvis, eu não tinha
sentimento nenhum, eu estava ali um

profissional, um repórter, eu tinha que
anotar tudo, até os sentimentos, né, se

era cheiro, se está aqui, eu tinha que
anotar cheiro, tristeza, eu anotava o

nome, porque eu não tinha sentimento
nenhum, eu estava em operação.

Eu senti mesmo o drama quando eu vi o
filme, em nome da razão.

Foi tudo junto. Quando eu vi ao vivo
aquilo, aí que viemos acumulado.

Nossa, eu entrei em pânico.

Agora, o que eu senti, relembrando
agora, o meu sentimento era de que a

estava cometendo aqui dentro uma
transgressão.

A gente estava transgredindo, a gente
estava quebrando normas, porque a norma

daqui é o isolamento, é o silêncio e
essa omissão, principalmente

pelo silêncio.

Eu acho que o que está na base desse
contrato social de instituições como

que a sociedade será conivente com
aquilo ali.

E eu sinto especialmente que no momento
que nós fizemos, quer dizer, de 79 para

80, a gente debaixo de uma ditadura
militar...

Quer dizer, era uma metáfora direta do
que acontecia no Brasil.

Do silenciamento, né? Do silenciamento.
E a gente estava entrando, quer dizer,

aí eu acho que até comentando com o Irã,
o título da matéria dele é Os Porões da

Loucura. É perfeito, assim.

É perfeito porque naquela época a gente
falava no Brasil nos porões da tortura.

Da ditadura.

Os porões da ditadura, os porões da
tortura. Quer dizer, era o que era a voz

corrente. Eu sinto que naquele
momento...

A gente estava participando de uma
revolução.

Nós estávamos sendo agentes de uma
revolução que estava acontecendo aos

nossos ali, na nossa vista ali, e que de
fato ia modificar isso aqui para

sempre. A primeira coisa mais importante
que aconteceu, que eu achei que foi

importante, foi a reação do próprio meio
psiquiátrico.

As pessoas, quando elas estão tratando
com os doentes mentais, elas estão dando

o máximo, elas acham aquilo.

Elas não tinham consciência disso, né?
Então essas pessoas, se você criticar o

trabalho delas, elas ficam revoltadas.

Então o pessoal que trabalhava nos
hospitais psiquiátricos, eles não foram

acusados de praticar a barbárie, não.
Eles viram como eles praticavam o ato do

barbárie.

Eles se identificaram, né?

Então o que aconteceu? No primeiro
momento eles ficaram revoltados.

Eu recebi muita crítica, metendo pau no
meu trabalho, metendo pau no seu... E

depois eles viram o tamanho da
atrocidade que eles estavam envolvidos.

fez o que aconteceu, a revolta dos
psiquiatras, que partiu deles mesmos. E

ficaram revoltados. Eu acho que a gente
ajudou a proporcionar esse cenário.

Eu estou me sentindo aliviado de não ver
ninguém aqui.

Essa ausência deles aqui, essa é a
mudança.

Em

73,

a FIAP, Fundação Educacional de
Assistência Psiquiátrica, resolveram dar

reforma aqui dentro e pôr funcionários,
porque não tinha só guardas.

Então eu fui para Belo Horizonte, fiz
psicoteca com um monte de gente. Eu fui

única que passei, como enfermeira.

Eu tinha uma visão técnica e comecei a
arrumar a casa, né? A hotelaria da casa.

Vão dar condições para ter gente
formada, gente capacitada. Isso eu fiz

Aqui tinha umas folhas que as
funcionárias, as guardas, escreviam

punham o nome, mandavam para o médico
escrever.

Outros pavilhões não tinha nada.

E a gente começou a fazer as papeletas.
Tinha algum papel escrito por médico que

as próprias guardas aqui pediam para
fazer.

Então nós conseguimos tirar retrato, com
muita dificuldade, porque elas não

queriam tirar, né? Elas não estavam
acostumadas com pessoas de fora, mas a

conseguiu fazer as papeletas. E fomos
fazendo no hospital todo.

Eu comecei dando um curso.

básico de enfermagens, sem ter nada, não
ser certificado em nada. E era em peso,

vinha todo mundo.

Depois muitos funcionários foram fazer a
sua formação profissional, saíram

auxiliar, e o curso técnico nós abrimos,
as primeiras técnicas da cidade de

Barbateiro vieram para cá.

Nós fomos contratados como acadêmicos
para dar plantão dentro da instituição,

porque o hospital não tinha plantonista,
tinha 2 mil pacientes aqui.

Mas não tinha um médico de plantão.

Aí nós fomos os primeiros plantonistas
do hospital. Aí surge a presença de

Basália, a desliga de Basália.

conhece as instituições psiquiátricas,
onde ele chama isso aqui de um campo de

concentração. Ele vem, faz a crítica, e
Bazar passa a ser um símbolo, passa a

ser uma bandeira da nossa luta por
mudanças do modelo assistencial.

A reforma psiquiátrica,
fundamentalmente, É uma mudança de

Há um modelo que é centralizado no
grande hospital

psiquiátrico. O modelo hospitalar leva o
paciente até o

serviço. No caso da rede é o contrário.
O serviço é que vai até o paciente. É

algo como uma maia de serviços que se
espalha.

pelo Estado todo.

A gente começou a fazer a
ressocialização desses pacientes nos

residenciais, foi 120 pacientes.

Ali a gente ensinou a usar desodorante,
fazer unha, sabe, colocar batom.

Quem viu, se viu pela primeira vez,
chorava, gritava, batia palma, sabe,

toda feliz de ver no espelho. Aí a gente
levava, é você, você que está aqui, é a

outra, não é outra não, é você mesmo.

A gente ia almoçando e depois aprender a
comer com colher, com garfo.

Foi naquele modo lá que saímos depois
para as casinhas.

Eu chego aqui em 92, o hospital como que
ele estava?

Ele estava passando por uma modificação,
que eu acho, de pensamento. Então,

assim, ele ainda tinha muita
característica de hospício.

A grande dificuldade, que aí eu posso
falar um pouco do que eu venho nesses

todos.

trabalhando, é a questão, nesses
espaços, a gente conseguir trabalhar com

sujeito.

Porque a questão coletiva, ela é muito
forte. A instituição, ela é muito rígida

dentro de rotinas.

Eu tenho experiências lindas,
experiências lindas aqui.

As pessoas não sabiam, não sabiam assim,
não sabiam como que vinha a

fruta, o abacaxi sem ser picado.

Como que é no abacaxi? Tem história
linda das pessoas, primeiras pessoas na

residência terapêutica, como começaram a
frequentar mercadinho.

Sabe assim? Por que isso? Tem a laranja
assim, tem a lapicada, né?

A coisa, o que é isso?

Coisa pra nós que é tão simples.

Porque é tão, assim, tutelado, né? Que a
gente faz tudo pela pessoa, né? Aí tem

o caso de algumas pacientes que são até
muito conhecidas e tem algumas que estão

até hoje em residência terapêutica, né?
Que eu acho, assim, que é uma vitória,

tendo em vista o quadro que apresentava
quando morava aqui dentro, né? Então,

você vê que tudo é possível, né?

Eu já viajei um dia de avião.

Parece que eu estava entrando dentro de
casa.

Você não teve medo, não? Não. Aí eu
falei assim, eu quero ficar na janela.

Aí eu fiquei na janela para ver o
movimento.

Ele fazia... Aí eu subi lá para o céu,
passei lá para o céu.

Aí depois ele me chamou.

Chama a menina aqui para mim, a Elzinha,
para tirar o retrato com ela.

Aí eu fiquei junto com ele lá, dirigindo
o avião, tiraram o retrato lá comigo.

Aí depois eu sentei lá no sofá de novo,
aí fiquei lá vendo o avião

subindo. Entrava na nuvem, tudo depois
que entrava na nuvem, depois ele falava

assim, daqui a minuto eu estava
chegando.

Aí depois...

baixando, bagazinho, aí baixava, aí todo
um gente de fora que ia tudo, aí a

gente descia. Eu gostei mais do, gostei
mais do Bião e do piloto.

Ai, ai.

O senhor representa hoje uma instituição
que tem essa herança.

O senhor acha que nós podemos falar em
culpa do Estado ou em dívida histórica

que o Estado tem com essas pessoas?

É com os remanescentes, certamente.

O Estado, na medida que, mesmo que, e é
bom que

seja feito esse registro, o Estado agiu
em consonância, em

sintonia. Com os conceitos, com a
instituição da psiquiatria, com a

com o sanitarismo.

Não agiu contra os preceitos sanitários,
contra o

ordenamento da instituição médica, nem
do judiciário da

época. Então, ele foi um instrumento,
digamos, passivo. Então, é do Estado,

é de nós todos.

Eu acho que isso...

Esse reparo tem que fazer.

Tem que avançar, até porque a política
do Estado é desinstitucionalização.

Já tem muitos anos que a gente está
trabalhando nessa lógica.

Conseguimos fechar vários hospícios
nesse país, mas que não tem recuado na

política de saúde mental.

Na política nacional de saúde mental, a
gente não tem visto recuo. Ninguém fala

em abrir leito.

A integração...

Escola inclusiva, o tratamento
ambulatorial, o apoio familiar, o foco

esse. E isso alcança tudo.

Alcança a educação, alcança a
assistência social e alcança a medicina.

Mudou muito nesse sentido, que hoje
realmente as pessoas têm um tratamento

com dignidade. A vida hoje é digna aqui.

Eu costumo dizer que se nós ainda
tivéssemos a mesma realidade, nós

hoje com milhares e milhares e milhares,
porque ainda permanece a tensão na

sociedade. Eu posso me ver livre dessa
pessoa. Aquela comunidade pode expulsar

aquela pessoa do seu convívio. Aquela
família pode se desencumbir. Aquela

pessoa, ela de alguma maneira incomoda,
eu mando para a barbacena. Quer dizer,

isso, eu acho que essa é a raiz.

É a noção, é a ideia de que é possível
uma instituição que segregue as pessoas.

A sociedade ainda tem muito de
higienista.

E o discurso da periculosidade, ele dá
suporte a esse higienismo.

Eles usam a agressividade para cometer
violência.

Nós enfrentamos hoje um problema grave,
que é a da judicialização e das

internações por ordem judiciais,
sobretudo, e na sua imensa maioria, para

pacientes usuários de drogas, os
dependentes químicos.

Quer dizer, por essa via, você pode
ressuscitar, não uma

situação como essa, mas no fundo, no
fundo, uma certa destituição da

de alguns pacientes.

A gente tem que estar sempre lutando
para que essas coisas não se reproduzam.

Não nessa intensidade.

Não nessa intensidade. Porque isso aqui
realmente eu acho que nós avançamos.

Acho que a sociedade não tolerará jamais
milhares de pessoas nessa condição. A

vigilância tem que ser permanente.

A casa foi criada para ele, né? Tanto
que são quatro rapazes e três moças.

No começo foi difícil até para mim,
quando a gente via que o chão tinha só

fezes, né?

Falava, nossa, meu Deus, me dá coragem,
né? Os primeiros dias eram difíceis

mesmo.

Dá para entender essa linguagem que não
é uma linguagem verbal, mas que você vê

no corpo, né?

Eu acho que foi mais através de olhar
para eles e entender, né? Por exemplo,

vezes o albino estava numa posição e eu
falava, não, o albino está se sentindo

incomodado nisso aqui, vamos trocar,
vamos deixar, né? Porque não tem

eu falo, olha gente, vamos desculpar,
mas quem trabalha aqui não tem rigidez

nada, não. Por exemplo, quer andar,
anda, quer levantar, levanta.

Quando conseguimos fazer a identidade de
cada um, o CPF, cada um virou cidadão,

se tornou gente perante a sociedade.
Para nós eles já eram, mas estão

registrados.

E o Silvio é aquele menino lourinho que
tinha uma opção de moças em cima dele.

Ele estava daquele jeito, passa alguém e
fala, essa menina tem mais que morrer.

Essa menina aqui, é esse menino que é um
galã de cinema, porque ele era louro, o

cabelo era mais bonito. Hoje, eu
envelheci, mas eles também.

Então, o cabelo era todo lourinho. Eu
falei, esse é um menino que é um galã de

cinema. Aí, ele estava lindo mesmo. Aí,
todo mundo ficou impressionado.

A Vandalúcia, né? A Vandalúcia está
naquele filme do Elvésio Raton, quando

era pequenininha, junto com o Silvinho.

Eu acho que, na medida que incomoda,

você mostra que existe uma outra
possibilidade, que as pessoas

também sobreviver àquele terror, né?

Conseguiram.

E eu acho que tem que admitir que houve
tudo isso mesmo, né?

Pessoas poderiam, não tá pensando em
maldade, mas não sei, às vezes elas eram

maldosas também, né?

Porque o doente, ele não tinha voz, né?

O que a gente entendeu mesmo o nosso,
né? O nosso também não fala, mas a gente

dá voz pra ele.

Achei bonito, né? Porque eu nunca
imaginava que uma irmã de qualidade ia

sete filhos.

E bem deficientes, né?

E que a gente acreditava que poderia
modificar.

E pra mim foi, na minha vida de irmã de
caridade religiosa, foi bonito demais.

Eu poder ficar com a curatela deles, né?
De vez em quando alguém batia aqui na

porta, até o diretor do Raul.

Oi mãe, eu posso colocar o rapaz que tá
lá?

Não, né?

Infelizmente não.

Porque a gente não fez pra ficar
aumentando as camas.

Aquilo que eu falo, o dia que eu for
para o céu, essa cama vai ser tirada, o

espaço vai ficar vazio sempre.

Até que forem todos, né?