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- Vous les emportez ?
- Non.

Le Dr Gachet, c'est où ?

Vous le trouverez pas.
Il n'arrive qu'au train de 7 h.

Vous connaissez
une pension pas chère ?

Ravoux.
Y a que chez Ravoux.

Mais vous auriez dû descendre à
la prochaine, c'est plus près d'Auvers.

- On va boire un canon ?
- Je bois pas.

Ben attendez.

Partez pas comme ça.
Vous prenez pas une valise ?

Je mets tout ça à la consigne
et puis je vous accompagne.

- Pas bavard.
- Si, beaucoup.

- Qu'est-ce que vous venez faire ici ?
- Rien.

C'est pas fatiguant.

Vous venez à Auvers
pour vous mettre au vert.

Je suis le préposé de la Compagnie
des chemins de fer du Nord,

à Chaponval.

On travaille tous dans les chemins
de fer chez moi. Les trains...

ils ont bercé
toute ma jeunesse.

Mon père était chef de gare.
Moi, j'ai pas pu passer l'instruction.

C'est là, chez Ravoux.

Si y a quelque chose de libre,
elle vous prend.

- Mais, c'est simple, hein.
- Je suis pas difficile.

J'ai un copain
qui cherche quelque chose.

C'est 3,50 francs la pension,
sans la boisson.

- Non, mais je bois pas.
- Dis pas ça, il se rattrape là-dessus.

Vous voulez voir la chambre ?

Le pain et le vin.

Voilà le palace !
C'est propre.

On change les draps chaque semaine,
mais vous faites votre lit.

Un grand placard, pour vos affaires.
Pratique.

Avec vue sur la mer ?

- Penchez-vous, vous verrez la plage.
- Joli p'tit port de mer.

Vous verrez, Auvers-sur-Oise
est une ravissante petite bourgade.

- Rue des Vessenots, s'il vous plaît.
- Bien, docteur.

Tiens, v'là Gachet !
Radin comme il est, il a pris un fiacre.

Un fiacre allait trottinant

Cahin-caha,
Il y a, hop-là !

- Ça colle ?
- Oui, ça va.

- Vous allez chez Gachet ?
- Il habite où ?

- Rue des Vessenots. Et les valises ?
- Je te les fais prendre demain matin.

Toujours la main droite.
C'est très lyrique.

Change bien ta pédale.

Vas-y, lâche pas.

Voilà. Et après,
complètement autre chose.

C'est bien. Main droite.

Voilà.

Et on laisse retomber,
tout doucement...

C'est très bien, Marguerite.

Vraiment, tu as de belles qualités.
C'est dommage que tu aies arrêté.

J'ai arrêté quand ma mère est morte.

- Je vais continuer.
- J'espère.

- Joue-moi Lakmé.
- Je sais pas jouer Lakmé.

Joue-nous Lakmé, Marguerite.

Tu ne veux pas jouer Lakmé ?

Non, ça me fait pleurer. J'avais
une guenon qui s'appelait comme ça.

Et alors ?

- Tu ne l'as plus ?
- Ben, non.

On l'a mise dans un zoo, mon père
disait que ça faisait trop de saletés.

- Que madame le joue, alors.
- Non.

C'est drôle d'aimer une guenon.

Elle était toujours sur moi.

- Ça pue.
- Je la lavais tous les matins.

Comme un bébé.

Bon, continuons.

On fait des staccatos.

- Vous arrivez tard.
- J'ai pris le train de 15 h.

Je veux dire tard dans la saison.
Déjà, le lilas défleurit.

Entrez.

Asseyez-vous.

Je vous attendais à Paris,
dans mon cabinet.

À Auvers, je ne consulte pas.

- J'ai une lettre de mon frère.
- Merci.

Oui, mais ici, je ne suis pas installé.

Enfin, nous allons nous arranger...

avec les moyens du bord.

Déshabillez-vous.

- J'enlève aussi le caleçon ?
- Vous pouvez garder le caleçon.

Tu veux une serviette, papa ?

Mmm, ça sent bon. Marinade ?

- C'est pas pour ce soir.
- Non, pour demain.

Allongez-vous sur le divan.

Asseyez-vous sur la table.

Fixez-moi.

Parlez-moi de vos crises.

Allez-y.

C'est pas toujours pareil.

Souvenez-vous des plus fortes.

- La dernière fois.
- Y a combien de temps ?

Presque trois mois.

À quelle heure ?

La nuit. Deux, trois heures du matin.
Je venais de m'endormir.

Depuis combien de temps ?

Une demi-heure environ. J'ai été
réveillé par une forte douleur à la tête.

À quel endroit ?

Là. Je n'avais jamais eu
de douleur aussi forte.

Ça a duré au moins 20 minutes.

J'ai mis une compresse froide,
ça m'a soulagé.

- Et après, elle a reparu ?
- Pas complètement.

Supportable, donc.

- Et maintenant ?
- J'ai gardé la même douleur sourde.

Parfois, elle disparaît,
pendant un certain temps.

Pas de douleur derrière l'oeil ?
Dans la nuque ?

C'est toujours du même côté,
comme vous m'avez montré ?

Oui, là.

Des fois, j'en ai d'autres, comme
tout le monde, mais c'est pas pareil.

Qu'en savez-vous ?

Qui c'est, ce type-là ?

On ne me dit pas tout.
Un peintre, je crois.

Ah bon ?

Il vient se soigner et en repos, quoi.

Pourquoi il reste pas à la maison ?
Y a de la place.

Tu veux que je te fasse un dessin ?

C'est un grand papier, hein ?

Premier tirage.

Vous avez vu ces noirs,
comme ils sortent bien ? Superbe.

Si on enlève le personnage du milieu,
ça devient une gravure banale.

Pardon. Je vous dis ça à vous.

Ah, Meryon. Pauvre Meryon.

J'aurais aimé le soigner,
mais lui, il était vraiment malade.

- Je t'ai piqué tes bouquins de chimie.
- Mon fils, Paul ou "Coco".

Je préviens votre frère ?

- Combien ça fera ?
- Je m'arrangerai avec lui.

- Mon frère n'est pas... Combien ?
- C'est... Je prends 7 francs.

- Je vous indique une pension ?
- C'est fait.

- Où êtes-vous, si c'est pas indiscret ?
- Au café de la mairie, près de la gare.

Chez Ravoux. C'est simple.

- Combien ?
- 3,50 francs.

Oui, je comprends.

Bon, allez. À table.

Et ta soeur n'est pas là,
comme d'habitude.

- Etrange. Je lui montre mon Renoir...
- Qu'est-ce qu'on mange, ce soir ?

Du lapin.

- D'où y vient, ce vin-là ?
- De chez Vidal.

En général, il est pas terrible, le Vidal.

Donc, je lui montre mon Renoir
et il ne l'a même pas regardé.

Quand on va chez le médecin,
on ne parle pas de peinture.

- Tu devrais penser à autre chose.
- Comment ça ?

- Vous n'avez pas mangé ?
- Non, non.

- Je peux vous servir une soupe.
- Je veux bien, oui.

Ici, on dîne à 7 heures.

Installez-vous de l'autre côté.
Vous serez plus tranquille.

- T'es encore là, toi ?
- J'ai pas bougé.

Je bois pas.

Voilà votre rond de serviette.
J'ai choisi le plus joli.

Tu fais pas chabrot ?

Les gens croient que c'est mettre
du vin dans la soupe et puis le touiller.

Non. Faut juste garder un peu
de bouillon au fond de l'assiette

et puis mettre
une bonne cuillerée de vin.

Enfin, moi c'est comme ça que je fais.

On dit "chabrot" du côté de ma mère,
mais "champoreau" chez mon père.

Pourtant, c'est pas loin, 40 km.

Et mon père, pour "entonnoir",
il dit "enfougne".

Et dans la pleine, du côté
de ma mère, on dit "intonadu".

Elle est d'où, ta mère ?

Ma pauvre mère, elle est morte
et enterrée à Vic-le-Comte.

C'est marrant, la vie.

Mon frère, son premier poste,
c'était au Penglon...

Eh ben, le Penglon,
c'est la gare de Vic-le-Comte.

La grande courbe des martres,
juste avant de passer l'Allier.

Y a le passage à niveau.

Y a l'express de Clermont qui arrive
à toute allure. Ben tous les ans...

y en a un qui passe dessous.

Non, non, laisse.

- Je croyais que tu dormais.
- Non, de l'air. C'est pour respirer.

- Qu'est-ce que je fais de ça ?
- Tu verras.

- Vous avez du savon ?
- Non.

Bon, ben alors, en voilà.

Mais c'est plus pratique d'aller
se laver à la pompe dans la cour.

Vous avez compris ce que j'ai dit
ou vous lisiez ?

Oui, oui. J'ai compris.

- Je m'appelle Adeline. J'ai 13 ans.
- Moi, c'est Vincent.

C'est quoi que vous écrivez ?

- Là, j'écris à mon frère.
- Vous écrivez beaucoup ?

- Je peux lire ?
- Non.

Bon, ben... Tant pis.

- Mon petit-fils voudrait te parler.
- Hein ?

Mon petit-fils voudrait te parler.

Je voudrais
que vous fassiez mon portrait.

- Quoi ?
- Voudriez-vous faire ma peinture ?

Vas-y, pépé. Rentre.

Venez boire un coup avec nous.

- Allez ! Santé !
- À la tienne, l'ami.

Santé ! On la finit.

- Prospérité.
- Prospérité.

- Au boulot !
- Allez, on y va.

Tiens, v'là l'autre zig !

Qu'est-ce qu'y a ?

Quoi ?

Mon portrait.

Ça te plaît, la toile ?
Le bleu, comme ça ?

Tu voudras ton portrait en bleu ?

Souris.

Les hommes, y ont bien fait la vie.
Dans un village,

y a de la place pour tout le monde,
même pour l'idiot.

Voilà, c'est deux sous.

Je les ai pas.

Bon, allez, tire-toi.

Tire-toi.

Cézanne, il a jamais pu me blairer.
Il nous appelait "Gauguin et Gogue".

- Entre artistes, c'est pas méchant.
- Je l'appelle pas "Seize-ânes", moi.

"Seize-ânes".
J'avais pas pensé à ça.

C'est la maison, ici.

Cézanne jette beaucoup, comme
tous les grands peintres, et vous ?

Je jette rien.
Ma famille jette pour moi.

J'ai mon Guillaumin, mais j'ai pas
eu le temps de trouver un cadre.

- Vous ne peignez pas de nus, si ?
- Non, je peux pas payer les modèles.

Y a un p'tit Seurat, là...

C'est quoi, ce petit croqueton ? Ça ne
sort pas de son atelier, ces trucs-là.

C'est une réplique que j'ai faite.
C'est un secret.

J'en suis assez fier.

- Du secret ou de la toile ?
- Des deux.

La Maison du pendu.

On l'appelle comme ça, mais y a
jamais eu de pendu dedans.

C'est la maison d'un Breton
qui s'appelait Pendu.

Il a fait des progrès depuis...

Je vais vous montrer le plus beau.

Ça, c'est...
C'est peint.

C'est sûr ! J'ai sauté sur Cézanne
au moment où il allait tout racler.

Pas de ça avec moi.

Je n'ai raclé qu'une seule toile,
un Christ au jardin des oliviers.

Ah oui ?

- Ma fille, Marguerite.
- Vous avez un joli bouquet, là-haut.

- Quoi ?
- Oui, le tableau.

- J'aurai bientôt une toile de vous ?
- Oui, surtout qu'elles sont pas chères.

Madame Chevalier.

Mon amie parisienne m'a fait défaut.
Vous montez dans ma chambre ?

Vous m'avez bien compris, hein ?

C'est quoi, cette cochonnerie ?

- C'est une tache.
- Je vois bien que c'est une tache.

C'est de la rouille, ça ne s'en va pas.
Mais c'est pas grave, on ne voit rien.

Ben si, moi je la vois.
Une robe toute neuve.

C'est de la belle dentelle ancienne
de chez tante Francia.

- On me refile les restes.
- T'es belle comme une princesse.

- Si ta maman était là.
- Mais elle est pas là.

- Vous voulez du thé ?
- Non, j'aime pas ça.

On ne vous voit plus. Vous n'êtes pas
venu depuis si longtemps.

J'étais ici avant-hier.

J'ai l'impression
que ça fait des jours.

Vous paraissez si hésitant.

Je vous ai observé, vous savez.

Vous hésitez avant de consentir
à faire chaque chose simple.

En fait, vous ne faites
que ce qui vous plaît.

Vous voulez comment ?

Comme ça, simplement, jouez.

- J'ai mal à la tête.
- Vous voulez de la quinine ?

Apportez de la quinine
à M. Van Gogh, s'il vous plaît.

Bon. On y va quand même.

Vous n'avez pas envie de peindre ?

Non, j'ai pas envie de peindre.

- Pourtant, on m'a dit que...
- Qui ça "on" ?

- Je suis pas une machine.
- Excusez-moi.

Non, mais c'est vrai, vous m'ennuyez
avec vos mimes, là. Jouez.

Quand vous jouez, vous prenez pas
de mimes comme les vrais pianistes.

C'est peut-être parce que
vous jouez pas assez bien.

- Vous trouvez que je joue mal ?
- Je sais pas, c'est pas ma partie.

Ma soeur, Mina, joue plutôt bien. C'est
ce que je croyais quand je l'entendais.

Elle est belle ?

Pourquoi voulez-vous
qu'elle soit belle ?

La rivalité féminine ?
"Elle est plus belle que moi ?"

Vous êtes désagréable avec tout
le monde. Ça vous fatigue pas ?

Non, je suis comme un pinson.
Alors, jouez.

Bougez pas.

- Vous souriez, là ?
- Oui.

Pas de trop.

Qu'est-ce que vous faites, là ?

Comme c'est difficile de faire simple.

On va déjeuner dehors.
Ce sera prêt dans un quart d'heure.

Voilà, c'est toujours pareil.

À Nuenen, ma mère et ma soeur
n'arrêtaient pas de m'interrompre.

Tout ça pour aller avaler
leur saloperie de bouffe hollandaise.

Ma mère criait : "C'est tout froid."
ou "Ça va brûler !"

Ma soeur venait me chercher.
Pas un regard à mon travail.

Seule la matière
intéresse les femmes.

Ne soyez pas injuste.

Ma pauvre défunte savait apprécier
le travail de ces messieurs.

Surtout celui de Cézanne
qu'elle adorait.

Je sentais bien qu'elle souffrait
de ne me reconnaître

qu'un petit terrain d'amateur.

Mais ici, "la bouffe" comme vous
dites, n'est pas trop mauvaise.

Mme Chevalier
est la meilleure cuisinière

que j'ai connue, à part ma mère.

C'est prêt.

Marguerite pose
et M. Van Gogh peint.

Manger, c'est plus important
que de peindre un tableau.

On peut vivre sans peindre,
mais si on mange pas...

comme vous dites, on crève.

Si quelqu'un cuisine,
j'y vais pas, à la cuisine.

Je préfère vous écouter.

Ça, c'est ce que vous dites,
mais c'est pas vrai.

La preuve, on vient vous dire "à table"
et vous êtes au garde-à-vous.

À table, monsieur.

Venez quand même.

J'arrive.

Chaque année, il nous emmène, Coco
et moi, à la fête de la compagnie.

Y a l'harmonie des chemins de fer
du Nord qui joue du classique.

C'est pas mal,
mais ça m'ennuie un peu.

L'année dernière, y avait
des danseurs étoile de l'Opéra.

Ils ont dansé la danse
de Solveig de Grieg.

Vous aimez Grieg ?

Connais pas.

J'ai une vie un peu sotte.

J'ai le droit de lire,
mon père est assez libéral.

Mais ressortir quelque chose de ce
que j'ai appris, c'est une autre affaire.

Une fille est appelée garçon
manqué à cause de son aspect.

En vérité,
c'est à cause de son caractère.

Garder des choses pour soi, se taire.

Vous avez de la chance,
vous n'imaginez pas.

Les hommes ne comprennent pas.
Pour eux, ça va de soi.

Mais imaginez un peu
toutes ces journées, enfermées.

On pense qu'à vivre, quoi !

On ne peut que rien faire et...

Et ?

Broder, peut-être.

La peinture, c'est un peu ma broderie.

Vous pouvez vous moquer de moi.

Les p'tites bourgeoises,
c'est le pire.

Au moins, dans le peuple, on travaille.

Vous avez vécu en Angleterre.

Vous avez vu des manifestations
de suffragettes ?

Toutes ces femmes qui se mettent
en branle pour défiler.

Ma mère disait : "Je n'aime
ni mordre, ni laisser mordre.

Je préfère ma révolte secrète."

Ça me fait une belle jambe !

J'ai plus envie de jouer.

Prenez la pose.

J'ai plus envie de faire du piano.

- Prenez la pose.
- C'est pas une pose, alors.

- Vous me demandez pas mon avis ?
- Je m'en fous.

Quand ils sont comme ça,
les peintres, je les adore.

Ma robe, elle est pas comme ça.

Cette robe, on dirait du plomb.
La traîne, ben ça, elle traîne

et vous m'avez fait
des mains crochues.

C'est n'importe quoi
tout ce que vous avez fait.

Ces couleurs, on dirait du dégueulis.
J'ai vu vos paysages !

- Vous avez fait ça exprès, ou quoi ?
- C'est un petit différend pictural ?

Clémentine, tu poses et tu te tais.

Le modèle n'a pas à discuter
de son exécution.

- Ben ça, c'est le mot.
- Tu es insupportable.

À notre hôte
qui a proposé de te peindre.

- Mais je te parle pas.
- Assez !

C'est ça, "va te coucher",
mais je suis pas ton chien.

Du sang vif, comme sa mère.

Il fallait voir comment ma pauvre
défunte traitait nos amis peintres.

Cette génération est impossible.
Enfin...

Admirable.
Admirable, c'est le mot.

Ces mauves rompus,
ce rythme, ce fond,

ces mains,
ces volutes de la robe...

Elle pèse deux tonnes.

Comme une vague.
Décidément, mon cher Vincent...

Vous permettez
que je vous appelle Vincent ?

La peinture avec vous
progresse à pas de géants.

Comment allons-nous faire,
nous, pauvres suiveurs ?

Une bonne nouvelle. Je suis passé
à la galerie et ai invité votre frère.

Toute la petite famille
sera là dimanche.

J'ai eu l'honneur de rencontrer
votre belle-soeur, Johanna.

Quel veinard, ce Théo !
Une femme admirable.

Toute en douceur du regard
et une force presque violente.

Enfin, dans le bon sens,
bien sûr, dans le bon sens.

Vous semblez avoir quelque
inquiétude quant à ce mariage.

La crainte de voir disparaître ou
même s'atténuer la relation privilégiée

et fructueuse pour votre travail
que vous aviez avec votre frère.

Bien au contraire, je sens
que la présence de Johanna...

La présence de Johanna
va consolider vos liens.

Ou mieux, les rétablir dans une
situation plus calme, plus épanouie.

Je le sens, vraiment.

Enfin, en tout cas, c'est ce que
je vous souhaite à tous les trois.

J'aime pas le mauve.

J'étais pas habillée en mauve.

Le mur, il l'était pas non plus.

Vous me peignez toujours de dos,
ou presque.

C'est vrai,
vous me regardez jamais en face.

Pourquoi vous me peignez pas
de face ?

Je vous inspire pas, ou quoi ?

Je me prends pas
pour une déesse, mais bon...

C'est moi cette dondon violette,
là, sur fond violet ?

Tiens, regarde qui voilà !

Ben alors, on se retrouve, hein ?

On s'est connus à Arles,
tous les deux.

- Quel plaisir de te voir !
- C'est à moi.

- À toi ? Ça m'étonnerait.
- Si, la petite vient de m'encaisser.

Ben, raison de plus...
Tiens, elle en a oublié sa ceinture.

Le monde est petit, hein ?

Comme on parlait de toi, je me suis
tout de suite dit : "Tiens, c'est lui."

Comment ça va, ton mal ?

Ça va, Cathy.

- Ça me fait plaisir.
- Ça va.

Qu'est-ce qu'on a pu parler.
J'adore parler avec toi.

Tu t'emmerdes, ici ?

Je peux venir te voir si tu veux ?

Moi, j'aime mieux le faire
à la campagne qu'à la ville.

Tiens. Tu me trouves
toujours aussi radin ?

- Donne-m'en un autre. Celui-là...
- Il est mouillé. Tu veux ta chemise ?

Voilà.

- Tu veux que je t'aide ?
- Oui

Laissez la bouteille.

Ah, mais chaud, hein ?

Je l'ai mis dans la source,
mais avec la chaleur...

Tiens.

Qu'est-ce que t'as fait ?

À Bat d'Af pour cinq ans.

Enfin, quatre parce que...

Ils m'ont réformé à cause de ça, là.

À Arles, j'ai voulu m'engager
dans la Légion.

Comme t'es, là ?
T'aurais pas fait une semaine.

J'aurais fait quoi,
si j'avais signé pour cinq ans ?

Ils t'auraient jamais pris.
Ils t'auraient pris ? Ils t'auraient pris ?

- Ah, t'aime les "pan-pan" ?
- J'aime les armes. T'as les jetons ?

Ça me fait marrer.

Tu sais que pour se faire sauter
le caisson, y a rien de mieux.

Pour ceux qui ont les jetons.

Enfin, ça dépend.

Mon capitaine...

Le capitaine Longot...

Quand il était entouré par les Chleuhs
avec tous ces morts autour...

et qu'il savait ce qu'on allait lui faire.

Ben lui, il a pas hésité.

Ben qu'est-ce qu'il se passe, là ?

Vous m'avez fait peur.

Faut en avoir, hein ?

- Tu viens ?
- Dis donc, t'es généreuse.

En principe, les putes,
ça expédie le client.

Je suis pas une pute.

Et puis, trois coups, à mon âge,
la bête est triste.

- À ton âge ? T'as quel âge, toi ?
- Devine.

40, 45.

37.

- T'as brûlé ta vie, dis donc.
- Tu crois pas si bien dire.

T'as mis toute ta force dans ton travail.
Il te reste plus rien pour le reste.

Seulement, le reste, c'est tout.

- T'es philosophe, en plus ?
- Non, je suis pas philosophe, mais...

J'ai ma façon de parler, c'est tout.

- Et Sonia, à Arles ?
- Tu l'aimais bien.

- Bon, alors ?
- Y a pas d'histoire, c'est comme ça.

- Tu veux dire...
- Ben ouais, elle est morte.

J'adore me foutre à poil
à la campagne. J'adore ça.

Surtout l'été, quand il pleut.

La pluie est chaude et je peux
me rouler dans l'herbe.

C'est formidable.

Et les feuilles
restent collées à la peau.

Tu sais, j'ai pas voulu
te le dire, à Arles...

Quoi ?

Ben quoi, sors-le.

Quand on dit que le fameux soir...

C'est comme ça
qu'on se fait une réputation.

Ouais, mais moi,
je sais comme t'es vraiment.

Et l'année dernière, tiens.
Tu te rappelles ?

Le soir où tu m'as fait tellement peur ?

J'aurais pas dû te laisser
partir comme ça, dans cet état.

- Je me demande comment t'es rentré.
- Je me le demande aussi.

T'étais tout seul en plus.

Je me souviens plus de rien.

T'aurais quand même pu donner
de tes nouvelles. Je te croyais mort.

La honte d'avoir rien fait
par crainte de se faire remarquer.

On est lâche. On n'ose pas.
Ça m'énerve.

C'est comme ça qu'arrivent
les trucs les plus moches.

On a des remords
toute sa vie, après.

On peut pas toujours être courageux
quand les choses vont mal.

Moi, je suis pas une fille
à avoir des remords.

Mais là, quand j'y pense,
j'ai honte de moi.

Laisse tomber,
c'est fini maintenant.

- T'avais avalé quelque chose ?
- Laisse-ça, c'est fini maintenant.

Hé, dis-donc,
mais on voit plus rien.

Oui, j'ai fait pfuit !

T'es jamais heureuse
avec un homme ?

Pourquoi ?

Mon mari.

- Ton mari ?
- Ouais. J'étais mariée.

Ça allait bien. Maintenant, c'est fini.

Le type avec qui je vis actuellement,
je peux pas. Faut pas croire, hein.

Y a qu'avec toi que je peux.

- Ben, j'aimerais, oui.
- Mais tous les hommes veulent ça.

Tous les hommes veulent ça
avec les putains.

Mais elles détestent ça.
Elles détestent les hommes.

T'as jamais aimé les hommes ?

Moi, je m'en fous de tout.

Qu'est-ce que je ferais, sinon ?

On peut pas se foutre de tout
tout le temps.

Ben moi, si.

Et puis après tout, je m'en branle.

Toi, t'es naturelle, au moins.

- Vous cherchez quelqu'un ?
- Non, non, rien. Merci.

Comment vous avez trouvé
cet endroit ?

On sait toujours où le trouver.

- Les hommes, oui. Mais les femmes ?
- Ça dépend lesquelles.

Comment elles font ?

Elles ont plus de toilettes
que les autres femmes.

Pour se mettre comme ça,
si facilement.

Vous me trouvez risible,
comme toutes les femmes ?

Je sais pas.
Je vous connais pas.

Vous devez pas avoir souvent
l'occasion de parler.

Papa me trouve renfermée. Je peux
rester des heures sans rien dire.

On n'entend même plus de trains.
C'est une ligne de banlieue.

Des fois, le soir, j'entends le dernier
train. Mais jamais le premier du matin.

Quand j'ai mal dormi,
je me lève tard.

À Arles, j'habitais à côté de la gare.

J'aime les trains, comme un gosse.

Vous l'êtes encore
pour beaucoup de choses.

Il passait beaucoup de trains à Arles.

On s'assoit ? On se lève ?

Vous préféreriez être couché ?

Y a un temps pour tout.
Faut que j'aille prendre mon barda.

Oui. Faut que j'y aille aussi.

Vous nous ferez le plaisir
de rester déjeuner avec nous ?

Nous avons quelques amis.

Ecoutez, je suis vraiment désolée.

- J'ai un repas en famille à midi.
- Evidemment, au dernier moment.

Mais arrête !
Frotte pas.

Je suis désolée.
Ça aurait été vraiment avec joie.

Venez entendre quelque chose.
Vous avez une jolie voix.

C'est très gentil à vous,
mais vous exagérez.

Vous devriez venir me voir plus
souvent. On pourrait chanter ça.

Mais moi,
j'y connais rien en solfège.

- J'ai jamais fait de musique.
- Mais vous chantez très bien.

Mais mon père ne voudra jamais.
Je travaille au café, je pourrai pas.

- Vous avez bien un peu de liberté ?
- Non. Regardez, on m'appelle déjà.

- Et voilà, je me suis tachée.
- Au revoir, ma chérie. À mardi.

Dépêche-toi un peu. Chez toi,
qu'est ce que tu fais ? Il faut travailler.

Ben oui, je sais.

Direction Auvers, Valmondois, Creil.
En voiture !

Ah ! Le voilà.

- Vous allez bien ?
- J'ai voulu louer une voiture...

- T'as pas d'argent.
- C'est pas loin.

Passez-le.

Je vais le porter.

Mmm, du chocolat !

Les voilà.

Ma fille, Marguerite.

Mon fils, Paul.

Là-bas, il n'a pas été soigné
du tout ou si peu.

La lettre du docteur de Saint-Rémy
dit qu'il a été suivi superficiellement,

sans thérapie spécifique,
constats et non assistance.

Non, vraiment. Les crises
épileptoïdes, je n'y crois pas.

Le mot recouvre beaucoup de choses.
On l'emploie pour cacher l'ignorance.

Dans le cas de votre frère, c'est...
une grande fatigue, le surmenage.

Il travaille trop.

Encore aujourd'hui. La boisson, aussi.
Probablement l'absinthe.

Plus la mauvaise nourriture.

Il n'en faut pas plus, bien souvent,
chez les êtres trop sensibles.

Le pouls est bon,
la circulation aussi.

Pas d'hypertension,
les artères sont souples.

Il est solide et bien portant.

Une pointe d'exaltation plus forte
et c'est la crise.

Là, j'avancerais l'hystérie.
Ce n'est pas l'apanage des femmes.

C'est un homme trop concentré,
monomaniaque, à idées fixes...

- Mme Chevalier veut le plan de table.
- Il est sur le buffet.

- Non, mais ça va pas ?
- Mais écoutez, c'était gentil.

Alors, les tourtereaux ?

Elle a intrigué pour venir
servir ici, aujourd'hui.

Elle vous quitte pas d'une semelle.

Il paraît que vous avez peint
cette petite peste ?

Oui, pourquoi ?

- Elle est jolie, mais un peu vulgaire.
- Forcément, une fille d'aubergiste.

Vous êtes pas
une petite bourgeoise pour rien.

Tu n'as pas de coeur, toi.

C'est le champagne, hein.
Y a des...

À la santé du petit Vincent !

Je l'aime beaucoup, ce petit.

Réjouissons-nous aussi
du parfait rétablissement

de notre cher Vincent, le grand.

Oui, le grand.

- Soyons sérieux.
- L'homéopathie, comme sérieux...

L'homéopathie a permis
d'éliminer une chose.

La thérapeutique...
effrayante et barbare de la vidange.

Vu comme ça... Mais j'ai lu un traité
sur le sujet qui m'a laissé sceptique.

On y distingue plus de 350 types
de maux de tête.

Moi, j'en connais qu'un.

J'ai même lu qu'il existe un traitement
contre la peur d'être cocu.

- On n'est pas loin du charlatanisme.
- C'est une peur très répandue.

Mais c'est pas vrai, ça existe pas ça.

Les allopathes se souciaient peu
de ramener leurs patients à la santé.

J'ai vite soupçonné...
J'étais pas le seul, d'ailleurs,

que j'avais peut-être rien appris qui
me permette de guérir les malades.

- Ça beaucoup changé ?
- Moi, j'ai changé.

Et puis, y a eu la guerre, en 70.

J'ai vu la souffrance, la vraie.

Plus seulement des malades
plus ou moins imaginaires.

Mais des hommes
envoyés à la boucherie.

Il fallait faire quelque chose de vrai.

Ça servait plus à rien devant ces
soldats perdus, ceux qui souffraient,

d'apporter la tromperie inoffensive
des traitements habituels.

Devant la douleur, on est seul.
Y a plus de bonne conscience.

Pardonnez-nous Mme Van Gogh,
nous devons vous ennuyer.

Non, non, je ne m'ennuie pas du tout.
Je m'ennuie jamais avec des peintres.

Avec des peintres ?
Moi, peintre, vous savez...

Théo va devenir peintre.
Je le veux absolument

Nous sommes tous doués, c'est vrai.

Pourquoi croyez-vous
que j'ai épousé Théo ?

Il sera peintre. Toute la famille
est douée. On tient ça de notre mère.

Enfin, on a eu tort de commencer
marchands de tableaux, quoi.

C'est vrai, t'as raison,
Enfin, pour toi.

Mais pour un homme ordinaire
comme moi, ça gâte pas grand chose.

Pas si ordinaire que ça,
M. Van Gogh.

Vous vous faites déjà un beau nom
dans le marché de l'art.

Vous êtes presque le seul.

Vous oubliez Durand-Ruel.

- Mais en plus fin et plus courageux,
- Avec moins de moyens.

- à défendre les impressionnistes.
- Sauf son frère.

Vous imposez déjà Monet et Renoir.

- Le reste viendra.
- Y a de beaux restes, hein, Théo ?

J'ai assez de lacets.
Ça sert pas trop, là ?

Faut pas que je serre.
Attends. Bouge pas.

- Un, deux...
- Hop, il est tombé !

Je suis M. Lautrec,
Peintre plutôt beau mec

Cherchant l'inspiration,
Jusqu'au fond des boxons

Quoique bien court sur pattes,
Les femmes, je les épate

Cachez bien vos épouses
Car elles veulent toutes croquer

La saucisse de Toulouse

Oh, devant mes enfants !

J'étouffe. J'en peux plus !

Vous voulez qu'on vous le refasse ?

- Si je faisais quelque chose ?
- Pourquoi pas ?

Après sa rentrée au monastère...

le roi des gueux
à la cour des miracles.

C'est pas vraiment Quasimodo,
mais c'est quasi du même, quoi !

Papa, fais-nous le chameau.

Les petits nains de la montagne
Verduronette, verduret

La nuit font toute la besogne
Pendant que dorment les bergers

Avec leurs rameaux d'olivier
Croc, croc, croc, la sorcière

Les grands ballets de Auvers.

Moi, j'aurais voulu,
peut-être, un poème.

- Y a de très jolis poèmes.
- Non, j'en connais pas.

Une chanson, alors. Jo, tu veux pas
nous chanter Le temps des cerises

- Tout le monde la connaît.
- C'est facile.

N'insiste pas, Théo.

- Allez, Mme Chevalier.
- J'ose pas.

Ah, si, si. Allez !

Vous ne pouvez pas nous refuser ça.

- Une petite chanson.
- Allez !

On va essayer,
mais faut me donner la note.

On va vous accompagner.

Quand nous chanterons
Le temps des cerises

Où gais rossignols
Et merles moqueurs

Seront tous en fête

Les belles auront
Des folies en tête

Et les amoureux
Du soleil au coeur

Quand nous chanterons
Le temps des cerises

Sifflera bien mieux
Le merle moqueur

- J'ai toujours pas eu mon poème.
- Je connais pas de poème.

J'y crois pas du tout.

Votre fille
ne connaît pas de poème ?

Ben si, mais elle ne les retrouve plus
probablement.

- Cherche un peu dans tes souvenirs.
- Je m'en souviens pas.

Ou alors, on pourrait organiser une
promenade sur les bords de l'Oise.

Oui, je veux bien.
Enfin, attention, oui...

Le p'tit et puis le train à 1 7h50.
Ça nous laisse pas

- beaucoup de temps.
- Vous êtes très gentil, merci.

Vous allez voir, c'est une région
absolument charmante.

C'est pour ça que
tant de peintres y viennent.

Jo a un visage admirable, non ?
Mon frère a de la chance.

Vous n'avez qu'à peindre son portrait.

Elle m'intimide.

Je vous présente ma fiancée.

Elle l'aime, c'est gros
comme une montagne.

Ces filles désoeuvrées
s'emballent facilement.

Crois-moi que si ton frère Vincent
était le peintre à la mode, Gachet...

Vous savez, je voulais quand même
en revenir à cette homéopathie.

C'est une médecine
pleine de contradictions.

On peut tout y lire selon
son point de vue personnel.

En est-il pas de même pour
l'oeuvre admirable de votre frère ?

Ceux qui aujourd'hui
la rejettent encore

n'y voient qu'un barbouillage
grossier, outrancier, maladroit.

Je suis sûr que dans peu de temps,
des gens "éduqués" comme on dit,

n'y verront que du sublime.
Sublime qui est déjà là, pourtant.

Je le souhaite, vous savez.

Pardon.
Tu viens, on danse ?

Il est gauche et maladroit.

Avec son air godiche, on se demande
si c'est bien lui qui fait ce qu'il fait.

Vincent est une suite de moments
de faiblesse. Mais quelle force !

On est tous comme ça. Je me
demande comment tu le supportes.

Vous dansez pas ?

Papa trouve ça indécent pour les
jeunes filles. Je m'entraîne en secret.

On baise pas
la main d'une jeune fille.

Il arrive de Tataouine, lui.

Madame, notre repas,
sans vous, fut Gachet.

Vous voulez donc toujours que je
roucoule. Une amie, Mme de Marigny.

Pourquoi nous cacher
de si belles compagnes ?

Que dois-je vous montrer ?
Je ne suis pas sergent recruteur.

Loin de moi cette idée.

Seriez-vous un bourreau des coeurs ?
Comme avec la petite Lakmé ?

Lakmé.
Voilà une très bonne idée.

Vous allez nous chanter Lakmé.
Le pianiste va vous accompagner.

Madame a une voix ravissante.
Peut-elle chanter Lakmé ?

- Pourriez-vous l'accompagner ?
- Oui, oui. Tout à fait.

- C'était merveilleux. Vraiment, alors...
- Je vous remercie.

Quelle voix !

C'est difficile de trouver une femme.
Surtout pour moi.

Pour tout le monde.
Vous êtes sauvage, surtout.

Ah, je suis timide,
surtout avec les femmes.

C'est-à-dire ?

J'ose pas, quoi.

- Je peux aussi être très audacieux.
- Ah bon ?

Vous ne peignez jamais l'eau ?

Ah, non, non.
J'aime pas peindre l'eau.

C'est trop fluide
et le reflet est équivoque.

- Merci, Vincent.
- Y a une chose ou y en a deux.

J'ai vu l'Estaque de Cézanne.
Comme il peint mal la mer.

On dirait du carton,
mais on se pâme devant ça.

En si peu de temps,
le plus doux des hommes

est devenu d'une susceptibilité
maladive, irritable et amère.

Jamais j'aurais imaginé
ces disputes continuelles.

Au bout d'un an...

Pardonnez-moi de vous dire ça,
Vincent, mais...

mon mari ne ressemble plus
au Théo que j'ai connu.

On dirait plutôt que c'est vous.

Vous, tel que me le représentait
mon frère.

- Vous l'aimez plus ?
- Mais, vous êtes fou ?

Je l'aime passionnément,
encore plus.

Le voir comme ça...

Il essaye d'être cynique.
Il se force.

Il est malade, non ?
C'est la seule explication.

Non. Il se passe quelque chose,
je le sens bien.

Mais il veut rien me dire.

Il a toujours été fragile. Mais au
contraire de moi, il se plaint jamais.

Je le sens.

Il est toujours attentionné,
mais de plus en plus...

Je crois qu'il vaut mieux...

De plus en plus, je me sens
comme une étrangère.

Il me rejette.

Et l'enfant.
Il est attentif, inquiet.

Le moindre bobo l'inquiète.

Et alors, avec ça,
comme une indifférence.

Par moment, il est absent, pas là.

Mais qu'est-ce qu'il a, Vincent ?

- Une autre femme ?
- Non, c'est pas son genre.

Ça vous va bien de dire ça.

Vous croyez que mon frère ne m'a
rien raconté de vos escapades ?

- C'est du passé, ça.
- Je savais où je mettais les pieds.

Non, mais c'est du passé, ça.
Théo, c'est la fidélité même.

- Ça alors, je le connais.
- Vous ne le voyez pas tous les jours.

On est fidèle avec tous
ou avec personne.

Je suis pas d'accord
avec ce que vous dites.

Vous vous rendez compte, il nourrit
pratiquement toute la famille.

Non seulement vous
et le bébé, la mère,

une de nos soeurs et moi.
Y a de quoi se faire du souci.

Non, pas vous, Vincent.
Vous, vous travaillez.

- Si vous le voyez comme ça.
- Oui.

Mais il n'empêche qu'il se ronge,
qu'il se ruine.

Non, je vous le dis, Jo,
ça peut plus durer, ça.

Faut que les choses changent.
Ecoutez bien ce que je vais vous dire.

Je veux pas avoir la mort
de mon frère sur la conscience.

Je veux pas que mon frère se tue pour
ma barbouille qui vaudra jamais rien.

Non, je vous le dis. Les choses...
Les choses vont changer, quoi.

Je dois faire quelque chose.

Théo, vous, l'enfant,
vous pouvez pas rester comme ça.

Qu'est-ce que vous allez faire ?

Mais qu'est-ce qu'il fait ?

Ne vous affolez pas.

Quand on prenait le bac avec maman,
il faisait ça.

- Il sait nager ou pas ?
- Il a fait ça toute sa jeunesse.

Ça y est !

Ah ben ça, c'est fort.

Vraiment, il mettait maman
dans des états !

Allez, viens, maintenant. Tu vas
attraper froid, c'est vraiment malin.

Voilà, maintenant, tu vas
nous attraper du mal. Idiot, va !

Ah, t'es malin, hein ?
Vraiment !

Je vais monter d'abord,
ça va être plus simple.

Mme Chevalier,
mon chapeau. Merci.

Alors, les enfants, on a quand même
passé une bonne journée, hein ?

Revenez vite. Je ferai
le portrait du petit Vincent.

Il veut faire de toi un monstre ?

Viens nous voir quand tu veux.

- Venez à Paris bientôt.
- Oui, un dimanche.

- Ben où il est ?
- Déjà parti. Il fait toujours ça.

On peut pas le laisser comme ça.

Enfin, qui parle de le laisser ?

Combien de choses se font
sans qu'on en parle ?

Ben, vous gênez pas non plus.

Je sors de la cave. Maintenant,
va falloir que j'aille la remplir.

Et "merci", ça existe hein !

Il m'énerve, celui-là,
c'est pas croyable.

Tu mets de l'eau
dans le vin, toi ?

- Qui m'a appris à faire comme ça ?
- Tu te tais.

- Je prends exemple sur toi.
- Vous avez vu comment elle parle ?

Et puis toute la lessive !

Ça fait combien de fois que je
demande des grandes lessiveuses ?

Non, il m'écoute jamais
de toute façon ! J'en ai marre !

Non, c'est trop...
Ah, merde !

- Ça sent le renfermé, ici.
- J'ai eu peur qu'il y ait de l'orage.

Pas un souffle d'air.

Ça va le p'tit ?
Il est pas trop énervé ?

Non, il a pas bu trop de champagne.

J'aime bien te voir comme ça.

- J'aimerais que ce soit tout le temps.
- Ça va pas durer.

Tu n'as pas parlé à ton frère, ce qui
s'appelle parler, depuis plus d'un an.

Toute l'année dernière.

Rien.

T'étais là.

Oui, j'étais là.

Mais j'étais égoïste.

Je ne pensais qu'à nous.

Je pense toujours
qu'à nous, d'ailleurs.

Quand Vincent commence à peindre,
je vends la peinture des autres.

C'est là, le début de son désastre.

On peut pas se le cacher.

La vie de Vincent est un désastre.

Et toi, tu y es entraîné.

Et ta vie aussi est un désastre.

Tu m'aimes pas ?

Mais si je t'aime, Théo.

Si tu comprends pas ça, je...

Je peux pas t'expliquer, c'est...

Ben là, en ce moment, tout ce que
tu m'envoies à la figure, c'est quoi ?

Je sais pas.

Lâchez-moi.

Vous voulez un verre d'eau ?
Elle est fraîche.

Je peux le prendre ?

Vous voulez peindre comment, là ?

Attends.

Mon lait sur le feu.
Vous partez ?

Oui, j'ai à faire.
Je reviendrai cet après-midi.

- Vous ne restez pas manger ?
- Non, non.

Perdu.

- Six et un, sept. T'es pas loin.
- Huit, hein ?

Et voilà...
Non, neuf.

Un petit neuf, mes enfants.
Pas mal du tout. Cinq et quatre, neuf.

Allez, à toi.

Annoncé.

- Combien ?
- Un.

Vous voulez lui dessiner
le marchand de sable ?

Regarde, M. Van Gogh, il va
te dessiner le marchand de sable.

- Viens. Viens côté de moi.
- Va à côté.

Alors ?

Oh, qu'il est beau !

- Voilà.
- Merci, M. Van Gogh.

Regarde.

T'as vu comme il est beau
le marchand de sable ?

Tu n'es pas sympathique.

- Ça sert à quoi ?
- Quoi ?

- La sympathie.
- À vivre en harmonie avec autrui.

Ou si tu préfères, à vivre
le mieux possible, à avoir des amis.

- Je t'en ressers ?
- Non, merci.

Tu veux pas une tartine ?

Je déjeune jamais le matin.

J'ai regardé quelque chose
toute à l'heure.

Elle ressemble à ma mère
quand elle était jeune.

- C'est toi qui l'as fait ?
- Non, non, c'est Gilbert.

Ça ressemble pas
à ce que tu fais, cette toile.

On dirait du papier
pour recouvrir les livres.

Ma mère disait toujours qu'on aime
qu'une seule personne dans sa vie.

C'est vrai. Ma mère aimait mon père.

Mon père n'aime qu'elle,
et Coco n'aime que mon père.

- Et toi ?
- Moi, je sais pas encore.

Et vous ?

Vous, vous n'aimez personne.

Ben tiens !
Mon feu est allumé.

Qui c'est qui a allumé ma cuisinière ?

C'est vous qui avez allumé
ma cuisinière ?

Vous devriez le faire tous les jours,
et puis m'amener le petit déjeuner.

Mais je ne suis pas Gilbert.

Ne riez pas.
Il avait de la température hier soir.

Ah oui ?
Comment vous le savez ?

- Encore en train de roder ?
- Tu rigoles ? On se voit jamais.

Si j'avais su,
j'aurais amené ma broderie.

Et puis du saucisson à l'ail.
C'est agréable.

- T'en veux ?
- Non.

Moi, j'avais envie
de reprendre des forces.

Moi, j'aime la pause.

Les guides de la montagne.
Ils mangent lentement, sans parler.

T'as pas besoin de prendre la pause,
t'as pas commencé à travailler.

J'ai fini.

Ben peins-moi.

Si mon père me voyait,
il me tuerait.

Ah, lui ? Ben tu parles.

Tu prends tout à la plaisanterie.

Mais non.

T'es fort.

Qui, moi ?

Une force la nature, oui.

Dis-moi, t'as les bras
pas trop musclés.

C'est pas joli pour une femme
d'être musclée.

Ah, un petit modelé...

Dans la famille, y a que papa
qui fait de la gymnastique.

- Vous voulez boire un canon ?
- Avec plaisir.

Tu viens ?

On a du bon vin,
des vignes de mon frère.

On va voir ce que ça va donner.

Si on n'en boit pas de trop.

- Il fait bon, là.
- Ah, là, oui.

Tu en reprends, toi ?

Vous avez pas vu ma fille ?

Ah, docteur !

Je vois que la soirée est animée.

- On est en plein...
- Salut !

Vous me donnez un p'tit coup, non ?

Allez, salut.

- Pourquoi je peux pas venir à Paris ?
- Ah, ben j'attendais.

C'est vrai. Je vais rester ici
toute seule comme une gamine.

Et moi, là-haut, chez Ravoux, avec
juste un mur gris derrière le vasistas.

Mais personne t'a obligé
à y aller, là-bas.

- The beginning of the day is cold...
- Y a deux "e" à "week".

Oui, "weak" W-E-A-K, c'est faible.

C'est ce que je suis avec vous.

W-E-E-K, c'est "week"...

Qu'est-ce qu'il a ce soir ?

Tu crois vraiment
qu'il se doute de rien ?

Toute la journée dehors. Une jeune
fille de ta condition ne fait pas ça.

Regarde un peu comment que tu es.

- Tu vas tomber enceinte.
- Ça vous va bien de dire ça.

- J'ai eu un garçon à ton âge.
- Pourquoi nous l'avoir caché ?

Il s'est engagé à la Commune en 70.

On ne l'a plus revu.

Quand ça a été fini

les troupes de Thiers
sont rentrées dans Paris.

Il n'est pas revenu.

Quand on m'a appelée...

je l'ai vu là, étendu avec d'autres.

Il avait 15 ans.

Pauvre Nanon.

Allez, c'est du passé.

Non, c'est jamais du passé.

C'est passé.

Mais ce Van Gogh prendra
peut-être pas ses responsabilités.

J'étais derrière toi,
qu'est-ce que t'as foutu ?

J'ai été boire un canon.

Le grand format. Toujours l'emphase !

Quel pédé, celui-là.

Tu pourrais m'aider, hein.

- Ils sont pas là, tes parents ?
- Je sais pas où ils sont.

- Non, non. C'est offert.
- Non, mais ça, c'est pour hier.

Ben allez-y, vous gênez pas.
Vous voulez pas ma femme aussi ?

Personne en veut.

On prendrait bien la fille,
mais elle se sert toute seule.

- Toi, le garde-barrière, ça va.
- Quoi ?

Qui c'est qu'a failli passer
sous le train, l'autre soir ?

Passer sous le train ?

En 20 ans d'exercice,
j'en n'ai pas vu un seul.

Bonjour, maître.

Est-ce que je pourrais...

Je m'étais promis de...

- Si ça ne vous dérange pas.
- C'est au fond.

Je bois un coup
avec le patron, j'arrive.

Quelle évolution depuis
votre période parisienne.

Vous avez assimilé le pointillisme
avec une audace...

C'est exquis, divin.

Mes toiles, elles sont là.

Je suis soulagé. Je vous avouerai
que j'étais un peu hypocrite.

C'est comme si je vous disais
que ce truc-là

représente la peinture
de demain, voyez ?

Mais par contre, là...

Là, je suis sincère.

Si j'étais capable de faire ça...

Tiens !

C'est votre autoportrait
de Saint-Rémy.

Vous finissez souvent
vos toiles en atelier ?

Oui, enfin, ça m'arrive.

Des bricoles.

Ah, ça, c'est mon jardin
avec Marguerite.

Les acacias que Coco aime tant.

Ça aussi, c'est bien.

Bonjour. Ça va mieux ?

Ça ne coule plus ?

Deux portraits de moi.
Dis donc, vous me gâtez.

Je fais toujours le double.

Je sais pas lequel je préfère.

Mais je vous en donne qu'un.

Là, je suis comblé !

J'en donne toujours un
à celui qui a posé.

C'est vrai ?

J'aimerais connaître
votre technique du roseau taillé.

Ben c'est pas compliqué,
on taille un roseau.

Votre frère est trop timoré
avec vos oeuvres.

Permettez mon audace,
mais Théo fait de la rétention.

Oui, je sais.

Ça vous fait rire ?
Moi, ça me tracasse.

- Je lui ai dit d'aller vous consulter.
- Sérieusement, il est malade ?

Je voulais parler de votre carrière.

Ça commence à venir.
Vous avez lu l'article d'Aurier.

C'est un con.

Littéraire, évidemment. Les écrivains
ne devraient pas écrire sur la peinture.

Ma fille a cru déceler
quelques craintes.

Ah, oui, des picotements ?

Non, soyons sérieux.
Je suis son père tout de même.

- Je suis là pour vous aider.
- Non, pour me soigner.

Pas d'inquiétude pour votre santé,
vous n'êtes qu'un malade imaginaire.

À l'hospice de Saint-Rémy, vous avez
aimé votre maladie sans le savoir.

Mais je prétends rien savoir.
Mes crises n'étaient pas imaginaires.

Les médecins ont un vilain défaut.

Ils ne sont pas le malade.
Et quand ils le sont...

Eh bien, ils ne sont plus médecins.

Je devrais vous prescrire une diète.

- Je vais vous l'envelopper.
- Je veux montrer ce chef-d'oeuvre.

Vous êtes comme moi, musclé.

Je reste pas dans mon atelier
à me caresser la barbe.

J'utilise autant mes jambes
que ma tête.

C'est sain. Si votre peinture n'est pas
marchande, elle est marchante !

Tu t'emmerdes pas, toi.

Tu vois cette voile rose dissonante
à gauche qui déséquilibre tout ?

Je l'enlève.

C'est une grossière erreur.

J'ai tout arrangé. C'est mieux.
C'est mieux comme ça.

Moi, j'aime la fluidité.
Les choses aérées à la Turner.

Moi, je transcende
cette oeuvre à ras de terre.

- Ras de terre.
- Ces touches mécaniques...

Elles sont trop grandes, tes toiles.

Trop grandes, hein ?

Alors pourquoi tu as copié
cinq fois mes toiles ?

Pour moi, c'est l'extase,
c'est la fluidité. Regarde !

Regarde ce que tu fais, toi.

Avec ces épaisseurs, on ne reconnaît
même pas le haut des feuilles, du ciel.

Tout est la même chose.
Non, mais regarde ça !

Il n'y a aucun glacis.
Tu ne sais pas faire un glacis.

Ce sont des épaisseurs, les unes
à côté des autres. Que des touches.

Rien n'est aéré.

- On sent rien dans ta peinture.
- T'as fini ?

- Regarde ton bonhomme.
- T'as fini ?

J'ai vu ses toiles, c'est superbe.

Je suis fière. Comme s'il avait
toujours été des nôtres.

Il sera toujours des nôtres.

Y a six chambres, ici.
Et tu le laisses dormir là-bas.

T'es monté dans sa chambre ?
Si on peut appeler ça une chambre.

- Comment tu peux...
- Mais non, j'imagine.

Tu voudrais qu'il puisse dormir
plus près de toi ?

La société des fous est dangereuse
pour certaines natures.

- Tu parles de qui là, et pour qui ?
- Je parle en général.

T'arrêtes pas de proclamer qu'il est
en bonne santé. Faudrait savoir.

L'oreille, c'est bien lui
qui se l'est coupée.

Et ses crises à Saint-Rémy,
à l'asile, pendant cinq semaines ?

Enferme-moi et tu verras
si j'en n'ai pas, des crises.

Son frère n'est pas venu
le voir une seule fois.

Sa véritable maladie
n'est pas dans les crises,

mais dans le mal vénérien
contracté il y a quelques années.

Maman aussi, elle était syphilitique.
Elles morte de ça, tu lui avais refilé.

Marguerite, arrête ce langage
de charretier. Tu en prends, un ton.

Décidément,
partout où il passe, celui-là...

On disait qu'elle
allait devenir aveugle.

Elle est restée
des mois dans le noir.

Tante Francia en a dit des choses.
Et moi, vous m'avez expédiée à Lille.

Ta maman était de santé délicate,
c'est tout. Qu'est-ce qui te prend ?

J'ai appris des choses
dans tes livres.

T'as dû cacher
des choses pas très nettes.

Même très jeune, un enfant
remarque beaucoup de choses.

Il souffre du malheur qu'il sent.

Qu'y a-t-il ? On dirait une étrangère.
T'es hystérique, comme ta mère.

Je t'ai entendu traiter Vincent
d'hystérique. Pour toi, on l'est tous.

C'est la grande mode, l'hystérie.

Tu te veux libre penseur
sans préjugés, mon oeil.

Y a un moment où les hommes comme
toi deviennent les plus sectaires.

Tu ne le soignes pas.
Tu fais rien pour lui.

Il est venu pour ça, non ?

C'est aussi faux de dire qu'il est fou
que de dire qu'il n'est pas fou.

Eh ben, je l'aime.

- Qu'est-ce que tu dis ?
- Je l'aime !

- Tu vas te marier avec ce...
- Qui te parle de l'épouser ?

- Ma fille va vivre avec un fou !
- Pas plus fou que toi.

Il m'aime et il veut vivre avec moi.
C'est tout.

- Il te l'a dit ?
- Non, mais je le sais.

Elles sont loin, là, tes idées libérales.

Elles sont bonnes pour les autres,
pas pour moi.

Finalement, t'es comme tout le monde.

J'ai pas de principes,
mais alors là...

En théorie, tu comprends tout. T'es à
l'avant-garde. L'union libre et le reste.

Mais quand il s'agit de la vie
la plus proche, y a plus personne.

T'es qu'un lâche. C'est peut-être
pour ça que tu peins aussi mal.

Clémentine, ce que tu viens
de dire est irréparable.

J'ai une bonne nouvelle.
J'ai réussi à convaincre Théo.

Jo et le petit viendront
passer l'été à Auvers.

Ça vous fait plaisir, non ?

C'est injuste de travailler comme ça,
sans argent gagné par son travail.

Mais l'argent que t'as,
c'est par ton travail.

Parce que c'est toi
qui va m'entretenir ?

Non, Théo, c'est fini.
Je le sens mieux que personne.

Y a des jours
où ça me dégoûte de peindre.

Enfin, après tout, c'est tant mieux.

Je lui ai écrit que tout va bien...

Mais Théo se rend compte rien.
Il ne regarde pas ce que je fais.

Si ça se trouve,
il voit très bien tout ça.

Qu'est-ce que tu veux qu'il dise ?
Que c'est mauvais ? C'est ridicule.

- Tu prends toujours sa défense.
- J'essaie de comprendre.

Y a pas à comprendre.
Moi, je sais.

C'est énervant de t'entendre parler
des choses que tu connais pas.

Les Van Gogh,
c'est pas une famille d'artistes.

Je sentais le regard de mon père.

Je vois pas ce que j'aurais pu faire
de plus sale, de plus laid,

de plus inutile
pour mériter ce regard-là.

J'ai juste essayé sérieusement et
simplement de peindre à ma façon.

Bon, je continue ?

À quoi bon continuer ?

Ça change, c'est vrai. J'ai avec toi
ce que j'espérais avec Kate.

- Merci de la comparaison.
- Si je t'avais rencontrée, à la place...

Heureusement
que ça a pas marché.

Je sais ce que tout le monde pense.
Voilà la source d'une grande oeuvre.

Elle l'a rejeté,
il s'est réfugié dans la peinture.

Si t'avais eu une fille bien,
t'aurais fait des choses meilleures.

- C'est ce que tu crois, petit tambour.
- Parfaitement, c'est ce que je crois.

Arrête de te plaindre.
T'as tout pour toi.

Tu ferais plus si tu arrêtais de te
lamenter sur ton frère et sa femme.

Oublie-les un peu.

Si le nom de Vincent Van Gogh
devient célèbre,

ce sera pas celui
de ton neveu.

On est mariés ?

Tu parles comme bobonne
sur l'oreiller.

Mais tu fais rien. Les autres
te poussent pas, tu les remorques.

Ils sont jaloux. Ce que t'as,
ils l'ont pas et le savent.

La terre doit pas être assez grande
pour la porter, ta Kate.

Ce genre de femmes finit toujours
par épouser un crétin. Ça leur va bien.

Et toi, t'es là en train
de pleurnicher après elle.

Qu'est-ce que tu vas faire
à Paris, dimanche ?

- Me saouler la gueule.
- T'as pas ça au bord de l'Oise ?

Me saouler la gueule.

- Tu regardes rien ?
- Je les connais par coeur.

Nous sommes
au bout de nos peines.

Théo va vous couvrir
de bijoux et de toilettes.

J'en demande pas tant.

- Y a pas lourd de 30. Où elles sont ?
- Les autres sont chez Tanguy.

Je vais aller rue Clauzel, justement.

Si tu rencontres des gens,
fais attention. Ils te craignent tous.

Dès qu'il vient à Paris, il trouve
le moyen de se fâcher avec quelqu'un.

Dans le fond, il a besoin de personne.

Aussi excentrique qu'il soit,
il est comme les autres,

il a besoin.
Il a besoin...

Et on ne peut rien faire, sinon faire
quelque chose pour se réconforter.

Comme les bonnes oeuvres, ça fait
surtout du bien à ceux qui donnent.

Les billets de 50 francs...

C'est toi qu'ils soulagent le plus,
dans le fond.

Tu crois pas ?

- Tiens, viens m'enlever ça.
- Quoi ?

- Regarde.
- Oh, j'aime pas, ça !

Ben écoute, allez !
Vas-y, appuie !

- Ça y est ? Vas-y !
- Mais oui !

Il aurait dû être un des meilleurs
peintres de sa génération.

Mais il s'y est mis trop tard
et puis il s'est précipité trop vite.

Comme dans tout ce qu'il fait.

Quand il voulait être pasteur
et puis tout le reste.

Et puis, il a pas appris.

Je comprends pas
ce que fait Vincent.

La vérité, tu vois,
tout au fond, c'est que...

La vérité tout au fond,
c'est que j'aime pas sa peinture.

Je voudrais
qu'il peigne comme Renoir.

Alors là, ça me paraîtrait bien.

C'est pas vrai. S'il peignait comme
Renoir, j'aimerais pas ça non plus.

J'aimerais pas ça non plus.

Mais tu vois, si Renoir
peignait comme Vincent

alors ça, j'aimerais ça. Du moment
que c'est pas mon frère qui l'a fait.

Tu dis n'importe quoi.

Tu cherches toujours
à découvrir des mystères.

Y a seulement la façon
dont la vie se passe, c'est tout.

- Tu veux que je t'aide à te rincer ?
- Oui.

Vous savez, Vollard a tort d'étaler
son savoir-faire de marchand.

Un vrai malin doit
se laisser prendre pour un sot.

Erreur. Pour faire de bonnes affaires,
on s'adresse toujours au plus rusé.

Venez un peu ici. J'ai deux
ou trois merveilles à vous montrer.

Très joli.

C'est beau.

Vous savez, plus je regarde
cette toile, plus je la trouve belle.

Regardez toutes ces nuances de bleu.

C'est aussi beau,
aussi parfait qu'un Tiepolo.

Il l'a peinte quand le petit est né.

Je l'ai mise là parce que je l'adore. En
face du lit pour la voir tous les matins.

Eh bien, rendons hommage
aux deux Vincent.

À la japonaise, comme la toile.

- Vous ignoriez le talent de notre ami ?
- Non, bien sûr. C'est magnifique.

Mais ce soleil, là, franchement,
regardez. Et ce ciel vert...

Qu'est- ce que c'est
que ces cloportes ?

- Ceux qui te feront vendre.
- Ça a pas l'air.

Tu vas m'enlever mes toiles
de chez Tanguy. Un vrai pucier.

- Où tu veux que je les mette ?
- Y a même plus de place sous ton lit.

- Comment fait la femme de ménage ?
- C'est Jo qui fait le ménage.

Si c'est Jo, alors...
La sainte Jo.

- Qu'est ce que ça fout là-haut, ça ?
- Moi, j'en sais rien.

Mais je vous fais chier ou quoi ?

Mais non, Vincent, enfin !

Théo ne va pas bien, vous savez.

Gachet est pas assez bon pour lui.

Et comment ça va finir, tout ça ?

Y a que vous. Y a que vous
que je sens proche de moi.

Faut savoir être égoïste.

Pour son propre malheur,
Théo ne l'est jamais.

Ben moi, je suis que ça, un égoïste.

Je sais pas siffler.

C'est dommage, vous avez fait
deux trous dans la toile.

Hé, tu touches ma femme, toi ?

T'as jamais rien touché dans ta vie.

T'en n'as jamais peint
des comme ça, hein ?

- Que des rapports pornographiques.
- Et toi ?

À bientôt.
Nous allons régler tout ça.

Merci de votre visite, en tout cas.

T'es terrible, toi. Tu trouves le moyen
de te fâcher avec tout le monde.

Même Gachet.
Tu te fâches avec Gachet aussi.

T'es insolent avec Aurier.

Tu sais, ça change rien. C'est les
types comme Aurier qui font vendre.

Les acheteurs achètent
même plus la peinture

à travers les articles qu'ils ont lus
que la peinture elle-même.

Tous ces cons qui lisent un type
qui dit que c'est beau en jargonnant

et avant de voir, ils ont décidé
que ce serait beau.

Et comme les critiques écrivent
à peu près la même chose

sur ce qui est bon
et ce qui mauvais, ils aiment tout.

- On appelle ça l'éclectisme.
- Ben merde.

C'est la poule aux oeufs d'or, voilà.

T'as les oeuvres du plus grand peintre
de notre époque et t'en fais rien.

- T'es le plus grand peintre ?
- Oui, c'est moi.

Et tu dors sur mon oeuvre.
Mes toiles sont sous ton lit.

- Où tu veux que je les mette ?
- Expose-les.

Tu veux pas.
Tu veux relire tes lettes ?

Une oeuvre entière
qui t'aura pas coûté cher.

Mais comment tu peux dire çà ?
T'es horrible, Vincent.

Un jour, ça cassera,
si tu continue comme ça.

Finalement, t'es qu'un vulgaire
marchand comme les autres.

Un exploiteur d'artistes, un aigri.

Tu amasses une oeuvre
que tu achètes au dixième de son prix

et pour 150 francs par mois,
tu as au moins 20 toiles de moi

au prix d'une seule toile d'un
impressionniste de deuxième zone.

T'es d'une mauvaise foi écoeurante.
Tu t'écoeures pas toi-même ?

Maintenant, y aura vraiment quelque
chose de cassé entre nous.

Ben, cassons.
Je demande que ça. J'ai pas peur.

Je m'en sortirai. C'est mieux comme
ça, je faisais que de la mendicité.

Mais tu mens ! Toutes ces toiles,
elles sont à toi, pour toujours.

Des belles phrases. "Pour toujours".
Si je mourrais, à qui elles iraient ?

À qui ? Vous seriez bien capables
de les foutre en l'air comme maman.

Vous n'avez jamais cru en moi,
dans la famille. Personne !

"Foutez-moi ça en l'air"
qu'elle disait.

Elle a jamais dit ça.
Où t'as été chercher ça ?

Je le sais, c'est tout.

J'ai été lâche d'accepter ton aide.
Depuis, je suis une larve.

Je me donne l'impression
d'être entretenu. C'est le comble.

Quelle honte.

J'aurais mieux fait
d'être docker à Marseille.

Tu sais qu'on ne peut pas peindre
si on travaille. C'est l'un ou l'autre.

Gauguin a peint plusieurs années
en restant agent de change.

Mais quand même, tu m'as étouffé.

J'aurais travaillé plus fort et bien
mieux. J'ai rien fait d'important.

Et puis, c'est trop triste.

J'arrive au bout du rouleau, là.

T'as rien remarqué,
ces derniers temps ?

Ce que je peins vaut plus rien.
De la merde.

T'as vu le portrait de Marguerite
Gachet ? Un tas de boue.

C'est un moment de transition.
T'exagères toujours.

T'es ici depuis à peine deux mois.
On peut pas toujours être au sommet.

Au sommet ?
T'as jamais aimé ce que je fais.

De temps en temps, un mot,
une phrase de pure convention.

Mais tes goûts à toi,
je les connais.

Tu m'as jamais parlé comme ça.
Jamais.

Je suis malade. On va pas pouvoir
continuer comme ça longtemps.

Pas longtemps, en effet, non.

J'ai jamais eu cette douleur.

T'as vu un médecin ?

Il a rien compris
à ce que je lui disais.

Et là, maintenant,
t'as mal ?

Je suis désespéré par ta mauvaise foi.
Le reste, ça pourrait s'arranger.

Mais cet état d'esprit
dans lequel tu es...

- Quoi, mon esprit ?
- T'es en forme. La réussite vient.

Oui, mais je peins
de plus en plus mal.

Regarde l'article d'Aurier.
Ils viennent, c'est sûr et tes crises...

- Elles ont disparu.
- Ecoute-moi bien, Théo...

Y a pas de crises.
Y a jamais eu de crises.

Des subterfuges, comme les sèches
jettent de l'encre pour se cacher.

Mais je te le dis : y aura pas de crise,
mais la calme décision, si je peux de...

m'arranger de tout ça. De ne plus
supporter l'insupportable, pour tous.

Je suis pas si égoïste que tu crois.

Je pense plus aux autres que tu crois.

Je venais pas pour un règlement
de compte, juste pour dire bonjour.

Lautrec est toujours en retard.
Il vient, il vient pas...

Vincent ? À table.

Non, mais vraiment.

- Civet ?
- Du civet, oui.

Qu'est-ce que tu vas faire ?
Tu vas rester à Auvers ?

- Je vais partir.
- Où ? Avec quel argent ?

Pour qui on peint ? Des amateurs,
des gens aisés, des raffinés,

des cons, oui. Le pire de la société.
On peint pour les pires.

Non, tu vas me bazarder tout ça.

Y a 200 toiles ici.
Ça fait 20,000 francs.

Je peux pas négocier ça du jour au
lendemain. Pas l'oeuvre d'un inconnu.

- À qui la faute ?
- Faudrait savoir ce que tu veux.

Bon, allez.
Je fous le camp.

Et Schubert ?

- Quoi, Schubert ?
- Oui, Schubert.

Tu savais pas ? Ses amis
se sont tous cassés à la campagne

par peur d'attraper sa maladie.

- Je vois pas le rapport.
- Moi, je vois très bien.

On n'a pas d'amis, on est toujours
seul. On s'en aperçoit, alors,

si on peut encore s'apercevoir
de quelque chose.

Ben, c'est aussi bien comme ça.

Fou !

Mais arrêtez !

C'est de la faiblesse, Vincent.
De la faiblesse.

Quand y a plus de foin à l'écurie,
les chevaux se battent.

Moi, je peux plus les voir.

Allez, aux acheteurs, ça. Je peux plus
les voir. Fais-les disparaître.

Regarde. C'est jamais moi
qui ai fait ça.

Cet oeil, j'ai fait ça, moi ?

Cette juxtaposition de gris, le ton
rompu, le modelé sous les yeux.

Je sais faire ça ?

Pas possible.

Je suis le peintre des mentons fuyants
et des complémentaires faciles.

Jette-les, vends-les. Vendre,
c'est jeter avec de l'argent en plus.

Je peux pas.

Tu peux pas ?

Personne n'en veut.
C'est ça, la vérité ?

- Quoi ?
- Rien, Vincent.

"Rien, Vincent".

Je t'en fais le pari. Je fous
ces toiles sur le trottoir d'en bas,

tu pourras les reprendre demain,
si ça t'intéresse.

Personne les aura touchées.
Tu m'entends ? Personne.

Pas même les éboueurs et les clodos.

Tenez, M. Van Gogh,
votre gratinée.

Ça va, Vincent ?

- Qu'est-ce que tu fais ?
- Je mange ma gratinée.

Content de te revoir à Paris.

- Qu'est-ce que tu fais ?
- Je mange ma gratinée.

Tiens, voilà la grande Suzanne V.

- Tu reviens à Paris ?
- Ouais. Et j'aimerais pouvoir manger.

Tu sais que je peins, maintenant.

Ma pauvre Suzanne.

Tout le monde peint.
Même les femmes.

- Sans toi, comment il vivrait ?
- Peut-être qu'il mourrait.

Il mourrait ! Il mourrait !

Il travaillerait, comme tout le monde.

J'ai connu des garçons
aussi doué que lui pour l'art

et aussi désireux d'en faire
leur seule occupation.

Eh bien, ils ont travaillé.
Comme tout le monde. Le vrai travail.

La vie d'artiste, c'est un luxe.

On n'est pas artiste
si on peut pas se le payer.

J'en ai assez d'entendre parler
du malheur de la vie d'artiste.

Les vrais malheureux
sont ceux qui n'ont rien.

Qui n'ont pas de travail.
Qui ne peuvent pas se nourrir.

Vincent est ta danseuse.

- Mais tu peux pas l'entretenir !
- Je l'ai fait jusqu'ici, non ?

Eh bien, justement,
faut que ça change.

T'as une famille, maintenant.

Et pas seulement la tienne.
La nôtre.

C'est pas vrai ! Tu vas te traîner
cette épave toute ta vie ?

- Tu vas la fermer ?
- Mais arrête !

- T'es vulgaire.
- Oui, je le suis !

- Arrête, maintenant.
- Oui, je suis vulgaire.

Oui, j'arrive.

- Qu'est-ce qu'il vous arrive ?
- Il était pas dans le train.

- Il est pas rentré, j'en suis sûre.
- Vous avez dû vous croiser.

Non, il est pas rentré.
J'en suis sûre.

Il peut pas être à 36 endroits.

Tu sais bien où il est.
Emmène-là.

- Vous voulez quelque chose ?
- Non, merci.

- Vous n'avez pas dîné ?
- Non, j'ai pas faim.

Allons-y.

Ça te rappellera le bon temps.

T'es lourd.

T'as l'air repu.

T'es pas là depuis longtemps, toi.
Je te connaissais pas.

Mais c'est vrai que t'es marié.
T'es venu avec ta femme ?

Non, elle était un peu fatiguée.

Elle a accouché, non ?

Y a trois mois et demi.
Il est grand comme ça, maintenant.

Mais t'aurais pu venir avec elle.

Elle rigole ?

Oui, elle serait bien ici.

- Comment tu t'appelles ?
- Moi ? Cathy.

C'est joli, ça.

T'as des beaux bijoux.
T'as des jolies mains, Cathy.

- Ça va, Suzanne ?
- Ça va.

Et comment il va,
le petit Puvis de Chavannes ?

- Sept ans, déjà.
- Dis donc, ça pousse.

C'est toi qui l'as mis
dans cet état-là, Henri ?

Il dort toujours après.

T'es parti sans chaussettes ?

Un peu précipitamment, oui.

- Ta femme t'a jeté ?
- Y a un peu de ça.

C'est pas ça.
Faut jouer un truc plus doux.

Joue-nous un truc plus...

- Je suis pas libre.
- Je suis venu à Paris que pour ça.

T'as jamais eu à te plaindre avec moi.

Me touche pas. Mais tu penses
qu'à ça. Ça te monte à la tête.

Tu perds la tête ou quoi ?

En plus, je t'ai cherché à Auvers,
je t'ai laissé un mot.

- Bon allez, on se voit quand ?
- Me touche pas.

- Demain, après demain, je sais pas.
- Tu t'emmerdes pas avec ça, toi.

T'es con, mais lâche-moi.

Ne me touche pas.

Cette gentillesse que t'as,
ça c'est un truc de pute.

T'es vraiment un gros con ! Rentre
chez toi ! J'ai pas besoin de toi !

- La pute au grand coeur, tu parles.
- Du sentimentalisme ! T'es fait !

Elle est timide.

Chante La butte rouge.

La butte rouge, c'est son nom
L'baptême s'fit un matin

Où tous ceux qui montaient
Roulaient dans le ravin

Aujourd'hui, y a d'la vigne
Il y pousse du raisin

Qui boira ce sang-là
Boira l'sang des copains

Sur c'te butte
y avait pas d'gigolettes

Pas de marlous
ni de beaux muscadins

Ah ! C'était loin du Moulin d'la Galette
Et de Paris qu'est le roi des patelins

C'qu'elle en a bu
du beau sang cette terre

Sang d'ouvriers et sang de paysans

Car les bandits,
ceux qui causent les guerres

N'en meurent jamais
On n'tue qu'les innocents

La butte rouge, c'est son nom
L'baptême s'fit un matin

Où tous ceux qui montaient
Roulaient dans le ravin

Aujourd'hui, y a d'la vigne
Il y pousse du raisin

Qui boira ce vin-là
Boira l'sang des copains

Tu permets ?

Tiens, goûte.

- C'est bon.
- Bois.

Encore.

Alors, tu m'aimes ?

Dis-le-moi.

Allez, frérot, viens. On va aller faire
un peu la marche. De la tenue.

- Quand me prendras-tu une toile ?
- C'est déjà fait. Quelles toiles ?

Celles que j'ai fait moi.

T'es connue comme modèle.
Personne en voudra de tes toiles.

T'es vraiment un beau salaud. T'es
devenu un vendeur comme les autres.

Je vais aller dormir, si je veux être
en forme pour ouvrir ma galerie.

Je vais aller roupiller
auprès de ma grosse.

Dis donc, en 3e classe, c'est étroit.

Les fesses des pauvres sont
moins larges que celles des riches.

Ça, c'est la vie.

Billets, s'il vous plaît.

Petit train du matin, câlin.
Allez, bonne continuation.

Qu'est-ce que t'as ?

Je voudrais tellement que tu m'aimes.

Je sens bien que tu m'aimes pas.

Mais c'est pas grave.

Je t'ai fait quelque chose ?

Tu me réponds quand je te parle ?

Reste avec ta peinture.
Elle te suivra pas dans ton cercueil.

Ta peinture, mais t'as que ça.
T'es qu'un pauvre malade.

T'entends ? Un malade !
Tu t'intéresses qu'à ta merde !

Tes toiles de merde !
Le déchet de ton esprit malade !

Mais lâche...
Mais lâche-moi !

T'es pas normal !

T'es qu'un fou ! Mais reste-là !

Tu t'assois !

Tenez.

Où est-elle ? Vous êtes
tout seul ? Où est ma fille ?

- Reprenez votre sale gueule.
- Elle a disparu depuis hier.

- Qu'est-ce qui est arrivé ?
- Rien.

- Qu'est-ce qu'il t'a fait ?
- Rien.

Réponds-moi.

Tu n'es pas souffrante ?

Il n'est pas nécessaire pour faire
une oeuvre de détruire son entourage.

Vous faites le mal partout.

Vous êtes un grand artiste,
mais un homme méprisable.

Une gamine... Vous avez le double
de son âge. Vous n'avez pas honte ?

J'ai connu beaucoup de peintres dans
ma vie. Ils se conduisaient autrement.

Y a quelque chose de vulgaire
dans tout ce que vous faites.

Tu m'aimes pas.
T'as jamais fait attention à moi.

Ma petite fille,
si tu savais comme je t'aime.

Vous oubliez votre paquet.

Vous devriez aller sur le quai.
La demoiselle, elle est pas bien.

- Allez chercher de l'aide !
- Un médecin ?

Mais non, c'est moi le médecin,
imbécile ! Une voiture.

Prenez-lui les pieds. Montez dans
la voiture pour pouvoir la prendre.

- Qu'est-ce que tu manges, là ?
- Une brioche.

- Tu m'en donnes un bout ?
- Ouais.

- Elle est bonne, hein ?
- Ouais.

Tiens, prends ça.

Allez, viens.

- Qu'est-ce que tu fais là ?
- Je veux regarder la peinture.

Deux zinzins ensemble, ça s'accorde.
Qu'est-ce que ça fait là, ça ?

Tu connais des hôtels qui leur
donneraient une pièce pour peindre ?

Bientôt, ce sera dans le café. Ça
deviendra un marchand de couleur.

Vous m'avez pas fait mon oreille.

Pousse-toi.

Un jour, on fera ça sans
qu'il soit question d'argent.

- Normal, quoi.
- C'est ça, ça sera bien.

- On peut commencer maintenant.
- Quoi ?

- Sans argent.
- Vraiment ?

- Ben, ça te fait rien ?
- De quoi ?

- Quand je t'embrasse dans le cou.
- Non.

Ah bon, ben c'est que moi,
ça me fait quelque chose, alors vas-y.

Tu me bouffes, là ?

- Merci. Et La Mouche ?
- Il est à Paris.

Allez, dépêche.
Je meurs de fatigue.

Ça va aller.

- T'es sûre, t'en veux pas ?
- Elle en veut pas.

- Pourquoi ? Qu'est-ce que t'as ?
- Tu bois un canon ?

J'ai pas vu, qui c'est ?

C'est M. Van Gogh.

Pourquoi il mange pas avec nous ?

Va voir. Va voir ce qu'il fait.

Alors, vous venez ?

Adeline, va voir ce qu'il se passe.

T'en veux pas.

Tu deviens comme ta soeur, toi.

- Maman, viens vite !
- Quoi, qu'est-ce qu'y a ?

- Un suicidé dans un hôtel, bien !
- Un hôtel ? 3 chambres, tu parles !

C'est une balle ?

Oui, c'est une balle.

Ça fait mal, là ?

Vous allez m'aider à le retourner.

Doucement.

- Vous voulez une piqûre ?
- Non, je veux pas de piqûre.

J'ai toujours eu peur des piqûres.

Vous voulez qu'on opère ?

Alors, docteur ?

Il faudrait lui faire
des compresses chaudes.

- Et puis nettoyer un peu son lit.
- Très bien, docteur.

Pour un suicide raté, un appel
au secours, le Véronal, c'est plus net.

Quand votre fille est venue me
chercher et m'a parlé de suicide,

j'ai même amené mon matériel
pour un lavage d'estomac.

Vous allez voir,
on va bien vous soigner.

J'ai pas réussi à vous trouver.

- J'étais absent. Où est-il ?
- Là-haut.

- Vous permettez ?
- Faites donc.

- Pardon.
- C'est à côté, le blessé.

Vous ne voulez pas
que je vous examine ?

Alors, docteur ?

La respiration est calme.
Presque normale.

- On dirait qu'il n'a pas été touché.
- Je vais vous ouvrir, docteur.

- Et ils ne font rien ?
- C'est pas des choses à dire.

Mais ils font rien.

Ma petite...

Ce cher Théo...

T'aurais dû arriver
quand j'étais déjà claqué.

Vous croyez qu'il est bien
comme ça ?

Puisqu'il s'y est mis,
il vaut mieux le laisser.

Non, laisse.

- Ça va lui faire du bien.
- C'est pas dangereux, qu'il boive ?

Non, ne lui donnez rien.

Maman vous a préparé une chambre.

Allez vous reposer.
Je vais le surveiller.

Comment il va ?

Vous pouvez me donner un cognac.

Il faut le transporter tout de suite
à l'hôpital à Paris.

Il faut essayer de l'opérer.

Surtout pas.
Non, il est intransportable.

Si vous le bougez, vous le tuez.

C'est si vous le laissez là et que
vous faites rien que vous le tuez.

C'est absurde, on va pas le laisser
crever comme ça sans rien faire.

Il va mourir de rien, alors.

Si 12 h après, il est encore vivant,
c'est que rien de vital a été touché.

Même un chirurgien habile

ne pourrait éviter les parties vitales
en tentant l'extraction.

De plus, les heurts du transport
risqueraient d'être fatals.

Vous allez dire
que je soutiens mon collègue.

Je pense qu'il n'y a plus rien à faire.

Ça va ?

J'ai faim.

C'est fini.

Je vais vous régler.

Il y a la pension du mois de juin
et les 2 consultations du Dr Masery.

- Il vous avait laissé des toiles ?
- Deux.

Gardez-les.
Elles sont à vous.

Coco, file.
Et surtout, ne dis rien à ta soeur.

Naturellement, je vais vous restituer
les toiles que votre frère m'a laissées.

Mon portrait, celui de ma fille.

J'ai toujours considéré
que c'était un dépôt.

Il n'en est pas question.
Gardez-les.

C'est à travers votre collection que se
fera la reconnaissance de mon frère.

Si c'est votre désir,
je suis très touché.

M. Van Gogh, je vous ai préparé
le permis d'inhumer.

- Mon pied !
- J'ai pas fait exprès !

J'ai le pied broyé et toi, tu rigoles !

- Non, je rigole pas, ça va pas !
- Docteur !

J'ai le pied broyé !

Laissez-moi, je vais vous masser.

J'ai la main du bonheur.

- Ça va ?
- Ça fait du bien.

Oh, c'est bon !

Habituellement, on ne peut même pas
me toucher le pied.

- Ça va mieux.
- Je vais vous aidez.

Je vais en avoir
pour des mois à m'en remettre.

- Bonjour, vous êtes d'ici ?
- Oui.

C'est bien la maison du pendu ?

Elle est rue des pylônes. Il ne s'est
pas pendu, c'est son nom, Pendu.

C'est la 1ère fois
que vous venez peindre ici ?

Non, j'aime bien venir ici.

J'ai l'impression qu'ils sont tous là :

Pissarro, Cézanne...

Daumier, Millet...

Millet n'est jamais venu.
Et Daumier habitait Valmondois.

Mais à Auvers, il a peint une porte
dans l'atelier d'Aubigny.

Vous pourrez la voir. Mlle Rasquin
vous montrera. Elle est très gentille.

Ça représente quoi ?

C'est un Don Quichotte.

- Van Gogh l'aimait beaucoup.
- Vous avez connu Van Gogh ?

Oui, c'était mon ami.