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Il y avait un arbre,

puis d'autres arbres.

Tous ensevelis par cet épais brouillard

qui semble avoir... arrêté l'horloge.

Quel calme apaisant.

Des voitures. Elles redémarrentl'horloge.

Je ne sais plus très bien pourquoi je

suis ici. Mais

je m'y sens bien.

Je pars.

J'arpente des chemins à l'allure

fantomatiques.

En me demandant la raison de ma venue,

et si j'avais emprunté cette route.

Je veux voir au-delà de ce brouillard.

Je m'approche pour distinguer qu'est ce

qui est caché.

C'est une maison. Est-elle habitée ?

Ou simplement matérielle ?

Un son vient attirer mon attention. Il

provient de cette grande tour électrique.

Ce panneau rouge veut arrêter ma

progression.

Je refuse.

Ce lieu me paraît hostile. Pourtant,

j'aime cette hostilité.

Je veux savoir, la couleur du brouillard.

Son odeur, sa froideur,

sa forme.

Me voilà dans un jardin.

De nouveau, un arbre à la

prestance spectrale.

Un kiosque. S'il pouvait parler, il me

dirait les choses qu'il a vues.

Cet endroit, où le silence et les

murmures des arbres règnent, semble tout

droit sorti d'un rêve.

Un rêve solitaire où aucune âme n'a

l'air d'y vivre.

Le rêveur doit être bien tourmenté.

C'est un lieu où les mots ne résonnent

pas. Un lieu qui n'a pas

d'ailleurs.

Ces branches, elles annoncent la fin de

l'automne. Le début de l'hiver.

Un hiver peut être éternel,

ou bien... éphémère ?

En tout cas, ces dernières feuilles

sonnent comme un décompte.

Le décompte du temps restant à cet

endroit. Sur lequel je marche, j'observe

et je vis.

Il est temps pour moi de rentrer. La nuit

tombe et m'inquiète.

Mais où dois-je aller ?

Ces trois lignes vont peut-être m'aider à

trouver mon chemin.

J'avance péniblement dans ce brouillard

qui s'épaissit et cette nuit qui

s'assombrit.

Le chemin devient flou ou... est-ce moi

qui semble disparaître ?

Il faut que je rentre...

Si le brouillard n'était pas là, nous

aurions peut être un ailleurs.

Je suis déjà passé ici, mais pourquoi ?

Encore cette couleur rouge qui ne cesse

de m'empêcher.

Il fait de plus en plus sombre. Je me

sens seul, j'ai froid.

L'arbre, encore lui.

Le brouillard, quand cessera-t-il ?

Quand est ce que je vais me réveiller ?